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Rabindranath Tagore

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Mensaje por Maria Lua el Jue Mayo 14, 2020 8:16 pm

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Mensaje por Maria Lua el Vie Mayo 15, 2020 7:12 pm

Ficarei quieto, esperando, como a noite
Em sua vigília estrelada,
Com a cabeça pacientemente inclinada.

A manhã certamente virá,
A escuridão se dissipará, e a tua voz
Se derramará em torrentes douradas por todo o céu.

Então as tuas palavras voarão
Em canções de cada ninho dos meus pássaros,
E as tuas melodias brotarão
Em flores por todos os recantos da minha floresta.



– Rabindranath Tagore, no livro “Gitanjali (Oferenda lírica)”. [tradução Ivo Storniolo]. São Paulo: Edições Paulinas, 1991, p. 19.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Mayo 16, 2020 6:50 pm



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Mensaje por Maria Lua el Lun Mayo 18, 2020 12:11 am

Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío...
Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío.
Es la lluvia primera del verano, y la arboleda del río
está jubilosa, y los árboles de kadam, en flor,
tientan a los vientos pasajeros con copas de vino de aroma.
Mira, por todos los rincones del cielo los relámpagos
dardean sus miradas, y los vientos se yerguen por tu pelo.
Perdóname hoy si me rindo a ti, amor mío. Lo de cada
día anda oculto en la vaguedad de la lluvia; todos los
trabajos se han parado en la aldea; las praderas están
abandonadas. Y la venida de la lluvia ha encontrado en tus
ojos oscuros su música, y julio, a tu puerta, espera, con
jazmines para tu pelo en su falda azul.


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Mensaje por Maria Lua el Mar Mayo 19, 2020 3:22 am

99
Cuando yo tenga que dejar el timón, sabré que habrá llegado la hora de que lo tomes tú.
Lo que haya que hacer será hecho al punto. ¿A qué esta lucha?
¡Pues quita ya las manos, corazón mío, y acepta calladamente tu derrota; considera qué suerte la tuya de quedarte tan bien,
donde estás tan tranquilo!
Por encender mis lámparas, que apaga cada vientito, me olvido, una vez y otra, de todo lo demás.
Pero ya voy a hacer lo que debo, y esperaré a oscuras, en mi estera tendida en el suelo; y cuando tú quieras, Señor,
ven callado, y siéntate conmigo.


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Mensaje por Maria Lua el Mar Mayo 19, 2020 6:53 pm

Canción
I
Siento que en mí palpitan todas las estrellas.
El mundo corre por mi vida como un hermoso río.
Las flores han pasado a través e mi sangre.
Y toda la primavera de aguas y jardines se alza
de mi corazón como un humo azul, y el aliento
de todas las cosas canta como una flauta en mis
sienes.

II
Cuando la tierra se adormece llego a tu puerta.
En lo alto callan las estrellas y tengo miedo de cantar.
Velando espero hasta que tu sombra pasa por el balcón
de la noche. Entonces regreso silencioso y lleno de ti.
Luego, en la canto a la orilla del camino.
El aire matinal escucha temblando y las flores vuelven hacia mí
su rostro de pétalos.
Los viajeros se detienen de pronto para mirarme frente a frente:
es como si mi canto a cada uno le llamara por su nombre.


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Mensaje por Maria Lua el Miér Mayo 20, 2020 6:55 pm



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Mensaje por Maria Lua el Miér Mayo 20, 2020 7:13 pm

La ventana


   De repente se abrió de par en par esta mañana, la ventana
de mi corazón que mira a tu corazón.
   Y maravillosamente vi mi nombre, aquel con que me nombra
tu voz más íntima y querida, escrito sobre las hojas y las flores en tu corazón.
Y esperé silencioso.
   Un instante se alzó, volando, el visillo que separa tus cantos de los míos.
   Y descubrí que en la claridad de tu mañana, en tu corazón, alguien cantaba
mis canciones futuras, las que no he soñado ni cantado todavía. Y para aprender
mis propias canciones, me senté, silencioso, a tus pies.

* * * * *


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Mensaje por Maria Lua el Jue Mayo 21, 2020 6:32 pm

El poeta
   El alma del poeta danza y delira sobre la ola de la vida, entre el clamor de vientos
y mareas.
   Y cuando el sol esconde su frente y el cielo entristecido cae sobre el mar como los
párpados sobre los ojos fatigados, el poeta, dejando su pluma y con la cabeza en la mano,
deja huir su pensamiento hacia el abismo del silencio, hacia la niebla del eterno secreto.


