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Màrius Torres

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Pedro Casas Serra
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Recomendado Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 13 Oct 2010, 06:40

Màrius Torres


(Obtenido de Wikipedia, la enciclopedia libre: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


Màrius Torres (Lerida, 30 de agosto de 1910 - Vallés Oriental, 29 de diciembre de 1942) fue un poeta catalán de corte simbolista.

Biografía

Nacido el 30 de agosto de 1910 en Mataró. Su padre fue el médico y político Humbert Torres y su madre, Maria Pereña. Tenía dos hermanos más pequeños que él, Víctor y Núria.

En 1915 fue ingresado en el Liceu Escolar, que era un centro de enseñanza laico. Finalizada su etapa escolar, continuó sus estudios en el Institut General i Tècnic de Lleida, donde alcanzó el grado de bachillerato en 1926, actualmente Institut Màrius Torres. Terminada la etapa de su formación inició en Barcelona la carrera de Medicina.

Màrius vivió de cerca la proclamación de la República (1931) y la inauguración del Parlamento de Cataluña. Su padre, intervino en ellas como político activo, por el lado del republicanismo catalanista.

En el mes de marzo de 1928 murió la madre del escritor.

Durante febrero y marzo de 1933, realizó su viaje de fin de carrera. El mismo año, fue doctorado en Madrid como especialista en enfermedades del aparato digestivo. A su vuelta a Lleida trabajó en el consultorio de su padre.

Durante 1933 y 1935 colaboró con la prensa leridana de la época, con el diario La Jornada.

En el ámbito poético de su obra, reunió en total un centenar de poemas. Sus Poesías, de tono intimista, forman una especie de diario de los últimos años de su vida. También escribió una pieza dramática, presentada en el Premio de Teatro Ignasi Iglesias (1935), sin ningún éxito.

Durante la primavera de 1935, el médico empezó a enfermarse. Una gripe le obligó a reposar en la Vall de Espot. Cuando volvió a Lleida, la enfermedad rebrotó, y el 22 de diciembre se trasladó a el Sanatori antituberculós de Puig d’Olena.

En 1939, Màrius se sintió doblemente herido: por una parte, con el exilio de los suyos se rompía su unión con Lleida; por otra parte, tenía la conciencia de que Cataluña se hundía con la victoria de los ejércitos franquistas.

Hacia julio de 1942, él y un grupo de enfermos (entre ellos Mercé Figueres, y Joan Sales) fueron trasladados al Mas Blanc.

De Màrius Torres era el poema esculpido en la lápida que recordaba a los 1619 republicanos fusilados en el Campo de la Bota de Barcelona.

Falleció en Puig d’Olena (Barcelona) el 29 de diciembre de 1942.

Libros

Pascual Piqué, Antoni. Tres poetes, tres mestres: Rainer M. Rilke, Antonio Machado, Màrius Torres. 2006. Barcelona, Abadia Editors. ISBN: 978-84-96292-56-7

Com un foc invisible. Antologia poètica. Editorial Educaula. ISBN: 978-84-92672-14-1


OBRA



Canción a Mahalta

Discurren nuestras almas cual ríos paralelos.
Hacemos el camino bajo los mismos cielos.

No podemos unir nuestras vidas en calma,
entre ambos una tierra de cipreses y palma.

En los meandros, llenos de lirios y de aves,
oigo seguirme próximo tu palpitar suave

y escucho tu corriente, temblorosa y amiga,
de la fuente a la mar -la patria primitiva-.


Cançó a Mahalta

Corren les nostres ànimes com dos rius paral.lels.
Fem el mateix camí sota els mateixos cels.

No podem acostar les nostres vides calmes:
entre el dos hi ha una terra de xipresos i palmes.

En els meandres, grocs de lliris, verds de pau,
sento, com si em seguís, el teu batec suau

i escolto la teva aigua, tremolosa i amiga,
de la font a la mar -la nostra pàtria antiga-.





Entre la hierba y la nubes (tankas)



El día

Qué vivas parecen
entre la hierba y las nubes
las sombras frágiles!
El viento las esparce;
la niebla las apaga.

En la ventana
de mi nostalgia,
los nomeolvides
se marchitan al ver
siempre el mismo paisaje.


