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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Nov 2016, 00:51

    Continuaremos con los sonetos :

    CÉSAR ROSALES

    EL CRISTAL Y LA ESENCIA

    XIII

    EL DIAMANTE ( A Piedad, a su voz)

    ¿Nunca has oído a una escondida fuente,
    a un ruiseñor o al rey del bosque umbrío,
    cantar al alba o al caer la huyente
    gacela de la tarde sobre el río?

    Así tu voz profunda y transparente
    que oí sonar en el cristal vacío
    de una oquedad confusa y estridente
    donde es fuego la nieve, el fuego frío.

    Hallé un diamante sin pulir, un puro
    sueño de luz en el pesado estío
    que quería salir del suelo oscuro.

    El orfebre del sueño pulió tanto
    la veta original, que ésta fue un río
    y el río espejo vivo de tu canto.

    XIV

    ALEGORÍA

    Hay en las dunas una flor ignota
    que de arena y olvido se alimenta,
    allá donde voltea la gaviota
    perdida, y el petrel, en la tormenta.

    Sólo en el Sur la vi. Zarzal y mota
    de lana gris; blanqueaba una osamenta
    y un curvo signo la herradura rota
    dibujaba en la huella polvorienta.

    Quise arrancar su seca mascarilla
    de polvo y sed, salobre como gota
    de turquesa del mar, y -¡oh maravilla!-

    en su corola mustia y amarilla
    vi titilar, extática y remota,
    una estrella o lágrima o semilla.


    Cont.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 09 Nov 2016, 01:29

    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES






    ESPLENDOR DE LAS NIÑAS

    Las niñas que en el sur de mi país he visto,
    como rosadas lámparas del atardecer,
    circular por las calles iluminando el aire
    ensimismado que la soledad
    ha dejado en los rostros, radiantes, rumorosas,
    como espadas o espigas de fulgor confundido
    con ese halo final que en los crepúsculos
    enciende sus cabellos, viajeras vesperales
    saben la hora cálida, el momento
    fugaz y crepitante de los trenes
    cuando en las estaciones de oscurísimos nombres,
    de luces expirantes a cuyo alrededor
    las mariposas de septiembre tejen
    efímeras guirnaldas,
    una ráfaga súbita como el deslumbramiento
    las arrebata en ardorosas ondas
    donde flotan sus almas, las eleva
    sobre un agua de adioses, coronada
    de espuma dolorosa.

    Ellas saben, extrañamente plenas
    de graves melodías igual que las guitarras,
    los distintos matices de un recóndito canto,
    el vaho inaprensible de los días que pasan
    con fulgurantes ruedas hacia la lejanía,
    y con ardientes ojos pensativos
    ven navegar las nubes de rebordes sangrientos
    como alas del desierto que la sed
    arroja sobre el mar, las alamedas
    tan bellas en la noche, los esteros
    que espejean al sol,
    el relámpago alegre de los pájaros,
    y a través de los tules que el viento hace temblar
    ven agolparse el polvo detrás de las ventanas,
    el polvo con sus armas seniles y funestas
    invadiendo el espacio que adornan con sus manos,
    lleno de imperceptibles hendiduras
    donde duermen las hojas de los tilos,
    las abejas que, lejos del solsticio,
    se cubre todavía con un manto de flores.

    Absortas, siempre en sus hondos jardines
    saben secretamente cultivar la esperanza
    como un árbol que nunca da frutos limitados
    sino flores azules cuyo aroma se esparce
    entre sus corazones, agitándolos
    con un gran frenesí. Y así las veo,
    gloriosas o abatidas, pero llenas
    de amor y de nostalgia; sí, las veo
    esplende en la tarde como antiguas estatuas
    o sonoras campanas que en la memoria dejan
    un eco melodioso cuyo son sobrevive
    en esa llama carnal, a esa órbita oscura
    en donde los deseos más hermosos y crueles
    se consumen, se olvidan.




    SOLO AQUELLA MORADA


    Cuando el hollín de la ciudad me tiñe
    la garganta, la piel, la flor que dentro
    de mí busca la luz de una ventana
    para exhalar su aroma; cuando el odio,
    como una lama turbia, se refugia en los pliegues
    de ciertas almas y la oscuridad
    que hay en ellas arroja sus espectros
    sobre mi corazón, yo, silencioso,
    vuelvo al Sur, a una costa del Atlántico,
    a una altiva morada que conozco
    desde hace mucho tiempo.

    Es una orilla sola,
    brillante y rumorosa como una cabellera,
    una escalera azul
    por donde el agua trepa con impetuosas lianas
    y la espuma repite sus adornos
    en las molduras de las rocas; una
    región antigua donde
    los petreles de cola blanca salen
    por el atardecer
    a recoger los huevos que algunos peces dejan
    oscilando en el nido más alto de las olas.

    Allá –lejos del moho frío de la ciudad,
    de quienes los custodian como a propio baluarte–
    suelo emigrar a veces con el alma
    errante y anhelosa como una golondrina
    en pos de otra estación: allá no llega
    el horror ni la sombra de ruidosos anillos
    que repta con temblores de sierpe mutilada.
    Una palma de sal, el fulgor del océano,
    las bandadas marinas que coronan
    los cantiles de piedra, me llaman, me convocan
    a un éxodo apacible y ardoroso a la vez,
    y no quiero ya nada sino aquélla morada
    solitaria y eterna.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Nov 2016, 14:22

    CÉSAR ROSALES

    EL CRISTAL Y LA ESENCIA

    XV

    EL AMOR Y LA RUINA

    Pueblo de arena, de sopor, de olvido,
    casi lunar de tan desamparado,
    sin color, sin perfume, sin sonido,
    como el cuenco de un cántaro quebrado.

    Un matorral, un riacho consumido
    (dolor y sed agrietan su costado);
    la torre del vencejo con su nido
    y un ojo azul, inmenso, alucinado.

    Sólo viviendo de alma, de cernido
    silencio, de ternura, de alarido,
    se puede amar y eternizar lo amado:

    Levantar de la ruina lo perdido,
    pero aun así, después de haber vivido,
    no es suficiente haberlo recobrado.

    XVI

    PARÁBOLA DEL RÍO

    ¿Dónde empezaba el río? No sabía
    dónde, pero a lo lejos vislumbraba
    un manantial secreto que fluía
    como un venado que se desangraba.

    ¿En qué desértico arenal se hundía
    la vena que en la tierra dibujaba
    su brizna de temblor, su clara estría?
    ¿En qué selva o erial desembocaba?

    Entre un confín y el otro había un vano
    que la luz zodiacal iluminaba
    como a las nervaduras de una mano.

    ¿Dónde nacía, dónde terminaba?
    Cada vez más incierto, más lejano
    el río, aguas abajo, resonaba...


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    Mensaje por Walter Faila Miér 09 Nov 2016, 14:33

    Muy interesante, Pascual, Lluvia, la verdad que no es conocido en Argentina para los lectores comunes, salvo creo para algunos muy preparados y lectores ávidos, yo me estoy enterando de el. Gracias a ustedes, aquí hay un enlace que no se si lo habrán visto>
    http://www.letrasargentinas.com.ar/Poemas.asp?autor=4243


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 09 Nov 2016, 14:43

    Gracias, Walter. Sí conocíamos el enlace. De hecho los poemas LAGARTO y EL BELLO DIOS están obtenidos de ese enlace. También del mismo se obtendrán otros poemas como LA CASA EN LA COLINA y alguno más.


