POESÍA SOCIAL IV (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

ERICK AGUIRRE


(Del libro inédito “La vida que se ama”, Premio Internacional de Poesía Rubén Darío 2009)


VIAJERO ENFERMO

He vivido estos últimos días
en una ciudad reconstruida
hace más de cincuenta años.
Una ciudad de Alemania
que está muy lejos del mar,
donde el recuerdo de un viajero
me trajo a la memoria
un poema de Cesare Pavese
sobre los mares del sur.
He vivido en una esquina quieta
de Halskestrase, en Nüremberg;
en un pequeño callejón
donde a pocos metros abre su boca
y escupe su aliento helado
la estación del metro Maffeiplatz.
Y nada aquí recuerda el mar.
El sol cae demasiado tarde
sobre un horizonte de techos y balcones,
y es imposible despertar a tiempo
para verlo venir de nuevo
desde los verdes campos de Fürth,
más allá de las tierras inmensas
del día y la noche,
donde un aventurero recorrió
isla tras isla:
los paisajes azules y lejanos
que despiertan al viajero
la virginidad de los sentidos;
la gente franca que allí habita
y sonríe fácilmente
como si siempre fuesen niños;
la luz esbelta y tersa magnificando los detalles
en las islas Marquesas o en la bahía de Anaho...
Pero el espíritu de aventura
siempre fue enemigo de la prudencia,
ese hongo venenoso
que paraliza en el hombre
su capacidad de entrega.
Ver el amor llegar,
ver el amor marcharse
en el páramo inhóspito del mundo,
no serviría de nada
si no se obtiene la vida que se ama.
Un cielo y un camino
es todo lo que busca el viajero.
Lo demás puede quedarse a un lado.
Hoy disfruto con pereza
los últimos días de primavera
en esta vieja ciudad,
y la lejanía de mis tierras
al otro lado de los mares
me ha traído a la memoria la extraña voluntad
de ese viajero enfermo
que fue Roberto Luis Stevenson.
Sus versos me recuerdan
que yo también fui joven
y he tenido amigos
(casi todo para ser feliz),
y también extiendo mi vela sin esperanza,
demasiado tarde.

ERICK AGUIRRE

ECOS DE ANKARA

Fui leyendo lentamente,
sin entender nada en absoluto,
los extraños caracteres
de la lengua de Turquía
en la novela de mi amigo
Celal Hafifbilek,
mientras él leía sus poemas
en un café de Nüremberg.
Luego escuché con atención,
sin entender nada en absoluto,
cada uno de sus versos.
Un extraño vínculo
de apropiación colectiva
sobre ciertas palabras
se produjo entonces en mi mente.
Y estuve ahí más de una hora
experimentando esa fruición,
el placer de intuir en cada texto
el sentido de una nueva experiencia.
Ankara, 1920, se titula su novela,
y como algunos de los míos
sus poemas quizás tratan
de reconstruir esos espacios perdidos,
los sitios y fantasmas
que sobreviven con amor
en la memoria colectiva;
para darle otro sentido al presente,
para entender mejor las cosas del pasado
y poder fraguar a ciegas
la inconsistencia del futuro.

ERICK AGUIRRE

MIEDO

Los poetas y los libertinos
también conocen el miedo.
Y lo confiesan
con ese horror simpático
destilando en sus lenguajes.
Lo confiesan
y le dan nombres distintos al del miedo,
pero no hay semejanza posible
entre una tarde gris,
un cielo extraño o lívido
y una tristeza abierta
como la boca de un muerto.
Ni los cielos son como arenales
ni las nubes de la tarde son ciegas
ni el corazón del poeta
ni el del libertino,
tienen llantos de princesas olvidadas
en el fondo de palacios desiertos.
Pero ellos
(el poeta, el libertino)
un día se cansaron de imitar al cielo,
o las nubes de la tarde
o el llanto de las princesas,
y decidieron destrozar
sus inútiles espejos
con la magia de lo invisible,
con el discreto encanto de sus miedos,
con el indecible horror de su nuevo lenguaje.

ERICK AGUIRRE

Saldo

Ella dice que intentó
llamar primero. Después
trató de enviarle
un mensaje de texto
reprochando con dureza
su mal comportamiento,
pero el teléfono celular
ya no tenía más minutos.

El toma su rostro
entre las manos,
y mirándola a los ojos
le responde:
“Y aquí en tu corazón
¿todavía tengo un saldo?”

