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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 28 Jul 2024, 01:23

    ELVIO ROMERO



    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)



    YAGUAVEVÉ
    (EL COMETA)

    ¡Saltó el tigre!

    Rayó el cielo.

    Salto-hoguera-del-cielo.

    Hirsuto el flanco astral,
    ajustó el paso;
    felino su respiro,
    midió el pulso;
    lamió las garras verdes,
    tramó el salto,
    premeditó las huellas,
    ajustó el movimiento,
    aliento y fuerza...

    ¡Y con el arco tenso de los tensos ijares,
    dobló sobre el abismo su azul fosforescencia!


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    ELVIO ROMERO (1926-2004) - Página 34 Empty Re: ELVIO ROMERO (1926-2004)

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 28 Jul 2024, 01:24

    ELVIO ROMERO



    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)



    YNAMBU'I
    (PERDIZ SILVESTRE)

    ¡Susto en las hierbas!

    Silbido original,
    pico al ras de la tierra,
    flecha en el pasto, ocasional, sonora
    estridencia color perdiz arena,
    chispa en el matorral,
    nauta en la siesta.

    Revuelo codorniz.
    ¡Susto en las hierbas!




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 29 Jul 2024, 00:16

    ELVIO ROMERO



    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)





    ETIGUARA, ANTIGUO POETA GUARANI

    I


    Los brillantes plumajes
    verdes le precedieron,
    en la altura las huellas
    del jaguar que iba huyendo,
    y la vara cruzada
    que orientara a los vientos.

    Bajó del Sol Naciente, lo anunciaron señales
    de esotéricas voces que llegaron en sueños,
    señales procedentes de las cuatro estaciones
    y el dominio del trueno.

    Con plumas primigenias y ojos sacerdotales
    —con el color radiante desprendido del cielo—,
    los pájaros sagrados le signaron la frente
    con su hechizo y su vuelo.

    La neblina que infunde vitalidad, el humo
    del soplo originario le dio el entendimiento,
    las palabras excelsas de los secretos himnos,
    virtud, templanza, fuego.


    II


    Habló de cosas hondas.

    (Debió tener los ojos chamuscados
    de tanto interrogar en la penumbra.)

    Incursionó en la grave lunazón de los mitos.

    (Vibraban en su acento ecos ocultos.)

    Vio el oro reluciente, la asombración, la magia
    del colibrí radiante que exhalaba el rocío.

    (La primer pomarrosa floreció a su costado.)

    Llevó la verde vara de ritmo resonante
    con que su tribu oraba bajo la luna llena.


    III


    Por una noche errante
    se perdieron sus huellas.
    Emigró con su raza
    (soltó su flecha el sol, desabrochaba
    sus pétalos la flor del gran misterio),
    se echó por los caminos con boca interrogante;
    detrás de sí los suyos, los de rostro
    de arena calcinada, los de manos
    raídas y roídas,
    los más desamparados en la orfandad terrestre,
    que con pasos perdidos, polvorientos,
    emigraban y herían
    su alucinada sangre con espasmo y silencio.

    Etiguará, con ojos de talismán y asombro,
    develaba el enigma del futuro a su pueblo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 29 Jul 2024, 00:17

    ELVIO ROMERO



    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    CARA-CARA
    (CONJURO GUERRERO)


    ¡Las flechas
    de cazar!

    ¡Adórnanos las flechas,
    gavilán!

    Danos el escudaje
    de tu airoso plumaje
    —relámpago real—,
    el iris madruguero
    para el collar guerrero,
    ¡gavilán boreal - gavilán boreal!

    Adórnanos las lanzas,
    las lanzas de arrojar,
    con frenesí de estrellas,
    gavilán boreal.

    Sobre la selva virgen,
    el instinto aborigen,
    de tu acecho fatal,
    tus ímpetus de altura,
    de pujanza segura,
    gavilán boreal - gavilán boreal.

    Concédenos la vía
    de tu vuelo caudal,
    succión del aire raudo,
    gavilán boreal.

    Tu mirada avizora,
    sangrienta, acechadora
    —ojo halcón torrencial—,
    en sigilos certeros
    por atajos y esteros,
    gavilán boreal — gavilán boreal.

    Resérvanos la espina
    con que habrán de apuntar
    las finas cerbatanas,
    gavilán boreal.

    Vértigo de oleaje
    sombrío en el boscaje
    salvaje, original,
    tu acechante cabeza
    de embestida y destreza
    gavilán boreal — gavilán boreal.

    Concédenos tu salto
    de rapidez mortal,
    salto de grandes cazas,
    gavilán boreal.

    Concédenos el filo
    del oscuro sigilo
    de tu pico rapaz,
    su ágil y peligroso
    respiro silencioso,
    gavilán boreal - gavilán boreal.

    ¡Las flechas
    de cazar!

    ¡Adórnanos las flechas,
    gavilán!

    Y el iris madruguero
    para el collar guerrero,
    ¡gavilán boreal - gavilán boreal!