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    Mensaje por cecilia gargantini Miér 09 Nov 2016, 15:35

    Excelente trabajo lluvia y Pascual!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
    Los sigo con interés!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
    Besitosssssssssssssss para ambos a repartir
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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 10 Nov 2016, 01:12

    Gracias, Walter, Ceci por acompañarnos en este rinconcito, donde ésta que escribe nunca deja de aprender, además de disfrutar. Todo esto gracias a tí, querido Pascual.
    Dicho lo dicho, continuo.



    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES



    III

    CIMIENTO


    Algo hay que dura aquí más que las hojas
    que destruyen las olas nacidas en la arena,
    más que las vagas, azarosas huellas
    de esas emigraciones que la sed precipita
    hacia un agua quimérica,
    más que los mismos huesos
    que a menudo aparecen bajo el sol imprevistos,
    flotando como escamas de un remoto naufragio.

    Algo hay que dura y vive
    aquí, más que esas cosas sin memoria,
    aniquiladas; algo semejante
    a un mineral de corazón ardiente
    que palpita escondido entre el confuso
    temblor de las raíces, entre venas
    de aliento inextinguible y cuyo soplo
    clamoroso se eleva sobre los cementerios.

    Es un astro, un planeta
    más tenaz que la sangre, que el sonido
    del viento en la llanura un elemento
    ancestral y perenne, una guirnalda
    de las constelaciones hundidas, lo que late
    debajo de las ruinas transitorias
    con secreto fulgor y determina
    su voluntad de ser perdurable cimiento.

    Yo siento, como el himno de un glorioso verano,
    fluir de lo nocturno de la densa materia
    su luz, su sinfonía de metal entrañable
    derribando los límites del tiempo, ese río
    de rodar imperioso que consume la llama
    tan fugaz de los cuerpos; lo que al fin sobrevive
    con lento resplandor a la caída oscura
    de un alud, a los sordos estragos de la muerte.


    UNIDAD


    Durante largo tiempo
    he vivido muy solo, junto a las frías dunas
    del Sur; allá he podido
    comprender que la vida es tan sagrada
    como la muerte y llena como ésta
    de un adorable espanto.
    Y he sabido asimismo que .no obstante
    asemejarse a la de un dios de pura,
    altiva y solitaria. la vida de una planta,
    de un perdido animal, de un campesino,
    suele frecuentemente pasar inadvertida
    y apagarse sin brillo, sin estruendo.

    Alguien, con voz remota y vacilante,
    su miedo elemental me ha susurrado:
    si el mar se desbordara,
    si un huracán de súbito esparciera la cólera
    del Simún por los campos, si la arena
    como un árido enjambre volara sepultando
    los ganados, las mieses,
    todos los moradores de una vasta comarca
    verían el retorno de oscuros cataclismos,
    como antaño las gentes bajo sombrías bóvedas
    pálidamente quietas en círculos de azufre,
    con amarillas hachas crepitando
    cerca de sus cabellos.

    Pero en aquellas noches de relentes marinos
    cuando las altas naves del firmamento ardían
    movidas por un soplo gigantesco
    y la luna, brillando como un aro
    entre las hendiduras de las nubes,
    con su rosa inmortal descendía hasta el fondo
    de olvidados sepulcros, desde lejos
    una marea unánime afluía alrededor
    de mi ser y lo henchía
    de su rumor, y dentro del anillo
    brillante y desolado que orlaba los objetos
    quedaban las palabras, los pliegues del silencio,
    las horas consumidas en la sonora llama
    del tiempo, compartiendo melancólicamente
    la vida de esos frágiles seres de la noche
    que agitaban sus alas candorosas al borde
    de un subyugante espacio.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Nov 2016, 02:20

    Bueno, Cecilia. Siempre es grato verte por aquí. CÉSAR ROSALES, ya te lo había dicho, nos era un autor totalmente desconocido. Yo venía de Perú: recién aterrizado como quien dice. Y con unas enorme ganas de hablar de un autor - CÉSAR VALLEJO- que siempre me sugestionó. Habíamos vivido además una experiencia fabulosa con los talleres literarios ingeniados por nuestra querida MARI CRUZ DÍAZ en la CASA MUSEO DE CÉSAR VALLEJO en SANTIAGO DE CHUCO. Experiencias difíciles de narrar por su intensidad emocional... Pero, efectivamente, en GRANDES AUTORES, María Lua ya ha tratado , y muy bien, a César Vallejo. Podríamos hablar de nuestra propia experiencia, pero su poética ya ha sido tratada. En fin, desistimos de ello, para centrarnos en autores cuya poesía tenga una connotación social o testimonialista. Así surge este autor: vuestro; de vuestra querida patria; sanluqueño y desde luego con una notable preparación y una poesía , como estamos viendo, bellisima... Seguimos pues con él... Y luego dejaremos de lado a los Pablo Neruda; Nicolás Guillén; Ernesto Cardenal; Mario Benedetti... que también han sido tratados para centrarnos en autores cuyos nombres siquiera conocemos. Investigaremos pues. Y aunque nos cueste trabajo lo haremos dichosamente por este FORO, y las personas que como tú, nos siguen.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Nov 2016, 13:18

    CÉSAR ROSALES

    EL CRISTAL Y LA ESENCIA

    XVII

    DESPUÉS DE TANTA LUZ

    Infinitos los ríos, infinito
    el horizonte, la pradera, el velo
    cambiante de las nubes y el revuelo
    de las garzas y el eco de sus gritos.

    Sumergidos en hondo desconsuelo,
    mis ojos, destronados aerolitos,
    ven hoy oscuros y pequeños ritos
    después de tanta luz y tanto cielo.

    vengo de la llanura, desde lejos,
    con el alma bruñida de reflejos,
    de arreboles, de ráfagas, de mitos.

    Encuentra aquí el horror: sombra de viejos
    crímenes, grietas, más caras, trebejos,
    y vuelvo a los espacios infinitos.

    XVIII

    COMO EL VILANO (" Sólo un verano me otorgáis, / vosotras las poderosas" - "Las Parcas". Hölderlin)

    Como el vilano, sí, como el vilano
    vaga ebria el alma por el aire puro
    hasta dar con el límite más duro
    que pone fin a su delirio humano.

    Mecida por la brisa del verano
    otro verano sueña y el maduro
    zumo enciende su sed y ya un futuro
    racimo quiere asir de oro lejano.

    Vellón de azar en llamas de secano.
    Pero la diosa de perfil oscuro
    el hilo corta con siniestra mano.

