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Mensaje por Maria Lua el Dom 24 Mayo 2020, 07:11

Quando A Erva Crescer
Quando a erva crescer em cima da minha sepultura,
Seja este o sinal para me esquecerem de todo.
A Natureza nunca se recorda, e por isso é bela.
E se tiverem a necessidade doentia de "interpretar" a erva verde sobre a minha sepultura,
Digam que eu continuo a verdecer e a ser natural.
Cuando la hierba crezca en cima de mi sepultura,
Sea esta la señal para que me olviden del todo.
La Naturaleza nunca se recuerda, y por eso es bella.
Y si tuvieran la necesidad doentia[size=undefined](*)
 de "interpretar" la hierba verde sobre mi sepultura,
Digan que yo continúo a enverdeciendo y siendo natural.[/size]
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Mensaje por Maria Lua el Lun 25 Mayo 2020, 12:57

A 'Sperança, Como Um Fósforo Inda Aceso




A 'sperança, como um fósforo inda aceso,
Deixei no chão, e entardeceu no chão ileso.
A falha social do meu destino
Reconheci, como um mendigo preso.

Cada dia me traz com que 'sperar
O que dia nenhum poderá dar.
Cada dia me cansa de Esperança...
Mas viver é sperar e se cansar.

O prometido nunca será dado
Porque no prometer cumpriu-se o fado.
O que se espera, se a esperança e gosto,
Gastou-se no esperá-lo, e está acabado.

Quanta ache vingança contra o fado
Nem deu o verso que a dissesse, e o dado
Rolou da mesa abaixo, oculta a conta.
Nem o buscou o jogador cansado.















La 'speranza, como un fósforo aún encendido,
Dejé en el suelo, y atardeció en el piso ileso.
La falla social de mi destino
Reconocí, como un mendigo preso.

Cada día me trajo con que 'sperar
Lo que día ninguno podrá dar.
Cada día me cansa de Esperanza...
Pero vivir es 'sperar y cansarse.

Lo prometido nunca será dado
Porque en el prometer clumpliose el hado.
Lo que se espera, si la esperanza y gusto,
Gastose en esperarlo, y está acabado.

Cuanta venganza hallé contra el hado
Ni dio el verso que la dijera, y lo dado
Rodó mesa abajo, oculta la cuenta.
Ni lo buscó el jugador cansado.









Poesias Inéditas
Fernando Pessoa


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Mensaje por Maria Lua el Mar 26 Mayo 2020, 14:16

A Espantosa Realidade Das Cousas






A espantosa realidade das cousas
É a minha descoberta de todos os dias.
Cada cousa é o que é,
E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
E quanto isso me basta.

Basta existir para se ser completo.

Tenho escrito bastantes poemas.
Hei de escrever muitos mais. naturalmente.

Cada poema meu diz isto,
E todos os meus poemas são diferentes,
Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.

Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.
Não me ponho a pensar se ela sente.
Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
Gosto dela porque ela não sente nada.
Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

Outras vezes oiço passar o vento,
E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;
Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo,
Nem idéia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
Porque o penso sem pensamentos
Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

Uma vez chamaram-me poeta materialista,
E eu admirei-me, porque não julgava
Que se me pudesse chamar qualquer cousa.
Eu nem sequer sou poeta: vejo.
Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
O valor está ali, nos meus versos.
Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.





********************




La espantosa realidad de las cosas
Es mi descubierta de todos los días.
Cada cosa es lo que es,
Y es dificil explicar a alguien cuanto me alegra eso,
Y cuanto me basta eso.

Basta existir para ser completo.

Tengo escritos bastantes poemas.
He de escribir muchos más, naturalmente.

Cada poema mio dice esto,
Y todos mis poemas son diferentes,
Porque cada cosa que hay es una manera de decir esto.

A veces póngome a mirar a una piedra.
No me pongo a pensar si ella siente.
No me pierdo a llamarle mi hermana.
Pero gusto de ella por ella ser una piedra,
Gusto de ella porque ella no siente nada.
Gusto de ella porque ella no tiene parentezco ninguno conmigo.

Otras veces oigo pasar el viento,
Y hallo que sólo para oir pasar el viento vale la pena haber nacido.

Yo no sé lo que es que otros pensarán leyendo esto;
Pero hallo que esto debe estar bien porque lo pienso sin estorbo,
Ni idea de otras personas oyéndome pensar;
Porque lo pienso sin pensamientos
Porque lo digo como mis palabras lo dicen.