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Mensaje por Maria Lua el Vie Mayo 22, 2020 10:32 pm

Para que yo no te conozca tan pronto, juegas conmigo...




Para que yo no te conozca tan pronto, juegas conmigo.

Me ciegas con tus repentinas risas para que no te vea tus lágrimas...

Conozco, conozco tu arte. ¡Nunca dices lo que quieres decir!




Por miedo a que yo no te tenga en lo que vales,

me evitas de mil modos. Te apartas de la multitud

para que yo no te confunda con ella... Conozco, conozco tu arte.

¡Nunca vas por donde quisieras ir!



Como puedes más que nadie sobre mí, te callas.  Me dejas

mis regalos con descuido juguetón... Conozco, conozco tu arte.

¡Nunca aceptas lo que quisieras aceptar!


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Mayo 23, 2020 7:11 pm

Oración 2
   Que yo nunca rece para ser preservado de los peligros: sino para alzarme ante ellos y mirarlos cara a cara.
Que no pida la extinción de mi dolor: sino el coraje que me falta para sobreponerme a él.
   Que no confíe en aliados en la guerra de la vida sobre el campo de batalla del alma: que sólo espere de mí.
   Que no implore, espantado, mi salvación: que tenga la fe necesaria para conquistarla.
   Dame no ser ingrato: pues a tu misericordia debo mis triunfos.Y si sucumbo, acude a mí con tu brazo fuerte.
¡Y dame la paz, y dame la guerra!


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Mensaje por Maria Lua el Dom Mayo 24, 2020 5:38 am

El que espera
   He aquí que ésta es mi sola delicia: esperar y esperar a la orilla del camino, en donde


la sombra persigue a la luz y la lluvia viene andando sobre las huellas del verano.


   Los mensajeros, con las nuevas y el aire de otros cielos pasan veloces, me saludan


y se apresuran a lo largo del camino. Mi corazón se desborda de júbilo y es dulce el hálito


de la brisa volandera.


   Del alba al crepúsculo estoy en mi puerta: sé que de repente vendrá el dichoso instante


en que veré.


   Entre tanto sonrío y canto, solitario. Entre tanto por el aire se expande el perfume


de la promesa.

* * * * *


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Mensaje por Maria Lua el Dom Mayo 24, 2020 10:23 pm

Satyakama

   El sol se ocultaba tras la orilla occidental  del río en medio del espeso bosque.
   Los jóvenes discípulos habían llevado sus rebaños al establo, y sentados en ronda
en torno al fuego, escuchaban a su Maestro Gautama, cuando un extranjero adolescente, aproximándose,
le entregó un presente de flores y de frutas. Y se inclinó hasta sus pies y le habló así con una pura voz:
"Señor, he venido a ti para que me guíes por el sendero de la suprema Verdad."
   "Mi nombre es Satyakama."
   "Que la bendición sea sobre tu frente", dijo el Maestro.
   "¿A qué casta perteneces, hijo mío?, pues sólo un brahmín puede aspirar a la suprema
Sabiduría."
   "Maestro, respondió el adolescente, no sé cuál es mi casta. Iré a preguntárselo a mi madre."
   Esto dicho, Satyakama se despidió; atravesó el vado y regresó a la choza materna que se
levantaba en el extremo del arenoso desierto, cerca del pueblo soñoliento.
   La lámpara ardía débilmente en el cuarto, y la madre esperaba el regreso de su hijo en la
penumbra de la puerta.
   Le estrechó contra su corazón, besó sus cabellos y le interrogó sobre su visita al maestro.
   "¿Cuál es el nombre de mi padre, madre querida?", preguntó el adolescente.
   "El Maestro Gautama me ha dicho: sólo un brahmín tiene el derecho de aspirar a la más
alta Sabiduría."
   La mujer, bajando los ojos, murmuró:
"En mi juventud era yo muy pobre y servía a varios amos. Y tú llegaste un día a los brazos
de tu madre Jabala, amor mío..."
   Los primeros rayos del sol brillaban sobre las altas ramas de la selva de los ermitaños.
   Los discípulos, húmedos aún los cabellos del baño matinal, estaban sentados bajo el árbol
inmemorial, ante su Maestro.
   Y Satyakama se presentó.
   Se inclinó profundamente hasta los pies del santo y guardó silencio.
   "Dime, le preguntó el gran predicador, ¿de qué casta eres tú?"
   "Señor, respondió el adolescente, no lo sé. Mi madre, cuando se lo pregunté, me contestó:
"He servido a varios amos en mi juventud y tú llegaste un día a los brazos de tu madre
Jabala..."
   Se alzó un murmullo semejante al bordoneo de las abejas cuando alguien turba la paz de la
colmena; y los discípulos rumoreaban ya su protesta contra la impúdica osadía del joven paria.
   Gautama el Maestro, levantándose de su sitial, tendió los brazos y estrechó al joven contra
su corazón, diciendo: "Eres el mejor de los brahmines, hijo mío, pues posees la más noble
de todas las herencias: la Verdad."
* * * * *


