Poemas de Amor

Gracias, Maria y Samara, por los bellos poemas que habéis dejado de Dulce María Loynaz, Laureano Albán, Antonio Gala y Adelardo López de Ayala.

Un abrazo.
Pedro




Màrius Torres

(Lleida, 1910 – Sant Quirze Safaja, Vallès Oriental, 1942). Poeta.

A los 25 años contrae la tuberculosis y tiene que pasar el resto de su vida en un sanatorio. Escribe durante el período de la Guerra Civil y la inmediata posguerra, y hay subyacente en sus poemas una simbiosis entre el sufrimiento físico del día a día del poeta y el sufrimento colectivo de la patria vencida. Permanece inédito hasta que su amigo Joan Sales publica en 1947 de manera póstuma, en México, la recopilación Poesies, que influye notablemente en los escritores de los primeros treinta años de la posguerra. Actualmente es considerado por la crítica uno de los poetas catalanes más importantes del siglo XX. Su obra ha sido traducida al castellano y al inglés.



CANCIÓN A MAHALTA


Discurren nuestras almas cual ríos paralelos.
Hacemos el camino bajo los mismos cielos.

No podemos unir nuestras vidas en calma,
entre ambos una tierra de cipreses y palma.

En los meandros, llenos de lirios y de aves,
oigo seguirme próximo tu palpitar suave

y escucho tu corriente, temblorosa y amiga,
de la fuente a la mar -la patria primitiva-.


Màrius Torres (versión de Pedro Casas Serra)


...


CANÇÓ A MAHALTA


Corren les nostres ànimes com dos rius paral.lels.
Fem el mateix camí sota els mateixos cels.

No podem acostar les nostres vides calmes:
entre el dos hi ha una terra de xipresos i palmes.

En els meandres, grocs de lliris, verds de pau,
sento, com si em seguís, el teu batec suau

i escolto la teva aigua, tremolosa i amiga,
de la font a la mar -la nostra pàtria antiga-.


Màrius Torres


.

Conocía algo de Màrius Torres
y escucho tu corriente, temblorosa y amiga,
de la fuente a la mar -la patria primitiva-.

Gracias Pedro

Roberto Juarroz
nació en Coronel Dorrego, Provincia de Buenos Aires (Argentina), el 5 de octubre de 1925, y murió en Temperley, provincia de la capital argentina, el 31 de marzo de 1995. Graduado en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, recibió de esa misma institución una beca y realizó estudios de perfeccionamiento en La Sorbona, en donde alcanzó más tarde el cargo de profesor titular. Fue director del Departamento de Bibliotecología y Documentación de la mencionada facultad, en donde ejerció la docencia durante treinta años. Asimismo se desempeñó como bibliotecólogo para la UNESCO y la OEA en diversos países. De 1958 a 1965 dirigió la revista Poesía = Poesía y colaboró en numerosas publicaciones argentinas y extranjeras. Fue crítico bibliográfico del diario La Gaceta (Tucumán, 1958-1963), crítico cinematográfico de la revista Esto Es (Buenos Aires, 1956-1958) y traductor de varios libros.

En 1980 fue invitado a París para la presentación de la más importante versión francesa de su poesía, editada por Fayard. Participó en una larga serie de congresos internacionales de escritores. Desde junio de 1984 fue miembro de número de la Academia Argentina de Letras.

Recibió, entre otras distinciones, el Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía (1984), el premio Esteban Echeverría que concede anualmente la Asociación Gente de Letras de Buenos Aires por la totalidad de una obra (1984), el premio Jean Malrieu de Marsella (1992) y el premio de la Bienal Internacional de Poesía (Lieja, Bélgica, 1992). Su obra ha merecido abundantes estudios críticos y ha sido vertida a una gran cantidad de lenguas.

"Poesía de una abrasada transparencia" —en palabras de Vicente Aleixandre, la obra de Roberto Juarroz ha sido así descrita por Octavio Paz: "Cada poema de Roberto Juarroz es una sorprendente cristalización verbal: el lenguaje reducido a una gota de luz. Un gran poeta de instantes absolutos". Más tarde, al conocer el primer volumen de la Poesía vertical 1958-1982 (Emecé, Buenos Aires, 1993), Paz añadió: "Sorpresa y confirmación: no, no me equivoqué, no nos equivocamos los pocos que, en esos años, nos dimos cuenta de que oíamos una voz única en la poesía del siglo XX. Más que oír la voz, la vimos. Y vimos una claridad".





Roberto Juarroz

El amor empieza cuando se rompen...

El amor empieza cuando se rompen
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.
El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier
parte.
El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.
Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

Eduardo Carranza
(Apiay, 1913 - Bogotá, 1985) Poeta colombiano, uno de los animadores del grupo "Piedra y Cielo", surgido en la década de 1930. Su niñez transcurrió en diversos pueblos del centro del país; la tierra de la infancia, edén perdido asociado a la imagen materna, es un tema recurrente en su poesía. En 1925 su familia se trasladó a Bogotá, donde obtuvo el título de maestro y trabajó como docente.

En 1935, con J. Rojas, A. Camacho Ramírez, G. Valencia, C. Martín, T. Vargas Osorio y D. Samper, fundó el grupo "Piedra y Cielo", en homenaje al poeta Juan Ramón Jiménez, e inspirado en la tradición clásica española, con voluntad de orden ante los excesos vanguardistas y creando el movimiento "piedracelista". Organizado como editorial, el grupo publicó los Cuadernos de Poesía de Piedra y Cielo.

En 1938, con Jorge Rojas y Carlos Martín, dirigió Altiplano. Gaceta Literaria. Dirigió también la Revista del Rosario, la Revista de las Indias, la Revista de la Universidad de los Andes y el "Suplemento Literario" de El Tiempo, diario del que fue columnista, así como lo fue de los diarios ABC de Madrid y El Nacional de Caracas. En 1942 ingresó en la Academia Colombiana de la Lengua.
Fue agregado cultural de Colombia en Chile (1945-1947), donde se relacionó con P. Neruda, V. Huidobro y N. Parra; director de la Biblioteca Nacional de Colombia (1948-51) y consejero de cultural de Colombia en España (1951-1958). Obtuvo el Premio Internacional de Poesía de Venezuela (1945), la Medalla de Honor de Cultura Hispánica y la Gran Cruz de Isabel la Católica. Desarrolló su labor docente como profesor de Literatura Hispánica en el instituto Pedagógico de Chile.
En sus poemas, de perspectiva clasicista, surge el mundo de la infancia enriquecido con nuevas experiencias en el marco del paisaje americano. Su poesía evoluciona de la celebración de la vida, del amor, de la ilusión y del encanto de la existencia, al reconocimiento, ya en la madurez, del desencanto, de la desilusión del vivir, cambio que se refleja formalmente en el paso de la inicial profusión de la palabra al despojamiento y a la sencillez posterior.

En 1936 publicó su primer libro, Canciones para iniciar una fiesta, al que siguieron Seis elegías y un himno (1939), La sombra de las muchachas (1941), Azul de ti (1944), Canto en voz alta (1944), Éste era un rey (1945), Ellas, los días y las nubes (1945), Diciembre azul (1947) y El olvidado (1949), obras en las que lo nativo se alía en armonía a lo religioso e íntimo, y que agrupó en Canciones para iniciar una fiesta. Poesía en verso (1935-1950) (1953).
Más tarde publicó Alhambra (1957), con prólogo de Dámaso Alonso; Los pasos cantados (1973); Los días que ahora son sueños (1973); Hablar soñando y otras alucinaciones (1974) y Epístola mortal y otras soledades (1975) -los dos libros a manera de diario poético-; Leyendas del corazón y otras páginas abandonadas (1976), en prosa; Una rosa sobre una espada (1985); El corazón escrito; Canto en voz alta; La encina y el mar; El insomne; La poesía del heroísmo y la esperanza; Tú vienes por la calle; Las santas del paraíso (1945) y Amor (1948) -versiones y recreaciones de textos de Remy de Gourmont y R. Tagore, respectivamente-.
Publicó además la compilación Un siglo de poesía colombiana; Los grandes del sueño; Anhelo y profecía del nuevo humanismo; Los grandes poetas españoles; Los tres mundos de Alfonso Reyes; Nombres y sombras; Los grandes poetas americanos; El doncel del amor, y Lecciones de Poesía para los jóvenes de Cundinamarca y 20 poemas. Póstumamente, se publicó Visión estelar de la poesía colombiana (1986), recopilación de ensayos y notas críticas. Se publicó también una recopilación de su obra poética con el título Poesías. Fue traductor de Paul Verlaine, Paul Éluard, Tristán Klingsor y Apollinaire, entre otros.

