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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Abr 2018, 00:32

    HELENA RAMOS

    POEMAS

    22.- Polychromos (haikus)(91-92-93-94-95)
    Poema publicado el 18 de Junio de 2001

                   91

    Las vestiduras
    rosa carmín gotean
    rancios enigmas.

    92

    Sólo en sueños
    vi florar los cerezos
    carne oscuro.

    93

    En los tapices
    carne medio vivían
    monstruos florales.

    94

    Hervor de robles
    carne claro bordea
    cada camino.

    95

    Por la mañana
    un leve gris cálido
    vela las selvas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Abr 2018, 00:35

    HELENA RAMOS

    POEMAS

    23.- Polychromos (haikus) (96-97-98-99-100)
    Poema publicado el 23 de Julio de 2006

                   96

    Ciudad austral,
    ¿cuándo por fin besaré
    tu gris cálido?



    97

    Teje la lluvia
    el gris cálido de sus
    largas historias.

    98

    A Mario Benedetti, él sabrá por qué.

    El agua duerme;
    entre verdes y grises
    cálidos, sueña.

    99

    Repletas vienen
    las nubes gris cálido.
    Pronto lloverá.

    100

    Entre almendros
    delinea los zigzags
    el gris cálido.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Abr 2018, 00:38

    HELENA RAMOS

    POEMAS

    24.- Polychromos (haikus) (101-102-103-104-105)
    Poema publicado el 24 de Agosto de 2007

                   101

    Aquel gris frío
    me cortaba las manos
    con sus aristas.

    102

    Los uniformes
    gris frío todavía
    tapan fantasmas.

    103

    Estén alerta.
    Un ruderal gris frío
    nos merodea.

    104

    Las luces sólo
    lastiman el gris frío
    de la pobreza.


    105

    Mi gris frío de
    canales y palacios,
    ilumíname.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Abr 2018, 00:41

    HELENA RAMOS

    POEMAS

    25.- Polychromos (haikus) (106-107-108-109-110)
    Poema publicado el 25 de Septiembre de 2008

                   106

    Altivas piedras
    gris frío, ¿qué me quieren
    decir ahora?

    107

    El gris de Payne
    bulle en las promesas
    primaverales.

    108

    Nadie sabe
    en qué materias piensa
    un gato negro.

    109

    Sellé mis votos
    con el negro de una
    noche intempesta.

    110

    Las aguas negras
    muy bien saben reflejar
    todos los astros.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Abr 2018, 00:44

    HELENA RAMOS

    POEMAS

    26.- Polychromos (haikus) (111-112-113-114-115)
    Poema publicado el 26 de Octubre de 2009

                   111

    La luz florece
    espesada por una
    caricia negra.

    112

    Debajo de los
    vestidos negro suave
    ¡cuántos pesares!



    113

    Turba, deslumbra
    el oro confinado.
    Revolotea.

    114

    Todo abrojo
    abre oros nutricios
    como hogazas.

    115

    ¡Rosa y oro!
    Marina, mármoles, mar
    ¡en remolino!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Abr 2018, 00:50

    HELENA RAMOS

    POEMAS

    28.- Polychromos (haijus) (116-117-118-119-120)
    Poema publicado el 23 de Julio de 2000

                   116

    ¿Quién nos impone
    el don –la tibieza– del
    plata opaco?

    117

    Fulgores plata
    proclamaban la verdad
    sobre tu muerte.

    118

    Plata nielada
    de tus versos me quema
    los labios, Anna.

    119

    Los rostros cobre,
    aun en tinieblas, son
    soles vivientes.

    120

    Sólo porque sí
    de un madero brotó
    un rizo cobre.


    121

    Buscando huesos
    hallé presencias cobre
    incorruptibles.




    De: Polychromos (haikus)
    ganador del Premio Único del
    Concurso Nacional de Poesía Escrita por Mujeres Mariana Sansón, 2006. Nicaragua (*)

    Esta nota, que ya pusimos bajo los 5 primeros haikus de la autora, la reponemos aquí para que quede contancia de la importancia de esta colección de haikus, galardonada con el prestigioso premio que se indica.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Abr 2018, 01:14

    POESÍA SOCIAL IV (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores) - Página 27 Dscn0055
    De iquierda a derecha : HELENA RAMOS; ISOLDA HURTADO; MARIANELA CORRIOLS Y CHRISTIAN SANTOS. Hemos hablado ya de Helena; Isolda y Christian. Nos faltaría hablar de Marianela. Lo anotamos pues todavía tenemos a bastante poetas pendientes (CAROLA BRANTOME; MILAGROS TERÁN; TANIA MONTENEGRO... y otras 7 u 8 poetas más. También nos gustaría rescatar a una poeta anterior a todas las que hemos hablado y que ha permanecido mucho tiempo  ¿en el olvido...? Es AURA ROSTAND. Veremos que puedo conseguir de todo ello. Quizás en Hispanoamérica esté más fácil. En España, desgraciadamente , solamente se habla de dos o tres de ellas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 13 Abr 2018, 09:30

    Edgard Cardoza Bravo.