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Mensaje por Maria Lua el Mar Mayo 26, 2020 4:03 am

Si acaso piensas en mí, te cantaré cuando el anochecer lluvioso...
Si acaso piensas en mí, te cantaré cuando el anochecer lluvioso

suelta sus sombras por el río, arrastrando, lento, su luz vaga hacia el ocaso;

cuando lo que queda del día es ya demasiado poco para trabajar o jugar.

Te sentarás sola en el balcón que da al Sur, y yo me pondré a cantarte

en el cuarto oscuro. El olor de las hojas mojadas entrará por la ventana,

en el crepúsculo creciente, y los vientos tormentosos

clamorearán en los cocoteros.

Traerán la lámpara encendida al cuarto, y entonces me iré yo. Y tú, quizá, entonces, escucharás la noche,

y oirás mi canción cuando esté yo callado.
 
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Mensaje por Maria Lua el Miér Mayo 27, 2020 5:20 am

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Mensaje por Maria Lua el Jue Mayo 28, 2020 7:30 pm

El tesoro


   ¿Quién de nosotros se encargará de alimentar a los hambrientos?" -preguntó el señor Buddha a sus discípulos,
cuando el hambre se abatía sobre Shravasti.
   Ratnakar, el banquero, inclinando la cabeza, dijo:
   -"Una fortuna mucho más grande que la mía sería necesaria para alimentar a los hambrientos."
   Jaysen, jefe de los ejércitos del rey, dijo:
   -"Gustoso daría mi sangre y mi vida, pero no hay alimento suficiente en mi casa."
   Dharmapal, que poseía grandes dehesas, musitó:
   -"El dios de los vientos arrasó mis campos y ni siquiera sé cómo podré pagar los impuestos
del rey."
   Entonces Supriya, la hija del mendigo, se levantó:
   Humildemente se inclinó ante la asamblea, diciendo:
   -"Yo alimentaré a todos esos miserables."
   -"¿Y cómo? -exclamaron todos sorprendidos~. ¿Cómo esperas cumplir tu promesa?"
   -"Soy entre todos la más pobre -dijo Supriya-, y ésa es mi fuerza. Mi tesoro y mi abundancia los buscaré
a vuestras puertas. Como nada tengo que abandonar, allí clamaré que se os ablanden las entrañas."
* * * * *


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Mayo 30, 2020 7:02 pm

Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera...

Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
suscitando la melodía de su contacto.
La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
hasta que la angustia de las palabras no dichas
quebró mi sueño como una burbuja.
Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
como un mundo de silencio inflamado.
Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
un sueño que viniera, bien con el mío.


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Mensaje por Maria Lua el Lun Jun 01, 2020 4:33 am

Tú eres la nube crepuscular del cielo de mis fantasías.

Tu color y tu forma son los del anhelo de mi amor.

Eres mía, eres mía, y vives en mis sueños infinitos.

Tienes los pies sonrojados del resplandor ansioso de mi corazón,

¡segadora de mis cantos vespertinos!

Tus labios agridulces saben a mi vino de dolor. Eres mía,

eres mía, y vives en mis sueños solitarios.

Mi pasión sombría ha oscurecido tus ojos,

¡cazadora del fondo de mi mirada! En la red de mi música

te tengo presa, amor mío. Eres mía, eres mía,

y vives en mis sueños inmortales.


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jun 03, 2020 11:58 pm

Tagore frente a Gandhi. 


