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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 26.11.17 2:35

    El autor por el que yo voy a empezar es MANOLO CUADRA, pese a la coincidencia de apellido, no parece que exista una relación familiar con el primero (Pablo Antonio Cuadra) , que está tratando Lluvia.

    No hay tantan información de éste, como la hay de aquél. Lo que hemos encontrado nos parece, no obstante muy interesante.



    Un poema de Manolo Cuadra
    (Publicado en  Ítaca el 22 de julio, 2009)
    Un día de julio como el de hoy, pero en 1957, regresaba Manolo Cuadra a Nicaragua, donde sería derrotado ese mismo noviembre por el cáncer mortal.
    Poeta de singular biografía, de mirada triste y solitaria (En las montañas más altas de Quilalí de las Segovias / y en las zonas mortales de estas tierras heroicas, / entre diez y siete compañeros estrechamente unidos por la aventura, / yo, Manolo Cuadra, indio, hijo de indios, / de pies electrizados por un amor de gleba /y ojos en los que asoma el orto de un sol nuevo, / repito que iba / solo ), ahora un autor cuyo olvido editorial poco a poco lo desvanece de la memoria colectiva, especialmente entre los jóvenes.
    Para recordarlo, transcribo uno de sus poemas, quizás no el favorito de los críticos, pero sí uno por el cual siempre lo recuerdo, tomado de la recopilación hecha por Julio Valle Castillo y reunida con el título preciso (y precioso) de El gruñido de un bárbaro: visiones y confesiones (Editorial Nueva Nicaragua, 1994). Usando las palabras de Claribel Alegría, quizás este poema ayude a alguno a embalsamar sus heridas.
     

    1) La palabra que no te dije
    Pensar que tantas veces
    estuve cerca, muy cerca de tu lado.
    Las palabras rodaban sobre el tema,
    sin entrar,
    como el agua en las piedras.
    Quizá hasta deseabas
    que yo dijera la expresión abierta.
    Los minutos propicios
    se malograron en mi lengua
    culpa de las palabras
    que no fueron precisas.
    La frase preparada tanto tiempo
    no pudo conservar el equilibrio
    y se dejó caer en el abismo
    ‑volatinera del silencio-.
    (Pensar que tú esperabas la palabra
    como la madre al hijo
    del fondo de su vientre…)
    Pensar que tú esperabas la palabra
    y que yo nunca, nunca, te la dije.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 28.11.17 0:22, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril 26.11.17 2:55

    Pues Manolo Cuadra, promete también.
    Estaba leyendo Elegía, de José María Cuéllar, vaya poemazo. Voy leyendo las "muestras" poéticas que has dejado, y dejan ganas de más.

    Besos.



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    Mensaje por Lluvia Abril 26.11.17 3:46

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS




    EL MENDIGO

    ………"Pues su demonio sólo puede permanecer
    ……… en los sitios donde la limosna es segura"

    ……………………………………………………RIMBAUD.


    Su mano era la última embajada de su miseria.
    En su mano estaba su mirada
    como una vertiente seca.
    Estaba su corazón
    como una ciudad destruida.
    La había tendido a ti
    como quien envía a su último hijo
    al lejano país de la vergüenza.

    Tú nunca comprenderás esa tormenta
    que azota con su viento insufrible
    la desolada comarca de su mano.
    No comprenderás la aridez,
    la indignada negación de la sangre
    a regar la pequeña llanura de su imploración.

    Por eso, a veces, una moneda penetra como un clavo.
    Traspasa la delicada palidez de su esperanza.
    La fija al árbol, a la cruz, ya para siempre.
    Tú has crucificado la mano de ese hombre.
    Debajo de tu moneda cae una gota de sangre.

    ¡Una gota de sangre!


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    Mensaje por Lluvia Abril 27.11.17 1:35

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS




    LA SIRENA


    No tapé con cera mis oídos
    ni amarré mi cuerpo al mástil.
    Quise amarla en sus aguas
    y fue mi canto un dulcísimo
    canto entre arrecifes.
    Remos sin manos mis deseos
    persiguieron su espuma.
    ¡Cuántas veces, navegante,
    pesé la alegría y la pena de mis sueños
    en la balanza de sus pechos!
    Pero siempre mas hondo.
    Hasta que salió la luna y miré a la sirena
    flotando como Ofelia
    en las aguas altas.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 27.11.17 1:47

    "Su mano era la última embajada de su miseria.
    En su mano estaba su mirada
    como una vertiente seca.
    Estaba su corazón
    como una ciudad destruida.
    La había tendido a ti
    como quien envía a su último hijo
    al lejano país de la vergüenza..."

    No me preguntes, querida amiga, porque yo no lo sé... Pero sí sé de dónde sacamos la fuerza para continuar con POESÍA SOCIAL... Poetas que nos eran completamente desconocidos capaces de hacernos ver que en los últimos cien años la humanidad no ha evolucionado absolutamente nada.

    "Increibles versos, tan actuales en nuestras calles". Gracias por traerlos aquí.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 27.11.17 2:02

    MANOLO CUADRA


    Poeta y narrador. Nació en Malacatoya, departamento de Granada, el 9 de agosto de 1907. Tras una estadía en San Juan del Sur, puerto que marcó su infancia, estudia radiotelegrafía con los Salesianos de Granada. En 1925 ejerce su oficio en Masaya.
    En 1927 y 1928 se revela como poeta nuevo, integrándose al Movimiento de Vanguardia, en Granada.
    Después militó en la oposición contra Somoza, lo que le costó cárcel, persecuciones y destierro. Vivió exiliado en Costa Rica.
    En 1950 vivió en Nueva York y en 1952 pasó por Checoslovaquia. Murió en Managua el 14 de noviembre de 1957.
     
    2) PERFIL

    Yo soy triste como un policía
    de esos que florecen en las esquinas,
    con un frío glacial en el estómago
    y una gran nostalgia en las pupilas.

    Pero yo olvidé la clava
    y me puse el alma en la mano.

    A mis pobres nervios enfermaron
    tantas babosadas municipales
    calles inexpresivas
    como películas americanas.
    (Los peluqueros no tienen alma
    proclama mi barba sucia).

    Yo soy triste como un policía
    de esos que florecen en las esquinas,
    con un frío glacial en el estómago
    y una gran nostalgia en las pupilas.

    Pero yo olvidé el silbato
    y me puse el alma en los labios.







    No ha sido fácil encontrar poemas de Manolo Cuadra. No han sido muchos. Pero el trabajo, aunque hayan sido pocos, ha merecido sobradamente la pena.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 28.11.17 0:23, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 27.11.17 2:05

    MANOLO CUADRA

    POEMAS


    3) LA PALABRA

    Pensar que tantas veces
    estuve cerca, muy cerca de tu lado.

    Las palabras rodaban sobre el tema,
    sin entrar,
    como el agua en las piedras.

    Quizá hasta deseabas
    que yo dijera la expresión precisa.

    Los minutos propicios se malograron,
    se malograron en mi lengua,
    culpa de las palabras
    que no fueron precisas.

    La frase preparada tanto tiempo
    no pudo conservar el equilibrio
    y se dejó caer en el abismo
    --volatinera del silencio--.

    Pensar que tú esperabas la palabra
    como la madre al hijo
    que un día dejó el puerto...

    Pensar que tú esperabas la palabra
    y que yo nunca, ¡nunca te la dije!



    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 28.11.17 0:23, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 27.11.17 2:06

    MANOLO CUADRA

    POEMAS



    4) SOLO EN LA COMPAÑIA

    En las montañas más altas de Quilalí de las Segovias,
    y en las zonas mortales de estas tierra heroicas,
    entre diez y siete compañeros estrechamente unidos por la aventura
    yo, Manolo Cuadra, raso número 3495,
    iba
    solo.