Una vez me llamaron poeta materialista,
Y yo me admiré, porque no juzgaba
Que se me pudiera llamar cualquier cosa.
Yo ni siquiera soy poeta: veo.
Si lo que escribo tiene valor, no soy yo que lo tengo:
El valor está ahí, en mis versos.
Todo eso es absolutamente independiente de mi voluntad.

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Mensaje por Maria Lua el Jue 28 Mayo 2020, 03:58

(Sorriso audível das folhas)
Sorriso audível das folhas
Não és mais que a brisa ali
Se eu te olho e tu me olhas,
Quem primeiro é que sorri?
O primeiro a sorrir ri.

Ri e olha de repente
Para fins de não olhar
Para onde nas folhas sente
O som do vento a passar
Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar, de estar olhando
Onde não olha, voltou
E estamos os dois falando
O que se não conversou
Isto acaba ou começou?
Sonrisa audible de las hojas
No es más que la brisa allí
Si yo te miro tu me miras,
¿Quién es el primero sonrie?
El primero en sonreir rie.

Rie y mira de repente
Con el fin de no mirar
Para donde en las hojas siente
El sonido del viento que pasa
Todo es viento y disfrazar.

Pero el mirar, de estar mirando
Donde no mira, volvió
Y estamos los dos hablando
Lo que no se conversó
¿Esto acaba o comenzó?

Fernando Pessoa
27-11-1930


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 30 Mayo 2020, 03:40

Adiamento
Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não...
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico...
Esta espécie de alma...
Só depois de amanhã...
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte...
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã...
Quando era criança o circo de domingo divertia-me toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanhã...
Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo...
Antes, não...
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã...
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
Sim, talvez só depois de amanhã...

O porvir...
Sim, o porvir...
Pasado mañana, sí, sólo pasado mañana...
Llevaré el mañana pensando en pasado mañana,
Y así será posible; pero hoy no...
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
El sueño de mi vida real, intercalado,
El cansancio anticipado e infinito,
Un cansancio de mundos para tomar un eléctrico...
Esta especie de alma...
Sólo pasado mañana...
Hoy quiero prepararme,
Quiero prepararme para pensar mañana en el día siguiente...
Él es el que es decisivo.
Tengo ya el proyecto[size=undefined](*)
 trazado; pero no, hoy no trazo proyectos...
Mañana es el dia de los proyectos.
Mañana me sentaré en el escritorio para conquistar el mundo;
Pero sólo conquistaré el mundo pasado mañana...
Tengo ganas de llorar,
Tengo ganas de llorar muy de repente, de adentro...

No, no quieran saber más nada, es secreto, no lo digo.
Sólo pasado mañana...
Cuando era niño el circo dominical me divertía toda la semana.
Hoy sólo me divierte el circo dominical de toda la semana de mi infancia...
Pasado mañana seré otro,
Mi vida trinfará,
Todas mis cualidades reales de inteligente, culto y práctico
Serán convocadas por una solicitud...
Pero por una solicitud de mañana...
Hoy quiero dormir, redactaré mañana...
Por hoy, ¿cuál es el espectáculo que me repetiría la infancia?
Incluso para comprar los boletos mañana,
Que pasado mañana es que está bien el espectáculo...
Antes, no...
Pasado mañana tendré la pose pública que mañana estudiaré.
Pasado mañana seré finalmente lo que hoy no puedo nunca ser.
Sólo pasado mañana...
Tengo sueño como el frio de un perro vago.
Tengo mucho sueño.
Mañana te diré las palabras, o pasado mañana...
Sí, tal vez sólo pasado mañana...

El porvenir...
Sí, el porvenir...[/size]
Solução Editora, I, Lisboa, 1929
Álvaro de Campos
14-4-1928
(*) N.d.T: En el original dice plano, que puede traducirse como plan o como plano; lo cual es una ambigüedad siendo Álvaro de Campos ingeniero, creo que proyecto preserva ese juego.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 30 Mayo 2020, 09:31

A Cada Qual
A cada qual, como a 'statura, é dada
A justiça: uns faz altos
O fado, outros felizes.

Nada é prêmio: sucede o que acontece.
Nada, Lídia, devemos
Ao fado, senão tê-lo.
A cada cual, como la 'statura, es dada
La justicia: unos hace altos
El destino, otros felices.

Nada es premio: sucede lo que ocurre.
Nada, Lidia, debemos
Al destino, sino tenerlo.
Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis



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Mensaje por Maria Lua el Dom 31 Mayo 2020, 09:41

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(Sonho. Não sei quem sou neste momento...)
Sonho. Não sei quem sou neste momento.
Durmo sentindo-me. Na hora calma
Meu pensamento esquece o pensamento,
Minha alma não tem alma.

