POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página)

(*) CONTINUAMOS CON EL AUTOR Y CON LOS SIGUIENTES POEMAS TERMINAMOS CON ÉL. SI DE AQUÍ AL MARTES NADIE DIJO SU NOMBRE LO HARÉ YO CON UNA BREVE REFERENCIA BIOGRÁFICA.

"ORACIÓN

Dios de mis soledades españolas,
Señor de mi horizonte verdadero:
Jesús, que hizo del mar firme sendero,
no se lleg hasta mí sobre las olas.

Aquí, remoto, en esta cruz, me inmolas,
desentrañado de lo que más quiero.
(no te tienes, no tiene derrotero,
el que vive sin tierra y siempre a solas.)

Sopla, Señor, en mi rescoldo; avienta
su ceniza mortal, residuo inerte
de lo que se quemó para tu afrenta.

Y alza tu voz sobre mi suelo, y fuerte,
para que, en mar y cielo, yo la sienta
venir desde mi cuna hasta mi muerte." (*)

"YO SÉ QUE TU SILENCIO...

Yo sé que tu silencio tiene clara
voz, indistinta voz, para un oído
que percibe tu verbo y su sentido.
¡Quién, tácito Señor, quién te escuchara

por siempre! Tú nos dices, cara a cara,
la verdad. Tú despiertas al dormido,
que vive muerto. Todo lo vivido,
si aún no viviese , en Ti resucitara.

Tú no permites que la sombra, vana
voluntad de lo oculto, y el olvido
nos enturbien la vida, siempre clara.

Yo, que he escuchado tu callar, he sido
tu voz. Tú me mandaste que cantara
la gloria ilesa de tu amor herido." (*)

"TE DEVUELVO MI VOZ.

Te devuelvo mi voz. Tú me la diste.
Hablé de ti y de mí. Voy a callarme
para siempre. Es mi noche. Fui un adarme
de fuego. Fui una lumbre que encendiste.

Y voy a ser silencio. Me escogiste
para hablar y callar. Y, sin negarme,
callo para ser tierra y escucharme
la voz que tuve y donde tú viviste.

Decir adiós - que es ir a Dios- ¿es triste?
Nada de mi existir va a abandonarme.
Nada abandono, no. ( Cuando te fuiste

nos quedó lo más tuyo.) Sé mirarme
en el ser - ya apagado- que me diste
ardiendo y del que quiero no olvidarme." (*)

"LOS LABIOS TIEMBLAN...

Los labios tiemblan, se desunen... Quieren
cantar. ¡Oh maravilla! Desplegados,
emiten, casi luz, veros alados
hacia Dios ( Qué los hombres no se enteren)

Rezan. Ya los sentidos se transfieren
a la oración, y van tan despegados
de u soporte, que, al surcar, rezados,
los aires, viven cosas que no mueren.

Ajeno a todo voy, que me requieren
las cimas de unos montes nunca hollados.
Estoy sobre la luz, con los que quieren

ver del todo y cegar arrebatados.
Como no soy ya un hombre, que no esperen
mi vuelta los que cuidan sus cuidados." (*)

Damos, insisto, con este poema por concluía la exposición de este autor. Me marcharé para poesía social antes de volver por aquí. Gracias.

Me gustó tanto la ORACIÓN que fui a buscar a su autor:


JUAN JOSÉ DOMENCfflNA Nacido en Madrid en 1898. ...

La verdad que no lo conocía y, como siempre, agradezco que se me permita aprender.
Besitosssssssssss Pascual y gracias por todo

Efectivamente, Cecilia: Gracias por salvar este espacio. Y al tiempo salvarme a mí. (*) significa:

JUAN JOSÉ DOMENCHINA, Madrid 1898 - México 1959. Maestro Nacional, carrera que nunca ejerció. Colaborador habitual  de periódicos y revistas de Madrid, participaría con Ortega y Gasset en la Revista de Occidente. Participó con Manuel Azaña en la creación del partido Acción Republicana. Y posteriormente, también con él, en la formación de IZQUIERDA REPUBLICANA. Cuando Don Manuel Azaña es elegido PRESIDENTE DE LA 2ª REPUBLICA ESPAÑOLA lo nombra su secretario personal, puesto que ostentará hasta la caída del Régimen político por la fuerza de las armas y la desidia de los regímenes occidentales. La figura de Juan José Domenchina viene a contradecir el bulo de que todos los republicanos eran ateos, masones y gente de mala fe. Bulo interesadamente extendido durante los años de existencia del régimen franquista. Se exilio, junto con su familia, a Tolouse, Francia durante unos meses, para posteriormente exiliarse a MEXICO, país donde siempre fue bien acogido. Sufrió, como ya dije más arriba, de una grave enfermedad reumática que lo dejó postrado durante largos periodos de su vida. Se casó con una de las poetisas más conocidas de la GENERACIÓN DEL 27 : ERNESTINA CHAMPOURCÍN.  La mayor parte de los poemas aquí presentados pertenecen a la obra de ésta: ANTOLOGÍA DE LA POESÍA RELIGIOSA ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA.  Una obra que merece un calificativo excepcional no sólo por la poesía que recoge, sino también por las mentiras que deshace.

Insisto, Cecilia. Gracias.  Vendré con otro autor, también de la Generación del 27. Y tampoco muy conocido. Pero será después de pasar por Poesía Social.

