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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2017, 08:12

    APPSS

    1.- FRANCISCO GAVIDIA

    II.- POEMAS:




    B.- ODA A CENTROAMÉRICA
     
     a/
    Centro América duerme
    silenciosa e inerme.
    El sueño del olvido de los mundos:
    Sus pueblos son estériles llanuras,
    Zarzales infecundos.
    Temerosas y agrestes espesuras
    Que hincha de negra savia el egoísmo
    Por esta selva lúgubre y sombría,
    Su horrible paso en las tinieblas guía
    Leñador infernal, el despotismo.

    Ved el cuadro, que aviva
    En la conciencia pública extenuada
    El rayo de una lumbre fugitiva;
    Ved extender la Historia
    Su acusador legajo
    ¿Qué veis? El crimen coronado arriba.
    ¿Qué veis? El crimen inconsciente, abajo.
    Los tiranos, la plebe,
    Todos, los oprimidos, los que oprimen,
    Todo pasa y se mueve
    En un sudario fúnebre de nieve
    Que de gotas de sangre siembra el crimen.

    ¡Oh, Patria! ¡Oh, Centro América!
    Necesitáis con vuestras propias manos
    Levantar vuestra lápida mortuoria
    Que gravita en la tierra como un monte
    E interrogar después el horizonte
    Para encontrar el rumbo de la gloria.

    No: no habían pensado
    Los PRÓCERES augustos,
    Cuando hace medio siglo proclamaban
    Tu santa libertad y tu grandeza
    En el noble estandarte desgarrado
    Ni en el pueblo cobarde y maniatado
    Sobre cuya cabeza
    Su huella sepulcral dejará un día
    Como estampa de sangre
    El pie de la cobarde tiranía

    No; la vehemencia que cual fuego abraza,
    La indignación terrífica y solemne;
    La sagrada iracundia
    Con la que anatematiza y amenaza
    La palabra de truenos de Barrundia. (Cont.)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2017, 08:18

    APPSS

    1.- FRANCISCO GAVIDIA

    II.- POEMAS

    B.- ODA A CENTROAMÉRICA ( Cont.)


    b/



    La calma pensativa
    Con que en la soledad de la noche
    cuando alzan los espíritus el vuelo
    Y los perfumes suéltanse del broche
    Y el pensamiento se encamina al cielo;
    Cuando tiende profunda sobre el orbe
    La sombra, como trémulo palacio
    su triste inmensidad de terciopelo;
    Cuando, ¡oh natura!, tu suspiro exhalas
    Y los ámbitos cruzan del espacio
    Misteriosos enjambres
    De almas errantes de impalpables alas;
    La calma pensativa, inmensa lucha,
    Del genio soberano,
    Con que el gran Valle en el silencio escucha
    Misterioso y profundo.
    Inclinado a las simas de la ciencia;
    Cual forja el porvenir, la Providencia,
    Para este corazón del Nuevo Mundo;

    La fuerza poderosa con que escruta
    El espíritu inmenso de Delgado
    Del corazón la misteriosa ruta,
    Cuando extiende la diestra
    Sobre el pueblo a sus pies arrodillado
    Que espera sus palabras para erguirse
    Y lanzarse al fragor de la palestra;

    La espada, luminosa cual la idea
    Con que Francisco Morazán, sondea
    Donde su rayo el patriotismo fragua,
    Para escalar las escarpadas cumbres
    En que el laurel florece de la gloria
    Y llevar por la mano a la victoria
    El furor a las bravas muchedumbres;
    Las épicas y ardientes aventuras,
    Con que un día el coloso,
    Gloria de El Salvador, hijo de Honduras,
    Padre de Centro América glorioso;
    Ensordeció los ámbitos del Istmo,
    Surgiendo, como un león, con la bandera
    Del derecho, trasunto de Mavorte;
    Con sus huestes ardientes y bravías,
    Luminosa cohorte,
    Detrás de esas azules serranías
    En que flotan las nieblas, hacia el norte;
    El que sembró llanuras y montañas
    Con victorias y hazañas,
    Dando asunto a las rústicas familias
    Para animar de noche sus vigilias
    Con el nombre del héroe en las cabañas; (cont.)




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2017, 08:22

    APPSS


    1.- FRANCISCO GAVIDIA.

    II.- POEMAS.

    B.- ODA A CENTROAMÉRICA (Cont.)

    c /

    Toda esa fulgurante llamarada

    Que cual gloriosa bruma
    Está flotando, oh Patria, en tu memoria,
    Los héroes de los triunfos de la espada,
    Los héroes del triunfo de la pluma,
    Que han tejido de triunfos nuestra historia;
    Obra providencial, santo legado,
    ¡Oh! no eran para un pueblo esclavizado
    Sobre cuya cabeza
    Su huella sepulcral dejará un día
    Estampada con sangre
    El pie de la cobarde tiranía.

    ¡Oh, centroamericanos,
    Despertad ya de la tremenda calma!
    Y en vez del negro y gélido vacío
    Que lleváis del pecho,
    Poned en él un corazón y un alma
    Formados por la audacia y el derecho.
    ¡Oh, centroamericanos!
    No acabará la esclavitud si pronto
    No os tomáis de las manos
    Ni avanzáis en unión estrecha y fuerte,
    Poniendo un sólo pecho como hermanos;
    A ver si hiere a un pueblo de esa suerte
    El destino que forja los tiranos
    O si ellos en la empresa hallan la muerte
    Sí, un pueblo yace en el tremendo sueño
    Del baldón y el olvido
    En que se hunden lo oscuro y lo pequeño,
    Cuando el ánimo pobre y abatido
    Vive esperando con vigor escaso,
    Que le trae un camino
    El ademán de loco del destino
    O la brújula imbécil del acaso.
    ¡Oh, no esperéis que el dedo de la suerte
    os marque el ignorado derrotero,
    mientras dormís en estupor inerte
    y al borde del abismo traicionero.
    El porvenir no llega, inesperado,
    Advenedizo sin misión ni nombre;
    Llega porque es llamado;
    Porque lo han engendrado
    El valor y el espíritu del hombre
    Y porque el hombre mismo lo ha creado.

    No es hijo el porvenir de la fortuna
    Ni es el azar el padre de la gloria,
    Ni va sin ley y sin conciencia alguna
    Sin fe e inteligencia,
    Trazando los caminos de la historia
    La mano de la oculta Providencia. (Cont.)