Septiembre 2007



Deserción

Nunca estuve ahí,
donde siempre me quisieron.
Aunque corrí junto a ellos
y cubrí sus espaldas
mientras huían del fuego;
aunque muchas veces fui salvado
por el espíritu alerta
de tantos buenos compañeros,
o por el pecho generoso
de un robusto camarada
interponiéndose entre el mío
y la bala que venía a herirme;
aunque sudé con ellos,
sufrí con ellos, reí con ellos;
aunque nuestras lágrimas
abrieron surcos
y se unieron al torrente salado,
incontenible,
de los amigos muertos;
aunque todos ellos
me llamaran por mi nombre,
repitiéndolo y repitiéndolo,
diciendo sé valiente,
sabemos que nunca le has temido,
que siempre la has retado,
que la has tenido cerca
y la has dejado huir ruborizada,
avergonzada de nosotros,
de nuestras viejas cruces de madera
roídas por el tiempo,
de nuestros cuerpos descompuestos,
agujereados, decapitados,
maniatados por la espalda
a la orilla de los caminos
o en nuestras fosas comunes
o nuestras tumbas clandestinas;
aunque tanto me tentara
volver a oír sus risas, sus canciones
sus cuentos de borrachos
en las horas del descanso;
jamás les hice caso. Me negué
porque siempre estuve bien seguro
de que nunca estuve ahí,
donde siempre quisieron que muriera.
Encuentro
Espacio en ruinas,
encuentros, desencuentros
que agitan esta página,
este sitio imposible
en el que se avecinan las cosas;
figuraciones del aire
que la voz inmaterial de mis dedos
(de estas teclas)
transcribe, clasifica, yuxtapone,
despliega en el espacio impensable,
abierto de nuevo en esta página,
en el súbito relámpago
de mi encuentro con el poema.

Diciembre 2005

ERICK AGUIRRE


Fotografía con moleskine

La madrugada me sorprende imaginando
--mientras contemplo esta foto
en la que mis ojos irradian tanta dicha
(la felicidad del hombre
en la caída sin fin de un dulce abismo)
y su rostro sonríe iluminando las sombras
que acechan nuestro abrazo--
si esta noche habrá escrito mi nombre
en las primeras páginas
de su nuevo moleskine.
Me pregunto cuánto tiempo
se habrá sentido sola,
devorada por la nostalgia
en la pequeña habitación de aquel hotel
cerca del Zócalo de México,
mientras yo desde aquí la contemplo,
sonriente como una diosa,
iluminando nuestro abrazo,
perfeccionando esta unión,
sosegando sus turbulencias,
aferrando sus dedos en mi hombro,
viéndome como yo también la miro desde aquí,
enamorado y feliz,
tratando también de nombrarla
con el murmullo seco de mi nostalgia;
imaginándola allá,
en el bullicioso y contaminado valle de México
(la gran Tecnochtitlán asediada por los vendedores),
escribiendo con nostalgia mi nombre
en las primeras páginas de su nuevo moleskine.

Mayo 2007.

ERICK AGUIRRE





Nuestros poemas

Robert Capa, el fotógrafo,
dijo que hacía sus tomas
como quien escribe un poema.
Pero en realidad no fueron hechas
para cantarse,
sino para mostrarse.

Viejos poetas
He visto algunos poetas
envejecer infelizmente.
Los he visto incluso
recobrar decrépitos su estrella.
Los he visto achacosos,
provocando reverencias
o humillando a sus visitas,
siendo crueles
con los jóvenes ingenuos
que se acercan efusivos
a perturbar su egoísmo.
Los he visto caminar,
visitar a enfermos en los hospitales
para luego sentarse a comer
y al mismo tiempo mentir
o insultar con ferocidad
a sus viejos amigos.
Los he visto esbozar anchas sonrisas
frente a las grandes preguntas del mundo,
y después encogerse de hombros,
con la cabeza gacha,
como intentando decir:
"así están las cosas".
He visto sus ojos, sus iris
flotando en un mar turbulento
donde la esperanza
desgraciadamente hace falta.