    Son de caña en el viento, soplo vano,
    destello que se apaga tras el muro,
    como el vilano, sí, como el vilano.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Nov 2016, 14:11

    CÉSAR ROSALES

    LA CASA EN LA COLINA

    Este poema que expondremos a continuación y en días sucesivos está obtenido  de un estudio antológico de la FUNDACIÓN ARGENTINA PARA LA POESÍA.  Es un poema extenso - e iremos alternándolo con los sonetos de EL CRISTAL Y LA ESENCIA-. Y, al final del mismo, viene el nombre de "Vieja Casa Natal, cerca del río, al pie de la colina..." Ignoramos si viene recogido en algún libro o es alguno de esos poemas que quedan sueltos y que, por sí solos, constituyen un diccionario poético mezcla de sensibilidad, nostalgia y buen hacer.
    Insisto, lo dividiré en varias partes, por cuestión de tiempo.

    1.- ( Esta numeración es aleatoria, no existe en el poema original)


    ¡Oro de la niña en las colinas!...
    alcor, techo de pámpanos y nubes,
    residencia de fuegos venerables,
    casa natal, isla perdida.
    Dosel, cielo de viejo carromato de cañas y vigas amarillas,
    friso de madreselvas y piedra cenicienta de los antepasados,
    mascarilla de cal resquebrajada,
    profunda galería con arcos laterales y sólidos pilares
    que abrazaba la verde enredadera,
    patios de una epidermis ancestral, planetaria,
    barridos por escobas y efluvios matinales,
    cornisa de los vientos,
    alero de las lluvias y los pájaros
    donde rojas avispas y abejorros
    suspendían pequeños, primorosos panales que luego
    abandonaban,
    secas esponjas de ojos solitarios que temblaban vacíos,
    carcomidos,
    puertas de insomne párpados claveteadas de grillos,
    batientes de la luz abierta siempre
    al horizonte, al infinito, puertas
    que sólo las ventiscas del invierno entornaban.

    Qué dulce era, qué dulce en el verano,
    llegar al mediodía
    cuando el sol desplomado en tórrida avalancha rajaba las
    piedras
    por cuyas hendiduras asomaban veloces
    verdes y esmeriladas lagartijas
    y entrar en los tranquilos y umbrosos aposentos
    como en el fondo vegetal de una isla rodeada de fuego,
    beber el agua diamantina y fresca
    del manantial , dormida en la tinaja,
    y luego recostarse en la estera de juncos. ( Cont.)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 12 Nov 2016, 02:35, editado 2 veces


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 11 Nov 2016, 00:57


    Gracias por la aclaración que has dejado.


    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES



    DESLUMBRAMIENTO


    El largo desaliento,
    la sombra de la duda donde el ser se diluye,
    el terror de lo que sin cesar nos acecha,
    como un ojo obstinado, desde imperceptibles rincones;
    todo es sobrepujado alguna vez
    por la dicha inefable de vivir un instante
    contemplando las cosas, las criaturas de Dios,
    pletóricas de un ritmo secular, aspirando
    la gracia inmarcesible que de ellas se desprende
    como un soplo adorable.

    Es hermoso vivir, si desde su pesada
    y oscura servidumbre nuestra sangre se eleva
    hasta ser en las nubes
    o en los remotos astros
    la más tenue guirnalda que teje el sentimiento,
    esa hiedra inmortal. Entonces todo el ser
    se asemeja a una fuente que murmura, que mana
    impetuosa y bullente del centro de la tierra
    y el agua que desborda de su círculo,
    más pacífica y lenta, se extiende por la hierba
    hasta tocar las hojas caídas en los bosques,
    las piedras del arroyo, el minúsculo insecto.

    Os quisiera decir,
    con la lengua de un ángel resonante y espléndida,
    el color y la música de las constelaciones,
    de la oculta semilla que en la noche germina,
    de esa imagen que apenas es un leve temblor;
    pero mi voz no alcanza sino ciertos matices,
    ciertos tonos opacos.
    Ah!, por eso la aureola del misterio fulgura
    en un reino inasible cuyo azar me subyuga
    y me llena de espanto,
    como un rostro de ardiente plenitud, entrevisto
    en la niebla de un sueño.


    CÁNTICO

    Si por sólo un instante
    alguna vez quisierais escuchar el lenguaje
    de los maravilloso, si quisierais
    destruir los pedestales
    que un polvo ensordecido ha levantado
    sobre tanto dolor, si no fuerais
    esa pálida herrumbre que dejan las edades
    y pudierais abriros como flores
    al cielo de la aurora, a una existencia
    de sereno esplendor; os iríais allá
    donde entre pedernales apagados
    brilla un ojo del mar, un gran espejo
    de resonante luna que se nimba
    con las fulguraciones de un pueblo sempiterno,
    y en el ámbito vivo que despliega, en su círculo
    halla el eco la hermosura: las nubes, los jacintos
    de la tarde, las aves.

    Cuando aquellas criaturas,
    rumorosas como hojas del verano,
    levantaban la espuma vivaz como un relámpago
    de nieve en sus cabellos o teñían los juncos
    que eran verdes laúdes en sus manos
    delirantes, remoto, yo quería
    respirar en el aire del olvido
    entre pinares y doncellas, ser
    el oscuro alejado
    de una ruidosa muchedumbre, sólo
    para beber, nostálgico y absorto,
    esa luz infinita desprendida del cielo
    cuyas rojas guirnaldas flotaban sobre el agua
    crepuscular, la herían largamente
    hasta hundirse disueltas, confundidas
    con errantes escamas y con ésa
    inmóvil ya que habita en los espejos
    de las urnas marinas.

    Oh, si en esta memoria tan leve de otro tiempo
    puedo asir fugazmente lo que vive
    difundido en mi ser como un fulgor perenne,
    como un vasto rumor,
    es porque quiero que vivas una hora
    de amor inmarcesible, la que torna
    grávido el corazón como el ramaje
    que los frutos inclinan, como el agua
    que desata el estío. Solamente
    de tal modo podríais escuchar
    el soplo melodioso que nos llega
    desde la eternidad,
    su resonar que pasa como un río
    agitando celajes, estrellas, ruiseñores,
    ciclámenes del bosque;
    escalar su columna que entre el humo
    de los fantasmas, de ídolos postreros,
    veréis resplandecer.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Nov 2016, 01:05

    Viene del anterior...

    CÉSAR ROSALES

    LA CASA EN LA COLINA

    2. (Insistimos en que la numeración es aleatoria, establecida por nosotros y ausente, por tanto en el original.)

    ¡Vieja casa natal, cerca del río, al pie de la colina!
    Allí estaba la madre tutelar como un hada
    del amor, cobijando con transparentes alas
    la dicha de vivir, que era en la bella y pristina edad de oro
    una clara y sencilla ceremonia
    de vendimias y cánticos solares.
    Allí
    el padre, como el grave y robusto sembrador
    cuyo ademán levanta sobre el surco una blanca y
    temblorosa estela
    de gaviotas, había
    redoblado los panes y los peces
    y después de apartar la cizaña del grano,
    de cosechar la mies como espuma dorada,
    de trillar en el ruedo de las eras las crujientes, relucientes
    panojas,
    y de cribar el polvo en el cedazo,
    había hecho también, una y mil veces, pastorear el ganado,
    y desde su insular cabalgadura,
    cuando la sombra fatídica y sangrante de las siete
    jadeantes vacas flacas
    azotaban los años borrascosos de epidemia y sequía,
    libraba con sus hombros (?) de lazo en el apero y cuchillo en el cinto,
    denodadas, pacíficas batallas contra las pestes y las plagas.
    Sus actos y palabras eran claros, discernidos, coherentes,
    pero indescifrables para quienes no estábamos compelidos
    aún
    para las tribulaciones de la angustia, el dolor y la muerte;
    y es verdad que en la víspera y el límite de este último y
    desolado páramo lo vieron
    cierta vez allá lejos
    oteando sus agrestes y abruptos dominios. (Cont.)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 12 Nov 2016, 02:36, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Nov 2016, 01:22


    CÉSAR ROSALES

    EL CRISTAL Y LA ESENCIA

    XIX

    Como un fanal azul el cardo gira
    en olas del azar hacia el olvido,
    y otro fanal azul, remoto, mira
    la soledad del cardo desvalido.

    manojo de intemperie florecido
    en corimbos de luz, el cuello estira
    hacia el imán del cielo, y su gemido
    recoge el viento y en el viento expira.

