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FERNANDO PESSOA( Lisboa, Portugal, 13 de junio de 1888/ 30 de novembro de 1935, Lisboa, Portugal)

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Mensaje por Maria Lua el Vie 24 Jul - 22:40

Nem Sempre Sou Igual
Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.
Mudo, mas não mudo muito.
A cor das flores não é a mesma ao sol
De, que quando uma nuvem passa
Ou quando entra a noite
E as flores são cor da sombra.

Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.
Por isso quando pareço não concordar comigo,
Reparem bem para mim:
Se estava virado para a direita,
Voltei-me agora para a esquerda,
Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés
O mesmo sempre, graças ao céu e à terra
E aos meus olhos e ouvidos atentos
E à minha clara simplicidade de alma...
No siempre soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.
El color de las flores no es el mismo al sol
Que que cuando una nube pasa
O cuando entra la noche
Y las flores son color de sombra.

Pero quien mira bien ve que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no concordar conmigo,
Reparen bien en mí:
Si estaba vuelto para la derecha,
Me volví ahora para la izquierda,
Pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies
El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra
Y a mis ojos y oidos atentos
Y a mi clara simplicidad de alma...
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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Jul - 21:49

Se Quiserem Que Eu Tenha Um Misticismo
Se quiserem que eu tenha um misticismo, está bem, tenho-o.
Sou místico, mas só com o corpo.
A minha alma é simples e não pensa.

O meu misticismo é não querer saber.
É viver e não pensar nisso.

Não sei o que é a Natureza: canto-a.
Vivo no cimo dum outeiro
Numa casa caiada e sozinha,
E essa é a minha definição.
Si quisieran que yo tenga un misticismo, está bien, lo tengo.
Soy místico, pero sólo con el cuerpo.
Mi alma es simple y no piensa.

Mi misticismo es no querer saber.
Es vivir y no pensar en eso.

No sé lo que es la Naturaleza: la canto.
Vivo en la cima de un monte
En una casa calcárea y solitaria,
Y esa es mi definición.
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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Jul - 21:50

Se Às Vezes Digo Que As Flores Sorriem
Se às vezes digo que as flores sorriem
E se eu disser que os rios cantam,
Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores
E cantos no correr dos rios...
É porque assim faço mais sentir aos homens falsos
A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes
À sua estupidez de sentidos...
Não concordo comigo mas absolvo-me,
Porque só sou essa cousa séria, um intérprete da Natureza,
Porque há homens que não percebem a sua linguagem,
Por ela não ser linguagem nenhuma.
Si a veces digo que las flores sonrien
Y si dijera que los rios cantan,
No es porque yo crea que hay sonrisas en las flores
Y cantos en el correr de los ríos...
Es porque así hago sentir más a los hombres falsos
La existencia verdaderamente real de las flores y de los ríos.

Porque escribo para que ellos me lean me sacrifico a veces
A su estupidez de sentidos...
No concuerdo conmigo pero me absuelvo,
Porque sólo soy esa cosa seria, un intérprete de la Naturaleza,
Porque hay hombres que no perciben su lenguaje,
Por que ella no es lenguaje alguno.
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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Jul - 22:42

Se Às Vezes Digo Que As Flores Sorriem
Se às vezes digo que as flores sorriem
E se eu disser que os rios cantam,
Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores
E cantos no correr dos rios...
É porque assim faço mais sentir aos homens falsos
A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes
À sua estupidez de sentidos...
Não concordo comigo mas absolvo-me,
Porque só sou essa cousa séria, um intérprete da Natureza,
Porque há homens que não percebem a sua linguagem,
Por ela não ser linguagem nenhuma.
Si a veces digo que las flores sonrien
Y si dijera que los rios cantan,
No es porque yo crea que hay sonrisas en las flores
Y cantos en el correr de los ríos...
Es porque así hago sentir más a los hombres falsos
La existencia verdaderamente real de las flores y de los ríos.

Porque escribo para que ellos me lean me sacrifico a veces
A su estupidez de sentidos...
No concuerdo conmigo pero me absuelvo,
Porque sólo soy esa cosa seria, un intérprete de la Naturaleza,
Porque hay hombres que no perciben su lenguaje,
Por que ella no es lenguaje alguno.
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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Jul - 22:42

Ontem À Tarde
Ontem à tarde um homem das cidades
Falava à porta da estalagem.
Falava comigo também.
Falava da justiça e da luta para haver justiça
E dos operários que sofrem,
E do trabalho constante, e dos que têm fome
E dos ricos, que só têm costas para isso.

E, olhando para mim, viu-me lágrimas nos olhos
E sorriu com agrado, julgando que eu sentia
O ódio que ele sentia, e a compaixão
Que ele dizia que sentia.

(Mas eu mal o estava ouvindo.
Que me importam a mim os homens
E o que sofrem ou supõem que sofrem?
Sejam como eu não sofrerão.
Todo o mal do mundo vem de nos importarmos, uns com os outros,
Quer para fazer bem, quer para fazer mal.
A nossa alma e o céu e a terra bastam-nos.
Querer mais é perder isto, e ser infeliz.)

Eu no que estava pensando
Quando o amigo de gente falava
(E isso me comoveu até às lágrimas),
Era em como o murmúrio longínquo dos chocalhos
A esse entardecer
Não parecia os sinos duma capela pequenina
A que fossem à missa as flores e os regatos
E as almas simples como a minha.

(Louvado seja Deus que não sou bom,
E tenho o egoísmo natural das flores
E dos rios que seguem o seu caminho
Preocupados sem o saber
Só com o florir e ir correndo.
É essa a única missão no Mundo,
Essa existir claramente,
E saber fazê-lo sem pensar nisso.)

