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FERNANDO PESSOA( Lisboa, Portugal, 13 de junio de 1888/ 30 de novembro de 1935, Lisboa, Portugal)

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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 06:52

Tudo Que Cessa
Tudo que cessa é morte, e a morte é nossa
Se é para nós que cessa. Aquele arbusto
Fenece, e vai com ele
Parte da minha vida.

Em tudo quanto olhei fiquei em parte.
Com tudo quanto vi, se passa, passo,
Nem distingue a memória
Do que vi do que fui.
Todo lo que cesa es muerte, y la muerte es nuestra
Si es para nosotros que cesa. Aquel arbusto
Fenece, y va con él
Parte de mi vida.

En todo cuanto miré quedé en parte.
Con todo cuanto vi, si pasa, paso,
Ni distingue la memoria
Lo que vi de lo que fui.
Odes De Ricardo Reis
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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 07:01

Uma Após Uma
Uma após uma as ondas apressadas
Enrolam o seu verde movimento
E chiam a alva 'spuma
No moreno das praias.

Uma após uma as nuvens vagarosas
Rasgam o seu redondo movimento
E o sol aquece o 'spaço
Do ar entre as nuvens 'scassas.

Indiferente a mim e eu a ela,
A natureza deste dia calmo
Furta pouco ao meu senso
De se esvair o tempo.

Só uma vaga pena inconseqüente
Pára um momento à porta da minha alma
E após fitar-me um pouco
Passa, a sorrir de nada.
Una después de una las ondas presurosas
Enrollan su verde movimiento
Y chillan la alva 'spuma
En el moreno de las playas.

Una después de una las nubes vagarosas
Rasgan su redondo movimiento
Y el sol calienta el 'spacio
Del aire entre las nubes 'scasas.

Indiferente a mí y yo a ella,
La naturaleza de este día calmo
Hurta un poco a mi sentido
De disiparse el tiempo.

Sólo una vaga pena inconsecuente
Para un momento en la puerta de mi alma
Y después de mirarme un poco
Pasa, sonriendo por nada.
Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis



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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 07:39

Uns
Uns, com os olhos postos no passado,
Vêem o que não vêem: outros, fitos
Os mesmos olhos no futuro, vêem
O que não pode ver-se.

Por que tão longe ir pôr o que está perto
A segurança nossa? Este é o dia,
Esta é a hora, este o momento, isto
É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora
Que nos confessa nulos. No mesmo hausto
Em que vivemos, morreremos. Colhe
O dia, porque és ele.
Unos, con los ojos puestos en el pasado,
Ven lo que no ven: otros, clavados
Los mismos ojos en el futuro, ven
Lo que no puede verse.

¿Por qué tan lejos ir a poner lo que está cerca
A seguro nuestro? Éste es el día,
Ésta es la hora, éste el momento, ésto
Es quienes somos, y es todo.

Peremne fluye la interminable hora
Que nos confiesa nulos. En el mismo trago
En que vivimos, morimos. Toma
El día, porque eres él.
Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis



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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 07:39

Vem Sentar-te Comigo
Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
            (Enlacemos as mãos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,
            Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer nao gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente
            E sem desassosegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,
Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,
Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
            E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podiamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
            Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume suavize o momento
Este momento em que sossegadamente nao cremos em nada,
            Pagãos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-as de mim depois
Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,
Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos
            Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,
Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim à beira-rio,
            Pagã triste e com flores no regaço.
Ven a sentarte conmigo, Lidia, a la orilla del río.
Sosegadamente miremos su curso y aprendamos
Que la vida pasa, y no estamos de manos enlazadas.
            (Enlacemos las manos.)

Después pensemos, niños adultos, que la vida
Pasa y no queda, nada deja y nunca regresa,
Va para un mar muy lejano, para el pie del Destino,
            Más lejos que los dioses.

Desenlacemos las manos, porque no vale la pena cansarnos.
Quiera gocemos, quiera no gocemos, pasamos como el rio.
Más vale saber pasar silenciosamente
            Y sin desasosiegos grandes.

Sin amores, ni odios, ni pasiones que levanten la voz,
Ni envidias que den demasiado movimiento a los ojos,
Ni cuidados, porque si los tuviera el río siempre correría,
            Y siempre llegaria al mar.

Amémosnos tranquilamente, pensando que podríamos,
Se quisiésamos, cambiar besos y abrazos y caricias,
Mas qué más vale estar sentados al pie uno del otro
            Oyendo correr el río y viéndolo.

Recojamos flores, toma tú a ellas y déjalas
En el cuello, y que su perfume suavice el momento
Este momento en que sosegadamente no creemos en nada,
            Paganos inocentes de la decadencia.

Al menos, si fuera sombra antes, te acordarías de mí después
Sin que mi recuerdo te arda o te hiera o te mueva,
Porque nunca enlazamos las manos, ni nos besamos
            Ni fuimos más que niños.

Y si antes que yo lleves el óbolo al barquero sombrío,
Yo nada tendré que sufrir al acordarme de tí.
Serás suave en la memoria recordándote así a la orilla del río,
            Pagana triste y con flores en el regazo.
Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis
12-6-1914


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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 08:50

Vive Sem Horas
Vive sem horas. Quanto mede pesa,
E quanto pensas mede.
Num fluido incerto nexo, como o rio
Cujas ondas são ele,
Assim teus dias vê, e se te vires
Passar, como a outrem, cala.
Vive sin horas. Cuanto mide pesa,
Y cuanto piensas mide.
En un fluido incierto nexo, como el río
Cuyas ondas son él,
Así tus días ve, y si te vieras
Pasar, como los otros, calla.
Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis



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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 08:50

Vivem Em Nós Inúmeros
Vivem em nós inúmeros;
Se penso ou sinto, ignoro
Quem é que pensa ou sente.
Sou somente o lugar
Onde se sente ou pensa.

Tenho mais almas que uma.
Há mais eus do que eu mesmo.
Existo todavia
Indiferente a todos.
Faço-os calar: eu falo.

Os impulsos cruzados
Do que sinto ou não sinto
Disputam em quem sou.
Ignoro-os. Nada ditam
A quem me sei: eu 'screvo.
Viven en nosotros innúmeros;
Si pienso o siento, ignoro
Quién es que piensa o siente.
Soy sólamente el lugar
Donde se siente o piensa.

Tengo más que un alma.
Hay más yos que yo mismo.
Existo todavía
Indiferente a todos.
Los hago callar: yo hablo.