    Solitario fulgor de la llanura
    creciendo en desamparo y hermosura,
    en silencio crispado y en sonido.

    Zarpa y vellón, pupila de la agrura
    que el sueño diviniza y transfigura,
    cardo del alma, lámpara de olvido.

    XX

    FURIAS Y PENAS ("Hay en mi corazón furias y penas." Quevedo.)

    Si las furias, amor, fuesen arenas,
    qué desiertos, qué páramos, qué dunas
    la sangre cegarían, y qué lunas,
    en este alcor de furias y de penas.

    Si las penas, amor, fuesen cadenas,
    qué prisiones, qué herrumbres, qué negruras
    el alma oprimirían, y que duras,
    en este hondón de furias y de penas.

    Si las altivas furias sólo fueran
    fulgurantes arenas y no hubieran
    sino cadenas lóbregas de penas,

    flores serían éstas de mis lares,
    pero está -¡mira!- desbordando a mares
    mi corazón de furias y de penas.

    Cont.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Nov 2016, 01:26

    Ahí estamos los dos, erre que erre, y creo que cada vez más sorprendidos de la belleza de lo que desconocíamos...

    "la sombra de la duda donde el ser se diluye..."

    ¡Qué categoría poética, amiga mía!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 12 Nov 2016, 02:32

    CÉSAR ROSALES

    LA CASA EN LA COLINA.

    3. (Cont.)

    Allí estaban los fieles custodios,
    los entrañables seres de mi sangre y los otros,
    a quienes yo veía
    sosteniendo un anillo de luminosa y permanente aureola
    alrededor, y allí también los mudos, familiares testigos :
    las camas acolchadas y mullidas
    invitando al reposo nocturno,
    el biselado espejo con marco de caoba y alta luna velada
    bajo un tul vaporoso,
    la jofaina en su esbelto pedestal como una circular rosa de
    nieve
    o bien como la taza blanca y resplandeciente de las
    abluciones
    matinales, los peines de carey encajados
    en esos ondulantes peineteros de cerda, blondos o
    marfileños,
    a menudo teñidos de color carmesí o añil de cielo estriado
    de tormenta,
    que pendían entonces como largas y espesas cabelleras
    murales
    adosadas al liso panel de la pared, junto al espejo,
    perpetuamente fijos en un esplendor ingenuo de
    enjalbegadas lunas,
    de colas adornadas y peinados trofeos,
    la mesa de algarrobo tallada por un viejo y anónimo
    artesano,
    las sillas como troncos patriarcales
    convocando presencias impalpables, inaudibles coloquios,
    o a la espera del dios propietario de la vendimia de oro
    en la consagración del pan y el vino,
    de algún fortuito huésped transitorio
    o de aquel que de pronto o anunciado
    como el ángel de Patmos , llega un día
    y al soplar su trompeta fatídica en el aire perplejo,
    el puro, el inocente que hay en él todavía - pues hablo
    aquí de un niño dormido en un vergel-
    despierta  de su sueño de crisálida, rasga
    el velo, abre los ojos a la revelación, comprende al fin y ve
    que allí donde alguien fue, donde uno estuvo - un ser
    amado, un huésped pasajero-
    sólo queda una máscara de espanto y la desierta forma sin
    calor del vacío;
    las petacas de cuero,
    los cofres de madera embalsamada con aroma de espliego y
    de membrillo,
    la jarra de sonora escarcha azul sobre la mesa y unas flores
    que había siempre allí, recién cortadas,
    el blanco hule lustroso propagando en el ámbito doméstico
    un olor especial que se mezclaba
    con el olor del pan y de la leche con burbujas de la mañana
    y se desvanecía con el mantel de espuma de lino bordado
    cuando el tintineo de las copas y el claro sonido de la loza
    exornada con flores
    y espigas de una escena bucólica y arcaica
    traía el vaho cálido y humeante, el sabor aureo,
    el tufillo especioso y adulador de otros manjares.

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 12 Nov 2016, 02:53

    CÉSAR ROSALES

    EL CRISTAL Y LA ESENCIA

    XXI

    EL RETOÑO ( A Horacio Eduardo)

    Mira la vid en llamas del otoño
    y el zarcillo de luz que la decora:
    lámpara de oro, cándido de retoño,
    rosicler y frescura de la aurora.

    Junto a la vid un ramo de madroño
    su fragancia bucólica atesora
    en el huerto, y el vástago bisoño
    entre mieles y pámpanos se dora.

    Cogollo de la sangre, gajo tierno
    que ornas mi surco y ciñes en mi esteva
    un muérdago de amor, un lazo eterno.

    En ti la roja savia se renueva
    y vierte al sol, a espaldas del invierno,
    su prístino sabor la vida nueva.

    XXII

    SORTILEGIO DEL GRILLO ( "Música porque sí, música vana" Conrado Nalé Roxlo)

    El olvidado grillo de la infancia
    vuelve a tañer su flauta campesina
    y el son agreste horada la distancia
    como una gota de agua cristalina.

    Hoy como ayer aspiro la fragancia
    del matojo silvestre en la colina,
    un zumo de ámbar el viñedo escancia
    y el cántaro de greda se ilumina.

    Niñez perdida, música, fragancia,
    néctar dorado, cántaro colina:
    todo tiene una oculta resonancia;

    porque al conjuro de su flauta fina
    vuelven a ser las noches de la infancia
    cuenco sonoro, gota cristalina.

    Cont,



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 12 Nov 2016, 03:25


    Y por suerte así es.

    Hay belleza e intensidad. ¡Todo un regalo!


    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES




    AL FIN SOBREVIVEN

    Entre las cosas que avasalla el olvido,
    como el color de una hoja al declinar
    entre la multitud, como la estría vacilante
    que el cardo migrador deja en la arena
    estelar de las dunas,
    hay sucesos de un matiz singular
    cuyo eco persiste con vivísimo ardor:
    y tan pronto es el vaho de un perfume que pasa
    agitando una estela sobre la piel, la llama
    de un cardenal errante por el bosque,
    esa voz casi humana que el viento arranca a veces
    del ramaje nocturno de los pinos,
    el quebrarse de un tallo
    con un cálido y tenue sonido
    con una extenuación apenas perceptible
    o el instante de un día,
    sólo un instante a orillas del crepúsculo
    que vibra y se difunde en la calma interior
    como el arpegio de un laúd.

