MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942)

Hola Pascual, teniendo en cuenta el enorme trabajo que estas realizando que es admirable y de agradecer sobre nuestro gran gran poeta miguel, querido y admirado por todos nosotros !te felicito!
yo no sé si me meto en los foros adecuados y dejo mis poemas -soy nuevo- y no sé los mecanismos
como veras yo tengo mi forma de homenajear a miguel, quizás no poniendo sus poemas, ni hablando de su vida, ni hasta este momento agradeciendote tu labor
un abrazo

Liliana Aiello en su comentario a este poema me dice porque no lo pongo en este espacio y siguiendo sus deseos asi lo hago, un beso para ella y un saludo para todos
No quiero hablar de miguel porque para eso estan sus biografias y todos vosotros lo habeis ido recalcando muy bien
Pero si decir que fue un ser excepcional por su SENCILLEZ, POR SU CLARIDAD (SE ENFRENTO AL MISMISIMO LORCA) Y PORQUE NUNCA DEJO DE SER "PUEBLO" javier

NIÑOS INGENIEROS -POR Y PARA MIGUEL HERNÁNDEZ POR: NIÑOS YUNTEROS

HAN PASADO UNOS SETENTA AÑOS...
Y TENÍAS RAZÓN, MIGUEL;
LAS CADENAS DE AQUELLOS NIÑOS YUNTEROS,
LAS CORTARON LOS JORNALEROS
QUE UN DÍA FUERON NIÑOS... Y YUNTEROS.
EN LA RURAL ESPAÑA
CAMPESINA Y ARTESANA,
CURTIDOS POR EL HAMBRE, EL SOL Y EL VIENTO
Y BUSCANDO LA SUERTE...CON EL ESFUERZO;
CUANDO LAS MIGAJAS TENÍAN SU VALOR
Y EL ÚNICO HORIZONTE...
ERA AQUELLOS CAMPOS EXTENSOS,
-YUNTA PARA AQUÍ,YUNTA PARA ALLÁ-
ABRIENDO LA TIERRA EN CANAL.
Y HACIENDO DE AMA DE CRÍA
(PUES...NO HABER SIDO EL PRIMERO)
EN JARRAS CON EL BENJAMÍN
Y DE CAPITÁN DE LA PROLE
-COMO UN MAYOR-
POR EXIGENCIAS DEL GUIÓN.
Y QUE POR RIGUROSO ORDEN DINÁSTICO,
LA ROPA PASABA DE UNOS A OTROS
Y QUE AL ÚLTIMO,NO VEAS...CÓMO LE LLEGABA.
CUANDO LOS NIÑOS LLEGABAN A SER
"LOS PRÍNCIPES DE LA CASA",
COMO MUCHO, Y -ERA UN BUEN RANGO-
Y LLEGÓ LA REVOLUCIÓN INDUSTRIAL,
"LOS PRÍNCIPES" SE CONVIRTIERON EN "REYES"
Y LOS YUNTEROS... "EN INGENIEROS";
...CUÁNTO SABEN, PARECE QUE NACEN SABIENDO,
...QUÉ LISTOS Y GUAPOS, "LOS MÁS",
...Y QUÉ POCOS, POQUÍSIMOS...DIRÍA YO.
PODRÁN SOPORTAR EL SISTEMA...
EL SISTEMA DEL BIENESTAR,
AÚN CON LAS MÁQUINAS
Y CON LAS NUEVAS TECNOLOGÍAS...
ME TEMO QUE, O MUCHO CAMBIAN LAS COSAS
O NO ME SALEN LAS CUENTAS.
¡EH! MIGUEL...
¿QUÉ HACEMOS CON LOS NIÑOS INGENIEROS?
...¿DÓNDE ESTÁN LOS JORNALEROS?
LOS JORNALEROS...INGENIEROS.
CUANDO LOS SABIOS -VUELVAN A TOMAR LOS MANDOS-
CÓMO NOS JUSTIFICAMOS...¡QUÉ COÑO LES CONTAMOS!
A QUIÉN LE TOCA SALVAR A LOS NIÑOS INGENIEROS,
-EDUCADOS MUCHAS VECES POR SUS ABUELOS-
Y TAMBIÉN, UN POCO; SU JUGUETE DE ÚLTIMA HORA
Y UN POCO EL RECUERDO DE SUS CADENAS.
ALGUNOS DE ELLOS FUERON NIÑOS YUNTEROS...
¿QUE INGENIERO, O YUNTERO O JORNALERO
LES LIBRARÁ DE SUS CADENAS...
A NUESTROS NIÑOS INGENIEROS.
VAYA PAPELA LES DEJAMOS...
A NUESTROS ANHELADOS SABIOS.
COMO PARA VENIR CORRIENDO...
A SOLUCIONARLO ¿NO?