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 29 Jul 2024, 00:18

    ELVIO ROMERO



    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    DEL CAMPANERO VISIONARIO
    O LOS DELIRIOS DE EMETERIO


    El campanero de este pueblo
    domina el tiempo en la comarca,
    conoce la hora por el sol,
    por un astro en la madrugada,
    por el relámpago y su fulgor,
    por el aroma de la albahaca,
    por el viento en los eucaliptos,
    por el trino de la torcaza.

    Suele abrir, con llave de oro,
    la caja donde duerme el alba,
    los brotes del amanecer
    y la estrella de la mañana;
    puede subir por la colina
    tras una brizna extraviada,
    o entretener a los viajeros
    echando a vuelo las campanas.

    Emeterio, los días domingos,
    ya en su tarea iluminada,
    es un felino silencioso
    retozando en su cumbre diáfana;
    y el badajo, como un trapecio,
    lo transforma en un niño en andas,
    arrojándolo a las alturas
    en vuelo de ave alucinada.

    En el vaivén de su columpio
    de metal, se le ensancha el alma;
    tiene una fiebre de horizonte,
    un delirio de lontananza;
    abarca el llano, los confínes
    de su región con una mirada,
    y es el dueño del universo,
    un meteoro en la alborada.

    Ve, encaramándose a las nubes,
    el tren pequeño de su infancia,
    los caballos en las sortijas,
    el arribeño con su guitarra,
    el ojo desvelado y triste
    del loco de las serenatas,
    a la orogràfica doncella
    y a la mujer cordillerana.

    Ve que el mundo gira a sus pies,
    que las palmeras y las casas
    giran, en tanto gira el día
    como un cristal en la distancia;
    y siente, desde el campanario,
    que algo le crece en las espaldas,
    que es un pájaro fulgurante
    con un violín entre las alas.

    Y que salta y asalta el cielo,
    echando a vuelo las campanas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 29 Jul 2024, 00:19

    ELVIO ROMERO



    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    INMIGRANTE DE YEGROS



    Fue una estrella distante, el Paraíso,
    un revuelo de pájaros lo que alzó al Caminante,
    la visión de un sendero; fue una extraña
    y legendaria tierra la que imantó sus pasos,
    un espejismo súbito de ríos poderosos,
    una chispa solar a la distancia.

    Acongojó sus sueños
    una mitología de Selva Prometida,
    los signos del zodíaco, las zozobrantes islas
    en una inmensidad desconocida, la especiería
    y el naranjal de frutos de oro, las llanuras
    del tigre y del tapir,
    el resuello del puma en los palmares.


    Desde un vals, desde una alfombra
    y un distante jardín de tulipanes,
    desde una aldea de sempiterna bruma
    salió a cruzar el mar, el fin del mundo,
    hasta alcanzar un río de ardor y guacamayos,
    el susurro doliente de los montes,
    Puerto Naranjo, el Tebicuary,
    el prodigioso disco del sol en los caminos.

    Y después, lo demás: el descampado,
    el horizonte, su monótono trazo en el alcor del
    cielo,
    la yerba, el mandiocal, las uvas moscateles
    en las radiantes parraleras,
    las jaulas con las aves de color de arcoiris
    y los cañaverales y el mosto,
    las lluvias torrenciales y las sombras cruzadas de
    luciérnagas,
    y la nostalgia opalina de sus días lejanos y la
    iridiscencia de sus propios recuerdos.

    Pronto fue el arraigarse en una tierra
    cuya savia escarlata le salpicó la cara,
    la callada costumbre de anegarse en el llanto
    y la adustez severa del surco descubierto,
    de beber en el cántaro de arcilla de otros seres,
    de aprender un idioma de miel y ecos extraños
    y el afán increíble de atarse a otras costumbres.

    Ya para siempre hirviendo la memoria
    en una siesta ardiente,
    en un día caído del fulgor lacerante de los astros.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 30 Jul 2024, 01:15

    ELVIO ROMERO



    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    ELOISA


    Cultivó crisantemos
    al otro lado del sueño, cuando apretaba
    el calor; de madrugada
    salía a ver la luna, cargada de presagios,
    que ocupaba sus noches desveladas;
    creía que sus años eran años bisiestos
    iluminados porla espera, las flores y las lluvias;
    los astros se alhajaban de un intenso reñejo
    en su jardín de imaginería.

    Salía por el campo
    cantando un aire dulce de tabernas y puertos;
    en su ventana
    penetraba un aroma de países distantes;
    apretaba en su pecho una postal extraña
    con paisaje de redes, faros, marinerías.

    Su fantasía urdía un restallante manto
    de corales y perlas para sus esponsales.

    Y musitando un nombre bajo las casuarinas,
    soñaba con un mar y un navegante.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 30 Jul 2024, 01:16

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    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    REQUIEM PARA UN TITIRITERO
    En memoria de Julio Correa.

    En la casa de la colina
    desde ayer habita la muerte,
    el viento
    desgasta un telón verde;
    hay un tinglado triste,
    vacío, que se mece,
    en la casa de la colina
    donde una flor morada crece.

    En la casa de la colina
    hay rincones que palidecen,
    un halo
    de luna el techo envuelve,
    hay Principes y Reinas
    y Arlequines con fiebre,
    en la casa de la colina
    por donde el tiempo se detiene.