E o homem calara-se, olhando o poente.
Mas que tem com o poente quem odeia e ama?
Ayer a la tarde un hombre de las ciudades
Hablaba en la puerta de la hostería.
Hablaba conmigo también.
Hablaba de la justicia y de la lucha para que haya justicia
Y de los operarios que sufren,
Y del trabajo constante, y de los que tienen hambre
Y de los ricos, que sólo tienen espaldas para eso.

Y, mirando para mí, vióme lágrimas en los ojos
Y sonrio con agrado, creyendo que yo sentía
El odio que él sentía, y la compasión
Que él decía sentir.

(Pero yo apenas lo estaba oyendo.
¿Qué me importan a mí los hombres
Y lo que sufren o suponen que sufren?
Sean como yo no sufrirán.
Todo el mal del mundo viene de importarnos, unos con los otros,
Querer para hacer bien, querer para hacer mal.
Nuestra alma y el cielo y la tierra bástannos.
Querer más es perder esto, y ser infeliz.)

Yo en lo que estaba pensando
Cuando el amigo de la gente hablaba
(Y eso me conmovió hasta las lágrimas),
Era en como el murmullo lejano de los cencerros
En ese atardecer
No parecía las campanas de una capilla pequeña
A la que fuesen a misa las flores y los arroyos
Y las almas simples como la mía.

(Alabado sea Dios que no soy bueno,
Y tengo el egoismo natural de las flores
Y de los ríos que siguen su camino
Preocupados sin el saber
Sólo con el florecer y el ir corriendo.
Es esa la única misión en el Mundo,
Esa existir claramente,
Y saber hacerlo sin pensar en eso.)

Y el hombre se calló, mirando el poniente.
¿Pero qué tiene con el poniente quien odia y ama?
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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Jul - 22:43

Pobres Das Flores
Pobres das flores nos canteiros dos jardins regulares.
Parecem ter medo da polícia...
Mas tão boas que florescem do mesmo modo
E têm o mesmo sorriso antigo
Que tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem
Que as viu aparecidas e lhes tocou levemente
Para ver se elas falavam...
Pobres de las flores en los canteros de los jardines regulares.
Parecen tener miedo de la policía...
Pero tan buenas que florecen del mismo modo
Y tienen la misma sonrisa antigua
Que tuvieron para el primer mirar del primer hombre
Que las vio aparecidas y las tocó levemente
Para ver si ellas hablaban...
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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul - 20:07

Ontem À Tarde
Ontem à tarde um homem das cidades
Falava à porta da estalagem.
Falava comigo também.
Falava da justiça e da luta para haver justiça
E dos operários que sofrem,
E do trabalho constante, e dos que têm fome
E dos ricos, que só têm costas para isso.

E, olhando para mim, viu-me lágrimas nos olhos
E sorriu com agrado, julgando que eu sentia
O ódio que ele sentia, e a compaixão
Que ele dizia que sentia.

(Mas eu mal o estava ouvindo.
Que me importam a mim os homens
E o que sofrem ou supõem que sofrem?
Sejam como eu não sofrerão.
Todo o mal do mundo vem de nos importarmos, uns com os outros,
Quer para fazer bem, quer para fazer mal.
A nossa alma e o céu e a terra bastam-nos.
Querer mais é perder isto, e ser infeliz.)

Eu no que estava pensando
Quando o amigo de gente falava
(E isso me comoveu até às lágrimas),
Era em como o murmúrio longínquo dos chocalhos
A esse entardecer
Não parecia os sinos duma capela pequenina
A que fossem à missa as flores e os regatos
E as almas simples como a minha.

(Louvado seja Deus que não sou bom,
E tenho o egoísmo natural das flores
E dos rios que seguem o seu caminho
Preocupados sem o saber
Só com o florir e ir correndo.
É essa a única missão no Mundo,
Essa existir claramente,
E saber fazê-lo sem pensar nisso.)

E o homem calara-se, olhando o poente.
Mas que tem com o poente quem odeia e ama?
Ayer a la tarde un hombre de las ciudades
Hablaba en la puerta de la hostería.
Hablaba conmigo también.
Hablaba de la justicia y de la lucha para que haya justicia
Y de los operarios que sufren,
Y del trabajo constante, y de los que tienen hambre
Y de los ricos, que sólo tienen espaldas para eso.

Y, mirando para mí, vióme lágrimas en los ojos
Y sonrio con agrado, creyendo que yo sentía
El odio que él sentía, y la compasión
Que él decía sentir.

(Pero yo apenas lo estaba oyendo.
¿Qué me importan a mí los hombres
Y lo que sufren o suponen que sufren?
Sean como yo no sufrirán.
Todo el mal del mundo viene de importarnos, unos con los otros,
Querer para hacer bien, querer para hacer mal.
Nuestra alma y el cielo y la tierra bástannos.
Querer más es perder esto, y ser infeliz.)

Yo en lo que estaba pensando
Cuando el amigo de la gente hablaba
(Y eso me conmovió hasta las lágrimas),
Era en como el murmullo lejano de los cencerros
En ese atardecer
No parecía las campanas de una capilla pequeña
A la que fuesen a misa las flores y los arroyos
Y las almas simples como la mía.

(Alabado sea Dios que no soy bueno,
Y tengo el egoismo natural de las flores
Y de los ríos que siguen su camino
Preocupados sin el saber
Sólo con el florecer y el ir corriendo.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul - 20:08

Pobres Das Flores
Pobres das flores nos canteiros dos jardins regulares.
Parecem ter medo da polícia...
Mas tão boas que florescem do mesmo modo
E têm o mesmo sorriso antigo
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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul - 20:09

Acho Tão Natural Que Não Se Pense
Acho tão natural que não se pense
Que me ponho a rir às vezes, sozinho,
Não sei bem de quê, mas é de qualquer cousa
Que tem que ver com haver gente que pensa...