Mayo, 2003

ERICK AGUIRRE





Derrumbe

Para Gudrun Sagasser
Hay una Alemania que sufre
el triunfo de la otra Alemania.
Pude verlo yo mismo una mañana de mayo
desde la ventana de mi cuarto
en el apartamento de Gudrun
(esquina de Halskestrase, en Nüremberg;
junto a la estación del metro Maffeiplatz),
mientras contemplaba a la gente
asomando en los balcones,
celebrando la llegada
de un pálido sol primaveral
que los hacía abandonar
el encierro aburrido de sus pisos
para bajar a las calles y entrar a las tiendas.
No parecían, aquellos hombres y mujeres,
cultivadores de flores
y pequeñas plantas exóticas
en el mínimo espacio de sus frágiles balcones;
haber sobrevivido a las peores épocas del siglo.
No parecían, sus viejos labios
aún partidos por el frío del pasado invierno,
haber pronunciado alguna vez
himnos de muerte y de victoria.
No parecían, sus viejas manos atrofiadas
tomando temblorosas los víveres
y hurgando en sus carteras
el dinero de la compra en el mercado,
haber sobrevivido a la destrucción y a la guerra.
Ellos fueron los dioses invisibles
que hicieron posible el gran milagro alemán.
Pero simplemente envejecieron
y heredaron a sus hijos
una nación fuerte y dividida:
el desgarramiento moral del consumismo,
la disidencia política y el silencio,
el materialismo creciente de la vida,
la desesperación inmigrante y la oscura xenofobia.
Los veía desde arriba
moviéndose en las calles como hormigas,
entrando y saliendo de la tienda
o hundiéndose tranquilos
en la garganta oscura de la estación;
y pensaba que nosotros,
al otro lado del océano,
disputamos a otros dioses
la vigencia de otros nombres.
Arrastrados por los sueños y el amor
hasta los más hondos y dulces abismos,
abrimos diariamente otras ventanas
y hablamos con la voz
de otros hermanos perdidos...
Los miraba desde arriba
y recordaba la pregunta
del poeta borracho
en la vieja cantina de Managua:
-¿Deben unirse las alemanias?
Entonces escuché el sollozo
de Gudrun Sagasser en la cocina
(sus pinturas esparcidas en mi cuarto de huésped,
rechazadas por obscenas en las mejores galerías,
reflejaban –según los críticos- la decadencia
de un tiempo abolido que ya nadie quería recordar).
Sabía bien que no era
simplemente soledad
lo que inundaba su llanto,
o el desamor y el abandono de su amante.
Era también el dolor
de no poder abrir ya más la ventana
y dar la cara a un mundo que la acepte.
En la cocina su viejo amigo,
el bueno de Mijail emigrado de Rusia,
acostumbrado a confesar con miedo
la simple verdad de ser homosexual;
le acaricia sus cortos cabellos de hombre
para que ella, inclinada sobre la mesa,
se entregue sin reserva a los sollozos.
-Are you okay?
Y aunque se yergue de pronto
secándose el rostro,
sus ojos celestes me miran
y de nuevo se inundan...
-Nain, nain –me dice por fin.
Y en sus ojos reconozco el derrumbe.

Noviembre, 2002

ERICK AGUIRRE


Arder en el camino

Te han dicho muchas veces
(¿desde hace cuánto tiempo?)
que estás lleno de vida.
Pero yo que te soporto,
yo que soy ese hondo suspiro
que te sostiene desde dentro,
te pregunto sino será muy tarde
cuando aprendas por fin
a no necesitarme,
cuando abraces
definitivamente la tierra
y te fundas con el cosmos.
Polvo estelar, grasa,
carne, huesos, humus humano,
depósito efímero del alma
donde reposa y se concentra
la oscilante energía
de una inteligencia simple,
infinitamente sola
en su atómico tumulto.
No me queda más
que seguir cargando contigo,
con tu pesada y dulce carga,
y dejar que de nuevo la vida,
mientras caminamos y reímos,
nos haga arder a los dos en el camino.

Los elíxires del Diablo
“Así vi al Diablo anoche:
posado sobre mi pecho
como un juguete horrible”
(Carlos Martínez Rivas)
En una calle de Bamberg, Alemania,
frente al número 26 de Schillerplatz,
bajo un castaño joven
que mira hacia viejos balcones;
estuve asustado esperando
a que mis colegas salieran
de la vieja casa donde vivió Hoffman.
Ernesto Teodoro Amadeo Hoffman
estaba ahí, mirándonos subir penosamente
los peldaños de su casa,
laberíntica y estrecha,
llena desde hace siglos
con su invisible presencia.
Bogdan Zalewski, mi amigo de Kracovia,
quizás pensó que aquello sólo era un disparate.
Él, que sabe distinguir
la esencia de los sueños,
su misterioso y difícil significado
bordeando los lindes
entre la vida y la muerte;
no sintió el frío espantoso
de su absoluta mirada
que me llevó a salir corriendo hasta la calle,
a buscar en el refugio de un castaño
el sentido de las cosas más allá de la razón.
Fue el destello deslumbrante de la casualidad,
esa revelación trascendente y espontánea
que nos hace arrojar piedras
en la plácida laguna de la lógica;
lo que me enfrentó a su rostro,
a sus ojos de fraile esquizofrénico
mirándonos a todos con cínica inclemencia.