Los impulsos cruzados
De lo que siento o no siento
Disputan en quien soy.
Los ignoro. Nada dictan
A quien me sé: yo 'scribo.
Odes De Ricardo Reis
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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 08:51

Vós Que, Crentes
Vós que, crentes em Cristos e Marias,
Turvais da minha fonte as claras águas
Só para me dizerdes
Que há águas de outra espécie

Banhando prados com melhores horas
Dessas outras regiões pra que falar-me
Se estas águas e prados
São de aqui e me agradam?

Esta realidade os deuses deram
E para bem real a deram externa.
Que serão os meus sonhos
Mais que a obra dos deuses?

Deixai-me a Realidade do momento
E os meus deuses tranqüilos e imediatos
Que não moram no Vago
Mas nos campos e rios.

Deixai-me a vida ir-se pagãmente
Acompanhada pelas avenas tênues
Com que os juncos das margens
Se confessam de Pã.

Vivei nos vossos sonhos e deixai-me
O altar imortal onde é meu culto
E a visível presença
Os meus próximos deuses.

Inúteis procos do melhor que a vida,
Deixai a vida aos crentes mais antigos
Que a Cristo e a sua cruz
E Maria chorando.

Ceres, dona dos campos, me console
E Apolo e Vênus, e Urano antigo
E os trovões, com o interesse
De irem da mão de Jove.
Vosotros que, creyentes en Cristos y Marías,
Turbais de mi frente las claras aguas
Sólo para que me digáis
Que existen aguas de otra especie

Bañando prados con mejores horas
¿De esas otras regiones para qué hablarme
Si estas aguas y prados
Son de aquí y me agradan?

Esta realidad los dioses dieron
Y para bien real la dieron externa.
¿Qué serán mis sueños
Más que la obra de los dioses?

Dejadme la Realidad del momento
Y de mis dioses tranquilos e inmediatos
Que no viven en el Vago
Pero sí en los campos y ríos.

Dejadme la vida irse paganamente
Acompañada por las zampoñas tenues
Con que los juncos de las márgenes
Se confiesan a Pan.

Vivid vuestros sueños y dejadme
El altar imortal donde está mi culto
Y a visible presencia
Mis próximos dioses.

Inútiles procos de lo mejor que la vida
Dejad la vida a los creyentes más antiguos
Que a Cristo y a su cruz
Y María llorando.

Ceres, dueña de los campos, me console
Y Apolo y Venus, y Urano antiguo
Y las centellas, con el interés
De ir de la mano de Jove.
Odes De Ricardo Reis
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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 08:51

Vossa Formosa
Vossa formosa juventude Ieda,
Vossa felicidade pensativa,
Vosso modo de olhar a quem vos olha,
Vosso não conhecer-vos

Tudo quanto vós sois, que vos semelha
À vida universal que vos esquece
Dá carinho de amor a quem vos ama
Por serdes não lembrando

Quanta igual mocidade a eterna praia
De Cronos, pai injusto da justiça,
Ondas, quebrou, deixando à só memória
Um branco som de 'spuma.
Vuestra hermosa juventud Ieda,
Vuestra felicidad pensativa,
Vuestro modo de mirar a quien os mira,
Vuestro no conoceros

Todo cuando vosotros sois, que os semeja
A la vida universal que os olvida
Da cariño de amor a quien os ama
Por que seais sin recordar

Cuanta igual mocidad la eterna playa
De Cronos, padre injusto de la justicia,
Olas, rompió, dejando a la sola memoria
Un blanco sonido de 'spuma.
Odes De Ricardo Reis
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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 08:57

ÁLVARO DE CAMPOS




Álvaro de Campos nasceu em 1890 em Tavira e é engenheiro de profissão. Estudou engenharia na Escócia, formou-se em Glasgow, em engenharia naval. Visitou o Oriente e durante essa visita, a bordo, no Canal do Suez, escreve o poema [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] , dedicado a Mário de Sá-Carneiro. Desiludido dessa visita, regressa a Portugal onde o espera o encontro com o mestre Caeiro, e o início de um intenso percurso pelos trilhos do sensacionismo e do futurismo ou do interseccionismo. Espera-o ainda um cansaço e um sonambulismo poético como ele prevê no poema [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] : «Volto à Europa descontente, e em sortes / De vir a ser um poeta sonambólico».

Conheceu Alberto Caeiro, numa visita ao Ribatejo e tornou-se seu discípulo: «O que o mestre Caeiro me ensinou foi a ter clareza; equilíbrio, organismo no delírio e no desvairamento, e também me ensinou a não procurar ter filosofia nenhuma, mas com alma.» (Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p. 405).

Distancia-se, no entanto, muito do mestre ao aproximar-se de movimentos modernistas como o futurismo e o sensacionismo. Distancia-se do objectivismo do mestre e percepciona as sensações distanciando-se do objecto e centrando-se no sujeito, caindo, pois, no subjectivismo que acabará por enveredar pela consciência do absurdo, pela experiência do tédio, da desilusão («Grandes são os desertos, e tudo é deserto / Grande é a vida, e não vale a pena haver vida») e da fadiga («O que há em mim é sobretudo cansaço - / Não disto nem daquilo, / Nem sequer de tudo ou de nada: / Cansaço assim mesmo, ele mesmo, / Cansaço»).

Álvaro de Campos experimentara a civilização e admira a energia e a força, transportando-as para o domínio da sua criação poética, nomeadamente nos textos [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  e Ode Triunfal. Álvaro de Campos é o poeta modernista, que escreve as sensações da energia e do movimento bem como, as sensações de «sentir tudo de todas as maneiras». É o poeta que mais expressa os postulados do Sensacionismo, elevando ao excesso aquela ânsia de sentir, de percepcionar toda a complexidade das sensações.

A sua primeira composição data de 1914 e ainda em 12 de outubro de 1935 assinava poesias, ou seja, pouco antes da morte de Fernando Pessoa o qual cessara de assinar textos antes de Álvaro de Campos.
Álvaro de Campos nació en 1890 en Tavira y es ingeniero de profesión. Estudió ingeniería en Escocia, se formó en Glasgow, en ingeniería naval. Visitó Oriente y durante esa visita, abordo, en el canal de Suez, escribe el poema [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] , dedicado a Mário de Sá-Carneiro. Desilusionado de esa visita, regresa a Portugal donde le espera el encuentro con el maestro Caeiro, y el inicio de un intenso recorrido por los rumbos del sensacionismo y del futurismo o del interseccionismo. Lo espera todavía un cansancio y un sonambulusmo poético como él prevee en el poema [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] : «Vuelvo a Europa descontento, y en suertes / De venir a ser un poeta sonámbulo».