    En la casa de la colina
    sube el musgo por las paredes
    la noche
    penetra y se conmueve;
    hay fantoches que sacan
    el guante a la intemperie,
    en la casa de la colina
    donde un retablo se oscurece.

    En la casa de la colina
    la desdicha tejió sus redes,
    el aire
    se detiene y se hiere;
    hay un hondo silencio
    de pantomima inerte,
    en la casa de la colina
    donde la sombra se estremece.

    En la casa de la colina
    corre el frío por los dinteles,
    la luz
    da un traspié y retrocede;
    hay un traje vacío,
    un Corcel sin jinete,
    ¡en la casa de la colina
    que da vuelta y desaparece!


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 30 Jul 2024, 01:17

    ELVIO ROMERO



    TOMO II




    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    SE VA EL CIRCO

    Se va el circo del pueblo.

    El cielo, encapotado.
    Hay un paisaje
    mágico que se esfuma.
    Desde el baúl que lleva consigo el saltimbanqui,
    saluda un viejo traje.
    Se agitan los felinos
    y el domador, gallardo, sube a un caballo y parte.

    Se va el circo.
    Garúa
    sobre el rincón baldío.
    Los carromatos salen
    en medio de una calma sofocada y de muerte.
    Van el payaso, el músico, la gorda, el tragasables
    —los que a la gente humilde dieron un paraíso
    de sueños, un alborozo raudo como el vuelo de un
    ave—,
    misteriosos y lentos, como si los cubriera
    la galera del mago con pañuelos radiantes.

    Se va el circo.
    Hay colores
    de rotas serpentinas sobre la alfombra grande;
    el ángel del trapecio desde una nube ríe,
    pasa y desaparece.
    Quedan viejas canciones en el aire.
    Hay una vaga angustia de partida
    en la mirada inmóvil de un animal salvaje.

    Se va el circo del pueblo.
    En un hondo vacío las golondrinas caen.
    Y hasta la carpa verde se parece a un pañuelo
    de novia, que llorando se despide en la tarde...



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 30 Jul 2024, 22:47

    ELVIO ROMERO


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    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    MADRUGADA


    Bajó la luna sobre el descampado
    como un pabilo en vela que vacila,
    como las alas de la garza blanca
    que voló en andas de una lluvia fina;
    salió temblando entre las nubes quietas,
    girando sobre sí, redonda y viva,
    sorprendiendo a un ramaje de penumbras
    que daba sueño al pueblo que dormía.

    Ya no guarda la noche sus secretos,
    porque la intacta lumbre la ilumina,
    porque con dedos de oro aparta el velo
    de los rincones y las cosas íntimas;
    todos los besos se inmovilizaron,
    las caricias se acallan desvaídas,
    y los ojos febriles se retraen
    en una red de luz que los enfría.

    Todo ha quedado inmóvil. Los misterios
    que rondan la penumbra se disipan,
    los brazos enlazados languidecen,
    pierden los labios su pasión furtiva,
    los murmullos se acallan, dando paso
    a la quietud que resplandece y brilla,
    y en las rejas de amor, las serenatas,
    musitan una incierta despedida.

    Se asomó el alba por mirarle el rostro,
    se acercó el búho de mirada estricta,
    el ave en ronda de los tajamares,
    la cascabel sonora en su guarida;
    se acercaron la alondra y el venado,
    se acercaron por verle la mejilla,
    pero la lumbre, somnolienta y riente,
    con un guiño final de despedida,
    cerró los ojos, inclinó la frente,
    y dio lugar al despertar del día.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 30 Jul 2024, 22:48

    ELVIO ROMERO


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    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    TROMPO


    El trompo de guayaba,
    Juan volador,
    descansa en una mano,
    salta veloz,
    pica y pica la tierra
    con su aguijón,
    girador deslumbrante,
    pájaro de color.

    Cae como una estrella,
    como un halcón,
    rayando cielo y suelo
    el bailador,
    rotando por el aire
    su diapasón,
    soltando un grito altivo
    de vencedor.

    Lleva un jazmín vibrante
    el trompo en flor,
    su piolín corta el viento,
    corta el fulgor,
    lleva encendidas alas,
    alas de ardor,
    cimbreando en la arena
    su desazón.

    No reposa jamás
    el trompo al sol,
    no se detiene nunca,
    salta burlón,
    da vueltas sin cesar,
    gira al fragor
    de la tierra que gira
    silbando alrededor.

    El trompo de guayaba,
    Juan volador,
    baja, sube, desciende
    en tirabuzón,
    abriendo un remolino
    a su alrededor,
    girador deslumbrante,
    pájaro de color.

    El trompo de guayaba,
    el trompo en flor.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 30 Jul 2024, 22:49

    ELVIO ROMERO


    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    EL ECLIPSE


    ¡Salto en alto!
    Transpiraciones celestes,
    mágica irrupción,
    rugidos.

    ¡Salto del tigre a la luna!

    Acechó el tigre a la luna
    de blancos colmillos —¡rio
    de luna por sus colmillos!—, tigre
    noche, tigre lluvia,
    tigre que persiguió al viento
    azul tigre azul, ofensa
    de luna por los colmillos
    del tigre acechando al viento
    nocturno frente a la luna.