Arder en el camino
Te han dicho muchas veces
(¿desde hace cuánto tiempo?)
que estás lleno de vida.
Pero yo que te soporto,
yo que soy ese hondo suspiro
que te sostiene desde dentro,
te pregunto sino será muy tarde
cuando aprendas por fin
a no necesitarme,
cuando abraces
definitivamente la tierra
y te fundas con el cosmos.
Polvo estelar, grasa,
carne, huesos, humus humano,
depósito efímero del alma
donde reposa y se concentra
la oscilante energía
de una inteligencia simple,
infinitamente sola
en su atómico tumulto.
No me queda más
que seguir cargando contigo,
con tu pesada y dulce carga,
y dejar que de nuevo la vida,
mientras caminamos y reímos,
nos haga arder a los dos en el camino.

ARIEL MONTOYA


BIOGRAFIA

Esquipulas, Nicaragua (1964). Poeta, editor y periodista. Estudió Ciencias Políticas en Guatemala, donde vivió exiliado de 1984 a 1990. Desde los 15 años publicó sus primeros poemas y cuentos en La Prensa Literaria, que dirigió en Nicaragua el poeta Pablo Antonio Cuadra. Ha publicado dos libros de Poesía, ("Silueta en Fuga", Guatemala, 1989) y (Perfil de la Hoguera", Nicaragua, 2001). Como poeta, ha publicado también en muchas revistas y suplementos de Latinoamérica y Europa; ha viajado por el Mundo ofreciendo recitales.

Es director fundador de la revista "Decenio", que ha contribuido al tráfico de las ideas, la cultura y el debate político de las américas, esencialmente de la región centroamericana. Asimismo, ha fundado "Esquipulas Zona Editorial", bajo la cual se desarrollan proyectos de integración cultural y social; es el genuino autor de la iniciativa del Festival Internacional de Poesía de Granada en Nicaragua.
Es columnista internacional en medios como el Miami Herald de la Florida, asó como de diarios como "El Mundo" de El Salvador y "La Prensa" de Nicaragua. Igualmente, se ha desempeñado como portavoz presidencial en campañas electorales y ha cubierto procesos electorales internacionalmente.
Actualmente se desempeña como Secretario privado de la Presidencia de la República de su país.

DAISY ZAMORA

POEMAS

22.- ERA UNA ESCUADRA DESPERDIGADA

Nadie quería cruzar aquel campo quemado.
(Las cenizas plateadas y algún destello rojo
de las últimas brasas).
Te tiraste de primero y tu cuerpo se miraba oscuro
contra lo blanco.
Escondidos en el monte los demás esperábamos verte
alcanzar la orilla
para irnos cruzando.

Como en cámara lenta lo recuerdo:
el terreno inclinado, resbaloso, caliente
la mano agarrada al fusil
el olor a quemado.
El ruido de las hélices
de vez en cuando, ráfagas.
Tus botas se enterraban en lo blando
y levantabas un vaho blanquecino
a cada paso.
(Debe haber sido un tiempo
que se nos hizo largo)
Todos los compañeros, Dionisio, te mirábamos
nuestros pechos latiendo inútilmente
bajo la luna llena.

(De: "En limpio se escribe la vida."
Edit. Nueva Nicaragua, 1992)

DAISY ZAMORA

POEMAS

23.- GRANIZO

(A Joaquín Ernesto
y René Alberto)

Si ya no los tengo, si ahora
sólo sombras abrazo,
y en mi tímpano aún vibra
el rumor de sus risas
y el bullicio de sus voces
y carreras
lanzándose los pedruscos
congelados
como si fueran motas
de algodón,

¿a qué vienes, granizo,
desde el cielo?

¿a desgranar más hielo
sobre el hielo?

(Fuente: Antonio Miranda: poesía nicaragüense: Daisy Zamora)

DAISY ZAMORA

POEMAS

24. INSTANTANEA

De la mano de su novia
—lirio, azucena, junco—
el muchacho ciego cruza la calle.

El sol poniente
dorándole la espalda
como hoja de otoño.