Conoció a Alberto Caeiro, en una visita a Ribatejo y se tornó su discípulo: «Lo que el maestro Caeiro me enseñó fue a tener claridad; equilibrio, organismo en el delirio y en el desvarío, y también me enseñó a no buscar tener ninguna filosofía, pero con alma.» (Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p. 405).

Se distancia, de mientras, mucho del maestre al aproximarse a movimientos modernistas como el futurismo y el sensacionismo. Se distancia del objetivismos del maestro y percibe las sensaciones distanciándose del objeto y centrándose en el sujeto, cayendo, pues, en el subjetivismo que terminará por encaminar por la consciencia del absurdo, por la experiencia del tedio, de la desilusión («Grandes son los desiertos, y todo es desierto / Grande es la vida, y no vale la pena que haya vida») y de la fatiga («Lo que está en mí es sobretodo cansancio - / No disto ni de aquello, / Ni siquiera de todo o de nada: / Cansancio así mismo, él mismo, / Cansancio.»)

Álvaro de Campos experimenta la civilización y admira la energía y la fuerza, trasnportándolas para el dominio de su creación poética, mayormente en los textos [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  y Ode Triunfal. Álvaro de Campos es el poeta modernista, que escribe las sesanciones de la energía y del movimiento bien como, las sensaciones de «sentir todo de todas las maneras». Es el poeta que más expresa los postulados del Sensacionismo, elevando al exceso aquella ansia de sentir, de percibir toda la complejidad de las sensaniones.

Su primer composición data de 1914 e incluso el 12 de Octubre de 1935 firmaba poesías, o sea, poco antes de la muerte de Fernando Pessoa el cual dejara de firmar textos antes que Álvaro de Campos.

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Fonte: Site da Universidade Fernando Pessoa, Portugal.


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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 09:01

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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 09:03

(Começo a conhecer-me. Não existo.)
Começo a conhecer-me. Não existo.
Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram,
Ou metade desse intervalo, porque também há vida...
Sou isso, enfim...
Apague a luz, feche a porta e deixe de ter barulhos de chinelos no corredor.
Fique eu no quarto só com o grande sossego de mim mesmo.
É um universo barato.
Comienzo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y lo que los otros me hicieron,
O mitad de ese itervalo, porque también hay vida...
Soy eso, en fin...
Apague la luz, cierre la puerte y deje de haber barullos de chinelas en el corredor.
Quede yo en el cuarto sólo con el grande sosiego de mí mismo.
Es un universo barato.

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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 09:04

(Conclusão a sucata!... Fiz o cálculo,)
Conclusão a sucata!... Fiz o cálculo,
Saiu-me certo, fui elogiado...
Meu coração é um enorme estrado
Onde se expõe um pequeno animálculo...

A, microscópio de desilusões
Findei, prolixo nas minúcias fúteis...
Minhas conclusões práticas, inúteis...
Minhas conclusões teóricas, confusões...

Que teorias há para quem sente
O cérebro quebrar-se, como um dente
Dum pente de mendigo que emigrou?

Fecho o caderno dos apontamentos
E faço riscos moles e cinzentos
Nas costas do envelope do que sou...
¡Conclusión en herrumbe!... Hice el cálculo,
Saliome justo, fui elogiado...
Mi corazón es un enorme estrado
Donde se expone un pequeño animálculo...

Ah, microscopio de desilusiones
Terminé, prolijo en las minucias futiles...
Mis conclusiones prácticas, inútiles...
Mis conclusiones teóricas, confusiones...

¿Qué teorías hay para quien siente
El cerebro quebrarse como un diente
De un peine de mendigo que emigró?

Cierro el cuaderno de apuntes
Y hago rayones leves y cenicientos
En el reverso del sobre de lo que soy...
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Mensaje por Maria Lua el Miér 14 Oct 2020, 09:05

(Corre, raio de rio, e leva ao mar)
Corre, raio de rio, e leva ao mar
A minha indiferença subjetiva!
Qual "leva ao mar"! Tua presença esquiva
Que tem comigo e com o meu pensar?

Lesma de sorte! Vivo a cavalgar
A sombra de um jumento. A vida viva
Vive a dar nomes ao que não se ativa,
Morre a pôr etiquetas ao grande ar...

Escancarado Furness, mais três dias
Te aturarei, pobre engenheiro preso
A sucessibilíssimas vistorias...

Depois, ir-me-ei embora, eu e o desprezo
(E tu irás do mesmo modo que ias),
Qualquer, na gare, de cigarro aceso...
¡Corre, rayo de río, y lleva al mar
Mi indiferencia subjetiva!
¡Cual "lleva al mar"! Tu presencia esquiva
¿Qué tiene consigo y con mi pensar?

¡Babosa de suerte! Vivo cabalgando
La sombra de un jumento. La vida viva
Vive dando nombres al que no se activa,
Muere poniendo etiquetas al gran aire...

Patente Furness, tres días más
Te toleraré, pobre ingeniero preso
En sucesivísimas revisiones...

Después, me iré, yo y el desprecio
(Y tu irás del mismo modo que ibas),
Cualquiera, en la estación, de cigarrillo encendido...
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Mensaje por Maria Lua el Vie 16 Oct 2020, 04:55

(Desfraldando ao conjunto fictício dos céus estrelados)
Desfraldando ao conjunto fictício dos céus estrelados
O esplendor do sentido nenhum da vida...

Toquem num arraial a marcha fúnebre minha!
Quero cessar sem conseqüências...
Quero ir para a morte como para uma festa ao crepúsculo.
Flameando al conjunto ficticio de cielos estrellados
El esplendor del sentido ninguno de la vida...
¡Toquen en un campamento mi marcha fúnebre!
Quiero cesar sin consecuencias...
Quiero ir a la muerte como a una fiesta al crepúsculo.

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Mensaje por Maria Lua el Vie 16 Oct 2020, 04:55

(Deuses, forças, almas de ciência ou fé,)
Deuses, forças, almas de ciência ou fé,
Eh! Tanta explicação que nada explica!
Estou sentado no cais, numa barrica,
E não compreendo mais do que de pé.

Por que o havia de compreender?
Pois sim, mas também por que o não havia?
Água do rio, correndo suja e fria,
Eu passo como tu, sem mais valer...

Ó universo, novelo emaranhado,
Que paciência de dedos de quem pensa
Em outras cousa te põe separado?