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2017, 08:27

    APPSS


    1.- FRANCISCO GAVIDIA


    II. POEMAS

    B. ODA A CENTROAMÉRICA ( Cont.)

    d/


    ¡Oh! No habrían los mares
    desvelado su seno
    que un nuevo mundo encierra,
    si el genio no venciera los azares
    con que la chusma pálida se aterra,
    para transfigurarse en el océano.
    Al gritar ¡tierra! Al completar el viaje,
    Ante el mar y las brumas y el misterio,
    Como si un Dios al extender la mano
    Engendrase en la sombra un hemisferio.

    Los pueblos cuyo espíritu desmaya,
    Al azar confiados
    Que con ellos navega,
    Abandonados a la fuerza ciega
    Nunca alcanzaron a ganar la playa;
    Sin fe, sin guía, sin razón, ni tino,
    Jamás se salva el pueblo que se entrega
    Solo a las tempestades del destino.
    No es sociedad la turba que amalgama
    El azar, y en que el pálido egoísmo
    Su simiente derrama
    Preparando la siembra de tinieblas
    Que ha de segar después el despotismo.

    Ved lo que os pide el porvenir: un lazo;
    Unir el brazo, unir los corazones,
    Una gran sociedad, un gran abrazo
    Que una los corazones y una el brazo;
    Así la tiranía que envenena
    No hallará sin ligar los eslabones
    Ni romperá jamás esa cadena.

    ¡Oh, minorías cultas, indolentes!
    ¡Minorías! La gloria será vuestra,
    cuando inclinándoos sobre el pueblo rudo,
    tendiéndole la diestra,
    hagáis del pueblo indestructible nudo
    y halle en la unión impenetrable escudo
    la corrupción irónica y siniestra. (Cont.)






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2017, 08:31

    APPSS

    1.- FRANCISCO GAVIDIA

    II. POEMAS.

    B. ODA A CENTROAMÉRICA ( final)

    e/ 

    Un alma para el pueblo!

    Ved lo que os pide el porvenir: un lazo
    Que estreche los espíritus y el brazo
    Y que os sostenga al ir hacia delante:
    La democracia, formidable atlante,
    Invencible coloso,
    Vendrá, cuando en trabajo luminoso
    Concentréis el espíritu que flota,
    Como una fuerza cósmica gigante,
    En la dispersa muchedumbre ignota.

    Y un día el porvenir que hoy os aterra,
    ¡Oh, centroamericanos!
    Vendrá a poner su antorcha en vuestras manos,
    A la faz de los pueblos de la tierra...
    Así el ardiente Izalco un tiempo era
    Un declive sin faldas ni estatura
    Donde al sol dormitaba la palmera
    Abanico oriental de la llanura.

    Una noche, el espíritu del mundo,
    Concentrando su fuerza poderosa,
    Sacó de las entrañas de la tierra
    Una cima espantosa
    Que arrojó de su cráter iracundo,
    por sobre de las cimas de la sierra,
    un torrente de luz que alumbró el mundo.

    Ahora el navegante
    Que el ardor de los trópicos agosta
    Cuando en la noche espléndida y desierta
    Al fulgor del Océano, vacilante,
    Con rendida mirada
    Busca los arrecifes de la costa.
    Ve, cual mito de una hórrida odisea;
    Cual si agitasen con terrible aliento
    Los titanes del Istmo
    Las flamígeras crenchas de una tea
    Surgiendo de las sombras del abismo,
    Cortando enhiesto al horizonte el rumbo,
    Que tuercen a su vez los huracanes,
    Y ensordeciendo al mar con su retumbo,
    Cual titán vencedor de los titanes;
    Al Izalco terrífico,
    Monologando en sus tormentas bravas
    En las tinieblas de la noche a solas,
    Titánico y magnífico,
    Bañado en el torrente de sus lavas,
    Y alumbrando, el aplauso de las olas,
    Las soledades de agua del Pacífico.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 10 Nov 2017, 01:17

    Y mientras continuas tu buena marcha con Francisco Gavidia, al que tengo que leer con detenimiento, sigo con:

    David Escobar Galindo


    Fragmento: Libro del Fiel




    Te observo desde el tejado de las obsesiones,
    sabiendo que esta noche no será eterna,
    que el día asomará con su facha de vagabundo,
    que tendremos que seguir siendo lo que somos,
    fantasmas,
    iluminados,
    indigentes,
    arcángeles,
    ciudadanos perplejos,
    pero no importa: espérame,
    cuando la noche vuelva yo también volveré
    a observarte mientras duermes desnuda a lo largo de mi cuerpo,
    a observarte desde mi atalaya de búho feliz.

    13-VII-2002



    Fragmento: Libro del Fiel


    2

    Eres la mujer que navega en una gota de ambrosía,
    así lo proclamo ante la calavera de yeso que me recuerda el deber de estar vivo,
    falta mucho para que amanezca pero la estrella de la mañana.
    Me hace guiños desde mi ejemplar abierto de Las Flores del Mal,
    si me atreviera le preguntaría por la clave secreta de tus sueños,
    y ya sé lo que me respondería:
    Deja reposar tu mano sobre su corazón y lo sabrás, pobre diablo profético,
    después de todo la estrella de la mañana padece la ceguera de los
    bienaventurados,
    y yo mejor me envuelvo por complerto en el perraje de adolescente inmemorial
    mientras la gota de ambrosía resbala desde mi frente hasta el fin de los siglos.

    13-VII-2002


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 10 Nov 2017, 01:19

    David Escobar Galindo

    Fragmento: Libro del Fiel


    3

    El mar hace ordenado alarde de su impecable juventud,
    y para demostrarlo saca a brillar las embarcaciones de los argonautas,
    las flotas de los conquistadores navegantes,
    los bergantines de los piratas,
    los veleros enamorados de la sal,
    los vapores bufantes entre las catedrales de neblina,
    los transatlánticos que parecen inventos de Franco Zeffirelli,
    los cruceros engalanados con frutas de estación,
    pero la coreografía del mar es sólo una exquisita pieza de museo
    cuando me interno en las corrientes oscuras y encendidas de tus ojos.

    13-VII-2002





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 10 Nov 2017, 02:21

    APPSS

    2.- JOSÉ VICENTE ROSALES Y ROSALES


    José Vicente Rosales y Rosales (Jucuapa, 6 de noviembre de 1894 - San Salvador, 2 de septiembre de 1980) fue un poeta y periodista salvadoreño. Su formación fue autodidacta.
    Empezó su trabajo periodístico en el Diario del Salvador y en 1921 fue jefe de redacción de El Día. Asimismo trabajó como redactor de La Prensa y colaboró en las revistas La Universidad, Síntesis y Vida Universitaria. Laboró también como oficial mayor del Ministerio de Relaciones Exteriores.
    Fue galardonado como hijo meritísimo de su ciudad natal. Recibió homenajes de la Dirección General de Bellas Artes (1957), y un reconocimiento por parte de la Universidad de El Salvador (1964).
    Según David Escobar Galindo :
    …vivió enteramente para la pasión poética, siendo uno de los últimos representantes de la figura del poeta bohemio, de clara estirpe romántica…es de los más importantes precursores de la nueva poesía – entre vanguardista , social y existencial- en El Salvador.