Se existo é um erro eu o saber. Se acordo
Parece que erro. Sinto que não sei.
Nada quero nem tenho nem recordo.
Nao tenho ser nem lei.

Lapso da consciencia entre ilusões,
Fantasmas me limitam e me contem.
Dorme insciente de alheios corações,
Coração de ninguém.
Sueño. No sé quién soy en este momento.
Duermo sintiéndome. En la hora calma
Mi pensamiento olvida el pensamiento,
Mi alma no tiene alma.

Si existo es un yerro yo lo sé. Si despierto
Parece que yerro. Siento que no sé.
Nada quiero ni tengo ni recuerdo.
No tengo ser ni ley.

Lapso de la consciencia entre ilusiones,
Fantasmas me limitan y me contienen.
Duerme inconsciente de ajenos corazones,
Corazón de nadie.

Fernando Pessoa
6-1-1923


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Mensaje por Maria Lua el Miér 03 Jun 2020, 08:43

(Nunca sei como é que se pode achar um poente triste.)
Nunca sei como é que se pode achar um poente triste.
Só se é por um poente não ter uma madrugada.
Mas se ele é um poente, como é que ele havia de ser uma madrugada?
Nunca sé como es que se puede hallar un poniente triste.
Sólo si es por un poniente no tener una madrugada.
Pero si él es un poniente, ¿cómo es que él había de ser una madrugada?
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Mensaje por Maria Lua el Vie 05 Jun 2020, 13:26

A Última Nau
Levando a bordo El-Rei D. Sebastião,
E erguendo, como um nome, alto o pendão
Do Império,
Foi-se a última nau, ao sol aziago

Erma, e entre choros de ânsia e de presago
Mistério.
Não voltou mais. A que ilha indescoberta
Aportou? Voltará da sorte incerta

Que teve?
Deus guarda o corpo e a forma do futuro,
Mas Sua luz projecta-o, sonho escuro
E breve.

Ah, quanto mais ao povo a alma falta,
Mais a minha alma atlântica se exalta
E entorna,
E em mim, num mar que não tem tempo ou 'spaço,

Vejo entre a cerração teu vulto baço
Que torna.
Não sei a hora, mas sei que há a hora,
Demorea Deus, chame-lhe a alma embora

Mistério.
Surges ao sol em mim, e a névoa finda:
A mesma, e trazes o pendão ainda
Do Império.
Llevando a bordo a El-Rey[size=undefined](*) D. Sebastião,
E irguiendo, como un nombre, alto el pendón
Del Imperio,
Se fue la última nave, al sol aciago

Solitaria[size=undefined](**)[/size], y entre lloros de ansia y de presagio
Misterio.
No volvió más. ¿A qué isla no descubierta
Aportó[size=undefined](***)[/size]? ¿Volverá de la suerte incierta

Que tuvo?
Dios guarda el cuerpo y la forma del futuro,
Pero Su luz lo proyecta, sueño oscuro
Y breve.

Ah, cuánto más al pueblo el alma falta,
Más mi alma atlántica se exalta
Y entorna,
Y en mí, en un mar que no tiene tiempo o 'spacio,

Veo entre la cerrazón tu vulto bazo
Que torna.
No sé la hora, pero sé que hay una hora,
Demórela Dios, llámele alma pese a todo

Misterio.
Surges al sol en mí, y la niebla concluye:
La misma, y traes el pendón todavía
Del Imperio.[/size]
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(*) N.d.T: Es un arcaismo, es la única expresión en la cual sobrevive el artículo "el" en la lengua portuguesa.
(**) N.d.T: El portugués aún tiene ciertas palabras que, con los siglos, en el castellano se perdieron pero aún se encuentran en palabras de su familia. La palabra ermitaño existe en castellano, pero no así ermo que es la que le da su forma; como se evidencia, solitaria no es el sinónimo más cercano a esa palabra de la cual carecemos.
(***) N.d.T: En el sentido de llegar a puerto.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 06 Jun 2020, 11:45

Bendito Seja O Mesmo Sol




Bendito seja o mesmo sol de outras terras

Que faz meus irmãos todos os homens

Porque todos os homens, um momento no dia, o olham como eu,

E nesse puro momento

Todo limpo e sensível

Regressam lacrimosamente

E com um suspiro que mal sentem

Ao homem verdadeiro e primitivo

Que via o Sol nascer e ainda o não adorava.

Porque isso é natural mais natural

Que adorar o ouro e Deus

E a arte e a moral...