Azul De Ti

Pensar en ti es azul, como ir vagando
por un bosque dorado al mediodía:
nacen jardines en el habla mía
y con mis nubes por tus sueños ando.
Nos une y nos separa un aire blando,
una distancia de melancolía;
yo alzo los brazos de mi poesía,
azul de ti, dolido y esperando.
Es como un horizonte de violines
o un tibio sufrimiento de jazmines
pensar en ti, de azul temperamento.
El mundo se me vuelve cristalino,
y te miro, entre lámpara de trino,
azul domingo de mi pensamiento.

Elsa López

Poeta, prosista y novelista española nacida en Santa Isabel de Fernando Poo, Guinea Ecuatorial, en 1943.
Doctora en Filosofía Pura, Antropóloga y Catedrática de Filosofía, ha ejercido la docencia desde 1965.
Ha sido Presidenta de la Sección de Literatura del Ateneo de Madrid, organizadora y miembro del grupo
poético literario La Ortiga, fundadora y directora de Ediciones La Palma en Madrid y organizadora y
coordinadora para el Gobierno de Canarias de los proyectos El Papel de Canarias y Memoria de las Islas.
Actualmente es directora de la Fundación Antonio Gala.
Su producción poética se inició con el poemario «El viento y las adelfas» en 1973, al que siguieron
«Inevitable Océano» en 1982, «Penumbra» en 1985, «Del amor imperfecto» Premio Internacional de Poesía
“Ciudad de Melilla” en 1987, «La Fajana Oscura», Premio Internacional de Poesía “Rosa de Damasco” en 1989,
«Cementerio de elefantes» en 1992, «Al final del agua» en 1993, «Tránsito» en 1995, «Mar de amores»
XII Premio Nacional de Poesía “José Hierro” en 2002 y finalmente «Quince poemas de amor adolescente»
en 2003.
Ha obtenido otros galardones como investigadora y guionista de cine y parte de su obra ha sido traducida
al francés, italiano, inglés y árabe.



De: "Quince poemas de amor adolescente"2003:
A quienes me dieron su amor a cambio de muy poco.
A los quince. A la luz y a su mirada.

A Marió Alcaraz

Te quiero por ser cuerda y tener cinco dedos
y una guitarra abierta a la voz imposible.
Por guardarme secretos.
Por compartir conmigo
aquellos veinte años de lluvia y paraísos
cuando escuchar a Brouwer
era un acto de voluntad heroica.
Ya entonces me invadía esta misma certeza
de acompañarte siempre en la esquina del frío
esperando la hora de que abrieran las puertas
y ascender a lo alto
donde nos alimentaran por igual los acordes.
Te quiero, sobre todo te quiero, porque me has enseñado
a pronunciar el nombre de Ludwig Van Beethoven,
a corregir acentos y a escribir sin dudarlo
el nombre interminable de Johann Kaspart Mertz.


Te quiero porque aprendo contigo a ser distinta...

A Rocío Cano

Te quiero porque aprendo contigo a ser distinta.
A sonreír de pronto
cuando me miras detrás de los paisajes
que inventas para mí cada mañana.
Porque recortas telas, cartones, ventanales,
tejados y azoteas.
Porque pintas cobaltos y rojos bermellones
o simplemente hieres de azules y azafranes
las puertas de mi casa.
Porque eres suave y hueles como las caracolas
y, en ciertas ocasiones, me robas los perfumes
que ya nunca me pongo.


Te quiero porque fumas...

A Paúl M. Viejo

Te quiero porque fumas y bebes y blasfemas
y escribes sin cesar por las paredes
o en la estación del tren
o en los bordes urgentes de una alcoba vacía.
Porque le has puesto verbos al dolor que te invade
y aunque lo llames Marta
soy yo quien te acompaña
por esa travesía pesarosa de un nombre.
Y te quiero por todo o casi ya por todo
lo que me das o quitas o me pones.
Y sabes, tú lo sabes, y yo también lo sé,
que formas laberintos para que me distraiga
y me quede dormida cuando llega la tarde.

Te quiero porque un día ...

A Alexis Amador

Te quiero porque un día me llevaste hasta el río
y al vuelo de las aves que anidan en el agua.
Y me tocaste el hombro para darme el aliento
que pierdo en ocasiones.
Porque me miras grave
y me guiñas los ojos para poder seguirte.
Y me alientas,
y me acoges,
y me retienes por el aire cuando vuelo sin rumbo
o he perdido el oriente.

Roberto Juarroz:

"Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales."
...

Eduardo Carranza:

"Pensar en ti es azul, como ir vagando
por un bosque dorado al mediodía:
nacen jardines en el habla mía
y con mis nubes por tus sueños ando."
...

Elsa López:

"Te quiero, sobre todo te quiero, porque me has enseñado
a pronunciar el nombre de Ludwig Van Beethoven,
a corregir acentos y a escribir sin dudarlo
el nombre interminable de Johann Kaspart Mertz."
*
"Porque eres suave y hueles como las caracolas
y, en ciertas ocasiones, me robas los perfumes
que ya nunca me pongo."
*
"Y sabes, tú lo sabes, y yo también lo sé,
que formas laberintos para que me distraiga
y me quede dormida cuando llega la tarde."
*
Porque me miras grave
y me guiñas los ojos para poder seguirte.
Y me alientas,
y me acoges,
y me retienes por el aire cuando vuelo sin rumbo
o he perdido el oriente.
...


Gracias, Samara, por los poemas que has traído de Roberto Juarroz, Eduardo Carranza y Elsa López. No los conocía y ha sido para mí una alegría disfrutarlos.

Un abrazo.
Pedro.




Charles Baudelaire

(París, 9 de Abril de 1821 - París, 31 de Agosto de 1867)

Poeta francés, Charles Baudelaire fue uno de los más grandes autores franceses del siglo XIX y está considerado como una de las figuras claves del simbolismo, así como ejemplo del malditismo y la bohemia.

Tras la muerte de su padre, su madre contrajo nuevas nupcias con un militar y la educación de Baudelaire se hizo rígida y puritana, algo a lo que el joven autor siempre se resistió. Tras estudiar en varios centros con numerosos problemas de disciplina, Baudelaire comienza estudios de derecho en París, donde se une a tertulias y grupos literarios.

Es en esta época en la que Baudelaire se inicia en el mundo de las drogas, el alcohol y el sexo, provocando numerosos altercados con su familia hasta que accede a entrar en el cuerpo diplomático, algo que, finalmente, decide no hacer continuando con sus costumbres licenciosas.

Baudelaire trabaja cercano al mundo del arte como crítico, siendo muy bien considerado, al mismo tiempo que se gana la vida como traductor de autores como E.T.A Hoffmann y Edgar Allan Poe, una de sus mayores influencias.

Es la publicación de su obra más conocida, Las flores del mal (1857) el momento en que es acusado en diversos foros de inmoralidad y su fama comienza a extenderse. Pese a las críticas y censuras, Baudelaire ampliaría Las flores del mal y verían la luz otras de sus grandes obras, como Los paraísos artificiales.

En 1864 abandona París cansado de la presión ejercida desde los sectores más rígidos de la sociedad y se establece en Bruselas, donde apenas gana suficiente como para vivir. Su salud empeora, afectado de sífilis sufre varios ataques que minan su capacidad para el habla. Muerto en 1867, Baudelaire sería aclamado por generaciones posteriores como uno de los más grandes autores de poesía de todos los tiempos, autor en el que se conjuga el romanticismo con el simbolismo de una manera única, incomprendida en su época, algo que le hizo ganarse, junto con su actitud frente a la vida, el sobrenombre de poeta maldito.

