POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página)

JOSÉ GOROSTIZA

POEMAS

B / MUERTE SIN FIN

12)

No obstante —¿por qué no?— también en ella
tiene un rincón el sueño,
árido paraíso sin manzana
donde suele escaparse de su rostro,
por el rostro marchito del espectro
que engendra, aletargada, su costilla.
El vaso de agua es el momento justo.
En su audaz evasión se transfigura,
tuerce la órbita de su destino
y se arrastra en secreto hacia lo informe.
La rapiña del tacto no se ceba
—aquí, en el sueño inhóspito—
sobre el templado nácar de su vientre,
ni la flauta Don Juan que la requiebra
musita su cachonda serenata.
El sueño es cruel,
ay, punza, roe, quema, sangra, duele.
Tanto ignora infusiones como ungüentos.
En los sordos martillos que la afligen,
la forma da en el gozo de la llaga
y el oscuro deleite del colapso.
Temprana madre de esa muerte niña
que nutre en sus escombros paulatinos,
anhela que se hundan sus cimientos
bajo sus plantas, ay, entorpecidas
por una espesa lentitud de lodo;
oye nacer el trueno del derrumbe;
siente que su materia se derrama
en un prurito de ácidas hormigas;
que, ya sin peso, flota
y en un claro silencio se deslíe.
Por un aire de espejos inminentes
¡oh impalpables derrotas del delirio!
cruza entonces, a velas desgarradas,
la airosa teoría de una nube. (CONT.)

JOSÉ GOROSTIZA


POEMAS

B / MUERTE SIN FIN ( Cont.)

13)

En la red de cristal que la estrangula,
el agua toma forma,
la bebe, sí, en el módulo del vaso,
para que éste también se transfigure
con el temblor del agua estrangulada
que sigue allí, sin voz, marcando el pulso
glacial de la corriente.
Pero el vaso
—a su vez—
cede a la informe condición del agua
a fin de que —a su vez— la forma misma,
la forma en sí, que está en el duro vaso
sosteniendo el rencor de su dureza
y está en el agua de aguijada espuma
como presagio cierto de reposo,
se pueda sustraer al vaso de agua;
un instante, no más,
no más que el mínimo
perpetuo instante del quebranto,
cuando la forma en sí, la pura forma,
se abandona al designio de su muerte
y se deja arrastrar, nubes arriba,
por ese atormentado remolino
en que los seres todos se repliegan
hacia el sopor primero,
a construir el escenario de la nada.
Las estrellas entonces ennegrecen.
Han vuelto el dardo insomne
a la noche perfecta de su aljaba. (Cont.)

JOSÉ GOROSTIZA

POEMAS

B / MUERTE SIN FIN ( Cont.)

14)

Porque en el lento instante del quebranto,
cuando los seres todos se repliegan
hacia el sopor primero
y en la pira arrogante de la forma
se abrasan, consumidos por su muerte
—¡ay, ojos, dedos, labios,
etéreas llamas del atroz incendio!—
el hombre ahoga con sus manos mismas,
en un negro sabor de tierra amarga,
los himnos claros y los roncos trenos
con que cantaba la belleza,
entre tambores de gangoso idioma
y esbeltos címbalos que dan al aire
sus golondrinas de latón agudo;
ay, los trenos e himnos que loaban
la rosa marinera
que consuma el periplo del jardín
con sus velas henchidas de fragancia;
y el malsano crepúsculo de herrumbre,
amapola del aire lacerado
que se pincha en las púas de un gorjeo;
y la febril estrella, lis de calosfrío,
punto sobre las íes
de las tinieblas;
y el rojo cáliz del pezón macizo,
sola flor de granado
en la cima angustiosa del deseo,
y la mandrágora del sueño amigo
que crece en los escombros cotidianos
—ay, todo el esplendor de la belleza
y el bello amor que la concierta toda
en un orbe de imanes arrobados. (Cont.)

JOSÉ GOROSTIZA

POEMAS

B / MUERTE SIN FIN (Cont.)

15)

Porque el tambor rotundo
y las ricas bengalas que los címbalos
tremolan en la altura de los cantos,
se anegan, ay, en un sabor de tierra amarga,
cuando el hombre descubre en sus silencios
que su hermoso lenguaje se le agosta,
se le quema —confuso— en la garganta,
exhausto de sentido;
ay, su aéreo lenguaje de colores,
que así se jacta del matiz estricto
en el humo aterrado de sus sienas
o en el sol de sus tibios bermellones;
él, que discurre en la ansiedad del labio
como una lenta rosa enamorada;
él, que cincela sus celos de paloma
y modula sus látigos feroces;
que salta en sus caídas
con un ruidoso síncope de espumas;
que prolonga el insomnio de su brasa
en las mustias cenizas del oído;
que oscuramente repta
e hinca enfurecido la palabra
de hiel, la tuerta frase de ponzoña;
él, que labra el amor del sacrificio
en columnas de ritmos espirales,
sí, todo él, lenguaje audaz del hombre,
se le ahoga —confuso— en la garganta
y de su gracia original no queda
sino el horror de un pozo desecado
que sostiene su mueca de agonía.
Porque el hombre descubre en sus silencios
que su hermoso lenguaje se le agosta
en el minuto mismo del quebranto,
cuando los peces todos
que en cautelosas órbitas discurren
como estrella de escamas, diminutas,
por la entumida noche submarina,
cuando los peces todos
y el ulises salmón de los regresos
y el delfín apolíneo, pez de dioses,
deshacen su camino hacia las algas;
cuando el tigre que huella
la castidad del musgo
con secretas pisadas de resorte
y el bóreas de los ciervos presurosos
y el cordero Luis XV, gemebundo,
y el león babilónico
que añora el alabastro de los frisos
—¡flores de sangre, eternas,
en el racimo inmemorial de las especies!—;
cuando todos inician el regreso
a sus mudos letargos vegetales;
cuando la aguda alondra se deslíe
en el agua del alba,
mientras las aves todas
y el solitario búho que medita
con su antifaz de fósforo en la sombra,
la golondrina de escritura hebrea
y el pequeño gorrión, hambre en la nieve,
mientras todas las aves se disipan
en la noche enroscada del reptil;
cuando todo —por fin-— lo que anda o repta
y todo lo que vuela o nada, todo,
se encoge en un crujir de mariposas,
regresa a sus orígenes
y al origen fatal de sus orígenes,
hasta que su eco mismo se reinstala
en el primer silencio tenebroso. (Cont.)