    Los que habéis respirado alguna vez
    bajo el arrobamiento de ese áureo resplandor
    que la llanura exhala con el amanecer,
    los que habéis escuchado los rumores lejanos
    que la brisa propaga desde el mar,
    cuando todo reposa en derredor
    como en zumo de un fruto que ha madurado
    y el silencio es tan vasto,
    tan pletórico y límpido que puede
    ser esa onda brillante que desprende la órbita
    de una estrella o de un alma;
    ah, vosotros sabéis cuan mezquinos y estériles
    son aquellos que pasan por la hermosa estación
    como huyentes espectros,
    como vegetaciones de follaje marchito
    o ruina que destilan un sombrío y pesado sopor.

    Oh vorágine, hoguera implacable del tiempo,
    oh carnal vestidura, oh torbellino
    de ilusión disipada al rodar de los años;
    no en vano habéis traído desaliento y pavor;
    pero algo prevalece intacto aún:
    el efluvio radiante y misterioso
    de las cosas, las aguas del gran río de Dios,
    la intuición que revela ese fluir infinito,
    no están contaminados por el hálito impuro
    que emana de lo efímero.
    Porque desde el solar de la memoria,
    desde la lejanía constelada de imágenes
    se desata el reguero como una resonante
    galería de espejos que de súbito enciende
    los paisajes de antaño, sus más leves
    y tenaces figuras,
    y a su influjo las voces remotas del pasado
    retornan majestuosas, sobreviven al fin.


    UN LARGO DÍA EXPIRA

    Un largo día expira entre los tornasoles
    del crepúsculo, cae
    un resonante imperio como la piel de un ídolo
    dorado, desfallece
    con la aureola de aquellos que habitan el orbe
    radiante del estío, pero deja
    su imperceptible ruina entre las hojas,
    en el aire, en mi frente,
    y en las flores tan tenues se acumula
    su ceniza y aún vive
    su extenuado temblor.

    Oh ráfaga del tiempo, oh fulgor momentáneo
    de un agua que corroe lentamente las piedras,
    áurea espuma esparcida sobre mi corazón;
    conqué son entrañable sin embargo
    ha surcado el espacio donde ahora quisiera
    perdurar, ser un hálito menos vacilante
    que su llama fugaz, más duradero
    que el rumor de su paso disuelto en los estanques,
    que ese follaje que arde, ya guirnalda
    vesperal, en las torres, en las nubes.






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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 12 Nov 2016, 03:42

    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES



    ¿RECUERDAS ESAS HIERBAS?

    ¿Recuerdas esas hierbas apagadas
    de un color ya decrépito, esas hierbas
    que recubren los bordes de un camino perdido
    y agobiadas por un azar siniestro
    retienen en sus pliegues una escoria de flores
    desecadas, el moho acaso, el moho
    que crece entre las tumbas de un viejo cementerio?
    Ante ellas no despliega sus irisadas alas
    el colibrí, la delicada abeja
    no zumba alrededor buscando el néctar
    para su miel, ni el céfiro que mece las frondas
    desciende hasta sus hojas desdichadas,
    visitadas tan sólo por tenaces gusanos.
    También los vagabundos que exhuman los anillos
    de los muertos y aquellos que se arrancan la piel
    de vergüenza, han hollado por la noche
    ese lecho olvidado bajo los grandes astros,
    y con un haz reseco de los montes
    erigieron el fuego primitivo
    como un santuario a cuyo resplandor
    el contorno medroso parecía alejarse
    de modo que sus ojos consumidos, su voz,
    el exiguo alimento que expiraba en sus bocas,
    los mismos ademanes vacilantes
    adquirían de pronto proporciones grandiosas.

    Rememorando ahora mi vida solitaria
    al pie de las colinas, cuando ávido de oír
    el himno jubiloso que levanta la riente
    juventud de los campos, salía a recobrar
    el esplendor antiguo de la naturaleza,
    en mis exploraciones por extensas comarcas
    nada he podido ver más parecido
    a ciertas existencias miserables
    que esas hierbas astrosas, de atormentado y triste
    color, predestinadas a la más dolorosa
    desolación; las mismas que un día desataron
    la piedad de mi ser como un efluvio
    primaveral, aquéllas que un azar tenebroso
    ha cubierto de un légamo estéril y sombrío,
    semejante al escarnio.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 12 Nov 2016, 04:05

    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES





    LA MUERTE AQUÍ ES UN FRUTO


    La muerte aquí es un fruto de otoño que reposa
    sobre la hierba apenas hollada por el hombre,
    una flor fascinada por el agua,
    una hoja que temblando toca nuestra mejilla
    o un insecto debajo del belfo de un caballo.

    ¿Quién puede por azar
    caer en el terror de anudar la memoria
    a una selva de ritos funerarios, a ese hálito
    de polvoriento luto que la muerte
    exhala en otros sitios? Oh, ¿quién puede aterrarse,
    sino sonreír con infinita esperanza
    al ver cuando el crepúsculo como un halo divino
    transfigura el semblante de esas leves criaturas
    que vuelven al silencio donde labran el surco
    de una espléndida aurora?

    Así quisiera caer abandonado
    a la sombra que borra las formas transitorias,
    que en su extensión esparce derruidas multitudes
    y ofrece a los despojos sepulturas efímeras
    -oh corazón durmiente, oh esqueleto sonámbulo,
    oh río entre nocturnas raíces confundido,
    agitando semillas y viejos pedernales,
    transformando las hojas últimas del otoño
    que han hundido las lluvias
    en el eterno zumo que fermenta la tierra-;
    aquí donde la sangre de remotos ausentes
    ascienden en verdes olas, en manos vegetales.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 12 Nov 2016, 04:36

    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES



    EL AGUA Y LOS AUSENTES

    Un agua sempiterna cae, un llanto
    que roe las sortijas de los enamorados,
    que desgasta las piedras;
    un agua de furor helado, un llanto
    que refluye en el sueño, en el inmóvil
    terror de los espejos,
    que moja las raíces de nuestro corazón
    y golpea nombrando a los ausentes.

    Es un agua o un llanto,
    un ramaje doliente cuyas hojas hundidas
    beben los muertos; ellos que tan solos
    miran caer el polvo de sus largos cabellos
    y sienten desprenderse lentamente
    de la orgullosa llama en que ardieron un día,
    beben sin desazón ese elemento
    ávido y melancólico, ese llanto
    cuya sal rememoran.

    Angeles desolados plañen en torno, mana
    la voz del firmamento
    y el brazo celestial que de repente
    se ha trocado en un río de cólera sagrada,
    agita los peldaños que retienen el polen,
    el olor de los años.

    Como un ser de la tierra, como un triste
    luchador sin ballesta,
    veo flotar su túnica hendida por un soplo
    milenario; fluvial y tempestuosa
    invade una planicie de borrosas arenas,
    arrastrando las ramas secas de los venados,
    campánulas silvestres donde aún parece arder
    el último crepúsculo.