    Persecución, maleficios
    del tigre azul en la noche.

    Mágica irrupción,
    rugidos
    del tigre sobre los montes,
    del monte al viento,
    del viento al aire,
    del aire al tigre,
    del tigre...

    (¡Salto en alto!)

    i.. .el tigre devoró a la luna!

    Luna de colmillos blancos
    bajo la luna,
    colmillos de tigres, blancos
    de luna contra la luna
    blanca que persigue el tigre
    cerrando el paso a la luna.

    Transpiraciones celestes.

    Persecuciones del tigre.

    ¿Qué motas mancha la luna
    con color de piel de tigre;
    qué tigre
    manchó con motas de luna
    la piel de color de tigre,
    luna
    con motas de piel de tigre,
    tigre
    con motas de piel de luna?

    ¿Devoró la luna al tigre?
    ¿El tigre devoró a la luna?

    Persecución, maleficios
    del tigre azul en la noche.

    Luna de colmillos blancos
    bajo la luna,
    colmillos de tigres, blancos
    de luna contra la luna
    blanca que persigue el tigre
    cerrando el paso a la luna.

    ¡Salto en alto!

    Mágica irrupción,
    rugidos
    del tigre sobre los montes,
    del monte al viento,
    del viento al aire,
    del aire al tigre,
    del tigre...

    ¡El tigre devoró a la luma!



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    ELVIO ROMERO (1926-2004) - Página 34 Empty Re: ELVIO ROMERO (1926-2004)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 01 Ago 2024, 23:22

    ELVIO ROMERO


    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    BASTÓN DE CIEGO


    En el bastón de Osorio,
    el ciego, el trashumante,
    resopla el Noroeste, el viento
    dañino, tajeante
    —un travesaño por el firmamento—,
    el bastón ermitaño
    tanteando a la orilla del camino
    al anochecer,
    y era de ver
    cómo se iba cumpliendo su destino:
    golpear el pedregullo
    del sendero real, sin un murmullo.

    En el bastón —la caña
    de Castilla en la mano mendicante—,
    que refulge, jadeante,
    como ardiendo, y que luego
    —en su vieja costumbre
    de atravesar la loma hasta la cumbre—
    es tronco, leña y fuego.

    Un estremecimiento
    de viento infausto, un aire extraño
    gime en los campos, un compungimiento
    desolado, y un baño
    de pena de velorio,
    de hojarasca en la calle,
    como cuando a la tierra la sequía
    trae un oscuro tufo de agonía,
    rompiendo triste el corazón del valle,
    y está soplando en el bastón de Osorio.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 01 Ago 2024, 23:23

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    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)





    ROGATIVA A LAS LLUVIAS


    El campo ha muerto. El campo
    es una oscura lágrima.
    Gime la tierra. Se arrodilla un árbol
    con la entraña quemada.
    Sólo el silencio crece, sólo el polvo
    como un sorbo de sal en la garganta.

    "¡Oh, Señor de las lluvias,
    dios de una raza extraña:
    mira a tus hijos pobres,
    limpia su flor morada,
    sálvanos la cosecha,
    suspende aquí tus arcas
    de ríos torrenciales
    y de aroma balsámica;
    deja que se amamante
    la sedienta comarca
    del pezón de tus nubes,
    de caoba y cascada!"

    El campo ha muerto. El campo
    es una oscura lágrima.
    Como un aluvión torvo, la sequía
    deja su cepa amarga.
    Ahogada la tarde por el polvo,
    exhala una caliente bocanada.

    "¡Oh, Señor de las lluvias,
    dios de una raza extraña,
    solitario y piadoso,
    con crueldad sagrada:
    riega con agua dulce
    la salvaje llanada,
    cura nuestra sequía
    con brebajes de escarcha,
    mira nuestros rituales,
    acude a nuestras danzas
    y a nuestras rogativas
    de súplica y plegarias!".

    El campo ha muerto. El campo
    es una oscura lágrima.
    Quema el aire y las leñas se retuercen
    en la arena azorada.

    "¡Deja que se amamante
    la sedienta comarca,
    del pezón de tus nubes
    de caoba y cascada!"

    El campo ha muerto. El campo
    es una oscura lágrima.

    (¡Oh, Señor de las aguas!)

    El campo es una lágrima.

    (Dios de una raza extraña...)

    Zumba la tierra. El polvo
    suena como una lágrima.

    (Suspende aquí tus arcas...)

    El polvo es una lágrima.

    (¡... de ríos torrenciales
    y de aroma balsámica!)

    ¡Oh, Señor de las lluvias!
    El campo es una lágrima.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 01 Ago 2024, 23:56

    Aunque yo me prometiera NO VOLVER A PASAR POR GRANDES AUTORES , TU EXCEPCIONAL TRABAJO MERECE MI ADMIRCIÓN Y RESPETO.

    GRACIAS,LLUVIA.

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Ago 2024, 01:05

    En verdad, no sé si es trabajo, cuando se disfruta de tan buena poesía, de todas maneras, se agradece sentirse acompañada.
    Buen día y seguimos, amigo mío.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Ago 2024, 01:06

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    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    ESPEJISMO DE ENERO


    Llegó de la frontera.
    Un ascua viva
    era su roja estampa en el estribo;
    el collar del sudor sobre su pecho
    cafa en un torrente cristalino;
    su montado soltó en la resolana
    una cola de fuego y torbellino.