Tagore respetaba enormemente a Gandhi y le dedicó el apodo mahatma alma grande en sánscrito– tan afortunado que hoy en día pocos saben que su nombre real era Mohandas. Gandhi, más joven, le correspondía y le llamaba gurudev. Eso sí, los dos indios más eminentes hablaban entre ellos en inglés. Aunque a veces se presenta a Gandhi como el auténtico indio en oposición a un Tagore siempre dispuesto al compromiso con los británicos y admirador de la civilización occidental, se trata de una simplificación. Ni Gandhi era tan indígena –a diferencia de Tagore tenía apenas un barniz de cultura clásica india y sus ideas, más que del Baghavad Gita, que leyó en inglés, procedían del Evangelio, de Tolstoi o de Thoreau– ni Tagore tan poco hindú. Tagore, bramán y aristocrático, a diferencia de Gandhi, sabía sánscrito –su padre era un erudito en dicha lengua sagrada y en persa. Tagore, tan espiritual como racionalista, era un reformador que condenaba el populismo de Gandhi y sus componendas con la superstición y los prejuicios. Le horrorizaba que Gandhi dijera que una hambruna era un castigo divino. El bengalí era un príncipe que vivía de abstracciones, mientras que el guyarati era un político movilizador demasas, en las antípodas pero contemporáneo de Goebbels o Trotski.
Ciencia y razón. La fe de Tagore en la ciencia y la razón es, en cierto modo decimonónica. Cuando Gandhi llamó a millones de indios a boicotear el textil británico volviendo a la rueca, Tagore lo condenó, puesto que para él era pura idolatría, sin sustancia. Tagore, ciudadano de Calcuta, entonces la segunda ciudad del Imperio Británico, y fundador de una universidad, Visva Bharati, en Santiniketan, creía en la ciencia y aborrecía el antimaquinismo bucólico de Gandhi y su odio a la civilización industrial.
Contra los arcaísmos. Tagore fue un encendido defensor de la lengua inglesa y de las conquistas culturales y sociales de Occidente, aunque su fe en nuestra civilización se fuera deteriorando. Creía que la sociedad india era la principal culpable de su postración y que no había emancipación posible sin reformar o derribar previamente sus arcaísmos, como el sistema de castas.
Sin más premios Nobel. Es remarcable que, un siglo después, la India independiente no haya dado ningún otro premio Nobel de literatura y que sus escritores en lenguas vernáculas prácticamente no existan en los medios de comunicación ni en las librerías. La excepción es Bengala, donde algo de culpa tiene Tagore.
Acercar India a China. Rabindranath fue precursor también al defender el acercamiento de India al resto de Asia, singularmente a China –país que su padre ya conocía y al que su abuelo exportaba opio– creando una cátedra de chino en Santiniketan. Pero India, hoy en día más que nunca, sigue mirando, ciegamente, hacia el oeste.
58 años para copiar su obra. Rabindranath Tagore es en sí mismo toda una literatura. Se ha calculado que uno tardaría cincuenta y ocho años en copiar su obra completa. Que Pakistán Oriental, en 1971, se desgajara de Pakistán Occidental, anteponiendo la lengua a la religión, no habría sido posible sin el renacimiento bengalí de finales del XIX, que culminaría luego en la figura gigantesca de Tagore. En Bangladesh, que conmemora “el día de los mártires de la lengua”, el terrateniente Tagore es también el amo del panteón literario. Ningún otro autor ha dado letra y música a dos himnos nacionales, el de India y Bangladesh, ambos en bengalí. El hispanista Ganguly saca a colación una anécdota nunca confirmada, de que el violoncelista de uno de los grandes hoteles de la Calcuta de entreguerras, el catalán Francisco Pallardà, ayudó a Tagore a poner ritmo al himno de India. Calcuta corresponde al ser la ciudad india donde más se traduce del castellano.
Uniendo pueblos. Tagore tiende puentes, como siempre quiso. En primer lugar, entre las dos Bengalas, hace décadas separadas, y entre India y Bangladesh, que están celebrando conjuntamente el Año Tagore, con el intercambio de grupos de teatro y canción y de conferenciantes. El vicepresidente de India, el musulmán Hamid Ansari, se unió a la primera ministra de Bangladesh en Dacca, para dar el pistoletazo de salida. Aunque Tagore nació en Calcuta, pasó casi una década al cargo de las tierras de su familia en el actual Bangladesh. Aunque en su ciudad natal, el cambio político que sacó del poder a los comunistas –tras tres décadas– poco antes de su aniversario haya podido deslucir la conmemoración de su figura.
Un tren llamado Tagore. Tagore lo aguantaría estoicamente. Tras ser el primer no europeo en recibir el Nobel de Literatura, se convirtió en un héroe asiático. Pero en Japón, donde había sido recibido por una multitud, nadie lo despidió, por su condena del militarismo japonés. Y en China, en cambio, fue boicoteado por burgués. Sin embargo la nueva primera ministra de Bengala, la anticomunista Mamata Banerjee, aún tuvo tiempo de organizar, siendo ministra de ferrocarriles, un tren de agitprop que llevará al autor a todos los rincones de la India en este Año Tagore.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jun 06, 2020 4:37 am