De entre su obra, además de los grandes títulos ya mencionados, habría que destacar obras como Spleen de París o Los despojos. La obra crítica de Baudelaire, como Curiosidades estéticas o El arte romántico, también es de gran importancia para los estudiosos del siglo XIX.



LAS ALHAJAS


La querida, desnuda, conociendo mi amor,
no conservaba encima sino alhajas sonoras,
cuyo adorno le daba el aire vencedor
que en sus días felices tienen las siervas moras.

Cuando arroja al bailar su ruido alegremente,
ese mundo radiante de metales bruñidos,
me deja embelesado, pues amo locamente
aquello en que se mezcla la luz con el sonido.

Ella estaba acostada y se dejaba amar,
y subida al diván veía sin enfado
a mi amor hondo y dulce, igual como la mar,
que hacía ella crecía como a un acantilado.

Fijos en mí sus ojos, como un tigre domado,
indecisa y calmosa, posturas ensayaba,
y la lubricidad, a su candor sumado,
a sus transformaciones un nuevo encanto daba.

y sus brazos y piernas, sus muslos y caderas,
pulidos como aceite, cual cisnes ondulados,
muy claro se rendían a mi vista severa;
y su vientre y sus senos, racimos afrutados,

venían, más mimosos que Ángeles del mal,
a turbar el reposo donde mi alma se hallaba,
y para desprenderla del claro roquedal
donde tranquila y sola, anclada se encontraba.

En un nuevo dibujo unidos ver creía
las caderas de Antíope al pecho de una nena,
sobresalir su pelvis tanto su talle hacía.
!Soberbia era su herida, sobre su tez morena!

- Y estando la bujía a punto de morir,
como sólo el hogar la pieza iluminaba,
cada vez que un suspiro, flameante hacia surgir,
!la piel color de ámbar de sangre se inundaba!


Charles Baudelaire. De "Las flores del mal", 1.857.
(versión de Pedro Casas Serra)

...


Les bijoux

La très-chère était nue, et, connaissant mon coeur,
Elle n’avait gardé que ses bijoux sonores,
Dont le riche attirail lui donnait l’air vainqueur
Qu’ont dans leurs jours heureux les esclaves des Mores.

Quand il jette en dansant son bruit vif et moqueur,
Ce monde rayonnant de métal et de pierre
Me ravit en extase, et j’aime à la fureur
Les choses où le son se mêle à la lumière.

Elle était donc couchée et se laissait aimer,
Et du haut du divan elle souriait d’aise
À mon amour profond et doux comme la mer,
Qui vers elle montait comme vers sa falaise.

Les yeux fixés sur moi, comme un tigre dompté,
D’un air vague et rêveur elle essayait des poses,
Et la candeur unie à la lubricité
Donnait un charme neuf à ses métamorphoses;

Et son bras et sa jambe, et sa cuisse et ses reins,
Polis comme de l’huile, onduleux comme un cygne,
Passaient devant mes yeux clairvoyants et sereins;
Et son ventre et ses seins, ces grappes de ma vigne,

S’avançaient, plus câlins que les Anges du mal,
Pour troubler le repos où mon âme était mise,
Et pour la déranger du roche de cristal
Où, calme et solitaire, elle s’était assise.

Je croyait voir unis pour un noveau dessin
Les hanches de l’Antiope au buste d’un imberbe,
Tant sa taille faisait ressortir son bassin.
Sur ce teint fauve et brun le fard était superbe!

- Et la lampe s’étant résignée à mourir,
Comme le foyer seul illuminait la chambre,
Chaque fois qu’il poussait un flamboyant soupir,
Il inondait de sang cette peau couleur d’ambre!


Charles Baudelaire. De Las flores del mal. 1.857.



.

A ti Pedro por Baudelaire, gracias

Luis García Montero

Poeta y ensayista español nacido en Granada en 1958.
Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Granada, obtuvo su Doctorado en la misma Universidad
con una tesis sobre Rafael Alberti con quien lo unió una gran amistad.
Es uno de los poetas más significativos de la poesía española de hoy. Actualmente es profesor titular del departamento
de Filología Española de la Universidad de Granada. Es además de prestigioso poeta, un consagrado ensayista
y columnista de opinión.
Entre los numerosos premios que jalonan su brillante carrera, se destacan el premio Federico García Lorca,
el premio Ciudad de Sevilla, el premio Loewe, el Premio Adonais en 1982 por "El jardín extranjero", el Premio Nacional de
Literatura en 1994 por "Habitaciones separadas" y el Premio Nacional de la Crítica en 2003 por "La intimidad de la serpiente".
En el año 2001 le fue concedida la Medalla de Oro de Andalucía, en 2003 la Medalla de Oro de Granada, y en 1999 estuvo
nominado para el premio Cervantes, máximo galardón de las letras españolas.
Parte de obra poética está contenida en los siguientes volúmenes:
"Y ahora ya eres dueño del puente de Brooklyn" en 1980, "Tristia" en 1982, "El jardín extranjero" en 1983, "Rimado de ciudad"
en 1985, "Diario cómplice" en 1987, "Las flores del frío" en 1991, "Habitaciones separadas" en 1994, "Casi cien poemas" en 1997, "Completamente viernes" en 1998", "Antología personal" en 2001, "Poesía urbana" en 2002 y "La intimidad de la serpiente"
en 2003.


Recuerda que tú existes tan sólo en este libro...

Recuerda que tú existes tan sólo en este libro,
agradece tu vida a mis fantasmas,
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas,
los taxis en que viajas cada noche,
sirena y corazón de los taxistas,
las copas que compartes por los bares
con las gentes que viven en sus barras.
Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabemos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.
Recuerda que yo existo porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página

"Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabemos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.
Recuerda que yo existo porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página."


Gracias por dejar este gran poema de Luis García Montero, Samara.

Un abrazo.
Pedro



VINICIUS DE MORAES

Músico excelso, icono de la música brasileña, poeta, periodista, diplomático... y casado 9 veces, nace en 1913 en La Gavea, Rio de Janeiro, Brasil. Con 14 años compone su primer tema, pero deja la música hasta 1952. 1933. Acaba Derecho (nunca ejerció), trabaja de periodista y edita su primer libro de poemas. 1938. Estudia Poesía en Oxford. Vuelve a Brasil al comenzar la Segunda Guerra Mundial, y será vicecónsul en Los Ángeles. Vuelve a Brasil como periodista. 1953. Vuelve a componer, y lo destinan a la embajada de Brasil en París hasta el 56 (dicen que “trabajaba” en el bar, junto a su eterno whisky). 1956. Conoce al magno Antonio Carlos Jobim, al intentar llevar Orfeu De Conceiçao (futuro Orfeo Negro) al cine. Su unión sacude la base de la música brasileña. Con Joao Gilberto crean el movimiento musical (y hasta social) más importante de Brasil: la bossa nova. 1962. Vinicius y Jobim componen el inmortal, Garota de Ipanema. Tardíamente, Vinicius decide cantar en público. 1964. Trabaja con Baden Powell. 1968. Expulsado de la diplomacia, vive sólo para la música y poesía. 1970. Conoce al mejor y más íntimo parcero, el gran Antonio Pecci Filho, Toquinho. Su unión durará 11 años y casi 30 discos, y su amistad, el resto de sus vidas. Vinicius compone las letras y Toquinho la música, y a veces los textos. Fue una relación cómplice, una dependencia mutua, fructífera y muy, muy divertida. Y Toquinho es el único músico de su generación que compuso con Vinicius. Falleció en Rio de Janeiro en 1980.


SONETO DE FIDELIDAD


Totalmente a mi amor estaré atento
Antes, y con tal celo, y siempre, y tanto
Que aún enfrente del mayor encanto
Con él se encante más mi pensamiento.