Ayer estuve en un RECITAL DE POESÍA HISPANOAMERICANA. Me había comprometido a hacer una sinopsis de Juan Gelman. Lo hice y leí un par de poemas suyos que gustaron bastante.
Hoy es la presentación de un nuevo libro de ACANTO, colección donde publicara mi libro NEFELIBATA. El autor ahora, de mucho mayor prestigio, es JORGE CELA TRULOCK,  hermano de Camilo J. Cela. Y la obra, nº 14 de la colección mencionada, "ANOCHECE, PLATERO".
Además, recién llegado de las vacaciones, este fin de semana nos quedaremos con los nietos. Intentaré, no obstante, hablar un poco del siguiente autor de esta sección y expondré algunos poemas suyos con la temática referida. Luego volveré a POESÍA SOCIAL que, de momento, está en buenas manos: el trabajo de Lluvia es generoso e impecable.

EMILIO PRADOS.-

Málaga, 1899 - México, 1962.

Poeta español , miembro de la Generación del 27. Sus primeros años transcurren en Málaga, donde estudia bachiller y se relaciona con la intelectualidad en el Café Inglés. Allí conocerá a Manuel Altolaguirre y José Moreno Villa. Pasa después a la RESIDENCIA DE ESTUDIANTES, DE Madrid, donde conocerá J.R. Jiménez; Federico Gª Lorca; Luís Buñuel; Salvador Dalí o José Bello, figuras todas ellas fundamentales  en la tendencia surrealista. Con su paisano Manuel Altolaguirre fundó la revista "LITORAL" que llegó a ser referente europeo de este movimiento y una de las revistas de mayor prestigio en el ámbito literario.

Expondremos unos pocos poemas suyos relacionados con la temática que nos ocupa.

Qué lindo lo que contás, querido Pascual, de ese homenaje a Gelman!!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias por compartirlo.
Besossssssssssssssss

Siempre agradecido, Cecilia. Expongo algunos poemas de Emilio Prados.

"CANCIÓN

No es lo que está roto, no,
el agua que el vaso tiene:
lo que está roto es el vaso
y, el agua, al suelo vierte.

No es lo que está roto, no,
la luz que sujeta al día:
lo que está roto es el tiempo
y en la sombra se desliza.

No es lo que está roto, no
la sangre que te levanta:
lo que está roto es tu cuerpo
y en el sueño te derramas.

No es lo que está roto, no,
la caja del pensamiento:
lo que está roto es la idea
que la lleva a lo soberbio.

No es lo que está roto Dios,
ni el campo que Él ha creado:
lo que está roto es el hombre
que no ve a Dios en su campo." (Emilio Prados. De "Llanto en la sangre", en "Antología del Grupo Poético del 27". Cátedra. Págs. 229-230.)

*****

"CANCIÓN

El Cristo está aquí en España
sobre el campo de batalla.
El Cristo está aquí en España
con la muerte a sus espaldas.
El Cristo está aquí en España...
Del otro lado la lanza
y en su costado la llaga...
Y en este lado la fuente
que mana sangre y no acaba,
que mana sangre y no acaba,
que mana sangre y no acaba." ( E. Prados, en Antología de la Poesía religiosa actual. Ernestina Champourcin)

*****

"MEMORIA SIN PRESENCIAS (Meditaciones)

Por salvar la rosa
me he salvado yo:
No hay rosa de ayer
ni hoy,
sino la rosa de Dios.

Por salvar los vientos
me he salvado yo:
No hay vientos de sur
ni norte,
sino los vientos de Dios.

Por salvar las aguas
me he salvado yo:
No hay aguas de mar
ni río,
sino las aguas de Dios.

Por salvar la tierra
me he salvado yo:
No hay tierra de sol
ni umbría,
sino la tierra de Dios.

Por salvar los tiempos
me he salvado yo:
No hay tiempo de ayer
ni hoy,
sino el Eterno de Dios.


Puesto que lo quiere Dios,
sólo me importa
qué digo:
Digo lo que quiere Dios." (E. Prados , en Antología de la Poesía religiosa actual. E. Ch.)

¡Genial poema!
Claro y profundo.
Felicitaciones por publicar éste poema Cecilia.
Leeré a Emilio Prados.

Gracias, Mauricio, por tu paso por esta sección.

Ahora, un bellísimo poema y un comentario impecable:

"PUÑAL DE LUZ

Este cuerpo que Dios pone en mis brazos
para enseñarme a andar por el olvido,
no sé de quién es.
- - - - - - - - - - - - Al encontrarlo,
un ángel negro, una gigante sombra,
se me acercó a los ojos y entró en ellos
silencioso y tenaz igual que un río.
Todo lo destruyó su corriente.
Los íntimos lugares más ocultos
visitó, alborotó, fue levantando
a otro mundo al borde de mis beso:
única flor aún viva en el espacio.
Luego en mi carne abrió sus amplias alas
- alas de luz y fuego de tristeza-,
clavándose sus plumas bajo el pecho,
todo temblor y anuncio de otras dudas...

No sé que vida, así, podrá encenderme
la entrada de este ángel.
- - - - - - - - - - - - - - - - Soy un templo
arruinado, desde que vino a mí:
farol vacío,
como puerta cerrada de lo eterno...

Y lo que fui, no sé; quizás lo sepa
cuando este cuerpo vuelva a abandonarme
y yo vuelva a nacer desde mis labios,
despegado al calor que hoy los concibe...