Almendras de Jordania

Después de tantos años,
qué golpe oscuro al alma,
cuánto de lo perdido
regresa a la memoria
de aquellas celebraciones inocentes
de dientes de leche y bocas puras,
al entrever fugazmente
los óvalos de almendra
como hostias níveas

en una dulcería que miré al pasar.

DAISY ZAMORA


POEMAS

25. LA MESERA

Con delantal y uniforme
como las otras
pasa todo el día atendiendo órdenes:
“Dos cervezas, un coctel de camarones;
la malteada de chocolate
un banana split,
un arcoiris.”

De un extremo a otro de la barra
sirve agua, pica hielo,
prepara dos vasos de té al mismo tiempo.
Abre el congelador, saca el helado
mezcla leche, destapa cervezas;
arregla el coctel, tira las tapas al suelo,
coloca todo sobre la barra y sirve.

Parece igual a las otras
pero es distinta:
resplandece
cuando el novio atisba
tras la puerta de vidrio
de la cafetería.

(Fuente: Tumbir, Daisy Zamora)

DAISY ZAMORA 

POEMAS

26.- NOTICIA EN EL SUPERMERCADO


(". . . a vida é uma agitacao feroz e sem finalidade"
Manuel Bendeira)

Entre las verduras oigo sus discusiones:
Hablan del supervisor, reniegan de los turnos,
de si la fulanita no llegó a tiempo,
del mísero sueldo que para nada alcanza.

Hoy temprano hubo un accidente
en la carretera frente a mi casa.
Acababa de bajarse del bus una muchacha
y una camioneta la mató
cuando intentaba cruzarse al otro lado.
Un gentío rodeaba el cadáver
y algunos comentaban conmovidos
que no parecía tener más de dieciocho años.

De repente cesa la habladera.
Alguien dio la noticia
que se regó como un temblor oscuro y sordo
por el supermercado.

¿Cómo decirle a doña Mariana que su única hija
que tanto le costó,
que apenas iba a matricularse en la universidad
y se despidió tan contenta esta mañana,
yace en media carretera con el cráneo destrozado
mientras ella despacha muy amable la carne a los clientes?

ARIEL MONTOYA

Poema
A Ruth Eugenia Jirón Torres

He filtrado a la tarde
el sitio donde tu figura suspendió el tiempo.

El escondite
donde los calendarios estrujaron
las citas mañaneras
-tempranas ejecuciones de los veinte
y principios-.

En tu último vestido lila,
se detallan bordados los signos alucinantes
de un tráfico de estrellas,
espectacularmente solidarias
con los preceptos
de mi memoria
más virgen que tu primer compromiso con la aurora.

Junto a la avenida principal
de tu paisaje
he concertado una cita
a lo largo y ancho de este instante,
para que este amor
trepe vertical más arriba de los tejados
y donde vos y yo cada noche,
apaguemos el botón
indiscreto de la luna
para meternos en nuestro abrazo.

He filtrado a la ciudad
tu nombre,
y una caravana
de pedernales
se ha desparramado
por sus calles.

He filtrado a la tarde el sitio
donde tu figura suspendió el tiempo,
y el presente
es una emboscada
luminosa
perpetuada de eternidad.

ARIEL MONTOYA

Poema
A Roque Dalton, cuya muerte fue doblemente injusta.

Tengo Sol.\'
Alma América





Nace enhiesto y donde le da la gana.
Si despierto a mi esposa se aparece
sembrado en sus pupilas como si fuera un aster.
Lo sabían los quechuas
y los que se mataban buscando oro en el lejano oeste,
lo han sabido los niños y también los locos.

Por eso está en Teotihuacan su vieja cuna:
alta, con piedras recocidas,
encalada de lunas y poemas tristes.
No nace una sino un montón de veces
y es como los comales en la inmensidad de la cocina,
brujo antiguo que gusta enamorarse
de todas las ventanas,
pasar lagos sin espantar el agua,
envejecer el plumaje de los pájaros,
cambiar la vestimenta de los árboles.

Es como un antojo en la profundidad de los espejos,
un don Juan obsesionado de cristales,
de prendas femeniles que alumbran la soledad
o el miedo.

Es un viejo con hambre,
un dibujante de ilusiones ópticas
cansado de amedrentar la noche
que se filtra con júbilo en los vientres
porque no tuvo edad para ser niño.

ARIEL MONTOYA


VERGÜENZA

Nunca llegaste a través de la tarjeta postal
ni me anunciaron con pretextos saludos
que tu palabra
tu canto y tu persuasivo aliento de prodigioso olor
rondaba inadvertido entre milagros.