    Oh, es imposible ahora revivir sus semblantes
    borrados por el agua; ellos yacen disueltos
    entre lejanas nubes de sangre destruida
    o moran solitarios en tenebrosas cajas,
    o bien desde los huecos que antaño sustentaron
    un destello de amor, miran el musgo
    que recubre sus huesos, la pálida aureola
    que ciñe sus cabezas en el fondo del mar.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 13 Nov 2016, 01:33

    CÉSAR ROSALES

    EL CRISTAL Y LA ESENCIA

    XXIII

    LA PAMPA ( A la memoria de Ricardo Güiraldes)

    Un pájaro, un cardal, una osamenta,
    un trebolar azul, una fragancia,
    un aire que del aire se alimenta,
    el islote perdido de una estancia.

    Un humo que enarbola la distancia,
    un agua que no es agua, un espejismo,
    un silencio que es pura resonancia
    como cuando uno grita en un abismo.

    Un vacío sin fin, una constancia
    para seguir viviendo la ilusoria
    realidad de esta nada que lo es todo.

    Un venado de luz errante, un ansia
    de fijar esa luz en la memoria,
    y ser cielo, ave, nube, hierba, lodo.

    XXIV

    ARCO IRIS DE AMOR ( A Horacio Eduardo, en su séptimo año)

    Grácil retoño de vellón dorado
    bajo el maduro estío de mi vida,
    creciendo en luz, en aire deslumbrado,
    junto a la tierna mano que lo cuida.

    Trigal en flor o pámpano irisado
    por la calandria de otra luz que anida
    en otro cielo vivo y constelado
    como el azul: mi corazón, ¡oh vida!...

    Candelabro de fiesta iluminado
    con siete llamas entre la elegida
    y el labrador de sueños a su lado.

    Yo te labré, campánula tejida
    con espuma de río y sol de prado,
    arco iris de amor, arpa florida.

    XXV

    MI CASA ETERNA

    Mi casa de estalactitas en la montaña.
    Mi casa con frutos de oro a la intemperie.
    Mi casa donde el viento marino mueve
    roncas alas de espumas desatadas.

    Mi casa fosforescente junto al río
    como un cielo nocturno o una caverna.
    Mi casa hija del sol y las tormentas
    como una espiga o la hoja de un cuchillo.

    Mi casa entre campanas y madréporas
    con ruedas de fogatas y resinas.
    Mi casa donde anidan las estrellas.

    Piedra sonora, nube de gaviotas,
    mi casa eterna, llena de semillas,
    su techo azul mojado por la aurora.

    ( Con este soneto concluímos el libro EL CRISTAL Y LA ESENCIA, de César Rosales, ya que los dos últimos poemas del mismo fueron editados al principio. Continuaremos con el mismo autor, con la obra LA CASA EN LA COLINA. Después veremos algunos estudios críticos sobre él, pero cuando Lluvia termine con EL SUR Y LA ESPERANZA.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 13 Nov 2016, 03:03

    CÉSAR ROSALES

    LA CASA EN LA COLINA

    4

    Esos mudos testigos...!
    Los retratos dormidos de otro tiempo
    -desvaídas estampas,
    adorables visiones de una Arcadia nativa, luminosa y feliz-
    y aquel, oh replandor,
    tantas veces mirado en la niñez, tantas veces
    perdido y rescatado en la vorágine
    del tiempo cruel y amargo del exilio;
    ¡inolvidable faz, camafeo de luz
    serena y melancólica, ceñido
    por una dulce ojiva cuyo marco destaca en pálida belleza
    sobre el follaje de verdor oscuro del naranja natal!
    Y aquel otro, aquel otro
    borroso bajo el velo de una bruma lejana de impalpable
    ceniza,
    con los quietos abuelos sentados a la sombra del ala
    solariega en el patio teñido de pátina solar,
    los severos varones y una constelación de muchachas
    radiantes
    formando un abanico de marfil y de raso bajo el arco
    estival,
    y como iluminadas por una fanal de seda de luna
    adolescente a cuyo resplandor
    el rostro de luciente camelia de mi madre, no desposada
    aún,
    resplandecía lleno de interior armonía y esperanza nupcial
    entre las pléyades y decorando
    la deliciosa y anacrónica escena
    -semblantes arrobados, atavíos, brocados, cabelleras
    suntuosas-,
    igual que alabarderos de un reino patinado por agrestes
    prosapias
    sustentando en las formas de un culto secular y casi mágico,
    las humildes y fieles servidoras de antaño
    sosteniendo en sus manos monumentales mates de plata.

    Cont.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 13 Nov 2016, 03:23

    Pues me queda muy poquito para concluir también, así que sigo y  acabo.

    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES




    PREGUNTA

    Oh tú que has escuchado largamente
    y de modo tan lento el perenne rumor
    de las espigas, levemente asidas
    por manos errabundas, a esa hora
    en que los campos quedan despojados
    de matices efímeros y esplende
    en lo remoto el infinito rostro
    de Dios, todo maduro, constelado
    de un llanto celestial que apenas cae
    temblando sobre el polvo:
    ¿no te has sentido alguna vez herido
    por un tenaz deseo de perderte,
    de quedar para siempre olvidado
    como una cruz oscura o una estatua
    dormida entre las hojas
    -aquéllas que has mirado, solitario,
    hacia el atardecer, entretejidas
    con regueros de luz, resplandeciendo
    con una vida inmaculada, llena
    de voluntad, de amor sin pesadumbre.
    y amanecer al aire de la aurora
    con la frente, morada del rocío,
    lo mismo que una flor desguarnecida;
    así, expuesto al asombro de bestias inocentes
    o quizás de algún ave que baja de improviso
    a levantar el fruto caído junto a ti,
    lejos de lo que el cieno decrépito envilece
    en sus vastos sepulcros y asimismo
    de las momias con ojos de extinguida ceniza
    en cuyos huecos hilan de noche las arañas,
    de esos ramos tardíos que naufragan deshechos
    en el fondo de un nicho?


    PLENITUD


    Como una nube cuyos grandes ojos
    vagan nostálgicos hasta caer,
    pletóricos y graves,
    sobre el raso morado de un paisaje invernal
    o más bien como un árbol solitario,
    rezumante de frutos,
    inclinado de modo que sus ramas
    tocan la tierra y en un vasto círculo
    extienden por el ámbito umbrío de la hierba,
    sobre el lecho de antaño su cálido rumor:
    así mi corazón, grávido ya
    de inmemoriales cosas, de los seres
    que respiran asidos a sus hojas, de todo
    lo eterno, en fin, que vive alimentando
    sus antiguas raíces y de aquello
    que por ser infinito sobrepasa
    su duración o acaso de otro modo
    más invisible mana de su oscura
    copa terrestre un vino misterioso
    que los exalta, llenándolo
    de majestad, y esparce
    su aroma melancólico en las cosas
    que lo miran pasar como a un hermano,
    dulcemente rendido y ávido aún no obstante
    bajo el peso de tanto amor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 13 Nov 2016, 03:49

    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES


    IV

    EL AMANTE

    Su cabeza, de un derruido esplendor,
    yace al pie de la hiedra, entre los muros
    seculares; debajo de su follaje hundido
    fluye un agua sombría que sube hasta mis ojos
    con doliente avidez; alrededor
    como en torno de una extraña mansión,
    vagan palomas secas, indefensas
    criaturas que la herrumbre del otoño ha invadido.
    Entretanto el crepúsculo, como una suave túnica
    cae en húmedos pliegues de púrpura y exhala
    un vaporoso lampo sobre el sueño
    del musgo que corona su cabellera inmóvil.
    ¿Qué tardío, melancólico amante,
    de piel entretejida por las lluvias, retorna
    a esa ruina adorable donde tañe
    la cítara olvidada?
    Oh, sólo él, a la sombra que el antaño acumula
    en los enterratorios de brillantes sortijas,
    abre su corazón, ya constelado
    de venablos azules, y su hálito conmueve
    las solitarias llamas,
    la tormentosa espuma que sobre ella arde aún.