Mas ya, por fin, he detenido al día;
le he destrozado el corazón al tiempo,
aunque dentro de mí, como una daga,
siento al ángel crecer que me atormenta." ( E. Prados. Jardín cerrado, en Antología del 27. Espasa. Págs.- 491-492

Y el comentario:

"1.- COMPRENSIÓN DEL POEMA: Su título, "Puñal de luz", ya nos anuncia que entramos en una órbita metafísica, de orden espiritual. A través de la adjetivación sorprendente, por inesperada, que acompaña al sustantivo "puñal", concebimos que la herida que puede causar tal puñal, no es cruenta, sino luminosa. Prados ha optado, desde el mismo título por ofrecernos una imagen surrealista que nos obligue a fijar nuestra atención en un tipo de relación inhabitual. De este modo, ya se nos advierte de entrada que para la comprensión del poema conviene escapar de nuestro habitual modo de pensar la realidad.
Una lecturas aislada del primer verso nos podría conducir a valorar al cuerpo allí aludido, como el propio cuerpo físico del poeta. Sin embargo, tras la lectura atenta del tercer verso pausado, comprobamos que no es así. Es más no lo considera suyo, ni sabe tan siquiera de quién es. Posee carácter sagrado, pues ha sido puesto a su disposición por la divinidad para que aprenda a andar por esta vida, observada como olvido de lo que es su propia esencia.. También sabemos por los versos siguientes que el encuentro con ese cuerpo tuvo lugar en un momento de esta vida.
A partir de su reconocimiento como cuerpo habitado por otro cuerpo, resultará compleja la referencia gramatical de los dos cuerpos del poeta y la que Emilio Prados establece entre ellos y el "yo poético" o voz que expresa el poema. Sin esta perspectiva, no se puede valorar convenientemente la variación de persona gramatical que se produce entre los vv. 12 y 14: "Luego en mi carne abrió sus amplias alas/.../ clavándole sus plumas bajo el pecho". Mientras en el primer verso el "yo poético" se identifica con el cuerpo físico anterior( "en mi carne"); en el segundo verso, desaparece tal identidad. En él, el "yo poético" se refiere  en tercera persona tanto al ángel que clava sus plumas, como al pecho que recibe la presencia del nuevo ser alado.
La división entre el "yo poético" y los dos cuerpos del poeta, resulta pertinente para la comprensión de la totalidad del poema. Especialmente, para abordar el significado de la segunda y cuarta estrofas. En ellas, el "yo poético" aparece levemente unido al cuerpo físico: en los bordes del beso o junto al calor de los labios, como palabra en virtualidad de trascendencia. Y, simultáneamente, se percibe habitado por un nuevo ser carente de esencia o de límites espacio - temporales. El estado de dudas o certezas en que queda sumido el "yo poético", tras la entrada del ángel o ser desconocido, queda patente a lo largo de todo el poema." (Patricio Hernández en Antología Comentada de la Generación del 27. Espasa. Págs.- 492 -493) (Omitimos el comentario a los aspectos formales del poema.)

"EL CUERPO EN EL ALBA

Ahora sí que ya os miro
cielo, tierra, sol, piedra,
como si al contemplaros
viera mi propia carne.

Ya sólo me faltabais en ella,
para verme completo
hombre entero en el mundo
y padre sin semilla
de la presencia hermosa del futuro.

Antes, el alma vi nacer
y acudí por salvarla,
fiel tutor perseguido y doloroso
pero siempre seguro
de mi mano y su aviso.
Ayudé a la hermosura
y a su felicidad,
aunque nunca dudé que traicionaba
al maestro, el discípulo,
más, si aquel daba forma
en su libertad,
al pensamiento de lo bello.

Y así vistió su ropa
mi hueso madurado,
tan lleno de dolor y de negrura,
como noche nublada
sin perfume de flor,
sin lluvia y sin silencio...

Sólo el cumplir mi paso,
aunque por suelo tan arisco,
me daba luz y fuerza en el vivir.
Mas, hoy, me abrís los brazos,
cielo, tierra, sol, piedra,
igual que presentí de niño
que iba a ser la verdad bajo lo eterno.

Hoy, siento que mi lengua
confunde su saliva
con la gota más tierna del rocío
y prolonga sus tactos
fuera de mí, en la yerba
o en la oscura raíz secreta y húmeda.

Miro mi pensamiento
llegarme lento como un agua,
no sé desde que lluvia o lago
o profundas arenas
de fuentes que palpitan
bajo mi corazón ya sostenido
por la roca del monte.

Hoy sí, mi piel existe,
mas no ya como límite
que antes me perseguía,
sino también como vosotros mismos,
cielo hermoso y azul,
tierra tendida...

Yo soy. Todo: Unidad
de un cuerpo verdadero.
De este cuerpo que Dios llamó su cuerpo
y hoy empieza a sentirse
ya, sin muerte ni vida,
como rosa en presencia constante
de su verbo acabado y, en olvido
de lo que antes pensó aun sin llamarlo
y temió ser: Demonio de la Nada." ( Emilio Prados. Jardín cerrado, en  Antología comentada de la Generación del 27. Espasa. Págs.- 496 -497.)