Quiero vivirlo yo cada momento
Y en su alabanza he de esparcir mi canto
Reir mi risa y derramar mi llanto
A su pesar o a su contentamiento

Y así, cuando más tarde me procure
Quizá la muerte, angustia de quien vive
Quizá la soledad, fin de quien ama

Yo me pueda decir de amor (que avive)
Que no sea inmortal, puesto que es llama
Mas que sea infinito en tanto dure.


Vinicius de Moraes
(versión de Pedro Casas Serra)



SONETO DE FIDELIDADE

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinícius de Moraes


.

Totalmente a mi amor estaré atento
Antes, y con tal celo, y siempre, y tanto

me encanta

No me agradezcas Pedro, es un placer, gracias a ti

Federico García Lorca
Pequeño vals vienés

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

https://www.youtube.com/watch?v=Ky3kJUyDoYI

enlace para escuchar este poema en voz de Ana Belén,en su disco Lorquiana quise ponerlo pero no he sabido hacerlo

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.


Un poema delicioso de Federico, Samara, porque el amor es imaginación y creación y regreso a la infancia.

Un abrazo.
Pedro




Florbela Espanca

(Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930)

Una de las escritoras más fascinantes de Portugal es Florbela Espanca. Nació en Vila Viçosa en 1894 y se suicidó en 1930. En el país vecino es una auténtica gloria nacional: no es tan conocida como Pessoa o Torga, pero a nadie le ha pasado inadvertida su figura, tan atormentada, tan infeliz y tan lúcida, ni mucho menos su obra poética que alcanza su cumbre en el soneto y, en cierto modo, en su copioso epistolario. Como le sucedió a Rilke. Por su existencia, tan llena de sombras y de espantos, Florbela Espanca pertenece a ese grupo de mujeres herido por el dolor, la soledad y la desesperación. Pensemos en Delmira Agustina, en Alfonsina Storni, en Rosalía de Castro, en Anne Sexton, en Silvia Plath o Alejandra Pizarnik, cuyas existencias fueron un combate constante contra las circunstancias adversas que les rodearon y contra sus propios fantasmas. Contra las negras sombras. Las semejanzas, de partida, entre Rosalía de Castro y Florbela Espanca son curiosas: a ambas tardó en reconocerlas su propia madre; la de Florbela Espanca trabajaba de asistenta en la casa de su padre, Joao Maria Espanca, un personaje de rango que era fotógrafo, pintor y pionero de la cinematografía en Portugal, y la esposa de éste figuró como su madrina. Florbela estudió pintura, música, fue una gran lectora y con sólo ocho años compuso su primer soneto, que iba a ser su modalidad preferida. Tuvo una vida presidida por la insatisfacción y el amor: se casó tres veces y, salvo en los momentos iniciales del fervor, siempre se sintió desgraciada. Padeció numerosas enfermedades, varios abortos que acentuaron su sentido melancólico y, en medio de las vanguardias (y de la obra de Mario de Sa-Carneiro, Pessoa, Teixeira de Pascoaes, etc.), eligió un camino personal, solitario: la lírica amorosa, en cierto modo intemporal, intensa, ardiente, de una sensualidad tangible, que acabó desplazándose del paisaje y de la cosmovisión hacia el placer, la carne y la entrega.




LOS VERSOS QUE TE HICE


Déjame decirte lindos versos raros
Que en mi boca tengo para así decírte!
Están esculpidos en marmol de Paros
Por mí cincelados para a tí servirte.

Son por su dulzura terciopelos caros,
Son como las sedas pálidas a arderte...
Déjame decirte lindos versos raros
Que fueron creados para enloquecerte!

Mas no te los digo, mi Amor, todavía...
Que siempre una boca de mujer es linda
Cuando dentro guarda versos que no dice!

Te deseo tanto! Nunca te besé...
Y en el beso, amor, que no te entregué
Guardo los más lindos versos que te hice!

Florbela Estanca
(versión de Pedro Casas Serra)



OS VERSOS QUE TE FIZ

Deixa dizer-te os lindos versos raros
Que a minha boca tem pra te dizer!
São talhados em mármore de Paros
Cinzelados por mim pra te oferecer.

Têm a dolência de veludos caros,
São como sedas pálidas a arder...
Deixa dizer-te os lindos versos raros
Que foram feitos pra te endoidecer!

Mas, meu Amor, eu não tos digo ainda...
Que a boca da mulher é sempre linda
Se dentro guarda um verso que não diz!

Amo-te tanto! E nunca te beijei...
E nesse beijo, amor, que eu te não dei
Guardo os versos mais lindos que te fiz!

Florbela Estanca



.

No conocía a Florbela, me ha gustado tanto que me voy a interesar en su obra, gracias Pedro

Déjame decirte lindos versos raros
Que en mi boca tengo para así decírte!
Están esculpidos en marmol de Paros
Por mí cincelados para a tí servirte.

En el libro que tengo en mis manos Mujeres de carne y verso, antología poética femenina en lengua española del siglo XX.- edición de Manuel Francisco Reina, solamente viene esta reseña de Isabel Quiñones, me ha sido imposible encontrar su biografía , en cuanto tenga tiempo y encuentre algo sobre ella, os lo haré llegar

Isabel Quiñones ( México DF, 1949 ) incluida en la antología poética El cuerpo del deseo Poesía erótica del México actual, de la critica italiana Valeria Manca, es, sin duda, dentro de una tradición sensualmente literaria latinoamericana, una de las poetas más desnudas, más directas, de las que más prescinden de circunloquios y perífrasis. Ha publicado Esa forma de irnos alejando.

Mi lengua se adormece

Llueve en el cuarto
en la playa de telas desoladas
llueve
sobre las sábanas blanquísimas
sobre mi carne que puede ser tan dulce
Más allá de la ventana puedo verte
y me consumo
aquí
donde relampaguea relumbran los gatos empapados
míralos encenderse irse en fuego
los ojos en los ojos
óyelos revolcarse mójate
que yo te mire
aunque imagine al mismo tiempo
algo que pudiera sustituirte
con ventaja
En la sombra estoy y tras las bardas
puedo ver las concubinas
en sus habitaciones consumiéndose
solitarios se hallan los jardines
espesados en aromas
puedo acercarme a sus espejos
enciendo los carbunclos
Ya nos acercamos al Cuarto Pimienta
Irritamos el recinto de los órganos maduros
donde los peces que relumbran
y las aves que vuelan y se miran
sobre las paredes rojas de tapices
pudieran las nereidas y sus pechos
los unicornios y sus vírgenes
ahí se estira un animal moreno
gozoso me empuja con su cuello
los dos nos vamos a lo tibio
y sientes mi lengua que te lame
eres fruta de mi mesa
estás quieto miras quieres ser mirado
somos el pan las perdices y los vinos
el comensal y el cocinero
paladeamos todo
contrarios al precepto que prohíbe derramar estrellas
en la arena
manamos de los líquidos febriles
hasta nuestras manos tibias
en las ingles
y las caderas en reposo
Pero ruedan ya las lunas sordas
y en la orilla los gatos se pasean
sopla el viento esta torre
de pájaros dormidos
donde llueve
donde el frío
donde nada te sustituye con ventaja.

Ángel González

Me basta así

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

Isabel Quiñones:

"Pero ruedan ya las lunas sordas
y en la orilla los gatos se pasean
sopla el viento esta torre
de pájaros dormidos
donde llueve
donde el frío
donde nada te sustituye con ventaja."

Un precioso viaje, como un vuelo, me ha gustado mucho!


Ángel González:

"Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),"


Uno de mis poetas preferidos.


Gracias, Samara. Un abrazo.
Pedro


...


Gabriel Ferrater (Reus, Tarragona, 1922 - San Cugat del Val
lés, Barcelona, 1972), es un poeta catalán del Siglo XX.