JOSÉ GOROSTIZA

POEMAS

B / MUERTE SIN FIN ( Cont.)

16)

Porque los bellos seres que transitan
por el sopor añoso de la tierra
—¡trasgos de sangre, libres,
en la pantalla de su sueño impuro!—
todos se dan a un frenesí de muerte,
ay, cuando el sauce
acumula su llanto
para urdir la substancia de un delirio
en que —¡tú! ¡yo! ¡nosotros!— de repente,
a fuerza de atar nombres destemplados,
ay, no le queda sino el tronco prieto,
desnudo de oración ante su estrella;
cuando con él, desnudos, se sonrojan
el álamo temblón de encanecida barba
y el eucalipto rumoroso,
témpano de follaje
y tornillo sin fin de la estatura
que se pierde en las nubes, persiguiéndose;
y también el cerezo y el durazno
en su loca efusión de adolescentes
y la angustia espantosa de la ceiba
y todo cuanto nace de raíces,
desde el heroico roble
hasta la impúbera
menta de boca helada;
cuando las plantas de sumisas plantas
retiran el ramaje presuntuoso,
se esconden en sus ásperas raíces
y en la acerba raíz de sus raíces
y presas de un absurdo crecimiento
se desarrollan hacia la semilla,
hasta quedar inmóviles
¡oh cementerios de talladas rosas!
en los duros jardines de la piedra. (Cont.)

JOSÉ GOROSTIZA

POEMAS

B / MUERTE SIN FIN ( Cont.)

17)

Porque desde el anciano roble heroico
hasta la impúbera
menta de boca helada,
ay, todo cuanto nace de raíces
establece sus tallos paralíticos
en los duros jardines de la piedra,
cuando el rubí de angélicos melindres
y el diamante iracundo
que fulmina a la luz con un reflejo,
más el ario zafir de ojos azules
y la geórgica esmeralda que se anega
en el abril de su robusta clorofila,
una a una, las piedras delirantes,
con sus lindas hermanas cenicientas,
turquesa, lapislázuli, alabastro,
pero también el oro prisionero
y la plata de lengua fidedigna,
ingenuo ruiseñor de los metales
que se ahoga en el agua de su canto;
cuando las piedras finas
y los metales exquisitos, todos,
regresan a sus nidos subterráneos
por las rutas candentes de la llama,
ay, ciegos de su lustre,
ay, ciegos de su ojo,
que el ojo mismo,
como un siniestro pájaro de humo,
en su aterida combustión se arranca. (Cont.)

JOSÉ GOROSTIZA

POEMAS

B / MUERTE SIN FIN ( Cont.)

18)


Porque raro metal o piedra rara,
así como la roca escueta, lisa,
que figura castillos
con sólo naipes de aridez, y escarcha,
y así la arena de arrugados pechos
y el humus maternal de entraña tibia,
ay, todo se consume
con un mohíno crepitar de gozo,
cuando la forma en sí, la forma pura,
se entrega a la delicia de su muerte
y en su sed de agotarla a grandes luces
apura en una llama
el aceite ritual de los sentidos,
que sin labios, sin dedos, sin retinas,
sí, paso a paso, muerte a muerte, locos,
se acogen a sus túmidas matrices,
mientras unos a otros se devoran
al animal, la planta
a la planta, la piedra
a la piedra, el fuego
al fuego, el mar
al mar, la nube
a la nube, el sol
hasta que todo este fecundo río
de enamorado semen que conjuga,
inaccesible al tedio,
el suntuoso caudal de su apetito,
no desemboca en sus entrañas mismas,
en el acre silencio de sus fuentes,
entre un fulgor de soles emboscados,
en donde nada es ni nada está,
donde el sueño no duele,
donde nada ni nadie, nunca, está muriendo
y solo ya, sobre las grandes aguas,
flota el Espíritu de Dios que gime
con un llanto más llanto aún que el llanto,
como si herido —¡ay, Él también!— por un cabello,
por el ojo en almendra de esa muerte
que emana de su boca,
hubiese al fin ahogado su palabra sangrienta.
¡ALELUYA, ALELUYA! (Cont.)

JOSÉ GOROSTIZA

POEMAS

B / MUERTE SIN FIN ( Aquí concluye el poema )

19)

¡Tan- tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
es una espesa fatiga,
un ansia de trasponer
estas lindes enemigas,
este morir incesante,
tenaz, esta muerte viva,
¡oh Dios! que te está matando
en tus hechuras estrictas,
en las rosas y en las piedras,
en las estrellas ariscas
y en la carne que se gasta
como una hoguera encendida,
por el canto, por el sueño,
por el color de la vista.
¡Tan-tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
ay, una ciega alegría,
un hambre de consumir
el aire que se respira,
la boca, el ojo, la mano;
estas pungentes cosquillas
de disfrutarnos enteros
en solo un golpe de risa,
ay, esta muerte insultante,
procaz, que nos asesina
a distancia, desde el gusto
que tomamos en morirla,
por una taza de té,
por una apenas caricia.
¡Tan-tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
es una muerte de hormigas incansables, que pululan
¡oh Dios! sobre tus astillas;
que acaso te han muerto allá, siglos de edades arriba,
sin advertirlo nosotros,
migajas, borra, cenizas
de ti, que sigues presente
como una estrella mentida
por su sola luz, por una
luz sin estrella, vacía,
que llega al mundo escondiendo su catástrofe infinita.



[BAILE]
Desde mis ojos insomnes
mi muerte me está acechando,
me acecha, sí, me enamora
con su ojo lánguido.
¡Anda, putilla del rubor helado,
anda, vámonos al diablo!

Generalmente cuando nos encontramos con un poema extenso, y vamos a realizar su exposición, esta se realiza en varias partes, casi siempre con divisiones aleatorias. No es el caso de MUERTE SIN FIN.Su autor, José Gorostiza, deja esas divisiones perfectamente marcadas, como tiempos que contienen su propia interioridad. Es un poema extenso. Pero su lectura no cansa si se realiza siguiendo las pausas que maraca el mismo autor. Es un poema de una gran profundidad y trascendencia. Y de una belleza muy significativa. Espero que lo disfrutéis como lo he disfrutado yo.

