Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua 25.04.20 4:07

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    Mensaje por Maria Lua 25.04.20 4:08

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    Mensaje por Maria Lua 25.04.20 4:33

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    Mensaje por Maria Lua 25.04.20 4:36

    Ali Não Havia



    Ali não havia eletricidade.
    Por isso foi à luz de uma vela mortiça
    Que li, inserto na cama,
    O que estava à mão para ler —
    A Bíblia, em português (coisa curiosa), feita para protestantes.
    E reli a "Primeira Epístola aos Coríntios".
    Em torno de mim o sossego excessivo de noite de província
    Fazia um grande barulho ao contrário,
    Dava-me uma tendência do choro para a desolação.
    A "Primeira Epístola aos Coríntios"...
    Relia-a à luz de uma vela subitamente antiqüíssima,
    E um grande mar de emoção ouvia-se dentro de mim...
    Sou nada...
    Sou uma ficção...
    Que ando eu a querer de mim ou de tudo neste mundo?
    "Se eu não tivesse a caridade."
    E a soberana luz manda, e do alto dos séculos,
    A grande mensagem com que a alma é livre...
    "Se eu não tivesse a caridade..."
    Meu Deus, e eu que não tenho a caridade!...




    *******************



    Allí no había electricidad.
    Por eso fue a la luz de una vela mortecina
    Que leí, metido en la cama,
    Lo que estaba a mano para leer —
    La Biblia, en portugués(*) (cosa curiosa), hecha para protestantes.
    Y releí la "Primera Epístola a los Corintios".
    En torno de mí el sosiego excesivo de la noche de provincia
    Hacía un gran barullo al contrario,
    Me daba una inclinación del lloro hacia la desolación.
    La "Primera Epístola a los Corintios"...
    Releíala a la luz de una vela subitamente antiquísima,
    Y un gran mar de emociones oíase dentro de mí...
    Soy nada...
    Soy una ficción...
    ¿Qué ando queriendo de mí o de todo en este mundo?
    "Si yo no tuviera caridad."
    Y la soberana luz manda, y de lo alto de los siglos,
    El gran mensaje con que el alma es libre...
    "Si yo no tuviera caridad..."
    ¡Dios mio, y yo que no tengo caridad!...

    Álvaro de Campos


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    Mensaje por Maria Lua 25.04.20 4:38

    Ao Entardecer



    Ao entardecer, debruçado pela janela,
    E sabendo de soslaio que há campos em frente,
    Leio até me arderem os olhos
    O livro de Cesário Verde.

    Que pena que tenho dele! Ele era um camponês
    Que andava preso em liberdade pela cidade.
    Mas o modo como olhava para as casas,
    E o modo como reparava nas ruas,
    E a maneira como dava pelas cousas,
    É o de quem olha para árvores,
    E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando
    E anda a reparar nas flores que há pelos campos...

    Por isso ele tinha aquela grande tristeza
    Que ele nunca disse bem que tinha,
    Mas andava na cidade como quem anda no campo
    E triste como esmagar flores em livros
    E pôr plantas em jarros...
    *************************


    Al atardecer, asomado por la ventana,
    Y sabiendo de soslayo que hay campos en frente,
    Leo hasta que me arden los ojos
    El libro de Cesário Verde.

    ¡Que pena tengo de él! Él era un campero
    Que andaba preso en libertad por la ciudad.
    Pero el modo en que miraba hacia las casas,
    Y el modo como reparaba en las calles,
    Y la manera como daba por las cosas,
    Es el de quien mira hacia los árboles,
    Y de quien desciende los ojos por el camino por donde va andando
    Y anda reparando en las flores que hay por los campos...

    Por eso él tenía aquella gran tristeza
    Que él nunca dijo bien que tenía,
    Pero andaba en la ciudad como quien anda en el campo
    Y triste como aplastar flores en libros
    Y poner plantas en jarros...