Biografía

Su abuelo había creado un empresa de exportación de vino en Reus, que prosperó en la Primera Guerra; de ella vivieron su padre y tíos.
Hizo el servicio militar en Tarragona. Se matriculó en la Universidad en Barcelona para estudiar álgebra, y estuvo en la carrera de matemáticas durante tres años.
El poeta (pues escribía desde los veinte años) intentó cierta estabilidad profesional y personal hacia los treinta años. Primero partió a Londres para encontrar algún trabajo editorial, algo que logró, sin embargo, en Hamburgo, como lector de la Editorial Rowohlt.
Después, regresó a Cataluña; y en 1963 aceptó el cargo de director literario de Seix Barral, en manos entonces del inventivo Carlos Barral, de quien fue amigo, como de Gil de Biedma y Carles Riba. En 1964 se casó con Jill Jarrell, periodista norteamericana de quien se separará a los dos años; y fijó su residencia en San Cugat. Entre 1958 y 1968, escribió y publicó toda su obra poética.
En 1968, Ferrater decidió hacer estudios Filosofía y Letras en Barcelona. A continuación, ejerció como profesor en la Universidad Autónoma de esa ciudad, enseñando Lingüística y Crítica Literaria. Por entonces su actividad fue constante, como conferenciante, colaborador en proyectos y seminarios, traductor del alemán y del inglés. En esos años recibe diversos premios. Sin embargo el 27 de abril de 1972, Gabriel Ferrater se suicidó en su piso: no había cumplido los cincuenta años. Había dicho a su grupo de amigos que se suicidaría al cumplir medio siglo de edad.

Obra

En sus producciones poéticas, Ferrater representa la voluntad de regenerar el sistema literario catalán durante el período de la postguerra, cuyo oscurantismo aborrecía. Su poesía fue escrita a lo largo de la década de los sesenta, en el cambio de polarización estética entre la línea de tradición postsimbolista y el emergente realismo histórico. No hay interés en su poesía hasta finales de los años setenta, cuando el realismo histórico empieza a perder protagonismo, y sus obras fueron valoradas como es debido cuando murió.
Ferrater escribió tres obras de poesía, "Da nueces pueris" (1960), "Menja't una cama" (1962), y "Teoria dels cossos" (1966). Más tarde hizo algunas poesías nuevas, y recopiló 114 poemas en la obra "Les dones i els dies". El autor también escribió una novela policíaca titulada "Un cuerpo, o dos", con el escritor y pintor José María de Martín.
Luego, sólo compuso un puñado de poemas nuevos, pero revisó los publicados y preparó la edición de su obra completa: Les dones i els dies (Las mujeres y los días), de 1968. El volumen reúne 114 poemas más bien breves, excepto "In memoriam" y "Poema inacabat".
En sus poesías destacan sobre todo la métrica y la ironía, y se caracteriza por una poesía tan realista, que hasta podemos encontrar coloquialismos. Su poesía se caracteriza por el uso de temas cotidianos y por la distancia pues de formas retóricas y artificiosas de expresión, propio de la lírica hispánica de los años sesenta.
En su obra podemos distinguir tres etapas: poesía que tiene como tema la literatura; aquella en la que el autor trata el tema de la observación social; y una última que tiene varias subetapas: en una habla de sus experiencias personales, habla también sobre la muerte y la moral, y hace reflexiones sobre el paso del tiempo. En otra subetapa Ferrater reflexiona sobre el amor y el erotismo (tema muy común en sus poesías.
Ferrater es conocido como poeta, y es en la poesía donde consigue los resultados más sobresalientes, pero también hizo muchas traducciones y muchas críticas de arte. Una parte se ha recogido en "Papers, cartes, paraules", 1986. SU peso intelectual se ha hecho notar tras su muerte de un modo creciente.

Libros

Da nueces pueris, 1960; reed.: Empúries, 1987.
Menja't una cama, 1962; reed.: Empúries, 1997.
Teoria dels cossos, 1966; reed.: Empúries, 1989.
Les dones i els dies, Edicions 62, 1968. Versión castellana Las mujeres y los días, Seix-Barral, 1979, por P. Gimferrer, J.A. Goytisolo y J.M. Valverde.

Póstuma:

La poesía de Carles Riba, 1979.
Sobre literatura, 1979.
Sobre pintura, 1981.
Sobre el llenguatge, Quaderns crema, 1981.
Papers, cartes, paraules, Quaderns crema, 1986. Tr. Noticias de libros, Península, 2000





ESTANCIA DE OTOÑO

La persiana, sin cerrar del todo, como
un sobresalto que se contiene para no caer al suelo,
no nos separa del aire. Mira, se abren
treinta y siete horizontes rectos y delgados,
pero el corazón los olvida. Sin nostalgia
se nos va muriendo la luz, que era de color
de miel, y que ahora es de color de olor a manzana.
Qué lento, el mundo; qué lento, el mundo; qué lenta,
la pena por las horas que se van
tan aprisa. Di, ¿recuerdas esta
estancia, verdad?
«Le tengo mucho cariño.
Esas voces de obreros -¿Quiénes son?»
Albañiles:
falta una casa en la manzana.
«Cantan,
y hoy no los oigo. Gritan, ríen,
y hoy, que callan, los echo a faltar.»
Qué lentas,
las hojas rojas de las voces, qué inciertas
cuando vienen a cubrirnos. Dormidas,
las hojas de mis besos van cubriendo
los refugios de tu cuerpo, y mientras olvidas
las hojas altas del verano, los días
abiertos y sin besos, el cuerpo,
en lo hondo, recuerda: todavía
tienes la piel hecha de sol y luna.

Gabriel Ferrater
(Versión de José Corredor-Matheos)


CAMBRA DE LA TARDOR

La persiana, no del tot tancada, com
un esglai que es reté de caure a terra,
no ens separa de l'aire. Mira, s'obren
trenta-set horitzons rectes i prims,
però el cor els oblida. Sense enyor
se'ns va morint la llum, que era color
de mel, i ara és color d'olor de poma.
Que lent el món, que lent el món, que lenta
la pena per les hores que se'n van
de pressa. Digues, te'n recordaràs
d'aquesta cambra?
"Me l'estimo molt.
Aquelles veus d'obrers - Què són?"
Paletes:
manca una casa a la mançana.
"Canten,
i avui no els sento. Criden, riuen,
i avui que callen em fa estrany."
Que lentes
les fulles roges de les veus, que incertes
quan vénen a colgar-nos. Adormides,
les fulles dels meus besos van colgant
els recers del teu cos, i mentre oblides
les fulles altes de l'estiu,
els dies
oberts i sense besos, ben al fons
el cos recorda: encara
tens la pell mig del sol, mig de la lluna.

Gabriel Ferrater


.

Mira, se abren
treinta y siete horizontes rectos y delgados,
pero el corazón los olvida.

genial, muchas gracias Pedro

Villasandino, c. 1345-, c. 1428) Poeta gallegoportugués.
Llevó vida de juglar. Su obra poética, que incluye redondillas, coplas de pie quebrado y villancicos, es la más extensa del Cancionero de Baena. Escribió en gallego y en castellano cantigas de escarnio, elogios, canciones de amor y, sobre todo, plantos
fue un poeta castellano medieval. básicamente un poeta de cancionero, es decir, un representante del tipo de poesía culta que había surgido bajo la influencia de la lírica trovadoresca provenzal, y la principal figura literaria junto con Pero Ferrús en la Corte del rey de Castilla Enrique II.
Como era habitual hasta el siglo XV, Villasandino, como los demás poetas castellanos, empezó escribiendo en gallego. Aproximadamente hacia 1400 comenzó a escribir en castellano. Según las noticias que de él nos han llegado, tuvo tierras en Illescas y vivió algunos años en Toledo; se casó varias veces y fue un personaje de carácter conflictivo, a pesar de lo cual hizo de su obra su medio de vida. Por ello, son habituales en él los poemas de circunstancias en que elogia a algún poderoso para solicitar su protección económica y también las críticas a la avaricia de sus mecenas.
Poemas de Álvarez de Villasandino en el "Cancionero de Baena".
Su obra se nos ha transmitido gracias a su participación en diversos cancioneros, en particular el Cancionero de Baena, que contiene más de un centenar de poemas suyos, constituyendo el poeta mejor representado en el mismo. Según Alan Deyermond, era un escritor flexible, capaz de cultivar todos los subgéneros poéticos del momento: poemas de amor cortés, panegíricos, sátiras, etc. Villasandino fue un poeta de gran habilidad técnica y partidario de la poesía de tradición provenzal que se había cultivado en los diferentes reinos hispánicos durante el siglo XIV, lo que lo enfrentaba al grupo de los defensores de la nueva influencia italiana, de corte más alegórico, como Francisco Imperial Escribió versos bastante indecorosos a las mancebas del rey Enrique II, a las dos esposas de Pero Niño, a las amigas platónicas del Adelantado don Pedro Manrique, y tanto componía una cantiga acróstica en alabanza de su mujer como otra en su vituperio, llamándola comadre comida por los celos y la vejez. Pese a este carácter tan veleidoso, el coleccionista Baena llegó a atribuirle gracia infusa y llamarlo:
Esmalte e lus e espejo e corona e monarca de todos los poetas e trovadores, maestros e patrón del arte poética