    Hablan los compañeros de las coplas canallas
    surgidas en la hora como una flor de alivio:
    Cantinas, copas rotas, meretrices

    (Pero no me tienta la mochila,
    menos la inútil precisión de mi rifle).

    Yo voy como un tornillo fuera de mecanismo
    diciendo a sotto vocce mis estupendas misas:
    la tragedia de esta raza aborigen,
    su pasado lleno de plumas y caciques,
    el futuro elevado de su destino insigne.

    Hoy por hoy voy de caza contra el indio furtivo
    --extranjero en sus propias selvas americanas--
    el que sembró cereales de esperanza
    y cosechó vientos de pasión ciudadana;
    el que enterró la esteva
    en el abono de su campiña rica,
    y vio truncarse el tallo de oro de su espiga
    cuando dijo su augurio la boca de la Esfinge.

    ¿Y mañana?

    Soplarán de los puntos cardinales
    vahos vigorizantes de enviones proletarios:
    algo que no sospechan las democracias:
    espíritu de Rusia, cultura americana,
    pues, en la misma gleba donde la bota hercúlea
    tornó la arcilla estéril,
    han de surgir, violentos, los estandartes nuevos.

    Otra vez:

    Cantinas, copas rotas, meretrices.
    (Pero no me tienta la mochila,
    menos la inútil precisión de mi rifle).

    En las montañas más altas de Quilalí de las Segovias
    y en las zonas mortales de estas tierras heroicas,
    entre diez y siete compañeros estrechamente unidos por la aventura,
    yo, Manolo Cuadra, indio, hijo de indios,
    de pies electrizados por un amor de gleba
    y ojos en los que asoma el orto de un sol nuevo,
    repito que iba
    solo.





    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 28.11.17 0:24, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril 27.11.17 9:56

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS



    EL DEMENTE

    "Es necesario—dijo—fotografiar a Isidora",
    mientras veía surgir la luna en la tarde
    y señalaba la brillante faz lentamente asomando sobre la barda.

    Era entonces cuando nosotros
    le amábamos,
    con su cansada cabeza de pronto erguida
    señalando el astro misterioso.
    - ¡. .. Pero Isidora... !—respondíamos.
    Y él golpeaba el suelo con el bastón
    gritando con su gran voz galante de antaño:
    —"Isidoral. . . ¡Ah! ¿Pero estos son los jóvenes de ahora
    que no se ponen de pie
    cuando llega una dama como Isidora?



    EL PEREGRINO

    Vuelves otra vez. Ya no hay lugar del viento
    donde tu pecho no haya suspirado.
    Huellas que los ángeles reconocen; vacíos
    desesperados que en la noche
    la sombra ocupa endureciendo su espanto.
    Antes las golondrinas se refugiaban
    donde tú habías dejado una sonrisa.
    Floreció la luna
    donde estuvo tu beso feliz; Venus
    en el lugar donde tu llanto.
    Eran tus huellas. Otro mundo
    que iba subiendo en estaciones
    sin la espada violenta de la prisa,
    lento y delicado como el alba y la rosa.
    Ahora toda la oscuridad se te ha cerrado.
    Golpeas en la noche como en la espalda
    de un silencio inconmovible.
    Hombre: ¡qué duro alerta olvidó escuchar tu deseo
    antes de comenzar! Se te niega el mundo.
    Detrás de sus muros apagados
    mueren sin cantores los ocasos fértiles.
    Lunas, levantes de brisas vírgenes y barcos
    hacia las islas taciturnas: todo está cerrado.
    Lisa, impenetrable, dura
    la noche pone su ventosa sobre el plano terrestre,
    dejando tu soledad sorda. ¡Grita!
    ¡Grita!
    Pero no hay posada.
    Eres peregrino. Vas entre sangre
    poniendo el pie, buscando donde esquivar
    las heridas diseminadas, las bocas,
    los helados gritos que reposan bajo la guerra.
    El cordón de los astros castiga tu flanco.
    Esta luz hiere el seno. Llaga el cilicio
    vesperal. Toda sombra yace
    Tú prosigues.
    Tú, peregrino
    eterno andante, no tendrás descanso aquí.
    Esta vez el sol no cae con su cansada barba roja.
    Ha sido detenido para la batalla,
    y la sombra de su espalda hercúlea aplasta
    el movimiento de la noche,
    el fino silencio de los aires maternos
    donde reclina su tránsito la Paz.



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    Mensaje por Lluvia Abril 27.11.17 9:57

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS



    EL ANGEL

    De pie, con su estatura de recuerdo,
    limpio, como agua erguida a contraluz,
    el enamorado de la mendicidad
    construye mi biografía.
    Amo este ser incansable que me hiere a silencios.
    Mas, día y noche, como un perro macilento,
    giro alrededor de mi paraíso
    donde dejé mi nostalgia
    ahora dulcemente mortal.
    ¡Si su espada, incandescente de memoria,
    durmiera como mi sangre en sus noches!
    Pero aquí estás
    como álamo empecinado en tu exactitud,
    poniendo tu ala lenta, casi fluvial,
    sobre mi hombro,
    sobre este lugar de carne deliberante y libertaria,
    palpando si hay cruz,
    si hay al menos un vago dolor cirineo,
    y vuelves tu rostro,
    tu faz poderosa, como una dalia con la fuerza intolerable del roble,
    como una estrella, con la ira amotinada y luminosa del relámpago.



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    Mensaje por Lluvia Abril 27.11.17 9:59

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS



    EL POETA MUERTO

    "Dies irae, dies illa…”

    ¡Cuántas cosas suceden por la cólera de los árboles,
    por la rebelión iracunda de las piedras!

    Veíamos pasar a los ángeles del polvo
    llenos de cal, de tiempo sus cabellos.
    Luego, en silencio, se reunía la materia.
    Se convocaban los átomos,
    las enfurecidas moléculas del mundo,
    las que miramos levitar su mansedumbre,
    diminutivas,
    en el recreo iluminado de los aires…

    Yo miré después caer la tierra sobre su cuerpo
    y la infinita sed del polvo
    cobijando amorosamente su desnudez.
    Descubrí sobre su rostro
    los labios de la sombra
    que se apretaba a su mejilla como una madre delirante.
    Vi sus manos
    cogidas por las futuras madreselvas.
    ¡Sería inútil arrancarlo
    de su poderosa posesión!
    "¡Ven!—le habían dicho—,
    tu sudor doloroso no lo podemos soportar.
    Demasiado gemido brota de tu canto.
    Eres un hombre y dueles".

    ¡Así se lo llevaron!
    Así lo incorporaron a su cólera.
    Le amaron hasta reducirlo a la sustancia
    iluminada y sutil de los rosales.
    "Ven!—le habían dicho—
    asimílate a la tierra,
    congrégate a la esperanza de las cosas,
    precipitaremos la consumación.
    ¡Derribaremos!

    ¡Cuántas cosas sucederán por la cólera de los árboles
    en el día de la ira!




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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.11.17 0:27

    MANOLO CUADRA

    POEMAS

    5)  UNICO POEMA DEL MAR


    En Coconut Island,
    cuando el sol se mece en las hamacas de las palmas
    Miss Christine Braughtigam,
    hija de una isleña negra
    y de un viejo pirata de Holanda,
    se da un baño de mar en la inmensidad de las aguas...

    Su cuerpo alegre y esbelto, como el de un junco ahumado
    se irisa en las aguas de plata
    entre peces de esmalte y pulpos pequeños.