P.D. MIGUEL DEMOSTRÓ CON SU SENSATA SENCILLEZ QUE SE
PUEDE "LLAMAR LA ATENCIÓN DESDE LA SENCILLEZ
-SIN NECESIDAD DE RIMBOMBANCIAS, NI RIZANDO EL RIZO-

4-2-06

*Miguel Hernández tiene un poema "Niños yunteros", para mí uno de sus mejores,
ambientado sobre niños antes de los años 30 que empezaban a trabajar con menos de ocho años -ir a la escuela, poco- y se les hacía responsables de sus hermanos mientras sus padres trabajaban.
Las generaciones mayores, más preparadas (jornaleros) y por edad, fueron cambiando la situación para estos niños -para éso son los mayores- y yo los comparo con los de hoy.
En España empezamos a mejorar a partir de los 60, muy poco a poco, hasta convertirnos en una potencia muy industrializada y avanzada (con nuestros problemas y miserias) y ahora esos niños tienen absolutamente de todo, incluso por demás "y son los más listos, más guapos, informatizados, con celulares desde muy pequeños, etc. Estudian mínimo hasta los 16 años (que no está mal). Hemos pasado de niños "cenicientos" a niños "príncipes" que encima se les suele dar todo hecho. ¿qué mayores les salvará a éstos de los problemas que acarrea habérselo dado todo hecho? que creo que no es nada bueno. Y simplemente hago una comparación entre ellos. No creo que por dárselo y tenerlo todo hecho se esté más preparado para la vida...
Me gustaria que hubiese Comités de Sabios que supieran resolver problemas que no se sabe y yo no puedo. Javier Eguílaz
.


Última edición por Liliana Aiello el Dom Nov 14, 2010 2:47 pm, editado 1 vez (Razón : RECOMENDADO)

CANCION ULTIMA (Miguel Hernández)

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruidosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.




SERA UN VERSO MAS DE TU POESIA

Una brocha de dolor,
arruinada, no exiliada,
dejaste entre los muros,
dormida en el polvo de los retratos.

Lágrimas que humedecieron
el retablo que ayer ocupaste,
y hoy escuchan el tembloroso silencio
arrebatado por una ruidosa calma.

Seguirán aflorando tus versos
en la paz de las noches en primavera.
Y las estrellas iluminaran tu cuerpo,
para, que entre los muertos,
se escuche tu versar
dominando cualquier mañana del universo.

El odio se fundirá, al son de los sollozos,
y detrás de la ventana,
amanecerá otra mañana
con las alforjas de tu incienso.

Será un verso más de tu poesía.

Y nadie podrá robarte ya… la esperanza.





Siento que esta maravilla, llegue a su final, porque has abierto en mi la herida del recuerdo, de la nostalgia que me quema.
Sigo leyendo los apuntes que uno tras otro, inundan el portal del gran Miguel.
Como una droga, volví a caer en la tentación de escribirle, de comunicarme con él, de homenajearlo. Y mi pluma volvió a escupir tinta llena de emoción.