    Edgard Cardoza Bravo. San Isidro, Matagalpa, Nicaragua, 1958. Después de abandonar sus estudios para sacerdote en el Seminario católico de Nicaragua emigró a México en 1982. Dirigió el suplemento cultural Vozquemadura en la ciudad de Irapuato, Guanajuato. Obra publicada: De esta bruma nacerá el olvido (1988), El cielo en el abismo (1995).

    Edgard Cardoza Bravo construye El cielo en el abismo a partir de la incertidumbre de una conciencia plantada en el desarraigo, acechada por la ambigüedad del bien y el pecado, escindida entre la finitud y la temporalidad humanas y ciertos atributos divinos. Para erigirlo encarna la perspicacia de un viajero clandestino en la barca del diluvio, a través del cual descubre, y revela, los fundamentos y las vicisitudes de su nuevo pacto, consiguiendo así alguna certeza provisional. Asimismo ofrece, luego de esa singular odisea, el resultado de su contienda con la vida, mediante poemas en los que se alternan instantes de desasosiego con hallazgos luminosos. De este modo los poemas de El cielo en el abismo, situados en un pasado primordial, además de apuntalar una vocación, constituyen una especie de universo mitológico propio dentro de cuyos linderos poco a poco se configura un presente simbólico.


    ORACIÓN

    Rey zenzontle
    que estás en el vuelo
    glorificado seas

    En tu voz
    la ceiba canta
    enséñame una hoja de tu reino

    Hágase tu canora voluntad
    imitemos el trino del viento
    sigamos los arpegios del sol

    Oféndeme
    parodiando la risa de mi madre
    pero dame el secreto de tu esencia

    Y tu gorjeo
    afinará las cuerdas de mi canto



    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 13 Abr 2018, 09:32

    Edgard Cardoza Bravo

    COLIBRÍ

    En el instante azul
    que apaga la flama del reposo
    el día
    ave
    de serpiente y quetzal
    me unge con su cetro de maíz

    Despierto
    agitando mi “sonaja de brumas”
    y un colibrí
    vuela hacia el sur
    desde mi pecho
    Paisaje nocturno

    El grillo
    viola tu soledad
    Tomas
    las armas del insomnio
    Vas noche abajo
    a rescatar el eco
    guardado en cada cosa

    Aprendes
    el lenguaje de las luciérnagas
    asimilas
    el sonido de las hojas al frotarse
    interpretas los ideogramas
    de los mosquitos
    encuentras el vértice exacto
    entre el canto del búho
    y el vuelo del murciélago

    Nuevas cordilleras
    en tus pasos
    verán fulgir el día .




    FLOR DE NOCHE

    *
    Cuando los niños duermen ya
    nace un jardín
    en el sitio más puro
    de mi casa.
    *
    Enjambres de susurros
    colibreantes jadeos
    fecundan
    al mejor tulipán
    de la parcela
    polinizan
    dos regias miralunas
    soplan hojas
    y pétalos exactos
    en cada pliegue
    o arroyo de salitre
    *
    Un mirlo
    tira cantos de polen
    como monedas de oro
    al centro
    de un manantial sediento
    *
    Y el estambre sagrado
    se encrespa
    cabecea
    se desangra en luz
    *
    Cae rendido



    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 13 Abr 2018, 09:33

    *Edgard Cardoza Bravo


    POEMA CURSI PARA UNA MUÑECA INFLABLE

    Mi bella curvilínea,
    estoy dispuesto a confesar todos los nombres
    que han pasado por tu acta de fetiche:
    porque has sido Sofía,
    Marilyn,
    Raquel,
    Claudia,
    Rossana
    o cualquier nombre
    que necesariamente
    lleve una diosa oculta en el corsé.

    Aquí estoy pronunciándote,
    bordando en el silbido
    (que te apaga las noches y me apaga)
    la dulce oscuridad
    orificial,
    redonda
    como ese guiño cómplice de todas las mujeres
    que asoman en tu boca.

    Eres siempre tan fría,
    mi dama metafórica,
    mi baratija china,
    mi acrílico indomable.

    Sobre todo en las noches de Diciembre
    con cuatro bajo cero
    hay que ver como calan en mi cuerpo
    esos muslos de luna envenenada.

    Más es por tu silencio que te prefiero a muchas:
    siempre tan comprensiva,
    con una mudez nueva cada día.
    Mi cuerpo es el sagrario
    del eco taciturno de tus óes profundas.