****************




Bendito sea el mismo sol de otras tierras

Que hace mis hermanos a todos los hombres

Porque todos los hombres, un momento en el día, lo miran como yo,

Y en ese puro momento

Todo limpio y sensible

Regresan lacrimosamente

Y con un suspiro que apenas sienten

Al hombre verdadero y primitivo

Que veía al Sol nacer y aún no lo adoraba.

Porque eso es natural más natural

Que adorar el oro y Dios

Y el arte y la moral...

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Mensaje por Maria Lua el Dom 07 Jun 2020, 13:04

(Sonhei, confuso, e o sono foi disperso,...)
Sonhei, confuso, e o sono foi disperso,
Mas, quando dispertei da confusão,
Vi que esta vida aqui e este universo
Não são mais claros do que os sonhos são

Obscura luz paira onde estou converso
A esta realidade da ilusão
Se fecho os olhos, sou de novo imerso
Naquelas sombras que há na escuridão.

Escuro, escuro, tudo, em sonho ou vida,
É a mesma mistura de entre-seres
Ou na noite, ou ao dia transferida.

Nada é real, nada em seus vãos moveres
Pertence a uma forma definida,
Rastro visto de coisa só ouvida.
Soñé, confuso, y el sueño fue disperso,
Mas, cuando desperté de la confusión,
Vi que esta vida aqui y este universo
No son más claros de lo que los sueños son.

Oscura luz planea donde estoy converso[size=undefined](*)

A esta realidad de la ilusión
Si cierro los ojos, soy de nuevo inmerso
En aquellas sombras que hay en la oscuridad.

Oscuro, oscuro, todo, en sueño o vida,
Es la misma mezcla de entre-seres
O en la noche, o al dia transferida.

Nada es real, nada en sus vanos movimientos
Pertenece a una forma definida,
Rastro visto de cosa sólo oida.[/size]

Fernando Pessoa
28-9-1933
(*) N.d.T: Converso, convertido, transformado... mantengo la primera por no estropear la rima; más de lo necesario.


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Mensaje por Maria Lua el Mar 09 Jun 2020, 07:55

(Tudo que faço ou medito...)
Tudo que faço ou medito
Fica sempre na metade
Querendo, quero o infinito.
Fazendo, nada é verdade.

Que nojo de mim me fica
Ao olhar para o que faço!
Minha alma é lúdica e rica,
E eu sou um mar de sargaço

Um mar onde bóiam lentos
Fragmentos de um mar de além...
Vontades ou pensamentos?
Não o sei e sei-o bem.
Todo lo que hago o medito
Queda siempre en la mitad
Queriendo, quiero el infinito.
Haciendo, nada es verdad.

¡Que enojo de mí me queda
Al mirar hacia lo que hago!
Mi alma es lúdica y rica,
Y soy un mar de sargazo

Un mar donde flotan lentos
Fragmentos de un mar de más allá...
¿Voluntades o pensamientos?
No lo sé y sélo bien.

Fernando Pessoa
13-9-1933


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Mensaje por Maria Lua el Miér 10 Jun 2020, 04:29

¿Esperar? ¿Qué tengo yo que espere? El día no me promete más que el día, y yo sé que éste tiene transcurso y fin. La luz me anima pero no me mejora, pues saldré de aquí como para acá vine -más viejo en horas, más alegre una sensación, más triste un pensamiento. En lo que nace, tanto podemos sentir lo que nace como pensar lo que ha de morir. Ahora, a la luz amplia y alta, el paisaje de la ciudad es como de un campo con casas -es natural, es extenso, es combinado. Pero, aun en el ver de todo esto, ¿podré yo olvidar que existo? Mi conciencia de la ciudad es, por dentro, mi conciencia de mí.


El libro del desasosiego


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Mensaje por Maria Lua el Miér 10 Jun 2020, 04:50



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Mensaje por Maria Lua el Miér 10 Jun 2020, 14:21

Antes De Nós
Antes de nós nos mesmos arvoredos
Passou o vento, quando havia vento,
E as folhas não falavam
De outro modo do que hoje.

Passamos e agitamo-nos debalde.
Não fazemos mais ruído no que existe
Do que as folhas das árvores
Ou os passos do vento.

Tentemos pois com abandono assíduo
Entregar nosso esforço à Natureza
E não querer mais vida
Que a das árvores verdes.

Inutilmente parecemos grandes.
Salvo nós nada pelo mundo fora
Nos saúda a grandeza
Nem sem querer nos serve.