Como siempre os doy las gracias. Y pasaremos a otro autor.

PEDRO GARFIAS (Obtenido de ISLABAHIA.COM  Autor: Francisco Arias Solís)


La voz de Pedro Garfias es una de las más originales e importantes que ofrece la poesía española contemporánea. Pedro Garfias no era otra cosa que poeta; pobre equipaje para desenvolverse en un mundo metalizado, donde la ambición, la codicia, el "rastreo" tras las prebendas ha sido y es como una norma para vivir, o quizás, para malvivir. A Garfias , nadie, jamás, pudo comprarle la palabra. Como nos dijo el poeta: "El iba solo, / tambaleándose. / Borracho de amor, / borracho de hambre / borracho de alcohol, / quién sabe". Murió en el exilio, en la pobreza, a golpes con el hambre, buscando en el alcohol la única compensación a su desventura.

Garfias es uno de los mejores ultraístas españoles. "Se pretende que el ultraísmo -nos dejó dicho el poeta- sea un episodio sin continuidad en nuestra historia literaria. Se lo silencia y se le niega. Y eso es falso e injusto. El ultraísmo fue una realidad positiva y eficaz en una época de anquilosamiento en las letras españolas. Abrió horizonte y marcó rutas. Creó la revista total y puramente literaria, antecesora inmediata de las de hoy. Se batió en las calles y en los Ateneos. Puso a España al día con las corrientes literarias de Europa". Con Larrea y Gerardo Diego, forman la triada creacionista del vanguardismo español. Autor formado en Andalucía, de donde tomará la cosmovisión del paisaje y ese "lastre sentimental" (Bécquer, la copla) que le reprochara Guillermo de Torre.

Pedro Garfias nació en Salamanca el 27 de mayo de 1901, aunque por linaje, arraigo y vocación se le puede considerar andaluz. Ama y siente a Andalucía. "Algún día / Andalucía será / nuestra, como nuestra es / y ya nada importará / el ahora y el después", nos dijo el poeta.

En 1918, Pedro Garfias se traslada a Madrid, para cursar estudios de Derecho que nunca terminó. Desde esa fecha hasta 1921, formó parte del movimiento poético vanguardista más importante de este siglo, el ultraísmo.

Cuando abandona a los ultraístas, funda la revista Horizonte, que en el año de su fundación conseguía publicar trabajos de Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, Jorge Guillén y Federico García Lorca entre otros.

Desde 1923 a 1933, vive en distintos pueblos andaluces, Ecija, Osuna, Cabra y La Carolina. En 1933 vuelve a instalarse en Madrid. Cuando estalla la guerra es nombrado comisario político de Pozoblanco (Córdoba). En 1937, cuando estaba en Madrid, recibió la noticia de su destitución. Los dos últimos años de la guerra los pasó Garfias entre Valencia y Barcelona. Durante la guerra publica en el periódico Frente Rojo y en la revista Hora de España.

En 1938 obtuvo el Premio Nacional de Literatura por su libro Poesías de la guerra española. En el tribunal se encontraba don Antonio Machado. En abril de 1939 marcha a Inglaterra donde escribe su libro fundamental Primavera en Eaton Hasting, que según palabras de Dámaso Alonso, es el mejor poema del destierro español. Ese mismo año embarca hacia México. En el barco traba amistad con otro gran poeta español, muerto en el exilio, Juan Rejano.

Pedro Garfias inicia su vida errabunda por todas las ciudades de México. Se sobreponía a su necesidad de alcohol bebiendo más alcohol. Vivía y bebía de sus recitales y conferencias. Sorprendía a todos los auditorios por tan prodigiosa memoria, su forma de recitar, que calaba hasta los huesos, y su bohemia pobreza.

El 9 de agosto de 1967, Pedro Garfias murió en Monterrey (México). Tenía sesenta y seis años de edad, pero parecía más viejo, enormemente viejo, con su andar torpe y un cuerpo lleno de dolores. Pero dentro de su cuerpo ruinoso, su voz purísima de juglar errante: "Perdón pedía a la piedra / y a todas partes llegaba".

Lloró mucho Pedro Garfias. Ríos de aguas amargas, se llamó su último libro, y un río de aguas amargas, fue en verdad, su vivir. Pedro, poeta, mago de los naipes líricos, maestro de otros naipes que abanican madrugadas de azar y livideces recónditas. Un poeta siempre penetrando noches, respirando auroras, con la garganta enroquecida de gritar una poesía, con rumor eterno, forjada en el corazón, clara, pura, humana, de una autenticidad inmarchitable.

¿Quién fue Pedro Garfias? ¿Cómo era Pedro Garfias? ¿Qué buscaba? ¿Qué deseaba, qué esperaba? ¿Qué pensamientos le laceraban, qué recuerdos retornaban más tenazmente a su cabeza? ¿Quién era aquel hombre viejo, corpulento, encorvado, torpe de pies, con una melena gris, musitando cosas en la noche, que se perdió allá a lo lejos, por aquella calle deshabitada? ¿Iba a alguna parte? ¿Buscaba a alguien?

De este "borracho de amor", el poeta cordobés Juan Rejano nos dijo: "Aquí está Pedro. ¡Miradlo! / Aquí está Pedro Garfias. / Aquí está el poeta contra todos, contra él mismo: / ¡Aquí -miradlo- está el poeta!"

PEDRO GARFÍAS 

POEMAS 

A / Poema VII de PRIMAVERA EN EATON HASTINGS

Tú que todo lo hiciste
— los pasos y el sendero- me has dejado
en libertad de andar a mi albedrío.
Pero yo doy al viento mis velas indefensas...
Sólo quiero mirar, mirar el agua
de intimidad azul, mirar el cielo
de grises bloqueado, y a la orilla,
el bosque de frescura inmarchitable.
Mis ojos son mi vida.
Aquello que mis ojos reflejaron
vuelve a su ser de nuevo verdecido.
Mirando voy creando
naturaleza pura, luz exacta,
el mundo que Tú hiciste.