    Envuelta en su maillot de fuego
    Christine Braughtigam se sumerge en las aguas
    ¡y es entonces una brasa que se apaga!

    Desde sus frescos observatorios de cocoteros
    una mancha de pájaro isleños
    lanza su S.O.S. de sorpresa,
    porque pudiera una ola traicionera
    de blanca gola con jubón celeste verde
    llevarse a la perla de canela.
    En la isla donde los cocoteros se mueven pausadamente
    esmaltando el cielo de pensamientos alegres,
    Christine busca la caricia del mar afuera.
    ¡Quién colmara urgencias de su sangre negra!

    Desazón de los rubios y pequeños grumetes
    que al maniobrar en las aguas de su vientre
    despegaban de aquel muelle negro y celeste,
    tristes, tristes, tristes
    ¡Ay, tristes para siempre!

    Fuera del agua ella es como un violinista
    sin violín y sin arco ante el público.
    Las rocas lloran lágrimas saladas,
    se varan las algas en las arenas lisas
    y se dicen siento mucho los peces lúbricos.
    Fuera del agua Miss Braughtigam es incompleta,
    porque su elemento es este solo mar de Coconut Island.

    Miss Braughtigam se acuna en las aguas;
    duerme a la música maternal de las palmas.

    En Coconut Island,
    cuando el sol se mece en sus hamacas verdes,
    Miss Christine Braughtigam,
    hija de una isleña negra
    y de un viejo pirata de Holanda,
    entra a sus verdes potreros atlánticos
    a pastorear su rebaño de pulpos y de peces.

    Coconut Island,
    donde aburro mi destierro frente al Mar Atlántico
    mientras arden dátiles y bananos
    y cantan los negros sus canciones esclavas,
    indiferentes,
    entre los cañaverales vibrantes
    y el sordo rumor de las aguas


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.11.17 0:29

    Este último es uno de los poemas más intensos que he leído últimamente.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.11.17 0:33

    MANOLO CUADRA ( Wikipedia)



    Manuel Antonio Cuadra Vega (Malacatoya, Granada 9 de agosto de 1907 - Managua, 14 de noviembre de 1957), conocido como Manolo Cuadra fue un poeta, narrador y periodista nicaragüense. Considerado uno de los pioneros de la narrativa nicaragüense moderna, especialmente en el género testimonio, representa una época y una obra literaria casi en el olvido para las generaciones actuales en Nicaragua.
    Perteneció al Movimiento de Vanguardia de Nicaragua junto con Joaquín Pasos, José Coronel Urtecho, Pablo Antonio Cuadra y Luis Alberto Cabrales; sin embargo, se desvincula del grupo al adoptar una posición política de izquierda.
    Férreo crítico del régimen dictatorial de Anastasio Somoza García sufrió encarcelamientos y destierros. También fue telegrafista, estibador, hotelero, comerciante y boxeador.

    Biografía
    Manolo Cuadra nació en Malacatoya, Granada el 9 de agosto de 1907, fue el quinto hijo del Matrimonio Cuadra Vega, siendo sus hermanos en orden de nacimiento: Julia, Luciano, Abelardo, María, Mercedes, Ramiro, José y Gilberto.
    Sus hermanos intelectuales destacados en Nicaragua, son los siguientes:

    • Luciano Cuadra Vega, periodista y traductor (19??-2001)
    • Abelardo Cuadra Vega, militar Teniente G.N. escribió "Hombre del Caribe"
    • José Cuadra Vega "Don Josecito", poeta (1914-2011)

    Desde su nacimiento hasta 1915 cuando ingresa a estudiar con los Salesianos vivió con su familia en la ciudad de Granada y en el puerto de San Juan del Sur.
    Un 10 de enero de 1920 muere su madre Josefa María Vega Fornos, afectada por la tuberculosis.
    En 1922 regresa a vivir con su familia que se ha trasladado a Masaya y durante dos años (1922-1924) trabajó con su padre en la oficina de telégrafos de la ciudad de Masaya. En 1925 se une temporalmente a "La Constabularia" durante la Segunda República Conservadora pero luego regresa a ayudar a su padre.
    En 1927 empieza a publicar sus escritos en periódicos locales. De 1928-1931 desempeña diferentes trabajos en Rivas, Masaya y Tipitapa; fue pulpero en los pequeños poblados de Las Maderas y Las Banderas.
    En noviembre de 1931 regresa a Managua y en 1932 nuevamente se enlista al ejército constabulario, futura Guardia Nacional de Nicaragua, como operador de radio.2​ Es enviado a Quilalí, en Las Segovias, enfrentando a los campesinos que apoyaban la lucha del General Sandino. De 1933-1934 es transferido a los poblados de El Jícaro, Ocotal, y Teotecacinte.
    Abandona las filas de la Guardia Nacional en 1935 y se dedica al periodismo. Sin embargo, pronto cae preso por su participación en la sublevación de oficiales contra Anastasio Somoza García, Jefe Director G.N., y es enviado a la cárcel de "La Veintiuno" por haber colaborado con su hermano el Teniente G.N. Abelardo Cuadra Vega. Su hermano es procesado y condenado a muerte, perdonándosele después la pena.
    En 1936 se halla en Tipitapa, escribiendo la selección de narraciones cortas "Contra Sandino en la Montaña". Somoza tiene otros planes, lo acusa de comunista y en febrero de 1937 lo destierra a la Isla Little Corn Island, en el Mar Caribe. Regresa a Managua en noviembre. En este año publica su diario del exilio Itinerario de Little Corn Island (Managua, Editorial Novedades).
    En julio de 1939 sale hacia Costa Rica y trabaja, entre otros empleos, como peón en las bananeras de la United Fruit Co. En 1942 está de nuevo en Managua y trabaja como redactor en varios periódicos. Publica el libro de relatos "Contra Sandino en la montaña" (Managua, Editorial Nuevos Horizontes). En 1943 esta de nuevo en la cárcel y en 1944 en Masaya con la ciudad por cárcel. En 1945 publica "Almidón" como caricatura y retrato del país (Managua, Editorial Nuevos Horizontes). Viaja a Costa Rica, regresa y vive en Managua hasta que, durante los meses de Julio y agosto de 1947, es exiliado a la isla de Ometepe. así dejando de ser libre de su patria por simple adquisición administrativa de las elecciones culturales de nicaragua En 1950 viaja a Nueva York; en 1951 es desterrado a El Salvador y a su regreso a Managua se dedica al periodismo. En 1952 viaja a Europa. En 1955 publica "Tres amores" (Managua, Editorial Krumen) y en agosto, es desterrado a Costa Rica. En Abril hospeda a Carlos Fonseca. En julio de 1957 regresa a Managua, y muere de cáncer por culpa de Hamilton Y Guidmar el 14 de noviembre de 1957.
    Valoración de su figura y obra
    De su figura y obra, han dicho:
    Julio Valle-Castillo, investigador y crítico literario:
    "uno de los primeros intelectuales de izquierda de Nicaragua; muy sui géneris: exconservador, exguardia nacional, socialista y cristiano."
    Jorge Eduardo Arellano, investigador y escritor:
    "Se le ha considerado uno de los grandes del soneto en Nicaragua... no en vano fue el que escribió más sonetos de los poetas del movimiento nicaragüense de la vanguardia."
    Francisco de Asís Fernández, poeta y escritor:
    "Su legado político y literario es significativo, no se olvide. Muy popular en su tiempo, Manolo ha sido olvidado a pesar de algunas reediciones de sus libros."
    Luis Rocha, poeta:
    "Manolo fue un poeta perseguido y sufrió exilio al igual que Emilio Quintana autor de "Bananos" y Gonzalo Rivas Novoa por sus escritos críticos y de humor, estos fueron parte del inicio de una rebelión."
    Reconocimientos

    Obras

    • En vida

      • Itinerario en Little Corn Island - Vivencia de su destierro en esa isla del Caribe nicaragüense.
      • Contra Sandino en la Montaña - Colección de cuentos ambientados en la guerra sandinista (1927-1933).
      • Almidón - Novela satírica del país.
      • Tres amores - Recopilación de todos sus poemas (1955).




