665.- Carlos Lopez Dzur, Puerto Rico
Hay mucho porvenir
A César Vallejo (1892-1938),
hermano tan íntimo y mestizo
1.
¿Qué pudíste haber hecho que se aproximan
ahora acusadores, perros oliscantes,
sabuesos, apurados, mordedores y que están
propensos a discursar con su olfato, colmillo afilado
sobre la crisis de la conciencia moral,
todo cuanto asedia y siquiera vemos
en nosotros mismos?
... pero se apuran hecatómbicos contra las naciones,
acosantes del prójimo, del individuo,
y preguntan a dónde vas y qué has robado
o que dejarías como legado al mundo.
¿Sabrán sobre la misma raíz o dolor
que tú detectas con cuchilla de tu diente en mano
y el deseo de morir y echar el grano
y por eso poetizas.
la crisis moral de la conciencia
y las heces dispersas por el mundo.
Hablaste causalmente del malestar
que supone —querer sobrevivirse
pese al:alejamiento
que nos quita todo,
todo existencialmente.
2.
Que tienes 35 años de edad y no te sabes.
No te ubicas, César Abraham...
Que: “Todo esto no es ni yo ni mi vida”.
Que es fecha del 1927 y te buscas porque,
en la posguerra, víste escombros en demasía
y el hombre, polvo de heces
sobre las calles de Lima o París
y ahora no sabes si te buscas para tí solo
o para edificar una Nueva Sión
con lo humano, demasiado humano,
que en medio del polvo queda.
Muy solos estamos los ignorantes
para dialogarnos
como humanidad atormentada.
Avasallamiento, el hambre
que se vive, tuberculosis que se esconde,
sospecha de un próximo holocausto
y otro golpe de Dios y otro
de los hombres, en sub-divo,
¿cómo no buscarse desde sí
para hablar para sí solo?
3.
Una revolución sin efusión de sangre
no es una revolución
CÉSAR VALLEJO
Pero, ¿qué más han de querer de ti
(seres amados, o deudas íntimas)
que construyan otrl distanciamiento
sin hacer en tus periferias solidario abrazo),
qué mordida que se lleve tu carne
se quiere entre los totalitarios,
perros vestidos de rojo, o perros grises
como el nazismo facho
o el intervencionismo del Norte americano,
qué elemento adicional sumado
al catálogo de males o a la secularidad
que fije impiedad, opresión,
y bula a los trabajadores?...
Cierto es, César Abraham,
no son ganas de resistirse a ilusiones
(a la bien definida tarea del marxismo)
o dialécticas anárquicas,
resiste, sí, a la paja que posa como dogma,
resiste a fijas leyes o temporarias soluciones;
rompe con el aprismo
y con la tarde en que llueve, como nunca;
y no tuviste “ganas de vivir, corazón”.
4.
Uno quiere creer tan pura y responsablemente
hasta que viene el golpe más rudo
y la bravata de los perros.
Ellos son inventores de la Distancia.
Te inventan y reinventan desfigurándote
el Sí Mismo, la centralidad de tu ser
para vender la idea del César inestable,
descontento, bipolar, en extremo angustioso.
pero, ¿quiénes, entre los perros,
se metieron adentro, ¿en espacios de lluvia?
yendo a morder tan profundo
y, así, a la Revolución, o la paz que te hizo hablar
desde el Perú dulce y tristemente
como en Trilce, a pesar de dos meses
en confinamiento, ¿quien puso
efusión de sangre en las revoluciones
para que dejara de saberse dulcemente
lo que dirías ya triste
porque no hay revolución
que no acuse,
que no amargue
que no hiera
que no mate
que no te vea incendiario
y ponga una trampa falsa que lo pruebe.
5.
Está la fatula necesidad
de encarcelarte injustamente mordido
por las acusaciones sin sustancia...
miré los perros incompetentes de 1920
distanciándote,
para poder llamarte César amargo,
César indiferente y distante,
Cesar malo, nacido de un Dios enfermo,
César con “oscuro sinsabor de féretro”,
tullido César de verso chiriante,
César que masca en el Desierto
alegando que la “luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba”
y que, no fue cierto ni tan triste
como dicen, pues en la Cercanía
quedan todos los humanos.
