Aires de Libertad

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Mensaje por Maria Lua Dom 02 Mayo 2021, 06:11

86.

Penso se tudo na vida não será a degeneração de tudo’. O ser não será uma
aproximação — uma véspera, ou uns arredores.
Assim como o Cristianismo não foi senão a degeneração bastarda do
neoplatonismo abaixado, a judaização do helenismo pelo romano, assim nossa
época, senil e cancerígena, é o desvio múltiplo de todos os grandes propósitos,
confluentes ou opostos, de cuja falência surgiu a era com que faliram .
Vivemos um entreato com orquestra.
Mas que tenho eu, neste quarto andar, com todas estas sociologias? Tudo
isto é-me sonho, como as princesas da Babilónia, e o ocuparmo-nos da
humanidade é fútil, fútil — uma arqueologia do presente.
Sumir-me-ei entre a névoa, como um estrangeiro a tudo, ilha humana
desprendida do sonho do mar e navio com ser supérfluo à tona de tudo.


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Mensaje por Maria Lua Miér 19 Mayo 2021, 06:56

87.

A metafísica pareceu-me sempre uma forma prolongada da loucura latente.
Se conhecêssemos a verdade, vê-la-íamos; tudo o mais é sistema e arredores.
Basta-nos, se pensarmos, a incompreensibilidade do universo; querer
compreendê-lo é ser menos que homens, porque ser homem é saber que se
não compreende.
Trazem-me a fé como um embrulho fechado numa salva alheia. Querem
que o aceite, mas que o não abra. Trazem-me a ciência, como uma faca num
prato, com que abrirei as folhas de um livro de páginas brancas. Trazem-me a
dúvida, como pó dentro de uma caixa; mas para que me trazem a caixa se ela
não tem senão pó?
Na falta de saber, escrevo; e uso os grandes termos da Verdade alheios
conforme as exigências da emoção. Se a emoção é clara e fatal, falo,
naturalmente, dos deuses e assim a enquadro numa consciência do mundo
múltiplo. Se a emoção é profunda, falo, naturalmente, de Deus, e assim a
engasto numa consciência una. Se a emoção é um pensamento, falo,
naturalmente, do Destino, e assim a encosto à parede.
Umas vezes o próprio ritmo da frase exigirá Deus e não Deuses: outras
vezes, impor-se-ão as duas sílabas de Deuses e mudo verbalmente de
universo; outras vezes pesarão, ao contrário, as necessidades de uma rima
íntima, um deslocamento do ritmo, um sobressalto de emoção e o politeísmo
ou o monoteísmo amolda-se e prefere-se. Os Deuses são uma função do
estilo.



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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Oct 2021, 07:49

88.



Onde está Deus, mesmo que não exista? Quero rezar e chorar, arrependerme de crimes que não cometi, gozar ser perdoado como uma carícia não
propriamente materna.
Um regaço para chorar, mas um regaço enorme, sem forma, espaçoso
como uma noite de verão, e contudo próximo, quente, feminino, ao pé de
uma lareira qualquer... Poder ali chorar coisas impensáveis, falências que nem
sei quais são, ternuras de coisas inexistentes, e grandes dúvidas arrepiadas de
não sei que futuro...
Uma infância nova, uma ama velha outra vez, e um leito pequeno onde
acabar por dormir, entre contos que embalam, mal ouvidos, com uma atenção
que se torna morna, de perigos grandes — penetravam em jovens cabelos
louros como o trigo... E tudo isto muito grande, muito eterno, definitivo para
sempre, da estatura única de Deus, lá no fundo triste e sonolento da realidade
última das Coisas...
Um colo ou um berço ou um braço quente em torno ao meu pescoço...
Uma voz que canta baixo e parece querer fazer-me chorar... O ruído de lume
na lareira... Um calor no inverno... Um extravio morno da minha consciência...
E depois sem som, um sonho calmo num espaço enorme, como a lua
rodando entre estrelas...
Quando ponho de parte os meus artifícios e arrumo a um canto, com um
cuidado cheio de carinho — com vontade de lhes dar beijos — os meus
brinquedos, as palavras, as imagens, as frases — fico tão pequeno e
inofensivo, tão só num quarto tão grande e tão triste, tão profundamente
triste!...
Afinal eu quem sou, quando não brinco? Um pobre órfão abandonado nas
ruas das sensações, tiritando de frio às esquinas da Realidade, tendo que
dormir nos degraus da Tristeza e comer o pão dado da Fantasia. Do meu pai
sei o nome; disseram-me que se chamava Deus, mas o nome não me dá ideia
de nada. Às vezes, na noite, quando me sinto só, chamo por ele e choro, e
faço-me uma ideia dele a que possa amar... Mas depois penso que o não
conheço, que talvez ele não seja assim, que talvez não seja nunca esse o pai da
minha alma...
Quando acabará isto tudo, estas ruas onde arrasto a minha miséria, e estes
degraus onde encolho o meu frio e sinto as mãos da noite por entre os meus
farrapos? Se um dia Deus me viesse buscar e me levasse para sua casa e me
desse calor e afeição... As vezes penso isto e choro com alegria a pensar que o
posso pensar... Mas o vento arrasta-se pela rua fora e as folhas caem no
passeio... Ergo os olhos e vejo as estrelas que não têm sentido nenhum... E de
tudo isto fico apenas eu, uma pobre criança abandonada, que nenhum Amor
quis para seu filho adotivo, nem nenhuma Amizade para seu companheiro de
brinquedos.
Tenho frio de mais. Estou tão cansado no meu abandono. Vai buscar, ó
Vento, a minha Mãe. Leva-me na Noite para a casa que não conheci... Torna a
dar-me, ó Silêncio imenso, a minha ama e o meu berço e a minha canção com
que eu dormia...













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Mensaje por Maria Lua Sáb 09 Oct 2021, 10:41

89.


A única atitude digna de um homem superior é o persistir tenaz de uma
atividade que se reconhece inútil, o hábito de uma disciplina que se sabe
estéril, e o uso fixo de normas de pensamento filosófico e metafísico cuja
importância se sente ser nula.


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