Upagupta
Upagupta, el discípülo de Ruda, dormía en el polvo tendido contra la muralla de la ciudad de Mathura.

   Todas las lámparas estaban apagadas, todas las puertas cerradas, todas las estrellas escondidas

en el cielo nebuloso de agosto.

   ¿De quién serían esos pies tintineantes de ajorcas que de pronto rozaban su pecho?

   Se despertó, vacilante, y la lámpara de una mujer le hirió los ojos con su claridad.

   Era una danzarina, constelada de joyas, y que envolvía su hermosura ebria del vino de la

juventud, en un manto azul pálido.

   Bajó ella su lámpara y vio el rostro del joven, de una austera belleza.

   "Perdona, oh joven asceta;', dijo la mujer, "y acepta el venir a mi casa, pues la seca tierra

polvorienta no es un lecho digno de ti".

   "Mujer", respondió el asceta, "sigue tu camino; cuando los tiempos estén maduros yo

vendré a ti.

   De repente, el resplandor de la tempestad hizo trizas la tiniebla nocturna.

   Del extremo del horizonte venía la tempestad rugiendo y la mujer temblaba de miedo.




   Las ramas de los árboles, en las orillas del camino, se inclinaban al peso de las flores y su

fragancia.

   La melodía jubilosa de las flautas flotaba a lo lejos enlazada con la brisa primaveral.

   Las gentes celebraban la fiesta de las flores.

   Desde lo alto del cielo la luna llena entreabría las sombras para mirar hacia la ciudad.

   El joven asceta caminaba por la calle desierta en tanto que sobre su cabeza, en las ramas del

manglar, cantaba el ruiseñor su queja desvelada.

   Upagupta franqueó las murallas de la ciudad y se detuvo al pie de los baluartes.

   ¿Quién era esta trémula criatura, esta mujer que herida por la peste negra gemía a sus pies,

a la sombra del muro?

   El asceta sentóse a su lado y puso la cabeza femenina sobre sus rodillas; con agua humedeció sus labios

y con un bálsamo confortó su cuerpo.

   "¿Quién eres tú, oh misericordioso?", preguntó la mujer.

   "El tiempo de mi visita ha llegado al fin y heme aquí", respondió el joven asceta.
* * * * *


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Mensaje por Maria Lua el Dom Jun 07, 2020 4:30 am

Arrullo
   El sueño que aletea sobre los párpados del niño: -¿Quién me dirá de dónde vino?

-Yo. Me cuentan, me han contado, que el sueño vive en la lejanía, en la aldea azul

de las hadas: allí; a la sombra de la floresta que alumbran las luciérnagas con su tierno relámpago diminuto,

se inclinan dos flores encantadas, parecidas a los ojos del niño,

entre su aroma. Y es de allá de donde viene el sueño a cerrar con su beso los párpados del niño.

   La sonrisa que aletea, como un tenue centelleo, sobre los labios del niño cuando

duerme: -¿Quién me dirá en dónde nació? -Yo. Me cuentan, me contaron, que la mano

de la luna nueva, rozó el borde de una nube de otoño y allí, soñada por la mañana húmeda

de rocío, una sonrisa nació: la sonrisa que, parecida al brillo de una lámpara bajo el agua, palpita en los labios

del niño cuando duerme.