"SANGRE DE ABEL - fragmentos-

Cantando estoy, llenando
mis huecos en la muerte.
¿Muerte es mi voz?...
- - - - - - - - - - - - ( La muerte
por mi palabra es muerte.)
Vuelvo al cielo mis ojos...
- Las nubes se han perdido-.
Un blanco acorde suena
sobre el cielo sin nubes.
Un sitio. Un cuerpo nuevo.
Una eterna armonía...
Bajo el azul misterio
que vivieron las nubes,
un diminuto sol
comienza por sus llamas...
¡Cruje el tiempo!
- - - - - - - - - - - ( Los huecos
contemplados se prenden.
El sol invade el sitio
de las nubes.)
- - - - - - - - - ¡Ya es alba!
(¿Contemplo a Dios?...)
- - - - - - - - - - - - - - - ¡ Escucho
a su espejo en mi alma!
Canta otra vez la sombra
inmóvil en la tierra:
"Hermano, sobre el cielo.
¿Soy yo tu mismo canto?
¿He sido yo tu herida,
tu muerte y tu palabra;
la sangre de tu lengua,
tu trabajo y tu cuerpo;
el doloroso exilio
que a tu sueño persigue
y hoy tu nombre me lleva
bajo sus mismas alas?
¿Ni tú mismo te nombras,
tan sólo por cantarme?
Desnúdame el castigo
de enredarme en tu vuelo.
¡Te quise por cantarme
y tú ya no me cantabas...!
Acerca tu voz: mira
mi sombra que te llama."
Y otra vez reflejado
hacia mí de mí mismo,
vivo el desierto doble
de un sueño abandonado.
Busco el fin de su copla
de la que fui cautivo...
(¿Llego a Dios?...)
- - - - - - - - - - - - ¡Me contemplo
en Dios, muerto y cantado!...
Callo y vivo callando,
al seguir en cadena
mi canción, mi rosario
de distancias opuestas.
Ni sé qué mundo vivo,,
ni que mundo me deja
lo eterno en lo infinito
que en mi sangre despierta.
¿Siempre desconocido
dentro de mí o por fuerza,
caminaré esta sangre,
sangre mía y ajena?
Penando bajo el cuerpo
que visito por ellas,
extranjero y errante
de mí soy en mi lengua...
...Y esclavo del silencio
de Dios, vivo en su tierra." ( Emilio Prados, en Antologia de la poesía religiosa actual. Ernestina Champourcin)

Y me queda un último poema. Lo expondré mañana y me iré nuevamente a Poesía social. Gracias.

Es último poema es :

"ABRIL DE DIOS

"¿Adónde vas, Emilio?..."

(Quien me llama soy yo:
el viento entre los árboles.

¿El viento yo? No; el viento
no conoce, no ve,
no puede hallar mi nombre...)

"¿Adónde vas, Emilio?"

(Quien me llama soy yo:
una nube en el cielo.

¿Una nube?...
- - - - -  - - - La tierra
está labrada.
- - - - - - - - ¡Llueve!
Siento entrar gota a gota
a la lluvia en mi cuerpo...)

"¿Adónde vas, Emilio?"

(¡Habló la lluvia! ¿No?
Sobre la tierra cae
naturalmente en paz...
¡Llueve sobre el barbecho!)

"¿Adónde vas, Emilio?"

(La piel de mi costado
cruje, gime y se parte.
¡Mi sangre es una herida!
Broto a mi libertad:
nazco por mi costado...)

"Emilio: ¿adónde vas?..."

(Un verde diminuto,
tierno, tierno, ternísimo,
va subiendo de mí.
Sube y subo: ¡salimos!
Blanquísimo es el pie
que me oculta en la tierra...)

"Emilio: ¿adónde vas?..."

(Quien me llama soy yo.
¡Tal vez existo! Acaso
siempre he sido la tierra,
el cielo y Dios...
¡Su yerba diminuta!)

"¿Adónde vas, Emilio?"

(Levanto mis pestañas
cubiertas de rocío.)

"¿Adónde vas, Emilio?"
oigo en mi voz la yerba...

"¡No llores - dice el viento-
ya amanece en mis lágrimas:
seremos pronto Abril
y en él, los tres, Emilio!..."

(Sale el sol, se va el sol,
viene y se va la luna...)

"¿En dónde estás, Emilio?..."

¡Canto otra vez!

 - - - - - - - - - - ¡ Y Dios
siempre naciendo!

( Emilio Prados. Antología comentada de la Generación del 27. Págs.- 498 -499)


Con este poema doy por concluido a este autor - habría que hablar mucho sobre él-. Y me dirijo nuevamente a Poesía social.
Gracias.

El siguiente autor es VICENTE ALEIXANDRE. Se ha hablado de él mucho. Concretamente en:

* VICENTE ALEIXANDRE, abierto por María Lua el 1/05/2009.
* LA GENERACIÓN DEL 27, abierto por mí el 17/06/2010.

Considero que esos son los dos espacios naturales para hablar de él ( poesía pura, surrealismo, evolución, etc.)
Por tanto sólo expondré una brevísima reseña biográfica y dos poemas referentes al tema que tratamos. Gracias.

VICENTE ALEIXANDRE.-

Sevilla 1898 - Madrid 1984.
Premio Nacional de Literatura, 1933 por La destrucción o el amor.
Premio de la Crítica, 1963 por En un vasto dominio.
Premio de la Crítica, 1969 por Poemas de la consumación.
Premio Nobel de Literatura, 1977.


"AL CIELO


El puro azul ennoblece
mi corazón. Sólo tú, ámbito altísimo
inaccesible a mis labios, das paz y calma plena
al agitado corazón con que estos años vivo.
Reciente la historia de mi juventud, alegre todavía
y dolorosa ya, mi sangre se agita, recorre su cárcel
y, roja de oscura hermosura, asalta el muro
débil del pecho, pidiendo tu vista,
cielo feliz que en la mañana rutilas,
que asciendes entero y majestuoso presides
mi frente clara, donde mis ojos te besan.
Luego declinas, ¡oh sereno, oh puro don de la altura,
cielo intocable que siempre me pides, sin cansancio, mis besos
como de cada mortal, virginal, solicitas!
Sólo por ti mi frente pervive al sucio embate de la sangre.
Interiormente combatido de la presencia dolorida y feroz,
recuerdo impío de tanto amor y de tanta belleza,
una larga espada tendida como sangre recorre
mis venas, y sólo tú, cielo agreste, intocado,
das calma a este acero sin tregua que me yergue en el mundo.
Baja, baja dulce para mí, da paz a mi vida.
Hazte blando a mi frente como una mano tangible
y oiga yo, como un trueno que sea dulce, una voz
que, azul, sin celaje, clame largamente en mi cabellera.
Hundido en ti, besado del azul poderoso y materno,
mis labios sumidos en la celeste luz apurada
sienten tu roce meridiano, y mis ojos
ebrios de tu estelar pensamiento te amen,
mientras así, peinado suavemente por el soplo de los astros,
mis oídos escuchan al único amor que no muere." ( VICENTE ALEIXANDRE.)