Canción última, es otra bella muestra del poder poético de Miguel Hernández, sus versos cortos, llenan de emoción, de dolor y fuerza al lector, que queda embobado con la belleza que derrama en cada estrofa. El canto es soberbio, con el mensaje de un hombre sumido en una vida marcada por las desgracias, lleno de esperanza y paz. Genial.

Dejo aquí otra bella muestra, de su obra maestra.

Impresionante Pedro; impresionante Javier; María, impresionante ; Alejandro...Aquí hemos participado todos en plan de igualdad. Yo solo detapé una caja de pandora...y los resultados están todavía latiendo :

"Carne de yugo ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello" ( M.H.

"HAN MATADO A UN HOMBRE
PERO JAMAS PODRÁN CALLAR SU CANTO
MIENTRAS HAYA UN POETA QUE A SU LLANTO
ANTEPONGA LA JUSTICIA DE SU NOMBRE."

Por siempre y para siempre, la palabra viva y la sangre caliente.-

Gracias Pascual y todos los compañeros que hicieron y siguen haciendo este hermoso e inolvidable homenaje.-

Gracias a ti por ser el alma-mater de este bello proyecto-realidad que es "Aires de Libertad". Sé que seguiremos aportando en este homenaje que es : "Llegó con tres heridas...". E invito a voces que todavía no hemos escuchado a que se sumen a él.

Y si todavía queda algo por soñar, puede consultarse la página señalada con un trabajo sobre "El rayo que no cesa", de Ramón Fdez.Palmeral, en Cervantes virtual

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Un saludo

Es elemental conocer la evolucion de Miguel. Para ello hay que leer el cancionero y romancero de ausencias

Mi distinguidos moderadores dejo un pequeño aporte para ese ser humano que hizo de la palabra el pan de la resistencia (Miguel Hernandez).

OTRO CANTO, DESGAJANDO EL OLVIDO
HOMENAJE A
(MIGUEL HERNANDEZ)

Las sombras no habitan en los espejos,
murmuran los colores cuando dos soles se abren.
Vienes del polvo, va al silencio,
la cárcel no calla a las salamanquesas,
claudicar, no es ni para los muertos,
es para el verbo iracundo y perverso.

Lluvia de sueños,
luciérnagas de en un siglo
oscuramente eterno, y emergen de tus labios
un horizonte de palabras subyacentes,
una premura, afección

Va corriendo el tiempo, no hay mutaciones
que puedan deshilar la grandeza de tu canto,
los tránsfugas no habitan en esta historia,
sólo en la longevidad del sueño, los ángeles
y los fantasmas convergen en una misma rosa.

Y despierta el hombre; y con él la palabra.
El sur tiene un olor a olvido, un olor a yunta
y a tierra mojada, no hay mas estrellas en
el universo que en tu cielo, borbotean del
oxido lentejuelas de amor, del llanto,
retoños de una escueta oración.

Fausto Antonio Aybar Ureña.

Aquí les dejo el correo del poeta Chileno Alfred Asis, quien esta a cargo de la antología MIL POEMAS A MIGUEL HERNANDEZ, si alguien se anima a participar es este homenaje al poeta universal

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"Me tiraste un limón..."

Me tiraste un limón y tan amargo,
con una mano rápida y tan pura,
que no menoscabó su arquitectura
y probé su amargura sin embargo.
Con el golpe amarillo, de un letargo
pasó a una desvelada calentura
mi sangre, que sintió la mordedura
de una punta de seno, duro y largo.
Pero al mirarte y verte la sonrisa
que te produjo el limonado hecho,
a mi torpe malicia tan ajena,
se me durmió la sangre en la camisa,
y se volvió el poroso y áureo pecho
una picuda y deslumbrante pena.
(El silbo vulnerado, 1934)
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"BOCA QUE ARRASTRA MI BOCA"

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos tremendos aletazos.

El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.
Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado,
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuanta boca ya enterrada,
sin boca, desenterramos!
Bebo en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.

Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece que sobre mi se ha volcado.

