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CLARICE LISPECTOR ( Centenario de nacimiento)

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CLARICE LISPECTOR ( Centenario de nacimiento) - Página 13 Empty Re: CLARICE LISPECTOR ( Centenario de nacimiento)

Mensaje por Maria Lua el Lun 07 Sep 2020, 12:26

En la punta del pie el salto.

Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy.

¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy.

Del cuento Esa allí a donde voy.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 12 Sep 2020, 17:33

UN MOMENTO DE DESÁNIMO
En algún punto debe de haber un error:
es que al escribir, por más que me
exprese, tengo la sensación de nunca
haberme expresado en verdad. A tal
punto eso me desalienta que me parece,
ahora, haber pasado a concentrarme más
en querer expresarme que en la
expresión misma. Sé que es una manía
muy pasajera. Pero, de cualquier forma,
intentaré lo siguiente: una especie de
silencio. Aun cuando siga escribiendo,
usaré el silencio. Y, si existiera lo que
se llama expresión, que se exhale de lo
que soy. Ya no va a ser más: «Me
expreso, luego soy». Será: «Soy, luego
soy».

Descubrimientos.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 12 Sep 2020, 17:34

 La vida era tan fuerte que se amparaba en el propio desamparo. Estar viva —sintió— tendría, de ahora en adelante, que ser su motivo y su tema. Con curiosidad tierna, envuelta por el olor de jazmín, atenta al hambre de existir, y atenta a la propia atención, parecía estar comiendo delicadamente viva lo que era muy suyo. El hambre de vivir, Dios mío. Hasta qué punto ella estaba en la miseria de la necesidad: cambiaría una eternidad de después de la muerte por la eternidad mientras estaba viva.
Aprendizaje o el libro de los placeres.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 07:10

Pensar es un acto. Sentir es un hecho. Los dos juntos son yo que escribo lo que estoy escribiendo.
No se trata de un relato, ante todo es vida primaria que respira, respira, respira.

La hora de la estrella.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 07:11

Habrá un año en que habrá un mes en que habrá una semana en que habrá un día en que habrá una hora en que habrá un minuto en que habrá un segundo y, dentro del segundo, habrá el no tiempo sagrado de la muerte transfigurada.

Un soplo de vida.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 08:12


En algún punto debe de haber un error:
es que al escribir, por más que me
exprese, tengo la sensación de nunca
haberme expresado en verdad. A tal
punto eso me desalienta que me parece,
ahora, haber pasado a concentrarme más
en querer expresarme que en la
expresión misma. Sé que es una manía
muy pasajera. Pero, de cualquier forma,
intentaré lo siguiente: una especie de
silencio. Aun cuando siga escribiendo,
usaré el silencio. Y, si existiera lo que
se llama expresión, que se exhale de lo
que soy. Ya no va a ser más: «Me
expreso, luego soy». Será: «Soy, luego
soy».

Descubrimientos.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 08:15

Estar viva —sintió— tendría, de ahora en adelante, que ser su motivo y su tema. Con curiosidad tierna, envuelta por el olor de jazmín, atenta al hambre de existir, y atenta a la propia atención, parecía estar comiendo delicadamente viva lo que era muy suyo. El hambre de vivir, Dios mío. Hasta qué punto ella estaba en la miseria de la necesidad: cambiaría una eternidad de después de la muerte por la eternidad mientras estaba viva.




Aprendizaje o el libro de los placeres.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 08:37

Para rehacerme y rehacerte vuelvo a mi estado de jardín
y de sombra, fresca realidad, apenas existo y si existo
es con un delicado cuidado. Alrededor de la sombra
hace un calor de sudor abundante. Estoy viva.

Agua Viva


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 08:53

En cada palabra late un corazón. Escribir es esa búsqueda de la veracidad íntima de la vida. Vida que me molesta y deja a mi propio corazón trémulo el dolor incalculable que parece necesario para mi maduración: ¿maduración? ¡Hasta ahora he vivido sin madurar!
Sí. Pero parece que ha llegado el momento de aceptar de lleno la vida misteriosa de los que un día morirán. Tengo que comenzar por aceptarme y no sentir el horror punitivo del cada vez que caigo, pues cuando caigo la raza humana cae también conmigo.