Me reconozco culpable de que jamás mi exilio se
consoló con tu recuerdo.

Cómo se nos fueron los años,
cómo se te desgranó la inocencia
cómo has germinado en madre, en mujer. En otra.
Cómo yo también me fui a través del tiempo esculpiendo
en anónimos rostros hasta esta otra cara que hoy te enfrenta.

Casi niños,
se nos cuajó el deseo en verdes besos
que después maduraron en la frontera de otros labios.
No podría imaginarte como eras antes,
no podría mañana, imaginarte como eras ahora
¡no nos habita ningún presente puro!
para esta vergüenza de apagados y moribundos rubores.

Todo el poema, pero especialmente esta estrofa es magistral...

"Casi niños,
se nos cuajó el deseo en verdes besos
que después maduraron en la frontera de otros labios.
No podría imaginarte como eras antes,
no podría mañana, imaginarte como eras ahora
¡no nos habita ningún presente puro!
para esta vergüenza de apagados y moribundos rubores."


Bravo, compañera. Eres una trabajadora incansable.

Besos.

DAISY ZAMORA

POEMAS

27.-OLD BOOK BINDERS RESTAURANT, FILADELFIA

A Alexander Taylor

I

Observo la animación
en el comedor atestado:
Todos conversan, ríen, ordenan
platos y postres exquisitos
mostrados como gardenias salvajes, heliotropos
y orquídeas carnívoras, en bandejas de plata.

Los meseros retiran los platos
con abundantes sobras,
postres apenas tocados por la cucharita
y apartados de la boca.
Eso es natural aquí.

En mi mesa solitaria
bebo cerveza
y devoro ostras frescas de New Jersey
sin entender nada.

II

Cuatro ancianas comparten una mesa
y brindan con voces apagadas
levantando sus copas temblorosas.

Después de la tercera ronda de martinis,
son cuatro muchachas bromistas y parlanchinas
que se yerguen airosas sobre sus propios cadáveres.

III

En Filadelfia está Old Book Binders.
Y en Old Book Binders estoy yo,
contemplando
el despilfarro.

(Fuente: Revista Conexos)

DAISY ZAMORA

POEMAS

28.- PARA DIRIGENTES Y DEMÁS HOMBRES


Los buenos días que das al llegar al trabajo
¿tu mujer los disfruta también?
La atención que prodigás a quienes te consultan
¿contrasta con el silencio que imponés a tus hijos e hijas?
El tiempo que invertís bebiendo con partidarios y amigos
¿es igual al que concedés a los tuyos en cumpleaños
y otras celebraciones familiares?

Cuando te preocupa dar explicaciones
¿te acordás de tus gritos si alguien en tu familia
se equivoca?
Cuando te señalan injustamente
¿pensás en tu costumbre de echarle a la mujer
la culpa en todo?
Si tenés que ser flexible en una discusión de trabajo
¿por qué en tu hogar nadie puede contradecirte
y deben aceptar que tu palabra es ley?

Cuando hablés en defensa de los pobres,
de los niños, de las mujeres,
de justicia, de voluntad de cambio y de consenso,
acordate de tu casa
donde toda tu furia, tu frustración,
tu impotencia por no tener un mundo a tu medida
la descargás sobre estos débiles
que aparecen en las estadísticas.
Acordate de tu casa
en donde no hay políticos
ni competidores
ni enemigos.

(Fuente: Ediciones Boletina)

ARIEL MONTOYA




TU NOMBRE PATRIA

Una gota de miel que se desliza
en dirección al pecho,
en las primeras horas del día,
iluminada con ganas
por el sol;
gota tibia y espesa
de poder curativo insospechado.


Gota inquieta, florida,
permanente,
auténtica, fiel

y memoriosa.


Gota en el aire
y en los labios gota
es tu nombre,
Guatemala.



PRIMICIA DEL BESO

En el sorteo de esta alegría
portando gaviotas,
tronchando hileras de nostalgia
como bosques indolentes,
tu mirada volvió con la marea.

Qué memoria la de mis oídos
descifrando los rumores
del abuso de tu ausencia,
envuelta en las tintorerías de tu soledad.

Has vuelto,
y es nuestro deber
informar de estos besos
a los radioperiódicos de los pájaros,
a los murciélagos de la oscuridad,
a los sistemas combinados de las ballenas.