He de volver a besarte,
he de volver. Hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos enamorados.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escrito sobre tus labios.

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-ROSARIO SANCHEZ MORA-LA DINAMITERA-

"ROSARIO DINAMITERA"

Rosario, dinamitera,
sobre tu mano bonita
celaba la dinamita
sus atributos de fiera.
Nadie al mirarla creyera
que había en su corazón
una desesperación,
de cristales, de metralla
ansiosa de una batalla,
sedienta de una explosión.

Era tu mano derecha,
capaz de fundir leones
la flor de las municiones
y el anhelo de la mecha.
Rosario, buena cosecha,
alta como un campanario
sembrabas al adversario
de dinamita furiosa
y era tu mano una rosa
enfurecida, Rosario.
Buitrago ha sido testigo
de la condición de ray
de las hazañas que callo
y de la mano que digo.

¡Bien conoció el enemigo
la mano de esta doncella,
que hoy no es mano
[porque de ella,
que ni un solo dedo agita,
se prendó la dinamita
y la convirtió en estrella!

Rosario, dinamitera,
puedes ser varón y eres
la nata de las mujeres
la espuma de la trinchera.
Digna como una bandera
de triunfos y resplandores,
dinamiteros pastores,
vedla agitando su aliento
y dad las bombas al viento
del alma de los traidores.

Me uno a este homenaje con esta galería de fotos:

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-MIGUEL HERNANDEZ CON 4 AÑOS-

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-EN EL COLEGIO DE SANTO DOMINGO, EL ÚLTIMO
A LA DERECHA DE LA PARTE SUPERIOR-

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-EL POETA CON 14 Ó 15 AÑOS-


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-MIGUEL Y JOSEFINA MANRESA EN JAÉN (1937)-

Mi padre siempre recordó el primer LP que compré con el dinero que yo había ahorrado. Miguel Hernández de Juan Manuel Serrat. Corría el año 1972. Ese LP aún lo conservo. Está en alguna de las múltiples cajas que se apilan en un guardamuebles... pero ésa es otra historia.

A partir de ese momento, comencé a conocer al de Orihuela y su poesía. Me ha acompañado de la misma manera que lo ha hecho Serrat a lo largo de estos 40 años.

He hecho un "poema" (lo pongo con comillas pues mis dotes como poeta dejan mucho que desear) con motivo del homenaje que se le va a rendir en la antología mundial "1000 poemas para Miguel Hernández", convencida por un amigo poeta para que participara.

A Miguel

¿Dónde quedó aquel pastor?
¿Adónde fueron sus cabras?
Por el monte vagan penando
la ausencia de quien les guiaba.

Dicen que se fue a Madrid,
para mostrar su palabra
para escribirle a la luna
y al compañero del alma.

Escribe, Miguel, escribe
que aún no llega el alba
que marzo jamás llegará
mientras balemos tus cabras.

¡Tanto hay por denunciar!
Tantos "Niños Yunteros"
Tantos hombres de poder.

Llora la huerta tu marcha
gime el mundo entero
la cultura está de duelo
y también la libertad
¡Vuelve, Miguel, vuelve ya!

Amelia Prieto

"LAS CÁRCELES"

I

Las cárceles se arrastran por la humedad del mundo,
van por la tenebrosa vía de los juzgados:
buscan a un hombre, buscan a un pueblo, lo persiguen,
lo absorben, se lo tragan.

No se ve, no se escucha la pena de metal,
el sollozo del hierro que atropellan y escupen:
el llanto de la espada puesta sobre los jueces
de cemento fangoso.

Allí, bajo la cárcel, la fábrica del llanto,
el telar de la lágrima que no ha de ser estéril,
el casco de los odios y de las esperanzas,
fabrican, tejen, hunden.

Cuando están las perdices más roncas y acopladas,
y el azul amoroso de las fuerzas expansivas,
un hombre hace memoria de la luz, de la tierra,
húmedamente negro.