    O Guardador De Rebanhos
    Alberto Caeiro
    08-03-1914


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    Mensaje por Maria Lua 25.04.20 4:40

    Ao Longe



    Ao longe os montes têm neve ao sol,
    Mas é suave já o frio calmo
    Que alisa e agudece
    Os dardos do sol alto.

    Hoje, Neera, não nos escondamos,
    Nada nos falta, porque nada somos.
    Não esperamos nada
    E ternos frio ao sol.

    Mas tal como é, gozemos o momento,
    Solenes na alegria levemente,
    E aguardando a morte
    Como quem a conhece.



    ***********************



    A lo lejos los montes tienen nieve al sol,
    Pero es suave ya el frío calmo
    Que alisa y agudiza
    Los dardos del sol alto.

    Hoy, Neera, no nos escondamos,
    Nada nos falta, porque nada somos.
    No esperamos nada
    Y tenemos frio al sol.

    Pero tal como es, gocemos el momento,
    Solemnes en la alegría levemente,
    Y aguardando la muerte
    Como quien la conoce.




    Odes De Ricardo Reis
    Ricardo Reis
    16-6-1914


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    Mensaje por Maria Lua 25.04.20 4:41

    Ao Longe, Ao Luar





    Ao longe, ao luar,
    No rio uma vela
    Serena a passar,
    Que é que me revela?

    Não sei, mas meu ser
    Tornou-se-me estranho,
    E eu sonho sem ver
    Os sonhos que tenho.

    Que angústia me enlaça?
    Que amor não se explica?
    É a vela que passa
    Na noite que fica.



    *******************


    A lo lejos, a la luz de la luna,
    En el rio una vela
    Serena al pasar,
    ¿Qué es que me revela?

    No sé, pero mi ser
    Tornóseme extraño,
    Y yo sueño sin ver
    Los sueños que tengo.

    ¿Qué angustia me enlaza?
    ¿Qué amor no se explica?
    Es la vela que pasa
    En la noche que queda.





    Fernando Pessoa
    5-8-1921


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    Mensaje por Maria Lua 25.04.20 6:57

    Abdicação


    Toma-me, ó noite eterna, nos teus braços
    E chama-me teu filho... eu sou um rei
    Que voluntariamente abandonei
    O meu trono de sonhos e cansaços.

    Minha espada, pesada a braços lassos,
    Em mão viris e calmas entreguei;
    E meu cetro e coroa - eu os deixei
    Na antecâmara, feitos em pedaços

    Minha cota de malha, tão inútil,
    Minhas esporas de um tinir tão fútil,
    Deixei-as pela fria escadaria.

    Despi a realeza, corpo e alma,
    E regressei à noite antiga e calma
    Como a paisagem ao morrer do dia.





    Tómame, oh noche eterna, en tus brazos
    Y llámame tu hijo... yo soy un rey
    Que voluntáriamente abandoné
    Mi trono de sueños y cansancios.

    Mi espada, pesada a brazos cansados,
    En manos viriles y calmas entregué;
    Y mi cetro y corona - yo los dejé
    En la antecámara, hechos en pedazos.

    Mi cota de malla, tan inútil,
    Mis espuelas de un tañir tan fútil,
    Dejelas por la fria escalinata.

    Despojé la realeza, cuerpo y alma,
    Y regresé a la noche antigua y calma
    Como el paisaje al morir del día.

    Fernando Pessoa
    1913


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    Mensaje por Maria Lua 26.04.20 4:30



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    Mensaje por Maria Lua 27.04.20 4:00

    (Sonho. Não sei quem sou neste momento...)


    Sonho. Não sei quem sou neste momento.
    Durmo sentindo-me. Na hora calma
    Meu pensamento esquece o pensamento,
    Minha alma não tem alma.

    Se existo é um erro eu o saber. Se acordo
    Parece que erro. Sinto que não sei.
    Nada quero nem tenho nem recordo.
    Nao tenho ser nem lei.

    Lapso da consciencia entre ilusões,
    Fantasmas me limitam e me contem.
    Dorme insciente de alheios corações,
    Coração de ninguém.