Deixa de ser novelo o que nos fica...
A que brincar? Ao amor?, à indif'rença?
Por mim, só me levanto da barrica.
Dioses, fuerzas, almas de ciencia o fe,
¡Eh! Tanta explicación que nada explica!
Estoy sentado en el muelle, en un barril,
Y no comprendo más de lo que de pie.

¿Por qué habria de comprenderlo?
Pues sí, ¿pero también por qué no lo habría?
Agua del río, corriendo sucia y fria,
Yo paso como tú, sin valer más...

Oh universo, ovillo enmarañado,
¿Qué paciencia de dedos de quien piensa
En otras cosas te pone separado?

Deja de ser ovillo lo que nos queda...
¿A qué jugar? ¿Al amor?, ¿a la indif'rencia?
Por mí, sólo me levanto del barril.
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Mensaje por Maria Lua el Lun 19 Oct 2020, 04:39

(Há quanto tempo, Portugal, há quanto)
Há quanto tempo, Portugal, há quanto
Vivemos separados! Ah, mas a alma,
Esta alma incerta, nunca forte ou calma,
Não se distrai de ti, nem bem nem tanto.

Sonho, histérico oculto, um vão recanto...
O rio Furness, que é o que aqui banha,
Só ironicamente me acompanha,
Que estou parado e ele correndo tanto...

Tanto? Sim, tanto relativamente...
Arre, acabemos com as distinções,
As subtilezas, o interstício, o entre,
A metafísica das sensações

Acabemos com isto e tudo mais...
Ah, que ânsia humana de ser rio ou cais!
¡Hace cuánto tiempo, Portugal, hace cuánto
Vivimos separados! Ah, pero el alma,
Este alma incierta, nunca fuerte o calma,
No se distrae de tí, ni bien ni tanto.

Sueño, histérico oculto, un vano rincón...
El río Furness, que es lo que aquí baña,
Sólo irónicamente me acompaña,
Que estoy parado y él corriendo tanto...

¿Tanto? Sí, tanto relativamente...
Arre, acabemos con las distinciones,
Las sutilezas, el intersticio, el entre,
La metafísica de las sensaciones

Acabemos con esto y lo demás...
¡Ah, qué ansia humana de ser río o muelle!
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Mensaje por Maria Lua el Lun 19 Oct 2020, 05:06

(Há sem dúvida quem ame o infinito...)
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossivel,
Há sem duvida quem não queria nada -

Tres tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possivel,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
Hay sin duda quien ame el infinito,
Hay sin duda quien desee lo imposible,
Hay sin duda quien no quiera nada -

Tres tipos de idealistas, y ninguno de ellos:
Porque yo amo infinítamente lo finito,
Porque yo deseo imposíblemente lo posible,
Porque yo quiero todo, o un poco más, si puede ser,
O hasta si no puede ser...

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Mensaje por Maria Lua el Lun 19 Oct 2020, 05:08

(O ter deveres, que prolixa coisa!)
O ter deveres, que prolixa coisa!
Agora tenho eu que estar à uma menos cinco
Na Estação do Rocio, tabuleiro superior despedida
Do amigo que vai no "Sud Express" de toda a gente
Para onde toda a gente vai, o Paris...

Tenho que lá estar
E acreditem, o cansaço antecipado é tão grande
Que, se o "Sud Express" soubesse, descarrilava...

Brincadeira de crianças?
Não, descarrilava a valer...
Que leve a minha vida dentro, arre, quando descarrile!...

Tenho desejo forte,
E o meu desejo, porque é forte, entra na substância do mundo.
Tener deberes, ¡qué cosa prolija!
Ahora tengo que estar a la una menos cinco
En la Estação do Rocio, tablero superior despedida
Del amigo que va en el "Sud Express" de toda la gente
Hacia donde toda la gente va, Paris...

Tengo que estar allá
Y crean, el cansancio anticipado es tan grande
Que, si el "Sud Express" supiera, descarrilaría...

¿Juego de niños?
No, descarrilaría mereciéndolo...
¡Que lleve mi vida dentro, arre, cuando descarrile!...

Tengo deseo fuerte,
Y mi deseo, porque es fuerte, entra en la substancia del mundo.

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Mensaje por Maria Lua el Miér 21 Oct 2020, 14:03

(Sou vil, sou reles, como toda a gente
Sou vil, sou reles, como toda a gente
Não tenho ideais, mas não os tem ninguém.
Quem diz que os tem é como eu, mas mente.
Quem diz que busca é porque não os tem.

É com a imaginação que eu amo o bem.
Meu baixo ser porém não mo consente.
Passo, fantasma do meu ser presente,
Ébrio, por intervalos, de um Além.

Como todos não creio no que creio.
Talvez possa morrer por esse ideal.
Mas, enquanto não morro, falo e leio.

Justificar-me? Sou quem todos são...
Modificar-me? Para meu igual?...
Acaba já com isso, ó coração!
Soy vil, soy escorias, como toda la gente
No tengo ideales, pero no los tiene nadie.
Quien dice que los tiene es como yo, pero miente.
Quien dice que busca es porque no los tiene.

Es con la imaginación que yo amo el bien.
Mi bajo ser por ende no me lo consiente.
Paso, fantasma de mi ser presente,
Ebrio, por intervalos, de un Más Allá.

Como todos no creo en lo que creo.
Tal vez pueda morir por ese ideal.
Pero, mientras no muero, hablo y leo.

¿Justificarme? Soy quien todos son...
¿Modificarme? ¿Para mi igual?...
¡Acaba ya con eso, oh corazón!
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Mensaje por Maria Lua el Miér 21 Oct 2020, 14:04

A Fernando Pessoa

(Depois de ler seu drama estático "O Marinheiro" em "Orfeu I")
(Después de leer su drama estático "O Marinheiro" en "Orfeu I")

Depois de doze minutos
Do seu drama O Marinheiro,
Em que os mais ágeis e astutos
Se sentem com sono e brutos,
E de sentido nem cheiro,
Diz rima das veladoras
Com langorosa magia
De eterno e belo há apenas o sonho.
Por que estamos nós falando ainda?

Ora isso mesmo é que eu ia
Perguntar a essas senhoras...

Después de doce minutos
De su drama O Marinheiro,
En que los más ágiles y astutos
Se sienten con sueño y brutos,
Y de sentido ni olor,
Dice rima de las veladoras
Con lánguida magia
De eterno y bello hay apenas un sueño.
¿Por qué estamos nosotros hablando aún?