    Obra



    • El Bosque de Apolo, poesía, San Salvador, 1929.


    • Euterpologio Politonal, poesía, San Salvador, 1938.


    • Pascuas de Oro, poesía, San Salvador, 1947.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 10 Nov 2017, 02:26

    APPSS

    2.- JOSÉ VICENTE ROSALES Y ROSALES.

    MUESTRA POÉTICA


    A / Mediodía
     
    El día hincha sus llamas,
    Buscan acribillados la sombra algunos asnos;
    Y por entre las ramas
    Levantan las cabezas y botan los duraznos.
     
    Niños desherados de hambre y de sed maltrechos
    Se acercan al pomar casi maduro.
    Una niña harapienta muestra en parte los pechos
    Y al ver que hurgo y deploro sus harapos deshechos
    Se cubre con las manos el tesoro más puro.
     
    Mi corazón se dora como un durazno. Siento
    Deseos de ser árbol y darme en largos frutos
    Y que me utilizaran en un ciento por ciento
    Estos niños desnudos que por el desaliento
    Viven entre las patas y el humor de los brutos.
     
    El día allá en el fondo de un gran calor resuella;
    Sobre un sonoro yunque desespera un martillo.
    Dos niños comen tierra; la niña que es muy bella
    Me ofrece desde lejos un durazno amarillo.
     
     
    B / Invierno
     
    1
    Brumoso el ideal, la carne inerte. . .
    Para otros dieron lana las vicuñas. . .
    En este invierno -macho de la muerte –
    ¡cuántos nos hemos de comer las uñas!
     
    Tres meses de hospital a leche cruda
    o terminar mendigo y en muletas.
    ¡Hoy esta noche dormirás desnuda
    mientras se mueren de hambre los poetas!
     
    Se cuentan casos extraordinarios
    de los que el frío flageló siniestro:
    con estos casos se hacen hoy los diarios.´
     ...............................
    ¡Tal vez mañana se refiera el nuestro!
     
     
    2
    Invierno, viejo amigo, se apaga ya tu pipa;
    el humo de la niebla me invade la nariz.
    Un lácteo sol, con tierna maternidad, disipa
    la hiposa tos del humo que da la bruma gris.
     
    Paterno sol de leche, la nata de la bruma
    flota en la fresca fronda de un árbol y, todo es
    una plenilunaria palpitación de espuma
    que invade en lirios sacros la gracia de tus pies.
     
    De pronto sobre el arco de las frentes, la altura
    joven de toda herrumbre se pone a estar feliz.
     
    Con el rostro azulado después de la rasura
    mi viejo amigo explota su muerta barba gris.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 10 Nov 2017, 09:59

    David Escobar Galindo


    Fragmento: Libro del Fiel




    4

    Sorpréndeme con la sortija del infinito
    dentro del estuche de aceite que es tu manera de sonreír,
    las palabras todo lo pueden menos convertir una promesa en oficio viviente,
    por eso te recuerdo en silencio la oferta del mar en la bahía de Zihuatanejo,
    aquella noche en que las buganvilias danzaron a nuestro alrededor
    como doncellas ceremoniales en posesión incorrupta del éxtasis,
    todo es de pronto en la memoria una antigua balada de Charles Aznavour,
    algo al estar contigo me devuelve los poderes de lo cotidiano,
    eres la mujer que flota como una palma en la alberca de la razón,
    la ninfa con delantal de mensajera,
    la capitana del último pétalo donde pernoctó el invierno vestido de mercenario,
    y nada más porque las horas pasan y mañana podría ser día de guardar.

    18-VII-2002






    Fragmento: Libro del Fiel



    5

    Me regocijo entre las copas, las porcelanas y los cubiertos
    porque ninguna agenda está tan sometida a los movimientos profundos del
    alma
    Como esta de compartir la mesa día a día,
    hay una lógica risueña del mantel,
    una gnoseología de los azafates cristalinos,
    una pedagogía de los aceites y los vinagres,
    una ética de los vinos bondadosos,
    una estética de los tomates y las lechugas,
    una metafísica de la salvia y el romero,
    una estimativa de las proteínas y los carbohidratos,
    en fin toda esa ciencia superior del aliento en común,
    de las manos que se intercambian aromas y sabores,
    de las palabras que al ser las mismas tienen la originalidad de lo que nunca será
    dicho.

    Campus, 19-VII-2002


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 10 Nov 2017, 10:01

    David Escobar Galindo

    Fragmento: Libro del Fiel


    6

    La vida hace que los silencios se acostumbren a su propio destino,
    porque los silencios también tienen derecho a la benevolencia del refugio,
    a los patéticos silencios que no respiran
    hay que darles auxilio boca a boca,
    a los silencios encumbrados en las torres gemelas de la razón
    hay que enviarles el correo platónico de las palomas mensajeras,
    a los silencios que rasguñan el ventanal sin atreverse a pedir permiso para
    pernoctar
    hay que ofrecerles la hamaca en el corredor de las begonias vírgenes,
    a los silencios que se arropan del frío de ser con la frazada metafísica
    hay que hacerles reconocer los poderes conciliatorios del jardín,
    en fin: la vida provee soluciones honorables para cada silencio,
    el único silencio que ya está salvado es el silencio del amor.

    Domingo, 21-VII-2002




    Fragmento: Libro del Fiel


    7

    Si mañana estallara de nuevo la Bolsa de Nueva York con todos sus papeles en
    blanco,
    si pasado mañana los globos cautivos de la primavera se escaparan para
    siempre,
    Si un día después los cabildeos de los TLC fueran invadidos por un mitin de
    mariposas,
    yo me quedaría impávido recordando tus manos que acarician la arcilla,
    oyéndote caminar a mi alrededor como una lámpara confiada,
    sabiendo que el mundo está muy lejos de ti y de mí,
    que somos los únicos seres reales entre la agrietada comunidad de lo visible.