El dia

Que vives semblen
entre l'herbe i els núvols
les ombres fràgils!
El vent les esbarria;
la boira les apaga.

A la finestra
de la meva enyorança,
els miosotis
es marceixen de veure
sempre el mateix paisatge.



Árbol

Vives en el aire.
De noche vas de la tierra
a las estrellas.
Cuando hayas muerto, aún
harás crecer la llama!


Arbre

Vius entre l'aire.
De nit vas de la terra
a les estrelles.
Quan seràs mort, encara
faràs creixer una flama!




El amor

Tu nombre llena
de sol los brazos trémulos
de quien te acoge.
En mí, su alegría
alumbra cual la luna.

Por tu sonrisa,
laguna calma, vaga
el Desconsuelo...
Como la vela rígida
de una barca muy lenta.


L'amor

El teu nom omple
de sol els braços trèmuls
dels qui l'acullen.
En mi, la seva joia
fa una claror de lluna.

Pel teu somriure,
calma llacuna, vaga
la Malfiança.
Com la vela molt rígida
d'una barca molt lenta.




La noche

Isla que flotas
en un mar de silencio
- corazón mío en vela!
Suave noche, tus pasos
pesan y me lo hunden.

Guijarro anónimo,
bajo una ola de sombra...
Oh, desarráigame
del alvéolo de arcilla,
agua de altas estrellas.

La noche, en la laguna,
aparece más ávida
de sombras y de gérmenes.
Bate el agua en silencio;
mi alma es agua.

Yo soñaba
ruiseñores, jilgueros...
Pájaro que cantas,
ahora que estoy despierto,
¿cómo me has encontrado?


La nit

Illa que flotes
en un mar de silenci
- cor meu en vetlla!
Nit suau, els teus passos
pesen i me l'enfonsen.

Còdol anònim,
sota una onada d'ombra...
Oh, desarrela'm
de l'alveol d'argila,
aigua d'estrelles altes.

A la llacuna
la nit sembla més àvida
d'ombres, de gérmens.
L'aigua bat en silenci;
la meva ànima és aigua.

Jo somniava
rossinyols, caderneres...
Ocell que cantes,
ara que no somnio,
¿com has pogut trobar-me?




La muerte

Hojas de chopo,
quien cual vosotras
tuviera en la ribera
el vivir tan sensible,
la muerte tan secreta.

La mort

Fulles del trèmol,
qui tingués com vosaltres
en la ribera
un viure tan sensible,
una mort tan secreta.




Rosa

Tal si dijeses
al deshojarte al aire:
- Morir es fácil!
Todo en mí te contesta:
- Fácil para una rosa!


Rosa

Com si em diguessis
mentre t'esfulla l'aire:
- Morir és tan fácil!
I tot en mi et contesta:
- Tan fàcil, a una rosa.




Día claro

El cielo es tan azul que apenas se columbra,
oscuro, un pájaro.
Hace un día tan claro como en una pintura
de Breughel el Viejo.
Si no estuviera triste, nada fuera tan bello.


Dia clar

El cel és tan blau que tot just s'hi afigura,
obscur, un ocell.
Fa un dia tan clar com en una pintura
de Breughel el Vell.
Si no estigués trist, res no fora tan bell.




La torre

Mi abuelo materno, que tuvo diez hijos,
alzó, para domarlos, una torre en la huerta.
A medias un corral sin cerrojo en la puerta
y a medias un vergel con tejos y con grillos.

En mi tiempo el jardín ya era viejo. Acogía
con esa confiada paciencia de gran can,
añorado de tíos que no jugaban ya,
a mis primos hermanos, segunda dinastía.

La casa era muy dulce. Cual membrillo maduro
con nidos en aleros y gato en el tejado.
Se pudría en invierno, cerrada a cal y canto.

Ahora que ya soy grande, y serio, incluso duro,
reveo una fresquera, un pozo, un invernáculo,
pintados en azul vestido de milagro.


La torre

El meu avi matern, que va tenir deu fills,
va fer, per a domar-los, una gran torre a l'horta.
Mig corral de pagès sense pany a la porta
i mig parc de senyors amb evònims i grills.

El jardí en el meu temps ja era vell. Acollia
amb una confiada paciència de ca,
enyoradís dels oncles que no jugaven ja,
tots els cosins de la segona dinastia.