PEDRO GARFÍAS

POEMAS

POEMA XII DE PRIMAVERA EN EATON HASTINGS

Si me pusiese en pie, con todo mi dolor,
por cima de esas frescas lomas primaverales
que surcan en arroyos las aguas y los pinos
podría hablar contigo, Destino que me acechas.
Te presiento en lo hondo de este largo camino
que junta sus orillas allí donde mis ojos
no llegan con su vuelo: te adivino paciente
como el suelo que piso: No me engaña esta flor
de la voz diminuta ni me enreda en sus giros
este pájaro hueco. A través de la tarde
voy a tí todo recto como el día a la noche.

PEDRO GARFIAS

POEMAS

POEMA XIV DE PRIMAVERA EN EATON HASTINGS

VIENEN del cielo a mis ojos,
van de mis ojos al cielo
azules, blancas, doradas...
del color de mis recuerdos.
Se encuentran en el camino
y hacen su ronda de juegos;
se persiguen y se esconden...
¿dónde Sirio? ¿dónde Venus?
La noche gira suave
como una veleta al viento.
El silencio tiene un nombre:

Tu silencio.

PEDRO GARFIAS

POEMAS

POEMA XIX DE PRIMAVERA EN EATON HASTINGS

Oh, fuego, hermano fuego:
mirar, sólo mirar tu llama pura
fiera y perpetuamente renovada
da vigor a mis alas y a mis voces.
El dócil leño que te entrego ahora
sabe más de soberbias resignadas
que el corazón pequeño de los hombres.
Ayer el sol de acero lo bruñía
y lo mecía el viento enamorado:
ayer las hojas verdes le brotaban
cual un sudor de cándido rocío
y lo lamía la inocente lluvia
como una res tranquila;
era su pompa orgullo de los prados
y norte de los juncos su estatura:
su pedestal buscaban los arroyos
como las flores tímidas su sombra:
hoy es el mismo flor y sol y lluvia.
Mirándote tenaz, paciente y terco,
con tu rosada lengua infatigable
devorando los troncos y a las horas
hasta lograr, pavo real del viento,
la plenitud de tu cénit glorioso
fluye sereno el pulso
y la labor diaria se remansa
consciente del camino y de la meta.
¿Qué me dice tu luz, que no es luz sólo,
sino calor cordial, lumbre de aurora?
Mi soledad se funde en tu regazo
y alrededor de mi cintura siento
mis brazos que florecen. •...
Fuera el duro granizo
apalea los campos.
En el hogar tu llama
igual que un corazón, palpita y canta.

PEDRO GARFIAS

POEMAS

Cuando me tiro de noche
en el ataúd del lecho
que es menos duro que el otro
porque ya sabe mis huesos,
me pongo a mirar arriba
los astros de mis recuerdos.
Aquél que se abrió de pronto
cuando topio era misterio.
El otro que se apagó
antes de sentirse abierto.
A veces grito iracundo:
aquí me falta un lucero,
aquí me sobra una estrella;
¿Quién hizo este firmamento?
Una voz piadosa dice
que no es cielo sino techo.
-Por mi vida, grito yo,
dejadme saber mi sueño.
Donde yo pongo los ojos
todo es cielo-.

PEDRO GARFIAS

POEMA RECIEN MUERTO

Me gustaría
que fuese tarde y obscura
la tarde de mi agonía.
Me gustaría
que quien cerrase mis ojos
tuviese manos tranquilas.
Me gustaría
que los presentes callasen
o llorasen con sordina.
Me gustaría
que fuesen pocos y aun menos
de los que se necesitan.
Me gustaría
que en el silencio del mundo
se oyese crecer la espiga.
Me gustaría.
que la tierra fuese dura
como piedra conmovida.
Me gustaría
que me llenasen la boca
de tierra mía.
Si a los que van a matar
le dan todo lo que pidan
dajadme pedir de muerto
lo que a mi me gustaría.

PEDRO GARFIAS

POEMAS (Lo que viene a continuación no es un poema místico - religioso - ¿o sí? -. Es una elegía. Y como toda elegía trasciende. Por tanto no creo que quede fuera de lugar. Gracias por vuestra comprensión.

PEDRO GARFIAS

POEMAS

PEDRO GARFIAS

POEMAS

PEDRO GARFIAS

POEMAS.

Los últimos poemas que traigo suyos son los que se encuentran en la Antología de Ernestina Champourcin

MOTIVOS DEL MAR

Abrevadero del mar,
donde he bebido esta sed,
esta sed de eternidad.
Canta en la tarde clara
las horas al arribar.
Las horas que naufragaron
a la noche cantarán.
Quiero morirme en el mar
cara a la cara de Dios,
de frente a la eternidad.

OYE AL ÁRBOL

Oye al árbol
cómo el tronco se le queja;
oye al campo
cómo le duele la yerba;
oye al silencio nutrido
de palabras entreabiertas.
Oye al viento
que vio a Dios y no lo recuerda.
Oye a Dios llorando hombres,
oye al hombre andando a tientas...
Que el llanto, si corre largo,
suena.

PRIMAVERA EN EATON HASTINGS

Tú, que todo lo hiciste
—los pasos y el sendero—, me has dejado
en libertad de andar a mi albedrío.
Pero yo doy al viento mis velas indefensas...
Sólo quiero mirar, mirar el agua
de intimidad azul, mirar el cielo
de grises bloqueado, y a la orilla,
el bosque de frescura inmarchitable.
Mis ojos son mi vida.
Aquello que mis ojos reflejaron
vuelve a su ser de nuevo verdecido.
Mirando voy creando
naturaleza pura, luz exacta,
el mundo que Tú hiciste.
Dentro del pecho oscuro,
la clara soledad me va creciendo
lenta y segura... Hay luz en mis entrañas,
y puedo ver mi sangre ir y venir,
y puedo ver mi corazón... Afuera
se agolpan, desoladas y sonámbulas,
noches enracimadas.
Un atropello de silencios turbios
repta y ondula...
Señor, que hiciste el verso y la amapola,
haz las paredes de mi pecho fuertes,
duras como el cristal de esta ventana.

ALVARO DE LAS CASAS BLANCO (Wikipedia)



Álvaro de las Casas Blanco (Orense, 2 de julio de 1901 - Barcelona, 8 de marzo de 1950) fue un escritor español, en gallego y castellano, de poesía, novela, ensayo y, fundamentalmente, obras de teatro.

