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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 03:22

    ERICK AGUIRRE


    (Del libro inédito “La vida que se ama”, Premio Internacional de Poesía Rubén Darío 2009)


    VIAJERO ENFERMO


    He vivido estos últimos días
    en una ciudad reconstruida
    hace más de cincuenta años.
    Una ciudad de Alemania
    que está muy lejos del mar,
    donde el recuerdo de un viajero
    me trajo a la memoria
    un poema de Cesare Pavese
    sobre los mares del sur.
    He vivido en una esquina quieta
    de Halskestrase, en Nüremberg;
    en un pequeño callejón
    donde a pocos metros abre su boca
    y escupe su aliento helado
    la estación del metro Maffeiplatz.
    Y nada aquí recuerda el mar.
    El sol cae demasiado tarde
    sobre un horizonte de techos y balcones,
    y es imposible despertar a tiempo
    para verlo venir de nuevo
    desde los verdes campos de Fürth,
    más allá de las tierras inmensas
    del día y la noche,
    donde un aventurero recorrió
    isla tras isla:
    los paisajes azules y lejanos
    que despiertan al viajero
    la virginidad de los sentidos;
    la gente franca que allí habita
    y sonríe fácilmente
    como si siempre fuesen niños;
    la luz esbelta y tersa magnificando los detalles
    en las islas Marquesas o en la bahía de Anaho...
    Pero el espíritu de aventura
    siempre fue enemigo de la prudencia,
    ese hongo venenoso
    que paraliza en el hombre
    su capacidad de entrega.
    Ver el amor llegar,
    ver el amor marcharse
    en el páramo inhóspito del mundo,
    no serviría de nada
    si no se obtiene la vida que se ama.
    Un cielo y un camino
    es todo lo que busca el viajero.
    Lo demás puede quedarse a un lado.
    Hoy disfruto con pereza
    los últimos días de primavera
    en esta vieja ciudad,
    y la lejanía de mis tierras
    al otro lado de los mares
    me ha traído a la memoria la extraña voluntad
    de ese viajero enfermo
    que fue Roberto Luis Stevenson.
    Sus versos me recuerdan
    que yo también fui joven
    y he tenido amigos
    (casi todo para ser feliz),
    y también extiendo mi vela sin esperanza,
    demasiado tarde.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 03:24

    ERICK AGUIRRE

    ECOS DE ANKARA


    Fui leyendo lentamente,
    sin entender nada en absoluto,
    los extraños caracteres
    de la lengua de Turquía
    en la novela de mi amigo
    Celal Hafifbilek,
    mientras él leía sus poemas
    en un café de Nüremberg.
    Luego escuché con atención,
    sin entender nada en absoluto,
    cada uno de sus versos.
    Un extraño vínculo
    de apropiación colectiva
    sobre ciertas palabras
    se produjo entonces en mi mente.
    Y estuve ahí más de una hora
    experimentando esa fruición,
    el placer de intuir en cada texto
    el sentido de una nueva experiencia.
    Ankara, 1920, se titula su novela,
    y como algunos de los míos
    sus poemas quizás tratan
    de reconstruir esos espacios perdidos,
    los sitios y fantasmas
    que sobreviven con amor
    en la memoria colectiva;
    para darle otro sentido al presente,
    para entender mejor las cosas del pasado
    y poder fraguar a ciegas
    la inconsistencia del futuro.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 03:26

    ERICK AGUIRRE

    MIEDO

    Los poetas y los libertinos
    también conocen el miedo.
    Y lo confiesan
    con ese horror simpático
    destilando en sus lenguajes.
    Lo confiesan
    y le dan nombres distintos al del miedo,
    pero no hay semejanza posible
    entre una tarde gris,
    un cielo extraño o lívido
    y una tristeza abierta
    como la boca de un muerto.
    Ni los cielos son como arenales
    ni las nubes de la tarde son ciegas
    ni el corazón del poeta
    ni el del libertino,
    tienen llantos de princesas olvidadas
    en el fondo de palacios desiertos.
    Pero ellos
    (el poeta, el libertino)
    un día se cansaron de imitar al cielo,
    o las nubes de la tarde
    o el llanto de las princesas,
    y decidieron destrozar
    sus inútiles espejos
    con la magia de lo invisible,
    con el discreto encanto de sus miedos,
    con el indecible horror de su nuevo lenguaje.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 04:54

    ERICK AGUIRRE

    Saldo

    Ella dice que intentó
    llamar primero. Después
    trató de enviarle
    un mensaje de texto
    reprochando con dureza
    su mal comportamiento,
    pero el teléfono celular
    ya no tenía más minutos.

    El toma su rostro
    entre las manos,
    y mirándola a los ojos
    le responde:
    “Y aquí en tu corazón
    ¿todavía tengo un saldo?”