VICENTE ALEIXANDRE. (Cont.)

"NO BASTA

Pero no basta, no; no basta
la luz del sol ni su cálido aliento.
No basta el misterio oscuro de una mirada.
Apenas bastó un día el rumoroso fuego de los bosques.
Supe del mar. Pero tampoco basta.
En medio de la vida, al filo de las mismas estrellas,
mordientes, siempre dulces en sus bordes inquietos,
sentí iluminarse mi frente.
No era tristeza, no. Triste es el mundo;
pero la inmensa alegría invasora del universo
reinó también en los pálidos días.
No era tristeza. Un mensaje remoto
de una invisible luz modulaba mis labios
aéreamente, sobre pálidas ondas,
ondas de un mar intangible a mis manos.
Una nube con peso, nube cargada acaso de pensamiento estelar,
se detenía sobre las aguas, pasajera en la tierra,
quizá envío celeste de universos lejanos
que un momento detiene un paso por el éter.
Yo vi dibujarse una frente,
frente divina: hendida de una arruga luminosa,
atravesó un instante preñada de un pensamiento sombrío.
Vi por ella cruzar un relámpago morado, vi unos ojos
cargados de infinita pesadumbre brillar,
y vi a la luna alejarse, densa, oscura, cerrada,
silenciosa, hacia el meditabundo ocaso sin barreras.
El cielo alto quedó como vacío.
Mi grito resonó en la oquedad sin bóveda,
y se perdió, como mi pensamiento que voló deshaciéndose
como un llanto hacia arriba, al vacío desolador, al hueco.
Sobre la tierra mi bulto cayó. Los cielos eran
sólo conciencia mía, soledad absoluta.
Un vacío de Dios sentí sobre mi carne,
y sin mirar arriba, nunca, nunca, hundí mi frente en la arena
y besé sólo a la tierra, a la oscura, sola,
desesperada tierra que me acogía.
Así sollocé sobre el mundo.
¿Qué luz lívida, qué espectral vacío velador,
qué ausencia de Dios sobre mi cabeza derribada
vigilaba sin límite mi cuerpo convulso?
¡Oh madre, madre, sólo en tus brazos siento
mi miseria! Sólo en tu seno martirizado por mi llanto
rindo mi bulto, sólo en ti me deshago.
Estos límites que me oprimen,
esta arcilla que de la mar naciera,
que aquí quedó en tus playas,
hija tuya, obra tuya, luz tuya,
extinguida te pide su confusión gloriosa,
te pide sólo a ti, madre inviolada,
madre mía de tinieblas calientes,
seno sólo donde el vacío reina,
mi amor, mi amor, hecho ya tú, hecho tú sólo.
Todavía quisiera, madre,
con mi cabeza apoyada en tu regazo,
volver mi frente hacia el cielo
y mirar hacia arriba, hacia la luz, hacia la luz pura,
y, sintiendo tu calor, echado dulcemente sobre tu falda,
contemplar un instante la purísima frente divina destellar,
y esos inmensos ojos bienhechores
donde el mundo alzado quiere entero copiarse
y mecerse en un vaivén de mar, de estelar mar entero,
compendiador de estrellas, de luceros, de soles,
mientras suena la música universal, hecha ya frente pura,
radioso amor, luz bella, felicidad sin bordes!
Así, madre querida,
tú puedes saber bien - lo sabes, siento tu beso secreto de sabiduría-
que el mar no baste, que no basten los bosques,
que una mirada oscura, llena de humano misterio,
no baste; que no baste, madre, el amor
como no baste el mundo.
Madre, madre, sobre tu seno hermoso
echado tiernamente, déjame así decirte
mi secreto;  mira mi lágrima
besarte; madre que todavía me sustentas,
madre cuya profunda sabiduría me sostiene ofrecido. (VICENTE ALEIXANDRE.)

Con este poema de Vicente Aleixandre pasamos a otro autor no sin afirmar previamente que toda la obra de Aleixandre está llena de trascendencia ética y mística existencial:

"sino la boca misma que duerme entre rocas,
cuyo alterne respiro
no es el beso o el no beso,
sino el polvo que llueve sobre la tierra mísera." ( Sobre la misma tierra, de La destrucción o el amor)

RAFAEL ALBERTI ( Pto. Santa María, Cádiz 16/12/1902 - Pto. Santa María, Cádiz 28/10/1999)

Igual que con los autores que le preceden, tanto de la Generación del 27, como otros. Rafael Alberti ha sido tratado ya en el espacio GRANDES ESCRITORES, en dos ocasiones, al menos.
- Rafael Alberti, abierto por María Lua el 8/04/2010
- Generación del 27, abierto por mí el 17/06/2010.
En ambos casos hace más de 4 años. Y tengo además la sensación, subjetiva claro está, que en ninguno de los dos casos se le concedió el valor que Rafael ha tenido. Al menos no se le hizo el seguimiento merecido pese al interés de María como el mío propio.
No voy a hacer reseña biográfica. Ya está hecha. Quiero hablar de una parcela de la poesía de Rafael Alberti.

A / "ENTRADA



A través de los siglos,
por la nada del mundo,
yo, sin sueño, buscándote.