    EL ELEGIDO

    El es quien poseído de secreto fervor,
    sintiendo gravitar los transitorio,
    quiere dejar algo permanente de su ser
    tan limitado y requerido en medio de todo
    para pulsar sin estupor lo inmensurable.
    El es quien coronado por un arduo destino
    al cual fue siempre fiel desde su origen,
    viene a exaltar la tierra que le ve padecer,
    oh, grávida de frutos, que levanta
    con sus frágiles manos como un cáliz donde arde
    un vino inagotable y afirma lo perenne,
    él, cuyo vaso está hecho de limo tan efímero.
    El es quien os ofrece los zumos sempiternos
    y ama la vid, el agua, la rosa purísima
    y la sal que pone en la lengua cuando nombra
    con voz resplandeciente las cosas más oscuras.

    ¿Qué hubiera sido de él, el desvelado, el solitario,
    si el amor de los dioses no le hubiese otorgado
    ese instrumento fino y ardiente que ejercita
    en su difícil soledad, en su vigilia?
    Por ese don tan singular, tan misterioso,
    va él como un antiguo profeta de la tierra
    despertando a su paso las piedras y las flores,
    tañendo lo sublime, lo inefable.
    ¿Habéis oído en lo hondo del silencio,
    en la gran plenitud que llega con las tardes
    o en la calma nocturna, junto a un río,
    en el templo de un bosque, en la montaña,
    resonar la columna de su canto
    maravilloso? ¡Ah, en su inmenso canto
    habita un ángel de alas espléndidas que surca
    el infinito y hace llamear los horizontes!
    No es sino eso que alguna vez habéis oído
    y os arrebata, os hiere dulcemente.

    Acogedlo; yo os puedo aseverar
    que este elegido sin edad no necesita
    de vosotros, como único homenaje,
    nada más que una palma serena y encendida,
    una hoja del follaje numeroso
    y un solo oído atento sobre su corazón
    no mancillado.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 14 Nov 2016, 01:02

    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES



    EL DONADOR


    Semejante a una llama que arde sin consumirse
    y cuyo resplandor hiende gloriosamente
    la oscuridad, henchido
    de su vasto fervor, alto en el pedestal
    de su grandeza, esplende
    con una luz tan pura que el hipócrita arroja
    sus vestiduras y el ladrón que reina
    frenético en las plazas
    se detiene perplejo, con las manos ornadas
    de una brillante escoria.

    De colina en colina
    de valle en valle, sobre
    las coronas del mar,
    entre los pliegues de las rocas, dentro
    de dormidas corolas,
    como una onda de infinitos destellos
    o como un arpa que el tiempo tañe, grave,
    caudalosa y profunda, resuena su llamada
    y el gran fulgor que esparce en la extensión
    circunda de una aureola sagrada la Montaña.

    ¿Qué ha sucedido, entonces? Ved: de pronto
    los muertos se desprenden de sus pálidas gasas,
    la boca del sediento se apacigua y florece
    rebosante y aquéllos
    sobre los cuales una espesa ruina
    ha vegetado, llenos de súbita vehemencia,
    arrancan de su piel los horribles vestigios
    y salen a buscar el humeante verdor
    de las praderas, el sabor vetusto
    de los huertos, las fuentes donde el agua
    fluye perennemente
    con tal diafanidad que es el reflejo
    terrestre de sus dones.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 14 Nov 2016, 01:03

    CÉSAR ROSALES

    LA CASA EN LA COLINA

    5

    Soflamas de las siestas, iguanas y avisperos en las piedras
    calientes,
    sopor de la maleza,
    firmamento cuajado por estrellitas azules del alfalfar florido
    a la vera del río
    con pestañas de juncos, en la vega,
    bajo un flotante tul de mariposas,
    zureo de palomas en la espesura idílica y honda de los talas ,
    bisbiseo , susurro de las hojas en la vieja alameda,
    oh pánico estridor,
    zumbel de las cigarras girando delirantes como trompos de
    música,
    suspendidos del hilo de miel incandescente de un canto,
    lanzadas
    al torbellino, al vértigo sonoro,
    con ciego ardor, con trágica demencia,
    hasta morir quemadas en la llama de un sortilegio cruel,
    como el conjuro
    de un primitivo, oscuro,
    de un esotérico y simbólico rito;
    áspero y seco ruido quebrado de las cañas allí afuera, y
    adentro
    una profundidad, un frescor de cisterna.
    Y esa mosca obstinada, de color de obsidiana verde-gris,
    cuyas alas,
    vítreas y transparentes, emitían apenas
    una débil y tenue vibración
    y se tornasolaban bajo el haz repentino de un flequillo de
    luz filtrada al sesgo
    por la ventana roja del poniente
    a través del encaje de aquella cortinilla que el céfiro cortaba
    dejando vislumbrar por detrás de los claros del ramaje,
    más allá de los verdes y boscosos collado,
    la levantada cresta, las aristas desnudas del farallón rosado
    de unas cumbres
    jaspeadas, terca mosca solitaria, avarienta de luz que en la
    suave penumbra
    estival de la estancia volaba atolondrada y temblorosa
    con un leve, monótono,
    tenaz y melancólico zumbido, un zumbido
    que persiste y escucho aún, a veces, lejanísimo pero
    extrañamente claro,
    y despierta el recuerdo de la umbría y soleada floresta de
    la infancia
    entredormida allá en el cuenco de un valle amueblado de
    luz,
    de arroyos de cristal, de abejas de oro!

    ( Fín del poema Vieja Casa Natal, cerca del río, al pie de la Colina...)

    El siguiente y último poema que expondré de CÉSAR ROSALES es LA FLORESTA.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 14 Nov 2016, 01:36, editado 2 veces


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 14 Nov 2016, 01:05

    EL SUR Y LA ESPERANZA

    CÉSAR ROSALES



    V

    ORBITA

    El dolor, su dominio de ardorosas aristas,
    el sufrimiento al fin,
    me han dejado un reflejo de su sal indeleble;
    han dejado en mi sangre,
    en el oceánico metal de mi canto
    un sabor melancólico.

    .... De la tierra natal traigo el fuego sagrado,
    la miel de las montañas,
    la infancia como un ídolo de antaño
    los pies llenos de espuma, los cabellos
    coronados con grandes hojas salvajes.
    .........................................................
    Y el sur, donde he querido
    con furor, donde he visto sobre todo
    cómo era la Esperanza,
    no una rama caída de los días,
    sino un ala, una ráfaga eterna del tiempo
    que nos hace temblar silenciosos,
    adorar las estrellas.

