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Mahmud Darwish

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Mensaje por Maria Lua el Sáb Sep 12, 2020 7:15 pm

SÓLO OTRO AÑO

 
Amigos,

me basta con que sobreviva alguno de vosotros para vivir un año,

sólo otro año

para amar a veinte mujeres

y treinta ciudades.

Un año es suficiente para dar a la idea un cuerpo de azucena,

para que una tierra desconocida albergue a una chica que me lleve al mar

y me entregue, de sus rodillas, la llave de todos los lugares.

Un año es suficiente para vivir toda mi vida

de un tirón,

en un solo beso

o en un disparo

que ponga fin a mis preguntas

y al enigma de los tiempos confusos.

 
Amigos, no muráis así.

Por favor, no muráis, esperadme otro

año,

sólo otro año.

Tal vez terminemos la charla y el viaje que

hemos iniciado

e intercambiemos ideas caminando por la calle,

sin horario ni banderas.

¿Hemos traicionado a alguien

para tener que llamar país a cada pájaro

y espuma a la tierra que está fuera de la herida,

para que temamos el susurro?

Quizá podamos proteger al lenguaje

de un sentido que no hemos deseado,

de un canto que no hemos entonado

a los sacerdotes...

Amigos, mártires erguidos

en mi lecho... y en la cintura de una chica de la que aún no he gozado

ni he elevado sobre sus piernas mi oración al dios del jazmín...

Dejadme solo un momento.

Tenemos derecho a tomar el café con azúcar, no con sangre,

a escuchar el sonido de nuestras manos llamando a las perdices que nos

lloran, no la caída de las fortalezas.

Tenemos derecho a censar nuestras venas que hierven

con el viento de los deseos crónicos,

a dar las gracias a la pelusa dormida

en el vientre lácteo

y a romper el ritmo de los cánticos piadosos...

 
Amigos, mártires,

mo muráis antes de pedir perdón a una rosa que no habéis visto,

a un país que no habéis visitado,

a un deseo que no habéis logrado,

a mujeres que no os han colgado en el cuello

el icono del mar

ni el tatuaje del alminar.

No muráis antes de que formulemos la pregunta que no harán los supervivientes:

por qué la tierra se parece a un membrillo,

por qué la mujer se parece a lo que no se asemeja la tierra,

a las privaciones de los enamorados... y a un río de claveles?

¿Por qué me reconocieron

abiertamente cuando morí...

y me negaron

cuando regresé vivo de mi periplo?

Dios mío, mi cadáver me ha guiado

y les ha hecho regresar a mí.

Cual chimenea, lo han alzado entre ellos.

 
Amigos, mártires,

pensad en mí un poco,

amadme un poco,

no muráis así, por favor, no muráis,

esperadme otro año,

un año,

sólo otro año.

No muráis ahora, no me dejéis,

amadme para que bebamos este cáliz,

para que descubramos que la ola blanca no es una mujer

ni una isla.

¿Qué haré tras vuestra ausencia?

¿Qué haré después del último entierro?

¿Cómo voy a amar la tierra que os arrebata de mi lado

y os oculta del mar?

¿Cómo voy a amar al mar que ahoga a los que rezan

y eleva el alminar?

¿A quién visitaré los sábados por la tarde?

¿Quién abrirá mi corazón a los gatos?

¿A quién dedicaré el panegírico de esta luna agria sobre el Mediterráneo?

¿A quién llevaré las pertenencias de las mujeres pasajeras y seductoras?

¿A quién dejaré este hastío cotidiano?

¿Qué significará mi vida

cuando no tenga más que mi sombra para apoyarse en la pared de mi sombra, tras vuestra ausencia?

¿Quién me conducirá a mi alma

y la convencerá de que se quede conmigo?

No muráis, no muráis así, por favor,

no me arranquéis de la manzana-mujer

para lanzarme al libro de las elegías

y a los ritos de las perseverantes lágrimas.