Se aqui, à beira-mar, o meu indício
Na areia o mar com ondas três o apaga,
Que fará na alta praia
Em que o mar é o Tempo?
Antes de nosotros en las mismas arboledas
Pasó el viento, cuando había viento,
Y las hojas no hablaban
De otro modo del que hoy.

Pasamos y nos agitamos en balde.
No hacemos más ruido en lo que existe
Que las hojas de los árboles
O los pasos del viento.

Intentemos pues con abandono asíduo
Entregar nuestro esfuerzo a la Naturaleza
Y no querer más vida
Que la de los árboles verdes.

Inútilmente parecemos grandes.
Salvo nosotros nada por el exterior
Nos saluda la grandeza
Ni sin querer nos sirve.

Si aquí, a la orilla del mar, mi indicio
En la arena el mar con tres olas lo apaga,
¿Qué hará en la alta playa
En la que el mar es el Tiempo?
Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis



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Mensaje por Maria Lua el Dom 14 Jun 2020, 03:37

Ao Entardecer




Ao entardecer, debruçado pela janela,
E sabendo de soslaio que há campos em frente,
Leio até me arderem os olhos
O livro de Cesário Verde.

Que pena que tenho dele! Ele era um camponês
Que andava preso em liberdade pela cidade.
Mas o modo como olhava para as casas,
E o modo como reparava nas ruas,
E a maneira como dava pelas cousas,
É o de quem olha para árvores,
E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando
E anda a reparar nas flores que há pelos campos...

Por isso ele tinha aquela grande tristeza
Que ele nunca disse bem que tinha,
Mas andava na cidade como quem anda no campo
E triste como esmagar flores em livros
E pôr plantas em jarros...







**********************






Al atardecer, asomado por la ventana,
Y sabiendo de soslayo que hay campos en frente,
Leo hasta que me arden los ojos
El libro de Cesário Verde.

¡Que pena tengo de él! Él era un campero
Que andaba preso en libertad por la ciudad.
Pero el modo en que miraba hacia las casas,
Y el modo como reparaba en las calles,
Y la manera como daba por las cosas,
Es el de quien mira hacia los árboles,
Y de quien desciende los ojos por el camino por donde va andando
Y anda reparando en las flores que hay por los campos...

Por eso él tenía aquella gran tristeza
Que él nunca dijo bien que tenía,
Pero andaba en la ciudad como quien anda en el campo
Y triste como aplastar flores en libros
Y poner plantas en jarros...

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Mensaje por Maria Lua el Dom 14 Jun 2020, 09:16

A Alma Poética Do Universo
Era eu um poeta estimulado pela filosofia
E não um filosofo com faculdades poéticas.
Gostava de admirar a beleza das coisas,
Descobrir no imperceptivel, através do diminuto,
A alma poética do universo.
Era un poeta estimulado por la filosofía
Y no un filósofo con facultades poéticas.
Gustaba de admirar la belleza de las cosas,
Descubrir en el inperceptible, a través del diminuto,
El alma poética del universo.

Fernando Pessoa



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Mensaje por Maria Lua el Vie 19 Jun 2020, 08:21

Anjos Ou Deuses
Anjos ou deuses, sempre nós tivemos,
A visão perturbada de que acima
De nos e compelindo-nos
Agem outras presenças.

Como acima dos gados que há nos campos
O nosso esforço, que eles não compreendem,
Os coage e obriga
E eles não nos percebem,

Nossa vontade e o nosso pensamento
São as mãos pelas quais outros nos guiam
Para onde eles querem
E nós não desejamos.
Ángeles o dioses, siempre tuvimos,
La visión perturbada de que encima
De nosotros y compeliéndonos
Obran otras presencias.

Como encima de los ganados que hay en los campos
Nuestro esfuerzo, que ellos no comprenden,
Los constriñe y obliga
Y ellos no nos perciben,

Nuestra volundad y nuestro pensamiento
Son las manos por las cuales otros nos guian
Para donde ellos quieren
Y nosotros no deseamos.
Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis



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Mensaje por Maria Lua el Dom 21 Jun 2020, 14:20

Acaso




No acaso da rua o acaso da rapariga loira.
Mas não, não é aquela.




A outra era noutra rua, noutra cidade, e eu era outro.




Perco-me subitamente da visão imediata,

Estou outra vez na outra cidade, na outra rua,

E a outra rapariga passa.



Que grande vantagem o recordar intransigentemente!

Agora tenho pena de nunca mais ter visto a outra rapariga,

E tenho pena de afinal nem sequer ter olhado para esta.



Que grande vantagem trazer a alma virada do avesso!

Ao menos escrevem-se versos.