Que pensará o meu muro da minha sombra?
Pergunto-me às vezes isto até dar por mim
A perguntar-me cousas...
E então desagrado-me, e incomodo-me
Como se desse por mim com um pé dormente...

Que pensará isto de aquilo?
Nada pensa nada.
Terá a terra consciência das pedras e plantas que tem?
Se ela a tiver, que a tenha...
Que me importa isso a mim?
Se eu pensasse nessas cousas,
Deixaria de ver as árvores e as plantas
E deixava de ver a Terra,
Para ver só os meus pensamentos...
Entristecia e ficava às escuras.
E assim, sem pensar tenho a Terra e o Céu.
Encuentro tan natural que no se piense
Que me pongo a reir a veces, solo,
No sé bien de qué, pero es de cualquier cosa
Que tenga que ver con que hay gente que piensa...

¿Qué pensará mi muro de mi sombra?
Pregúntome a veces esto hasta dar en mí
Por preguntarme cosas...
Y entonces me desagrado, y me incomodo
Como si diera en mí con un pie dormido...

¿Qué pensará esto de aquello?
Nada piensa nada.
¿Tendrá la tierra consciencia de las piedras y plantas que tiene?
Si ella la tuviera, que la tenga...
¿Qué me importa eso a mí?
Si yo pensara en esas cosas,
Dejaría de ver los árboles y las plantas
Y dejaría de ver la Tierra,
Para ver sólo mis pensamientos...
Entristecería y quedaría a oscuras.
Y así, sin pensar tengo la Tierra y el Cielo.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul - 20:10

O Luar
O luar através dos altos ramos,
Dizem os poetas todos que ele é mais
Que o luar através dos altos ramos.

Mas para mim, que não sei o que penso,
O que o luar através dos altos ramos
É, além de ser
O luar através dos altos ramos,
É não ser mais
Que o luar através dos altos ramos.
La luz de luna a través de las altas ramas,
Dicen todos los poetas que ella es más
Que la luz de luna a través de las altas ramas.

Pero para mí, que no sé lo que pienso,
Lo que la luz de luna a través de las altas ramas
Es, más allá de ser
La luz de luna a través de las altas ramas,
Es no ser más
Que la luz de luna a través de las altas ramas.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul - 20:17

Há Poetas Que São Artistas
E há poetas que são artistas
E trabalham nos seus versos
Como um carpinteiro nas tábuas!...

Que triste não saber florir!
Ter que pôr verso sobre verso, como quem constrói um muro
E ver se está bem, e tirar se não está!...
Quando a única casa artística é a Terra toda
Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma.

Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira,
E olho para as flores e sorrio...
Não sei se elas me compreendem
Nem se eu as compreendo a elas,
Mas sei que a verdade está nelas e em mim
E na nossa comum divindade
De nos deixarmos ir e viver pela Terra
E levar ao colo pelas Estações contentes
E deixar que o vento cante para adormecermos
E não termos sonhos no nosso sono.
¡Y hay poetas que son artistas
Y trabajan en sus versos
Como un carpintero en las tablas!...

¡Qué triste no saber florecer!
¡Tener que poner verso sobre verso, como quien construye un muro
Y ver si está bien, y sacar si no está!...
Cuando la única casa artística es la Tierra toda
Que varía y está siempre bien y es siempre la misma.

Pienso en esto, no como quien piensa, pero como quien respira,
Y miro hacia las flores y sonrio...
No sé si ellas me comprenden
Ni si yo las comprendo a ellas,
Pero sé que la verdad está en ellas y en mí
Y en nuestra común divinidad
De dejarnos ir y vivir por la Tierra
Y llevar al cuello por las Estaciones contentas
Y dejar que el viento cante para adormecernos
Y no tengamos sueños en nuestro sueño.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul - 20:44

Como Um Grande Borrão
Como um grande borrão de fogo sujo
O sol posto demora-se nas nuvens que ficam.

Vem um silvo vago de longe na tarde muito calma.
Deve ser dum comboio longínquo.

Neste momento vem-me uma vaga saudade
E um vago desejo plácido
Que aparece e desaparece.

Também às vezes, à flor dos ribeiros,
Formam-se bolhas na água
Que nascem e se desmancham
E não têm sentido nenhum
Salvo serem bolhas de água
Que nascem e se desmancham.
Como un gran borrón de fuego sucio
El sul puesto demórase en las nubes que quedan.

Viene un silbido vago de lejos en la tarde muy calma.
Debe ser de un comboy lejano.

En este momento viéneme una vaga saudade
Y un vago deseo plácido
Que aparece y desaparece.