    Septiembre 2007



    Deserción

    Nunca estuve ahí,
    donde siempre me quisieron.
    Aunque corrí junto a ellos
    y cubrí sus espaldas
    mientras huían del fuego;
    aunque muchas veces fui salvado
    por el espíritu alerta
    de tantos buenos compañeros,
    o por el pecho generoso
    de un robusto camarada
    interponiéndose entre el mío
    y la bala que venía a herirme;
    aunque sudé con ellos,
    sufrí con ellos, reí con ellos;
    aunque nuestras lágrimas
    abrieron surcos
    y se unieron al torrente salado,
    incontenible,
    de los amigos muertos;
    aunque todos ellos
    me llamaran por mi nombre,
    repitiéndolo y repitiéndolo,
    diciendo sé valiente,
    sabemos que nunca le has temido,
    que siempre la has retado,
    que la has tenido cerca
    y la has dejado huir ruborizada,
    avergonzada de nosotros,
    de nuestras viejas cruces de madera
    roídas por el tiempo,
    de nuestros cuerpos descompuestos,
    agujereados, decapitados,
    maniatados por la espalda
    a la orilla de los caminos
    o en nuestras fosas comunes
    o nuestras tumbas clandestinas;
    aunque tanto me tentara
    volver a oír sus risas, sus canciones
    sus cuentos de borrachos
    en las horas del descanso;
    jamás les hice caso. Me negué
    porque siempre estuve bien seguro
    de que nunca estuve ahí,
    donde siempre quisieron que muriera.
    Encuentro
    Espacio en ruinas,
    encuentros, desencuentros
    que agitan esta página,
    este sitio imposible
    en el que se avecinan las cosas;
    figuraciones del aire
    que la voz inmaterial de mis dedos
    (de estas teclas)
    transcribe, clasifica, yuxtapone,
    despliega en el espacio impensable,
    abierto de nuevo en esta página,
    en el súbito relámpago
    de mi encuentro con el poema.

    Diciembre 2005


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 05:43

    ERICK AGUIRRE


    Fotografía con moleskine

    La madrugada me sorprende imaginando
    --mientras contemplo esta foto
    en la que mis ojos irradian tanta dicha
    (la felicidad del hombre
    en la caída sin fin de un dulce abismo)
    y su rostro sonríe iluminando las sombras
    que acechan nuestro abrazo--
    si esta noche habrá escrito mi nombre
    en las primeras páginas
    de su nuevo moleskine.
    Me pregunto cuánto tiempo
    se habrá sentido sola,
    devorada por la nostalgia
    en la pequeña habitación de aquel hotel
    cerca del Zócalo de México,
    mientras yo desde aquí la contemplo,
    sonriente como una diosa,
    iluminando nuestro abrazo,
    perfeccionando esta unión,
    sosegando sus turbulencias,
    aferrando sus dedos en mi hombro,
    viéndome como yo también la miro desde aquí,
    enamorado y feliz,
    tratando también de nombrarla
    con el murmullo seco de mi nostalgia;
    imaginándola allá,
    en el bullicioso y contaminado valle de México
    (la gran Tecnochtitlán asediada por los vendedores),
    escribiendo con nostalgia mi nombre
    en las primeras páginas de su nuevo moleskine.

    Mayo 2007.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 05:44

    ERICK AGUIRRE





    Nuestros poemas

    Robert Capa, el fotógrafo,
    dijo que hacía sus tomas
    como quien escribe un poema.
    Pero en realidad no fueron hechas
    para cantarse,
    sino para mostrarse.

    Viejos poetas
    He visto algunos poetas
    envejecer infelizmente.
    Los he visto incluso
    recobrar decrépitos su estrella.
    Los he visto achacosos,
    provocando reverencias
    o humillando a sus visitas,
    siendo crueles
    con los jóvenes ingenuos
    que se acercan efusivos
    a perturbar su egoísmo.
    Los he visto caminar,
    visitar a enfermos en los hospitales
    para luego sentarse a comer
    y al mismo tiempo mentir
    o insultar con ferocidad
    a sus viejos amigos.
    Los he visto esbozar anchas sonrisas
    frente a las grandes preguntas del mundo,
    y después encogerse de hombros,
    con la cabeza gacha,
    como intentando decir:
    "así están las cosas".
    He visto sus ojos, sus iris
    flotando en un mar turbulento
    donde la esperanza
    desgraciadamente hace falta.