No poseo mi corazón para lanzarlo sobre vosotros cual saludo,

no poseo mi cuerpo para hacer un nuevo ataúd y un testamento,

no poseo mi voz para atravesar esta calle elevada sobre el fusil.

Tened piedad de mí, amigos,

tened piedad de las madres desconsoladas que buscan otras albórbolas

para celebrar el nacimiento de los espejos en los estallidos de las bombas.

Tened piedad de las paredes que desean la hierba,

de los escritores en las noticias necrológicas,

tened piedad de un pueblo al que hemos prometido el acceso de la rosa por la puerta de las cenizas amargas.

No desaparezcáis ahora, como el poeta en el sombrero del mago.

¿Quién recogerá las rosas de los mártires?

Esperad, amigos, tened piedad de nosotros.

Nuestras ocupaciones no nos permiten buscar tumbas y una elegía

distinta de la anterior.

¡Qué pequeñas son estas rosas!

¡Qué grande es esta sangre!

¡Qué bellos sois, amigos,

cuando violáis la tierra en el milagro del génesis

o descubrís la fuente entre las rocas de las montañas posibles!

 
Amigos,

me basta con que sobreviva alguno de vosotros para vivir un año,

otro año.

Un año es suficiente para que caminemos juntos,

para que nos colguemos el río en la espalda como los gitanos,

para que destruyamos juntos el último templo

y coloquemos una piedra bajo otra,

para que retornemos al alma de su exilio

cuando marchemos juntos,

cuando declaremos una pequeña huelga de adoración a las imágenes.

 
Si me abandonáis ahora, amigos,

si partís

para habitar en la nebulosa del cráneo,

no os llamaré, no os haré elegías

ni escribiré una palabra sobre vosotros.

 
Ahora no puedo hacer elegías a nadie,

ya sea país, cuerpo,

un cuerpo en un disparo

o un obrero en la fábrica de la muerte unificada.

A nadie,

a nadie...

Que este canto sea

el fin de las lágrimas derramadas sobre todos vosotros, amigos traidores,

y una elegía destinada a vosotros.

Por eso...

no muráis, amigos, no muráis ahora.

Ninguna rosa es más cara que la sangre en este desierto.

No tenéis tiempo.

No muráis así, por favor, no muráis,

esperad otro año,

un año.

Me basta con que sobreviva alguno de vosotros para vivir un año,

sólo otro año.

Un año es suficiente para que ame a veinte mujeres

y treinta ciudades.

Un año es suficiente para que acuda junto a mi madre desconsolada

y le grite: alúmbrame de nuevo

para que vea la rosa desde su comienzo

y ame el amor desde su comienzo

hasta los confines del canto.

Sólo otro año.

Un año es suficiente para vivir toda mi vida

de un tirón,

en un solo beso

o en un disparo que ponga fin a mis preguntas.

Sólo otro año,

otro año,

un año...


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Mensaje por Maria Lua el Dom Sep 13, 2020 9:25 am

UN DÍA ME SENTARÉ EN LA ACERA
 
Un día me sentaré en la acera, la acera del extranjero.
Yo no era un narciso, aunque defendía mi imagen
en los espejos. ¿Has estado alguna vez allí, extranjero?
Quinientos años pasados y acabados, y nuestra ruptura continúa,
allí, indefinida. Entre nosotros las cartas continúan, y las guerras
no han modificado los jardines de mi Granada. Un día pasaré por sus lunas
y frotaré mi deseo con un limón. Abrázame para que renazca
de los perfumes de un sol y un río sobre tus hombros, de los pies
que arañan la tarde y ella vierte lágrimas de leche a la noche del poema.
Yo no fui un pasajero en las palabras de los cantores: yo era sus palabras,
la paz de Atenas y Persia, Oriente abrazando a Occidente
en el viaje hacia una misma esencia. Abrázame para que renazca
de las espadas damascenas en las tiendas. No queda de mí
más que mi vieja armadura y la silla dorada de mi caballo. No queda de mí
más que un manuscrito de Averroes, El collar de la paloma y las traducciones.
Yo estaba sentado en la acera, en la plaza de las margaritas,
contando las palomas: una, dos, treinta... y a las muchachas que
robaban la sombra de los arbustos sobre el mármol y me dejaban
las hojas de la edad, amarillas. El otoño ha pasado para mí, y no me he dado cuenta.
Todos los otoños han pasado, nuestra Historia ha pasado por la acera...
y no me he dado cuenta.