Ora eso mismo que yo iba
A preguntar a esas señoras...


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Mensaje por Maria Lua el Miér 21 Oct 2020, 14:04

A Plácida Face Anônima De Um Morto
A plácida face anônima de um morto.

Assim os antigos marinheiros portugueses,
Que temeram, seguindo contudo, o mar grande do Fim,
Viram, afinal, não monstros nem grandes abismos,
Mas praias maravilhosas e estrelas por ver ainda.

O que é que os taipais do mundo escondem nas montras de Deus?
La plácida cara anónima de un muerto.

Así los antiguos marineros portugueses,
Que temieran, siguiendo pese a todo, al mar grande del Fin,
Vieran, al final, no monstruos ni grandes abismos,
Pero playas maravillosas y estrellas por ver aún.

¿Qué es lo que los tapiales del mundo esconden en las vidrieras de Dios?

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Mensaje por Maria Lua el Miér 21 Oct 2020, 14:05

A Praça
A praça da Figueira de manhã,
Quando o dia é de sol (como acontece
Sempre em Lisboa), nunca em mim esquece,
Embora seja uma memória vã.

Há tanta coisa mais interessante
Que aquele lugar lógico e plebeu,
Mas amo aquilo, mesmo aqui... Sei eu
Por que o amo? Não importa. Adiante...

Isto de sensações só vale a pena
Se a gente se não põe a olhar para elas.
Nenhuma delas em mim serena...

De resto, nada em mim é certo e está
De acordo comigo próprio. As horas belas
São as dos outros ou as que não há.
La plaza Da Figueira de mañana,
Cuando el día es soleado (como ocurre
Siempre en Lisboa), nunca en mí olvida,
Pese a que sea una memoria vana.

Hay tanta cosa más interesante
Que aquél lugar lógico y plebeyo,
Pero amo aquello, incluso aqui... ¿Sé yo
Por qué lo amo? No importa. Adelante...

Esto de sensaciones sólo vale la pena
Si la gente no se pone a mirar a ellas.
Ninguna de ellas en mí serena...

Del resto, nada en mí es acertado y está
De acuerdo conmigo mismo. Las horas bellas
Son las de los otros o las que no existen.

Álvaro de Campos



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Mensaje por Maria Lua el Vie 23 Oct 2020, 08:32

Acaso
No acaso da rua o acaso da rapariga loira.
Mas não, não é aquela.

A outra era noutra rua, noutra cidade, e eu era outro.

Perco-me subitamente da visão imediata,
Estou outra vez na outra cidade, na outra rua,
E a outra rapariga passa.

Que grande vantagem o recordar intransigentemente!
Agora tenho pena de nunca mais ter visto a outra rapariga,
E tenho pena de afinal nem sequer ter olhado para esta.

Que grande vantagem trazer a alma virada do avesso!
Ao menos escrevem-se versos.
Escrevem-se versos, passa-se por doido, e depois por gênio, se calhar,
Se calhar, ou até sem calhar,
Maravilha das celebridades!

Ia eu dizendo que ao menos escrevem-se versos...
Mas isto era a respeito de uma rapariga,
De uma rapariga loira,
Mas qual delas?
Havia uma que vi há muito tempo numa outra cidade,
Numa outra espécie de rua;
E houve esta que vi há muito tempo numa outra cidade
Numa outra espécie de rua;
Por que todas as recordações são a mesma recordação,
Tudo que foi é a mesma morte,
Ontem, hoje, quem sabe se até amanhã?

Um transeunte olha para mim com uma estranheza ocasional.
Estaria eu a fazer versos em gestos e caretas?
Pode ser... A rapariga loira?
É a mesma afinal...
Tudo é o mesmo afinal...

Só eu, de qualquer modo, não sou o mesmo, e isto é o mesmo também afinal.
En el acaso de la calle el acaso de la jovencita rubia.
Pero no, no es aquella.

La otra era en otra calle, en otra ciudad, y yo era otro.

Piérdome subitamente de la visión inmediata,
Estoy otra vez en otra ciudad, en otra calle,
Y la otra jovencita pasa.

¡Qué gran ventaja el recordar intransigentemente!
Ahora tengo pena de nunca más haber visto a otra jovencita,
Y tengo pena de al final ni siquiera haber mirado para ésta.

¡Qué gran ventaja traer el alma volteada de lo opuesto!
Al menos se escriben versos.
Se escriben versos, se pasa por loco, y después por genio, se calla,
Se calla, o hasta sin callar,
¡Maravilla de las celebridades!

Iba diciendo que al menos se escriben versos...
Pero esto era al respecto de una jovencita,
De una jovencita rubia,
¿Pero cuál de ellas?
Había una que vi hace mucho tiempo en otra ciudad,
En otra especie de calle;
Y hubo ésta que ví hace mucho tiempo en otra ciudad
En otra especie de calle;
¿Por qué todas las recordaciones son la misma recordación,
Todo lo que fue es la misma muerte,
Ayer, hoy, quién sabe si hasta mañana?

Un transeúnte mira hacia mí con una extrañeza ocasional.
¿Estaría yo haciendo versos en gestos y muecas?
Puede ser... ¿La jovencita rubia?
Es la misma al final...
Todo es lo mismo al final...

Sólo yo, de cualquier modo, no soy el mismo, y esto es lo mismo también al final.

Álvaro de Campos



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Mensaje por Maria Lua el Vie 23 Oct 2020, 08:34

Acordar
Acordar da cidade de Lisboa, mais tarde do que as outras,
Acordar da Rua do Ouro,
Acordar do Rocio, às portas dos cafés,
Acordar
E no meio de tudo a gare, que nunca dorme,
Como um coração que tem que pulsar através da vigília e do sono.

Toda a manhã que raia, raia sempre no mesmo lugar,
Não há manhãs sobre cidades, ou manhãs sobre o campo.
À hora em que o dia raia, em que a luz estremece a erguer-se
Todos os lugares são o mesmo lugar, todas as terras são a mesma,
E é eterna e de todos os lugares a frescura que sobe por tudo.

Uma espiritualidade feita com a nossa própria carne,
Um alívio de viver de que o nosso corpo partilha,
Um entusiasmo por o dia que vai vir, uma alegria por o que pode acontecer de bom,
São os sentimentos que nascem de estar olhando para a madrugada,
Seja ela a leve senhora dos cumes dos montes,
Seja ela a invasora lenta das ruas das cidades que vão leste-oeste,
Seja

A mulher que chora baixinho
Entre o ruído da multidão em vivas...
O vendedor de ruas, que tem um pregão esquisito,
Cheio de individualidade para quem repara...
O arcanjo isolado, escultura numa catedral,
Siringe fugindo aos braços estendidos de Pã,
Tudo isto tende para o mesmo centro,
Busca encontrar-se e fundir-se
Na minha alma.