    Mayo, 2003



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 05:45

    ERICK AGUIRRE





    Derrumbe

    Para Gudrun Sagasser
    Hay una Alemania que sufre
    el triunfo de la otra Alemania.
    Pude verlo yo mismo una mañana de mayo
    desde la ventana de mi cuarto
    en el apartamento de Gudrun
    (esquina de Halskestrase, en Nüremberg;
    junto a la estación del metro Maffeiplatz),
    mientras contemplaba a la gente
    asomando en los balcones,
    celebrando la llegada
    de un pálido sol primaveral
    que los hacía abandonar
    el encierro aburrido de sus pisos
    para bajar a las calles y entrar a las tiendas.
    No parecían, aquellos hombres y mujeres,
    cultivadores de flores
    y pequeñas plantas exóticas
    en el mínimo espacio de sus frágiles balcones;
    haber sobrevivido a las peores épocas del siglo.
    No parecían, sus viejos labios
    aún partidos por el frío del pasado invierno,
    haber pronunciado alguna vez
    himnos de muerte y de victoria.
    No parecían, sus viejas manos atrofiadas
    tomando temblorosas los víveres
    y hurgando en sus carteras
    el dinero de la compra en el mercado,
    haber sobrevivido a la destrucción y a la guerra.
    Ellos fueron los dioses invisibles
    que hicieron posible el gran milagro alemán.
    Pero simplemente envejecieron
    y heredaron a sus hijos
    una nación fuerte y dividida:
    el desgarramiento moral del consumismo,
    la disidencia política y el silencio,
    el materialismo creciente de la vida,
    la desesperación inmigrante y la oscura xenofobia.
    Los veía desde arriba
    moviéndose en las calles como hormigas,
    entrando y saliendo de la tienda
    o hundiéndose tranquilos
    en la garganta oscura de la estación;
    y pensaba que nosotros,
    al otro lado del océano,
    disputamos a otros dioses
    la vigencia de otros nombres.
    Arrastrados por los sueños y el amor
    hasta los más hondos y dulces abismos,
    abrimos diariamente otras ventanas
    y hablamos con la voz
    de otros hermanos perdidos...
    Los miraba desde arriba
    y recordaba la pregunta
    del poeta borracho
    en la vieja cantina de Managua:
    -¿Deben unirse las alemanias?
    Entonces escuché el sollozo
    de Gudrun Sagasser en la cocina
    (sus pinturas esparcidas en mi cuarto de huésped,
    rechazadas por obscenas en las mejores galerías,
    reflejaban –según los críticos- la decadencia
    de un tiempo abolido que ya nadie quería recordar).
    Sabía bien que no era
    simplemente soledad
    lo que inundaba su llanto,
    o el desamor y el abandono de su amante.
    Era también el dolor
    de no poder abrir ya más la ventana
    y dar la cara a un mundo que la acepte.
    En la cocina su viejo amigo,
    el bueno de Mijail emigrado de Rusia,
    acostumbrado a confesar con miedo
    la simple verdad de ser homosexual;
    le acaricia sus cortos cabellos de hombre
    para que ella, inclinada sobre la mesa,
    se entregue sin reserva a los sollozos.
    -Are you okay?
    Y aunque se yergue de pronto
    secándose el rostro,
    sus ojos celestes me miran
    y de nuevo se inundan...
    -Nain, nain –me dice por fin.
    Y en sus ojos reconozco el derrumbe.

    Noviembre, 2002




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 07:07

    ERICK AGUIRRE


    Arder en el camino

    Te han dicho muchas veces
    (¿desde hace cuánto tiempo?)
    que estás lleno de vida.
    Pero yo que te soporto,
    yo que soy ese hondo suspiro
    que te sostiene desde dentro,
    te pregunto sino será muy tarde
    cuando aprendas por fin
    a no necesitarme,
    cuando abraces
    definitivamente la tierra
    y te fundas con el cosmos.
    Polvo estelar, grasa,
    carne, huesos, humus humano,
    depósito efímero del alma
    donde reposa y se concentra
    la oscilante energía
    de una inteligencia simple,
    infinitamente sola
    en su atómico tumulto.
    No me queda más
    que seguir cargando contigo,
    con tu pesada y dulce carga,
    y dejar que de nuevo la vida,
    mientras caminamos y reímos,
    nos haga arder a los dos en el camino.

    Los elíxires del Diablo
    “Así vi al Diablo anoche:
    posado sobre mi pecho
    como un juguete horrible”
    (Carlos Martínez Rivas)
    En una calle de Bamberg, Alemania,
    frente al número 26 de Schillerplatz,
    bajo un castaño joven
    que mira hacia viejos balcones;
    estuve asustado esperando
    a que mis colegas salieran
    de la vieja casa donde vivió Hoffman.
    Ernesto Teodoro Amadeo Hoffman
    estaba ahí, mirándonos subir penosamente
    los peldaños de su casa,
    laberíntica y estrecha,
    llena desde hace siglos
    con su invisible presencia.
    Bogdan Zalewski, mi amigo de Kracovia,
    quizás pensó que aquello sólo era un disparate.
    Él, que sabe distinguir
    la esencia de los sueños,
    su misterioso y difícil significado
    bordeando los lindes
    entre la vida y la muerte;
    no sintió el frío espantoso
    de su absoluta mirada
    que me llevó a salir corriendo hasta la calle,
    a buscar en el refugio de un castaño
    el sentido de las cosas más allá de la razón.
    Fue el destello deslumbrante de la casualidad,
    esa revelación trascendente y espontánea
    que nos hace arrojar piedras
    en la plácida laguna de la lógica;
    lo que me enfrentó a su rostro,
    a sus ojos de fraile esquizofrénico
    mirándonos a todos con cínica inclemencia.