Se da contra las piedras la libertad, el día,
el paso galopante de un hombre, la cabeza,
la boca con espuma, con decisión de espuma,
la libertad, un hombre.

Un hombre que cosecha y arroja todo el viento
desde su corazón donde crece un plumaje:
un hombre que es el mismo dentro de cada frío,
de cada calabozo.

Un hombre que ha soñado con las aguas del mar,
y destroza sus alas como un rayo amarrado,
y estremece las rejas, y se clava los dientes
en los dientes del trueno.

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II

Aquí no se pelea por un buey desmayado,
sino por un caballo que ve pudrir sus crines,
y siente sus galopes debajo de los cascos
pudrirse airadamente.

Limpiad el salivazo que lleva en la mejilla,
y desencadenad el corazón del mundo,
y detened las fauces de las voraces cárceles
donde el sol retrocede.

La libertad se pudre desplumada en la lengua
de quienes son sus siervos más que sus poseedores.
Romped esas cadenas, y las otras que escucho
detrás de esos esclavos.

Esos que sólo buscan abandonar su cárcel,
su rincón, su cadena, no la de los demás.
Y en cuanto lo consiguen, descienden pluma a pluma,
en mohecen, se arrastran.

Son los encadenados por siempre desde siempre.
Ser libre es una cosa que sólo un hombre sabe:
sólo el hombre que advierto dentro de esa mazmorra
como si yo estuviera.
Cierra las puertas, echa la aldaba, carcelero.
Ata duro a ese hombre: no le atarás el alma.
Son muchas llaves, muchos cerrojos, injusticias:
no le atarás el alma.

Cadenas, sí: cadenas de sangre necesita.
Hierros venenosos, cálidos, sanguíneos eslabones,
nudos que no rechacen a los nudos siguientes
humanamente atados.

Un hombre aguarda dentro de un pozo sin remedio,
Porque un pueblo ha gritado ¡libertad!, vuela el cielo.
Y las cárceles vuelan.

Excúsenme por favor, puse aquí unos poemas de Hernandez que voy a trasladar al posteo de María Lua.

Saludos

Ángel, muy sentidos tus versos para el poeta, triste, muy triste uffffff.

Aquí les traigo una carta de él a su esposa:

"En abril de 1939, tras la caída de Madrid y de la II República española, Miguel Hernández intentó huir a través de la frontera con Portugal. Detenido en Rosal de la Frontera, permaneció en prisión hasta el 17 de septiembre, cinco días después de escribir a su esposa, Josefina Manresa, la carta que hoy reproducimos"

Miguel Hernández
Madrid, 12 de septiembre de 1939.




Mi querida Josefina:

Esta semana, como las anteriores, llega martes y no ha llegado tu carta. También empiezo a escribir ésta para que me dé tiempo a echarla después, cuando el correo me traiga la tuya, que no creo que falte hoy. Estos días me los he pasado cavilando sobre tu situación, cada día más difícil. El olor de la cebolla que comes me llega hasta aquí, y mi niño se sentirá indignado de mamar y sacar zumo de cebolla en vez de leche. Para que lo consueles, te mando esas coplillas que le he hecho, ya que aquí no hay para mí otro quehacer que escribiros a vosotros y desesperarme. Prefiero lo primero y así no hago más que eso, además de lavar y coser con muchísima seriedad y soltura, como si en toda mi vida no hubiera hecho otra cosa. También paso mis buenos ratos espulgándome, que familia menuda no me falta nunca, y a veces la crío robusta y grande como el garbanzo.

Todo se acabará a fuerza de uña y paciencia, o ellos, los piojos, acabarán conmigo. Pero son demasiada poca cosa para mí, tan valiente como siempre, y aunque fueran como elefantes esos bichos que quieren llevarse mi sangre, los haría desaparecer del mapa de mi cuerpo. ¡Pobre cuerpo! Entre sarna, piojos, chinches y toda clase de animales, sin libertad, sin ti, Josefina, y sin ti, Manolillo de mi alma, no sabe a ratos qué postura tomar, y al fin toma la de la esperanza que no se pierde nunca. Así veo pasar un día y otro día, esperanzado y deseoso de correr a vuestro lado y meterme en nuestra casa y no saber en mucho tiempo nada del mundo, porque el mundo mejor está entre tus brazos y los de nuestro hijo.