    El amor,
    esa deidad huraña que Segovia cantaba,
    se encuentra en ti
    en materia de luz enajenada.
    La mujer–carne–hueso
    carga siempre el amor como chantaje
    para usarlo de pronto
    en contra tuya
    y extenderlo las veces necesarias
    en tu lecho durmiente de sombras y vacío,
    y decirte: ese eras,
    nunca más,
    eres nada.
    Resucita ese amor –dice–
    para que hable mi cuerpo
    de nuevo con tu música.

    El cielo a veces canta
    con un rumor tan suave
    que debemos callarnos
    y silenciar el alma para no interrumpirlo.

    Eso eres tú:
    el silencio,
    el alma más callada,
    la inmóvil cercanía de la mujer ausente
    que no reclama gasto,
    que no pide caricias ni besos a deshoras.

    Y cuando todas gimen
    por un amor fingido que no tiene remedio
    tu estoicamente observas la arenilla que cae
    desde el techo
    sobre mi suelo falso.

    Esa eres tú también: la falsedad más suave,
    el frío sortilegio
    que sostiene mi realidad marchita.

    Por eso te procuro:
    te baño con jabones de Oyamel,
    te ungüento con aceites aromáticos de las más finas marcas,
    acicalo tus trenzas de petate con la delicadeza de un suicida.

    Mi fría curvilínea,
    alójame en tu boca,
    muérdeme
    con el caucho ventral de tu saliva,
    nómbrame con la circuncisión de tu evangelio
    mudo,
    múdame a tu mudez:
    y déjame venir

    cuando haga falta.




    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 13 Abr 2018, 09:34

    Edgard Cardoza Bravo.


    TRES TIGRES EN BABEL


    Tralalí Huidobro tralalí,
    tras la á Darío tras la á,
    Sóngoro Cosongo Nicolás.

    Así aprendí poesía, tralalí,
    siguiendo los sonidos de la í,
    hurgando en los pantanos de la a,
    eruptando las óes
    Nicolás.

    Porque mira,
    Darío tralalá,
    la palabra certera es de Mambrú:
    el lenguaje es combate de marfil
    por los acantilados del humor.

    Si te faltan palabras,
    Nicolás,
    vas y buscas y encuentras el Guillén
    que te sopla en la risa su rubor
    y tienes para entonces cien por cien
    de todo lo que en ritmos hace bien.

    Y el nombrado Darío
    en clave “azul”
    era sólo un García de papel
    que llevaba escondido en su anaquel
    las letras derrumbadas de Babel
    que cayeron al piso en tiempo aquel
    sólo porque el señor del Montresol,
    el feroz eternauta,
    el Altazor de todos los espacios,
    hasta el del corazón y el de los huesos
    y el de la débil carne,
    el gran señor feudal del firmamento,
    bello como un ombligo,
    pero con poca risa en el nombrar,
    vio pentateucamente
    que el lenguaje risueño:
    de locos es,
    de atar.

    Los dejo con Huidobro
    lunatando,
    montañendo urularios tralalíes.

    Y que Dios los perdone,
    amados mitradentes:
    flotan en un ladrillo de Babel.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Abr 2018, 13:00

    FTE.- ECURED



    Carola Brantome . Poeta y periodista nicaragüense.

    Contenido


    Síntesis biográfica

    Nació en San Rafael del Sur, Departamento de Managua, en 1961.

    Trayectoria

    Cofundadora de la Imposible Agrupación de Escritores Nocivos (Imagen, 1991-93), de la revista literaria 400 Elefantes, creada en 1995, y del plegable de poesía Papalotl (1998-99). Licenciada en Comunicación Social por la Universidad Centroamericana (UCA). Forma parte del Centro Nicaragüense de Escritores [CNE] y de la Asociación Nicaragüense de Escritoras (Anide).
    Trabaja en el área de Comunicación y promoción cultural para el Grupo Venancia, Matagalpa, Nicaragua.

    Obras

    Libros


    • Más serio que un semáforo (Managua: Anamá, 1995)


    • Marea convocada (Managua: CNE/ANE/NORAD, 1999)


    • Si yo fuera una organillera (Managua: Sello Editorial ANIDE, 2003)


    • Postales en ciudades de arena (inédito).

    Antologías


    • La herida en el sol Poesía Contemporánea Centroamericana [1957-2007]. Edwin Yllescas Salinas. Universidad Nacional Autónoma de México, 2009.


    • Selección de lírica nicaragüense. El pan del corazón ,antología de poesía nicaragüense bilingüe alemán-español. Iniciativa Cultural Alemana Nicaragüense [ICAN] y Editorial Universitaria, UNAN León, Nicaragua, 2005.