    Arder en el camino
    Te han dicho muchas veces
    (¿desde hace cuánto tiempo?)
    que estás lleno de vida.
    Pero yo que te soporto,
    yo que soy ese hondo suspiro
    que te sostiene desde dentro,
    te pregunto sino será muy tarde
    cuando aprendas por fin
    a no necesitarme,
    cuando abraces
    definitivamente la tierra
    y te fundas con el cosmos.
    Polvo estelar, grasa,
    carne, huesos, humus humano,
    depósito efímero del alma
    donde reposa y se concentra
    la oscilante energía
    de una inteligencia simple,
    infinitamente sola
    en su atómico tumulto.
    No me queda más
    que seguir cargando contigo,
    con tu pesada y dulce carga,
    y dejar que de nuevo la vida,
    mientras caminamos y reímos,
    nos haga arder a los dos en el camino.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Abr 2018, 07:10


    ARIEL MONTOYA


    BIOGRAFIA

    Esquipulas, Nicaragua (1964). Poeta, editor y periodista. Estudió Ciencias Políticas en Guatemala, donde vivió exiliado de 1984 a 1990. Desde los 15 años publicó sus primeros poemas y cuentos en La Prensa Literaria, que dirigió en Nicaragua el poeta Pablo Antonio Cuadra. Ha publicado dos libros de Poesía, ("Silueta en Fuga", Guatemala, 1989) y (Perfil de la Hoguera", Nicaragua, 2001). Como poeta, ha publicado también en muchas revistas y suplementos de Latinoamérica y Europa; ha viajado por el Mundo ofreciendo recitales.

    Es director fundador de la revista "Decenio", que ha contribuido al tráfico de las ideas, la cultura y el debate político de las américas, esencialmente de la región centroamericana. Asimismo, ha fundado "Esquipulas Zona Editorial", bajo la cual se desarrollan proyectos de integración cultural y social; es el genuino autor de la iniciativa del Festival Internacional de Poesía de Granada en Nicaragua.
    Es columnista internacional en medios como el Miami Herald de la Florida, asó como de diarios como "El Mundo" de El Salvador y "La Prensa" de Nicaragua. Igualmente, se ha desempeñado como portavoz presidencial en campañas electorales y ha cubierto procesos electorales internacionalmente.
    Actualmente se desempeña como Secretario privado de la Presidencia de la República de su país.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Abr 2018, 00:50

    DAISY ZAMORA

    POEMAS

    22.- ERA UNA ESCUADRA DESPERDIGADA

    Nadie quería cruzar aquel campo quemado.
    (Las cenizas plateadas y algún destello rojo
    de las últimas brasas).
    Te tiraste de primero y tu cuerpo se miraba oscuro
    contra lo blanco.
    Escondidos en el monte los demás esperábamos verte
    alcanzar la orilla
    para irnos cruzando.

    Como en cámara lenta lo recuerdo:
    el terreno inclinado, resbaloso, caliente
    la mano agarrada al fusil
    el olor a quemado.
    El ruido de las hélices
    de vez en cuando, ráfagas.
    Tus botas se enterraban en lo blando
    y levantabas un vaho blanquecino
    a cada paso.
    (Debe haber sido un tiempo
    que se nos hizo largo)
    Todos los compañeros, Dionisio, te mirábamos
    nuestros pechos latiendo inútilmente
    bajo la luna llena.

    (De: "En limpio se escribe la vida."
    Edit. Nueva Nicaragua, 1992)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Abr 2018, 00:56

    DAISY ZAMORA

    POEMAS

    23.- GRANIZO

    (A Joaquín Ernesto
    y René Alberto)

    Si ya no los tengo, si ahora
    sólo sombras abrazo,
    y en mi tímpano aún vibra
    el rumor de sus risas
    y el bullicio de sus voces
    y carreras
    lanzándose los pedruscos
    congelados
    como si fueran motas
    de algodón,

    ¿a qué vienes, granizo,
    desde el cielo?

    ¿a desgranar más hielo
    sobre el hielo?

    (Fuente: Antonio Miranda: poesía nicaragüense: Daisy Zamora)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Abr 2018, 01:01

    DAISY ZAMORA

    POEMAS

    24. INSTANTANEA

    De la mano de su novia
    —lirio, azucena, junco—
    el muchacho ciego cruza la calle.

    El sol poniente
    dorándole la espalda
    como hoja de otoño.