También a veces, a la flor de los riachos,
Fórmanse burbujas en el agua
Que nacen y se deshacen
Y no tienen ningún sentido
Salvo ser burbujas de agua
Que nacen y se deshacen.
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Mensaje por Maria Lua el Miér 29 Jul - 22:41

Bendito Seja O Mesmo Sol
Bendito seja o mesmo sol de outras terras
Que faz meus irmãos todos os homens
Porque todos os homens, um momento no dia, o olham como eu,
E nesse puro momento
Todo limpo e sensível
Regressam lacrimosamente
E com um suspiro que mal sentem
Ao homem verdadeiro e primitivo
Que via o Sol nascer e ainda o não adorava.
Porque isso é natural mais natural
Que adorar o ouro e Deus
E a arte e a moral...
Bendito sea el mismo sol de otras tierras
Que hace mis hermanos a todos los hombres
Porque todos los hombres, un momento en el día, lo miran como yo,
Y en ese puro momento
Todo limpio y sensible
Regresan lacrimosamente
Y con un suspiro que apenas sienten
Al hombre verdadero y primitivo
Que veía al Sol nacer y aún no lo adoraba.
Porque eso es natural más natural
Que adorar el oro y Dios
Y el arte y la moral...
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Mensaje por Maria Lua el Miér 29 Jul - 22:42

Passa Uma Borboleta
Passa uma borboleta por diante de mim
E pela primeira vez no Universo eu reparo
Que as borboletas não têm cor nem movimento,
Assim como as flores não têm perfume nem cor.
A cor é que tem cor nas asas da borboleta,
No movimento da borboleta o movimento é que se move,
O perfume é que tem perfume no perfume da flor.
A borboleta é apenas borboleta
E a flor é apenas flor.
Pasa una mariposa por delante de mí
Y por primera vez en el Universo yo reparo
En que las mariposas no tienen color ni movimiento,
Así como las flores no tienen perfume ni color.
El color es quien tiene color en las alas de la mariposa,
En el movimiento de la mariposa el movimiento es lo que se mueve,
El perfume es quien tiene perfume en el perfume de la flor.
La mariposa es apenas mariposa
Y la flor es apenas flor.
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Mensaje por Maria Lua el Vie 31 Jul - 22:35

No Entardecer
No entardecer dos dias de Verão, às vezes,
Ainda que não haja brisa nenhuma, parece
Que passa, um momento, uma leve brisa...
Mas as árvores permanecem imóveis
Em todas as folhas das suas folhas
E os nossos sentidos tiveram uma ilusão,
Tiveram a ilusão do que lhes agradaria...

Ah, os sentidos, os doentes que vêem e ouvem!
Fôssemos nós como devíamos ser
E não haveria em nós necessidade de ilusão...
Bastar-nos-ia sentir com clareza e vida
E nem repararmos para que há sentidos...

Mas graças a Deus que há imperfeição no Mundo
Porque a imperfeição é uma cousa,
E haver gente que erra é original,
E haver gente doente torna o Mundo engraçado.
Se não houvesse imperfeição, havia uma cousa a menos,
E deve haver muita cousa
Para termos muito que ver e ouvir...
En el atardecer de los días de Verano, a veces,
Pese a que no haya brisa ninguna, parece
Que pasa, un momento, una leve brisa...
Pero los árboles permanecen inmóviles
En todas las hojas de sus hojas
Y nuestros sentidos tuvieron una ilusión,
Tuvieron la ilusión de lo que les agradaría...

¡Ah, los sentidos, los enfermos que ven y oyen!
Fuéramos nosotros como deberíamos ser
Y no habría en nosotros necesidad de ilusión...
Bastaríanos sentir con claridad y vida
Y ni repararíamos en que hay sentidos...

Pero gracias a Dios que hay imperfección en el Mundo
Porque la imperfección es una cosa,
Y el haber gente que yerra y es original,
Y el haber gente enferma torna al Mundo agraciado.
Si no hubiese imperfección, habría una cosa al menos,
Y debe haber muchas cosas
Para tener mucho que ver y oir...
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Mensaje por Maria Lua el Dom 2 Ago - 2:11

Passou A Diligência
Passou a diligência pela estrada, e foi-se;
E a estrada não ficou mais bela, nem sequer mais feia.
Assim é a acção humana pelo mundo fora.
Nada tiramos e nada pomos; passamos e esquecemos;
E o sol é sempre pontual todos os dias.
Pasó la diligencia por el camino, y se fue;
Y el camino no quedó más bello, ni siquiera más feo.
Así es la acción humana por el mundo afuera.
Nada sacamos y nada ponemos; pasamos y olvidamos;
Y el sol es siempre puntual todos los días.
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Mensaje por Maria Lua el Dom 2 Ago - 3:09

Antes O Vôo Da Ave
Antes o voo da ave, que passa e não deixa rasto,
Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão.
A ave passa e esquece, e assim deve ser.
O animal, onde já não está e por isso de nada serve,
Mostra que já esteve, o que não serve para nada.

A recordação é uma traição à Natureza,
Porque a Natureza de ontem não é Natureza.
O que foi não é nada, e lembrar é não ver.

Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!
Antes el vuelo del ave, que pasa y no deja rastro,
Que el pasaje del animal, que queda recordado en el suelo.
El ave pasa y olvida, y así debe ser.
El animal, donde ya no está y por eso de nada sirve,
Muestra que ya estuvo, lo que no sirve para nada.

La recordación es una traición a la Naturaleza,
Porque la Naturaleza de ayer no es Naturaleza.
Lo que fue no es nada, y recordar es no ver.