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Mensaje por Maria Lua el Vie Sep 18, 2020 12:29 pm

YO TENGO DETRÁS DEL CIELO UN CIELO
 
Yo tengo detrás del cielo un cielo para regresar, pero
continúo puliendo el metal de este lugar, y vivo
una hora que percibe lo invisible. Sé que el tiempo
no será dos veces mi aliado, y sé que saldré de
mi bandera cual pájaro que no se posa en ningún árbol del jardín.
Saldré de toda mi piel, y de mi lengua
descenderán algunas palabras sobre el amor por
la poesía de Lorca que habitará en mi alcoba
y verá lo que yo he visto de la luna beduina. Saldré del
almendro como algodón sobre la espuma del mar. El extranjero ha pasado
portando setecientos años de caballos. Ha pasado por aquí el extranjero
para que el extranjero pase por allí. Saldré dentro de poco
de los pliegues de mi tiempo como extranjero de Damasco y de Andalucía.
Esta tierra no es mi cielo pero esta tarde es mía,
las llaves me pertenecen, y los alminares y las lámparas, y yo
también me pertenezco. Soy el Adán de los dos paraísos, dos veces perdidos.
Cazadme despacio
y matadme deprisa
bajo mi olivar
con Lorca.


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Mensaje por Maria Lua el Jue Oct 01, 2020 6:52 pm

¿CUÁNTAS VECES TERMINARÁ LO NUESTRO?
 
Contempla sus días en el humo de los cigarros,
mira el reloj de bolsillo:
si pudiera, pausaría su sonido
para aplazar la maduración de la avena.
Él sale de sí mismo agotado, impaciente.
El tiempo de la mies ha llegado.
Las espigas son pesadas, las hoces descuidadas
y el país
se aleja ahora de su puerta profética.
El verano del Líbano me habla de
mis viñas en el Sur.
El verano del Líbano me habla
del más allá de la naturaleza,
pero mi camino hacia Dios comienza
desde una estrella en el Sur...
 
- ¿Me hablas, padre?
 
- Ellos han fijado una tregua en la isla de
 
Rodas, hijo.
 
- ¿Y qué tenemos nosotros que ver con eso, padre?
 
- Y se ha terminado todo.
 
- ¿Cuántas veces terminará lo nuestro, padre?
 
- Ya se ha terminado. Han cumplido con su deber:
 
Han disparado con fusiles rotos contra los aviones enemigos.
Hemos cumplido con nuestro deber. Nos hemos alejado de
los acedaraques para no mover la gorra del jefe militar.
Hemos vendido los anillos de nuestras mujeres
para que cazaran pájaros, hijo.
 
- ¿Pero entonces, padre, nos quedaremos aquí,
bajo el sauce del viento,
entre los cielos y el mar?
 
- Hijo mío, todo aquí
se asemejará a algo de allí.
Seremos a nuestra imagen y semejanza
por las noches,
y la estrella eterna de la semejanza
nos consumirá.
 
- Padre, aligérame del peso de tus palabras.
 
- He dejado las ventanas abiertas al arrullo
de las palomas,
he dejado mi rostro en el brocal del pozo,
he dejado a las palabras charlando a su antojo,
colgadas en el armario,
he dejado a la oscuridad en su noche,
envuelta en la lana de mi espera,
he dejado a las nubes tendiendo sus zaragüelles
en la higuera,
he dejado al sueño engendrando al sueño
y he dejado a la paz sola,
allí en la tierra...
 