En 1931, proclamada la República Española,
seguiste siendo el solidario entusiasta,
intensivo en las labores
como obrero y supíste lo que otros
no saben, aunque posan de saberlo:
que hay algo “musical y triste que a distancia
denuncia el paso meridiano
de las lindes a las Lindes".
6.
Te abrazo, César Abraham,
en este homenaje de incredulidad
ante lo que los perros ladran para que se crea
la invención de tu Distanciamiento
en cariz morboso, teratológico
de “pathos” malo.
En el susodicho Verano de 1928
cuando se asegura que estás seriamente enfermo
en los alrededores de París, te escucho
que cantas: “Esta tarde es dulce.
Viste de gracia y pena; viste de mujer”.
Y la abrupta arruga del dolor
en tus reuerdos
te dice. “No seas así!”.
Bendito verte cambiante, creyente
en lindes de tu luz, donde el búho sabiamente crece.
Estás cerca de Lima y llueve
mas tu alma está intacta y recuerdas
culpas de las que nadie sabe, sólo tú,
porque eres más profundo que los perros.
“Y yo recuerdo las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola...”
Y no dudo que vas a liberar
“el silencio de su dignidad
con óleos quemantes, el punto final”.
y, como nunca, tu corazón... y la manera de vivir
como célula marxista, en ese París
de las miserias, y de Poemas en Prosa.
7.
Ah, César, tira la copa negra, y pónte buzo
con el guardia que silva y la mujerzuela...
Busca todo lo que te haga arder
y pueda volcarte una copa de sombra
y pantanos que no te rediman.
Nadie ha de nacer en ascua astral
en días equivocados.
Dilo César, que tu “loto diáfano”
es bueno y de tus instintos
en el ¡oh negro cáliz! te fuiste,
por cosechar alegría en la tarde
en que llueve como nunca...
Que ya muere un sentimiento antiguo
“de Dios mismo, Oh Conciencia”
y el bruto libre que goce donde quiere,
donde puede y el Destino sea, por fin,
generoso y no haya queja,
porque César no es hijo de condena
ni de la Espergesia, su sufridor cautivo.
César no es malnacío desde ningún vientre
como hijo de once caínes desolados
y aunque sea nieto de curas
es el mestizo de la estética rebelde,
bondadoso, digno de Neruda,
Larrea, Alberti; apartó el cáliz.
8.
Lo abrazaré en la tarde amujerada y dulce
cuando el día se viste de gracia
y a la pena se le dice: “No seas así”
como el mal recuerdo.
No ponga ninguno su voz
a extinguirse en Distanciamiento.
Cerca del 90% de las lenguas indígenas del mundo
desaparecerán con el siglo, que no sea
su lengua una y su meditativo rostro
siga apoyado en el paragua,
imagen de su cimiento.
La suya sea lengua de amado ser mestizo,
que no muera ni el viejo recuerdo
de otro Miguel ausente al que llamara
“mi hermano” ni se olvide el juego
de escondite, y última travesura de ambos.
9.
Que vivas como Estética amistosa
y con Vicente Huidobro recaptures un lenguaje
si genocidas acertaran a ser perros
que muerden. Amigo seas con Tristan Tzara,
colores tengas junto a Juan Gris
y Aragón, y listo estés para la marcha
a Rusia, enternecido, esperanzado,
cuando te despidas de España.
Sea con el recuerdo del tungsteno
y minas suramericanas, lo mejor
del mineral inconsciente.
Que te arrope la tierra con los ritmos
más felices de Lugones, Herrera y Reissig
y Darío, y no vayas jamás seguido de perros
por calles sin salida, exiliado
hacia las bocas de lobo
porque, César Abraham,
hay todavía mucho porvenir.
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