Poema Señora, Flor De Azucena


Señora, flor de azucena,
claro viso angelical,
vuestro amor me da gran pena.
Muchas en Extremadura
vos han gran envidia pura,
de cuantas han hermosura:
dubdo mucho si fue tal
en su tiempo Policena.
Fizo vos Dios delicada,
honesta, bien enseñada:
vuestra color matizada
más que rosa del rosal,
me tormenta e desordena.
Donaire, gracioso brío,
es todo vuestro atavío,
linda flor, deleite mío;
yo vos fui siempre leal
más que fue Paris a Elena.
Vuestra vista deleitosa
más que lirio nin que rosa
me conquista, pues non osa
mi corazón decir cuál
es quien así lo enajena.
Complida de noble aseo,
cuando vuestra imagen veo,
otro placer non desseo
sinon sofrir bien o mal,
andando en vuestra cadena.
Non me basta más mi seso,
pláceme ser vuestro preso;
señora, por ende beso
vuestras manos de cristal,
clara luna en mayo llena.

Uno de mis poetas preferidos

José Hierro
Poeta español nacido en Madrid en 1922.
Es uno de los poetas de la «Generación del medio siglo» cuya poesía contiene rasgos sociales basados en su experiencia
como «Niño de la guerra». Es considerado como uno de los grandes poetas contemporáneos de habla hispana.
Su obra abarca temas sociales y de compromiso con el hombre, el paso del tiempo y el recuerdo, como puede observarse
en su bello «Cuaderno de Nueva York» y «Alegría», dos de sus publicaciones más importantes.
Durante la guerra civil se dedicó a actividades clandestinas que motivaron su encarcelamiento en 1939. Después de ser
liberado en 1942, se desempeñó en diversos oficios durante varios años, hasta radicarse en Madrid, donde inició entonces
una larga carrera como escritor, jalonada por numerosos premios y distinciones entre los que se destacan:
Premio Adonais 1947, Premio Nacional de Literatura 1953, Premio Nacional de la Crítica 1957, Premio March de Poesía
en 1959, Premio Príncipe de Asturias en 1981, Premio Nacional de las Letras Españolas en 1990, Premio Reina Sofía 1995,
Premio Europeo de Literatura Aristeión 1999, Premio Cervantes de las Letras 1999, Doctor Honoris Causa de la Universidad Internacional Menéndez y Pelayo 1995, Miembro de la Real Academia de la Lengua desde 1999. En 2002 fue nombrado
"Doctor Honoris causa" por la Universidad de Turín. En 2002 el Ayuntamiento de Madrid le concedió la Medalla de Oro
de la ciudad.
Falleció en diciembre 21 de 2002.

Lear King en los claustros

Di que me amas. Di: «te amo»,
dímelo por primera y por última vez.
Sólo: «te amo». No me digas cuánto.
Son suficientes esas dos palabras.
«Más que a mi salvación», dijo Regania.
«Más que a la primavera», dijo Gonerila.
(No sospechaba que mentían.)
Di que me amas. Di: «te amo»,
Cordelia, aunque me mientas,
aunque no sepas que te mientes.

Todo se ha diluido ya en el sueño.
La nave en que pasé la mar,
fustigada por los relámpagos,
era un sueño del que aún no he despertado.
Vivo brezado por un sueño,
inerme en su viscosa telaraña,
para toda la eternidad,
si es que la eternidad no es un sueño también.
La tempestad me arrebató al Bufón,
al pícaro azotado, deslenguado, insolente,
que era mi compañero, era yo mismo,
reflejo mío en los espejos
cóncavos y convexos, que inventó Valle-Inclán.
Los brazos de las olas me estrellaron
contra el acantilado y un buen día,
ya no recuerdo cuándo, desperté
y hallé sobre la arena
piedras labradas con primor,
sillares corroídos, lamidos y arañados
por los dientes y garras de las algas.
Entonces, desatado del sueño,
comencé a rehacer el mundo mío,
que se desperezaba bajo un sol diferente.
Y aquí está, al fin, delante de mis ojos.
Oigo como jadea
con la disnea del agonizante, del sobremuriente.
Espera a que tú llegues
y me digas «te amo».
Conservo aquí los cielos que viajaron conmigo:
grises torcaces de Bretaña, cobaltos de Provenza,
índigos de Castilla.
Sólo tú eres capaz de devolverles
la transparencia, la luminosidad
y la palpitación que los hacían únicos.
Aquí están aguardándote.
Quiero oírte decir, Cordelia, «te amo».
Son las mismas palabras que salieron
de labios de Regania y Gonerila,
no de su corazón. Más tarde
se deshicieron de mis caballeros,
hijos del huracán, bravucones, borrachos,
lascivos, pendencieros... Regresaron
al silencio y a la nada.
La niebla disolvió sus armaduras,
sus yelmos, sus escudos cincelados,
aquel hervor y desvarío
de águilas, quimeras, unicornios,
efigies, delfines, grifos.
¿Por qué reino cabalgan hoy sus sombras?
Mi reino por un «te amo», sangrándote en la boca.
Mi eternidad por sólo dos palabras:
susúrralas o cántalas sobre un fondo real,
-agua de manantial sobre los guijos,
saetas que desgarran con su zumbido el aire-
así la realidad hará que sean reales
las palabras que nunca pronunciaste
-¡por qué nunca las pronunciaste!-
y que ultrasuenan en un punto
del tiempo y del espacio
del que tengo que rescatarlas
antes de que me vaya.
Ven a decirme «te amo»;
no me importa que duren tus palabras
lo que la humedad de una lágrima
sobre una seda ajada.
En esa paz reconstruida
-sé que es tan sólo un decorado-, represento
mi papel, es decir, finjo,
porque ya he despertado.
Ya no confundo el canto de la alondra
con el del ruiseñor. Y aquí vivo esperándote
contando días y horas y estaciones.
Y cuando llegues, anunciada
por el sonido de las trompas
de mis fantasmales cazadores,
sé que me reconocerás
por mi corona de oro (a la que han arrancado
sus gemas las urracas ladronas),
por la escudilla de madera que me legó el bufón
en la que robles y arces depositan
su limosna encendida, su diezmo volandero,
el parpadeo del otoño.
Ven pronto, el plazo ya está a punto
de cumplirse. Y no me traigas flores
como si hubiese muerto.
Ven antes de que me hunda
en el torbellino del sueño,
ven a decirme «te amo» y desvanécete en seguida.
Desaparece antes de que te vea
nadando en un licor trémulo y turbio,
como a través de un vidrio esmerilado,
antes de que te diga:
«Yo sé que te he querido mucho,
pero no recuerdo quién eres».