    Almendras de Jordania

    Después de tantos años,
    qué golpe oscuro al alma,
    cuánto de lo perdido
    regresa a la memoria
    de aquellas celebraciones inocentes
    de dientes de leche y bocas puras,
    al entrever fugazmente
    los óvalos de almendra
    como hostias níveas

    en una dulcería que miré al pasar.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Abr 2018, 01:09

    DAISY ZAMORA


    POEMAS

    25. LA MESERA

    Con delantal y uniforme
    como las otras
    pasa todo el día atendiendo órdenes:
    “Dos cervezas, un coctel de camarones;
    la malteada de chocolate
    un banana split,
    un arcoiris.”

    De un extremo a otro de la barra
    sirve agua, pica hielo,
    prepara dos vasos de té al mismo tiempo.
    Abre el congelador, saca el helado
    mezcla leche, destapa cervezas;
    arregla el coctel, tira las tapas al suelo,
    coloca todo sobre la barra y sirve.

    Parece igual a las otras
    pero es distinta:
    resplandece
    cuando el novio atisba
    tras la puerta de vidrio
    de la cafetería.

    (Fuente: Tumbir, Daisy Zamora)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Abr 2018, 02:23

    DAISY ZAMORA 

    POEMAS

    26.- NOTICIA EN EL SUPERMERCADO


    (". . . a vida é uma agitacao feroz e sem finalidade"
    Manuel Bendeira)

    Entre las verduras oigo sus discusiones:
    Hablan del supervisor, reniegan de los turnos,
    de si la fulanita no llegó a tiempo,
    del mísero sueldo que para nada alcanza.

    Hoy temprano hubo un accidente
    en la carretera frente a mi casa.
    Acababa de bajarse del bus una muchacha
    y una camioneta la mató
    cuando intentaba cruzarse al otro lado.
    Un gentío rodeaba el cadáver
    y algunos comentaban conmovidos
    que no parecía tener más de dieciocho años.

    De repente cesa la habladera.
    Alguien dio la noticia
    que se regó como un temblor oscuro y sordo
    por el supermercado.

    ¿Cómo decirle a doña Mariana que su única hija
    que tanto le costó,
    que apenas iba a matricularse en la universidad
    y se despidió tan contenta esta mañana,
    yace en media carretera con el cráneo destrozado
    mientras ella despacha muy amable la carne a los clientes?


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Abr 2018, 09:13

    ARIEL MONTOYA

    Poema
    A Ruth Eugenia Jirón Torres


    He filtrado a la tarde
    el sitio donde tu figura suspendió el tiempo.

    El escondite
    donde los calendarios estrujaron
    las citas mañaneras
    -tempranas ejecuciones de los veinte
    y principios-.

    En tu último vestido lila,
    se detallan bordados los signos alucinantes
    de un tráfico de estrellas,
    espectacularmente solidarias
    con los preceptos
    de mi memoria
    más virgen que tu primer compromiso con la aurora.

    Junto a la avenida principal
    de tu paisaje
    he concertado una cita
    a lo largo y ancho de este instante,
    para que este amor
    trepe vertical más arriba de los tejados
    y donde vos y yo cada noche,
    apaguemos el botón
    indiscreto de la luna
    para meternos en nuestro abrazo.

    He filtrado a la ciudad
    tu nombre,
    y una caravana
    de pedernales
    se ha desparramado
    por sus calles.

    He filtrado a la tarde el sitio
    donde tu figura suspendió el tiempo,
    y el presente
    es una emboscada
    luminosa
    perpetuada de eternidad.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Abr 2018, 09:14

    ARIEL MONTOYA

    Poema
    A Roque Dalton, cuya muerte fue doblemente injusta.

    Tengo Sol.\'
    Alma América






    Nace enhiesto y donde le da la gana.
    Si despierto a mi esposa se aparece
    sembrado en sus pupilas como si fuera un aster.
    Lo sabían los quechuas
    y los que se mataban buscando oro en el lejano oeste,
    lo han sabido los niños y también los locos.

    Por eso está en Teotihuacan su vieja cuna:
    alta, con piedras recocidas,
    encalada de lunas y poemas tristes.
    No nace una sino un montón de veces
    y es como los comales en la inmensidad de la cocina,
    brujo antiguo que gusta enamorarse
    de todas las ventanas,
    pasar lagos sin espantar el agua,
    envejecer el plumaje de los pájaros,
    cambiar la vestimenta de los árboles.

    Es como un antojo en la profundidad de los espejos,
    un don Juan obsesionado de cristales,
    de prendas femeniles que alumbran la soledad
    o el miedo.

    Es un viejo con hambre,
    un dibujante de ilusiones ópticas
    cansado de amedrentar la noche
    que se filtra con júbilo en los vientres
    porque no tuvo edad para ser niño.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Abr 2018, 09:15

    ARIEL MONTOYA


    VERGÜENZA

    Nunca llegaste a través de la tarjeta postal
    ni me anunciaron con pretextos saludos
    que tu palabra
    tu canto y tu persuasivo aliento de prodigioso olor
    rondaba inadvertido entre milagros.