    Sueño. No sé quién soy en este momento.
    Duermo sintiéndome. En la hora calma
    Mi pensamiento olvida el pensamiento,
    Mi alma no tiene alma.

    Si existo es un yerro yo lo sé. Si despierto
    Parece que yerro. Siento que no sé.
    Nada quiero ni tengo ni recuerdo.
    No tengo ser ni ley.

    Lapso de la consciencia entre ilusiones,
    Fantasmas me limitan y me contienen.
    Duerme inconsciente de ajenos corazones,
    Corazón de nadie.

    Fernando Pessoa
    6-1-1923


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    Mensaje por Maria Lua 28.04.20 6:59

    (Não sei quantas almas tenho.)

    Não sei quantas almas tenho.
    Cada momento mudei.
    Continuamente me estranho.
    Nunca me vi nem acabei.
    De tanto ser, só tenho alma.
    Quem tem alma não tem calma.
    Quem vê é só o que vê,
    Quem sente não é quem é,

    Atento ao que sou e vejo,
    Torno-me eles e não eu.
    Cada meu sonho ou desejo
    É do que nasce e não meu.
    Sou minha própria paisagem;
    Assisto à minha passagem,
    Diverso, móbil e só,
    Não sei sentir-me onde estou.

    Por isso, alheio, vou lendo
    Como páginas, meu ser.
    O que sogue não prevendo,
    O que passou a esquecer.
    Noto à margem do que li
    O que julguei que senti.
    Releio e digo: "Fui eu?"
    Deus sabe, porque o escreveu.




    No sé cuántas almas tengo.
    Cada momento mudé.
    Continuamente me extraño.
    Nunca me vi ni acabé.
    De tanto ser sólo tengo alma.
    Quien tiene alma no tiene calma.
    Quien ve es sólo lo que ve,
    Quien siente no es quien es,

    Atento a lo que soy y veo,
    Tórnome ellos y no yo.
    Cada sueño mio o deseo
    Es de lo que nace y no mio.
    Soy mi propio paisaje;
    Asisto a mi paisaje,
    Diverso, móvil y sólo,
    No sé sentirme donde estoy.

    Por eso, ajeno, voy leyendo
    Como páginas, mi ser.
    O que soguee no previendo,
    Lo que pasó olvidando.
    Noto al márgen de lo que leí
    Lo que juzgué que sentí.
    Releo y digo: "¿Fui yo?"
    Dios sabe, porque lo escribió.

    Alberto Caeiro


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    Mensaje por Maria Lua 28.04.20 11:21



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua 29.04.20 13:53

    A Neve


    A neve pôs uma toalha calada sobre tudo.
    Não se sente senão o que se passa dentro de casa.
    Embrulho-me num cobertor e não penso sequer em pensar.
    Sinto um gozo de animal e vagamente penso,
    E adormeço sem menos utilidade que todas as ações do mundo.


    La nieve puso una toalla callada sobre todo.
    No se siente sino lo que pasa dentro de la casa.
    Me envuelvo en un cobertor y no pienso siquiera en pensar.
    Siento un goce de animal y vágamente pienso,
    Y adormezco sin menos utilidad que todas las acciones del mundo.


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    Mensaje por Maria Lua 29.04.20 13:55

    A Palidez Do Dia


    A palidez do dia é levemente dourada.
    O sol de inverno faz luzir como orvalho as curvas
    Dos troncos de ramos Secos.
    O frio leve treme.

    Desterrado da pátria antiqüíssima da minha crença,
    Consolado só por pensar nos deuses,
    Aqueço-me trêmulo
    A outro sol do que este.

    O sol que havia sobre o Parténon e a Acrópole
    O que alumiava os passos lentos e graves
    De Aristóteles falando.
    Mas Epicuro melhor

    Me fala, com a sua cariciosa voz terrestre
    Tendo para os deuses uma atitude também de deus,
    Sereno e vendo a vida
    À distância a que está.




    La palidez del día es lévemente dorada.
    El sol de invierno hace lucir como rocío las curvas
    De los troncos de ramas Secas.
    El frío leve estremece.