- ¿Estabas soñando en mi vigilia, padre?
 
- Levántate. Regresaremos, hijo mío..


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Mensaje por Maria Lua el Jue Oct 08, 2020 11:39 am

No tienes tiempo para las palabras
sentimentales.
Has amasado la albahaca todo el mediodía,
y para el zumaque has cocido la cresta del gallo.
Sé lo que carcome tu corazón, traspasado por
el pavo real,
desde que te cazaron por segunda vez
del Paraíso.
Nuestro universo entero ha cambiado y nuestras voces
se han transformado.
Hasta el saludo entre nosotros ha caído
sin ruido,
cual botón de un traje en la arena.
Dame los buenos días,
dime cualquier cosa, para que la vida me trate
con ternura.


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Mensaje por Maria Lua el Vie Oct 09, 2020 6:33 pm

Amigos, mártires,

mo muráis antes de pedir perdón a una rosa que no habéis visto,

a un país que no habéis visitado,

a un deseo que no habéis logrado,

a mujeres que no os han colgado en el cuello

el icono del mar

ni el tatuaje del alminar.

No muráis antes de que formulemos la pregunta que no harán los supervivientes:

por qué la tierra se parece a un membrillo,

por qué la mujer se parece a lo que no se asemeja la tierra,

a las privaciones de los enamorados... y a un río de claveles?

¿Por qué me reconocieron

abiertamente cuando morí...

y me negaron

cuando regresé vivo de mi periplo?

Dios mío, mi cadáver me ha guiado

y les ha hecho regresar a mí.

Cual chimenea, lo han alzado entre ellos.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Oct 10, 2020 9:31 am

- He visto abril en el mar.
He dicho: has olvidado la vigilia de tus manos,
los cánticos en mis heridas.
¿Cuántas veces puedes nacer en mi sueño
y matarme para que grite: "te amo"
y tú descanses?
Te llamo antes de las palabras
y vuelo en tu cintura antes de llegar hasta ti.
¿Cuántas veces puedes posar las direcciones de mi alma
en los picos de estas palomas
y desaparecer, como el horizonte en las laderas,
para que yo sepa que eres Babel, Egipto y Siria?
 
Vuelan las palomas.
Se posan las palomas.


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Mensaje por Maria Lua el Mar Oct 13, 2020 9:45 am

EN EL LARGO ÉXODO TE AMO MÁS
 
En el largo éxodo te amo más. Dentro de poco
cerrarás la ciudad. Yo no tengo corazón en tus manos ni
camino que me lleve. En el largo éxodo te amo más.
El granado de nuestro honor, después de tu pecho, ha perdido su savia. Leves son las palmeras,
las colinas, nuestras calles en el crepúsculo
y la tierra cuando se despide de su tierra. Leves son las palabras
y los cuentos sobre las escaleras de la noche. Pero mi corazón es pesado.
Déjalo allí, aullando en torno a tu casa y llorando los bellos días.
No tengo más patria que ella. Al partir te amo más.
Vacío el alma de las últimas palabras: te amo más.
Al partir, las mariposas guían nuestras almas. Al partir
nos acordamos de un botón de la camisa perdido y olvidamos
la corona de nuestros días. Recordamos el olor del sudor con perfume de melocotón y olvidamos
la danza de los caballos en la noche de bodas. Al partir
nos igualamos al pájaro, nos apiadamos de nuestros días y nos contentamos con poco.
Me basta de ti el puñal dorado que hacía danzar mi corazón moribundo.
Mátame lentamente y diré: te amo más de lo que
dije antes del gran éxodo. Te amo. Nada me causa dolor,
ni el aire ni el agua ni la albahaca en tu mañana ni
el lirio en tu tarde me causa dolor después de este éxodo.


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Mensaje por Maria Lua el Miér Oct 14, 2020 10:53 am



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Mensaje por Maria Lua el Lun Oct 19, 2020 9:51 am

LA ETERNIDAD DE LAS CHUMBERAS
 
- ¿A dónde me llevas, padre?
- En dirección al viento, hijo.
 