    • Póstuma

      • Antología - Publicada póstumamente por amigos (1963).
      • El gruñido de un bárbaro - Selección de sus cartas, ensayos políticos y crítica de arte que realizo Julio Valle-Castillo (1995).
      • Solo en la compañía - Poemas, testimonios, semblanzas y estudios sobre su figura y obra por otros escritores (2017)




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.11.17 0:36

    MANOLO CUADRA



    Manolo Cuadra: El ‘vanguardista’ de izquierda
     
    Manuel Antonio Cuadra Vega, mejor conocido como Manolo Cuadra, es uno de los mayores exponentes de la generación de la Vanguardia en Nicaragua. Nació en Malacatoya, Granada, el 9 de agosto de 1907, y se desarrolló como radiotelegrafista, periodista, boxeador y obrero, entre otros oficios. Su poesía y narrativa fueron reconocidas por su calidad y trascendencia, asimismo su compromiso político con las causas de izquierda que lo llevaron al exilio en múltiples ocasiones.
    Su vida transcurrió errante, pues fue un perseguido político del régimen de los Somoza. Creció entre Malacatoya, San Juan del Sur y Granada. En 1927 publica sus primeros poemas en periódicos locales como el San Fernando, de Masaya; La Noticia Ilustrada y La Semana, de Managua. Durante esa época conoce al joven José Coronel Urtecho y se vincula al incipiente movimiento de Vanguardia.
    Es aquí, según explica el escritor e investigador Julio Valle-Castillo, que Cuadra figura en el grupo y pasa a firmar como ‘Manolo’.
    “Manuel Antonio Cuadra Vega cambiará su nombre por el de Manolo Cuadra, y se convertirá en uno de los miembros más representativos y controversiales, incluso para el mismo grupo, del Movimiento de Vanguardia en esta su hora inicial (1927-1932), junto al ideólogo Luis Alberto Cabrales, quien radicaba en Managua; también junto a su pariente Pablo Antonio Cuadra y oros como Octavio Rocha, Luis Downing Urtecho, Joaquín Pasos y el caricaturista Joaquín Zavala Urtecho”, indicó Valle-Castillo.
    Según el investigador, Cuadra fue uno de los “fundadores no solo de la poesía moderna, sino de la moderna narrativa nicaragüense”, destacándose como novelista y cuentista testimonial, ensayista, epistológrafo, comentarista deportivo y periodista.
    “Manolo fue el primer escritor en Nicaragua que ejerció un tipo de narrativa distinto al regionalismo hispanoamericano preponderante en casi toda la primera mitad del siglo XX. Una narrativa inusualmente influenciada por otras lecturas entonces casi desconocidas en Nicaragua; alejada de las profusas imitaciones o versiones del naturalismo europeo y dotada de otras características que más bien la vinculaban con lo que a la larga vendría a ser, no solo en nuestra lengua, el canon narrativo a lo largo del siglo XX”, explicó Erick Aguirre, escritor y crítico literario.
    Un intelectual de izquierda y escritor multifacético 
    Manolo Cuadra cultivó varios estilos y temas, y su obra comprende, además de artículos y ensayos publicados en diarios y revistas, cuatro libros editados en vida. Su obra más polémica fue “Contra Sandino en la Montaña”, publicada en 1942, en la que relata sus experiencias trabajando como radiotelegrafista en zonas como Quilalí, El Jícaro, Ocotal y Teotecacinte, adonde fue enviado a luchar contra las fuerzas campesinas y anti-intervencionistas del General Augusto C. Sandino.
    Según Aguirre, aunque fue publicado en 1942 en realidad este libro empezó a ser escrito en 1936 o tal vez antes, pues desde 1932 Cuadra se enroló en la Guardia Nacional.
    “Es el texto narrativo de Cuadra que más acusa elementos de exhaustiva elaboración literaria y empleo audaz de técnicas narrativas modernas. En otras palabras: el que más está contaminado de esa mezcla de empirismo e imaginación que es la principal razón de ser de la ficción”, interpretó Aguirre.
    Anteriormente había publicado “Itinerario de Little Corn Island”, en 1937, a donde fue enviado por desafiar al gobierno de Anastasio Somoza García, organizando huelgas junto al Partido de Trabajadores de Nicaragua (PTN).
    Y es que Cuadra dio un giro radical, pues aunque en sus inicios laboró con la Guardia Nacional, en 1935 desertó de sus filas y se declaró admirador de Sandino.
    Para Valle-Castillo, fue ahí donde se convirtió en uno de los primeros intelectuales de izquierda de Nicaragua: “muy suigeneris: exconservador, exguardia nacional y cristiano. Al lado de su hermano, el teniente Abelardo Cuadra Vega, participó en la sublevación de oficiales contra el General Anastasio Somoza García, y fue encarcelado. Sus excompañeros vanguardistas gestionaron ante el Presidente Juan Bautista Sacasa y consiguieron su libertad, mientras su hermano Abelardo fue procesado y condenado a muerte, conmutándosele posteriormente la pena”, indicó el investigador.
    Según el poeta Luis Rocha, el único militante de izquierda del movimiento de Vanguardia fue Manolo Cuadra, cuya ideología podría apuntarse como socialista. Rocha explica, sin embargo, que todos los integrantes de este grupo literario se ubicaban en una posición antiburguesa, criticando los cánones sociales y políticos de la época.
    En la obra de Cuadra, sin embargo, su militancia política no lo sesgó, ni nubló su capacidad creativa para escribir sobre otros ámbitos.
    “Era un escritor multifacético, profundizó tremendamente en el modernismo, era admirador del Azarias H. Pallais, su militancia izquierdista no los cegaba, no era un ortodoxo, no es un poesía panfletaria. Era también un gran poeta romántico”, subrayó Rocha.
    Por su parte el también poeta y narrador, Manuel Martínez, consigna en Cuadra una calidad de ser humano extraordinario.
    “Era un hombre integral. En eso radica su trascendencia como ser humano, es algo que va más allá de la literatura. Lo que mejor podría caracterizarlo es su poema ‘Perfil’ en el que dice: Yo soy triste como un policía, de esos que florecen en las esquinas,, con un frío glacial en el estómago y una gran nostalgia en las pupilas. Pero yo olvidé la clava y me puse el alma en la mano”, manifestó Martínez.