    Me reconozco culpable de que jamás mi exilio se
    consoló con tu recuerdo.

    Cómo se nos fueron los años,
    cómo se te desgranó la inocencia
    cómo has germinado en madre, en mujer. En otra.
    Cómo yo también me fui a través del tiempo esculpiendo
    en anónimos rostros hasta esta otra cara que hoy te enfrenta.

    Casi niños,
    se nos cuajó el deseo en verdes besos
    que después maduraron en la frontera de otros labios.
    No podría imaginarte como eras antes,
    no podría mañana, imaginarte como eras ahora
    ¡no nos habita ningún presente puro!
    para esta vergüenza de apagados y moribundos rubores.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Abr 2018, 09:20

    Todo el poema, pero especialmente esta estrofa es magistral...

    "Casi niños,
    se nos cuajó el deseo en verdes besos
    que después maduraron en la frontera de otros labios.
    No podría imaginarte como eras antes,
    no podría mañana, imaginarte como eras ahora
    ¡no nos habita ningún presente puro!
    para esta vergüenza de apagados y moribundos rubores."


    Bravo, compañera. Eres una trabajadora incansable.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Abr 2018, 14:07

    DAISY ZAMORA

    POEMAS

    27.-OLD BOOK BINDERS RESTAURANT, FILADELFIA

    A Alexander Taylor

    I

    Observo la animación
    en el comedor atestado:
    Todos conversan, ríen, ordenan
    platos y postres exquisitos
    mostrados como gardenias salvajes, heliotropos
    y orquídeas carnívoras, en bandejas de plata.

    Los meseros retiran los platos
    con abundantes sobras,
    postres apenas tocados por la cucharita
    y apartados de la boca.
    Eso es natural aquí.

    En mi mesa solitaria
    bebo cerveza
    y devoro ostras frescas de New Jersey
    sin entender nada.

    II

    Cuatro ancianas comparten una mesa
    y brindan con voces apagadas
    levantando sus copas temblorosas.

    Después de la tercera ronda de martinis,
    son cuatro muchachas bromistas y parlanchinas
    que se yerguen airosas sobre sus propios cadáveres.

    III

    En Filadelfia está Old Book Binders.
    Y en Old Book Binders estoy yo,
    contemplando
    el despilfarro.

    (Fuente: Revista Conexos)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Abr 2018, 14:17

    DAISY ZAMORA

    POEMAS

    28.- PARA DIRIGENTES Y DEMÁS HOMBRES


    Los buenos días que das al llegar al trabajo
    ¿tu mujer los disfruta también?
    La atención que prodigás a quienes te consultan
    ¿contrasta con el silencio que imponés a tus hijos e hijas?
    El tiempo que invertís bebiendo con partidarios y amigos
    ¿es igual al que concedés a los tuyos en cumpleaños
    y otras celebraciones familiares?

    Cuando te preocupa dar explicaciones
    ¿te acordás de tus gritos si alguien en tu familia
    se equivoca?
    Cuando te señalan injustamente
    ¿pensás en tu costumbre de echarle a la mujer
    la culpa en todo?
    Si tenés que ser flexible en una discusión de trabajo
    ¿por qué en tu hogar nadie puede contradecirte
    y deben aceptar que tu palabra es ley?

    Cuando hablés en defensa de los pobres,
    de los niños, de las mujeres,
    de justicia, de voluntad de cambio y de consenso,
    acordate de tu casa
    donde toda tu furia, tu frustración,
    tu impotencia por no tener un mundo a tu medida
    la descargás sobre estos débiles
    que aparecen en las estadísticas.
    Acordate de tu casa
    en donde no hay políticos
    ni competidores
    ni enemigos.

    (Fuente: Ediciones Boletina)


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 03 Abr 2018, 00:27

    ARIEL MONTOYA




    TU NOMBRE PATRIA

    Una gota de miel que se desliza
    en dirección al pecho,
    en las primeras horas del día,
    iluminada con ganas
    por el sol;
    gota tibia y espesa
    de poder curativo insospechado.


    Gota inquieta, florida,
    permanente,
    auténtica, fiel

    y memoriosa.


    Gota en el aire
    y en los labios gota
    es tu nombre,
    Guatemala.



    PRIMICIA DEL BESO

    En el sorteo de esta alegría
    portando gaviotas,
    tronchando hileras de nostalgia
    como bosques indolentes,
    tu mirada volvió con la marea.

    Qué memoria la de mis oídos
    descifrando los rumores
    del abuso de tu ausencia,
    envuelta en las tintorerías de tu soledad.

    Has vuelto,
    y es nuestro deber
    informar de estos besos
    a los radioperiódicos de los pájaros,
    a los murciélagos de la oscuridad,
    a los sistemas combinados de las ballenas.