    23-VII-2002



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 10 Nov 2017, 14:26

    APPSS


    3.- JUAN COTTO

    Juan E. Coto (Suchitoto, 8 de enero de 1900México, D. F., 24 de enero de 1938) fue un poeta y periodista salvadoreño.
    Cotto vivió en Guatemala y México donde pudo relacionarse con intelectuales de la talla de José Santos Chocano, José Vasconcelos, Antonio Caso, Ramón del Valle Inclán, y el pianista Salvador Ordóñez. A los veintiséis años, mientras se encontraba en México, hizo una disertación de Beethoven en la inauguración de un monumento en memoria del músico frente al Palacio de Bellas Artes.
    En los años de la gran depresión, sufrió muchas penurias económicas y vivió bajo el mecenazgo de importantes personalidades de la época, aunque logró trabajar en la Secretaría Mexicana de Instrucción Pública y la legación salvadoreña en México. Fue colaborador de semanarios e incluso vendió enciclopedias. También realizó viajes en algunas partes del Caribe e impartió charlas literarias en la Universidad de Columbia.
    Fue nombrado representante de la UNAM ante la Universidad de El Salvador, pero cuando retornó a su país no tuvo una buena acogida debido a una serie de difamaciones en su contra. Hombre apreciado por quienes le trataban, Manuel José Arce y Valladares escribió acerca de él :
    ...rezumaba pulcritud. Conversador amenísimo, embelesaba a sus oyentes con no escaso caudal de cultura…Vimos cómo en una tertulia conversaba en desenvuelto francés con unas gráciles parisinas…
    También Vasconcelos opinaba sobre su persona:
    En su intuición de gran poeta se conduce como en la vida, indiferente al éxito inmediato, lejos de toda injusticia, y atento nada más a los instantes únicos, sublimes, de la historia del alma.
    Cotto murió de tuberculosis en la capital mexicana y fue enterrado en el Panteón Civil. Años más tarde sus restos fueron repatriados a El Salvador.

    Obra


    • Cantos de la Tierra Prometida, México D.F., 1940.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 10 Nov 2017, 14:31

    APPS

    3.- JUAN COTTO.

    MUESTRA DE POEMAS

    I.- Nocturno en Patzcuaro







    PARA CLAUDIO ARRAU




    Rema suave, suavemente…
    No rompas los luceros
    que en el fondo del agua están dormidos!

    —Dueños somos, amigos, del secreto
    que en el más puro amor tienen las almas.

    Alza la mano, guarda el remo…
    ¡No sea que se rompan los cristales
    que guardan el tesoro de la noche!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 10 Nov 2017, 15:57

    APPS


    3.- JUAN COTTO

    II


    VERANO



    A MARIANO BRULL


    Se está comiendo a si mismo
    aquel niño en el jardín…
    Tiene un durazno en la boca,
    rosado y rubio como él.

    Cézanne no quiere que rompa
    el milagro del pincel…
    El niño robó esa fruta
    a un verano del pintor.


    Una maravilla de poema; una sensibilidad excelsa.

    Juan Cotto, al parecer, sólo tiene un libro publicado, CANTOS DE LA TIERRA PROMETIDA, prologado por el escritor, pensador y político mexicano JOSÉ VASCONCELOS ("El Padre de la Juventud de América"). No encuentro manera de bajarme una edición digital del libro. No obstante, ya dije que, por mucho que me gustara un autor sólo pondría dos o tres poemas suyos en esta  Antología.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Nov 2017, 00:08

    ¡Qué velocidad lleva usted, mi querido amigo!
    Gracias pues


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Nov 2017, 00:14

    David Escobar Galindo

    Fragmento: Libro del Fiel



    8

    Habitamos en un edificio de palabras consagradas por el desuso,
    nuestro espacio disponible está en el piso inmediato a la azotea,
    oímos el aire y la lluvia, caminantes en el mismo círculo sin verse ni tocarse,
    atormentados por el polvo que tiene la estrategia de los cautivos imaginarios,
    una sola ventana nos comunica con el mundo exterior,
    hasta que una mañana descubrimos que esa ventana daba en realidad hacia
    adentro,
    Era un tragaluz entre las membranas y los cartílagos,
    no muy lejos el corazón hacía las veces de sol incansable,
    entre los bostezos de la memoria y las ansiedades del catecismo con tachaduras
    de luz.
    No importa: somos felices en las alturas de este edificio abandonado,
    Sabemos que nadie en la ciudad ha reparado en su existencia.
    Una vez un niño gritó desde abajo: ¡Esa debe de ser la casita de Dios entre las
    nubes!
    Tenía razón pero no vamos a confesárnoslo ni a nosotros mismos,
    el amor después de todo es solamente una militante promesa divina.

    Campus, sábado, 10:30 a. m., 27-VII-2002




















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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Nov 2017, 00:20

    David Escobar Galindo

    Fragmento: Libro del Fiel


    9

    La primavera cruza llevando de la mano un manojo de aleteantes ovejas,
    el otoño baja de su desván con un rebaño de rosas fatigadas,
    estamos solos porque el reloj de sol ha quedado preso en un patio cerrado de
    Dalí.
    Podríamos despertar y de seguro todo volvería a ser obra de ingeniería celeste,
    pero nosotros ya encontramos nuestra buhardilla en lo inexplicable,
    y aquí pensamos recuperar la salud de los habitantes misteriosos,
    aunque el verano y el invierno se olviden de nuestras profecías para siempre.

    Nueva York, 1-VIII-2002, 4:40 p. m.




    Fragmento: Libro del Fiel



    10

    Caminando a solas por Madison Avenue hemos aprendido a respirar en la
    multitud.
    Es una fantasía religiosa que convoca todos los tapices reconocibles
    en la ciudad más desnuda de la historia,
    ningún latido queda entonces a merced de este concierto de hojas embelesadas,
    caminamos sobre las baldosas etéreas del fin del mundo,
    sin la menor sensación de que el enjambre del terror se haya acercado a las
    verjas de cristal
    en una crepitante recurrencia del septiembre negro,
    caminamos y ese es el único movimiento semejante al de los astros en la noche
    que vuela,
    río solar que le da la espalda a su propio almacén de luminarias obedientes,
    y la multitud por la que divagamos no es un campo de girasoles,
    sino el arroyo de pensamientos desconocidos que no alcanzará nunca a ver el
    mar.