De "Cuaderno de Nueva York" 1998

nos habiamos dejado a Mario Benedetti en lista de espera
un abrazo Pedro


Los formales y el frío

Quién iba a prever que el amor ese informal
se dedicara a ellos tan formales

mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa la de ella
era como un augurio o una fábula
su mirada la de él tomaba nota
de cómo eran sus ojos los de ella
pero sus palabras las de él
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor

cuando llegaron a su casa la de ella
ya el frío estaba en sus labios los de él
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedás
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedás

de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies frío los de ella
después ella besó sus labios los de él
que a esa altura ya no estaban tan frío
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

Villasandino:

"Fizo vos Dios delicada,
honesta, bien enseñada:
vuestra color matizada
más que rosa del rosal,
me tormenta e desordena.
Donaire, gracioso brío,
es todo vuestro atavío,
linda flor, deleite mío;
yo vos fui siempre leal
más que fue Paris a Elena."

Deliciosos por su belleza, graciosos por su ingenuidad.

...

José Hierro:

Di que me amas. Di: «te amo»,
Cordelia, aunque me mientas,
aunque no sepas que te mientes.

Un poema de Pepe Hierro que me ha gustado mucho conocer.

...

Mario Benedetti:

"él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedás
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedás"

Es verdad, Samara, nos habíamos dejado a Benedetti, y este poema vale la pena por ser tiernamente irónico.

Un abrazo.
Pedro

...


Maria:

Me encantará conocer (y si puedo, traducir) otros poemas de Florbela Espanca. Realmente extraordinaria su vida, como la de Vinicius de Moraes.

Un abrazo.
Pedro


......



Pierre de Ronsard

(Castillo de Possonière, Loir-et-Cher, 1524 - Saint-Cosme-en-l'Isle, 1585) Poeta francés. Tras pasar su niñez en su tierra natal, se incorporó a la corte en calidad de paje (1536). A raíz de un viaje a Alsacia, contrajo una enfermedad que le dejó casi completamente sordo y que le obligó a renunciar a la carrera de las armas (1542). A partir de entonces se dedicó a las letras. En Le Mans conoció a Jacques Peletier (1543), quien alentó su vocación, y en 1544 se instaló en París como secretario y protegido de Lazare de Baïf. Con Antoine de Baïf y Joachim du Bellay fundó el grupo poético La brigade.

Inspiró a Du Bellay el manifiesto Defensa e ilustración de la lengua francesa (1549), escrito contra la escuela de Marat, donde la nueva escuela propugnaba la imitación de los clásicos grecolatinos. Los cuatro libros de las Odas (1550-1552), con imitaciones de Píndaro y de Horacio, son su primera obra poética. Los amores (1552), de inspiración petrarquista, y la Continuación de los amores (1555-1556), en la que canta su amor por la pastora angevina Marie con un tono más personal, son importantes obras de transición, anteriores a sus dos libros de Himnos (1555, 1556), en los que aborda temas políticos, filosóficos y religiosos.

En 1556 se empezó a utilizar el nombre de Pléyade para designar al grupo poético que formaban él y sus seis compañeros. Nombrado capellán del rey Carlos IX, se identificó con la causa de la monarquía católica en lucha con los hugonotes, y desplegó sus dotes de polemista en una serie de Discursos (1562-1563).



CUANDO SEÁIS ANCIANA, DE NOCHE, CON LA VELA...


Cuando seáis anciana, de noche, con la vela,
Sentada junto al fuego, devanando e hilando,
Entonaréis mis versos y diréis exclamando:
Ronsard me celebraba en tiempos que era bella.

Entonces no tendréis criada que os atienda,
A causa del cansancio a medias cabeceando,
Que al rumor de mi nombre se alce despertando,
Y el vuestro bendiciendo inmortalmente extienda.

Yo estaré bajo tierra, espíritu no ososo:
A la sombra de mirtos, alcanzaré reposo:
Vos seréis junto al fuego una vieja encogida,

Añorando mi amor y vuestra cruel desgana.
Vivid, hacedme caso, no esperéis a mañana,
Y coged desde hoy las rosas de la vida.


Pierre de Ronsard
(versión de Pedro Casas Serra)


Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle
Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,
Assise aupres du feu, devidant et filant,
Direz, chantant mes vers, en vous esmerveillant :
Ronsard me celebroit du temps que j'estois belle.

Lors, vous n'aurez servante oyant telle nouvelle,
Desja sous le labeur à demy sommeillant,
Qui au bruit de mon nom ne s'aille resveillant,
Benissant vostre nom de louange immortelle.

Je seray sous la terre et fantaume sans os :
Par les ombres myrteux je prendray mon repos :
Vous serez au fouyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et vostre fier desdain.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain :
Cueillez dés aujourd'huy les roses de la vie.

Pierre de Ronsard (Sonnets pour Hélène, sonnet 42)


.

Los acontecimientos nos han dejado sin voz. a mi al menos que llevo algunas faltas en poco tiempo, pero hay que seguir.un abrazo Pedro

Juan Gelman
Ausencia de amor

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

Lamento no entender a la perfección, muchas gracias María

Juan Gelman:

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Lenguaje personal, imágenes originales, las de Gelman!

Un abrazo, Samara.
Pedro

...



Maria: Te dejo mi traducción del primero de los poemas de Florbela Espanca: "Amiga". Espero que te guste.

Un abrazo.
Pedro


...



AMIGA


Déjame ser tu buena amiga, Amor,
Tu buena amiga sólo, pues no quieres
Que por tu amor yo sea la mejor,
La más triste de todas las mujeres.

Que sólo de ti venga ánsia y dolor,
Por qué me ha de importar? El que tu quieres
Buen sueño es para mí! Malo o peor,
Bendito seas tú si lo dijeres!

Amor, besa mis manos, detenido...
Como si ambos naciéramos hermanos,
Aves cantando, al sol, en mismo nido...

Bésalas bien!... Qué fantasía loca
Tener asi, guardadas en mis manos,
Los besos que soñé para mi boca!...


Florbela Espanca
(versión de Pedro Casas Serra)



AMIGA

Deixa-me ser a tua amiga, Amor,
A tua amiga só, já que não queres
Que pelo teu amor seja a melhor,
A mais triste de todas as mulheres.

Que só, de ti, me venha mágoa e dor
O que me importa a mim?! O que quiseres
É sempre um sonho bom! Seja o que for,
Bendito sejas tu por mo dizeres!

Beija-me as mãos, Amor, devagarinho...
como se os dois nascêssemos irmãos,
Aves cantando, ao sol, no mesmo ninho...

Beija-mas bem!...Que fantasia louca
Guardar assim, fechados, nestas mãos,
Os beijos que sonhei prá minha boca!...

Florbela Espanca


.

Amigo/a, esa palabra tan importante y tan ligeramente pronunciada,he sentido pena por ese amor desmesurado, casi enfermizo diría yo. muchas gracias Pedro, un abrazo.

Déjame ser tu buena amiga, Amor,
Tu buena amiga sólo, pues no quieres
Que por tu amor yo sea la mejor,
La más triste de todas las mujeres.

ANGÉLICA DE ICAZA

Angélica de Icaza (1953- ). Poeta mexicana. Nació en México, D.F. en 1953. Poeta de verso sensitivo y altas temperaturas verbales, convierte ortografía y sintaxis en parte del vocabulario amoroso. Placer y dolor se vuelven envoltorios de una misma esencia. Su libro más celebrado es Por la piel (1986).

El duelo

Callar, callar ahora
el silencio tiene un espacio en nuestra lengua
deja que al paso de la noche
permanezca con los labios abiertos en tu espalda
mientras mis dedos se alargan al tocarte
ternura nueva

Busco tus huecos
me deslizo en tus grietas
toco fondo / me impulso
humedezco los labios para hablarte
es inútil / es silencio
es tan pronto tan largo este deseo

Tu piel escucha el lenguaje cifrado de mis dedos
mi piel responde
erizada / uniforme
mi cuerpo humedecido / transparente
derramando los muslos por los bordes
rebasando los bordes con los muslos

Callar, callar ahora
que al paso de la noche
terminaremos juntos este duelo.




[b]

Maria: Gracias por tus palabras. Traducir determinados autores es para mí un placer, un entretenimiento, una gozada, y me ayuda a comprender y valorar más el sentido y la belleza de sus versos. Te dejo mis versiones al castellano de "Humo" y "Demasiado tarde..." de Florbela Espanca.