Escrevem-se versos, passa-se por doido, e depois por gênio, se calhar,

Se calhar, ou até sem calhar,

Maravilha das celebridades!



Ia eu dizendo que ao menos escrevem-se versos...

Mas isto era a respeito de uma rapariga,

De uma rapariga loira,

Mas qual delas?

Havia uma que vi há muito tempo numa outra cidade,

Numa outra espécie de rua;

E houve esta que vi há muito tempo numa outra cidade

Numa outra espécie de rua;

Por que todas as recordações são a mesma recordação,

Tudo que foi é a mesma morte,

Ontem, hoje, quem sabe se até amanhã?



Um transeunte olha para mim com uma estranheza ocasional.

Estaria eu a fazer versos em gestos e caretas?

Pode ser... A rapariga loira?

É a mesma afinal...

Tudo é o mesmo afinal...



Só eu, de qualquer modo, não sou o mesmo, e isto é o mesmo também afinal.





_____________________________






En el acaso de la calle el acaso de la jovencita rubia.
Pero no, no es aquella.




La otra era en otra calle, en otra ciudad, y yo era otro.




Piérdome subitamente de la visión inmediata,

Estoy otra vez en otra ciudad, en otra calle,

Y la otra jovencita pasa.



¡Qué gran ventaja el recordar intransigentemente!

Ahora tengo pena de nunca más haber visto a otra jovencita,

Y tengo pena de al final ni siquiera haber mirado para ésta.



¡Qué gran ventaja traer el alma volteada de lo opuesto!

Al menos se escriben versos.

Se escriben versos, se pasa por loco, y después por genio, se calla,

Se calla, o hasta sin callar,

¡Maravilla de las celebridades!



Iba diciendo que al menos se escriben versos...

Pero esto era al respecto de una jovencita,

De una jovencita rubia,

¿Pero cuál de ellas?

Había una que vi hace mucho tiempo en otra ciudad,

En otra especie de calle;

Y hubo ésta que ví hace mucho tiempo en otra ciudad

En otra especie de calle;

¿Por qué todas las recordaciones son la misma recordación,

Todo lo que fue es la misma muerte,

Ayer, hoy, quién sabe si hasta mañana?



Un transeúnte mira hacia mí con una extrañeza ocasional.

¿Estaría yo haciendo versos en gestos y muecas?

Puede ser... ¿La jovencita rubia?

Es la misma al final...

Todo es lo mismo al final...



Sólo yo, de cualquier modo, no soy el mismo, y esto es lo mismo también al final.










Álvaro de Campos


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Mensaje por Maria Lua el Jue 25 Jun 2020, 20:37



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Mensaje por Maria Lua el Dom 28 Jun 2020, 04:35



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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:24

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NOTA PRELIMINAR
O entendimento dos símbolos e dos rituais (simbólicos) exige do intérprete que possua cinco qualidades ou condições, sem as quais os símbolos serão para ele mortos, e ele um morto para eles.

A primeira é a simpatia; não direi a primeira em tempo, mas a primeira conforme vou citando, e cito por graus de simplicidade. Tem o intérprete que sentir simpatia pelo símbolo que se propõe interpretar.

A segunda é a intuição. A simpatia pode auxiliá-la, se ela já existe, porém não criá-la. Por intuição se entende aquela espécie de entendimento com que se sente o que está além do símbolo, sem que se veja.

A terceira é a inteligência. A inteligência analisa, decompõe, reconstrói noutro nível o símbolo; tem, porém, que fazê-lo depois que, no fundo, é tudo o mesmo. Não direi erudição, como poderia no exame dos símbolos, é o de relacionar no alto o que está de acordo com a relação que está embaixo. Não poderá fazer isto se a simpatia não tiver lembrado essa relação, se a intuição a não tiver estabelecido. Então a inteligência, de discursiva que naturalmente é, se tornará analógica, e o símbolo poderá ser interpretado.


A quarta é a compreensão, entendendo por esta palavra o conhecimento de outras matérias, que permitam que o símbolo seja iluminado por várias luzes, relacionado com vários outros símbolos, pois que, no fundo, é tudo o mesmo. Não direi erudição, como poderia ter dito, pois a erudição é uma soma; nem direi cultura, pois a cultura é uma síntese; e a compreensão é uma vida. Assim certos símbolos não podem ser bem entendidos se não houver antes, ou no mesmo tempo, o entendimento de símbolos diferentes.