    • Nuevos Poetas Nicaragüenses [Antología]. José María Mantero. Esquío-Ferrol. España, 2004.


    • Trilogía Poética de las Mujeres en Hispanoamérica Místicas, Pícaras y Rebeldes. Tomo III Rebeldes. Leticia Luna. Ediciones la Cuadrilla de la Langosta, México, 2004.


    • Antología de Poesía Nicaragüense Bilingüe Huérfanos de Rubén. Marcos Morelli. Estados Unidos, 2000.

    Premios


    • Premio Poesía Inter-universitaria. Managua, Nicaragua, 1988.


    • Premio Convocatoria del Instituto Nicaragüense de Cultura, para escritores jóvenes sin obra publicada, 1994 por su poemario, Más serio que un semáforo.


    • Primer Lugar. Premio de poesía, “Alma Mater”, Managua, 1996.


    • Premio Convocatoria Editorial Centro Nicaragüense de Escritores (CNE), Asociación Noruega de Escritores (ANE), y Agencia Noruega para el Desarrollo Internacional (NORAD)”. Con el libro de poesía Marea convocada. 115 páginas. Managua, Nicaragua 1999.


    • Premio Concurso Nacional de Poesía “Mariana Sansón 2003, convocado por la Asociación Nicaragüenses de Escritoras (ANIDE) por el poemario, Si yo fuera una organillera.


    • Mención Casa de las Américas, Cuba 2004 por su poemario, Postales en ciudades de arena.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Abr 2018, 00:33

    MOISÉS ELÍAS FUENTES


    Managua, Nicaragua, 25 de abril de 1972. Licenciado en Lengua y Literaturas Hispánicas por la Universidad Nacional Autónoma de México. Maestrante en Estudios Latinoamericanos por la misma casa de estudios. Publicó en 2007 el libro de poesía De tantas vidas posibles [Centro Nicaragüense de Escritores]. Seleccionó y prologó las antologías El lago y la torre. Seis poetas vanguardistas nicaragüenses [México, 2011] y Andanza y voces de los tres Ernestos. La generación nicaragüense del 40 [México, 2013], para el departamento de publicaciones de la Universidad Autónoma Metropolitana. Colabora en las revistas Casa del Tiempo [UAM], Timonel [Instituto Sinaloense de Cultura] y Molino de letras [Estado de México]. Profesor en la preparatoria Iztapalapa 1 del Instituto de Educación Media Superior de la Ciudad de México. Obtuvo la nacionalidad mexicana en 2008.




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Abr 2018, 00:37

    MOISÉS ELÍAS FUENTES


    DESPUÉS DEL AMOR

    Miro la ciudad
    un fantasma sin edad
    después del amor
    Miguel Mateos,
    “Solos en América”



    I
    Tu cuerpo es hermoso al fin
    Te revuelves un poco y las nalgas
    se te suavizan al brillo de las luces de neón
    No está tu rostro hacia mí
    ni hacia la ventana de esta recámara
    que llamas cuarto de hotel
                                       —aunque es mi casa—
    ajena a estas horas yertas
    cansadas de suceder al amor
    —ese calor sordo que nos entrelaza
                            y nos hace creer que amamos—
    Viéndote desde esta silla junto a la ventana
    dormida desnuda ajena hermosa
    casi desearía amarte
                                      amar
                                                desear.


    II
    Desearte
    Hace una hora te penetré
    Sentí tus senos sobre mi rostro
                            y los besé por instinto
    Te recorrí las piernas ávidas
    para penetrarte otra vez
                                            pero no sentí nada
    Si tan sólo hubiera deseado conocerte
    acaso habría comprendido
                                         quién podrías ser
    Y me descubrí desnudo e inútil
    como el placer de nuestros cuerpos
    que es otro lugar para no encontrarnos
    como el ruido de este departamento
    que es otro lugar para creernos presentes.

    III
    El timbre del teléfono celular
    es una forma de no saberme solo
    el puente entre mi ansiedad y tu sexo
    el puente donde eres una más
    —distinta como las otras pero incierta—
    y te confundo a veces
    con el cuerpo
            el agrado
                   la ternura
    de alguna a la que de tanto no amar
                   volví extraña
    Lejana    Extraña
    Como el ruido de las estrellas
    cayendo sobre el mundo
    Una sonrisa que no comparto
    una soledad que no acompaño
    un calor que no se funde
    con mi sombra en la pared
    De espaldas a la ciudad    a la ventana
                                           a mi cuerpo desnudo
    y por esta vez sincero que desearía amarte
    Pero me encuentro inmóvil
    —un ruido ciego me recorre de golpe
    y me escucho llorar
    porque voy olvidando qué se siente sentirte—