Eu adoro todas as coisas
E o meu coração é um albergue aberto toda a noite.
Tenho pela vida um interesse ávido
Que busca compreendê-la sentindo-a muito.
Amo tudo, animo tudo, empresto humanidade a tudo,
Aos homens e às pedras, às almas e às máquinas,
Para aumentar com isso a minha personalidade.

Pertenço a tudo para pertencer cada vez mais a mim próprio
E a minha ambição era trazer o universo ao colo
Como uma criança a quem a ama beija.
Eu amo todas as coisas, umas mais do que as outras,
Não nenhuma mais do que outra, mas sempre mais as que estou vendo
Do que as que vi ou verei.
Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações.
A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos.
Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca.

Dá-me lírios, lírios
E rosas também.
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também,
Crisântemos, dálias,
Violetas, e os girassóis
Acima de todas as flores...

Deita-me as mancheias,
Por cima da alma,
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também...

Meu coração chora
Na sombra dos parques,
Não tem quem o console
Verdadeiramente,
Exceto a própria sombra dos parques
Entrando-me na alma,
Através do pranto.
Dá-me rosas, rosas,
E lirios também...

Minha dor é velha
Como um frasco de essência cheio de pó.
Minha dor é inútil
Como uma gaiola numa terra onde não há aves,
E minha dor é silenciosa e triste
Como a parte da praia onde o mar não chega.
Chego às janelas
Dos palácios arruinados
E cismo de dentro para fora
Para me consolar do presente.
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também...

Mas por mais rosas e lírios que me dês,
Eu nunca acharei que a vida é bastante.
Faltar-me-á sempre qualquer coisa,
Sobrar-me-á sempre de que desejar,
Como um palco deserto.

Por isso, não te importes com o que eu penso,
E muito embora o que eu te peça
Te pareça que não quer dizer nada,
Minha pobre criança tísica,
Dá-me das tuas rosas e dos teus lírios,
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também...
Despertar de la ciudad de Lisboa, más tarde de lo que las otras,
Despertar de la Rua do Ouro,
Despertar del Rocio, a las puertas de los cafés,
Despertar
Y en el medio de todo la estación, que nunca duerme,
Como un corazón que tiene que pulsar a trabés de la vigilia y del sueño.

Toda la mañana que raya, raya siempre en el mismo lugar,
No hay mañanas sobre ciudades, o mañanas sobre el campo.
A la hora en que el día raya, en que la luz estremece a levantarse
Todos los lugares son el mismo lugar, todas las tierras son la misma,
Y es eterna y de todos los lugares la frescura que sube por todo.

Una espiritualidad hecha con nuestra propia carne,
Un alivio de vivir de que nuestro cuerpo comparta,
Un entusiasmo por el día que va a venir, una alegría por lo que puede suceder de bueno,
Son los sentimientos que nacen de estar mirando para la madrugada,
Sea ella la leve señora de las cumbres de los montes,
Sea ella la invasora lenta de las calles de las ciudades que van este-oeste,
Sea

La mujer que llora bajito
Entre el ruido de la multitud en vivas...
El vendedor de calle, que tiene un pregón exquisito,
Olor de individualidad para quien repara...
El arcangel aislado, escultura en una catedral,
Siringa huyendo a los brazos extendidos de Pan,
Todo esto tiende para el mismo centro,
Busca encontrarse fundiéndose
En mi alma.

Yo adoro todas las cosas
Y mi corazón es un albergue abierto toda la noche.
Tengo por la vida un interesante ávido
Que busca comprenderla sintiéndola mucho.
Amo todo, animo todo, presto humanidad a todo,
A los hombres y a las piedras, a las almas y a las máquinas,
Para aumentar con eso mi personalidad.

Pertenezco a todo para pertenecer cada vez más a mi mismo
Y mi ambición era traer el universo al cuello
Como un niño a quien ama besa.
Yo amo todas las cosas, unas más que las otras,
No ninguna más de lo que otra, mas siempre más las que estoy viendo
De que las que vi o veré.
Nada para mí es tan bello como el movimiento y las sensanciones.
La vida es una gran feria y todo son carpas y saltimbanquis.
Pienso en esto, me enternezco pero no me tranquilizo nunca.

Dame lirios, lirios
Y rosas también.
Dame rosas, rosas,
Y lirios también,
Crisantemos, dalias,
Violetas, y los girasoles
Encima de todas las flores...

Déjame los manojos,
Por encima del alma,
Dame rosas, rosas,
Y lirios también...

Mi corazón llora
En la sombra de los parques,
No tiene quien lo consuele
Verdaderamente,
Excepto la misma sombra de los parques
Entrándome en el alma,
A través del llanto.
Dame rosas, rosas,
Y lirios también...

Mi dolor es viejo
Como un frasco de esencia lleno de polvo.
Mi dolor es inutil
Como una jaula en una tierra donde no hay aves,
Y mi dolor es silencioso y triste
Como la parte de la playa adonde el mar no llega.
Llego a las ventanas
De los palacios arruinados
Y ensimismo de adentro hacia afuera
Para consolarme del presente.
Dame rosas, rosas,
Y lirios también...

Mas por más rosas y lirios que me des,
Yo nunca creeré que la vida es bastante.
Me faltará siempre cualquier cosa,
Me sobrará siempre de que desear,
Como un palco desierto.

Por eso, no des importancia a lo que pienso,
Y muy a pesar de lo que te pida
Te parezca que no quiero decir nada,
Mi pobre criatura tísica,
Dame de tus rosas y de tus lirios,
Dame rosas, rosas,
Y lirios también...

Álvaro de Campos


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Mensaje por Maria Lua el Vie 23 Oct 2020, 08:38

Adiamento
Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não...
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico...
Esta espécie de alma...
Só depois de amanhã...
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte...
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã...
Quando era criança o circo de domingo divertia-me toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanhã...
Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo...
Antes, não...
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã...
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
Sim, talvez só depois de amanhã...