A quinta é a menos definível. Direi talvez, falando a uns, que é a graça, falando a outros, que é a mão do Superior Incógnito, falando a terceiros, que é o Conhecimento e a Conversação do Santo Anjo da Guarda, entendendo cada uma destas coisas, que são a mesma da maneira como as entendem aqueles que delas usam, falando ou escrevendo.
El entendimiento de los símbolos y de los rituales (simbólicos) exige del intérprete que posea cinco cualidades o condiciones, sin las cuales los símbolos serán para él muertos, y él un muerto para ellos.

La primera es la simpatía; no diré la primera en tiempo, pero la primera a medida que voy citando, y cito por grados de simplicidad. Tiene el intérprete que sentir simpatía por el símbolo que se propone interpretar.

La segunda es la intuición. La simpatía puede auxiliarla, si ella ya existiera, pero no crearla. Por intuición se entiende aquella especie de entendimiento con el que se siente o que está más allá del símbolo, sin que se vea.

La tercera es la inteligencia. La inteligencia analisa, descompone, reconstruye en otro nivel el símbolo; tiene, aún, que hacerlo después que, en el fondo, es todo lo mismo. No diré erudicción, como podría en el examen de los símbolos,es la de relacionar en lo alto lo que está de acuerdo con la relación que está debajo. No podrá hacer eso si la simpatía no hubiera recordado esa relación, si la intuición no la hubiera embellecido. Entonces la inteligencia, de discursiva que naturalmente es, se tornará análoga, y el símbolo podrá ser interpretado.

La cuarta es la comprensión, entendiendo por esta palabra el conocimiento de otras materias, que permitan que el símbolo sea iluminado por varias luces, relacionado con varios otros símbolos, pues que, en el fondo, es todo lo mismo. No diré erudicción, como podría haber dicho, pues la erudicción es una suma; ni diré cultura, pues la cultura es una síntesis; y la comprensión es una vida. Así ciertos símbolos no pueden ser bien entendidos si no hubiera antes, o en el mismo tiempo, el entendimiento de símbolos diferentes.

La quinta es la menos definible. Diré tal vez, hablando a unos, que es la gracia, hablando a otros, que es la mano del Superior Incógnito, hablando a terceros, que es el Conocimiento y la Conversación del Santo Ángel de la Guarda, entendiendo cada una de estas cosas, que son la misma manera como las entienden aquellos que de ellas usan, hablando o escribiendo.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:25


PRIMEIRA PARTE: BRASÃO

Bellum sine bello

  • I. OS CAMPOS

      Primeiro: Os Castelos


      Segundo: O Das Quinas


  • II. OS CASTELOS

      Primeiro: Ulisses


      Segundo: Viriato


      Terceiro: O Conde D. Henrique


      Quarto: D. Tareja


      Quinto: D. Afonso Henriques


      Sexto: D. Dinis


      Sétimo (I): D. João O Primeiro


      Sétimo (II): D. Filipa De Lencastre


  • III. AS QUINAS

      Primeira: D. Duarte, Rei De Portugal


      Segunda: D. Fernando, Infante De Portugal


      Terceira: D. Pedro, Regente De Portugal


      Quarta: D. João, Infante De Portugal


      Quinta: D. Sebastião, Rei De Portugal


  • IV. A COROA

      Nun'Álvares Pereira


  • V. O TIMBRE

      A Cabeça Do Grifo: O Infante D. Henrique


      Uma Asa Do Grifo: D. João O Segundo


      A Outra Asa Do Grifo: Afonso De Albuquerquze





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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:26

Os Castelos
A Europa jaz, posta nos cotovelos:
De Oriente a Ocidente jaz, fitando,
E toldam-lhe românticos cabelos
Olhos gregos, lembrando.

O cotovelo esquerdo é recuado;
O direito é em ângulo disposto.
Aquele diz Itália onde é pousado;
Este diz Inglaterra onde, afastado,

A mão sustenta, em que se apoia o rosto.
Fita, com olhar sphyngico e fatal,
O Ocidente, futuro do passado.
O rosto com que fita é Portugal.
Europa yace, puesta en los codos:
De Oriente a Occidente yace, mirando,
Y cúbrenle románticos cabellos
Ojos griegos, recordando.

El codo izquierdo es reculado;
El derecho es un ángulo dispuesto.
Aquél dice Italia donde es posado;
Este dice Inglaterra donde, alejado,

La mano sustenta, en que se apoya el rostro.
Mira, con el mirar sphyngico y fatal,
El occidente, futuro del pasado.
El rostro con que mira es Portugal.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:27

O Das Quinas
Os Deuses vendem quando dão.
Comprase a glória com desgraça.
Ai dos felizes, porque são
Só o que passa!

Baste a quem baste o que Ihe basta
O bastante de Ihe bastar!
A vida é breve, a alma é vasta:
Ter é tardar.