Ofrezcamos esta primicia a la luna,
a sus secretos códigos de ensueño.

Han sido tantas jornadas de espera,
de enérgicos disgustos con el alba,
de acaloradas protestas al viento de la tarde,
de rupturas inminentes con el arco iris
y el enjambre de sus colores.

Yo que le quité el habla a las mariposas,
también fui capaz una noche
de romper mis compromisos con la esperanza
arrastrándome hasta el futuro de la nada.

Por eso ahora, amiga de mi amor,
tuerce mis desagravios al Universo,
y con la potestad de este reencuentro
predícele al olvido la ruina de su aurora.

ARIEL MONTOYA



ARS AMANDI

El presagio de la ternura viene con este poema,
a través de sus versos se escurren gotas de armonía
y en sus letras medulares sonríen los símbolos
matinales de tu nombre.

En este poema también viene impresa tu silueta.
El contorno de tu mirada,
se resbala por la mejilla de una metáfora.

Pero este poema
de solo presagio y aviso de ternura
no termina nunca del todo,
nunca nada le advierte un final,
ni la tarde que se disuelve entre las inconformidades del
(crepúsculo,
ni los pájaros cargados de levedad.

El discurre por la lechosa página que amamanta
cada una de sus sílabas,
donde no hay señales que le digan detente,
donde sin brújula tus párpados semblantean su
contenido.

Este ingrato poema no requiere presentación:
sus credenciales están enmarcadas en la plataforma de mi alegría,
en la belleza doméstica de su gramática,
en la esperanza que lo desborda.

DAISY ZAMORA

POEMAS

29.- PROMENADE

Christina ofrece flores tan mustias como ella.

Jóvenes arrogantes, muchachas insolentes y bellas,
parejas que pasean con sus hijos, damas distinguidas,
hombres de negocios y ejecutivos mirando constantemente
sus relojes, pasan indiferentes.

Christina fue actriz, cantó en musicales de Hollywood,
actuó en Londres un tiempo, viajó por Inglaterra,
conoció a Ghandi, fue su discípula,
regresó a California…

Le has comprado el ajado crisantemo que me diste.

Sólo nosotros, George, pudimos verla.
Ella es invisible. Un espectro que esculca
entre los basureros de Los Ángeles.

(Fuente: Revista Conexos)

DAISY ZAMORA

POEMAS.

30.- PUERTA EN LA MEMORIA

Acostumbrada a levantar mis ojos para verlo siempre desde abajo
en imponente perspectiva:
sólido mentón,
nítido bigote blanco,
maliciosas chispas oscuras que me hacían guiños cariñosos
y en la frente la noble arruga horizontal,
la airosa cabeza de plata.

De dónde sacaré fuerzas para enfrentar cada mañana
esa puerta cerrada de mi dormitorio
justo frente al suyo, abierto de par en par
desde la madrugada.
El, enfermo, impecable piyama entre las sábanas
con punto de almidón,
pañuelo oloroso a lavanda o Jean Marie Fariña Tres coronas;
el rostro vuelto hacia mi puerta:
Todo él, todo lo que queda de él, montoncito de huesos
hacia mi puerta
con la fuerza del desamparo en sus ojos
clavados en mi puerta,
niño decrépito, agónico, que ha despertado íngrimo
por última vez
y busca en los ojos de la nieta, la madre / la mujer.

(De: En limpio se escribe la vida
Edit. Nueva Nicaragua, 1988)

DAISY ZAMORA


POEMAS

31.- REFLEXIÓN SOBRE MIS PIES

Tengo los pies de mi padre:
delgados, largos, pálidos pies de venas azulosas;
huesudos pies de hombre
distintos de los pies de mis hermanas
redondos, suaves,
leves pies de mujer.

Mis pies estrechos como espátulas
que usaron calcetines y zapatos escueleros
traficaron corredores, algarabías de clases y recreos;
estrenaron medias, sandalias finas, charol, gamuza
y los primeros tacones de los bailes.

Alguna huella habrá quedado de estos pies
en el sitio del combate.
Algún rastro
en las empinadas calles sube-y-baja de Tegucigalpa,
oscuras en la noche o desiertas de madrugada;
en las siempre húmedas avenidas de San José
al cambio de luz en los semáforos;
en el caramanchel de la clandestina Radio Sandino,
en los buses, las ventas, las comiderías, los mercados,
en las casas de seguridad
en el hospital clandestino.