Un soplo de vida.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 09:20

Y no te contaré ni siquiera eso que escribo y que contiene lo que soy y que te regalo sin que lo leas. Nunca leerás lo que escribo. Y cuando haya anotado mi secreto de ser lo tiraré como si fuese al mar. Te escribo porque no llegas a aceptar lo que soy. Cuando destruya mis anotaciones de instantes ¿volveré a mi nada de donde he sacado un todo? Tengo que pagar el precio. El precio de quien tiene un pasado que sólo se renueva con pasión en el extraño presente. Cuando pienso en lo que ya he vivido me parece que he ido dejando mis cuerpos por los caminos.

Agua Viva


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 09:21

La mudez del conejo, su modo de comer rapidito-rapidito las zanahorias, su desinhibida relación sexual tan frecuente como veloz —no sé por qué encuentro esas relaciones mutuas de los conejos de una gran futilidad, no parecen tener raíces profundas. El conejo me provoca un vacío
meditativo: es que simplemente nada tengo que ver con él,



Revelacion de un mundo


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 09:23

Nosotros dividimos el tiempo, cuando en realidad no es divisible. Siempre es inmutable. Pero nosotros necesitamos dividirlo. Y por eso surgió una cosa monstruosa: el reloj.

La relacion de la cosa


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 09:31

Yo trabajo con lo inesperado. Escribo como escribo, sin saber cómo ni por qué: escribo por fatalidad de voz. Mi timbre soy yo. Escribir es un interrogante. Es así: ?

Un soplo de vida


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 09:35

Quiero tener acceso a mí misma en el momento en que quiera, como quien abre las puertas y entra. No quiero ser víctima del azar liberador. Quiero tener yo misma la llave del mundo y transitarlo como quien transita de la vida a la muerte y de la muerte a la vida.
En la hora de mi muerte ¿qué haré? Enseñadme cómo se muere. Yo no lo sé.

Un soplo de vida.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 09:58

YO ME LAS ARREGLARÍA

Si mi mundo no fuera humano, también habría lugar para mí: yo sería una mancha difusa de instintos, dulzuras y ferocidades, una trémula irradiación de paz y lucha: si el mundo no fuera humano yo me las arreglaría siendo
un animal. Por un instante, entonces, desprecio el lado humano de la vida y experimento el alma silenciosa de la vida animal. Es bueno, es verdadero,
ella es
 la semilla de lo que después se vuelve humano.

Descubrimientos



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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 10:00

Verifico que estoy escribiendo como si estuviese entre el sueño y la vigilia.
Entonces de repente veo que hace mucho que no entiendo nada. ¿El filo de mi cuchillo se ha embotado? Me parece que lo más probable es que no entiendo porque lo que veo ahora es difícil: estoy entrando calladamente en contacto con una realidad nueva para mí que todavía no tiene pensamientos que le correspondan y menos aún una palabra que la signifique: es una sensación más allá del pensamiento.
Y entonces mi mal me domina. Soy todavía la cruel reina de los medas y de los persas y soy también una lenta evolución que se lanza como un puente levadizo hacia un futuro cuyas nieblas lechosas ya respiro. Mi aura es la del misterio de la vida. Yo me sobrepaso abdicando de mi nombre, y entonces soy el mundo. Sigo la voz del mundo con una voz única.

Agua Viva.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 10:04

No olvidar que el error muchas veces se había convertido en mi camino. Siempre que no resultaba cierto lo que pensaba o sentía, entonces se producía una brecha y, si antes hubiese tenido valor, ya habría entrado por ella. Mas siempre sentí miedo del delirio y del error. Mi error, no obstante, debía de ser el camino de una verdad, pues únicamente cuando me equivoco salgo de lo que conozco y entiendo. Si la 'verdad' fuese aquello que puedo entender, terminaría siendo tan sólo una verdad pequeña, de mi tamaño.

La pasión según G.H.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 10:05

En el fondo, Ana siempre había tenido necesidad de sentir la raíz firme de las cosas. Y eso le habíadado un hogar sorprendente. Por caminos torcidos había venido a caer en un destino de mujer, con lasorpresa de caber en él como si ella lo hubiera inventado. El hombre con el que se casó era un hombre deverdad, los hijos que habían tenido eran hijos de verdad. Su juventud anterior le parecía tan extraña comouna enfermedad de vida. Había emergido de ella muy pronto para descubrir que también sin felicidad sevivía: aboliéndola, había encontrado una legión de personas, antes invisibles, que vivían como quientrabaja: con persistencia, continuidad, alegría. Lo que le había sucedido a Ana antes de tener su hogar yaestaba para siempre fuera de su alcance: era una exaltación perturbada que muchas veces habíaconfundido con una insoportable felicidad. A cambio de eso, había creado algo al fin comprensible, unavida de adulto. Así lo quiso ella y así lo había escogido.