¡Pasa, ave, pasa, y enséñame a pasar!
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Mensaje por Maria Lua el Dom 2 Ago - 3:10

Acordo De Noite
Acordo de noite subitamente,
E o meu relógio ocupa a noite toda.
Não sinto a Natureza lá fora.
O meu quarto é uma cousa escura com paredes vagamente brancas.
Lá fora há um sossego como se nada existisse.
Só o relógio prossegue o seu ruído.
E esta pequena cousa de engrenagens que está em cima da minha mesa
Abafa toda a existência da terra e do céu...
Quase que me perco a pensar o que isto significa,
Mas estaco, e sinto-me sorrir na noite com os cantos da boca
Porque a única cousa que o meu relógio simboliza ou significa
Enchendo com a sua pequenez a noite enorme
É a curiosa sensação de encher a noite enorme
Com a sua pequenez...
Despierto de noche subitamente,
Y mi reloj ocupa toda la noche.
No siento la Naturaleza allá afuera.
Mi cuarto es una cosa oscura con paredes vágamente blancas.
Allá afuera hay un sosiego como si nada existiera.
Sólo el reloj prosigue su ruido.
Y esta pequeña cosa de engranajes que está encima de mi mesa
Sofoca toda la existencia de la tierra y del cielo...
Casi que me pierdo a pensar en lo que esto significa,
Pero estaco, y síentome sonreir en la noche con los cantos de la boca
Porque la única cosa que mi reloj simboliza o significa
Llenando con su pequeñez la noche enorme
Es la curiosa sensación de llenar la noche enorme
Con su pequeñez...
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:28

Acho Tão Natural Que Não Se Pense
Acho tão natural que não se pense
Que me ponho a rir às vezes, sozinho,
Não sei bem de quê, mas é de qualquer cousa
Que tem que ver com haver gente que pensa...

Que pensará o meu muro da minha sombra?
Pergunto-me às vezes isto até dar por mim
A perguntar-me cousas...
E então desagrado-me, e incomodo-me
Como se desse por mim com um pé dormente...

Que pensará isto de aquilo?
Nada pensa nada.
Terá a terra consciência das pedras e plantas que tem?
Se ela a tiver, que a tenha...
Que me importa isso a mim?
Se eu pensasse nessas cousas,
Deixaria de ver as árvores e as plantas
E deixava de ver a Terra,
Para ver só os meus pensamentos...
Entristecia e ficava às escuras.
E assim, sem pensar tenho a Terra e o Céu.
Encuentro tan natural que no se piense
Que me pongo a reir a veces, solo,
No sé bien de qué, pero es de cualquier cosa
Que tenga que ver con que hay gente que piensa...

¿Qué pensará mi muro de mi sombra?
Pregúntome a veces esto hasta dar en mí
Por preguntarme cosas...
Y entonces me desagrado, y me incomodo
Como si diera en mí con un pie dormido...

¿Qué pensará esto de aquello?
Nada piensa nada.
¿Tendrá la tierra consciencia de las piedras y plantas que tiene?
Si ella la tuviera, que la tenga...
¿Qué me importa eso a mí?
Si yo pensara en esas cosas,
Dejaría de ver los árboles y las plantas
Y dejaría de ver la Tierra,
Para ver sólo mis pensamientos...
Entristecería y quedaría a oscuras.
Y así, sin pensar tengo la Tierra y el Cielo.
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:29

Um Renque De Árvores
Um renque de árvores lá longe, lá para a encosta.
Mas o que é um renque de árvores? Há árvores apenas.
Renque e o plural árvores não são cousas, são nomes.

Tristes das almas humanas, que põem tudo em ordem,
Que traçam linhas de cousa a cousa,
Que põem letreiros com nomes nas árvores absolutamente reais,
E desenham paralelos de latitude e longitude
Sobre a própria terra inocente e mais verde e florida do que isso!
Una hilera de árboles allá lejos, allá para la ladera.
¿Pero qué es una hilera de árboles? Hay árboles apenas.
Hilera y el plural árboles no son cosas, son nombres.

¡Tristes las almas humanas, que ponen todo en orden,
Que trazan lineas de cosa a cosa,
Que ponen letreros con nombres en los árboles absolútamente reales,
Y dibujan paralelos de latitud y longitud
Sobre la propia tierra inocente y más verde y florida que eso!
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:30

Deste Modo Ou Daquele Modo
Deste modo ou daquele modo,
Conforme calha ou não calha,
Podendo às vezes dizer o que penso,
E outras vezes dizendo-o mal e com misturas,
Vou escrevendo os meus versos sem querer,
Como se escrever não fosse uma cousa feita de gestos,
Como se escrever fosse uma cousa que me acontecesse
Como dar-me o sol de fora.

Procuro dizer o que sinto
Sem pensar em que o sinto.
Procuro encostar as palavras à ideia
E não precisar dum corredor
Do pensamento para as palavras.
Nem sempre consigo sentir o que sei que devo sentir.
O meu pensamento só muito devagar atravessa o rio a nado
Porque lhe pesa o fato que os homens o fizeram usar.

Procuro despir-me do que aprendi,
Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram,
E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos,
Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras,
Desembrulhar-me e ser eu, não Alberto Caeiro,
Mas um animal humano que a Natureza produziu.

E assim escrevo, querendo sentir a Natureza, nem sequer como um homem,
Mas como quem sente a Natureza, e mais nada.
E assim escrevo, ora bem, ora mal,
Ora acertando com o que quero dizer, ora errando,
Caindo aqui, levantando-me acolá,
Mas indo sempre no meu caminho como um cego teimoso.

Ainda assim, sou alguém.
Sou o Descobridor da Natureza.
Sou o Argonauta das sensações verdadeiras.
Trago ao Universo um novo Universo
Porque trago ao Universo ele-próprio.

Isto sinto e isto escrevo
Perfeitamente sabedor e sem que não veja
Que são cinco horas do amanhecer
E que o sol, que ainda não mostrou a cabeça
Por cima do muro do horizonte,
Ainda assim já se lhe vêem as pontas dos dedos
Agarrando o cimo do muro
Do horizonte cheio de montes baixos.
De este modo o de aquel modo,
Conforme calla o no calla,
Pudiendo a veces decir lo que pienso,
Y otras veces diciéndolo mal y con mezclas,
Voy escribiendo mis versos sin querer,
Como si escribir no fuera una cosa hecha de gestos,
Como si escribir fuera una cosa que me sucediera
Como darme el sol de fuera.