... A la salida de la llanura, donde
los soldados de Bonaparte levantaron una colina
para observar las sombras sobre
las viejas murallas de Acre,
un padre le dice a su hijo:
No tengas miedo.
No temas el silbido de las balas.
Pégate al suelo y estarás a salvo.
Sobreviviremos.
Escalaremos una montaña al norte y regresaremos
cuando los soldados vuelvan con sus familias
lejos.
 
- ¿Quién vivirá en nuestra casa, padre?
- Permanecerá como la hemos dejado, hijo.
Él palpa su llave como si palpara
sus miembros y se sosiega.
Al pasar por una alambrada de espinos dice:
Recuerda, hijo. Aquí los ingleses crucificaron
a tu padre durante dos noches sobre los espinos
de una chumbera, pero jamás confesó.
Tú crecerás y contarás a quien herede
sus fusiles el camino de sangre
derramada sobre el hierro...
 
- ¿Por qué has dejado el caballo solo?
- Para que haga compañía a la casa, hijo. Las casas
mueren cuando se marchan sus habitantes...
 
La eternidad abre sus puertas de lejos
a los caminantes de la noche.
Los lobos de los páramos aúllan a una luna
temerosa, y un padre le dice a su hijo:
Sé fuerte como tu abuelo,
escala conmigo la última colina de robles
y recuerda: aquí cayó el jenízaro de
su mula de guerra.
Ven conmigo y regresaremos.
 
- ¿Cuándo, padre?
- Mañana, tal vez pasado mañana, hijo.
 
Detrás de ellos, un mañana aturdido masticaba
el viento en las largas noches de invierno,
y los soldados de Josué bin Nur construían
su fortaleza con las piedras de su casa.
Jadeantes por el camino de Caná, dice:
Por aquí pasó un día Nuestro Señor.
Aquí convirtió el agua en vino y habló
largamente del amor.
Recuérdalo mañana, hijo.
Recuerda los castillos de los cruzados
mordisqueados por la hierba de abril
tras la partida de los soldados...


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Mensaje por Maria Lua el Vie Oct 23, 2020 1:26 pm

EL CIPRÉS SE HA TRONCHADO
El ciprés se ha tronchado cual alminar
Y se ha dormido
De camino a la austeridad de su sombra,
Verde, oscura,
Tal cual. Nadie sufre ningún mal.
Los coches han pasado, rápidos, sobre sus ramas.
El polvo ha cubierto los cristales...
El ciprés se ha tronchado pero
La paloma no ha dejado su nido público
En una casa vecina.
Dos pájaros migratorios han volado sobre sus alrededores
Y se han intercambiado algunos símbolos.
Una mujer ha preguntado a su vecina:
¿Has visto pasar una tempestad?
Ella ha respondido: no, ni una apisonadora...
El ciprés se ha tronchado.
Los que han pasado por sus ruinas han dicho:
Tal vez se haya cansado del descuido,
O esté caduco porque es grande cual jirafa,
Tan vacío de sentido como una escoba,
Y no da sombra a los enamorados.
Un niño ha dicho: yo lo he dibujado perfectamente,
Su silueta es fácil. Una niña ha dicho:
El cielo hoy está incompleto porque el ciprés se ha tronchado.
Un joven ha dicho: el cielo hoy está completo
Porque el ciprés se ha tronchado.
Y yo me he dicho:
No hay misterio ni evidencia,
El ciprés se ha tronchado, eso es todo,
El ciprés se ha tronchado.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Oct 24, 2020 9:11 am