    Nueva York, 1-VIII-2002, 6:55 p. m.

















































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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Nov 2017, 00:27

    David Escobar Galindo

    Fragmento: Libro del Fiel





    11

    En un interludio entre Mozart y The Beatles,
    en un abrir y cerrar de ojos entre Fleetwood Mac y Carl Orff,
    en un cruce de esquina entre Brahms y Mecano,
    en una línea temblorosa entre Joaquín Sabina y Joaquín Rodrigo,
    en un chorrito de aserrín entre Vivaldi y Rodgers & Hammerstein,
    en una pluma nerviosa entre Santana y Leonard Bernstein,
    ahí donde la música respira en posesión del vuelo,
    donde las olas se suceden sin que el ritmo las alcance,
    ahí extiendo la mano hacia tu mano,
    y sólo se escucha ese impulso que convoca todas las armonías reconocibles
    para departir con los silencios memoriosos en el cuarto de los fieles amantes.

    Nueva York, 2-VIII-2002, 0:25 a. m., luego de ver Contact, en el Lincoln Center.



    Fragmento: Libro del Fiel


    12

    En un planeta roto nos tocó esta vez nacer,
    y esa conciencia vale por todas las adivinaciones de la filosofía sistemática,
    estamos literalmente sitiados por un ejército de nomeolvides,
    en paralela condición a la de los nómadas que descubren la fantasmagoría del
    oasis.
    Sentimos que este planeta es apenas el traspatio donde guardan las bicicletas
    los dioses y las diosas de la tercera generación,
    y para nosotros esa es la máxima recompensa por la fidelidad al buen augurio,
    danzamos desnudos en la terraza del guardarropa solar,
    a medio camino entre dos estrellas que se extinguieron en la luna pasada,
    y luego, sudorosos como los argonautas en la imaginación del rapsoda,
    nos ponemos a recoger los pedazos fosforescentes del planeta roto,
    para decorar nuestra casa levantada sobre el peñón que vuela en el vacío.


    Nueva York, 5-VIII-2002, 3:55 p. m.




























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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 01:02

    David Escobar, amiga, un poeta impactante. Gracias por haberlo traído aquí.
    Cuando termines con él y con Meném Desleal lo mismo te pido que me ayudes en la Antología.

    Estoy viejo para ciertas tareas.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 01:22

    APPSS

    4.- CARLOS BUSTAMANTE

    Nació el 8 de agosto de 1891 en san salvador falleció en la ciudad delgado el 16 de febrero de 1952. Se inicio como poeta modernista y después alzo a la voz épica y antiguamente bajo la influencia de José santos Chocano escribió hermosos sonetos su obra literaria se halla dispersa de acuerdo con la opinión del poeta Ricardo trigueros de león también tubo la influencia de Tierrera y Reissig.
    Poemas:
    La voz del terremoto (junio 1951)
    El navío nocturno (1959)
    Rondo (1942)
    Venus yacente (1973)
    Mi caso (1958)




    MUESTRA POÉTICA


    I


    LA ANEMIA DE TU MUERTE





    Pálida. Serenamente pálida.
    En ti se apagaron todos los astros.
    Quedaste más exangüe que la luna.
    Pálida. Serenamente pálida.
    Tu palidez desentonaba hasta en la nieve.
    Eras una galaxia dentro de la muerte misma.
    Un río congelado entre el fulgor del alba.
    Un estero de lágrimas en el nocturno cielo.
    Una espada de plata caída en la llanura.
    Pálida. Serenamente pálida.
    Inextinto recuerdo de las lámparas rotas.
    Cadáver de un relámpago celeste.
    La cruz antártica yacente sobre mi alma.
    Pálida. Serenamente pálida.
    Así te vieron los ojos cuando muerta,
    Mis ojos alumbrados por tus despojos lívidos,
    Bañados por la lumbre sin luz del orto eterno.
    Pálida. Serenamente pálida.



    II


    LLANTO



    [size=16]Tenía un estertor de estrella en la garganta
    Y algo como un adiós de golondrinas en los ojos.
    Tu vida agonizaba más lenta que la tarde
    Y con una voz muy pálida, voz como de hoja seca,
    Atormentada en esta angustia de todas las angustias,
    Me dijiste —Carlos, yo me muero…

    Luego volviste el rostro, luna ya de otro cielo,
    Hacia el lado del muro
    Donde empezaba el crepúsculo y empezaba la noche.

    Te fuiste en suspiro sin regreso.

    Ya no me quedó más que tu cabellera
    En un desorden de dolores azules.

    Quise hablarte, decirte toda mi ternura,
    Pero mi alma estalló en un profundo sollozo
    Y de mi pecho convulso, como marea de gritos,
    Se desató en un largo río de silencios amargos.
    [/size]


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 01:29

    APPS

    5.- ALFREDO ESPINO

    Alfredo Espino
    POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores) - Página 22 Espino(Edgardo Alfredo Espino Najarro; Ahuachapán, 1900 - San Salvador, 1928) Poeta salvadoreño que a partir de la publicación de su único libro, Jícaras Tristes, ha sido uno de los líricos más leídos en su país y está considerado como uno de los autores clásicos de la literatura centroamericana.
    Nacido en el seno de una familia numerosa (segundo de ocho hermanos), era hijo del también poeta Alfredo Espino, miembro de una destacada dinastía de profesores, médicos y escritores. El joven Alfredo recibió una esmerada formación académica que finalizó en 1927, cuando se doctoró en la Facultad de Jurisprudencia y Ciencias Sociales de la Universidad de El Salvador con una tesis sobre Sociología estética.
    A muy temprana edad comenzó a publicar colaboraciones literarias en las revistas Lumen y Opinión estudiantil y en los periódicos La Prensa y Diario de El Salvador. Llevó una vida bohemia y disipada que le condujo a caer en frecuentes crisis alcohólicas, en una de las cuales se quitó la vida cuando contaba poco más de veintiocho años de edad. Sus restos mortales, sepultados en primera instancia en el Cementerio General de San Salvador, fueron después trasladados a la llamada Cripta de los Poetas, en el camposanto de los Jardines del Recuerdo.
    Sus composiciones, diseminadas en papeles sueltos y en distintas publicaciones, fueron recopiladas por su padre con el fin de llevarlas a la imprenta. Una parte de esta recopilación, prologada por un texto esclarecedor del poeta Alberto Masferrer, fue publicada en 1932 en el diario Reforma social. A causa de su repercusión, en 1936 vio la luz en forma de libro una compilación más completa y representativa de su obra que se tituló Jícaras tristes.
    La poesía de Alfredo Espino es un equilibrio de romanticismo y expresión mesurada, que canta al paisaje con imágenes de gran poder descriptivo y plasticidad, siempre desde una percepción tierna de los seres y las cosas de su tierra. Buena parte de su obra es un canto a la región de Cuzcatlán. Prefirió la sencillez y la métrica tradicional para sus modestas pretensiones líricas y escribió romances y sonetos, aunque no desechó el verso libre. Sus poemas evocan los árboles, los frutos, el aroma de la noche, los colores, los niños y lo maternal.
    Desde su publicación, sus poemas fueron acogidos y difundidos con entusiasmo por los lectores salvadoreños, que enseguida se identificaron con su líricas descripciones paisajísticas. Así, Jícaras tristes se convirtió en una de las lecturas obligadas en los programas educativos salvadoreños, y desde instancias gubernamentales se promovió su edición y difusión.