Del cuento Amor.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 10:38

Ya me caí muchas veces pensando que no me levantaría, ya me levanté muchas veces pensando que no me caería más. Ya llamé a quien no quería sólo para no llamar a quien realmente quería. Ya corrí detrás de un carro, por llevarse lejos a quien amaba. Ya he llamado a mi madre en el medio de la noche, huyendo de una pesadilla. Pero ella no apareció y fue una pesadilla peor todavía. Ya llamé a personas cercanas de “amigos” y descubrí que no lo eran… a algunas personas nunca necesité llamarlas de ninguna manera y siempre fueron y serán especiales para mí…

Soplo de vida


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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 11:02

En aquella hora de la noche conocía ese gran susto de estar viva, teniendo como único amparo tan sólo el desamparo de estar viva. La vida era tan fuerte que se amparaba en el propio desamparo. Estar viva —sintió— tendría, de ahora en adelante, que ser su motivo y su tema. Con curiosidad tierna, envuelta por el olor de jazmín, atenta al hambre de existir, y atenta a la propia atención, parecía estar comiendo delicadamente viva lo que era muy suyo. El hambre de vivir, Dios mío. Hasta qué punto ella estaba en la miseria de la necesidad: cambiaría una eternidad de después de la muerte por la eternidad mientras estaba viva.

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Mensaje por Maria Lua el Dom 13 Sep 2020, 16:43

CLARICE LISPECTOR - FRAGMENTOS Y FRASES DE LIBROS


 FRAGMENTOS Y FRASES DE “AGUA VIVA” DE CLARICE LISPECTOR

”No hay pasión sufrida en el dolor y en el amor a la que no le siga un aleluya” (p. 12)


” Escribo en acrobáticas y aéreas piruetas, escribo porque deseo hablar profundamente. Aunque escribir sólo me esté dando la gran medida del silencio” (p.14-15)


“La densa selva de palabras envuelve sólidamente lo que siento y vivo, y transforma todo lo que soy en algo mío que está fuera de mí” (p. 27)


“Entiéndeme: te escribo una onomatopeya, una convulsión del lenguaje. Te transmito no una historia sino sólo palabras que viven del sonido.” (p. 29)


“No me gusta lo que acabo de escribir; pero estoy obligada a aceptar todo el párrafo porque él me ha ocurrido.” (p. 32)


“La plegaria profunda es una meditación sobre la nada. Es el contacto seco y eléctrico con uno mismo, un uno impersonal” (p. 33)


“Lo que te escribo no llega suavemente, subiendo poco a poco hasta un auge para después ir muriendo mansamente. No, lo que te escribo es de fuego, como ojos en llamas” (p. 34)


“Tengo un cierto miedo de mí, no soy de confianza y desconfío de mi falso poder” (p. 36)


“He venido a escribirte. Es decir, a ser” (p. 38)


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Mensaje por Maria Lua el Lun 14 Sep 2020, 11:44

FRAGMENTOS Y FRASES DE “AGUA VIVA” DE CLARICE LISPECTOR





“Mi conciencia ahora es leve y es aire. El aire no tiene lugar ni época. El aire es el no-lugar donde todo va a existir. Lo que estoy escribiendo es música del aire.” (p. 40)


“Lo que te estoy escribiendo no es para leer, es para ser.” (p. 41)


“El mundo por un instante es exactamente lo que mi corazón pide” (p. 44)


“Los blancos golpeaban a los negros con el látigo. Pero así como el cisne segrega un aceite que impermeabiliza su piel, del mismo modo el dolor de los negros no puede entrar y no duele. Se puede transformar el dolor en placer, basta con un . ¿Cisne negro?” (p. 47)


“Quiero ser enterrada con el reloj en la muñeca para que en la tierra algo pueda pulsar el tiempo” (p. 47)


“He profundizado en mí pero no creo en mí porque mi pensamiento es inventado” (p. 48)


“Soy inquieta y áspera y desesperanzada. Aunque amor dentro de mí, eso sí lo tengo. Pero no sé usar el amor. A veces me araña como si fuese una garra.” (p. 60)


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Mensaje por Maria Lua el Vie 18 Sep 2020, 10:45