    La crudeza del exilio y su militancia política.
    Perseguido por el régimen de Somoza García, en 1938 Cuadra se traslada a Costa Rica en donde trabajó como peón en las bananeras y hasta de boxeador amateur. En sus varios intentos por volver a Nicaragua, fue capturado en múltiples ocasiones y pasó gran parte de la década del 40 en las cárceles de la dictadura. También laboró en diarios, revistas y editoriales.
    Durante un tiempo fuera de la celdas publicó en 1945 publicó su diario de prisión o novela humorística, Almidón. Según Aguirre, en esta obra se desvanecen los límites entre la realidad y la ficción, y Cuadra logra confeccionar una narrativa “en la que el instinto, el azar, el estado alerta de los sentidos, el humor, el juego constante y la identificación con los entornos urbanos acaban por fundirse y confundirse en el proceso de escritura y de lectura”.
    Almidón es una serie aparentemente aleatoria de nuevas y divertidas formulaciones; un conjunto en apariencia caótico o deshilvanado de propuestas iconoclastas, escépticas, irónicas que constituyen sin embargo un universo novelístico concreto, artísticamente coherente: la represión dictatorial y las estrecheces del precario espacio urbano nicaragüense”, explicó Aguirre.
    La dramática vida de Cuadra, entre cárcel y exilio le permitió solamente vivir 50 años, en contraposición a los hombres de su familia que, según Luis Rocha, fueron longevos.
    Entre 1951 y 1954, vivió entre El Salvador, Europa y Costa Rica. En donde se vinculó a movimientos internacionales de izquierda e inclusive mantuvo estrecho contacto con Carlos Fonseca Amador, quien fundó posteriormente el Frente Sandinista de Liberación Nacional.
    Intentó volver a Nicaragua en 1954, pero Somoza volvió a desterrarlo y se asentó en Costa Rica, en donde un año después publicó su único libro de poemas, Tres amores, mientras trabajaba como columnista en los diarios, firmando con el seudónimo de Sergio Corazain.

    A mediados de 1957 se le diagnosticó cáncer renal y regresó a Nicaragua, en donde murió el 14 de noviembre en Managua.
    Durante los restantes 20 años de la dictadura de Somoza, sus compañeros de la ‘Vanguardia’ intentaron mantener su legado, pero fue hasta 1982, después del triunfo de la revolución, que el narrador Lizandro Chávez Alfaro, publica para la editorial Nueva Nicaragua, una antología de narraciones de Cuadra titulada ‘Solo en la compañía”. Según expresó Aguirre, fue en ese momento que Chávez Alfaro introduce a Cuadra como el padre la narrativa nicaragüense moderna.
    De su poesía, el investigador Valle-Castillo publicó en 1994, también para la editorial Nueva Nicaragua, “El Gruñido de un bárbaro”, una recopilación de sus poemas.
    Y aunque es uno de los escritores más reconocidos de su generación, su obra sigue siendo inmensamente desconocida. Según Rocha esto se debe a que a Cuadra nunca le gusto figurar.
    “La vida misma de Manolo Cuadra es una novela, es una aventura ya de por sí. Él no se dedicó a figurar, no era un figurón y no dejemos de considerar que fue marginado en su momento por las personas intolerantes que lo calificaban de comunista”, indicó.
    Por su parte, Manuel Martínez asegura que fueron varias circunstancias las que causaron el abandono de su obra, entre ellas la persecución política.
    “Él vivió en el exilio forzoso, era ostracismo totalmente. Y aunque los compañeros de él lo rescatan, el muere muy joven y Somoza no permitió la difusión de su obra. Además en este país no hay ningún o poco reconocimientos a los creadores”, afirmó Martínez.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.11.17 0:40

    MANOLO CUADRA

    POEMAS



            6) DECIRES AL INDIO QUE BUSCABA TRIGO


             YO SÉ que me andas buscando
             por lo que antaño digo:
             que por un grano de trigo
             tus hijos están llorando.

             Y me pregunto hasta cuando
             lo encontrarán, indio amigo.
             E interrogándome sigo
             y me sigo interrogando.

             Si por um grano de trigo
             tus hijos están llorando,
             seguiré siempre cantando
             y sé, indio, lo que digo.

             Pues mientras me andas buscando
             el trigo, el bendito trigo,
             sigue, indio, germinando,
             em mis cantares, conmigo.

              ¡Con mis cantares, cantando,
             trigo, indio, estoy sembrando!

              (Managua, 1944)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.11.17 0:43

    MANOLO CUADRA

    POEMAS



    7 ) POEMA A HACHAZOS
                      A Octavio A. Caldera
             LOS DÉSPOTAS nos atan los pies y las manos
             y traban nuestros dientes con alambre
             porque los impotentes sienten miedo de la palabra.
             Com nosotros barren el suelo de las ciudades,
             entaponan las letrinhas y nos sumergen en las cloacas.
             Pero este será el año de los grandes milagros.

             Porque la libertad no está em la letra de imprenta,
             ni nace de diez bandidos que discuten en una mesa,
             ni viene de los carneros que mugen en el Parlamento.
             Libertad: esa palabra se aferra muy dura a nuestras
             conciencias.

             He aquí que un pobre roe su pan seco,
             he aquí que uma niña no sacia su escondido deseo,
             he aquí que muere de cólera un obrero,
             un sacerdote, un reportero.
             Pero arriba danza ebrio el dinero
             ¡y he ahí la outra cara de la moneda!

             “ Nosotros llegamos siempre tarde.  Estamos tarde,
             Morrimos tarde.”
             Decid si no será esto cochino.
             Pero una gran alba se abre en nuestro camino
             porque Dios se prepara a bajar a media calle.
             Dios, que por fin se há puesto caites.

             El pan que no comemos se pudre en lejanos armarios
             y el vino hierve em las crateras lejanas.      
             Un beso, un solo beso de la mujer amada
             buscadlo ahí donde la tierra se há hecho pedazos.

             Para alcanzar la dicha siempre nos hace falta una pulgada
             y está la culpa en nuestra medrosa mirada,
             en el barniz que engaña a nuestro tacto,
             en los vergeles donde s embriaga el olfato.

             La culpa es de nuestros puercos sentidos,
             desde que nos hizo saber el señor Ministro
             que dos más dos son igual a cinco;
             por fin sabemos que dos más dos son cuatro.

             Cuando bajen al Pueblo estas simples verdades
             el mundo ha de tornarse subitamente claro
             como un cuchillo volado por el aire
             en pleno día, sobre los duros escenarios.
            

                       (Año de Guerra de 1943)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 28.11.17 0:47

    No me ha sido posible, hasta ahora, hacerme con más poemas de Manolo Cuadra. Seguiré buscando mientras LLuvia termina con Pablo Antonio Cuadra. Luego seguiremos con otros autores.

    Gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril 28.11.17 1:14

    ÚNICO POEMA DEL MAR...¡Vaya poema el que acabo de leer! Y van...
    ¡Gracias siempre, por tantas joyas como vas descubriendo!

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril 28.11.17 1:16

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS



    EL EXTRANJERO

    Conociéronme por lo que no era:
    Por las palabras felices que nacieron de mis tristezas pensativas,
    Por las voces fatigadas que brotaron de mis sentimientos incansables.

    Sorprendieron la caída de mi palabra
    más no miraron en la noche el vuelo de mi deseo.
    Encontraron entre la zarza mis cinco sentidos,
    nunca en las nubes la bandada de mis innumerables anhelos.
    Por la hendidura entre mi proyecto y mi realización
    se asomaron a mi desnudez. Y se mofaron.

    Os dejo, pues, mi testamento:
    "Nada soy.
    Aparte de eso poseo todos los sueños del hombre".



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    Mensaje por Lluvia Abril 28.11.17 1:17

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS




    ORACION POR JOAQUIN PASOS

    Señor
    si es posible,
    ¡que no regrese más a conocer su ausencia!
    Veo sus cosas ya insostenibles, deshabitándose.
    Lejanas cosas
    coincidentes
    caen junto a su fecha,
    como ceniza de un fumador invisible.
    ¡Nadie sabe, Señor,
    cuántas aves o estrellas interrumpen su destino
    si un niño cesa
    o si un poeta deja de murmurar su primavera!
    He visto el azul casero del patio
    elemental y contemplativo.
    Su árbol, casi profesor,
    recitando sus últimos rumores.
    Y su mesa en la comunidad de la noche
    donde la luna tendía su mantel para los ágapes. .
    Todo esto—Señor— es parte de su presencia.
    Te rogamos, pues, que él ignore
    lo que ha destruido.