VIAJAMOS COMO TODOS
 
Viajamos como todos, pero no volvemos hacia nada... como si el viaje
fuera camino de nubes. Hemos enterrado a nuestros seres queridos en la sombra de las nubes y entre los troncos de los árboles
y hemos dicho a nuestras mujeres: parid hijos nuestros durante cientos de años para que podamos acabar este viaje
hacia una hora de un país y un metro de lo imposible.
Viajamos en los carros de los salmos, dormimos en las jaimas de los profetas y surgimos de las palabras de los gitanos.
Medimos el espacio con el pico de una abubilla, cantamos para olvidarnos de la distancia y nos bañamos en la luz de la luna.
Largo es tu camino. Sueña, pues, con siete mujeres para que puedas llevar este largo camino
sobre tus hombros. Sacude para ellas las palmeras si quieres conocer sus nombres y de qué madre nacerá el hijo de Galilea.
Tenemos un país de palabras. Habla, habla para que sostenga mi camino con piedras de piedra.
Tenemos un país de palabras. Habla, habla para que conozcamos el fin de este viaje.


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Mensaje por Maria Lua el Dom Oct 25, 2020 9:25 am

UNA NUBE EN MI MANO
 
Han ensillado los caballos
sin saber por qué,
pero han ensillado los caballos en la llanura.
 
El lugar estaba preparado para su nacimiento: una colina
desde los arrayanes de sus antepasados
se vuelve a Oriente y Occidente.
En los Libros, las hileras de olivos exaltan
las caras visibles del lenguaje
y un humo de lapislázuli adorna este día para
una pregunta que no concierne sino a Dios.
Marzo, niño mimado de los meses.
Marzo carda el algodón sobre los almendros.
Marzo ofrece un banquete de malva en el patio de la iglesia.
Marzo, tierra para la noche de la golondrina,
para una mujer que se dispone a gritar en los desiertos
y habita en los robles.
Un niño nace
y su grito permanece
en las grietas del lugar.
 
Nos hemos separado en las escaleras de la casa.
Ellos decían:
en mi grito hay una cautela que
no conviene a las plantas aturdidas.
En mi grito hay lluvia. ¿He perjudicado a mis hermanos
cuando he dicho que he visto a los ángeles jugando con el lobo
en el patio de nuestra casa? No recuerdo
sus nombres, su forma de hablar
ni su ligereza al volar.
 
Mis amigos extienden las alas por la noche y no
dejan ninguna huella tras de sí.
¿Le diré la verdad a mi madre?
Tengo otros hermanos que ponen
una luna en mi balcón
y tejen un manto de margaritas.
Han ensillado los caballos
sin saber por qué,
pero han ensillado los caballos al final de la noche.
 
Siete espigas bastan para la mesa del verano.
Siete espigas en mis manos. Y en cada espiga
el campo hace crecer un trigal.
Mi padre sacaba el agua de su pozo y le decía:
no te seques. Me daba la mano
para que me viera agrandarme cual verdolaga...
Camino por el brocal del pozo: tengo dos lunas,
una en lo alto
y la otra en el agua, nada... tengo dos lunas
seguras, como sus antepasados, de la verdad
de las leyes... Ellos han fundido el hierro de las espadas,
las rejas de los arados. La espada no puede reparar
lo que el verano ha estropeado, han dicho. Han rezado
mucho tiempo y han cantado sus alabanzas a la naturaleza...
Han ensillado los caballos
para bailar la danza de los caballos
en la noche de plata.
 
Una nube en mi mano me hiere: no
quiero de la tierra más que
esta tierra: el olor del cardamomo y el tamo
entre mi padre y el caballo.
Una nube en mi mano me ha herido.
No quiero del sol más que
una pepita de naranja
y el oro que fluye de la llamada a la oración.
 
Han ensillado los caballos,
sin saber por qué,
pero han ensillado los caballos
al final de la noche, y han esperado
a un espectro surgiendo de las grietas del lugar.


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Te encuentro
tus huellas son tatuajes en mi corazón
intensas e inmensas
como el vino de la pasión
y la rosa roja del amor
eternas y etereas
como los sortilegios de una Luna Creciente... 


Maria Lua




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Mahmud Darwish  - Página 7 Empty Re: Mahmud Darwish

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