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    Blanca Varela

    Liliana Aiello
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    Mensaje por Liliana Aiello el Miér Feb 01, 2017 10:29 am

    Reseña biográfica

    Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
    Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera
    literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
    Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
    En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones».
    Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció
    su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
    Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001, el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios
    García Lorca y Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
    Falleció en la ciudad de Lima en marzo de 2009 . ©


    A media voz

    la lentitud es belleza
    copio estas líneas ajenas
    respiro
    acepto la luz
    bajo el aire ralo de noviembre
    bajo la hierba
    sin color
    bajo el cielo cascado
    y gris
    acepto el duelo y la fiesta
    no he llegado
    no llegaré jamás
    en el centro de todo
    esta el poema intacto
    sol ineludible
    noche sin volver la cabeza
    merodeo su luz
    su sombra animal
    de palabras
    husmeo su esplendor
    su huella
    sus restos
    todo para decir
    que alguna vez
    estuve atenta
    desarmada

    sola casi
    en la muerte
    casi en el fuego







    Aquella torturada nube parecía tan firme...

    V
    Aquella torturada nube parecía tan firme,
    ambulando,
    desgarrando,
    chocando con masas de ángeles.

    Cóncava,
    valva de nieve y soledad,
    de trajín y música constante,
    de arena, de resplandor
    y fuga,
    desierto etiope
    en un tutti de gemidos
    y sorpresa.

    Tan exacta
    sobre el laberinto de la pupila,
    color perdido
    de vieja misiva,
    terrible silencio
    de quien ha sacudido el aire
    y conoce el vado de los sollozos.
    Continuaba,
    migradora,
    llave del torbellino
    como una gota pura
    preñada de su propia existencia.







    A rose is a rose

    inmóvil devora luz
    se abre obscenamente roja
    es la detestable perfección
    de lo efímero
    infesta la poesía
    con su arcaico perfume








    Así sea

    El día queda atrás,
    apenas consumido y ya inútil.
    Comienza la gran luz,
    todas las puertas ceden ante un hombre
    dormido,
    el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

    El tiempo,
    la gran puerta entreabierta,
    el astro que ciega.

    No es con los ojos que se ve nacer
    esa gota de luz que será,
    que fue un día.

    Canta abeja, sin prisa,
    recorre el laberinto iluminado,
    de fiesta.

    Respira y canta.
    Donde todo se termina abre las alas.
    Eres el sol,
    el aguijón del alba,
    el mar que besa las montañas,
    la claridad total,
    el sueño.







    Auvers-sur-oise

    Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando.
    Insiste.
    Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del
    teléfono.
    Te equivocas.
    Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos,
    latigazos.
    No. Es música.
    No. Alguien llora muy despacio.
    No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que
    lame el cielo pálido y vacío.
    No. Es un incendio.

    Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,
    todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.
    T ú estás solo, al otro lado.
    No te quieren dejar entrar.
    Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.
    Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.
    Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide
    con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable
    redondez.
    Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y
    de la vida.
    No puedes entrar.
    Dicen.







    Bodas

    Perdidos en la niebla
    el colibrí y su amante.
    Dos piedras lanzadas por el deseo
    se encuentran en el aire.
    La retama está viva,
    arde en la niebla,
    habitada.
    ( dedicatoria)






    _________________
    yo y la que fui nos sentamos
    en el umbral de mi mirada.
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    Mensaje por Maria Lua el Jue Feb 02, 2017 6:51 am

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    IX

    El amor es como la música, 
    me devuelve con las manos vacías, 
    con el tiempo que se enciende de golpe 
    fuera del paraíso. 
    Conozco una isla, 
    mis recuerdos, 
    y una música futura, 
    la promesa.
    Y voy hacia la muerte que no existe, 
    que se llama horizonte en mi pecho. 
    Siempre la eternidad a destiempo.








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    _________________


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    Te encuentro
    tus huellas son tatuajes en mi corazón
    intensas e inmensas
    como el vino de la pasión
    y la rosa roja del amor
    eternas y etereas
    como los sortilegios de una Luna Creciente... 


    Maria Lua




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