Tras de mí, imperceptible,
sin rozarme los hombros,
mi ángel muerto, vigía.


¿Adónde el Paraíso,
sombra, tú que has estado?
Pregunta con silencio.


Ciudades sin respuesta,
ríos sin habla, cumbres
sin ecos, mares mudos.


Nadie lo sabe. Hombres
fijos, de pie, a la orilla
parada de las tumbas,


me ignoran. Aves tristes,
cantos petrificados,
en éxtasis el rumbo,


ciegas. No saben nada.
Sin sol, vientos antiguos,
inertes, en las lenguas


por andar, levantándose
calcinados, cayéndose
de espaldas, poco dicen.


Diluidos, sin forma
la verdad que en sí ocultan,
huyen de mí los cielos.


Ya en el fin de la Tierra,
sobre el último filo,
resbalando los ojos,


muerta en mí la esperanza,
ese pórtico verde
busco en las negras simas.


¡Oh boquete de sombras!
¡Hervidero del mundo!
¡Qué confusión de siglos!


¡Atrás, atrás! ¡Qué espanto
de tinieblas sin voces!
¡Qué perdida mi alma!


- Ángel muerto, despierta.
¿Dónde estás? Ilumina
con tu rayo el retorno.


Silencio. Más silencio.
Inmóviles los pulsos
del sinfín de la noche.


¡Paraíso perdido!
Perdido por buscarte,
yo, sin luz para siempre."  (Rafael Alberti. Sobre los ángeles. Colección OCNOS. BARRAL EDITORES, 1975.)



Este libro lo compré en la Librería García Lorca, de Valderrey, 5 Madrid. Y en su compra influyó Blas de Otero, que me habló del libro y de la colección. Ésta estaba dirigida por Joaquín Marco y formaban parte del Consejo de Redacción: Jaime Gil de Biedma;  Pedro Gimferrer;  José Agustín Goytisolo; Luis Izquierdo; Manuel Vazquez Montalbán; Ángel González; José Ángel Valente y Carlos Barral.
Es decir, tengo entre mis manos una auténtica joya de coleccionista.

"Con Marinero en Tierra (1925) obtuvo el Premio Nacional de Literatura, pero fue precisamente  SOBRE LOS ÁNGELES, publicado a finales del invierno de 1929, el libro que consagró definitivamente a Rafael Alberti. Azorín escribió de él que el poeta había llegado "a las más altas cumbres de la poesía lírica".
Pedro Salinas, al analizar SOBRE LOS ÁNGELES  escribe que el  "conjunto nos impresiona como un terrible drama interior, como una muestra más de las batallas reñidas dentro de un alma por las fuerzas siempre enemigas". ( Contraportada de la obra citada)

Aleixandre y Alberti son dos autores que amo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Qué bueno traerlos a este espacio.
Gracias, muchas gracias, querido Pascual!!!!!!!!!!!!!!!! Besitosssssssssssssssss

Gracias a ti, Cecilia, por acompañarnos en esta "travesía por el desierto". Este espacio es y será,mientra yo pueda, un homenaje a nuestra querida ANA MARÍA - no he podido saber nada de ella-. Ella lo comenzó con gran ilusión y una calidad contrastada. Intento seguir sus pasos dejando los "poetas clásicos" por si en algún momento ella decidiera volver.
Besos.

B/ " HUESPED DE LAS NIEBLAS

DESHAUCIO


Ángeles malos o buenos,
que no sé,
te arrojron en mi alma.

Sola,
sin muebles y sin alcobas,
deshabitada.

De rondón, el viento hiere
las paredes,
las más finas, vítreas láminas.

Humedad. Cadenas. Gritos.
Ráfagas.

Te pregunto:
¿ cuándo abandonas la casa,
dime,
qué ángeles malos, crueles,
quieren de nuevo alquilarla?

Dímelo." (R. Alberti. SOBRE LOS ÁNGELES. Colección Ocnos.)

cont.

Sí, querido Pascual, siempre tengo presente a Ana!!!!!!!!!!!!!! Cada tanto me enviaba un privado; pero no he vuelto a saber sobre su estado de salud. Ojalá esté todo mejor.
Le hacés un sentido homenaje, al conservar vivo este sitio.
Besitosssssssssssss, amigo

Gracias, Cecilia. Hoy recibí, cuando ya desesperaba, noticias de ella. Su evolución es lenta, pero favorable. En cuanto se encuentre mejor reiniciará sus labores. Le trasmitiré  tus deseos de una pronta recuperación.
Besos.

"EL CUERPO DESHABITADO

1

Yo te arrojé de mi cuerpo,
yo, con un carbón ardiendo.

- Vete.

Madrugada.
La luz, muerta en las esquinas
y en las casas.
Los hombres y las mujeres
ya no estaban.

- Vete.

Quedó mi cuerpo vacío,
negro saco, a la ventana.

Se fue.

Se fue, doblando las calles.
Mi cuerpo anduvo, sin nadie.

2

Que cuatro sombras malas
te sacaron en hombros,
muerta.

De mi corazón, muerta,
perforando tus ojos
largas púas de encono
y olvido.

De olvido,
sin posible retorno.
Muerta.

Y entraste tú de pie,
bella.

Entraste tú, y ahora,
por los cielos peores,
tendida,
fea,
sola.

Tú.

Sola entre cuatro sombras.
Muerta.

3

¿Quién sacude en mi almohada
reinados de yel ( *) y sangre,
cielos de azufre,
mares de vinagre?

¿Qué voz difunta los manda?

Contra mí, mundos enteros,
contra mí, dormido,
maniatado,
indefenso.

Nieblas de a pie y a caballo,
nieblas regidas
por humos que yo conozco,
en mí enterrados,
van a borrarme.