Intento decir lo que siento
Sin pernsar en que lo siento.
Intento juntar las palabras a la idea
Y no precisar de un corredor
Del pensamiento hacia las palabras.
No siempre consigo sentir lo que sé que debo sentir.
Mi pensamiento sólo de mucho divagar atravisa el río a nado
Porque le pesa el hecho de que los hombres lo hicieran usar.

Intento despedirme de lo que aprendí,
Intento olvidarme del modo de recordar lo que me enseñaron,
Y raspar la tinta con que me pintaron los sentidos,
Desencajonar mis emociones verdaderas,
Desenvolverme y ser yo, no Alberto Caeiro,
Pero un animal humano que la Naturaleza produjo.

Y así escribo, queriendo sentir la Naturaleza, ni siquiera como un hombre,
Pero como quien siente la Naturaleza, y más aún.
Y así escribo, ora bien, ora mal,
Ora acertando con lo que quiero decir, ora errando,
Cayendo aquí, levantándome acullá,
Mas yendo siempre por mi camino como un ciego temeroso.

Aún así, soy alguien.
Soy el Descubridor de la Naturaleza.
Soy el Argonauta de las sensaciones verdaderas.
Traigo al Universo un nuevo Universo
Porque traigo al Universo a él mismo.

Esto siento y esto escribo
Perfectamente sabedor y sin que no vea
Que son cinco horas del amanecer
Y que al sol, que aún no mostró la cabeza
Por encima del muro del horizonte,
Aún así ya se le ven las puntas de los dedos
Agarrando la cima del muro
Del horizonte lleno de montes bajos.
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:30

Num Dia Excessivamente Nítido
Num dia excessivamente nítido,
Dia em que dava a vontade de ter trabalhado muito
Para nele não trabalhar nada,
Entrevi, como uma estrada por entre as árvores,
O que talvez seja o Grande Segredo,
Aquele Grande Mistério de que os poetas falsos falam.

Vi que não há Natureza,
Que Natureza não existe,
Que há montes, vales, planícies,
Que há árvores, flores, ervas,
Que há rios e pedras,
Mas que não há um todo a que isso pertença,
Que um conjunto real e verdadeiro
É uma doença das nossas ideias.

A Natureza é partes sem um todo.
Isto é talvez o tal mistério de que falam.

Foi isto o que sem pensar nem parar,
Acertei que devia ser a verdade
Que todos andam a achar e que não acham,
E que só eu, porque a não fui achar, achei.
En un día excesivamente nítido,
Dia en que daban ganas de haber trabajado mucho
Para en él no trabajar nada,
Entreví, como un camino por entre los árboles,
Lo que tal vez sea el Gran Secreto,
Aquel Gran Misterio del que los poetas falsos hablan.

Ví que no hay Naturaleza,
Que la Naturaleza no existe,
Que hay montes, valles, planicies,
Que hay árboles, flores, hierbas,
Que hay ríos y piedras,
Pero que no hay un todo al que eso pertenezca,
Que un conjunto real y verdadero
Es una dolencia de nuestras ideas.

La Naturaleza es partes sin ser un todo.
Esto es tal vez el tal mistero del que hablan.

Fue esto lo que sin pensar ni parar,
Acerté que debía ser la verdad
Que todos andan hallando y que no hallan,
Y que sólo yo, porque no fui a hallarla, hallé.
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:31

Da Mais Alta Janela Da Minha Casa
Da mais alta janela da minha casa
Com um lenço branco digo adeus
Aos meus versos que partem para a humanidade.

E não estou alegre nem triste.
Esse é o destino dos versos.
Escrevi-os e devo mostrá-los a todos
Porque não posso fazer o contrário
Como a flor não pode esconder a cor,
Nem o rio esconder que corre,
Nem a árvore esconder que dá fruto.

Ei-los que vão já longe como que na diligência
E eu sem querer sinto pena
Como uma dor no corpo.

Quem sabe quem os lerá?
Quem sabe a que mãos irão?

Flor, colheu-me o meu destino para os olhos.
Árvore, arrancaram-me os frutos para as bocas.
Rio, o destino da minha água era não ficar em mim.
Submeto-me e sinto-me quase alegre,
Quase alegre como quem se cansa de estar triste.

Ide, ide de mim!
Passa a árvore e fica dispersa pela Natureza.
Murcha a flor e o seu pó dura sempre.
Corre o rio e entra no mar e a sua água é sempre a que foi sua.

Passo e fico, como o Universo.
Desde la más alta ventana de mi casa
Con un lienzo blanco digo adiós
A mis versos que parten para la humanidad.

Y no estoy alegre ni triste.
Ese es el destino de los versos.
Los escribí y debo mostrarlos a todos
Porque no puedo hacer lo contrario
Como la flor no puede esconder el color,
Ni el río esconder que corre,
Ni el árbol esconder que da fruto.

Los veo que van ya lejos como en una diligencia
Y yo sin querer siento pena
Como un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?
¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me tomó mi destino para los ojos.
Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.
Rio, el destino de mi agua era no quedar en mí.
Domínome y siéntome casi alegre,
Casi alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Vete, vete de mí!
Pasa el árbol y queda más dispersa por la Naturaleza.
Marchita la flor y su polvo dura por siempre.
Corre el rio y entra en el mar y su agua es siempre la que fue suya.