Se reivindicaron mis pies con mocasines,
zapatos tennis y botas
chapaleando charcos
con el bluyín, la camisa y el pelo eternamente húmedos
—el exilio es un recuerdo mohoso y catarriento—

Miro estos pies que ahora caminan libremente
con sandalias, tacones o botas de miliciana.
El hueso del empeine lo tengo de mi abuelo
y ya no sé desde cuándo vendré caminando
sembradas las plantas de mis pies
en esta tierra nuestra,
esta tierra de todos, entregada a todos
para construir con ella
el futuro de todos.

(De: Tierra de nadie, tierra de todos.)

DAISY ZAMORA

POEMAS

32.- SENIOR SPECIAL EN EL TENNESSEE GRILL

Aquí recalan
como cargueros sarrosos
en esta cafetería, comidería,
último puerto.

Bajo una luz de morgue
(los tubos fluorescentes)
se cruzan por las esquinas de las conversaciones
palabras checas, rusas, polacas,
con los nombres de unas calles,
las señas de una ciudad,
de una aldea, una plaza, una iglesita,
una casa perdida en un trigal.

Quién estaba en el muelle cuando el barco zarpó,
cómo era aquella novia que se cansó de esperar,
qué pasó con la madre, el padre, los hermanos
que hace tanto dejaron,
que ya ni se acuerdan
hasta que vuelven al frío de la calle,
al tranvía que traquetea en la parada,
a sus departamentos de jubilados,
a sus pensiones,
a sus cuartos alquilados,
a la niebla
que a un paso de la muerte los espera
no saben cuándo ni dónde.

(Fuente: Revista Conexos)

DAISY ZAMORA


POEMAS.

33.- SIN RESPUESTAS


No puedo negarlo.
Yo esperaba sonrisas y felicitaciones
y ni siquiera tu padre se atrevió a decírmelo.
Su rostro desmentía sus palabras
y habían demasiadas miradas en el ambiente.

Pero vos, ajeno a todo eso
llorabas —igualándote en el llanto
a las demás criaturas—.

Y cuando al fin pude verte,
cuando sabida de todo
nos pusieron uno frente al otro
y tus nudillos diminutos, pálidos a fuerza
de atenazarme
se aferraron a mi dedo,
supe cómo eras,
como realmente serías.

Desde entonces
no cesamos de aprender uno del otro
peregrinando juntos: engorrosos exámenes,
diagnósticos, pronósticos
cirugías, medicamentos, terapias
etcétera, etcétera…

(Tus hermanos no comprenden tu fobia al alcohol,
jeringas y gabachas blancas).

Ansiosos tus ojos
me interrogan en la oscuridad del cuarto de hospital
y yo, sin respuestas, sólo puedo abrazarte.”

(Fuente: Tumbir: Daisy Zamora)

DAISY ZAMORA

POEMAS

34.- STREETCAR, SAN FRANCISCO

El negro agita un tarro vacío de potato chips
suplicando monedas,
otro, busca conversación desde su silla de ruedas:
—Patrick, me llamo Patrick.
—Y yo Mary, dice la pobre muchacha gorda y colochona.
La china carga resignada su bolsa de cebollas,
el viejo filósofo ensimismado en Kant,
un gay rapado con aretes y gafas azules,
la secretaria feliz, amapola marchita,
premiada por sus treinta años de servicio al banco
con un anillo barato y unas flores.
La joven ejecutiva que la observa con sorna,
el burócrata cansado que dormita…

Cada quién con su alma a la deriva
en este viaje sin rumbo
que de pronto termina.

(Fuente: Revista Conexos)

DAISY ZAMORA

POEMAS.


35.- TIERRA DE NADIE

(A mis poetas que quiero)

Somos territorio minado en claridad,
quien traspasa el alambrado, resucita.
¿Pero a quién le interesa trepar en la espesura?
¿Quién se atreve a cruzar la tempestad?
¿Alguien quiere mirar de frente a la pureza?

Por eso nos han cercado en esta tierra de nadie,
Bajo fuego cruzado y permanente.

(Fuente: La Bloga: Daisy Zamora)

DAISY ZAMORA

POEMAS.

36.- VISIÓN DE TU CUERPO

En la habitación apenas iluminada
tuve una dicha fugaz:
la visión de tu cuerpo desnudo como un dios yaciente.
Eso fue todo.

Indiferente
te levantaste a buscar tus ropas
con naturalidad
mientras yo temblaba estremecida
como la tierra cuando la parte el rayo.

(Fuente: http://www.universeofpoetry.org/nicaragua.shtml)