    MUESTRA POÉTICA

    I

    MI MADRE

    Manos las de mi madre, tan acariciadoras,
    tan de seda, tan de ella, blancas y bienhechoras.
    ¡Sólo ellas son las santas, sólo ellas son las que aman,
    las que todo prodigan y nada me reclaman!
    ¡Las que por aliviarme de dudas y querellas,
    me sacan las espinas y se las clavan en ellas!

    Para el ardor ingrato de recónditas penas,
    no hay como la frescura de esas dos azucenas.
    ¡Ellas cuando la vida deja mis flores mustias
    son dos milagros blancos apaciguando angustias!
    Y cuando del destino me acosan las maldades,
    son dos alas de paz sobre mis tempestades.

    Ellas son las celestes; las milagrosas, ellas,
    porque hacen que en mi sombra me florezcan estrellas.
    Para el dolor, caricias; para el pesar, unción;
    ¡Son las únicas manos que tienen corazón!
    (Rosal de rosas blancas de tersuras eternas:
    aprended de blancuras en las manos maternas).

    Yo que llevo en el alma las dudas escondidas,
    cuando tengo las alas de la ilusión caídas,
    ¡Las manos maternales aquí en mi pecho son
    como dos alas quietas sobre mi corazón!
    ¡Las manos de mi madre saben borrar tristezas!
    ¡Las manos de mi madre perfuman con terneza!

    II

    QUEZALTEPEC
    La noche fue dantesca... En medio del mutismo
    rompió de pronto el retumbar de un trueno...
    Tropel de potros que rompiera el freno
    y se lanzara, indómito, al abismo...

    Un pálido fulgor de cataclismo,
    al cielo que antes se mostró sereno,
    siniestramente iluminó de lleno,
    como si el cielo se incendiara él mismo...

    Entre mil convulsiones de montaña
    se abrió la roja y palpitante entraña
    en esa amarga noche de penuria...

    Y desde el cráter en la abierta herida
    brotó la ardiente lava enfurecida
    como un boa incendiando de lujuria.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Nov 2017, 02:05

    Desde luego, impactante la poesía de David Escobar, pero para mí lo son todos; todos los que hasta ahora voy conociendo. Nunca es tarde si la poesía es buena, pues eso pienso, que quizás llegué un poco tarde a este lugar, pero es una gozada ir descubriendo tanto y tanto buenísimo.
    Hoy que tengo más tiempo leeré lo que vas dejando, que veo merece también la pena.
    Gracias, señor amigo, compañero, poeta....



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 02:12

    GRACIAS, COMPAÑERA DEL ALMA... INSISTO EN QUE CUANDO VAYAS TERMINANDO ME AVISES...JEJEJE.


    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Nov 2017, 02:22

    ¿Qué te avise? Como tú dices(sonríes) jeje. Sí, si por avisar, aviso, pero creo que terminas tú antes que yo de todas todas.
    Le dás fuerte, amigo mío, y no creo que te alcance, pero bueno, intentar también se intenta.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Nov 2017, 03:00

    David Escobar Galindo


    Fragmento: Libro del Fiel




    13

        El agua que fluye sobre el mármol se destrenza de pronto en un sueño de
    musgo,
    no debería sorprendernos esta proclividad a los retornos ilusionados,
    cuando todo lo que nos queda del origen es la imprudencia del escombro,
    impasible respiración del lujo de ser,
    Mnemotecnia de lo vivido que fluye como el agua sobre el mármol,
    hasta desembocar en la pasión vegetal que alumbra los cristales rotos,
    pereceremos es cierto,  
    iremos acercándonos cada vez más a las fuentes de la conciencia,
    enredándonos en las serenas telarañas que delimitan los espacios de la avidez,
    mordiendo las semillas pendientes de hilos de espuma ceremonial,
    compartiendo la profusión de los juguetes estelares,
    entre los frisos donde los viejos héroes ya están muertos de sed,
    y seguiremos siendo el agua inmemorial que fluye sobre el mármol,
    esa riqueza temblorosa en el cauce sin grietas,
    hasta que el musgo nos libere dejándonos solos para siempre en su lecho fugaz.


    En vuelo Miami- San Salvador, 5-VIII-2002, 4: 25 p. m.





    Fragmento: Libro del Fiel





    14

    He guardado en una caja remota las pertenencias de los días de trabajo fecundo,
    hablo de la costumbre de estar despierto mientras las campanas se pierden en
    su laberinto,
    esas jornadas de exquisita mudez con los sinfónicos otoños por testigos,
    y la abundancia haciéndome dueño de su obesa ternura,
    como en los cuentos del primer García Márquez,
    afuera los pasos de los transeúntes parecen dirigirse al malecón del Apocalipsis,
    o a lo mejor esta figura desmesurada es sólo una sutil mampostería del estilo,
    no le debo a nadie ni un solo verbo torturado,
    vengo desnudo de las colinas que ven el mar desde el cementerio de Valery,
    y el resto es inocencia,
    promesas como frutas agridulces,
    animaciones de la vigilia que educa en el arte de esperar,
    cartera de valores cuyas hojas son hojas,
    metro cuadrado en el que caben los jardines del último milenio,
    y dejo de contar,
    porque estoy recayendo en las ambiguas enumeraciones de los hombres solos,
    cuando ya sé que estás ahí,
    en el cuarto de al lado, Ordenando con amor minucioso los libros que nunca leeré.