Nunca creí que el mundo y yo llegáramos a este punto de acuerdo. La lluvia cae no porque me necesite, y yo la miro no porque necesite de ella. Pero nosotras estamos tan juntas como el agua de lluvia está ligada a la lluvia. Y no estoy agradeciendo nada. Si, después de nacer, no hubiera tomado involuntaria y forzadamente el camino que tomé, yo habría sido siempre lo que realmente estoy siendo: una campesina que está en un campo donde llueve. Sin siquiera dar las gracias a Dios o a la naturaleza. La lluvia tampoco da las gracias. No hay nada que agradecer por haberse transformado en otra. Soy una mujer, soy una persona, soy una atención, soy un cuerpo mirando por la ventana. Del mismo modo, la lluvia no está agradecida por no ser una piedra. Ella es la lluvia. Tal vez sea eso lo que se podría llamar estar vivo. No es más que esto, sólo esto: vivo. Y sólo vivo de una alegría mansa.








Tanta mansedumbre


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Mensaje por Maria Lua el Jue 01 Oct 2020, 16:56



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Mensaje por Maria Lua el Jue 08 Oct 2020, 09:26

Escribiendo, tengo observaciones por así decir pasivas, tan interiores que se escriben al mismo tiempo en que se sienten,
casi sin lo que se llama proceso. Es por eso que en el escribir no elijo, no puedo multiplicarme en mil, me siento fatal a pesar de mí.

Descubrimientos


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Mensaje por Maria Lua el Jue 08 Oct 2020, 09:26

. La lluvia cae no porque me necesite, y yo la miro no porque necesite de ella. Pero nosotras estamos tan juntas como el agua de lluvia está ligada a la lluvia. Y no estoy agradeciendo nada. Si, después de nacer, no hubiera tomado involuntaria y forzadamente el camino que tomé, yo habría sido siempre lo que realmente estoy siendo: una campesina que está en un campo donde llueve. Sin siquiera dar las gracias a Dios o a la naturaleza. La lluvia tampoco da las gracias. No hay nada que agradecer por haberse transformado en otra. Soy una mujer, soy una persona, soy una atención, soy un cuerpo mirando por la ventana. Del mismo modo, la lluvia no está agradecida por no ser una piedra. Ella es la lluvia. Tal vez sea eso lo que se podría llamar estar vivo. No es más que esto, sólo esto: vivo. Y sólo vivo de una alegría mansa.

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Mensaje por Maria Lua el Jue 08 Oct 2020, 09:57

En algún punto debe de haber un error:
es que al escribir, por más que me
exprese, tengo la sensación de nunca
haberme expresado en verdad. A tal
punto eso me desalienta que me parece,
ahora, haber pasado a concentrarme más
en querer expresarme que en la
expresión misma. Sé que es una manía
muy pasajera. Pero, de cualquier forma,
intentaré lo siguiente: una especie de
silencio. Aun cuando siga escribiendo,
usaré el silencio. Y, si existiera lo que
se llama expresión, que se exhale de lo
que soy. Ya no va a ser más: «Me
expreso, luego soy». Será: «Soy, luego
soy».

Descubrimientos.


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Mensaje por Maria Lua el Vie 09 Oct 2020, 07:11

Creo que ya sé cómo será después de mi muerte. La sala vacía, el perro a punto de morirse de añoranza. Los vitrales de mi casa. Todo vacío y sosegado.

Un soplo de vida


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Mensaje por Maria Lua el Vie 09 Oct 2020, 16:35

La vida era tan fuerte que se amparaba en el propio desamparo. Estar viva —sintió— tendría, de ahora en adelante, que ser su motivo y su tema. Con curiosidad tierna, envuelta por el olor de jazmín, atenta al hambre de existir, y atenta a la propia atención, parecía estar comiendo delicadamente viva lo que era muy suyo. El hambre de vivir, Dios mío. Hasta qué punto ella estaba en la miseria de la necesidad: cambiaría una eternidad de después de la muerte por la eternidad mientras estaba viva.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 10 Oct 2020, 07:22

Obras

Romance


Conto


Entrevistas


Literatura infantil


  • O Mistério do Coelho Pensante ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )

  • A Mulher que Matou os Peixes ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )

  • A Vida Íntima de Laura ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )

  • Quase de Verdade ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )

  • Como Nasceram as Estrelas: Doze Lendas Brasileiras (1987)


Obras póstumas

Coletâneas de contos, crônicas ou entrevistas organizadas e publicadas postumamente


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