Biografía

En Ourense cursó sus estudios básicos y el bachillerato, transladándose a Valladolid para cursar la carrera de Filosofía y Letras. Se doctoró en Historia y Geografía, lo que quizá influyese en su posterior propuesta de teatro histórico. Ejerció de catedrático y de director del Instituto de Noya, donde fundó los primeros grupos Ultreya. Fue escritor dramático de renombre y traductor de obras de autores portugueses. Militó en el Partido Galeguista y fue miembro del Instituto Histórico del Miño. En 1933, tras una larga polémica con el Partido Galeguista funda Vangarda Nazonalista Galega. Tras una conferencia en el Instituto Histórico del Miño en la que disertaba sobre el teatro en Galicia y que publicó, aportó su propuesta de teatro gallego, que, en su opinión, debería ser poético, de temática histórica y representable en cualquier parte de Galicia. Todas estas características se encuentran en su obra A morte de Lord Sataüler (1929). En 1936, con el estallido de la Guerra Civil, se exilió en Buenos Aires, donde residió hasta 1950. En este año, regresó a España, residiendo en Barcelona, donde falleció.

Obra

Teatro

• O Xardín do Castelo de Vidre (1926).
  
• A Morte de Lord Sataüler (1929).
  
• Pancho de Rábade. Vía Crucis en Seis Estaciós (1931).
  
• O Tolo da Lastra, contenido en Tres conversas (1930).
  
• A Gavilla, contenido en Tres conversas (1930).
  
• Dente de Ouro, contenido en Tres conversas (1930).
  
• O Outro (1930).
  
• Mátria (1935).
  
• Teatro dos Nenos (1936).
  
• Rechouchío (1936).
  
• Mitin (1936).
  

Poesía

• Sulco e Vento (1931).
  
• Escolma de Cantigas (1934).
  

Prosa

• Ladaíña (1927).
  
• Xornadas de Sebastián Albor (1931).
  

Na labareda dos trópicos Rio de Janei9ro, 1939
Ensayo

• Verbas aos Mozos Galegos (1933).
  
• A Illa de Ons (1935).
  

En español

• Las caracochas (Valladolid, 1922).
  
• El romanticismo en la poesía portuguesa (Madrid, 1924).
  
• La ciudad de las sonrisas (Madrid, 1926)
  
• Poetas portugueses: Antonio Nobre (Madrid, 1927)
  
• Dos días en Orense (Madrid, 1928)
  
• El Paso de Lebre (Madrid, 1929)
  
• Mr. Borrow en Finisterre (Compostela, 1935)
  
• El cementerio de Noya (Compostela, 1936)
  
• Os dois (Rio de Janeiro, 1938)
  
• Cancionero popular gallego (Santiago de Chile, 1939)
  
• España, génesis de la revolución (Río de Janeiro, 1938)
  
• Los santos de España (Santiago de Chile, 1939)
  
• Antología de poetas gallegos (Buenos Aires, 1939)
  
• Santiago de Compostela (Buenos Aires, 1939)
  
• Ana Amelia (Buenos Aires, 1940)
  
• La angustia de nuestro tiempo (Santiago de Chile, 1940)
  
• ``Sonetos Brasileños (Buenos Aires, 1941)
  
• Breve historia de España (Buenos Aires, 1942)
  
• La fontana fría (Rosario, 1944)
  
• Horas de España en el reloj del mundo (Rosario, 1944)
  
• Nobles y escritores españoles en América (Santa Fe, 1946)
  
• Los españoles (Buenos Aires, 1947)
  
• Relaciones hispano-americanas (Paraná, 1947)
  
• Alta de amor (Buenos Aires, 1947)
  
• Valoración de la conquista (Paraná, 1947)
  
• La cultura, una cultura, esta cultura (Santa Fe, 1948)
  
• Aire de amante (Santa Fe, 1948)
  

Tras buscar en diferentes lugares no he podido hallar más que el siguiente poema de ALVARO DE LAS CASAS. Viene en Gallego. No obstante creo que se entiende perfectamente :

SALAIO

¡Meu Deus! ¡Meu Deus! ¡Meu Deus!
Vinte de pequeniño
e non te volto a ver.

Buscóte e non te encontró;
chamóte e non respondes;
olióte e non te vexo.
Procuróte entre os homes,
e nos azús infindos
do ceo que me envolve;
e ñas augas do mar,
e nos arbres dos montes,
e ñas froles miúdas,
e nos caminos longos
que van, rube que rube,
polos catro hourizontes.
¡Meu Deus! ¡Meu Deus! ¡Meu Deus!
volta a mín outra vez.

Apártame este ensoñó,
esta loucura que anda en mín a roer,
de amarme soio a mín,
e a ninguén mais que a mín, porque non sei
—e na dúvida
encomenzo a estar certo de saber—
si Ti , ¡meu Deus!, ¡meu Deus de aqueles tempos!,
estás dentro de mín
e fuxiches do mundo que andiven a correr.

TENÍA MIEDO DE ANDAR REPITIENDO AUTORES YA QUE ESTO ES CADA VEZ MÁS EXTENSO Y NO HAY UN ORDEN BIEN DEFINIDO.

EFECTIVAMENTE SE REPITEN AUTORES :

- JUAN JOSÉ DOMENCHINA ( páginas 6 y 22) y
- EMILIO PRADOS ( páginas 7 y 23 )

En ninguno de los casos importa mucho creo, porque en las páginas 22 y 23, respectivamente, se da más información que en la 6 y 7, aunque hayan algunos poemas que se repitan.


Gracias por vuestra disculpa.

ANGELA FIGUERA AYMERICH (WIKIPEDIA)

(Autora que ya ha sido tratada en reiteradas ocasiones. Yo mismo habé de ella en POESÍA SOCIAL I. Pero creo que merece la pena abarcar a los autores desde todos los puntos de vista; ello nos da una imagen más completa de los mismos. Es posible que repitamos. Es imposible repasar todas las exposiciones que llevamos hechas. Y en todo caso un buen poema merece la pena ser leído en cualquier momento y lugar).