    Llegó de la frontera.
    Un ave extraña
    voló a su lado y sacudió el vacío;
    miró de reojo alrededor, impávido,
    como si el aire no le fuera adicto;
    reunió a la gente en su mirar severo,
    los ojos llenos de un cristal sombrío.

    Se detuvo un momento.
    Parecía
    que fuera a proferir un desafío,
    ya que en su gesto se anidaba el gesto
    del animal cebado y primitivo;
    su sombra estaba inmóvil y expectante,
    su desplante era torvo y forajido.

    Pasó de largo.
    Alivio hubo en el pecho
    de quienes contuvieron el respiro;
    de quienes presumían que la Muerte
    soltaría su aliento de improviso,
    ya que su ley era una ley oscura
    en su vida sin ley, por los caminos.

    Al avanzar al trote, en lontananza,
    el polvo lo borró en un remolino.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Ago 2024, 01:06

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    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    DE UNA FLAUTA Y UN PAJARO


    De un terreno escondido
    provenía el sonido de la flauta,
    del guayabal, desde un poniente en llamas;
    de aquella flauta y su estremecimiento
    casi tangible y doloroso, del
    aire herido que atravesó la calandria
    en su vuelo de amor; de allá provino
    el eco triste, el melancólico acento y el gemido
    de la flauta del ciego, la melodía acongojada y
    honda
    del hombre en el solar, del hombre anónimo en el
    valle, y allí mismo, en la siesta,
    encontramos al pájaro caído, en el ardiente verano
    —latido de colores yacente sobre el pasto—,
    aún con el cuerpo tibio, agonizante;
    al pájaro, al cautivo
    también de aquella música silvestre, al pájaro
    yacente en la red de esa música, de ese doliente
    acento, al pájaro caído en su vuelo de amor, atento
    al eco triste, a aquel sonido largo
    de flauta infausta y triste, pertinaz, desolada en el
    verano.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Ago 2024, 23:18

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    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    LA HONDITA


    ¡Al bosque!

    ¡A la caza de pájaros!

    (Tensándola, al acecho.)

    A la lomada, lejos, por donde el horizonte
    redujo a punto mínimo la tormenta y la lluvia.

    En la mañana verde, agazapados,
    jadeantes y felinos,
    conteniendo el respiro,
    cazadores furtivos,
    sigilosos...

    (Tensándola, al acecho.)

    ... mientras vuelan

    zorzales y palomas,
    tijeretas,
    mirlos y garzas blancas,
    golondrinas,
    tórtolas y calandrias,
    gorriones,
    teros y guacamayos.

    (Tensándola, al acecho.)

    En tanto la honda breve, tirante como un arco,
    ¡suelte el rayo seguro del bodoque certero!

    En la caza de pájaros.








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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Ago 2024, 23:19

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    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)






    POMBERO ACECHA SILBANDO


    Un silbido.
    ¿Por qué estremece un silbido?

    La umbría.
    ¿Qué anula el ojo en la umbría?

    El viento.
    ¿Qué tiene esta noche el viento?
    ¿Qué temor nos da el silbido?
    ¿O es la umbría?
    ¿O el viento?
    ¿Son el viento y la umbría?

    Reflejo, asombración de la penumbra,
    sobrecogiendo un silbo, un eco roto,
    Pombero avanza, atento, en los senderos
    y siempre acecha vigilante y solo.

    Muda de sitios piedras y caminos,
    altera el orden del color arbóreo,
    y astilla la quietud con su zancudo
    pie lunario, de pelos vaporosos.

    Rostro de sombra, ceja de forraje,
    guiña los ojos y tajea el fondo
    del miedo, adormecido en los parajes
    que pasma su bastón de mango umbroso.

    ¿Es la umbría o el viento?
    ¿O un silbido medroso, largo y hondo,
    un alma en pena sola,
    pies de rumores, rumoroso polvo,
    que ha venido a mirar en nuestros patios,
    a resbalar por nuestro oscuro asombro,
    a acongojar las noches desoladas,
    a erizarnos de sueños dolorosos?

    ¿Un ánima olvidada, en movimiento,
    ojo ancestral, doliente, misterioso?

    ¿O la umbría?
    ¿O el viento?


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Ago 2024, 23:20

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    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    VISITANTE DEL CIELO

    Pasó por estas tierras;
    aún perdura el aroma de rosas que tenía;
    se recuerda su porte, su talle cimbreante en las
    galopas,
    la corona de flores con que se engalanaba;
    aún estalla su risa de madrugada fresca,
    todavía se piensa que atravesó estos valles
    la más bella del mundo.

    No faltó quien creyera
    que descendió del cielo, clavel del paraíso,
    que de un purpúreo pétalo brotaba
    el ligero carmín de su mejilla,
    no faltó quien dijera que hablaba con los pájaros,
    quien grabara su nombre en su guitarra.

    Paseaba, de noche, en las barandas
    de un corredor sombrío en las afueras,
    extravagante y suave, mojada por la escarcha,
    mostrando a los extraños una arisca hermosura,
    los ojos de diamante, negra la cabellera,
    la más bella del mundo.