    IV
    No queda duda. Estoy solo
    Aunque no eres la última. Sólo una más
    Te has sentado al borde de la cama
    y tu costado insinúa la brevedad de tus senos
    Como sin desearlo me sonríes
    y yo creo sonreírte
    Apenas empiezas a ser quien realmente eres
    y me canso de ti
    Y eres de nuevo sólo una forma de transcurrir
    como este departamento convertido en un cuarto de hotel
    o como las horas de mecánica eficiencia en el trabajo
    y los tragos de cerveza o de vodka los viernes
    y los amoríos sin trámite los sábados por la tarde
    —este transcurrir entre gente
    que me llama y me busca
    pero que nunca me ha dicho “Llámame, si me necesitas”—
    Y no puedo sentirte
    por más que escucho tu llanto breve
    por más que quiero abrazarte más allá de tu cuerpo
    más allá de esta ansiedad
    que me torna en vacío el calor y el deseo
    y me oscurece lo que hay —lo que quiera que haya— después del amor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Abr 2018, 00:40


    MOISÉS ELÍAS FUENTES

    El rumor de los reclutas

    I
    El rumor del barco que busca
    una costa para llorar su naufragio
    El rumor de la sombra
    que se funde con el viento
    El rumor de la arena que se acalla
    para no despertar a los muertos
    El rumor de esta guerra que ocurre
    como si nadie introdujera
    la bala en la recámara
    como si no existiera el enemigo
    como si los dioses cansados de llorar
    a los hombres que mueren por una fe que no comprenden
    los abandonaran
    Rumores sigilosos de los reclutas en campaña
    Y la oscura muerte nebulosa a la espera.

    II
    En algún país que conocí en otro tiempo
    debe ser la hora de la tarde fresca
    y de las mecedoras en la puerta
    y la televisión encendida en la sala
    para que nadie la vea
    Debe ser la hora de los vecinos saludándose
    y de los que aún van en el autobús
    o de los que salen con los hijos
    a comprar pan dulce y leche con chocolate
    Una hora hermosa que no existe
    Porque ese país hoy está mutilado
    encadenado a sí mismo
    condenado a ser su propia presa
    Por eso estoy aquí
    con este calor tan distinto
    y entre esta gente a la que nunca conocí
    aunque han sido mis compañeros de campaña
    El coronel y el médico de guardia
    quemaron mis brazos con petróleo
    como un tributo a estos pozos petroleros que ayudé a liberar
    Mañana volveré a mi nueva patria
    mutilado
    encadenado a mí mismo
    condenado a ser mi propia presa.

    III
    Fallujah al mediodía
    Desde que entramos el comandante
    y el teniente insisten en que huele a muerte seca
    El operador de comunicaciones
    no es tan elegante
    “Apesta a cadáveres reventados” ha dicho
    y escupe para que no queden dudas
    Durante horas bombardeamos y avanzamos
    hasta que sólo matábamos
    cadáveres y arena y hierba
    Tengo para mí que la ciudad ya estaba muerta
    Se murió quién sabe cuándo para que no la matáramos
    Cuando prendí el cigarro
    aspiré el hedor
    Toda la ciudad hiede
    pero no a muerte seca o reventada
    Aunque el comandante y el teniente
    me digan lo contrario y me recriminen porque fumo
    —“El tabaco es lo peor para la juventud, soldado
    Si se quiere, no fume”—
    Quizá deba obedecerles y dejar de fumar
    Pero de todos modos la ciudad hiede a algo distinto
    y no he visto a ningún ser vivo todavía.

    IV
    En mi país les llamábamos turcos
    aunque fueran árabes o libaneses o sirios
    Todos eran turcos comerciantes
    tacaños por naturaleza
    apartados que no sabían hablar bien el español
    “Turquía es uno de los muchos países
    que creen en El Corán”
    me explicaba la hija del oficinista
    que no era comerciante ni tacaño ni turco
    y hablaba bien el español
    Tal vez por ella estoy aquí
    en esta cárcel
    porque de tanto ahogar prisioneros
    con las bolsas de plástico
    y ametrallarles los pies
    y soltarles los perros en la cara
    mientras les pateaba los riñones
    tuve miedo de encontrármela un día
    y entonces
    ¿de qué valdrían esta cárcel
    y esta soledad y este llanto?

    V
    El largo rumor del desierto
    El rumor del petróleo como sangre profunda
    Por las calles de esta ciudad
    seca arenosa inmóvil
    cruzan espectros fantasmas
    distantes de nosotros de mí
    indiferentes bajo el sol
    indescifrables bajo la luna.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:06

    Pocos comentarios pueden hacerse sobre Moises. Leerlo en silencio y saborear una poesía que más allá del erotismo busca la trascendencia de las relaciones humanas.