Aún es posible que vaya para el día de mi santo, guapa y paciente Josefina. Aunque yo, la verdad, creo que estos amigos míos llevan las cosas muy despacio. Han estado de vacaciones fuera de Madrid y han regresado esta semana pasada. No han podido venir a verme porque ahora es imposible para todo el mundo. Es casi seguro que los veré la semana que viene. Me decías en tu anterior que guardara la ropa cuanto pudiera. No te preocupes, que si no tengo ropa cuando salga, con ponerme una mano en el occipucio y otra en el precipicio, arreglado. Así y todo procuro conservarla y uso la más vieja y todo son cosidos y descosidos y ventanas por todas partes. El pijama se me ha roto y le he puesto un remiendo que es media camisa, porque se me veía toda la parte de atrás y era una verdadera vergüenza. Por lo que a mí me pasa, me figuro lo que os pasará a vosotros y como esto siga así, me veo contigo como Adán y Eva en el Paraíso.

¡Ay, Josefina mía! No nos queda otro remedio que aguantar todo lo malo que nos viene y nos puede venir, para el día que nos toque aguantar lo bueno. ¿Verdad que llegará ese día? Yo nunca he dudado de que llegará y de que seremos más felices que hasta aquí hemos sido. Esta separación nos obliga a respetar a nuestro Manolillo más que respetamos al otro. Manolillo del que no dejo de acordarme nunca. Dentro de un mes hará un año que se nos murió. Eso de que el tiempo pasa de prisa, para nadie es más verdad hoy como para nosotros y a mí me cuesta trabajo creer que ha pasado un año desde que cerró nuestro primer hijo los ojos más hermosos de la tierra.

Dios, a quien tú tanto rezas, hará que el día diecinueve de octubre lo pasemos juntos, si no hace que lo pasemos el día ventinueve de este mes. No quisiera pasar, ese día lejos de ti. Iremos a dar una vuelta al campo y si tú eres decidida, visitaremos la tierra donde nos espera. Tengo ganas de hablar contigo. La otra noche soñé a Manolillo ya con cinco o seis años de edad. Cuídalo mucho, Josefina que crezca fuerte y defendido contra toda enfermedad. Cuando te sea posible come mucha fruta y mucho vegetal, principalmente patatas. Es lo que más conviene a tu salud y a la de nuestro sinvergüencilla.

No me dices muchas cosas suyas. Supongo que ya hablará más que un loro. Si supieras que ganas tengo de oír su voz: se me ríen los huesos sólo de imaginarla, con que mira lo que me voy a reír el día que la oiga de verdad. Dime el peso que tiene, que no lo has pesado hace mucho tiempo. Estoy enfadado con Manolo y con las Marianas, a ninguno de los cuatro se les ocurre escribirme unas letras. No se acuerdan de mí, que no los olvido. Dime también algo de la abuela y la tía, que tampoco me han mandado una sola letra (...).

Bueno. Voy a dejar el lápiz y a esperar tu carta, a ver qué me trae de bueno. Nada. Hoy no recibo carta tuya. No me gusta que te retrases en escribirme. Vaya plantón que me he llevado al pie del que vocea el correo. No hay derecho. Espero que me digas algo de nuestra familia de Orihuela, de mi madre especialmente y de la de Pepito. Anteayer he recibido una carta de un amigo de la huerta, Trinitario Ferrer, muy amigo de mi hermano y me dice que se ve con él todos los días. Di a Vicente que le diga que por ahora no puedo contestarle, pero que me alegra mucho saber de él. Voy a terminar mi carta diciéndote que seas menos perezosa conmigo o de lo contrario no te voy a escribir en un mes. Y nada más porque no parezca larga ésta a la censura y porque hagan todo lo posible para que llegue a tus manos.