    La llevó un forastero
    en un año bisiesto y desdichado
    (en el día increíble que sobraba
    a la memoria de todos), un arribeño
    que la envolvió en un poncho de colores radiantes,
    que la elevó en un golpe de revés del destino;
    después, hubo un silencio de mariposas muertas,
    de viento desolado marchitando las flores.

    Cuando se la recuerda
    (aún perdura el aroma de rosas que tenía),
    se intercambian miradas los hombres pensativos,
    la divisan andando bajo las parraleras
    en un raro espejismo de su imaginería,
    la ven en un galope bajo la polvareda,
    dichosa y sonriente con su varón de fuego.

    La ven por un camino perdido en lontananza,
    la mujer de azahar, la flor del cielo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 04 Ago 2024, 00:21

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    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    Y-PORA, EL GENIO OSCURO
    DE LAS AGUAS...


    Vaivén de yerbas oscuras.
    Gime el agua.
    Gime el agua en las barrancas.
    Crepita el barro.
    Es el agua.
    Las almas gimen y gime
    el agua por las barrancas.

    Al centro de los naufragios
    conmueve una mueca amarga,
    un ojo turbio, una red
    de pelo que ensucia el agua;
    aparición del origen
    negro de las hondonadas,
    funda de raudo temblor,
    huevo del revés del agua.

    Una serpiente de fuego,
    constrictora, rompe el agua.
    Lumbre y algas.
    Se turba la oscuridad,
    y hay hogueras bajo el agua.

    Un grito seco acongoja,
    hipar de vampiro, el agua,
    de un extraño hedor nocturno
    y boca de torva magia,
    de una sombra entre los yuyos,
    de una efigie atormentada.

    La Osa Mayor se zambulle.
    Quema el agua.
    Quema el sepulcro del agua.
    La noche suspira.
    Hay ecos
    de suspiros que naufragan.
    Las almas gimen y gime
    el agua por las barrancas.

    Hay ahogados que le tocan
    y le interrogan y espantan;
    hay peces que le preguntan
    por qué enturbia sus escamas,
    pero él, trenzando alaridos,
    se pierde en las correntadas,
    cabeza de sien menguante
    y orejón de junco y algas...

    La muerte avanza.
    Sus dientes
    se afilan por las barrancas.

    Noche y algas.
    Es la muerte
    por los meandros del agua.
    Al centro de los naufragios
    conmueve una mueca amarga,
    un grito seco, una red
    de pelo que ensucia el agua,
    de un extraño hedor nocturno
    y boca de torva magia...

    Hay ojos de tigres.
    Rugen
    tigres guerreros que pasan.
    Hay chispas y apariciones.
    Y ojos de espuma que apuntan
    la dirección de las aguas...

    Pero él, trenzando alaridos,
    se pierde en las correntadas,
    cabeza de sien menguante
    y orejón de junco y algas,
    funda de raudo temblor,
    huevo del revés del agua.

    Y hay ojos de tigres, ojos
    de silencios que naufragan...


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 04 Ago 2024, 00:31

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    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    PUEBLO


    El sueño ocupa la siesta
    del pueblo blanco y tendido;
    hay un silencio dormido.
    El sueño ocupa la siesta.

    Si los párpados se cierran,
    en su interior algo sube,
    como el paso de una nube,
    si los párpados se cierran.

    Cuando una guitarra canta
    la quejumbre de una endecha,
    cae una rama deshecha,
    cuando una guitarra canta.

    Las aves se inmovilizan
    ocupando el horizonte,
    cuando sobre el alto monte
    las aves se inmovilizan.

    El viento en los naranjales
    enreda su verde vela,
    se detiene y se desvela
    el viento en los naranjales.

    Y el aire ha muerto, callado.
    El calor ocupa el cielo.
    Hierven la siesta y el suelo.
    Y el aire ha muerto, callado.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 04 Ago 2024, 00:31

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    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    ARPA CALESITERA
    (RESPONSO)

    (Arpa calesitera,
    callejera y juglar,
    con aire tembloroso
    de paloma torcaz,
    avispando las cuerdas,
    contemplando girar
    caballitos de palo
    que giran sin cesar.)

    Sobre su caja rota (todavía perdura
    su melodioso efluvio), como tiernas mortajas
    cayeron tierra y sombras, vuelos y alas dormidas
    de pájaros que oyeron su desazón silvestre
    deshecha, en abandono de espejo arrinconado,
    su caja, sola, sola,
    resto ajado y perdido de un suelto diapasón.

    (Arpa calesitera,
    de música sin fin,
    encantando las horas
    de la tarde infantil,
    llenándola de sueños
    de confín a confín,
    con un ligero aroma
    de flor de pachulí.)

    ¿Llegaría a destino
    el arpegio secreto que yacía en sus cuerdas
    de urdimbre popular? ¿Qué país silencioso
    habrá acogido el eco de su pobre cantar?
    ¿En qué otra calesita lejana estará alzando
    el Castillo-de-Sueños que levantó en los valles
    con un mágico acento de ilusión?