    Desterrado de la patria antiquísima de mi creencia,
    Consolado sólo por pensar en los dioses,
    Me enfrío trémulo
    Bajo otro sol diferente.

    El sol que estaba sobre el Partenón y la Acrópolis
    El que iluminaba los pasos lentos y graves
    De Aristóteles hablando.
    Pero Epicuro mejor

    Me habla, con su cariciosa voz terrestre
    Teniendo hacia los dioses una actitud también de dios,
    Sereno y viendo la vida
    A la distancia a la que está.




    Odes De Ricardo Reis
    Ricardo Reis


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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 3:42

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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 3:43

    Sou vil, sou reles, como toda a gente


    Sou vil, sou reles, como toda a gente
    Não tenho ideais, mas não os tem ninguém.
    Quem diz que os tem é como eu, mas mente.
    Quem diz que busca é porque não os tem.

    É com a imaginação que eu amo o bem.
    Meu baixo ser porém não mo consente.
    Passo, fantasma do meu ser presente,
    Ébrio, por intervalos, de um Além.

    Como todos não creio no que creio.
    Talvez possa morrer por esse ideal.
    Mas, enquanto não morro, falo e leio.

    Justificar-me? Sou quem todos são...
    Modificar-me? Para meu igual?...
    — Acaba já com isso, ó coração!



    Soy vil, soy escorias, como toda la gente
    No tengo ideales, pero no los tiene nadie.
    Quien dice que los tiene es como yo, pero miente.
    Quien dice que busca es porque no los tiene.

    Es con la imaginación que yo amo el bien.
    Mi bajo ser por ende no me lo consiente.
    Paso, fantasma de mi ser presente,
    Ebrio, por intervalos, de un Más Allá.

    Como todos no creo en lo que creo.
    Tal vez pueda morir por ese ideal.
    Pero, mientras no muero, hablo y leo.

    ¿Justificarme? Soy quien todos son...
    ¿Modificarme? ¿Para mi igual?...
    — ¡Acaba ya con eso, oh corazón!


    Barrow-On-Furness
    Álvaro de Campos


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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 4:04

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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 4:08

    A Criança



    A criança que pensa em fadas e acredita nas fadas
    Age como um deus doente, mas como um deus.
    Porque embora afirme que existe o que não existe
    Sabe como é que as cousas existem, que é existindo,
    Sabe que existir existe e não se explica,
    Sabe que não há razão nenhuma para nada existir,
    Sabe que ser é estar em um ponto
    Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer.




    El niño que piensa en hadas y cree en las hadas
    Obra como un dios dolido, pero como un dios.
    Porque pese a que afirme que existe lo que no existe
    Sabe como es que las cosas existen, que es existiendo,
    Sabe que existir existe y no se explica,
    Sabe que no hay razón ninguna para que nada exista,
    Sabe que ser es estar en un punto
    Sólo no sabe que el pensamiento no es un punto cualquiera.



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    Alberto Caeiro
    1-10-1917


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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 8:18

    (Viajar! Perder países!)

    Viajar! Perder países!
    Ser outro constantemente,
    Por a alma não ter raízes
    De viver de ver somente!

    Não pertencer nem a mim!
    Ir em frente, ir a seguir
    A ausência de ter um fim,
    E a ânsia de o conseguir!

    Viajar assim é viagem.
    Mas faço-o sem ter de meu
    Mais que o sonho da passagem.
    O resto é só terra e céu.


    ¡Viajar! ¡Perder paises!
    ¡Ser otro constantemente,
    Por el alma no tener raices
    De vivir viendo solamente!

    ¡No pertenecer ni a mí!
    ¡Ir al frente, ir siguiendo
    La ausencia de tener un fin,
    Y el ansia de conseguirlo!

    Viajar así es viaje.
    Mas hágolo sin tener de mí
    Más que el sueño del pasaje.
    El resto es sólo tierra y cielo.

    Fernando Pessoa
    20-9-1933


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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 8:39


    Teus Olhos Entristecem

    Teus olhos entristecem.
    Nem ouves o que digo.
    Dormem, sonham esquecem...
    Nao me ouves, e prossigo.