Foi com desgraça e com vileza
Que Deus ao Cristo definiu:
Assim o opôs à Natureza
E Filho o ungiu.
Los Dioses venden cuando dan.
Comprara la gloria con desgracia.
¡Ay de los felices, porque son
Sólo lo que pasa!

Baste quien baste el que le basta
¡El bastante de bastarle!
La vida es breve, el alma es vasta:
Tener es tardar.

Fue con desgracia y con vileza
Que Dios al Cristo definió:
Así lo opuso a la Naturaleza
E Hijo lo ungió.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:28

Ulisses
O mito é o nada que é tudo.
O mesmo sol que abre os céus
É um mito brilhante e mudo--
O corpo morto de Deus,

Vivo e desnudo.
Este, que aqui aportou,
Foi por não ser existindo.
Sem existir nos bastou.

Por não ter vindo foi vindo
E nos criou.
Assim a lenda se escorre
A entrar na realidade,

E a fecundála decorre.
Em baixo, a vida, metade
De nada, morre.
El mito es la nada que es todo.
El mismo sol que abre los cielos
Es un mito brillante y mudo--
El cuerpo muerto de Dios,

Vivo y desnudo.
Este, que aquí aportó,
Fue por no ser existiendo.
Sin existir nos bastó.

Por no haber venido fue venido
Y nos creó.
Así la leyenda se escurre
Hasta entrar en la realidad,

Y al fecundarla escurre.
En bajo, la vida, mitad
De nada, muere.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:29

Viriato
Se a alma que sente e faz conhece
Só porque lembra o que esqueceu,
Vivemos, raça, porque houvesse
Memória em nós do instinto teu.

Nação porque reencarnaste,
Povo porque ressuscitou
Ou tu, ou o de que eras a haste--
Assim se Portugal formou.

Teu ser é como aquela fria
Luz que precede a madrugada,
E é ja o ir a haver o dia
Na antemanhã, confuso nada.
Si el alma que siente y hace conoce
Sólo porque recuerda lo que olvidó,
Vivamos, raza, porque hubiese
Memoria en nosotros del instinto tuyo.

Nación porque reencarnaste,
Pueblo porque resucitó
O tú, o de que eras el asta--
Así Portugal se formó.

Tu ser es como aquella fría
Luz que precede a la madrugada,
Y es ya el ir a haber día
En la antemañana, confuso nada.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:30

O Conde D. Henrique
Todo começo é involuntáario.
Deus é o agente.
O herói a si assiste, vário
E inconsciente.

A espada em tuas mãos achada
Teu olhar desce.
«Que farei eu com esta espada?»
Ergueste-a, e fez-se.
Todo comienzo es involuntario.
Dios es el agente.
El héroe a sí asiste, variado
E inconsciente.

La espada en tus manos hallada
Tu mirar desciende.
«¿Qué haré ya con esta espada?»
La erguiste, y se hizo.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:30

D. Tareja
As naçôes todas são mistérios.
Cada uma é todo o mundo a sós.
Ó mãe de reis e avó de impérios,
Vela por nós!

Teu seio augusto amamentou
Com bruta e natural certeza
O que, imprevisto, Deus fadou.
Por ele reza!

Dê tua prece outro destino
A quem fadou o instinto teu!
O homem que foi o teu menino
Envelheceu.

Mas todo vivo é eterno infante
Onde estás e não há o dia.
No antigo seio, vigilante,
De novo o cria!
Las naciones son todas misterios.
Cada una es un todo el mundo a solas.
Oh madre de reyes y abuela de imperios,
¡Vela por nosotros!

Tu seno agusto amamantó
Con bruta y natural certeza
El que, imprevisto, Diós destinó.
¡Por él reza!

¡Dé tu súplica otro destino
A quién destinó el instinto tuyo!
El hombre que fue tu chico
Envejeció.

Pero todo vivo es eterno infante
Donde estás y no hay dia.
En el antiguo seno, vigilante,
¡De nuevo lo crea!
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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 06:32

D. Afonso Henriques
Pai, foste cavaleiro.
Hoje a vigília é nossa.
Dános o exemplo inteiro
E a tua inteira força!

Dá, contra a hora em que, errada,
Novos infiéis vençam,
A bênção como espada,
A espada como benção!
Pa, fuiste caballero.
Hoy la vigilia es nuestra.
¡Danos el ejemplo entero
Y tu fuerza entera!

Da, contra la hora en que, errada,
Nuevos infieles venzan,
¡La bendición como espada,
La espada como bendición!
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