Un abrazo.
Pedro




HUMO


Lejos de ti son yermos los caminos,
Lejos de ti no hay luz de luna o rosas,
Lejos de ti hay noches silenciosas,
Hay días sin calor, techos sin nidos!

Mis ojos son dos pobres viejecillos
Perdidos en las noches tormentosas...
Abiertos, sueñan manos amorosas,
Tus dulces manos, llenas de cariño.

Los días son de Otoño: lloran... lloran...
Hay crisantemos rojos que deshojan...
Hay murmullos dolientes de secretos...

Invoco nuestro amor! Abro los brazos!
Y él está ahí, mi Amor, por los espacios,
Leve humo que escapa entre mis dedos!...


Florbela Espanca
(versión de Pedro Casas Serra)



FUMO

Longe de ti são ermos os caminhos,
Longe de ti não há luar nem rosas,
Longe de ti há noites silenciosas,
Há dias sem calor, beirais sem ninhos!

Meus olhos são dois velhos pobrezinhos
Perdidos pelas noites invernosas...
Abertos, sonham mãos cariciosas,
Tuas mãos doces, plenas de carinhos!

Os dias são Outonos: choram...choram....
Há crisântemos roxos que descoram...
Há murmúrios dolentes de segredos....

Invoco o nosso amor sonho! Estendo os braços!
E ele é, ó meu Amor, pelos espaços,
Fumo leve que foge entre os meus dedos!...

Florbela Espanca




DEMASIADO TARDE...


Cuando por fin llegaste, para ver
Brilló la noche mágica y lunar;
Y para tus pisadas conocer
El silencio dispúsose a escuchar...

Llegaste al fin! Visión de enajenar!
A la hora en que nada puede ser:
Entre sombras, la noche a iluminar
Y las piedras del campo a florecer!

Ni besando la arena del desierto
No te lograra! Con abrazo abierto,
nudos pies, rientes ojos, boca en flor!

Y hace cien años era tan bonita!...
Y mi boca ya muerta aún te grita:
Por qué tardaste tanto, oh mi Amor?!...


Florbela Espanca
(versión de Pedro Casas Serra)



TARDE DEMAIS...

Quando chegaste enfim, para te ver
Abriu-se a noite em mágico luar;
E para o som de teus passos conhecer
Pôs-se o silêncio, em volta, a escutar...

Chegaste, enfim! Milagre de endoidar!
Viu-se nessa hora o que não pode ser:
Em plena noite, a noite iluminar
E as pedras do caminho florescer!

Beijando a areia de oiro dos desertos
Procurara-te em vão! Braços abertos,
Pés nus, olhos a rir, a boca em flor!

E há cem anos que eu era nova e linda!...
E a minha boca morta grita ainda:
Por que chegaste tarde, ó meu Amor?!...

Florbela Espanca



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"Callar, callar ahora
que al paso de la noche
terminaremos juntos este duelo."

Bello y recio poema de Angélica de Icaza. Gracias, Samara.
Respecto a la poesía de Florbela, hay que tener en cuenta su época y el estilo fuertemente romántico que prevalecía entonces, y que a las mujeres poetas les ha costado mucho hacerse un lugar en las antologías poéticas (como en todo), que han estado controladas hasta hace muy poco por los hombres. Te dejo mi versión de un poema de Maria-Mercè Marçal (1952-1998), poeta que destacó por su defensa del feminismo, y que se titula "Ocho de marzo" (Día de la Mujer).

Un abrazo.
Pedro


...



Maria Mercè Marçal (Barcelona, 13 de noviembre de 1952-Barcelona, 5 de julio de 1998)

Poeta, catedrática de catalán, narradora y traductora española, firmó su obra como Maria-Mercè Marçal.
Pasó su infancia en Ibars de Urgel (Pla de Urgel) de donde se consideraba originaria. Estudió bachillerato en Lérida y en 1969 se traladó a Barcelona donde se licenció en la Universidad de Barcelona en Filología Clásica. En 1972 se casó con el poeta Ramon Pinyol Balasch del que se separó poco tiempo después. Tradujo al catalán a escritoras como Colette, Yourcenar, Anna Akhmatova, Marina Tsvetaieva, Baudelaire o Leonor Fini. Fue activista política en movimientos como el feminista. Murió en Barcelona de cáncer a los 45 años y fue enterrada en el cementerio de la localidad de Ivars d´Urgell.
Han cantado sus poemas Marina Rossell, Teresa Rebull, Ramon Muntaner, Txiqui Berraondo, Maria del Mar Bonet, Celdoni Fonoll, Gisela Bellsolà, Miguel Poveda, Enric Hernàez, Mercè Serramalera, Ester Formosa (recitado), Cinta Massip (recitado) y Toti Soler, Pep Picas, Silvia Pérez Cruz, Núria Candela (rapsoda).

Libros:

"Cau de llunes". Barcelona: Proa, 1977.
"Bruixa de dol" (1978-1979). Sant Boi de Llobregat: Llibres del Mall, 1979.
"Terra de mai". Valencia: El cingle, 1982.
"Sal oberta". Sant Boi de Llobregat: Llibres del Mall, 1982.
"La germana, l'estrangera" (1981-1984). Sant Boi de Llobregat: Llibres del Mall, 1985.
"Contraclaror: antologia poètica de Clementina Arderiu". Barcelona: La Sal, edicions de les dones, 1985.
"Desglaç" (1984-1988). Barcelona: Edicions 62 - Empúries, 1988.
"Llengua abolida" (1973-1988). Valencia: 1989.
"La passió segons Renée Vivien", 1994 Premio Joan Crexells de narrativa.
"Paisatge emergent. Trenta poetes catalanes del S.XX". Barcelona: La Magrana, 1999.
"Raó del cos". Barcelona: Edicions 62 - Empúries, 2000.
"Contraband de llum. Antologia poètica" Barcelona, Proa, 2001.
"El meu amor sense casa" (CD), Barcelona, Proa, 2003.




OCHO DE MARZO


Con las dos manos juntas
alzadas a la luna,
abramos la ventana
a este cielo cerrado.

Mujeres descendientes
de las que ayer quemaron
haremos una hoguera
del miedo y del estrago.
Acudirán las brujas
de todas las edades.
Dejarán sus escobas
para pasto del fuego,
barreños y trapillos
jabones y azuletes
tarritos y cazuelas
pañales y estropajos.

Dejaremos escobas
para pasto del fuego,
tarritos y cazuelas
jabones y azuletes.
La ceniza que quede
no la intercambiaremos
por oro o por cadenas
por cetros o puñales.
Surgida de la llama
sólo tendremos vida
por arma y por escudo
en las dos manos juntas.

Dibujará el comienzo
de nuestra historia el humo
como hiedra de gloria
en torno a nuestro cuerpo,
lloverá y hará sol,
danzaremos al son
de las nuevas canciones
que la tierra oirá.
Vindicaremos noche
y el término MUJER.
Y el árbol crecerá
de la liberación.


Maria-Mercè Marçal
(traducción de Pedro Casas Serra)



VUIT DE MARÇ

Amb totes dues mans
alçades a la lluna,
obrim una finestra
en aquest cel tancat.

Hereves de les dones
que cremaren ahir
farem una foguera
amb l’estrall i la por.
Hi acudiran les bruixes
de totes les edats.
Deixaran les escombres
per pastura del foc,
cossis i draps de cuina
el sabó i el blauet,
els pots i les cassoles
el fregall i els bolquers.

Deixarem les escombres
per pastura del foc,
els pots i les cassoles,
el blauet i el sabó.
I la cendra que resti
no la canviarem
ni per l’or ni pel ferro
per ceptres ni punyals.
Sorgida de la flama
sols timdrem ja la vida
per arma i per escut
a totes dues mans.

El fum dibuixarà
l’inici de l’història
com una heura de joia
entorn del nostre cos
i ploura i farà sol
i dansarem a l’aire
de les noves cançons
que la terra rebrà.
Vindicarem la nit
i la paraula DONA.
Llavors creixerà l’arbre
de l’alliberament.

Maria-Mercè Marçal


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