    Digo o que já, de triste,
    Te disse tanta vez...
    Creio que nunca o ouviste
    De tão tua que es.

    Olhas-me de repente
    De um distante impreciso
    Com um olhar ausente.
    Começas um sorriso.

    Continuo a falar.
    Continuas ouvindo
    O que estas a pensar,
    Já quase não sorrindo.

    Até que neste ocioso
    Sumir da tarde fútil,
    Se esfolha silencioso
    O teu sorriso inutil.


    Tus ojos entristecen.
    Ni oyes lo que digo.
    Duermen, sueñan, olvidan...
    Ni me oyes, y prosigo.

    Digo lo que ya, de triste,
    Te dije tantas veces...
    Creo que nunca lo oiste
    De tan tuyo que es.

    Me miras de repente
    De un distante impreciso
    Con un mirar ausente.
    Comienzas una sonrisa.

    Continuo hablando.
    Continuas oyendo
    Lo que estás pensando,
    Ya casi no sonriendo.

    Hasta que en este ocioso
    Esconderse de la tarde fútil,
    Se rasga silenciosa
    Tu sonrisa inútil.

    Fernando Pessoa
    19-10-1935


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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 8:40

    O Andaime

    O tempo que eu hei sonhado
    Quantos anos foi de vida!
    Ah, quanto do meu passado
    Foi só a vida mentida
    De um futuro imaginado!

    Aqui à beira do rio
    Sossego sem ter razão.
    Este seu correr vazio
    Figura, anônimo e frio,
    A vida vivida em vão.

    A 'sp'rança que pouco alcança!
    Que desejo vale o ensejo?
    E uma bola de criança
    Sobre mais que minha 's'prança,
    Rola mais que o meu desejo.

    Ondas do rio, tão leves
    Que não sois ondas sequer,
    Horas, dias, anos, breves
    Passam - verduras ou neves
    Que o mesmo sol faz morrer.

    Gastei tudo que não tinha.
    Sou mais velho do que sou.
    A ilusão, que me mantinha,
    Só no palco era rainha:
    Despiu-se, e o reino acabou.

    Leve som das águas lentas,
    Gulosas da margem ida,
    Que lembranças sonolentas
    De esperanças nevoentas!
    Que sonhos o sonho e a vida!

    Que fiz de mim? Encontrei-me
    Quando estava já perdido.
    Impaciente deixei-me
    Como a um louco que teime
    No que lhe foi desmentido.

    Som morto das águas mansas
    Que correm por ter que ser,
    Leva não só lembranças -
    Mortas, porque hão de morrer.

    Sou já o morto futuro.
    Só um sonho me liga a mim -
    O sonho atrasado e obscuro
    Do que eu devera ser - muro
    Do meu deserto jardim.

    Ondas passadas, levai-me
    Para o alvido do mar!
    Ao que não serei legai-me,
    Que cerquei com um andaime
    A casa por fabricar.




    El tiempo que he soñado
    ¡Cuántos años fue de vida!
    ¡Ah, cuanto de mi pasado
    Fue sólo la vida mentida
    De un futuro imaginado!

    Aquí a la orilla del rio
    Quieto sin tener razón.
    Este correr suyo vacio
    Figura, anónimo y frio,
    La vida vivida en vano.

    ¡La esperanza(*) que poco alcanza!
    ¿Qué deseo vale la ocasión?
    Y una bola de niño
    Sobre más que mi esperanza.
    Rueda más que mi deseo.

    Ondas del rio, tan leves
    Que no son ondas siquiera,
    Horas, dias, años, breves
    Pasan - verduras o nieves
    Que el mismo sol hace morir.

    Gasté todo lo que no tenía.
    Soy más viejo de lo que soy.
    La ilusión, que me mantenía,
    Sólo en el palco era reina:
    Despidiose, y el reino acabó.