La casa era molt dolça. Com un codony madur
que tingués nius als ràfecs i gats a la teulada.
Cada hivern es podria, ben tancada i barrada.

Ara que ja sóc gran, i seriós, i dur,
reveig uns balbadors, un pou, un hivernacle,
dibuixats en un blau decorat de miracle.



Màrius Torres (Poesies, Mèxic, 1947)


(versión española de Pedro Casas Serra)

...............



Última edición por Pedro Casas Serra el Mar 16 Nov 2010, 08:08, editado 1 vez
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Maria Lua
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Maria Lua el Miér 13 Oct 2010, 17:58

El amor

Tu nombre llena
de sol los brazos trémulos
de quien te acoge.
En mí, su alegría
alumbra cual la luna.

Por tu sonrisa,
laguna calma, vaga
el Desconsuelo...
Como la vela rígida
de una barca muy lenta.


L'amor

El teu nom omple
de sol els braços trèmuls
dels qui l'acullen.
En mi, la seva joia
fa una claror de lluna.

Pel teu somriure,
calma llacuna, vaga
la Malfiança.
Com la vela molt rígida
d'una barca molt lenta.

Gracias, querido amigo
Pedro, por compartir
la biografía y los poemas
de Màrius Torres...
Gracias, por las versiones
en español...
Es la primera vez que
leo ese poeta... me gustó
mucho...
He leído los poemas
en español y en catalán...
Me gustó saber como es
Luna... lluna...
Un beso, con cariño
Maria Lua


_________________
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Te encuentro
tus huellas son tatuajes en mi corazón
intensas e inmensas
como el vino de la pasíón
y la rosa roja del amor
eternas y etereas
como los sortilegios de una Luna Creciente...


Maria Lua






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Pedro Casas Serra
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 14 Oct 2010, 05:19

Maria: Me llena de alegría saber que te ha gustado la poesía de Màrius Torres. Estoy traduciendo algunos otros poemas suyos que iré colgando. Espero que te gusten también.

Un abrazo.
Pedro
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Pedro Casas Serra
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 14 Oct 2010, 07:08



Dulce ángel de la Muerte, si tienes que venir,
mejor que sea ahora.
Ahora que no temo tu ósculo glacial,
y que una voz me llama en la tiniebla clara
de más allá del vado.

De las penas pasadas tengo el alma madura
para la muerte.
Aquello que he querido solamente perdura
en mi pecho, cual despojo de ayer,
frío, por puro.

Del limo de esta tierra empapada de llanto
mi anhelo se desata.
Morir debe ser bello, deslizar sin esfuerzo
en nave sin timón, remos, ni vela,
ni lastre de recuerdos!

Pues todo mi futuro sembrado está de sal!
Pereza da vivir aún mañana...
Más que el dolor sufrido, el que se me prepara,
el dolor que me espera me hace daño...

Y casi entregaría, para morir ahora,
-para morir por siempre- una ánima inmortal.


Dolç àngel de la Mort, si has de venir, més val
que vinguis ara.
Ara no temo gens el teu bes glacial,
i hi ha una veu que em crida en la tenebra clara
de més enllà del gual.

Dels sofriments passats tinc l'ànima madura
per ben morir.
Tot allò que he estimat únicament perdura
en el meu cor, com una despulla de l'ahir,
freda, de tan pura.

Del llim d'aquesta terra amarada de plors
el meu anhel es desarrela.
Morir deu ésser bell, com lliscar sense esforç
en una nau sense timó, ni rems, ni vela,
ni llast de records!

I tot el meu futur està sembrat de sal!
Tinc peresa de viure demà encara...
Més que el dolor sofert, el dolor que es prepara,
el dolor que m'espera em fa mal...

I gairebé donaria, per morir ara,
-morir per sempre- una ànima inmortal.




Junto a la mar, sobre la arena clara,
muere el agua a mis pies.
Mágica tiembla y ríe, y todavía
llena de extrañas voces,

desvela en mi pereza, en lo más hondo,
un gran rumor
de olas muertas. Canciones de tristeza,
palabras de dolor,

chillidos de pasión, culpas antiguas,
-cosecha de mi pecho!-
Oleada del recuerdo, que al soltarse,
oro, zafiro y púrpura,

como la voz del agua, única y varia,
viniendo de muy hondo,
resuena mi pasado en lo profundo
de un caracol marino.