    Gracias por tu esfuerzo.


    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:08

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    1.- GRAFITO


    He comprado un lápiz de grafito.

    Es rosado,

    con líneas horizontales color plateado,

    rodeándolo.

    Le he sacado punta y es de madera suave y carbón obscuro.

    Rico para escribir.



    He comprado un lápiz de grafito,

    y pensaba regalártelo.

    Pero ahora voy a escribir-

    te un poema con él.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:12

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    2.- DESNUDO SOS


    “Desnuda eres como la lluvia”

    (Pablo Neruda)


    Desnudo sos como la lluvia

    Agua moldeada al cuerpo mío

    Hundido adentro de mis entresijos


    Desnudo sos como la lluvia

    Mojado camino de mis andares perdidos

    Búsqueda de mis salidas embebidas


    Desnudo sos como la lluvia

    Vaso de mi rebosante agua

    Fuente de mi sed inagotable


    Desnudo sos como la lluvia

    Orilla de mis riberas desbordadas

    Corriente de mis desvaríos



    Desnudo sos como la lluvia

    Cobijo de mi desprevenido frío

    Alero donde acampo mis delirios.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:16

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    3.- MATAGALPA SIN VOS




    Matagalpa sin vos

    y yo con los zapatos sucios


    Matagalpa sin vos

    y el ciprés sobre la acera,

    amontonado,

    cortado quién sabe dónde


    Matagalpa sin vos

    y he impreso el testimonio

    de Stefan Yadzikovic


    Matagalpa sin vos

    y en un día parecido al lunes,

    pero es otro día


    Matagalpa sin vos

    y está muy frío

    para comer sorbete en el parque



    Matagalpa si vos

    y ya hice el café

    regué las plantas

    atendí el teléfono


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:19

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    4.- DESTINO





    Hoy que caminaba por la acera,

    desprevenida,

    contando los ladrillos,

    contemplando la calle,

    un señor recostado a un poste,
    se quedó mirándome.


    No sabía él,

    que luego estaría en este poema.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:22

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    5.- SI ESA MUJER

    A


    Si esa mujer
    sale por la mańana a comprar
    la leche y los periódicos,
    es que te está deseando.

    Se sienta en la orilla de la silla
    como si siempre se está yendo,
    es que te está deseando.

    Te deja un recuerdo
    que dure lo que una flor,
    es que te está deseando.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:25

    CAROLA BRANTOME


    POEMAS

    5.- SI ESA MUJER

    B


    Revolotea a tu alrededor.
    Se ha llevado las llaves olvidadas
    y regresó para dejártelas.
    La mujer que te está deseando.

    Desayuna pensando
    que a lo mejor no volverá.
    La mujer que te está deseando.

    Llega un día
    y regresa sin hablar.
    La mujer que te está deseando.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:28

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    5.- SI ESA MUJER

    C



    Se trata de una mariposa
    y no quiere vivir así,
    como una duna en el desierto.
    Porque esa mujer te está deseando.

    Sueńa con dejarse ir así,
    y tener un orgasmo largo como el día.
    Porque esa mujer te está deseando.

    Oye que olvidás tus sueńos
    con ella y le gusta tu olvido.
    Porque esa mujer te está deseando.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:30

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    6.- SOS



    Sos:
    mi morralito de comida,
    mi poronga de agua,
    mi terrón de azúcar;
    mi rial con hoyo,
    mi medio vuelto,
    mi atado de dulce,
    mi cuajada seca,
    mi hormiguita culona,
    mi árbol de la noche triste,
    mi seńor de la triste figura,
    mi trompo coyote,
    mi ilusión perdida,
    mi Rey,
    mi soldadito de plomo,
    el pozo de mis deseos,
    el ángel de mi guarda,
    mi espada de dos filos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:33

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    7.- MÁS SERIO QUE UN SEMAFORO.



    Tengo m
    ás sueño que el niño
    vende chiclets que encontr
    é
    en la ruta 105 esta noche.



    Más sueño que la mujer
    que ped
    ía comida este mediodía.


    Tengo todo el sueño de mi abuela
    que all
    á por los años 60
    frente a una m
    áquina de coser
    anclaba su ilusi
    ón en las radionovelas.


    Mi sueño es cansado y largo
    como la noche de los taxis.



    Mi sueño es más serio
    que un sem
    áforo.