    Leve sonido de las aguas lentas,
    Golosas de la margen ida,
    ¡Qué recuerdos somnolientos
    De esperanzas nebulosas!
    ¡Qué sueños y sueño es la vida!

    ¿Qué hice de mí? Me encontré
    Cuando estaba ya perdido.
    Impaciente me dejé
    Como un loco que teme
    En lo que le fue desmentido.

    Sonido muerto de las aguas mansas
    Que corren por tener que ser,
    Lleva no sólo recuerdos -
    Muertas, porque han de morir.

    Soy ya el muerto futuro.
    Sólo un sueño me liga a mí -
    El sueño atrasado y oscuro
    De lo que yo debiera ser - muro
    De mi desierto jardín.

    Ondas pasadas, ¡llévenme
    Para el olvido(**) del mar!
    Al que no seré léguenme,
    Que cerqué con un andamio
    La casa por fabricar.

    Fernando Pessoa
    (*) N.d.T: Imposible traducir la conjunción; spranza, tal vez... pero no existe nada similar en castellano.
    (**) N.d.T: Creo que es un error de tipeo en el português que traduzco y dice "olvido" en el original.


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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 8:40

    Contemplo O Lago Mudo

    Contemplo o lago mudo
    Que uma brisa estremece.
    Não sei se penso em tudo
    Ou se tudo me esquece.

    O lago nada me diz,
    Não sinto a brisa mexê-lo
    Não sei se sou feliz
    Nem se desejo sê-lo.

    Trêmulos vincos risonhos
    Na água adormecida.
    Por que fiz eu dos sonhos
    A minha única vida?



    Contemplo el lago mudo
    Que una brisa estremece.
    No sé si pienso en todo
    O si todo me olvida.

    El lago nada dice,
    No siento la brisa moverlo
    No sé si soy feliz
    Ni si deseo serlo.

    Trémulas estelas risueñas
    En el agua adormecida.
    ¿Por qué hice de los sueños
    Mi única vida?

    Fernando Pessoa
    4-8-1930


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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 8:42

    Intervalo

    Quem te disse ao ouvido esse segredo
    Que raras deusas têm escutado -
    Aquele amor cheio de crença e medo
    Que é verdadeiro só se é segredado?...
    Quem te disse tão cedo?

    Não fui eu, que te não ousei dizê-lo.
    Não foi um outro, porque não sabia.
    Mas quem roçou da testa teu cabelo
    E te disse ao ouvido o que sentia?
    Seria alguém, seria?

    Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei?
    Foi só qualquer ciúme meu de ti
    Que o supôs dito, porque o não direi,
    Que o supôs feito, porque o só fingi
    Em sonhos que nem sei?

    Seja o que for, quem foi que levemente,
    A teu ouvido vagamente atento,
    Te falou desse amor em mim presente
    Mas que não passa do meu pensamento
    Que anseia e que não sente?

    Foi um desejo que, sem corpo ou boca,
    A teus ouvidos de eu sonhar-te disse
    A frase eterna, imerecida e louca -
    A que as deusas esperam da ledice
    Com que o Olimpo se apouca.




    ¿Quién te dice al oido ese secreto
    Que raras diosas han escuchado -
    Aquél amor lleno de creencia y miedo
    Que es verdadero sólo si es ocultado?...
    ¿Quién te dice tan temprano?

    No fui yo, que no osé decírtelo.
    No fue otro, porque no lo sabía.
    ¿Pero quién rozó de la cabeza tu pelo
    Y te dijo al oido lo que sentía?
    ¿Sería alguien, sería?

    ¿O fue sólo que soñaste y yo te soñé?
    ¿Fue sólo cualquier celo mio de tí
    Que lo supuse dicho, porque no lo diré,
    Que lo supuse hecho, porque sólo fingí
    En sueños que ni sé?

    Sea lo que fuese, ¿quién fue que levemente,
    A tu oido vagamente atento,
    Te habló de ese amor en mí presente
    Pero que no pasa de mi pensamiento
    Que ansía y que no siente?