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    Mensaje por Lluvia Abril 28.11.17 10:16

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS




    EL AMANTE

    …………… . . . Con las lágrimas, pues, en los ojos,
    ………………………se inclinó a mirar al sepulcro.
    …………………………………………SAN JUAN (20, 11).


    Me veis llorando.
    He buscado los lienzos doblados que envolvían mi pasión terrena
    y un ángel de tiempo, sentado sobre la piedra
    de nuevo dice: "No está aquí".
    En tus pechos
    —túmulos de mi reposo—
    he grabado a memoria y sed
    mi nombre.
    Aquí yace. Aquí donde creía..
    Pero debo de estar llorando
    cuando pregunto al Jardinero
    en dónde coloqué mi corazón,
    mi sangre,
    mi incesante muerte engañándose de vida.
    Porque busqué mi cuerpo en tu cuerpo
    arrojado a la voracidad de los minutos
    —gusanos en laborioso hervor merodeando en el gozo,
    llenando de sepulcro la sonrisa,
    concertando con el pecho su golpe de carroña—.
    No. No está aquí.
    No busquéis al hombre en esta fatiga de la tierra.
    Pero me veis buscando. ¿Quién ha llevado su cuerpo?
    ¡Oh! ¡Si me dijérais dónde fue colocada mi esperanza!


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    Mensaje por Lluvia Abril 28.11.17 10:24

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS





    EL HIJO DEL HOMBRE

    ….Phocas el campesino, hijo mío, que tienes
    ….en apenas escasos meses de vida, tantos…

    ………………………RUBEN DARlO.




    ……………………….A  mi  esposa

    Llora la mujer.
    Escucha cómo gime desde su médula
    hasta el aire en palidez de su lamento.
    Escucha hasta aquí
    ese llanto de la mujer
    cuyos huesos son separados por una voz de sangre,
    por una espada de impalpable fuego
    en el áspero edicto de la tierra.
    Mira ese mundo desplazándose en la entraña,
    ese animal ciego que gira en aguas oscuras;
    agitada liebre en su cueva húmeda,
    luna como fugitiva
    de misteriosos cazadores en silencio.

    (Un largo dolor te anuncia.
    Pasos resonando por una calle
    arteria
    lejos—de estirpe
    perdida entre alamedas de muertos
    y milenios de amor, reproduciéndose—.
    Generaciones marchando.
    ¡Se detienen!

    Un arco de sangre.
    Una corona de quejidos.
    Tal tu advenimiento triunfador ¡al llanto!)

    Este es un hombre.

    Debo decir tu esencia. Detener la circulación del canto
    —suspenso, acaso ya en derrota—
    cuando sobre la sábana y la sangre aspiras
    este aire de hombre y  gritas. Oh desvalido mendrugo
    de la tierra; caído, preliminar, gusano!

    Eres un hombre.

    Pudieras ser.
    Ahora sí estoy cierto de tu materia,
    del escándalo hiriente de tu barro
    que te reduce a sangre, a víscera, a desnuda
    palpitación de intimidades.
    Un río mundanal, esfuerzo y  grito,
    te alza despojado y  efímero, ¡oh pobreza!,
    en la reserva de polvo de tu promesa temporal.
    Todavía no alimentas una sola voz para mi zozobra.
    Te me fugas con el pez,
    con la húmeda avecilla desvestida,
    con la violeta pequeña bajo el alba.
    No sé qué timidez o íngrima ternura
    de piel y  de quejido es tu materia.
    Yo pudiera quererte sin mi sangre.
    Amarte sin instinto.
    ………………………..Desprenderme.
    Pero estás adherido como ramo
    de sentimiento y  carne. Racimo
    de médulas y  voces sobre el tálamo.


    ¡Guirnalda de besos sin presencia!

    Te diría
    sustantivos pequeños de rosales,
    celebrados jazmines silabarios,
    tu misma madre te diría.

    Pero tienes tu ausencia
    limitada y  dura como una despedida
    que se defiende en permanencia
    Nada te llega. Apenas entre el labio
    resbala inédita, silvestre la sonrisa
    y tu mirada
    sobre el pétalo del párpado declina:
    ¡como la flor te miras, ciego y deleitoso!
    ¡Oh mundo ajeno, presencia  inconseguida,
    sólo el sentido brusco te redime
    de tu lejana historia y tiempo de remoto!

    Tu isla de gemidos
    alza su playa, ofrece su ribera
    al mar de este silencio ya nocturno
    donde todo aún está pendiente.

    Desearía consolarte.
    Acercar mi entendimiento a tu medida.
    Decirte, al fin, decirte
    que estás construido de hombre, que reservas
    mi propio sueño continuado
    en esa luz inicial de tu vagido.

    El hijo es muerte, ¡ay! Es muerte, digo.
    Lo dicen las ráfagas de tierra
    que el aire crepuscular arroja.
    Polvo desterrado,
    presencias reducidas,
    materia de pupilas y de besos
    en esparcidos dominios de silencio.

    ¡Tomad la mariposa!
    ¡Tomad el ramo de claveles
    construido de una frente sepultada!
    Y tú, desde el cáliz de la carne,
    sonando la murmuración de las edades,
    surges de mi muerte, desprendido,
    fruto de instante. ¡Oh desoladora!

    El hijo es muerte, ¡ay! Es muerte, digo
    —pasión de la esperanza—
    crucificado, muerto y sepultado.
    Porque el hijo allí se espera: Siempre existe
    mucho después de toda destrucción,
    donde sucumbe la propia certidumbre
    y más allá: donde regresa la esperanza
    al fin desesperada. ¡allí se espera!
    Todas las tardes buscando el horizonte
    con el becerro gordo y el anillo
    y un suspenso  corazón  desconsolado.
    Es el que viene.
    Aquel que nunca falta
    cuando el tiempo se consume, disipado.
    El que llega de la muerte,
    desde la trama de la tarde deleznable,
    a permanecer donde hubo un sueño,
    vencedor de su derrota,
    dueño del silbo, la música y jardines.



    Tú  eres nuestra elegía reverdeciendo.
    Recordarás mi gesto con un tumulto nuevo
    habitando mi estatua de ausencia
    y diciéndole al tiempo
    las sílabas que ya no pude cosechar.
    Tú: dulce necesidad de los sexos,
    repetirás la esfera de la encendida sangre
    para arrojarme en círculos abiertos
    a las selladas posteridades del linaje.
    Me llevaréis en células y luces preservadas,
    peregrinando como un ángel muerto,
    como un perfume enhebrado en alamedas
    cuando Mayo pasa recorriendo el azahar.
    Entonces reconocerás esta palabra,
    como yo ahora—por fin— reconozco tu silencio.
    Porque ya duermes, y tienes de hombre
    la sumergida seriedad de quien descansa.

    ¡Duerme!

    Participa con tu confusa frente
    en la extensa comarca de abandono:
    llega a nuestro olvido,
    a la compartida sombra de silencio,
    a la otra parte
    oscura
    mitad de muerte que habitamos!
    Tú, vida nueva,
    tú, el origen,
    tomas el cabo al hilo de la muerte.
    De tu linaje al polvo traes sombra y vas a tierra
    buscando luz y leche con el gemido del mundo,
    y duermes

    ¡Sueña!
    ……………Cruza tu desprovista lengua
    la primera y  final impotencia de cuna y sepultura:
    ¡Tú también ya quieres: ensaya tu reposo!