Paso y quedo, como el Universo.
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:32

Meto-me Para Dentro
Meto-me para dentro, e fecho a janela.
Trazem o candeeiro e dão as boas noites,
E a minha voz contente dá as boas noites.
Oxalá a minha vida seja sempre isto:
O dia cheio de sol, ou suave de chuva,
Ou tempestuoso como se acabasse o Mundo,
A tarde suave e os ranchos que passam
Fitados com interesse da janela,
O último olhar amigo dado ao sossego das árvores,
E depois, fechada a janela, o candeeiro aceso,
Sem ler nada, nem pensar em nada, nem dormir,
Sentir a vida correr por mim como um rio por seu leito,
E lá fora um grande silêncio como um deus que dorme.
Métome para adentro, y cierro la ventana.
Traen el candil y dan las buenas noches,
Y mi voz contenta da las buenas noches.
Ojalá que la vida sea siempre esto:
El día lleno de sol, o suave de lluvia,
O tempestuoso como si acabara el Mundo,
La tarde suave y los contingentes que pasan
Mirados con interés desde la ventana,
El último mirar amigo dado al sosiego de los árboles,
Y después, cerrada la ventana, el candil prendido,
Sin leer nada, ni pensar en nada, ni dormir,
Sentir la vida correr por mí como un rio por su lecho,
Y allá fuera un gran silencio como un dios que duerme.
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Alberto Caeiro
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:34

F E R N A N D O   P E S S O A







Ricardo Reis






Para o nascimento de Ricardo Reis, quer na mente do poeta, quer na sua "vida real", Fernando Pessoa estabele datas distintas. Primeiro afirma, de acordo com o texto de Páginas Íntimas e de Auto- Interpretação (p.385) que este nasce no seu espírito no dia 29 de Janeiro de 1914: «O Dr. Ricardo Reis nasceu dentro da minha alma no dia 29 de Janeiro de 1914, pelas 11 horas da noite. Eu estivera ouvindo no dia anterior uma discussão extensa sobre os excessos, especialmente de realização, da arte moderna. Segundo o meu processo de sentir as cousas sem as sentir, fui-me deixando ir na onda dessa reacção momentânea. Quando reparei em que estava pensando, vi que tinha erguido uma teoria neoclássica, que se ia desenvolvendo.». Mais tarde, numa [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  datada de 13 de janeiro de 1935, altera a data deste nascimento afirmando que Ricardo Reis nascera no seu espírito em 1912. Fernando Pessoa considera que este heterónimo foi o primeiro a revelar-se-lhe, ainda que não tenha sido o primeiro a iniciar a sua actividade literária. Se Ricardo Reis está latente desde o ano de 1912, a julgar pela carta mencionada, é só em Março de 1914 que o autor das Odes inicia a sua produção, desde então continuada e intensa, e sempre coerente e inalterável, até 13 de Dezembro de 1933. Também no que respeita à biografia de Ricardo Reis, Fernando Pessoa apresenta dados distintos. No horóscopo que dele fez, situa o seu nascimento em 19 de Setembro de 1887 em Lisboa às 4.05 da tarde. Na referida carta a Adolfo Casais Monteiro altera a cidade natal de Ricardo Reis de Lisboa para o Porto.

Médico de profissão, monárquico, facto que o levou a viver emigrado alguns anos no Brasil, educado num colégio de jesuítas, recebeu, pois, uma formação clássica e latinista e foi imbuído de princípios conservadores, elementos que são transportados para a sua concepção poética. Domina a forma dos poetas latinos e proclama a disciplina na construção poética. Ricardo Reis é marcado por uma profunda simplicidade da concepção da vida, por uma intensa serenidade na aceitação da relatividade de todas as coisas. É o heterónimo que mais se aproxima do criador, quer no aspecto físico - é moreno, de estatura média, anda meio curvado, é magro e tem aparência de judeu português (Fernando Pessoa tinha ascendência israelita)- quer na maneira de ser e no pensamento. É adepto do sensacionalismo, que herda do mestre Caeiro, mas ao aproximá-lo do neoclassicismo manifesta-o, pois, num plano distinto como refere Fernando Pessoa em Páginas Íntimas e Auto Interpretação, (p.350): «Caeiro tem uma disciplina: as coisas devem ser sentidas tais como são. Ricardo Reis tem outra disciplina diferente: as coisas devem ser sentidas, não só como são, mas também de modo a integrarem-se num certo ideal de medida e regras clássicas.».

Associa-se ainda ao paganismo de Caeiro e suas concepções do mundo vai procurá-las ao estoicismo e ao epicurismo (segundo Frederico Reis a filosofia da obra de Ricardo Reis resume-se num epicurismo triste -in Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.386). A sua forma de expressão vai buscá-la aos poetas latinos, de acordo com a sua formação, e afirma, por exemplo, que «Deve haver, no mais pequeno poema de um poeta, qualquer coisa por onde se note que existiu Homero» (Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.393).
Para el nacimiento de Ricardo Reis, quiere en la mente del poeta, quiere en su "vida real", Fernando Pessoa establece fechas distintas. Primero afirma, de acuerdo con el texto de Páginas Íntimas e de Auto-Interpretação (p.385) que este nace en su espíritu en el día 29 de Enero de 1914: «El Dr. Ricardo Reis nació dentro de mi alma en el día 29 de Enero de 1914, por las 11 horas de la noche. Yo estuve oyendo en el día anterior una discusión extensa sobre los excesos, especialmente de realización, del arte moderno. Según mi proceso de sentir las cosas sin sentirlas, me fui dejando ir en la onda de esa reacción momentane. Cuando reparé en lo que estaba pasando, vi que tenía erguida una teoría neoclásica, que se iba desenvolviendo.». Más tarde, en una [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  fechada en el 13 de Enero de 1935, altera la fecha de nacimiento afirmando que Ricardo Reis nació en su espíritu en 1912. Fernando Pessoa considera que este heterónimo fue el primero en revelarsele, pese a que no haya sido el primero en iniciar su actividad literaria. Si Ricardo Reis estaba latente desde el año 1912, a juzgar por la carta mencionada, y sólo en Marzo de 1914 es que el autor de las Odes inicia su producción, desde entonces continuada e intensa, y siempre coherente e inalterable, hasta el 13 de Diciembre de 1933. También en lo que respecta a la biografía de Ricardo Reis, Fernado Pessoa presenta datos distintos. En el horóscopo que de él hizo, le situa su nacimiento en el 19 de Septiembre de 1887 en Lisboa a las 4:05 de la tarde. En la referida carta a Adolfo Casais Monteiro altera la ciudad natal de Ricardo Reis de Lisboa para Porto.