    Ofrezcamos esta primicia a la luna,
    a sus secretos códigos de ensueño.

    Han sido tantas jornadas de espera,
    de enérgicos disgustos con el alba,
    de acaloradas protestas al viento de la tarde,
    de rupturas inminentes con el arco iris
    y el enjambre de sus colores.

    Yo que le quité el habla a las mariposas,
    también fui capaz una noche
    de romper mis compromisos con la esperanza
    arrastrándome hasta el futuro de la nada.

    Por eso ahora, amiga de mi amor,
    tuerce mis desagravios al Universo,
    y con la potestad de este reencuentro
    predícele al olvido la ruina de su aurora.





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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 03 Abr 2018, 00:29

    ARIEL MONTOYA



    ARS AMANDI

    El presagio de la ternura viene con este poema,
    a través de sus versos se escurren gotas de armonía
    y en sus letras medulares sonríen los símbolos
    matinales de tu nombre.

    En este poema también viene impresa tu silueta.
    El contorno de tu mirada,
    se resbala por la mejilla de una metáfora.

    Pero este poema
    de solo presagio y aviso de ternura
    no termina nunca del todo,
    nunca nada le advierte un final,
    ni la tarde que se disuelve entre las inconformidades del
    (crepúsculo,
    ni los pájaros cargados de levedad.

    El discurre por la lechosa página que amamanta
    cada una de sus sílabas,
    donde no hay señales que le digan detente,
    donde sin brújula tus párpados semblantean su
    contenido.

    Este ingrato poema no requiere presentación:
    sus credenciales están enmarcadas en la plataforma de mi alegría,
    en la belleza doméstica de su gramática,
    en la esperanza que lo desborda.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Abr 2018, 04:32

    DAISY ZAMORA

    POEMAS

    29.- PROMENADE

    Christina ofrece flores tan mustias como ella.

    Jóvenes arrogantes, muchachas insolentes y bellas,
    parejas que pasean con sus hijos, damas distinguidas,
    hombres de negocios y ejecutivos mirando constantemente
    sus relojes, pasan indiferentes.

    Christina fue actriz, cantó en musicales de Hollywood,
    actuó en Londres un tiempo, viajó por Inglaterra,
    conoció a Ghandi, fue su discípula,
    regresó a California…

    Le has comprado el ajado crisantemo que me diste.

    Sólo nosotros, George, pudimos verla.
    Ella es invisible. Un espectro que esculca
    entre los basureros de Los Ángeles.

    (Fuente: Revista Conexos)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Abr 2018, 04:38

    DAISY ZAMORA

    POEMAS.

    30.- PUERTA EN LA MEMORIA

    Acostumbrada a levantar mis ojos para verlo siempre desde abajo
    en imponente perspectiva:
    sólido mentón,
    nítido bigote blanco,
    maliciosas chispas oscuras que me hacían guiños cariñosos
    y en la frente la noble arruga horizontal,
    la airosa cabeza de plata.

    De dónde sacaré fuerzas para enfrentar cada mañana
    esa puerta cerrada de mi dormitorio
    justo frente al suyo, abierto de par en par
    desde la madrugada.
    El, enfermo, impecable piyama entre las sábanas
    con punto de almidón,
    pañuelo oloroso a lavanda o Jean Marie Fariña Tres coronas;
    el rostro vuelto hacia mi puerta:
    Todo él, todo lo que queda de él, montoncito de huesos
    hacia mi puerta
    con la fuerza del desamparo en sus ojos
    clavados en mi puerta,
    niño decrépito, agónico, que ha despertado íngrimo
    por última vez
    y busca en los ojos de la nieta, la madre / la mujer.

    (De: En limpio se escribe la vida
    Edit. Nueva Nicaragua, 1988)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Abr 2018, 04:53

    DAISY ZAMORA


    POEMAS

    31.- REFLEXIÓN SOBRE MIS PIES

    Tengo los pies de mi padre:
    delgados, largos, pálidos pies de venas azulosas;
    huesudos pies de hombre
    distintos de los pies de mis hermanas
    redondos, suaves,
    leves pies de mujer.

    Mis pies estrechos como espátulas
    que usaron calcetines y zapatos escueleros
    traficaron corredores, algarabías de clases y recreos;
    estrenaron medias, sandalias finas, charol, gamuza
    y los primeros tacones de los bailes.

    Alguna huella habrá quedado de estos pies
    en el sitio del combate.
    Algún rastro
    en las empinadas calles sube-y-baja de Tegucigalpa,
    oscuras en la noche o desiertas de madrugada;
    en las siempre húmedas avenidas de San José
    al cambio de luz en los semáforos;
    en el caramanchel de la clandestina Radio Sandino,
    en los buses, las ventas, las comiderías, los mercados,
    en las casas de seguridad
    en el hospital clandestino.