Vora la mar, sobre l'arena clara,
l'aigua mor als meus peus.
Mágica riu, i tremola, i encara
plena d'estranyes veus,

desvetlla al fons de la meva peresa
una llarga remor
d'onades mortes. Cançons de tristesa,
paraules de dolor,

crits de passió, recances antigues,
-solada del meu cor!-
Onada del record, quan et deslligues,
safir i porpra i or,

com la veu de l'aigua, única i vària,
venint de molt endins,
el meu passat ressona en la fondària




Como la niebla que desciende
por la noche,
o la rima de una estrofa
sin sentido;

como una cinta de coqueta
en el espejo,
o el vuelo de una golondrina
sobre el valle;

cómo un poco de musica
al dormirte,
o el musgo que en la pica
cria la fuente;

así te sienta tan dulcemente
la melancolía,
que para rendirme no precisas
de otro ornamento.


Com la boirina que s'aclofa
quan ve la nit,
o com la rima d'una estrofa
sense sentit;

com una cinta de coqueta
en un mirall,
o com el vol d'una oreneta
sobre la vall;

com una mica de musica
quan ve la son,
o com la molsa que a la pica
cria la font;

així t'escau la melangia
tan dolçament,
que per rendir-me no et caldria
més ornament.



Màrius Torres (Poesies, Mèxic, 1947)


(versión española de Pedro Casas Serra)



Última edición por Pedro Casas Serra el Vie 15 Oct 2010, 07:17, editado 1 vez
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Pedro Casas Serra
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie 15 Oct 2010, 07:13

Canción a Mahalta
Tú, que siempre me acoges
con mirada tan alta,
dime: ¿de qué color son tus ojos,
Mahalta?


Cançó a Mahalta

Tu, que sempre m'aculls
amb una mirada tan alta,
digues: ¿de quin color són els teus ulls,
Mahalta?




J'ai dit à mon coeur, à mon faible coeur....
A. de Musset

Dije al corazón, a mi corazón:
-¿No te da vergüenza tu debilidad?
La gloria, el amor, la locura, el oro,
¿no sabrán tentar tu tibia pereza?-

Dije al corazón, a mi corazón:
-Detesta, apalea, embriágate, besa,
late más deprisa, gran cobarde, o muere
ya por siempre más de enojo y tristeza!

¿O acaso estás muerto, que ignoras qué vale
el si de un laúd, el no de un puñal,
una clara noche, una rosa tierna?-

Y mi corazón así contestó:
- ¿Para qué dar más ceniza al olvido?-
Y me sonrió, viejo e ignorante.


He dit al meu cor, al meu pobre cor:
-¿No t'avergonyeix la teva feblesa?
La glòria, l'amor, la disbauxa, l'or,
¿no sabran temptar la teva peresa?-

He dit al meu cor, al meu pobre cor:
-Odia, colpeix, embriaga't, besa,
batega més fort, gran covard, o mor
ja per sempre més d'enuig i tristesa!

¿O potser ja ets mort, que ni saps què val
el cant d'un llaüt, l'esclat d'un punyal,
una clara nit, una rosa tendra?-

I el meu pobre cor, el meu cor m'ha dit:
- ¿Per què donar més cendres a l'oblit?-
I m'ha somrigut, vell, sense compendre.




EL COMBATE DE LOS POETAS

¿Qué esperas, espíritu distendido cual arco?
Joan Sales: "Amarint"

Poetas, como arquero que se alza entre los muertos
y, tensando su arco, aún espera vencer,
en el combate oscuro por nuestra redención
tensemos nuestros arcos con un supremo esfuerzo.

Sagitarios convictos, nuestra ánima tensa
doblamos. Es la cuerda penosa que se tuerce
y lanza, bajo dedos implacables y fuertes,
el vuelo de las flechas con su padecimiento.

Cuanto más duro el brazo y más potente el puño,
las ágiles saetas alcanzarán más lejos
y será más dorado, de la victoria el vino.

Y desde nuestro espíritu, distendido cual arco,
los versos volarán con impulso tan grande
que salvarán el cielo inútil de la gloria.