Médico de profesión, monárquico, hacho que lo llevó a vivir emigrado algunos años en Brasil, educado en un colegio de jesuitas, recibió, pues, una formación clásica y latinista y fue embebido de principios conservadores, elementos que son transportados para su concepción poética. Domina la forma de los poetas latinos y proclama la disciplina en la construcción poética. Ricardo Reis es marcado por una profunda simplicidad de la concepción de la vida, por una intensa serenidad en la aceptación de la relatividad de todas las cosas. Es el heterónimo que más se aproxima del creador, quiere en el aspecto físico - es moreno, de estatura media, todavía medio encorvado, es magro y tiene apariencia de judio portugués (Fernando Pessoa tenía ascendencia israelíta)- quiere en la manera de ser y en el pensamiento. Es adepto del sensacionalismo, que hereda del maestro Caeiro, pero al aproximarlo del neoclasismo lo manifiesta, pues, en un plan distinto como refiere Fernando Pessoa en Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.350): «Caeiro tiene una disciplina: las cosas deben ser sentidas tal como son. Ricardo Reis tiene otra disciplina diferente: las cosas deben ser sentidas, no sólo como son, pero también de modo de integrarse en un cierto ideal de medida y reglas clásicas.».

Se asocia todavía al paganismo de Caeiro y sus concepciones del mundo que va a buscarlas al estoicismo y al epicurismo (según Frederico Reis la filosofía de la obra de Ricardo Reis se resume en un epicurismo triste -en Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.386). Su forma de expresión va a buscarla en los poetas latinos, de acuerdo con su formación, y afirma, por ejemplo, que «Debe haber, en el más pequeño poema de un poeta, cualquier cosa por donde se note que existió Homero» (Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.393).


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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:37

TODO RICARDO REIS:




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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:38

A Abelha
A abelha que, voando, freme sobre
A colorida flor, e pousa, quase
Sem diferença dela
À vista que não olha,

Não mudou desde Cecrops. Só quem vive
Uma vida com ser que se conhece
Envelhece, distinto
Da espécie de que vive.

Ela é a mesma que outra que não ela.
Só nós ó tempo, ó alma, ó vida, ó morte!
Mortalmente compramos
Ter mais vida que a vida.
La abeja que, volando, zumba sobre
La colorida flor, y posa, casi
Sin diferencia de ella
A la vista que no mira,

No cambió desde Cecrops. Sólo quien vive
Una vida con un ser que se conoce
Envejece, distinto
De la especie en que vive.

Ella es la misma que otra que no es ella.
Sólo nosotros ¡oh tiempo, oh alma, oh vida, oh muerte!
Mortalmente compramos
Tener más vida que la vida.
Odes De Ricardo Reis
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:39

A Cada Qual
A cada qual, como a 'statura, é dada
A justiça: uns faz altos
O fado, outros felizes.

Nada é prêmio: sucede o que acontece.
Nada, Lídia, devemos
Ao fado, senão tê-lo.
A cada cual, como la 'statura, es dada
La justicia: unos hace altos
El destino, otros felices.

Nada es premio: sucede lo que ocurre.
Nada, Lidia, debemos
Al destino, sino tenerlo.
Odes De Ricardo Reis
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 5:39

A Flor Que És
A flor que és, não a que dás, eu quero.
Porque me negas o que te não peço.
Tempo há para negares
Depois de teres dado.
Flor, sê-me flor! Se te colher avaro
A mão da infausta esfinge, tu perene
Sombra errarás absurda,
Buscando o que não deste.
La flor que eres, no la que me das, yo quiero.
Porque me niegas lo que no te pido.
Tiempo hay para que niegues
Después de haber dado.
¡Flor, sé mi flor! Si te cogiera avaro
La mano de la infausta esfinge, tú peremne
Sombra errarás absurda.
Buscando lo que no diste.
Odes De Ricardo Reis
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Mensaje por Maria Lua el Miér 5 Ago - 20:32

A Nada Imploram
A nada imploram tuas mãos já coisas,
Nem convencem teus lábios já parados,
No abafo subterrâneo
Da úmida imposta terra.
Só talvez o sorriso com que amavas
Te embalsama remota, e nas memórias
Te ergue qual eras, hoje
Cortiço apodrecido.

E o nome inútil que teu corpo morto
Usou, vivo, na terra, como uma alma,
Não lembra. A ode grava,
Anônimo, um sorriso.
A nada imploran tus manos ya cosas,
Ni convencen tus labios ya quietos,
En el sofoco subterraneo
De la húmeda impuesta tierra.
Sólo tal vez la sonrisa con que me amabas
Te embalsama remota, y en las memorias
Te irgue cual eras, hoy
Cajón[size=undefined])
 empodrecido.

Y el nombre inútil que tu cuerpo muerto
Usó, vivo, en la tierra, como un alma,
No recuerda. La oda graba,
Anónima, una sonrisa.[/size]
Odes De Ricardo Reis
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