    Fue un deseo que, sin cuerpo o boca,
    A tus oidos de soñarte dije
    La frase eterna, inmerecida y loca -
    La que las diosas esperan de la alegría(*)
    Con que el Olimpo se achica.

    Fernando Pessoa
    (*) N.d.T: Ledice es la calidad de ledo, en potuguês. En castellano la palabra ledo existe y con el mismo significado pero no hay más palabras de su familia; ledicia debería ser su forma.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Recomendado Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)

    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 13:43

    (Grandes mistérios habitam)

    Grandes mistérios habitam
    O limiar do meu ser,
    O limiar onde hesitam
    Grandes pássaros que fitam
    Meu transpor tardo de os ver.

    São aves cheias de abismo,
    Como nos sonhos as há.
    Hesito se sondo e cismo,
    E à minha alma é cataclismo
    O limiar onde está.

    Então desperto do sonho
    E sou alegre da luz,
    Inda que em dia tristonho;
    Porque o limiar é medonho
    E todo passo é uma cruz.






    *************************











    Grandes misterios habitan
    El portal de mi ser,
    El portal donde vacilan
    Grandes pájaros que miran
    Mi transponer tardío de verlos.

    Son aves llenas de abismo,
    Como en los sueños las hay.
    Necesito si sondeo y desconfío
    Y mí alma es cataclismo
    El portal donde está.

    Entonces despierto del sueño
    Y soy alegre de la luz,
    Pese a que en un día tristón;
    Porque el portal es amedrentador(*)
    Y todo paso es una cruz.

    Fernando Pessoa
    2-10-1933
    (*) N.d.T: No encuentro palabra equivalente en el castellano a "medonho", es algo que da miedo.


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    Mensaje por Maria Lua 01.05.20 7:49


    A 'Sperança, Como Um Fósforo Inda Aceso

    A 'sperança, como um fósforo inda aceso,
    Deixei no chão, e entardeceu no chão ileso.
    A falha social do meu destino
    Reconheci, como um mendigo preso.

    Cada dia me traz com que 'sperar
    O que dia nenhum poderá dar.
    Cada dia me cansa de Esperança...
    Mas viver é sperar e se cansar.

    O prometido nunca será dado
    Porque no prometer cumpriu-se o fado.
    O que se espera, se a esperança e gosto,
    Gastou-se no esperá-lo, e está acabado.

    Quanta ache vingança contra o fado
    Nem deu o verso que a dissesse, e o dado
    Rolou da mesa abaixo, oculta a conta.
    Nem o buscou o jogador cansado.

    La 'speranza, como un fósforo aún encendido,
    Dejé en el suelo, y atardeció en el piso ileso.
    La falla social de mi destino
    Reconocí, como un mendigo preso.

    Cada día me trajo con que 'sperar
    Lo que día ninguno podrá dar.
    Cada día me cansa de Esperanza...
    Pero vivir es 'sperar y cansarse.

    Lo prometido nunca será dado
    Porque en el prometer clumpliose el hado.
    Lo que se espera, si la esperanza y gusto,
    Gastose en esperarlo, y está acabado.

    Cuanta venganza hallé contra el hado
    Ni dio el verso que la dijera, y lo dado
    Rodó mesa abajo, oculta la cuenta.
    Ni lo buscó el jugador cansado.


    Poesias Inéditas
    Fernando Pessoa


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    Mensaje por Maria Lua 02.05.20 4:56

    Ascensão De Vasco Da Gama


    Os Deuses da tormenta e os gigantes da terra
    Suspendem de repente o ódio da sua guerra
    E pasmam. Pelo vale onde se ascende aos céus
    Surge um silêncio, e vai, da névoa ondeando os véus,

    Primeiro um movimento e depois um assombro.
    Ladeiamo, ao durar, os medos, ombro a ombro,
    E ao longe o rastro ruge em nuvens e clarões.
    Em baixo, onde a terra é, o pastor gela, e a flauta

    Cailhe, e em êxtase vê, à luz de mil trovôes,
    O céu abrir o abismo à alma do Argonauta.