   ¿Y esa tibia frescura que en la piel del niño recuerda, a un tiempo, al trigo ya la rosa, antes

en dónde se escondía? -Envolvía en un silencioso y amoroso misterio el corazón de la madre

cuando era una doncella con el corazón lleno de sueños y de música: esa frescura que se

extiende por el cuerpo del niño como una débil onda tibia.
* * * * *


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Mensaje por Maria Lua el Lun Jun 08, 2020 5:20 am

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Mensaje por Maria Lua el Lun Jun 08, 2020 5:24 am

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Mensaje por Maria Lua el Mar Jun 09, 2020 10:53 pm



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Mensaje por Maria Lua el Jue Jun 11, 2020 5:18 am

Rabindranath fue precursor también al defender el acercamiento de India al resto de Asia, singularmente a China –país que su padre ya conocía y al que su abuelo exportaba opio– creando una cátedra de chino en Santiniketan. Pero India, hoy en día más que nunca, sigue mirando, ciegamente, hacia el oeste.
58 años para copiar su obra. Rabindranath Tagore es en sí mismo toda una literatura. Se ha calculado que uno tardaría cincuenta y ocho años en copiar su obra completa. Que Pakistán Oriental, en 1971, se desgajara de Pakistán Occidental, anteponiendo la lengua a la religión, no habría sido posible sin el renacimiento bengalí de finales del XIX, que culminaría luego en la figura gigantesca de Tagore. En Bangladesh, que conmemora “el día de los mártires de la lengua”, el terrateniente Tagore es también el amo del panteón literario. Ningún otro autor ha dado letra y música a dos himnos nacionales, el de India y Bangladesh, ambos en bengalí. 


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Mensaje por Maria Lua el Lun Jun 15, 2020 12:01 am

¿Por qué estás ahí sentada, sonando tus pulseras vanamente? ¡Anda y llena tu cántaro, que es hora ya de que
vuelvas a casa!
¿Por qué palmoteas el agua con tus manos, los ojos al camino, vanamente? ¡Anda y llena tu cántaro y vuélvete
a casa!
La mañana está pasando y el agua oscura se va. Y las olas se ríen y se hablan entre sí vanamente.
Sobre el alcor, las nubes errantes se acumulan. Se paran, te miran la cara y se sonríen vanamente. ¡Anda y llena
tu cántaro, y vuélvete a casa!


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Mensaje por Maria Lua el Vie Jun 19, 2020 11:14 pm



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Mensaje por Maria Lua el Lun Jun 22, 2020 1:34 am

Los niños
   En la última playa del mundo los niños se reúnen. El infinito azul
está a su lado, al alcance de sus manos. En la orilla del mundo,
más allá de la luna, los niños se reúnen, y ríen, gritan y bailan entre
una nube de oro.

   Con la arena rosa, dorada, violeta -en el alba, al medio día, por la tarde-
edifican sus casas volanderas. Y juegan con las menudas conchas vacías.
Y con las hojas secas aparejan sus barcas y, sonriendo, las echan al
insondable mar. Los niños juegan en la ribera del mundo, más allá del cielo.
   No saben navegar, ni saben lanzar las redes. Los niños pescadores de perlas
se hunden en el mar y, al alba, los mercaderes se hacen a la vela; los niños
entretanto acumulan guijarros de colores y luego, sonriendo, los dispersan.
No buscan tesoros escondidos, ni saben echar las redes.
   Sube la marea, con su ancha risa, y la playa, sonríe con su pálido resplandor.
Las ondas en que habita la muerte cantan para los niños baladas sin sentido,
como canta una madre que mece la cuna de su hijo. La ola baila y juega con los
niños y la playa sonríe con su pálido resplandor.
   En la última ribera del mundo los niños se reúnen. Pasa la tempestad por el cielo
solitario, zozobran los navíos en el océano sin caminos, anda la muerte,
anda la muerte, y los niños juegan, entre una nube de oro. En la orilla del mundo,
más allá de la luna, los niños se reúnen en inmensa asamblea de risas y de danzas
y de juegos y de cantos.
* * * * *


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Mensaje por Maria Lua el Vie Jun 26, 2020 7:39 am

Pájaros perdidos de verano vienen a mi ventana, cantan,

y se van volando.

Y hojas amarillas de otoño, que no saben cantar,

aletean y caen en ella, en un suspiro.


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Mensaje por Maria Lua el Dom Jun 28, 2020 7:02 pm



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