Ángela Figuera (Bilbao, 30 de octubre de 1902 - Madrid, 2 de abril de 1984), fue una escritora española, considerada una de las principales figuras de la denominada poesía desarraigada de la Primera Generación de Postguerra española.
Muchas de las personas que han estudiado su obra hablan de su función de bisagra dado que su obra ha conmovido conciencias de diferente signo desde sus primeros poemas. Fue vasca en Madrid y madrileña en el País Vasco. Pero sobre todo fue viajera vocacional y ciudadana del mundo, internacionalista, abierta a un humanismo y existencialismo que acogía a todos los pueblos por igua


Ángela Figuera nació en Bilbao, la capital de Vizcaya en el País Vasco, España, el 30 de octubre de 1902. Estudió las primeras letras en el colegio del Sagrado Corazón de la congregación fundada por la francesa Santa Magdalena Sofía Barat.
Fue una de las primeras mujeres que estudiaron Bachillerato no solo en el País Vasco sino en toda España. Ferviente lectora y brillante estudiante, obtuvo el título de Bachiller en 1924 en el Instituto Provincial.
En 1925 comienza los estudios de Filosofía y Letras como alumna libre y examinándose en Valladolid y la termina en Madrid, viviendo en casa de sus tíos.
Cuando acaba sus estudios entra a trabajar en una empresa de importación italiana, Aceros Poldi. En 1931, en el colegio privado Decroly de Madrid y posteriormente en el año 1932 también en el colegio Montessori. En 1933 supera las oposiciones de catedrática de Lengua y Literatura para Institutos de Segunda Enseñanza. Y ese mismo año contrae matrimonio con el ingeniero Julio Figuera Andú y es destinada al Instituto de Educación Secundaria de Huelva, ciudad donde su primer hijo muere al nacer.
Se traslada a Madrid, donde residía cuando comenzó la Guerra Civil. Su marido, de ideología socialista, se alistó en el ejército republicano. El 30 de diciembre de 1936 nació su hijo Juan Ramón en medio de un bombardeo ("con salvas, como los reyes", escribirá) y a quien llamó así por su admiración a Juan Ramón Jiménez.
En febrero de 1937 Ángela y su familia fueron evacuados a Valencia y poco después ella fue destinada al Instituto de Alcoy. Luego trabajó en el de Murcia.
Al finalizar la guerra, como represalia por haber permanecido fiel a la república, perdió su plaza y título universitario; al igual que el resto de la familia, quedó literalmente en la calle, sin trabajo ni bienes.
La familia Figuera se trasladó a Madrid, con el convencimiento de que allí pasaría más fácilmente inadvertida y podría salir adelante. Los primeros años de la posguerra fueron especialmente duros para los derrotados; el caso de Ángela Figuera no fue una excepción. Sin embargo, poco a poco fue recuperándose y encontrando un nuevo equilibrio familiar. En este contexto, Ángela retomó una de sus aficiones juveniles: escribir.
En 1948, animada por su marido, publicó su primer libro, Mujer de barro; un año más tarde apareció Soria pura. Se trata de una poesía simbolista que pronto deja paso a lo que ella llamaría "etapa preocupada", en la que la escritora conecta con los grandes problemas de la sociedad contemporánea: el absurdo de la existencia, la falta de libertad, la miseria, la guerra.
En 1952 empezó a trabajar en la Biblioteca Nacional de Madrid, y en 1954 se incorporó al servicio de “bibliobuses” de ésta, que trataba de acercar la cultura a los barrios marginales y periféricos de Madrid. A lo largo de todos esos años Ángela actuó como intelectual disidente, crítica con el franquismo, e incluso llegó a publicar en el extranjero cuando consideró que la censura iba a recortar su trabajo. Así se publicó en 1958 en México Belleza cruel, libro que mereció un prólogo del poeta exiliado León Felipe. En 1961 se reunió con su esposo en Avilés, donde Julio Figuera había logrado un puesto como ingeniero de la empresa Ensidesa. Este hecho la alejó definitivamente de los círculos literarios madrileños. Durante estos años destaca su labor como traductora.
En 1966 visitó la Unión Soviética y en 1969 México, invitada por el librero exiliado Alfredo Gracia. Con la jubilación del marido en 1971 el matrimonio se trasladó de nuevo a Madrid, pero encontró que allí el ambiente cultural había cambiado por completo. En esos años la escritora se sintió cansada; consideraba que no es capaz sino de reiterar una y otra vez sus mensajes. Al mismo tiempo, se mostró muy crítica con la forma en la que se estaba llevando el proceso de la llamada transición política. Finalmente, tras varios meses de enfermedad, murió el 2 de abril de 1984. Sus Obras completas se publicaron póstumas en 1986.¹​
Julio Figuera, su marido, dedicó los diez años que le sobrevivió a su memoria.
En 1993 un instituto de Sestao (Bizkaia) pasa a llamarse "Ángela Figuera".²​ Así, la poeta y profesora de instituto pasa a ser la segunda mujer, después de Dolores Ibarruri, que da nombre a un instituto de enseñanza media vizcaíno.

Estilo

Aunque en sus comienzos se percibe el influjo de Antonio Machado y, sobre todo, de Juan Ramón Jiménez, en su apego a lo cotidiano y paisajístico, pronto toma relieve en su obra una visión del mundo marcada por su perspectiva de madre y mujer, que se contempla de una forma no idealizada y con rebeldía típicamente feminista, aspecto en el que también cabe buscar su originalidad, además de su calidad poética sin "género". La mujer es vista como esposa y madre de familia, pero a la vez como sujeto activo del cambio social. Después de una etapa en la poesía desarraigada, claramente existencialista, desarrolló su etapa de poesía social junto a escritores como Gabriel Celaya y Blas de Otero, escritores vascos como ella.
El vínculo entre Blas de Otero, Gabriel Celaya y Ángela Figuera Aymerich fue profundo más allá del ámbito poético, en lo personal. De ahí el conocido calificativo que Emilio Miró les dedicó al denominarles "El triunvirato vasco de la poesía de posguerra", pese a que los triunviratos romanos estaban formados por tres varones.
Su lenguaje es sencillo; trata siempre de que su mensaje llegue a la gente. Su posición ideológica (que obviamente no influye en nada en la calidad de su escritura) ha sido resumida por algún crítico como "existencialismo solidario".³​ Recibió los elogios de Juan Ramón Jiménez, León Felipe, Gabriel Aresti, Pablo Neruda, Max Aub, Carmen Conde entre otros.⁴​
Sus poemas han sido traducidos al francés, inglés, árabe, holandés, sueco, rumano, checo, alemán, ruso, turco y ucraniano.