    Casa, 23-VIII-2002, viernes, 9:45 p. m.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 05:53

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    6.- RAÚL CONTRERAS


    [size=48]Raúl Contreras[/size]
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    POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores) - Página 22 Raul_Contreras
    Fotografía Obra poética, DPI El Salvador
     
     
    Raúl Contreras (Cojutepeque, 3 de mayo de 1896Madrid, 2 de diciembre de 1973) fue un poeta, dramaturgo y diplomático salvadoreño. Desde la segunda década del siglo XX, obtuvo cargos diplomáticos en los que fungió como enviado extraordinario y ministro en Madrid y París. Debido a la Segunda Guerra Mundial pasó a radicar con su familia en el sur de Francia.
    Entre 1947 y 1950 escribió bajo el seudónimo de Lydia Nogales, y sus primeros poemas aparecieron en La patria de las artes y Tribuna Libre en San Salvador.
    Junto a Alberto Guerra Trigueros y Ricardo Trigueros de León, fundó la Casa de Cultura de San Salvador. Logró, además, el ingreso como miembro a la Academia Salvadoreña de la Lengua. En los años 1950 fue presidente de la Junta Nacional de Turismo, la cual tuvo significativos resultados al construir muchos turicentros y parques populares que continúan funcionando en la actualidad, entre ellos el Parque Balboa, Los Chorros, Apulo y Hotel de montaña en el Cerro Verde.
    Después de su muerte, sus restos han reposado en el rincón de los poetas, en el turicentro Los Chorros. David Escobar Galindo describe a Contreras como:
    Poeta de fibra romántica que deviene en post-modernista. Cultor excelente del soneto, forma clásica en la que está vertida casi toda su producción poética.
    Juan Guzmán Cruchaga, por su parte, expresa:
    Gran Poeta, creador de creadores y fabuloso Mago de los jardines…

    Obra


    • Armonías íntimas, poesía, San Salvador, 1919.


    • La Princesa Está Triste…, pieza teatral en verso, Madrid, 1925.


    • Poesías Escogidas, poesía, Madrid, 1926.


    • Presencia de Humo, poesía, San Salvador, 1959.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 06:48

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    6.- RAÚL CONTRERAS


    MUESTRA POÉTICA

    I

    EL HUESPED

    El pan servido.¿Y para quien adorno
    la mesa dulce en el convite huraño?
    Porfia de aguardar, año tras año,
    el pan servido y la ceniza en torno.

    Quemáronse las brasas en el horno
    y el huésped sin venir; huésped extraño
    presente y sin presencia. Como antaño
    mi mesa está esperando su retorno.

    Acaso, sin saberlo, en el postigo
    arde la vela que encendí. Quién sabe
    si el pan que no comí, coma conmigo

    en esta noche. Y su silencio grave
    sea el convite que esperando sigo
    en esta noche. Y el portón con llave. . .

    II

    CÍRCULO

    Porque el minuto sabe lo que pide
    y porque pide, adelante la hora.
    ¿Para escapar? Lo que mi fuga ignora
    esta en mi sueño, aunque soñando olvide.

    Yo tuve un barco. . . y enfilé la proa
    camino al viento que la luz divide.
    Todo se mide. Hasta la mar se mide. . .
    Mar sin orillas que el poniente dora.


    ¿Iba en el barco mi cabal tristeza?
    Yo no lo sé. Pero en los tactos finos
    de mi cansancio, la ilusión tropieza.

    Estan de vuelta ya los peregrinos
    del viaje inutil. Y el camino empieza.
    El mar recoge todos los caminos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 06:52

    Creo que conviene que recuerde un par de cosas:

    1) Estamos en POESÍA SOCIAL . Y en esta Antología, la Poesía Social no siempre estará presente. He querido realizar un homenaje a la Poesía Salvadoreña en general.
    2 ) Ya dije que pondría uno, dos o como máximo tres poemas por autor. Sin embargo de muchos autores tengo bastante màs información y documentación - aunque no de todos los autores-. Si alguien estuviera interesado en esa información o documentación que me la pida. Si la tengo se la haré pasar sin problemas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 07:10

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    7.- Guerra Trigueros, Alberto (1898-1950).

    Poeta, ensayista y periodista nicaragüense, aunque hijo de madre salvadoreña y afincado durante toda su vida profesional en El Salvador. Nació en Rivas (Nicaragua) el 28 de febrero de 1898, y falleció en la capital salvadoreña el 22 de junio de 1950, víctima de una afección cardíaca.
    La prematura muerte de su madre, acaecida tras dar a luz al futuro poeta, condicionó la crianza y educación itinerante del joven Alberto, quien realizó su formación académica en diferentes internados europeos sitos en Francia, Suiza e Inglaterra. Durante su estancia en Gran Bretaña recibió noticia del fallecimiento de su progenitor -de nacionalidad nicaragüense-, por lo que se vio forzado a interrumpir su periplo académico europeo para regresar a Centroamérica y hacerse cargo de su herencia.
    A partir de 1923, Alberto Guerra Trigueros se instaló en El Salvador, donde, con breves intervalos de estancias en otros países, residió hasta el final de sus días. Pronto entró en contacto con los principales círculos literarios y periodísticos salvadoreños, y en 1925 adquirió el rotativo Patria, en cuya dirección continuó el legado periodístico dejado por el gran columnista Alberto Masferrer. Así, convertido en uno de los principales animadores culturales de la capital salvadoreña, concilió alrededor de su persona a un grupo notable de artistas, intelectuales y escritores que se asomaban con frecuencia a las páginas de Patria y se reunían con Alberto Guerra Trigueros en numerosas tertulias, cenáculos y demás convocatorias literarias. Entre estas figuras señeras de las Letras centroamericanas, sobresalían los poetas Salvador Efraín Salazar Arrué ("Salarrué"), Claudia Lars, y Serafín Quiteño. Su mecenazgo cultural, empero, no duró demasiado, ya que la grave dolencia cardíaca que arrastraba desde su juventud acabó con él cuando contaba poco más de cincuenta años de edad. Poco tiempo después de su muerte, los amigos poetas que se habían congregado en torno a Alberto Guerra le dedicaron un sentido recuerdo a través de una serie de escritos laudatorios que fueron inmediatamente recopilados y editados en un volumen titulado Homenaje (San Salvador, 1950).
    En su condición de poeta, Alberto Guerra Trigueros irrumpió en el panorama literario salvadoreño con el volumen titulado Silencio (Santa Ana, 1920), opera prima que recibió una espléndida acogida por parte de la crítica y los lectores especializados. A este poemario le siguió El surtidos de estrellas (San José de Costa Rica, 1929), publicado entre las célebres ediciones del Repertorio americano costarricense, y reeditado al cabo de cuarenta años (1969) en la capital salvadoreña. Además, un año antes de su muerte dio a la imprenta un repertorio de prosas poéticas presentadas bajo el epígrafe de Minuto de silencio (San Salvador, 1951). Finalmente, en 1963 apareció en San Salvador el libro titulado Poema póstumo, donde sus amigos recopilaron los versos que había dejado inéditos el desaparecido poeta nicaragüense.
    Como ensayista, Guerra Trigueros recogió los textos de las numerosas conferencias que había pronunciado en los volúmenes titulados Poesía versus arte (San Salvador, 1942) y El libro, el hombre y la cultura (San Salvador, 1948).