Y se derrumban murallas,
los fuertes de las ciudades
que me velaban.

Y se derrumban las torres,
las empinadas
centinelas de mi sueño.

Y el viento,
la Tierra,
la noche.

4


Tú. Yo. (Luna.) Al estanque.
Brazos verdes y sombras
te apretaban el talle.

Recuerdo. No recuerdo.
¡Ah, sí! Pasaba un traje
deshabitado, hueco,
cal muerta, entre los árboles.

Yo seguía... Dos voces
me dijeron que a nadie.

5

Dándose contra los quicios,
contra los árboles.
La luz no le ve, ni el viento,
ni los cristales.
Ya, ni los cristales.

No conoce las ciudades.
No las recuerda.
Va muerto.
Muerto, de pie, por las calles.

No le preguntéis. ¡PRENDEDLE! (**)
No, dejadle.

Sin ojos, sin voz, sin sombra.
Ya, sin sombra.
Invisible para el mundo,
para nadie.

6

I

Llevaba una ciudad dentro.
La perdió.
Le perdieron.

Solo, en el filo del mundo,
clavado ya, de yeso.
No es un hombre, es un boquete
de humedad, negro,
por el que no se ve nada.

Grito.
¡Nada!

Un boquete, sin eco.

7

II

Llevaba una ciudad dentro.
Y la perdió sin combate.
Y le perdieron.

Sombra vienen a llorarla,
a llorarle.

- Tú, caída,
tú, derribada,
tú,
la mejor de las ciudades.

Y tú , muerto,
tú, una cueva,
un pozo tú, seco.

Te dormiste.
Y ángeles turbios, coléricos,
la carbonizaron.
Te carbonizaron tu sueño.

Y ángeles turbios, coléricos,
carbonizaron tu alma,
tu cuerpo.

8

(VISITA)

Humo. Niebla. Sin forma,
saliste de mi cuerpo,
funda vacía, sola.

Sin herir los fanales
nocturnos de la alcoba,
por la ciudad del aire.

De la mano del yelo,(***)
las deslumbradas calles,
humo, niebla, te vieron.

Y hundirte en la velada.
fría luz en silencio
de una oculta ventana." ( Rafael Alberti. Sobre los Ángeles. Colección Ocnos.)



(*) y (***) Yel y yelo, respectivamente. Ambas palabras no existen en la 22ª edición del DRAE. Ignoramos, aunque imaginamos que tampoco, en la 23ª edición. Su significado sería hiel la primera palabra ; hielo la segunda. La autoridad del Consejo de Redacción de la Colección Ocnos  - y del propio autor- está suficientemente contrastada como para -con perdón- "mandar al carajo" a academicistas y otros... En múltiples lugares de España ambas palabras son, conversacionalmente , "de curso legal".
(**) El subrayado - en este caso, destacado con mayúscula- es mío.  Surgió así y así lo he dejado.

Y falta una aclaración. Cuando pensé exponer algunos poemas "místicos - religiosos" de Rafael Alberti pensé en: "A la pintura"; "Basílica de San Pedro" y "Entro, Señor, en tus iglesias". Después, mira por donde, quise recordar al Alberti de mis años mozos... Y se destapó la vena transgresora - en este caso transgresor conmigo mismo-. Es bastante probable que aquellos tres poemas  en los que al principio pensé no los ponga, no lo sé. Pero "SOBRE LOS ÁNGELES", si puedo, vendrá completo aquí. Y digo si puedo porque es cierto: estoy cansado.
Gracias.

"EL ÁNGEL BUENO

Un año, ya dormido,
alguien que no esperaba
se paró en mi ventana.

- ¡Levántate! Y  mis ojos
vieron plumas y espadas.

Atrás, montes y mares,
nubes, picos y alas,
los ocasos, las albas.

- ¡Mírala ahí! Su sueño,
pendiente de la nada.

- ¡Oh, anhelo, fijo mármol,
fija luz, fijas aguas
movibles de mi alma!

Alguien dijo: ¡Levántate!
Y me encontré en tu estancia." (R.A. "Sobre los ángeles".)


"MADRIGAL SIN REMEDIO

Porque al fin te perdieron fuegos tristes
- - - / y humos lentos velaron,
vedaron el castillo, nívea cárcel,
donde la rosa olvida sus fantasmas,

mi corazón, sin voz, ni batallones,
- - - / viene solo al asalto
de esas luces, espejos de ceniza,
llevadoras a un muerto sur de muertes.

Ve su pecho ascendido en dos arroyos
- - - / de agua y sangre, hacia el tuyo
quemado ya por huecos tizos fáciles,
falsos, flor, pena mía, sin remedio." (R.A. "Sobre los ángeles".)


"JUICIO

¡Oh sorpresa de nieve desceñida,
- - - / vigilante, invasora!
Voces veladas, por robar la aurora,
- - - / te llevan detenida.

Ya el fallo de la luz hunde su grito,
- - - / juez de sombra, en tu nada.
(Y en el mundo una estrella fue apagada.
- - - / Otra, en el infinito.)" (R.A. "Sobre los ángeles")

"LOS ÁNGELES BÉLICOS

(NORTE, SUR)

Viento contra viento.
Yo, torre sin mando, en medio.

Remolinos de ciudades
bajan los desfiladeros
Ciudades del viento sur,
que me vieron.

Por las neveras, rodando,
pueblos.
Pueblos que yo desconozco,
ciudades del viento norte,
que no me vieron.

Gentío de mar y tierra,
nombres, preguntas, recuerdos,
frente a frente.
Balumbas de frío encono,
cuerpo a cuerpo.