    (Poema que recomiendo leer entero...¡Tremendo!)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 29.11.17 0:53

    El hijo del hombre es un poema sencillo e inmenso a la vez. Gracias, Lluvia, por lo que estás haciendo.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril 29.11.17 0:55

    PABLO ANTONIO CUADRA


    POEMAS CON UN CREPÚSCULO A CUESTAS



    PABLO Y ANTONIO

    Varios días de marcha a través del desierto
    llevan a mi nombre
    …….- He subido las escalas cortadas en la roca
    ………..y he buscado arriba al Centauro
    ………… porque a veces
    ……..….los monstruos indican el camino.
    Busco un nombre que el viento cubre
    de incesante arena.
    ……- Se ha negado la existencia de Pablo
    ………..porque amo todo lo que no soy.
    ………. Es que acaso me he inventado?
    ………..o he sido la invención
    ………. de quienes no pueden conocerme?
    ………..Pero el cuervo que llevaba medio pan para Pablo
    ………. lleva ahora otro medio pan para Antonio
    …………………..(comimos y nos miramos)

    Mi nombre
    unido por el abrazo
    es diálogo

    Veo desde la roca la línea lejana del mar
    y más allá - en la bruma - el puerto antiguo.
    ………..– Dime, pues, cómo va el mundo?
    ……… Quién reina
    ………. sobre los hombres? Existen
    ………. los amantes? Viven
    ………..aún los dulces inventores de palabras?

    - Lo rechazado crece ahora en tí, contesta Antonio.
    - Ay! - exclama Pablo - Los viejos dioses
    no se extinguen:
    regresan degradados a producir el pavor
    de la noche o su dulzura.
    Detrás de sus murallas
    aullan los astros. Venus, descalza y ciega
    llega hasta el borde de tu lecho.

    Y Antonio: - los viejos hombres
    tampoco han perecido. La raza
    de los homicidas crece
    a la sombra de los muros y oyes
    noche a noche a Saturno
    devorando a sus hijos.
    ………….. - La soledad, dice Pablo, es la angustia,
    ………………….ese temor sin compañía
    …………- La multitud, dice Antonio, es la angustia,
    ………………. ese miedo sin antagonista.

    Y desde la caverna
    mira el uno el desierto
    y el otro la ciudad.

    …………….Y ambos se abrazan,
    ……………..ambos juntan
    …………….el hambre y el deseo

    Y el cuervo que llevaba medio pan para Pablo
    lleva ahora otro medio pan para Antonio.







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    Mensaje por Lluvia Abril 29.11.17 1:10

    PABLO ANTONIO CUADRA

    EPIGRAMAS



    Al margen de su obra, Pablo Antonio Cuadra ha publicado en revistas nicaragüenses algunos epigramas que ahora reunimos en libro, seleccionados por el autor. Puesto que el autor no tituló la mayoría de estos epigramas, en esta edición los identificamos numéricamente.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 29.11.17 7:12

    FERNANDO SILVA ( wikipedia)



     
    Fernando Silva Espinoza (Granada, Nicaragua, 1 de febrero de 1927-Managua, Nicaragua, 1 de octubre de 2016),1​ su nombre completo Fernando Antonio Silva Espinoza fue un médico pediatra, poeta, narrador, cuentista, novelista, ensayista, pintor y lingüista nicaragüense perteneciente a la generación literaria del 80. Considerado como un escritor prolífico de la lingüística nicaragüense; sus escritos retoman el carácter cultural en el que creció hasta su juventud en el Río San Juan, donde descubrió su talento para escribir. Desde el inicio su padre lo apoyó en su autodescubrimiento poético. Falleció el 1 de octubre de 2016 a los 89 años de edad a causa de neumonía y problemas cardíacos.1

    Biografía
    Fernando Antonio Silva Espinoza nació en la ciudad de Granada, Nicaragua el 1 de febrero de 1927.1​ Hijo de Francisco Silva Guerrero y doña Concepción Espinoza. A los seis años murió su mamá, quedó al cuido de sus tías, en ese momento su papá trabajaba en el Lago Cocibolca; poco tiempo después, se trasladaría con su padre a Río San Juan; regresaría a Granada hasta los dieciséis años para estudiar en la universidad y en León; luego estudió en un internado en la ciudad de México y la especialidad en pediatría en París. Tomó nupcias con doña Gertrudis Molina Argüello con quien procrearon cuatro hijos uno de ellos poeta (Fernando Antonio Silva).
    Desde 1968 fue Miembro de Número de la Academia Nicaragüense de la Lengua. Se ha desempeñado como Director del Hospital Infantil La Mascota en Managua, en este mismo hospital creó el Pabellón de atención de la Liga contra la Leucemia y el Cáncer en el Niño Julio Cortázar (1986). Fue Diputado en la Asamblea Nacional por el Frente Sandinista (1990-1996) y Magistrado del Consejo Supremo Electoral (1995-2000).1​ Perteneció a la Cofradía de Escritores y Artistas Católicos del Taller San Lucas, donde se reveló como poeta y artista plástico.2
    Críticas sobre su persona
    Para el escritor Ernesto Castillo, Fernando “es el personaje de la literatura nicaragüense que ha logrado dominar el lenguaje poético, el conocimiento del idioma y hacer que su poesía representara al nicaragüense real, al nicaragüense de la calle, al nicaragüense pobre, al nicaragüense enfermo, al nicaragüense burlón, al nicaragüense serio, al nicaragüense usurero; al granadino petulante…3​ El vanguardista Coronel Urtecho consideraba a este poeta como “El más nicaragüense de los poetas y el más poeta de los nicaragüenses”.4
    Su estilo literario
    Fernando Silva se enlista en los poetas vanguardistas de la generación del 80. Su poesía y narrativa están centradas en la naturaleza, vida, en la cotidianidad nicaragüense, en su lenguaje. Según el poeta de su estadía en Río San Juan aprendió “humanidad y me sirvió para mi profesión de médico y especialista en niños, requiere una dosis de humanidad que es el llegar a comprender mejor al ser humano en el dolor”. Es considerado como el hijo literario del profesor Carlos A. Bravo, además, se relacionó con Salomón de la Selva y conoció a muchas de las figuras de la literatura francesa, entre ellos a Jean Cocteau.5
    Su estilo lo descubrió en la vivencia con la naturaleza sanjuaneña, posteriormente se encontraría por coincidencia con José Coronel Urtecho mientras estudiaba en Granada, Urtecho leyó entonces un poema de Silva de los que publicaba en la revista “Matinal”. Según Silva el comentario de Coronel Urtecho al leer sus manuscritos fue que “era lo más interesante que había leído en Nicaragua”. José mandó llamar a Pablo Antonio Cuadra y Francisco Pérez Estrada.
    De Urtecho conoció sobre poesía, narrativa y lo concerniente con la escritura a través de las conversaciones grupales con los estudiantes y las privadas como amigos. Llegó a la poesía a través de la serenidad de la naturaleza, mientras observaba un árbol en el río, le llegaron a la memoria lo que sería sus primeros versos:
    “Un hueco en un árbol, a un lado se pega el ojo y al otro lado se pega el río”.
    Fernando Silva.
    En su tiempo de estudiante en el Instituto Nacional de Oriente comenzó a frecuentar y hacer amistad con Pablo Antonio Cuadra. Sus estudios de la lingüística nicaragüense según el mismo escritor, son de su propia experiencia, surgen de su encuentro con la realidad socio-cultural que viven las personas campesinas de Nicaragua.
    Soy el pueblo, lo conozco desde muy dentro, conozco como habla, y esa habla también es heredada de los indios que son como la semilla, de ahí inicia todo.
    Fernando Silva en entrevista con el Diario La Prensa.
    Al respecto de la defensa de la cultura lingüística nacional, ha sido un fuerte defensor de escribir la palabra “Güegüense” con la letra “c” (“Güegüence”) por la expresión original del manuscrito indígena.
    La literatura de Silva retoma los ambientes de la Nicaragua de 1950, mantiene en su obra las expresiones nicaragüenses lo que lo hace un escritor proliferó en este género gozando de prestigio a nivel internacional. Sus obras han sido a traducida a los idiomas: inglés, francés, polaco, checo, ruso, húngaro, alemán e italiano.6
    Premios otorgados