EL COMBAT DELS POETES

¿Qué esperes, esperit distès igual que un arc?
Joan Sales: "Amarint"

Poetes, com l'arquer que es dreça d'entre els morts
i, tibant el seu arc, encara espera vèncer,
en el combat obscur per la nostra remença
tibem els nostres arcs amb un suprem esforç.

Sagitaris damnats, la nostra ànima tensa
dobleguem. És la corda dolorosa que es torç
i paga, sota els dits implacables i forts,
el vol de les sagetes amb la seva sofrença.

Com més dur serà el braç i més potent el puny,
els àgils projectils arribaran més lluny
i serà més daurat el vi de la victòria.

I del nostre esperit, distès igual que un arc,
els versos volaran amb un impuls tan llarg
que es perdran en el cel inútil de la glòria.



Màrius Torres (Poesies, Mèxic, 1947)


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Última edición por Pedro Casas Serra el Mar 19 Oct 2010, 05:22, editado 1 vez
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Sáb 16 Oct 2010, 04:29

PALABRAS DE LA MUERTE
Tú, joven moribundo que me has llamado Amarga,
amargos son tus labios para entender mi gusto!
Si me hallaras al fondo de una vida más larga,
aún llamándome Dulce fueras también injusto.

Mi sabor está hecho de millones de vidas
que ha apagado mi beso, oscuro en la frialdad:
Astros, ánimas, dioses. Y ahora que tú me llamas,
seré un instante amarga de toda tu amargura...

Pájaro de silencio, indiferente y muda
hermana de la Noche, sobre carne vencida
es mi vuelo profundo, pálido, pero breve.

Con dedos de reposo, calmo su última alarma;
pero, más que el temor, me aleja de apartame
la luz de alba del ángel que viene tras de mí.


PARAULES DE LA MORT

Tu, jove moribund que ara m'has dit Amarga,
amargs són els teus llavis per comprendre el meu gust!
Si em trobessis al fons d'una vida més llarga,
quan em diries Dolça també fóres injust.

El meu sabor és fet de milions de vides
que ha apagat el meu bes, obscur en la fredor:
Astres, ànimes, déus. I ara que ets tu que em crides,
seré un instant amarga de la teva amargor...

Gran ocell de silenci, indiferent i muda
germana de la Nit, sobre la carn vençuda
el meu vol és profund i pàl.lid, però breu.

Calmo, amb dits de repòs, la seva última alarma;
però, més que l'angúnia, m'allunya d'aturar-me
la llum d'alba de l'àngel que ve darrera meu.




Hoy que me vuelve el ánsia de vivir,
oculta, cual tesoro,
el ocaso parece sonreír
como alma de quien muere.

Qué luz más alta y fría!
Qué silenciosas sombras!
¿Conoces la palabra que les falta,
corazón mío, que farfullas tanto?


Ara que em torna el foc de viure,
avar, com d'un ocult tresor,
el capvespre sembla somriure
com l'ànima d'algú que mor.

Quina llum tan freda i tan alta!
Quin silenci les ombres fan!
¿Tu saps la paraula que els falta,
cor meu, que balbuceges tant?




LA CIUTAD LEJANA

Hoy que el brazo potente de las furias derriba
la ciudad de ideales que quisimos construir,
entre escombros de sueños, más cerca de la tierra,
Patria, guárdanos: -que ella no nos sabrá mentir.

Entre gritos extraños, que tu voz siempre pura
nos hable. No nos queda ningún otro consuelo
que creer y esperar la nueva arquitectura
con que brazos más libres puedan rayar tu suelo.

Quién pudiera olvidar la ciudad que se hunde!
Más lejana, más libre, alguna otra habrá
que envíe, por encima del tiempo prisionero,

latidos de aire y fe. La de una voz de bronce
que de torres altísimas se abra por los caminos,
eleve el pecho y calme nuestros pies peregrinos.


LA CIUTAT LLUNYANA

Ara que el braç potent de les fúries aterra
la ciutat d'ideals que volíem bastir,
entre runes de somnis colgats, més prop de terra,
Pàtria, guarda'ns: -la terra no sabrà mai mentir.

Entre tants crits estranys, que la teva veu pura
ens parli. Ja no ens queda quasi cap més consol
que creure i esperar la nova arquitectura
amb què braços més lliures puguin ratllar el teu sòl.