Manolillo: adiós, un beso ¡pum! Otro beso ¡pum! Otro, otro, otro, ¡pum, pum, pum!

Manolo: escribe, dejando a un lado por un rato las barbas y las perezas.

Marianas: a ser buenas y a pelearos una vez a la semana solamente.

Josefina: recibe para ti y para nuestro hijo y para nuestros hijos mayores el cariño encerrado y empiojado y ... perdido de tu preso

Miguel

¡Adiós!

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Me uno al tributo a este autor:


"En el fondo del hombre..."

En el fondo del hombre
agua removida.

En el agua más clara
quiero ver la vida.

En el fondo del hombre
agua removida.

En el agua más clara
sombra sin salida.

En el fondo del hombre
agua removida.

-Miguel Hernández-



En el fondo de un hombre
te secaron tus aguas.

En lo más profundo
te segaron en vida.

Intentaron mutilar
tus manos
con las que escribías.

Tus pensamientos
trataron de apresar.

No entendieron
que fueron vanos
sus esfuerzos
y que a un cuerpo
lo pueden encarcelar
pero...

removieron
tus aguas
y removida
tu vida.

Porque...
tu voz y tus ideas
serán libres
¡por toda eternidad!

-Evangelina Valdez -
20 agosto 2012


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Te me mueres de casta y de sencilla:
estoy convicto, amor, estoy confeso
de que, raptor intrépido de un beso,
yo te libé la flor de la mejilla.

Yo te libé la flor de la mejilla,
y desde aquella gloria, aquel suceso,
tu mejilla, de escrúpulo y de peso,
se te cae deshojada y amarilla.

El fantasma del beso delincuente
el pómulo te tiene perseguido,
cada vez más potente, negro y grande.

Y sin dormir estás, celosamente,
vigilando mi boca ¡con qué cuido!
para que no se vicie y se desmande.

(El rayo que no cesa. 1934-35)

"QUE TUS HARAPOS DE ORO Y SANGRE VUELEN"

Yo quiero ser el que llorando llamo,
al toro herido que enterraron vivo
siempre en la ronda Dios va de tu mano,
siempre estarás de vida en un olivo.


Armado con amor hasta los huesos,
tus gestos torrenciales inclementes
te yerguen minuciosos como besos,
a golpes y cornadas más calientes.


Orihuela contempla silenciosa,
las cárceles que hicieron en el cielo.
La luz en libertad por tu vergel.


Sonrisa huracanada y bulliciosa,
arrastra a los almendros en su vuelo,
Te lloran las luciérnagas Miguel.

-Esteban Charpentier-



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19 DE DICIEMBRE DE 1937

Desde que el alba quiso ser alba, toda eres
madre. Quiso la luna profundamente llena.
En tu dolor lunar he visto dos mujeres,
y un removido abismo bajo una luz serena.

¡Qué olor a madreselva desgarrada y hendida!
¡Qué exaltación de labios y honduras generosas!
Bajo las huecas ropas aleteó la vida,
y se sintieron vivas bruscamente las cosas.

Eres más clara. Eres más tierna. Eres más suave,
Ardes y te consumes con más recogimiento.
El nuevo amor te inspira la levedad del ave
y ocupa los caminos pausados de tu aliento.

Ríe, porque eres madre con luna. Así lo expresa
tu palidez rendida de recorrer lo rojo;
y ese cerezo exhausto que en tu corazón pesa,
y el ascua repentina que te agiganta el ojo.

Ríe, que todo ríe; que todo es madre leve.
Profundidad del mundo sobre el que te has quedado
sumiéndose y ahondándote mientras la luna mueve,
igual que tú, su hermosa cabeza hacia otro lado.

Nunca tan parecida tu frente al primer cielo.
Todo lo abres, todo lo alegras, madre, aurora.
Vienen rodando el hijo y el sol. Arcos de anhelo
te impulsan. Eres madre. Sonríe. Ríe. Llora.