Obra

• Mujer de barro (1948).
  
• Soria pura (1949). Premio Verbo. Poemario ilustrado con dibujos de su hermano el pintor Rafael Figuera.
  
• Vencida por el ángel (1951).
  
• Poema "Destino". Premio de la revista Ïndice de las artes y las letras
  
• El grito inútil (1952). Premio Ifach
  
• Los días duros (1953).
  
• Víspera de la vida (1953).
  
• Belleza cruel (1958). Premio de poesía Nueva España con prólogo de León Felipe.
  
• Primera Antología, Caracas (1961)
  
• Toco la tierra. Letanías (1962).
  
• Cuentos tontos para niños listos. Libro dirigido al público infantil (1979).
  
• Otoño (1983).
  
• Canciones para todo el año. Poesía infantil (1984). Póstumo.
  
• Obras completas (1986).
  

ANGELA FIGUERA AYMERICH

POEMAS

A / CULPA

Si un niño agoniza, poco a poco, en silencio,
con el vientre abombado y la cara de greda.
Si un bello adolescente se suicida una noche
tan sólo porque el alma le pesa demasiado.
Si una madre maldice soplando las cenizas.
Si un soldado cansado se orina en una iglesia
a los pies de una Virgen degollada, sin Hijo.
Si un sabio halla la fórmula que aniquile de un golpe
dos millones de hombres del color elegido.

Si las hembras rehuyen el parir. Si los viejos
a hurtadillas codician a los guapos muchachos.
Si los lobos consiguen mantenerse robustos
consumiendo la sangre que la tierra no empapa.

Si la cárcel, si el miedo, si la tisis, si el hambre.
Es terrible, terrible. Pero yo, ¿qué he de hacerle?
Yo no tengo la culpa. Ni tú, amigo, tampoco.
Somos gente honrada. Hasta vamos a misa.
Trabajamos. Dormimos. Y así vamos tirando.
Además, ya es sabido. Dios dispone las cosas.

Y nos vamos al cine. O a tomar un tranvía.

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH

POEMAS

B / DESTINO

Vaso me hiciste, hermético alfarero,
y diste a mi oquedad las dimensiones
que sirven a la alquimia de la carne.
Vaso me hiciste, recipiente vivo
para la forma un día diseñada
por el secreto ritmo de tus manos.
«Hágase en mí», repuse. Y te bendije
con labios obedientes al destino.
¿Por qué, después, me robas y defraudas?
Libre el varón camina por los días.
Sus recias piernas nunca soportaron
esa tremenda gravidez del fruto.
Liso y escueto entre ágiles caderas
su vientre no conoce pesadumbre.
Sólo un instante, furia y goce, olvida
por mí su altiva soledad de macho;
libérase a sí mismo y me encadena
al ritmo y servidumbre de la especie.
Cuán hondamente exprimo, laborando
con células y fibras, con mis órganos
más íntimos, vitales dulcedumbres
de mi profundo ser, día tras día.
Hácese el hijo en mí. ¿Y han de llamarle
hijo del Hombre  cuando, fieramente,
con decisiva urgencia me desgarra
para moverse vivo entre las cosas?
Mío es el hijo en mí y en él me aumento.
Su corazón prosigue mi latido.
Saben a mí sus lágrimas primeras.
su risa es aprendida de mis labios.
y esa humedad caliente que lo envuelve
es la temperatura de mi entraña.
¿Por qué, Señor, me lo arrebatas luego?
¿Por qué me crece ajeno, desprendido,
como amputado miembro, como rama
desconectada del nutricio tronco?
En vano mi ternura lo persigue
queriéndolo ablandar, disminuyéndolo.
Alto se yergue. duro se condensa.
Su frente sobrepasa mi estatura,
y ese pulido azul de sus pupilas
que en un rincón de mí cuajó su brillo
me mira desde lejos, olvidando.
Apenas sí las yemas de mis dedos
aciertan a seguir por sus mejillas
aquella suave curva que, al beberme,
formaba con la curva de mis senos
dulcísima tangencia.

ANGELA FIGUERA AYMERICH

POEMAS

C / EL BARRO HUMILDE 

Porque hoy, Señor, te hablo de esos muertos.
De los muertos más muertos, más hundidos;
de los muertos del todo.
Pasaron muchos, pero muchos quedan
en carne viva—suya—demorados.
Tú hiciste del aljibe de su pecho
polvo y basura, pero ya su sangre,
en generoso trance transfundida
hacia canales nuevos, permanece.
Otros, amordazada ya su boca
con lodo espeso, gritan, gritan, gritan...
Y todos los oímos. Tú los oyes.
Tú sabes que no están del todo muertos.
Y aquellos que apretaban en su mano
una semilla rubia, un bulbo henchido,
hoy se nos yerguen en presencia plena
de espigas o de nardos. No murieron.
Y los que caminaban, encendidos
los ojos en la almena de la frente,
borrachos de una estrella, tan ajenos
al suelo que les dabas por apoyo,
¡qué huellas hondas de contorno puro
fueron dejando y cómo se llenaron
de agua y de cielo cuando Tú lloviste!
Sólo por eso, sólo, bien lo sabes,
ésos no morirán eternamente.
Otros murieron. Otros: infinitos
como los granos de menuda arena
que el viento sopla, escupe y amontona,
Arena inútil, inconexa, estéril,
que pierde el agua y ni concibe sueños
ni se levanta en torres
ni tolera caminos
ni grávidas semillas amamanta.
Tú los hiciste un día y así fueron.
Traídos y llevados,
giraron en absurdo remolino
entre el cielo y la tierra.
Jamás llegaron a tocar las nubes,
sus cortos brazos ni sus pies cobardes
pesaron en el suelo.
Vivieron (¿se enteraron?). Eran dulces
y mansos. Y también eran amargos
y fieros. Porque sí. Porque lo eran.
Sus miembros se encresparon muchas veces
en lujurias sin fruto. Y otras tantas
ciñeron con un hielo de abstinencia
sus castigados lomos.
Nada brotó en su tronco. Fue su llanto
de lágrimas redondas que corrieron
sin trabajar sus almas. Fue su risa
espuma derramada.
Eran así. Murieron. ¿Lo sabían
en el preciso instante?... Y hoy, ¿lo saben?
¿Lo saben que están muertos, muertos, muertos;
borrados, aventados, desnacidos...?
¿Saben que ya no son, que no serán,
que no han sido jamás entre los hombres?
Destino 197
Señor, de ellos te hablo. Tú, ¿los cuentas?
Yo, ni podría imaginar su nombre,
ni perfilar la curva de sus labios,
ni sospechar, mirando tu arco iris,
el color de sus ojos.
Conozco que estuvieron. Que ahora esconden
en cualquier parte su menguada ruina.
Sobre sus tristes miembros disgregados
la tierra, eterna parturienta, brota
vida infinita en tallos quebradizos.
Pero ellos, mudos, torpes, ni en la hierba
escribirán sus formas y colores.
Ni sombra serán nunca; ni recuerdo.
De ellos hablo, Señor. Tú, sin olvido,
Tú, centro de Ti mismo y tu horizonte,
Tú, ¿los tendrás los muertos olvidados?
Quizá los quieres más por más pequeños.
Su barro humilde, deleznable, sucio,
acaso moldearás con tus pulgares
en finos vasos de preciosa forma.
El muro de tu mano levantada
acaso abrigará piadosamente
esa llamita débil de su espíritu.
Acaso de tu aliento huracanado
un hilo compasivo se adelgace
para tañer la flauta de sus huesos.