    Se reivindicaron mis pies con mocasines,
    zapatos tennis y botas
    chapaleando charcos
    con el bluyín, la camisa y el pelo eternamente húmedos
    —el exilio es un recuerdo mohoso y catarriento—

    Miro estos pies que ahora caminan libremente
    con sandalias, tacones o botas de miliciana.
    El hueso del empeine lo tengo de mi abuelo
    y ya no sé desde cuándo vendré caminando
    sembradas las plantas de mis pies
    en esta tierra nuestra,
    esta tierra de todos, entregada a todos
    para construir con ella
    el futuro de todos.

    (De: Tierra de nadie, tierra de todos.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Abr 2018, 04:58

    DAISY ZAMORA

    POEMAS

    32.- SENIOR SPECIAL EN EL TENNESSEE GRILL

    Aquí recalan
    como cargueros sarrosos
    en esta cafetería, comidería,
    último puerto.

    Bajo una luz de morgue
    (los tubos fluorescentes)
    se cruzan por las esquinas de las conversaciones
    palabras checas, rusas, polacas,
    con los nombres de unas calles,
    las señas de una ciudad,
    de una aldea, una plaza, una iglesita,
    una casa perdida en un trigal.

    Quién estaba en el muelle cuando el barco zarpó,
    cómo era aquella novia que se cansó de esperar,
    qué pasó con la madre, el padre, los hermanos
    que hace tanto dejaron,
    que ya ni se acuerdan
    hasta que vuelven al frío de la calle,
    al tranvía que traquetea en la parada,
    a sus departamentos de jubilados,
    a sus pensiones,
    a sus cuartos alquilados,
    a la niebla
    que a un paso de la muerte los espera
    no saben cuándo ni dónde.

    (Fuente: Revista Conexos)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Abr 2018, 05:05

    DAISY ZAMORA


    POEMAS.

    33.- SIN RESPUESTAS


    No puedo negarlo.
    Yo esperaba sonrisas y felicitaciones
    y ni siquiera tu padre se atrevió a decírmelo.
    Su rostro desmentía sus palabras
    y habían demasiadas miradas en el ambiente.

    Pero vos, ajeno a todo eso
    llorabas —igualándote en el llanto
    a las demás criaturas—.

    Y cuando al fin pude verte,
    cuando sabida de todo
    nos pusieron uno frente al otro
    y tus nudillos diminutos, pálidos a fuerza
    de atenazarme
    se aferraron a mi dedo,
    supe cómo eras,
    como realmente serías.

    Desde entonces
    no cesamos de aprender uno del otro
    peregrinando juntos: engorrosos exámenes,
    diagnósticos, pronósticos
    cirugías, medicamentos, terapias
    etcétera, etcétera…

    (Tus hermanos no comprenden tu fobia al alcohol,
    jeringas y gabachas blancas).

    Ansiosos tus ojos
    me interrogan en la oscuridad del cuarto de hospital
    y yo, sin respuestas, sólo puedo abrazarte.”

    (Fuente: Tumbir: Daisy Zamora)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Abr 2018, 05:13

    DAISY ZAMORA

    POEMAS

    34.- STREETCAR, SAN FRANCISCO

    El negro agita un tarro vacío de potato chips
    suplicando monedas,
    otro, busca conversación desde su silla de ruedas:
    —Patrick, me llamo Patrick.
    —Y yo Mary, dice la pobre muchacha gorda y colochona.
    La china carga resignada su bolsa de cebollas,
    el viejo filósofo ensimismado en Kant,
    un gay rapado con aretes y gafas azules,
    la secretaria feliz, amapola marchita,
    premiada por sus treinta años de servicio al banco
    con un anillo barato y unas flores.
    La joven ejecutiva que la observa con sorna,
    el burócrata cansado que dormita…

    Cada quién con su alma a la deriva
    en este viaje sin rumbo
    que de pronto termina.

    (Fuente: Revista Conexos)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Abr 2018, 05:17

    DAISY ZAMORA

    POEMAS.


    35.- TIERRA DE NADIE

    (A mis poetas que quiero)

    Somos territorio minado en claridad,
    quien traspasa el alambrado, resucita.
    ¿Pero a quién le interesa trepar en la espesura?
    ¿Quién se atreve a cruzar la tempestad?
    ¿Alguien quiere mirar de frente a la pureza?

    Por eso nos han cercado en esta tierra de nadie,
    Bajo fuego cruzado y permanente.

    (Fuente: La Bloga: Daisy Zamora)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Abr 2018, 05:23

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    36.- VISIÓN DE TU CUERPO

    En la habitación apenas iluminada
    tuve una dicha fugaz:
    la visión de tu cuerpo desnudo como un dios yaciente.
    Eso fue todo.

    Indiferente
    te levantaste a buscar tus ropas
    con naturalidad
    mientras yo temblaba estremecida
    como la tierra cuando la parte el rayo.

    (Fuente: http://www.universeofpoetry.org/nicaragua.shtml)


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