    (Información obtenida de www.mcnbiografias.com )


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Nov 2017, 07:15

    APPS

    7.- ALBERTO GUERRA TRIGUEROS

    MUESTRA POÉTICA :

    SEUDO-ROMANCE DEL POETA MENOS

    . . .Yo soy un Gran Poeta menos
    que iba a ser un poeta más.
    Un sueño más entre los sueños
    que nunca se realizarán:
    huella borrosa en el desierto,
    fugaz estela sobre el mar.

    Yo soy un burgués que hizo versos
    para engañar su soledad
    (y un burgués no tiene derecho
    a pensar, sentir ni llorar) :
    la soledad de un hombre bueno
    que era un buen hombre y nada más;
    solo con su sed, con su anhelo,
    y solo con su soledad,
    soledad de cada momento
    y soledad de eternidad.

    . . .No. No soy siquiera un Perverso
    de alma trágica como el mar:
    no soy más que un poeta menos
    que iba a ser un poeta más.
    Un hombre soy, un hombre inquieto
    en busca de serenidad;
    un enfermo, un pobre hombre enfermo
    en busca de salud y paz:
    un hombre, mucho más que un perro;
    un hombre, apenas más que un can.

    Si, yo soy un poeta menos
    entre los poetas de más:
    un "genio" que paró en un necio
    de perfecta inutilidad;
    uno que se quedó en proyecto
    -como toda la humanidad-,
    que no pasó de ser boceto
    amasado en niebla fugaz,
    y se quedó en su propio espectro
    sonámbulo en el vendaval.

    . . .Pero saber siquiera, al menos,
    que de mi paso, iba a quedar
    el eco de un llanto, el recuerdo
    del que sufrió y no sufre ya. . .

    !Quién pudiera dejar un verso
    verdaderamente inmortal!
    Un verso vivo, un verso lleno
    hasta el borde, como un cristal,
    de agua y sangre, de luz y cieno,
    de la esencia del bien y el mal;
    y que como el costado abierto
    de Cristo en cruz, fuese capaz
    de sanar al Longinos ciego
    con su tragico manantial;
    que su inagotable venero
    colmase de un vital raudal,
    a través de todos los tiempos,
    los cauces de la Eternidad!

    !Mas no soy un Gran Hombre menos:
    soy tan solo un pobre hombre más!
    Pero no haber vivido y muerto
    -como toda la humanidad-,
    sin dejar siquiera un destello
    de este mi lívido fanal:
    fuego fatuo de cementerio,
    fuego tétrico y fantasmal,
    para iluminar el sendero
    de algun pobre hombre que vendrá. . .

    i Ah, Dios!. . . No haber vivido y muerto
    -sombra en la sombra, y nada más-,
    como estoy viviendo y muriendo,
    sin haber podido expresar
    en un hondo y triunfal lamento
    desgarrador y pertinaz,
    en un largo aullido de perro
    quejumbroso en la inmensidad,
    toda la angustia y el tormento
    de los hombres que vivirán;
    la conciencia del sufrimiento
    y la conciencia de ignorar:
    todo el dolor de Prometeo
    bajo el duro pico voraz.

    Vida o Mu e r t e, ese Buitre etemo
    que nos empieza a devorar
    desde el instante en que nacemos
    -vida mortal, muerte vivaz-,
    misterio para el gran Misterio,
    dolor para el Dolor final.
    Tristes atletas que debemos,
    muriendo cada día más,
    adiestrarnos para el postrero
    morir, seguros de acertar!

    Pobres hombres. . . Ninos enfermos
    que no saben decir su mal:
    tristes, mudos niñitos tiernos
    que no saben más que llorar;
    pero que saben -. ah, sabemos!-
    que algun dia habran de sanar,
    ¡sí, que algun dia "curaremos"
    con la última enfermedad!

    ¡Ah, no haber sido un hombre menos,
    sino ser un gran hombre más!. . . '
    Haber dejado un grito enhiesto
    frente a los siglos que vendrán,
    un alto Grito en el silencio
    como un faro encima del mar.
    Un largo alarido tremendo
    que parta en dos la eternidad,
    y aullando en el aullar del viento,
    llore por los que llorarán.
    Alarido que hienda el cielo,
    y que para siempre jamás,
    agote de una vez el duelo
    que nacio con la humanidad:
    ¡agote para siempre el duelo,
    y no vuelva nadie a llorar!

    jAh, Dios! !NO haber vivido y muerto
    sin saber si soy inmortal!
    No quedar para siempre quieto
    dentro de la Quietud Total:
    no quedar para siempre quieto,
    sin haber logrado expresar
    esta llama viva, este anhelo,
    fuego tenaz, fuego voraz
    que me abrasa el alma y el cuerpo,
    y ha podido hacerme dudar
    si no estaré ya en el infierno
    y no seré yo Satanás.

    Pobre romanticismo ingenuo
    al estilo de un siglo atrás. . .
    -No, señor. No es este el Infierno.
    No, señor. No soy Satanás.
    No. Ni soy un Gran Hombre menos,
    ni tampoco un buen hombre más.

    !Quién pudiera dejar un verso. . .
    verdaderamente inmortal!
    !Quién pudiera dejar un verso
    como un faro encima del mar!
    Quien pudiera dejar un verso. . .
    Pero yo nada espero ya.

    Solo pido -la vida es sueño-
    dormir bien mi sueño mortal,
    sin los insomnios que yo "duermo",
    en espera de un Despertar.

    Y aún la Iglesia,. para sus muertos,
    sólo pide tranquilidad,
    sólo pide un vasto Silencio,
    pide Luz, y Descanso y Paz.

    Ah dulce sueño de mis sueños
    en el regazo terrenal:
    un sueño más, entre los sueños
    que siempre se realizarán. . .

    Ah, dulce sueño en que yo sueño
    la última felicidad:
    sueño consciente entre Tus Sueños,
    Padre, Soñador Inmortal;
    de quién somos los hombres sueños
    - o Tus pesadillas, quiza. . . ?-,
    confusos, nebulosos sueños
    de Tu gran Sueño paternal.

    Ah, dulce sueño de mis sueños
    de silencio y de Eternidad.

    !Quien fuera al fin un hombre menos!
    !Quien fuera al fin un hombre más!
    i Un efímero sueño menos,
    y un infinito sueño más!


    _________________
    "No hay  cañones que maten la esperanza."  Walter Faila


    GRANDES ESCRITORES ES DE TODOS LOS FORISTAS. PARTICIPA, POR FAVOR.


     ISRAEL: ¡GENOCIDA!

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