    (Arpa calesitera,
    resonando en canción,
    clavijas de alegría,
    clavijas de dolor,
    con faz de luz y noche
    como si fueran dos,
    la mitad de penumbras,
    la mitad de color.)

    Sobre su caja rota (madera fresca
    de amanecer), muchachos y jinetes
    de quermese y domingo en despoblados tristes
    desgranan la nostalgia de su pobre ilusión,
    y memoran el tiempo en que sonaba
    su caja sola, sola,
    como una resonancia de sudestada gris.

    (Arpa calesitera,
    prestidigitación
    de siesta sosegada
    en fiesta de fulgor,
    de caballos pintados,
    galopando al ardor
    extraño de los días
    que dijeron adiós.)



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 06 Ago 2024, 23:29

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    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)





    UN BARCO DE PAPEL


    El barco de papel en la laguna,
    como una estrella brilla, frágil, blanco en las
    ondas,
    girando sobre sí, rotando lentamente
    sobre un agua de lluvia, a merced del azar, airoso
    bajo los temporales, inclinado hacia rumbos
    imprevistos
    como nosotros mismos, como la vida misma
    que emprendimos (un barco de papel), rotando
    y avanzando inasible sobre las densas aguas
    agitadas al viento, bajo los vientos ásperos
    que giran en sus velas, regresando
    riesgosamente en cada orilla, torciendo
    el rumbo firme, fuerte, frágil,
    igual que aquel tranquilo, blanco y abandonado
    barquito de papel en la laguna.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 06 Ago 2024, 23:30

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    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    MARIA DE JESUS RIQUELME

    María de Jesús Riquelme,
    sonríe con los carreteros,
    desata con ardor las trenzas
    en un maravilloso juego;
    mira, procaz, al silencioso
    que la codicia en su embeleso,
    con un clavel entre los labios
    y una azucena sobre el pecho.

    María de Jesús Riquelme,
    tira una flor a los arrieros,
    dalia, jazmín, diamela, rosa,
    ,egún su antojo y sus momentos,
    con la inocencia o la demencia
    que parece avivar su cuerpo,
    y con su risa y con su danza
    desata una pasión sin frenos.

    María de Jesús Riquelme,
    levanta la pollera al viento,
    radiante y cimbreante el talle
    tentándolos con su secreto,
    enseñando el muslo desnudo
    o el nacimiento de los senos,
    enardeciendo a los varones,
    atizando su oculto fuego.

    María de Jesús Riquelme
    jugó su suerte en el sendero,
    cuando salió en la madrugada
    con una estrella en el cabello,
    lasciva en el albor del día
    y esplendente como el lucero,
    concitando en quien la miraba
    el soplo oscuro del deseo.

    María de Jesús Riquelme,
    al rehusarse a los requiebros
    del silencioso y sudoroso
    que la asediaba con sus celos,
    en el espejo del azar
    cambió el color de su pañuelo.
    Lo volvió negro. Con la muerte
    se unió en la calle de su pueblo.

    María de Jesús Riquelme,
    la novia de los carreteros.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 10 Ago 2024, 00:48

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    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)





    JAKAIRA,
    PROTECTOR DE LOS HECHICEROS


    ¡Sobre las aguas viene!
    Jakairá,
    pluma-azul-plumón-del-monte,
    saltando viene untado
    del ungüento de cera, en su piragua,
    Jakairá, de agua verde,
    de luz contaminante,
    Jakairá,
    ¡ Jakairá viene sobre las aguas!

    ¡Sobre los montes viene!
    Jakairá,
    jabalí montaraz, piel de venado
    solar vestido viene,
    hechicera la vara de la mano,
    fina la cerbatana con veneno,
    manto conjurador,
    augur del monte,
    ¡Jakairá viene sobre los montes!

    ¡Jakairá por la niebla!
    Jakairá,
    jadeante, respirando
    la cocción curativa de las hierbas,
    caburé inmemorial de ala agorera,
    Jakairá, ajorca fértil
    de fibra cocotera,
    Jakairá, pie de puma, nocheriego
    Jakairá, pie de niebla
    sobre la niebla,
    ¡Jakairá llega desde la niebla!

    ¡Jakairá en los esteros!
    En la hoguera
    pasta de las lagunas, en la orilla
    y el bostezo caimán de los pantanos,
    en la costa cargada de alimaña,
    dueño de las pociones
    con que se expele el daño,
    Jakairá en su membrana
    murcielagal de bruma,
    ¡Jakairá viene desde la bruma!

    Jakairá, con fetiches
    de rito en su corona cocotera,
    solar vestido viene,
    serpiente en la hoja seca,
    caburé inmemorial de ala agorera,
    verde máscara viene,
    Jakairá, acción de embrujo,
    manto conjurador, augur del monte
    con gesto curandero.

    ¡Augur del monte!


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 10 Ago 2024, 00:49

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    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    PORA, ESPÍRITU NOCTURNO


    Es la noche. El silencio.
    El hervor chamuscado de la sombra.
    El pabilo que tiembla. Es el murmullo
    varado, interrumpido. Es un ojo nocturno
    que no ve, es una mano
    que no es mano, que es ojo,
    es un ojo que es mano,
    lo que no existe y anda,
    lo que existe y no existe;
    es un helor apenas,
    un estremecimiento,
    es un hombre que mira por la noche,
    es la noche que mira por un hombre.