Qui pogués oblidar la ciutat que s'enfonsa!
Més llunyana, més lliure, una altra n'hi ha, potser,
que ens envia, per sobre d'aquest temps presoner,

batecs d'aire i de fe. La d'una veu de bronze
que de torres altíssimes s'allarga pels camins,
i eleva el cor, i escalfa els peus dels pelegrins.



Màrius Torres (Poesies, Mèxic, 1947)


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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom 17 Oct 2010, 05:38

LEJOS DE AQUÍ

Existe una ciudad, lejos de aquí, dulce y secreta,
donde años de alegría son breves como noche;
donde el sol es feliz, el viento es un poeta,
y la neblina es fiel como mi espíritu.

El Oriente dejó su simiente de rosas,
la media luna cálida de su menguante eterno
y, aparte de un silencio de persianas cerradas,
un hondo río que corre por la noche de invierno.

A las viejas callejas, llenas de fervor, llega
no sé yo de qué siglos un gris de amor e incienso;
el tañer de campanas mantiene el alma viva
y su latido es libre cual corazón de niño.

Allí, mejor aún que en parques señoriales,
los campos más humildes se abren al ocaso;
su reposo es tan grande que el alma se aligera
como frente a la vasta paciencia de la mar.

Nada llama a mi pecho con más ternura, ahora,
que aquellas sendas hondas de chopos y cañales.
Su recuerdo hace un rastro de pesar a mi paso;
vuelve grave a mi espalda la mano de mi padre.


MOLT LLUNY D'AQUÍ

Hi ha una ciutat, molt lluny d'aquí, dolça i secreta,
on els anys d'alegria són breus com una nit;
on el sol és feliç, el vent és un poeta,
i la boira és fidel com el meu esperit.

L'Orient hi deixà la seva sang de roses,
la mitja lluna càlida del seu minvant etern
i, enllà d'un gran silenci de persianes closes,
un riu profund que corre per una nit d'hivern.

Als antics carrerons, plens de fervor, arriba
jo no sé de quins segles un gris d'amor i encens;
el so de les campanes hi té l'ànima viva
i el seu batec és lliure com el del cor dels nens.

Allí, més bells encara que els parcs en primavera,
els camps humils i alegres s'obren al capaltard;
en el seu gran repòs l'ànima és fa lleugera
com enmig de la vasta paciència de la mar.

Res no crida el meu cor amb més tendresa, ara,
que aquells camins fondals de xops i de canyars.
El seu record fa un ròssec de recança al meu pas;
torna a la meva espatlla la mà greu del meu pare.




¿Por qué é triste una fonte que secou?
¿E o sol quando anoitece?

Teixeira de Pascoaes

I

¿Por qué es triste la fuente que está seca
y el sol cuando cuando anochece?
¿Es que más que el futuro, Dios, me cuesta
rendirte mi pasado?
Si sacrifico el ímpetu de mi nueva esperanza,
si mi timón sigue sólo tu viento,
por qué el ala más leve de una pena,
loca igualmente,
querría llevar siempre mi nave para atrás,
hacia el país perdido
donde nacen las fuentes y el sol justo ha salido?
¿Qué vale lo que espera?
Avaro sólo soy de lo vivido.

II

Pero el olvido borra la luz de cada día.
Si en el alma más hecha a tu servicio
un tejido sutil de orgullo y de tristeza
aún es rebeldía
contra tu estricta ley,
¿por qué has hecho, Padre de la ironía,
tan bellos los humanos sentimientos?
¿tan dulce la tristeza, tan rara la alegría
que antes muere?
¿Por qué están tan adentro del alma que nos cuesta
creer en su pecado?
¿Por qué es bella la fuente que está seca
y el sol cuando anochece?


I

¿Per què és trista la font que s'ha estroncat
i el sol quan va a la posta?
¿És que més que el futur, Déu meu, em costa
rendir-te el meu passat?
Si et sacrifico l'ímpetu de la meva esperança,
si el meu timó sols navega al teu vent,
per què l'ala més lleu d'una recança,
folla igualment,
voldria sempre dur la meva nau enrera,
cap al país perdut
on són joves les fonts i el sol tot just nascut?
¿Què val el que m'espera?
No sóc avar sinó del que he viscut.