    Mi sueño no conoce el cielo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 01:40

    CAROLA BRANTOME

    POEMAS

    8.- CUERPOS PROBABLES

    “Los objetos tienen una vida compleja”
    N
    estor García Canclini

    Este es la fiesta.
    Los objetos en su sitio, polvosos.
    Cada uno donde debe estar.
    Sin nada vivo alrededor.
    Vistos desde la penumbra sin ruidos.
    Sin el deseo que puede ahogarme.
    Todos ah
    í sin saberse ver solos.
    Como los dedos de una mano,
    sin poder acariciar lo que quieren.
    Comidos hacia adentro.
    Como hace la boca con sus besos sin besar.
    En ese lugar est
    án, porque no saben irse, ni esperar.
    Quietos para todo el tiempo o un momento en soledad.
    Dentro de la gaveta.
    O en el comedor la salsa y la bolsa que guard
    a pan.
    Y sobre el refrigerador el dulce sabroso de anoche.




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Abr 2018, 02:31


    MOISÉS ELÍAS FUENTES



    Monolitos de odio

    A las mujeres de Ciudad Juárez

    Te han dicho que todas tenían al menos
    el derecho de morir por sí mismas
    Tratas de recordarlas
    pero no sientes a ninguna
    Sólo tienes el sabor acre de la arena
    cuando seca la sangre
    y el olor del miedo cuando las arrastrabas
    Pero no recuerdas a ninguna
    Además todas gritan suplican
    lloran rezan arañan
    Todas se resisten a su modo
    y a su modo creen que saldrán vivas
    “Creen que existen”
    como le dijiste a una de ellas
    Tú también lo creías
    Pero has aprendido
    que no valen ni el esfuerzo de torturarlas
    Después de un rato
    te fastidias de verlas retorcerse
    aterrarse
    morir
    con su rostro moreno afilado lavado
    de indias bonitas de pueblo
    No te sirven para arrancarte el odio
    Porque las has insultado pateado penetrado
    —no es cierto que las violes:
    no se viola lo que no se siente—
    y no lo has logrado
    A veces, sin embargo, sientes
    que te avanzan desde adentro
    Las odias y persisten
    Tienen edad y vida
    y amigos y familia
    se han casado y tienen hijos
    ¡Y ahora quieren que te arrepientas!
    ¡No, no las dejes que te alcancen!
    Diles que se callen,
    que se vuelvan hipócritas
    como tu novia tu esposa tu hermana
    tus hijas
    todas las que te hablan te ven
    duermen en tu casa
    y las odias porque sabes
    que se hacen sordas a tu miedo
    No como las otras
    las que mueren porque conocen tu miedo
    y no deben revelarlo
    Porque ellas lo saben
    Tú y tus amigos lo advirtieron
    y todos están enfermos de la misma certidumbre
    y esta noche y la siguiente
    se desvelan
    te desvelas
    porque en el espejo se te insinúa un monstruo
    y te sientes un monstruo
    pero no se te acaba el miedo
    Dan ganas de odiar nuevamente
    porque todos saben quiénes son ustedes
    porque te han señalado y a tus espaldas
    te nombran por lo que eres
    ¿Hace falta valor para ver morir a una mujer
    para verla luchar contra el dolor
    para ver cómo se le ata el horror
    en las entrañas?
    La observas como un objeto
    y sus gritos no existen y su llanto no existe
    y todo su cuerpo es una masa sin sentido
    y sin embargo, te acobardas
    Te ríes con tus amigos
    para no encontrar tu cobardía
    de pie, llamándote
    Y me pones de rodillas a mirar el desierto
    Tal vez ya leíste
    que soy la estudiante de preparatoria
    que trabajaba en el centro comercial por las tardes
    y tal vez te has burlado de que mis padres me lloran
    de que mi novio me llora
    porque ni ellos ni él sospechaban
    que yo despertaba tanto miedo
    Pero lo que sí sabes —y por eso me odias—
    es que yo conocí que en los hombres también hay amor
    y besan y acarician
    y se le recuestan a la mujer en los senos
    para mitigar su temor
    para encontrar el valor
    y que mi padre me abrazaba
    porque él sentía que me protegía
    y así era
    En otros desiertos
    en selvas en estepas
    frente al mar o a la montaña
    en ciudades cuyos nombres desconozco
    hemos estado las mujeres
    de rodillas
    esperando el tiro de gracia de un hombre que tiene miedo
    No soy la única ni seré la última
    Otra vez encontrarás tu propia cobardía
    de frente a ti
    ineludible
    y tendrás que huir y matarme otra vez
    porque no soportarás pensar que estoy viva
    Tu miedo exigirá odio para dormir tranquilo
    y el odio se alimentará de mi muerte
    y te sentirás lleno hasta llegada la noche
    en que escuches rumores
    y creas que revelan el secreto a voces
    de tu cobardía
    Te sentirás una vez más reducido a ser lo que eres:
    un hombre con miedo
    un hombre llano y terreno
    a pesar de las casas de lujo
    y las transacciones millonarias
    de los amoríos en regata
    y la generosidad en las fiestas de beneficencia
    Tendrás que darme el tiro de gracia
    porque yo sé que los hombres aman y amé
    y sé que alguien hoy me ama
    y que alguien te reclamará mi muerte
    y lo hará porque me ama
    Porque el amor cambia
    y es de muchas maneras
    y es único y es distinto
    y porque sé que tu miedo
    te reduce a ser lo que eres:
    monolito de odio
    sin voz sin rostro sin alma sin mirada.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Abr 2018, 02:35