Yo, torre sin mando, en medio,
lívida torre colgada
de almas muertas que me vieron,
que no me vieron.

Viento contra viento." (R. Alberti. "Sobre los ángeles".)

Cont.

Ahora que estamos aquí cabría preguntarse, pero "Sobre los ángeles " es un libro cuya temática poética sea místico - religiosa? Aclaremos ya - si es que podemos aclarar- : como el propio libro. Ni sí ni no. Una disyuntiva que se introduce en el alma del poeta y sus contradicciones y que , por ello mismo , alcanza un aire existencial no alejado del sufrimiento místico. No se trata de la figura metafórica del ángel tantas veces identificado de forma diferente según el critico que realiza el estudio o comentario. Se trata ,creo, de un proceso continuado de identificación y búsqueda - identificación insatisfecha y búsqueda complementaria del propio yo-.  En lo que si existe coincidencia es que estaríamos ante una de las obras cumbres de la lírica española. Ultraísta, surrealista... El lector no tarda en introducirse  en las contradicciones señaladas extrapolándolas a las suyas propias. Son poemas vivenciales que no pueden dejar indiferente. Hay cantidad de estudios y reseñas. Y quizás convenga, a lo largo de esta exposición, hablar de algunas. Ya veremos

"EL ÁNGEL DE LOS NÚMEROS

Vírgenes con escuadras
y compases, velando
las celestes pizarras.

Y el ángel de los números,
pensativo, volando
del 1 al 2, del 2
al 3, del 3 al 4.

Tizas frías y esponjas
rayaban y borraban
la luz de los espacios.

Ni sol, luna, ni estrellas,
ni el repentino verde
del rayo y el relámpago,
ni el aire. Sólo nieblas.

Vírgenes sin escuadras,
sin compases, llorando.

Y en las muertas pizarras,
el ángel de los números." (R.A. "SOBRE LOS ÁNGELES".)

"EL ÁNGEL DESENGAÑADO

Quemando los fríos,
tu voz prendió en mí:
ven a mi país.

Te esperan ciudades,
sin vivos ni muertos,
para coronarte.

- Me duermo.
No me espera nadie." (R.A. "SOBRE LOS ÁNGELES".)

"EL ÁNGEL MENTIROSO

Y fui derrotada
yo, sin violencia,
con miel y palabras.

Y, sola, en provincias
de arena y de viento,
sin hombre, cautiva.

Y, sombra de alguien,
cien puertas de siglos
tapiaron mi sangre.

¡Ay luces! ¡Conmigo!

Que fui derrotada
yo, sin violencia,
con miel y palabras." (R.A. "SOBRE LOS ÁNGELES".)

"INVITACIÓN AL AIRE

Te invito, sombra, al aire.
Sombra de veinte siglos,
a la verdad del aire,
del aire, aire, aire.

Sombra que nunca sales
de tu cueva, y al mundo
no devolviste el silbo
que al nacer te dio el aire,
el aire, aire, aire.

Sombra sin luz, minera
por las profundidades
de veinte tumbas, veinte
siglos huecos sin aire,
sin aire, aire, aire.

¡Sombra, a los picos, sombra,
de la verdad del aire,
del aire, aire, aire!" (R.A. "SOBRE LOS ÁNGELES".)

RICARDO SENABRE,  en ANTOLOGÍA COMENTADA DE LA GENERACIÓN DEL 27, ESPASA, hace un análisis, pero no de la obra en su conjunto. De poemas sueltos: algunos de los que ya hemos visto y de otros que veremos. Y así, sobre el poema DESHAUCIO, ya visto, dice: "Este poema forma parte de una serie inicial y, por tanto se relaciona con otros de la misma. Lo primero que se observa es la deliberada indefinición del "tú" al que el sujeto dirige sus palabras. ¿Es un hombre?¿Una mujer?¿Un recuerdo?¿Una ilusión abstracta? La secuencia inicial se halla en esta línea de ambigüedad buscada: " te arrojaron" no señala la naturaleza de la persona o cosa a la que se refiere. Los sujetos de la acción son "ángeles buenos o malos"; la disyunción expresa duda, incertidumbre, recalcada en el segundo verso: "que no sé". Los ángeles son aquí unas fuerzas oscuras y superiores, no sometidas al control del sujeto, que deciden acerca de su destino sin que él intervenga. Pero hay algo más: la incertidumbre del sujeto llega hasta ignorar si esa presencia transitoria en su alma responde a un designio benéfico - serían entonces "ángeles buenos"- o poseen un sentido negativo, en cuyo caso se trataría de "ángeles malos". El sujeto desconoce qué ángeles son, como ignora si su alma es o no redimible." (Ricardo Senabre. Antología comentada de la Generación del 27. Pág.- 341.)

C.W.Bowra en el Prólogo de Sobre los ángeles, edición de1986, dice lo siguiente:

"... En el panorama general de la poesía europea del presente siglo(*), Sobre los ángeles ocupa un lugar especial por la intensidad de visión con que revela la crisis de un espíritu imaginativo y por el grado extraordinario de precisión con que describe los movimientos oscuros y estados del alma.
... Sobre los ángeles está ligado a la terrible crisis en la que Alberti descubre que por una razón inexplicable ha perdido la confianza en sí mismo y su apoyo en la existencia, que las cosas que hasta entonces tuvieron valor para él, le guiaron y mantuvieron, le han abandonado repentinamente, que ha sido despojado no sólo de sus sueños y visiones, sino también de todo lo que da sentido y sabor a la vida, y no sabe qué pensar ni qué hacer..."

(*) Obviamente el autor se refiere al siglo XX, es decir, el siglo pasado.