ÁNGELA FIGUERAS AYMERICH

POEMAS

D / UNIDAD

Si todos nos sintiéramos hermanos...
(pues la sangre de un hombre, ¿no es igual a otra sangre?)
Si nuestra alma se abriera... (¿no es igual a otras almas ?)
Si fuéramos humildes... (el peso de las cosas,
¿no iguala la estatura?)
Si el amor nos hiciera poner hombro con hombro,
fatiga con fatiga
y lágrima con lágrima.
Si nos hiciéramos unos.
Unos con otros.
Unos junto a otros.
Por encima del fuego y de la nieve,
aún más allá del oro y de la espada.
Si hiciéramos un bloque sin fisuras
con los dos mil millones
de rojos corazones que nos laten.
Si hincáramos los pies en nuestra tierra,
y abriéramos los ojos, serenando la frente,
y empujáramos recio con el puño y la espalda,
y empujáramos recio, solamente hacia arriba,
¡qué hermosa arquitectura se alzaría del lodo!

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH

POEMAS




E / EL GRITO INÚTIL





Qué vale una mujer? ¿Para qué sirve

una mujer viviendo en puro grito?

¿Qué puede una mujer en la riada

donde naufragan tantos superhombres

y van desmoronándose las frentes

alzadas como diques orgullosos

cuando las aguas discurrían lentas?

 

¿Qué puedo yo con estos pies de arcilla

rodando las provincias del pecado,

trepando por las dunas, resbalándome

por todos los problemas sin remedio?

 

¿Qué puedo yo, menesterosa, incrédula,

con sólo esta canción, esta porfía

limando y escociéndome la boca?

 

¿Qué puedo yo perdida en el silencio

de Dios, desconectada de los hombres,

preñada ya tan sólo de mi muerte,

en una espera lánguida y difícil,

edificando, terca, mis poemas

con argamasa de salitre y llanto?

 

Volvedme a aquel descuido, a aquel sosiego

en que era dable andar por los caminos

pastoreando ensueños como ovejas.

Volvedme al ruiseñor de aquel boscaje,

al vuelo de aquel cisne por el lago

bajo la planta azul de aquella luna.

 

Volvedme a la andadura mesurada

al trópico dulcísimo y sedante

de un verso con timón y cortesía

donde cantar cómo los bucles de oro

son cómplices del pájaro y la rosa,

porque eso, al fin, a nada compromete

y siempre suena bien y hace bonito.

 

Pero es vano, amigos, nos cortaron

la retirada hacia seguras bases.

Están rotos los puentes,

los caminos confusos,

los túneles cegados. No sabemos

de cierto si avanzamos o si huimos

dejando por detrás tierra quemada.

 

Y yo pregunto, vadeando a solas

un río de aguas turbias y crueles,

¿qué puede una mujer, para qué sirve

una mujer gritando entre los muertos?

ÁNGELA FIGUERAS AYMERICH

POEMAS

F /  BELLEZA CRUEL



Dadme un espeso corazón de barro,
dadme unos ojos de diamante enjuto,
boca de amianto, congeladas venas,
duras espaldas que acaricie el aire.
Quiero dormir a gusto cada noche.
Quiero cantar a estilo de jilguero.
Quiero vivir y amar sin que me pese
ese saber y oír y darme cuenta;
este mirar a diario de hito en hito
todo el revés atroz de la medalla.
Quiero reír al sol sin que me asombre
que este existir de balde, sobreviva,
con tanta muerte suelta por las calles.

Quiero cruzar alegre entre la gente
sin que me cause miedo la mirada
de los que labran tierra golpe a golpe,
de los que roen tiempo palmo a palmo,
de los que llenan pozos gota a gota.

Porque es lo cierto que me da vergüenza,
que se me para el pulso y la sonrisa
cuando contemplo el rostro y el vestido
de tantos hombres con el miedo al hombro,
de tantos hombres con el hambre a cuestas,
de tantas frentes con la piel quemada
por la escondida rabia de la sangre.

Porque es lo cierto que me asusta verme
las manos limpias persiguiendo a tontas
mis mariposas de papel o versos.
Porque es lo cierto que empecé cantando
para poner a salvo mis juguetes,
pero ahora estoy aquí mordiendo el polvo,
y me confieso y pido a los que pasan
que me perdonen pronto tantas cosas.

Que me perdonen esta miel tan dulce
sobre los labios, y el silencio noble
de mis almohadas, y mi Dios tan fácil
y este llorar con arte y preceptiva
penas de quita y pon prefabricadas.

Que me perdonen todos este lujo,
este tremendo lujo de ir hallando
tanta belleza en tierra, mar y cielo,
tanta belleza devorada a solas,
tanta belleza cruel, tanta belleza.