    Airosos
    (Inédito)

                                                                                                         A Rodolfo Walsh (1927-1977)
                                                                                                          A Javier Valdez (1967-2017)
                                                                                                                                    In memoriam



    Y para que nos calláramos, te callaron.
    De doce tiros, Javier, para que nos quedara claro
    que estabas callado, sin más palabras que tu muerte.
    Con el medio siglo recién cumplido
    como le pasó a Rodolfo Walsh cuarenta años antes
    en su Argentina, tan ajena a nosotros, tan nuestra.
    Los dos baleados porque tenían palabras,
    unas para sosegar el vacío reseco de la tristeza;
    otras para cobijar a los desaparecidos
    del frío áspero que se cuela en las fosas,
    que congela el alma antes de los choques eléctricos.
    Baleados los dos porque creían en las palabras,
    airosas a pesar de la sangre oscura sobre el pecho.
    Airosas. Sin tiempo para el miedo
    pero con el miedo asido a cada sílaba,
    sencillo como el temor de la gente sencilla
    a morir sin haber terminado las labores de día.
    El temor que hace al hombre y a la mujer seguir avante,
    sin miedo a morir en un abrazo a la vida.
    Y así de sencillamente vivos
    fuiste vos, Rodolfo, y tú, Javier:
    airosos de amor y de palabras  
    que el rencor de los cobardes nunca podrá arrebatarles.
                                                                                       
      Ciudad de México. Junio-Julio de 2017


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 08:06

    CAROLE BRANTOME

    POEMAS

    9.- MI CUERPO



    Es una orilla mi cuerpO.
    La orilla de un r
    ío ensimismado.
    Un r
    ío que bordea sin rebasar.
    Una orilla en vilo.
    Como un pozo de aguas absortas,
    Embebidas en s
    í.
    Un juego de subterr
    áneas hecatombes.
    Pedregosas contenidas
    al filo de una precipitaci
    ón.

    Mi cuerpo es la orilla de un abismo.
    La eternidad de un instante arenoso.
    La duda de una precaria afirmaci
    ón.
    Un significado con referencias oblicuas.

    Una letra es mi cuerpo,
    La memoria de p
    áginas
    reescritas, rele
    ídas.
    La voz de un precario olvido.

    Mi cuerpo es el poema que no he escrito.
    El gran poema de la tarde.
    Un poema de significaciones acuosas,
    de l
    íneas y rayas desmoronándose.

    Es mi cuerpo el aliento de venideras
    estanter
    ías,
    la infinitud de posibles anaqueles,
    la persistencia de ubicuas bibliotecas.
    La escritura de Dios.

    Es mi cuerpo la vida memoria de otro cuerpo.
    la certeza del deseo,
    la habitaci
    ón de los roces,
    la gravitaci
    ón de delirio.

    Con mi cuerpo llego a otro cuerpo
    con la persistencia ritual de la muerte
    y la tenaz amenaza de la vida.

    Llego a otro cuerpo para conocer a Dios,
    para tener memoria de la obscuridad,
    y constancia de la luz.

    Y mi cuerpo es sustancia de aqu
    el.
    Aqu
    el en el que mi cuerpo navega,
    bucea,
    ara,
    siembra su no destino,
    su inteligible palabra.

    Es un mar mi cuerpo,
    una peque
    ña flor de sal,
    un molusco,
    lechoso, viscoso, jugoso.
    Es un r
    ío.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Abr 2018, 08:09

    CAROLE BRANTOME

    POEMAS

    10.- ¿QUIÉN ME CARGARÁ?



    ¿Quién me cargará esta noche?
    ¿Quién arrullará mis
    ojos hundidos de soledad?
    ¿Quién librará mi agonía
    de mar y lejan
    ía?
    ¿Quién me coserá a sus costillas
    y me har
    á descansar
    de mi af
    án de ínsulas
    y amaneceres errantes?
    ¿Quién esta noche se dormirá conmigo
    para calmar mis ansias
    de muerte y olvido?
    ¿Quién,
    si no vos?
    Ángel de mis suspiros.
    Coraz
    ón de mis delirios.
    tenaz ala de luz
    de mi sombra perdida.
    Cartera honda
    que caza mi vida en su huida.
    Alondra que canta
    en mi amanecer y mi desvar
    ío.



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