O porvir...
Sim, o porvir...
Pasado mañana, sí, sólo pasado mañana...
Llevaré el mañana pensando en pasado mañana,
Y así será posible; pero hoy no...
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
El sueño de mi vida real, intercalado,
El cansancio anticipado e infinito,
Un cansancio de mundos para tomar un eléctrico...
Esta especie de alma...
Sólo pasado mañana...
Hoy quiero prepararme,
Quiero prepararme para pensar mañana en el día siguiente...
Él es el que es decisivo.
Tengo ya el plan trazado; pero no, hoy no trazo planes...
Mañana es el dia de los proyectos.
Mañana me sentaré en el escritorio para conquistar el mundo;
Pero sólo conquistaré el mundo pasado mañana...
Tengo ganas de llorar,
Tengo ganas de llorar muy de repente, de adentro...

No, no quieran saber más nada, es secreto, no lo digo.
Sólo pasado mañana...
Cuando era niño el circo dominical me divertía toda la semana.
Hoy sólo me divierte el circo dominical de toda la semana de mi infancia...
Pasado mañana seré otro,
Mi vida trinfará,
Todas mis cualidades reales de inteligente, culto y práctico
Serán convocadas por una solicitud...
Pero por una solicitud de mañana...
Hoy quiero dormir, redactaré mañana...
Por hoy, ¿cuál es el espectáculo que me repetiría la infancia?
Incluso para comprar los boletos mañana,
Que pasado mañana es que está bien el espectáculo...
Antes, no...
Pasado mañana tendré la pose pública que mañana estudiaré.
Pasado mañana seré finalmente lo que hoy no puedo nunca ser.
Sólo pasado mañana...
Tengo sueño como el frio de un perro vago.
Tengo mucho sueño.
Mañana te diré las palabras, o pasado mañana...
Sí, tal vez sólo pasado mañana...

El porvenir...
Sí, el porvenir...
Solução Editora, I, Lisboa, 1929
Álvaro de Campos
14-4-1928


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Mensaje por Maria Lua el Vie 23 Oct 2020, 09:04

Ah, Onde Estou
Ah, onde estou onde passo, ou onde não estou nem passo,
A banalidade devorante das caras de toda a gente!
Ah, a angústia insuportável de gente!
O cansaço inconvertível de ver e ouvir!

(Murmúrio outrora de regatos próprios, de arvoredo meu.)

Queria vomitar o que vi, só da náusea de o ter visto,
Estômago da alma alvorotado de eu ser...
¡Ah, donde estoy donde paso, o donde no estoy ni paso,
La banalidad devorante de las caras de toda la gente!
¡Ah, el angustia insoportable de gente!
¡El cansancio inconvertible de ver y oir!

(Murmullo otrora de arroyos propios, de arboleda mia.)

Querría vomitar lo que vi, sólo por la nausea de haberlo visto,
Estómago del alma alborotado de ser yo...

Álvaro de Campos



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Mensaje por Maria Lua el Vie 23 Oct 2020, 09:04

Ah, Um Soneto
Meu coração é um almirante louco
Que abandonou a profissão do mar
E que a vai relembrando pouco a pouco
Em casa a passear, a passear...

No movimento (eu mesmo me desloco
Nesta cadeira, só de o imaginar)
O mar abandonado fica em foco
Nos músculos cansados de parar.

Há saudades nas pernas e nos braços.
Há saudades no cérebro por fora.
Há grandes raivas feitas de cansaços.

Mas esta é boa! era do coração
Que eu falava... e onde diabo estou eu agora
Com almirante em vez de sensação?...
Mi corazón es un almirante loco
Que abandonó la profesión del mar
Y que la va recordando poco a poco
En casa paseando, paseando...

En el movimiento (yo mismo me desencajo
En esta silla, sólo de imaginarlo)
El mar abandonado queda en foco
En los músculos cansados de parar.

Hay saudades en las piernas y en los brazos.
Hay saudades en el cerebro por fuera.
Hay grandes rabias hechas de cansancios.

Pero ¡esta es buena! era del corazón
Que yo hablaba... ¿y dónde diablo estoy yo ahora
Con almirante en vez de sensación?...

Álvaro de Campos


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 24 Oct 2020, 05:03

Ali Não Havia
Ali não havia eletricidade.
Por isso foi à luz de uma vela mortiça
Que li, inserto na cama,
O que estava à mão para ler
A Bíblia, em português (coisa curiosa), feita para protestantes.
E reli a "Primeira Epístola aos Coríntios".
Em torno de mim o sossego excessivo de noite de província
Fazia um grande barulho ao contrário,
Dava-me uma tendência do choro para a desolação.
A "Primeira Epístola aos Coríntios"...
Relia-a à luz de uma vela subitamente antiqüíssima,
E um grande mar de emoção ouvia-se dentro de mim...
Sou nada...
Sou uma ficção...
Que ando eu a querer de mim ou de tudo neste mundo?
"Se eu não tivesse a caridade."
E a soberana luz manda, e do alto dos séculos,
A grande mensagem com que a alma é livre...
"Se eu não tivesse a caridade..."
Meu Deus, e eu que não tenho a caridade!...
Allí no había electricidad.
Por eso fue a la luz de una vela mortecina
Que leí, metido en la cama,
Lo que estaba a mano para leer
La Biblia, en portugués (cosa curiosa), hecha para protestantes.
Y releí la "Primera Epístola a los Corintios".
En torno de mí el sosiego excesivo de la noche de provincia
Hacía un gran barullo al contrario,
Me daba una inclinación del lloro hacia la desolación.
La "Primera Epístola a los Corintios"...
Releíala a la luz de una vela subitamente antiquísima,
Y un gran mar de emociones oíase dentro de mí...
Soy nada...
Soy una ficción...
¿Qué ando queriendo de mí o de todo en este mundo?
"Si yo no tuviera caridad."
Y la soberana luz manda, y de lo alto de los siglos,
El gran mensaje con que el alma es libre...
"Si yo no tuviera caridad..."
¡Dios mio, y yo que no tengo caridad!...

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Mensaje por Maria Lua el Sáb 24 Oct 2020, 05:30

Apontamento




A minha alma partiu-se como um vaso vazio.
Caiu pela escada excessivamente abaixo.
Caiu das mãos da criada descuidada.
Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso.

Asneira? Impossível? Sei lá!
Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu.
Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.

Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.
Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada.
E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.

Não se zanguem com ela.
São tolerantes com ela.
O que era eu um vaso vazio?

Olham os cacos absurdamente conscientes,
Mas conscientes de si mesmos, não conscientes d'elles.

Olham e sorriem.
Sorriem tolerantes à criada involuntária.

Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.
Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.
A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?
Um caco.
E os deuses olham-o especialmente, pois não sabem por que ficou ali.