    Y la vida, la vida,
    lo que nos sobrepasa cuando damos la nuestra
    al destino; todo eso y lo indecible
    que hay en mí, me sustenta,
    me destruye y me crea sin cesar, renovándome
    como el rostro del mar..


    *** FIN ***

    Pues bien,  este es el último capitulo del libro El sur y la esperanza,  de César Rosales.
    ¡Maravilloso ha sido el haber conocido al autor de tales obras!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 15 Nov 2016, 03:05

    Me faltan unos pocos poemas de diferentes antologías que me gustaría poner. pero me vine a Mazarrón y no me traje los papeles correspondientes. Por tanto, y como te había comentado, querida amiga empezaré con ese estudio crítico que ya te dije. Ocurre que en el mismo, bellísimo, serio y riguroso trabajo, se hace una exégesis de varios autores ( A.E. Agüero; Polo Godoy Rojo; Berta Elena Vidal de Battini... y el mismo César Rosales que es el que nos interesa). El estudio ,"EL ESPLENDOR DE LA PALABRA" está signado por PERLA MONTIVEROS DE MOLLO, y es del año 1994. Parece ser que Perla fue ( o es, puesto que ignoro si vive todavía) una gran Crítica de Literatura. Y poeta , a su vez.  Nosotros no queremos apropiarnos intelectualmente de su trabajo. A ella y sólo a ella corresponde el mismo. Pero creemos conveniente que se empiece a conocer que esto de la poesía es bastante más que 3 0 4 autores consagrados. Afortunadamente.

    Textualmente, pues :

    "CARTAS DE VICENTE ALEIXANDRE A CÉSAR ROSALES

    ("La poesía es una sucesión de preguntas que el poeta se va haciendo. Cada poema, cada libro es una demanda, una solicitación, una interrogación, y la respuesta es tácita, pero también sucesiva y la da el lector con su lectura." Vicente Aleixandre)

    A.- TRAS LAS HUELLAS DEL DESTINO LITERARIO DE CÉSAR ROSALES :

    "Escribí con amor y por amor a mi pueblo, a mi país, al hombre universal", con estas palabras finalizó César Rosales su conferencia "La poesía como testimonio", dad en la Fundación Argentina por la Libertad de la Cultura (1). Todo empieza así en el amor a su pueblo, en el ejemplo de un padre labrador, en las oídas y retenidas voces comarcanas, y esta genuinidad esplenderá en el poeta a lo largo de su vida. Y en momentos importantes, las afinidades electivas serán vías para crecer y para comunicar lo de su tierra; amistades que atesoró el escritor y que no dejan de admirarme. (2)

    Queda testimonio de su amistad con grandes escritores argentinos como Manuel J. Castilla, Carlos Mastronardi, E. Martínez Estrada, César Tiempo, Vicente Barbieri, Jorge L. Borges, M. Mujica Láinez , Francisco Luís Bernárdez, Bernardo Canal Feijóo, León Benarós y tantos más. Amistades americanas como la de Miguel Ángel Asturias, Cintio Vitier, Pablo Neruda, Arturo Torres Rioseco, Edmundo Urbansky y J.S.Allen. Amistades europeas, valgan entre otros grandes nombres los de Juan Ramón Jiménez, Vicente Sleixandre y henri de Lescoet.

    Su sencillez, su discreción que cantó en alejandrinos otro amigo suyo, Joaquín Gómez Bas (3), mantuvo silente tanta relación valorativa y afectiva. Conociéndola y ya a más de veinte años de su muerte, destaco que César Rosales ha dejado a su pueblo aún otra herencia hermana de sus obras, tal el reconocimiento de su condición humana y de escritor dado por altos valores literarios de su tiempo. Así aprecio su relación con Vicente Aleixandre.

    B.- Cont.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 15 Nov 2016, 13:36, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 15 Nov 2016, 09:33

    CÉSAR ROSALES

    FLORESTA (Fragmento. Este poema creo que pertenece CANTOS DE LA EDAD DE ORO)

    Umbral del Edén


    Había una edad de oro,
    otra bella durmiente del bosque,
    mecida en el vapor de la floresta
    soleada, umbría y verde de la niñez, allá
    donde las claras fuentes
    manaban dulcemente un temblor virginal
    para todos los hombres y las bestias,
    y hasta los pájaros del cielo, el picaflor y la oropéndola,
    bajaban a beber en la fontana de plata,
    primer espejo puro de los ángeles,
    las nubes y los astros de la celeste bóveda.

    Allí estaba el maná del amor - y no sé de otro-
    con la leche y la miel del paraiso
    fluyendo en blancas y doradas sílabas
    que la boca inocente saboreaba con júbilo y unción
    sacramental, y allá estaba también
    el beso tierno de una luz dichosa
    que al viento balanceaba en una espiga
    como una trenza de oro
    junto al río.

    Y el cielo,
    infinita promesa, divino imán, torrente
    de zafiro corona,
    bocanada de luz y estrellada caverna,
    resonante y abierto
    igual que una campana o una corola
    desmesurada, el cielo que de pronto
    parecía desplomarse con todos sus cristales y pájaros
    sobre las tenues alas de un insecto,
    y ese insecto zumbaba, revolaba, aleteaba dentro del
    corazón
    hasta fundirse en él, hasta ser ese atónito,
    mudo y estremecido corazón.

    El cielo,
    narciso azul, pupila
    de lo absoluto, rostro,
    rostro infinitamente reflejado,
    asomándose a líquidos espejos
    de faz límpida y tersa o a balcones
    de rizadas espumas,
    resplandecía quieto o agitado
    según las superficies,
    las hermosas y vanas apariencias
    que lo iban espejando;
    abismado remanso , ciervo de ramas vagabundas,
    espectacular fontana,
    piel de jaspeada ondulación marina,
    brazos de largas venas de turquesa.

    (Entonces no existían las antípodas
    y cenit y nadir, cumbre y abismo,
    eje y circunferencia, alma y paisaje,
    interior y contorno eran en realidad
    la misma cosa, pues todo era a la vez
    objeto amado, centro
    de un paraíso, todo vida, ser,
    tiempo y espacio.

    Y en el umbral de espuma del Edén todo el cielo
    era un alto fanal,
    una remota lámpara
    día y noche escondida sobre la tierra, siempre
    derramando su fluido alucinante
    descendiendo en vahadas de efluvios y destellos
    por invisibles, infinitos grados,
    hasta la luna negra de los escarabajos,
    y era la tierra un regazo natal,
    un cántaro de greda perfumada
    que ascendía en resinas y vapores en fuegos y hoplanadas ,
    donde el polvo hasta el alma desnuda y temblorosa,
    desde el alma a los ojos profundos de la noche
    ¡Oh, estrellas - semillas del misterio- ascuas de oro!" (1966)


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    Mensaje por Walter Faila Mar 15 Nov 2016, 09:37

    He leído algunos poemas de Rosales, realmente ha sido una muy agradable sorpresa gracias amigos


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