Miguel Hernández


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Todas las casas son ojos
que resplandecen y acechan.

Todas las casas son bocas
que escupen, muerden y besan.

Todas las casas son brazos
que se empujan y se estrechan.

De todas las casas salen
soplos de sombra y de selva.

En todas hay un clamor
de sangre insatisfechas.

Y a un grito todas las casas
se asaltan y se despueblan.

Y a un grito todas se aplacan,
y se fecundan, y se esperan.


Miguel Hernández

Precioso todo cuanto contiene este homenaje. Una gozada nuevamente su lectura.

Un abrazo.
Pedro

LAS ABARCAS DESIERTAS

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda la gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y un mundo de miel.

Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.



Un bellísimo poema de Miguel Hernandez.Un gusto leer este dolor e injusticia hecho poesía,cuando la poesía es remedio y reflejo de la época.
¡SALUD POETA!

Me encanta, me apasiona Miguel Hernández, mi aporte



En una exposición sobre Juan Ramón Jimenez, una carta que le dirigía Miguel Hernández.

Orihuela, noviembre 1931

Venerado Poeta:

Sólo conozco a usted por su "Segunda Antología" que-créalo-ya he leido cincuenta veces aprendiéndome algunas de sus composiciones. ¿Sabe usted dónde he leido tantas veces su libro?. Dónde son mejores: en la soledad, a plena naturaleza, y en silenciosa, misteriosa, llorosa hora del crepúsculo, yendo por antiguos senderos empolvados y desiertos entre sollozos de esquilas.

No le extrañe lo que le digo, admirado maestro es que soy pastor, No mucho poético, como lo que usted canta, pero sí un poquito poeta. Soy pastor de cabras desde mi niñez. Y estoy contento con serlo, porque habiendo nacido en casa pobre, pudo mi padre darme otro oficio y me dió este que fue de dioses paganos y héroes bíblicos.

Como le he dicho, creo ser un poco poeta. En los prados por que yerro con el cabrío ostenta natura su mayor grado de belleza y pompa; muchas flores, muchos ruiseñores y verdores, mucho cielo y mucho azul, algunas majestuosas montañas tras las cuales rueda la gran era del Mediterráneo.

...Por fuerza he tenido que cantar. Inculto, tosco, sé que escribiendo poesia profano al divino arte...No tengo culpa de llevar en mi alma una chispa de la hoguera que arde en la suya...

Usted, tan refinado, tan exquisito, cuando lea esto ¿qué pensará?Mire: odio la pobreza en la que he nacido, yo no sé por muchas cosas...Particularmente por ser causa del estado inculto en que me hallo, que no deja expresarme bien ni claro, ni decir las muchas cosas que pienso. Si son molestas mis confesiones, perdóneme, y ...ya no sé como empezar de nuevo. Le decía antes que escribo poesías...Tengo un millar de versos compuestos, sin publicar. Algunos diarios de la provincia comenzaron a sacar en sus páginas mis primeros poemas, con elogios...Dejé de publicar en ellos. En provincia leen poco los versos y los que lo leen no los entienden.Y heme aquí con un millar de versos que no sé qué hacer con ellos. A veces me he dicho que quemarlos tal vez fuera lo mejor.Soñador, como tantos, quiero ir a madrid. Abandonaré las cabras-¡ oh, esa esquila en la tarde!- y con el escaso cobre que puedan darme tomaré el trende aquí a una quincena de días para la corte.

¿Podría usted, dulcísimo Juan Ramón, recibirme en su casa y leer lo que le lleve? ¿Podrá enviarme unas letras diciéndome lo que crea mejor?

Hágalo por este pastor un poquito poeta, que se lo agradecerá eternamente.

Miguel Hernández

Arriba 73. Orihuela.

Gracias: Evangelina, Pascual
y Lluvia...
Seguiremos leyendo la obra
de Miguel Hernández...
Besos,amigos
Maria Lua







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