*******************


Mi alma se partió como un jarrón vacio.
Cayó por la escalera excesívamente abajo.
Cayó de las manos de la criada descuidada.
Cayó, se hizo en más pedazos de la loza que había en el jarrón.

Burra? Imposible? Qué se yo!
Tengo más sensaciones de las que tenía cuando me sentía yo.
Soy una dispersión de astillas sobre un tapete por sacudir.

Hice barullo en la caida como un jarrón que se partía.
Los dioses que hay se lanzan de bruces del antepecho de la escalera.
Y miran las astillas que la criada de ellas hizo de mí.

No se enojen con ella.
Sean tolerantes con ella.
Qué era yo en un jarrón vacio?

Miran las astillas absúrdamente conscientes,
Pero conscientes de sí mismas, no conscientes de ellas.

Miran y sonrien.
Sonrien tolerantes a la criada involuntaria.

Tapa la gran escalera alfombrada de estrellas.
Una astilla brilla, transformada del exterior lustroso, entre los astros.
Mi obra? Mi alma principal? Mi vida?
Una astilla.
Y los dioses la miran especiálmente, pues no saben porqué quedó allí.







Presença, 20, Coimbra, Abril-Maio, 1929
Álvaro De Campos
1929


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 24 Oct 2020, 05:32

Apostilla (Aproveitar O Tempo!)
Aproveitar o tempo!
Mas o que é o tempo, que eu o aproveite?
Aproveitar o tempo!
Nenhum dia sem linha...
O trabalho honesto e superior...
O trabalho à Virgílio, à Mílton...
Mas é tão difícil ser honesto ou superior!
É tão pouco provável ser Milton ou ser Virgílio!

Aproveitar o tempo!
Tirar da alma os bocados precisos nem mais nem menos
Para com eles juntar os cubos ajustados
Que fazem gravuras certas na história
(E estão certas também do lado de baixo que se não vê)...
Pôr as sensações em castelo de cartas, pobre China dos serões,
E os pensamentos em dominó, igual contra igual,
E a vontade em carambola difícil.
Imagens de jogos ou de paciências ou de passatempos
Imagens da vida, imagens das vidas. Imagens da Vida.

Verbalismo...
Sim, verbalismo...
Aproveitar o tempo!
Não ter um minuto que o exame de consciência desconheça...
Não ter um acto indefinido nem factício...

Não ter um movimento desconforme com propósitos...
Boas maneiras da alma...
Elegância de persistir...

Aproveitar o tempo!
Meu coração está cansado como mendigo verdadeiro.
Meu cérebro está pronto como um fardo posto ao canto.
Meu canto (verbalismo!) está tal como está e é triste.
Aproveitar o tempo!
Desde que comecei a escrever passaram cinco minutos.
Aproveitei-os ou não?
Se não sei se os aproveitei, que saberei de outros minutos?!

(Passageira que viajaras tantas vezes no mesmo compartimento comigo
No comboio suburbano,
Chegaste a interessar-te por mim?
Aproveitei o tempo olhando para ti?
Qual foi o ritmo do nosso sossego no comboio andante?
Qual foi o entendimento que não chegámos a ter?
Qual foi a vida que houve nisto? Que foi isto a vida?)

Aproveitar o tempo!
Ah, deixem-me não aproveitar nada!
Nem tempo, nem ser, nem memórias de tempo ou de ser!...
Deixem-me ser uma folha de árvore, titilada por brisa,
A poeira de uma estrada involuntária e sozinha,
O vinco deixado na estrada pelas rodas enquanto não vêm outras,
O pião do garoto, que vai a parar,
E oscila, no mesmo movimento que o da alma,
E cai, como caem os deuses, no chão do Destino.
¡Aprovechar el tiempo!
¿Pero qué es el tiempo, que yo lo aproveche?
¡Aprovechar el tiempo!
Ningún día sin linea...
El trabajo honesto es superior...
El trabajo a la Virgilio, a la Milton...
¡Pero es tan difícil ser honesto o superior!
¡Es tan poco probable ser Milton o ser Virgilio!

¡Aprovechar el tiempo!
Sacar del alma los fragmentos precisos ni más ni menos
Para con ellos juntar los cubos ajustados
Que hacen grabados justos en la historia
(Y están justos también del lado de abajo que no se ve)...
Poner las sensaciones en un castillo de naipes, pobre China de los serenos,
Y los pensamientos en dominó, igual contra igual,
Y la voluntad en carambola difícil.
Imágenes de juegos o de paciencias o de pasatiempos
Imágenes de la vida, imágenes de las vidas. Imágenes de la Vida.

Verbalismo...
Sí, verbalismo...
¡Aprovechar el tiempo!
No tener un minuto que el examen de la consciencia desconozca...
No tener un acto indefinido ni ficticio...

No tener un movimiento desconforme con los propósitos...
Buenas maneras del alma...
Elegancia de persistir...

¡Aprovechar el tiempo!
Mi corazón está cansado como mendigo verdadero.
Mi cerebro está listo como un fardo puesto de canto.
Mi canto (¡verbalismo!) está tal cual como está y es triste.
¡Aprovechar el tiempo!
Desde que comencé a escribir pasaron cinco minutos.
¿Los aproveché o no?
¡Si no sé si los aproveché, ¿qué sabré de otros minutos?!

(Pasajera que viajaras tantas veces en el mismo compartimiento conmigo
En el convoy suburbano,
¿Llegaste a interesarte por mí?
¿Aproveché el tiempo mirándote?
¿Cuál fue el ritmo de nuestro sosiego en el convoy andante?
¿Cuál fue el entendimiento que no llegamos a tener?
¿Cuál fue la vida que hubo en esto? ¿Qué fue esto en la vida?)

¡Aprovechar el tiempo!
¡Ah, déjenme no aprovechar nada!
¡Ni tiempo, ni ser, ni memorias de tiempo o de ser!...
Déjenme ser una hoja de árbol, temblando por la brisa,
La polvareda de un camino involuntario y solo,
El surco dejado en los caminos por las ruedas mientras no vienen otras,
El trompo del rapaz, que va a parar,
Y oscila, en el mismo movimiento que el del alma,
Y cae, como caen los dioses, en el suelo del Destino.

Álvaro de Campos



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Te encuentro
tus huellas son tatuajes en mi corazón
intensas e inmensas
como el vino de la pasión
y la rosa roja del amor
eternas y etereas
como los sortilegios de una Luna Creciente... 


Maria Lua




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