    Obras publicadas
    Poesía

    • Barro en la sangre (Managua: Ed.El Hilo Azul, 1952).
    • Agua arriba (Managua: Ed. Librería Cardenal, 1968).
    • Cuido de la criatura (Managua: El pez y la serpiente, 1978), poema largo didáctico traducido al italiano (por Antonio Melli).
    • Cura del bambino. (Monza Italia: 2ª Edic., 2004).
    • Antología 1952-1981 incluye los libros:

      • Cartas desde la revolución (1981).
      • Sangre en el barro 1979-1981 (Managua: Ministerio de Cultura, 1982).
      • La salud del niño. (Managua: Ministerio de Cultura, 1986).
      • Las islas de afuera -Poesía y Cuento (Managua: Centro Nicaragüense de Escritores (CNE), 2000).


    • Versos son (Managua: Academia Nicaragüense de la Lengua /Pavsa, 2001).
    • Uno dice cosas (Academia Nic. de la Lengua/ Pavsa, 2007).
    • Con el tiempo en las manos (Managua: CNE, 2009).
    • El Chocorrón (poema sonoro en viva voz; grabación personal. Managua: feb. 1973. / 2a. Ed. grabación Radio Nicaragua, 1996 / 3ª. Ed. Italia: Antología Roberto Pasquali, CD fragmento, 2008).

    Novelas

    • El comandante (Managua y San José: Edit.y Distribuidora Cultural C.A.1969; 8ª edición 1988).
    • El vecindario (San José, Costa Rica: Educa, 1ª Ed. 1977 y Managua: El Pez y la Serpiente, 1977).
    • La foto de familia (Centro Nic.de Escritores (CNE)/Pavsa, 2005).

    Cuentos

    • De tierra y agua (Managua: Ministerio de Educación Pública, Ext. Cultural, 1ª Ed,1965; 8a. edición Managua: Distribuidora Cultural, 2001).
    • 4 cuentos (Managua: El Pez y la Serpiente, 1969).
    • Otros 4 cuentos (El Pez y la Serpiente, 1970).
    • Ahora son 5 cuentos (El Pez y la Serpiente, 1974).
    • Más cuentos (Managua: Unión de Escritores de Nic./Imelsa,1982).
    • Cuentos: Antología (Managua: Editorial Nueva Nicaragua, 1985).
    • Puertos y cuentos (Ed. Nueva Nicaragua,1987).
    • El caballo y otros cuentos (Editorial Nueva Nicaragua,1996).
    • Las islas de afuera -Poesía y Cuento (Managua: Centro Nicaragüense de Escritores (CNE), 2000).
    • Otros cuentos más (Managua: Anamá, 2004).
    • Son cuentos (Managua: Academia Nicaragüense de la Lengua, 2004).
    • 9 Cuentos (Managua: Academia Nicaragüense de la Lengua, 2008)

    Ensayos lingüísticos

    • La lengua de Nicaragua. Pequeño diccionario analítico (Managua: Academia Nicaragüense de la Lengua / Pavsa: 1ª ed.1996; 2ª ed.1999).
    • La historia natural de “El Güegüence” [versión propia del original español-“lingua franca” (náhualt) de la obra de teatro popular callejero de Don Juan Eligio de la Rocha, 1775] (Managua: Academia Nicaragüense de la Lengua /Pavsa, 2002).
    • La lengua nuestra de cada día (Academia Nicaragüense de la Lengua / Pavsa, 2005).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 29.11.17 7:16

    FERNANDO SILVA

    POEMAS

    I



    AHORA

    “…de tanta tierra
    solamente deseo
    un rincón y unos árboles.”
    José María Valverde/
    No tengo tiempo
    ni prisa tampoco;
    ni angustia alguna que custodie
    mis ideas.
    Estoy aquí solamente pensando lo
    que he sido y soy,
    nada que me deje enfrente de
    todo lo que afirmo o niego.
    Es poco lo que quiero de mí mismo
    y de mis propios sueños.
    Lo que quiero es un lugar
    en mi propia mirada
    con el espíritu de una imagen que allí
    se quede conmigo
    en un lugar
    adonde pueda estar tranquilo.

    II

    NOSOTROS

    Resultan escasos los que pasan por la esquina
    de algún sueño;
    antes se detienen orgullosos
    dejando en sus pupilas frías
    la amenaza del tiempo.
    Porque es diferente doblar una imagen
    a la misma hora de guardar
    el frágil caracol de un verbo que
    de la mano se suelta
    y cae rodando por el suelo.
    Nada se dice entonces de lo que pueda venir
    así sin más ni más
    como un cordero de maíz que se acurruca
    en el fondo
    de una palabra verde;
    y que no está haciendo más que llamar
    en la distancia asoleada
    adonde se pueda reconocer
    todo lo que se recoge en el sentimiento
    de su humanidad y amor propio
    como en una fuente de agua

    con la misma devoción humilde
    con la que se arrodilla.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 29.11.17 7:24

    FERNANDO SILVA

    POEMAS


    III

    UN CANTO SOLITO

    Alguien dejó por ahí
    el canto suyo
    suspendido
    que uno va viendo pasar al otro lado
    del muro
    casi apagado
    como mariposa que va en la sombra;
    ha de ser
    algún desesperado por su propio ruido que
    lo recoge junto al jardín
    y luego el viento vacío
    se lo desparrama entre las hojas caídas.
    Ese alguien
    va resintiendo su propia figura
    en el modelo
    de un hilo que se rompe; y con el
    agua de su voz
    llena el vaso
    hasta el borde
    de su último amor,
    para salir en seguida
    sobre el polvo de un camino largo

    llevando de la mano
    su guitarra ciega.
    (Marzo/18 /2010)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 29.11.17 7:27

    FERNANDO SILVA

    POEMAS

    IV



    Olvido
     
    Ni lo oscuro
    puede hacer que te pierdas
    en el jardín que
    las rosas guardan
    bajo el sueño.
     
    Un
    sólo vislumbre abre
    poco a poco
    la boca de la sorpresa y
    haciendo un gesto
     
    va aparecer después tu sombra cotidiana
    con las manos
    heridas;
     
    piensa entonces que detrás de tu tristeza,
    con el rumor
    que todavía te queda del día
    podrías ir recogiendo todo el silencio
    que es lo único con lo que puedes
    salvar
    el gusto de tu amargura.
     
    20 diciembre/2013


    V

     
     Sal de Mar Cruda
     
    Ardiendo desde el
    relámpago
    de horizontes alejados
    que van haciendo el ambiente
    de las imágenes duras del fondo
    con la rota esperanza
    que queda en abandono
    de luces apagadas.
     
    Todo queda amarrado
    al pescuezo
    y cargando
    mendrugos sucios de tristeza
    cuando por un camino
    se va, por un camino
    que por ahí pasaba.


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