    Los Dioses de la tormenta y los gigantes de la tierra
    Suspenden de repente el odio de su guerra
    Y pasman. Por el valle donde se asciende a los cielos
    Surge un silencio, y va, de niebla ondeando los velos,

    Primero un movimiento y después un asombro.
    Ladéanlo, mientras dura, los miedos, hombro a hombro,
    Y a lo lejos el rastro ruge en nubes y centellas.
    En bajo, donde la tierra es, el pastor hiela, y la flauta

    Cáele, y en éxtasis ve, a la luz de mil truenos(*),
    Al cielo abrir el abismo al alma del Argonauta.

    Mensagem
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    Mensaje por Maria Lua 03.05.20 4:22

    Ah! Querem Uma Luz


    Ah! querem uma luz melhor que a do Sol!
    Querem prados mais verdes do que estes!
    Querem flores mais belas do que estas que vejo!
    A mim este Sol, estes prados, estas flores contentam-me.

    Mas, se acaso me descontentam,
    O que quero é um sol mais sol que o Sol,
    O que quero é prados mais prados que estes prados,
    O que quero é flores mais estas flores que estas flores —
    Tudo mais ideal do que é do mesmo modo e da mesma maneira!


    ¡Ah! ¡quieren una luz mejor que la del Sol!
    ¡Quieren prados más verdes que estos!
    ¡Quieren flores más bellas que estas que veo!
    A mí este Sol, estos prados, estas flores conténtanme.

    Mas, si acaso me descontentan,
    Lo que quiero es un sol más sol que el Sol,
    Lo que quiero son prados más prados que estos prados,
    Lo que quiero son flores más flores que estas flores —
    ¡Todo más irreal de lo que es del mismo modo y de la misma manera!


    Poemas Inconjuntos
    Alberto Caeiro
    12-4-1919


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    Mensaje por Maria Lua 03.05.20 9:19

    Os Castelos

    A Europa jaz, posta nos cotovelos:
    De Oriente a Ocidente jaz, fitando,
    E toldam-lhe românticos cabelos
    Olhos gregos, lembrando.

    O cotovelo esquerdo é recuado;
    O direito é em ângulo disposto.
    Aquele diz Itália onde é pousado;
    Este diz Inglaterra onde, afastado,

    A mão sustenta, em que se apoia o rosto.
    Fita, com olhar sphyngico e fatal,
    O Ocidente, futuro do passado.
    O rosto com que fita é Portugal.






    Europa yace, puesta en los codos:
    De Oriente a Occidente yace, mirando,
    Y cúbrenle románticos cabellos
    Ojos griegos, recordando.

    El codo izquierdo es reculado;
    El derecho es un ángulo dispuesto.
    Aquél dice Italia donde es posado;
    Este dice Inglaterra donde, alejado,

    La mano sustenta, en que se apoya el rostro.
    Mira, con el mirar sphyngico y fatal,
    El occidente, futuro del pasado.
    El rostro con que mira es Portugal.


    Mensagem
    Fernando Pessoa


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    Mensaje por Maria Lua 04.05.20 8:05

    (Grandes mistérios habitam)


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    Necesito si sondeo y desconfío
    Y mí alma es cataclismo
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    Entonces despierto del sueño
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    Mensaje por Maria Lua 04.05.20 20:30



    O Luar


    O luar através dos altos ramos,
    Dizem os poetas todos que ele é mais
    Que o luar através dos altos ramos.

    Mas para mim, que não sei o que penso,
    O que o luar através dos altos ramos
    É, além de ser
    O luar através dos altos ramos,
    É não ser mais
    Que o luar através dos altos ramos.




    La luz de luna a través de las altas ramas,
    Dicen todos los poetas que ella es más
    Que la luz de luna a través de las altas ramas.

    Pero para mí, que no sé lo que pienso,
    Lo que la luz de luna a través de las altas ramas
    Es, más allá de ser
    La luz de luna a través de las altas ramas,
    Es no ser más
    Que la luz de luna a través de las altas ramas.



    O Guardador De Rebanhos
    Alberto Caeiro
    13-03-1914


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