    Rostro de alfarería;
    su tardo andar es grumo
    de tierra caminera;
    su calcañar velludo
    pisa un rincón desnudo
    de arboleda sombría;
    su pecho, una guarida
    de astrologia y humo,
    de pájaros, un nido
    de yerba forrajera.

    ¿Pero existe o no existe?

    Es la noche. El silencio.
    El sortilegio de las hojas muertas.
    La cerrazón temida. Es el ruido
    que al sofocarse crece. Es el sigilo
    riesgoso. Es un rito
    que no es rito. Es el eco
    que no es eco, que es gesto,
    es un gesto que es eco,
    lo que no vive y suena,
    lo que suena y no vive,
    lo que es sombra y no es sombra,
    es un hombre que crece en el misterio,
    el misterio que crece desde un hombre.

    ¿Pero existe o no existe?

    ¿Es golpe seco
    de una rama pisada,
    imaginada, triste;
    es un espanto, un eco
    nocturno, un alma castigada,
    un viento
    en movimiento?

    Es un hombre que mira por la noche.
    Es la noche que mira por un hombre.

    un cuerpo.

    Una vida que es sombra.
    Una sombra que es vida.

    El hervor chamuscado de la sombra.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 10 Ago 2024, 00:50

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    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)




    ROGATIVA A LOS VIENTOS BENÉFICOS
    (NORTE Y ESTE)


    Vientos procreadores,
    temblores del maizal,
    llanos y montaraces,
    soplos del mandiocal,
    alientos de la tierra,
    de su roja raíz,
    un viento milagrero
    y un viento curador.

    ¡Despoblad la morada
    del pasmo y del temblor,
    del invierno y la noche,
    del eco aterrador!

    Proteged del invierno
    nuestras vasijas hondas,
    el bronce de nuestras espaldas,
    el plumaje que nos corona,
    el ímpetu de nuestras marchas,
    las rodillas que no se doblan,
    la frente aupada en el trajín perpetuo,
    el aire herido en las cañadas torvas!

    Resuellos del silencio,
    ecos de asombración,
    cascabeles sonoros,
    rebanadas del sol,
    de cuero detonante,
    de cuero abrasador,
    el uno, milagrero,
    el otro, curador.

    ¡Despoblad la morada
    del pasmo y del temblor,
    del invierno y la noche,
    del eco aterrador!

    ¡Proteged del invierno
    y de la noche todas
    las tierras donde cosechamos,
    los ramajes que nos adornan,
    que se inflaman de luces mágicas,
    que se inflaman de luces rojas,
    de peligro y ardid las cacerías
    y la pluma ritual de las ajorcas.

    Vientos procreadores,
    raíces de maíz,
    con ojos tabacales,
    lagartos sin color,
    el uno, milagrero,
    el otro, curador.

    ¡Despoblad la morada
    del eco aterrador!

    Del invierno y la noche
    el desliz de nuestras canoas.

    Del invierno y la noche
    la templanza que nos corona.

    Del invierno y la noche
    nuestras conquistas victoriosas.

    Del invierno y la noche
    las preguntas de nuestras bocas.

    Vientos procreadores:
    ¡proteged las mazorcas!



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 10 Ago 2024, 23:38

    ELVIO ROMERO


    TOMO II


    LOS VALLES IMAGINARIOS
    (1984)






    CURUPI
    SATIRO SILVESTRE

    Éste es el hombre duro,
    Curupí, el misterioso
    soplo del monterío
    traído por el viento,
    luciferino, impuro,
    indígena y bravío,
    desflorador fogoso,
    genital y violento.

    Fuego que va y regresa,
    fuego que viene y pisa
    el arenal caliente,
    lengua ardida que besa,
    que se enciende y acosa
    sonámbula y de prisa;
    sátiro del bajío,
    del monte y la llanura,
    macho torvo y gregario,
    macho cabrío,
    muda
    carne lasciva, roja,
    callada
    sangre mimetizada,
    hirviente calentura,
    Eros primario.

    Éste es el hombre duro,
    callado, que en verano
    va azorado en su fiebre,
    asediando en los fondos
    del patio y la humareda,
    cuerpo de enigmas, pálido
    espectro oreando el nido
    de sombra en la arboleda.

    Burlador de la siesta,
    circuido
    del vértigo y del halo
    febril de su osadía,
    rondador sorpresivo,
    caminero,
    terrestre,
    estuprador diurno,
    toro de la floresta,
    fulgor del mediodía,
    seductor sin decoro,
    falo
    suelto y sonoro,
    sátiro taciturno,
    sol silvestre.

    Huid, muchachas, de su torvo acecho,
    del acecho implacable en que se acerca
    la intensa fiebre de su sangre oscura;
    que no pase el yuyal, que jamás llegue
    a ejercer su lascivo magisterio
    con su lengua de arcilla y calentura,
    a desvelar vuestro dormido pecho,
    a fecundar un río en vuestro vientre,
    ¡que Él va a cortar vuestro ramaje verde
    y a perderse otra vez en su misterio!


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