II

Però l'oblit esborra la llum de cada dia.
Si en l'ànima més feta al teu servei
el teixit més subtil d'orgull i melangia
encara és rebel.lia
contra la teva llei,
¿per què has fet, o diví Pare de la ironia,
tan bells els sentiments humans?
¿tan dolça la tristor, tan rara l'alegria
que mor abans?
¿Per què els poses tan dins de l'ànima que ens costa
creure en el seu pecat?
¿Per què és bella la font que s'ha estroncat
i el sol quan va a la posta?




Si me hubieras creado una simiente,
qué sencillo sería llegar a ser espiga!
Captar, crecer, medrar en el aire soleado,
entre olivos, en una tierra antigua.

Si me hubieras creado rayo-luz,
de esta, Dios mío, que a tí no te deslumbra,
me habría sido dado de no elegir mi rumbo:
mi destino sería rectilineo.

Pero me has hecho hombre, fértil, fuerte.
Has abierto un camino a mi medida,
y en cada instante he de buscar mi estrella
en esta noche, viva, pero oscura.

Tengo miedo -confianza. Servidumbre
no habría más dura que la del hombre libre
si, más cansado cuanto más perdido,
el descanso perdiera de tu risa.


Si m'haguessis fet néixer gra de blat,
que seria senzill d'arribar a ser una espiga!
Llucar, créixer, florir en l'aire assolellat,
entre olivers, en una terra antiga.

Si m'haguessis fet néixer raig de llum,
d'aquesta llum, Déu meu, que a tu no t'enlluerna,
m'hauria estat donat de no triar el meu rumb:
el meu destí fóra una recta eterna.

Però m'has creat home, fecund, fort.
Has obert un camí a la meva mesura,
i a cada instant he de buscar l'estel del nord
en la nit nostra, viva, però obscura.

Tinc por -tinc confiança. Servitud
no hi hauria més dura que la del home lliure
si, tant més fatigat com més s'hagués perdut,
pogués perdre el repòs del teu somriure.



Màrius Torres (Poesies, Mèxic, 1947)


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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 18 Oct 2010, 12:53

Como funde una nube dejando el cielo azul.
Como una hoja piensa que al caer se libera,
y se apaga el crepúsculo tan lento y tan seguro,
sobre el campo, por sendas que no transita nadie.
Como se hunde en la noche el paso de un errante...
Dios mío, estoy a punto.
Vencido, pero aún bajo mis estandartes
-después, quizás podría ser muy tarde.


Així un núvol es fon i deixa el cel més blau.
Així una fulla pensa que es fa lliure quan cau,
i s'apaga aquest vespre tan lent i tan segur,
sobre els camps, pels camins on ja no va ningú.
Així en la fosca es perd el pas d'un vagabund...
Déu meu, estic a punt.
Ja vençut, però encara sota el meu estendard
-més tard, potser seria massa tard.




VENTANA

Si pasa un gorrión, y mi cielo está claro,
parece volar dentro de mi propia alegría;
pero si pasa cuando en mí no hay un buen día,
que lejos va!


FINESTRA

Quan passa una oreneta, i dins meu hi ha un cel clar,
sembla que voli endins de la meva alegria;
però si passa quan dins meu no hi ha un bon dia,
ai, que lluny va!




ANIVERSARIO

Que en mis años la gloria recomience
sin borrar cicatrices del espíritu.
Oh Padre de la noche, del mar y del silencio,
quiero la paz -mas no quiero el olvido.


ANIVERSARI

Que en els meus anys la joia recomenci
sense esborrar cap cicatriu de l'esperit.
O Pare de la nit, del mar i del silenci,
jo vull la pau -però no vull l'oblit.



Màrius Torres (Poesies, Mèxic, 1947)


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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Maria Lua el Lun 18 Oct 2010, 20:12

J'ai dit à mon coeur, à mon faible coeur....
A. de Musset

Dije al corazón, a mi corazón:
-¿No te de vergüenza tu debilidad?
La gloria, el amor, la locura, el oro,
¿no sabrán tentar tu tibia pereza?-

Dije al corazón, a mi corazón:
-Detesta, apalea, embriágate, besa,
late más deprisa, gran cobarde, o muere
ya por siempre más de enojo y tristeza!

¿O acaso estás muerto, que ignoras qué vale
el si de un laúd, el no de un puñal,
una clara noche, una rosa tierna?-

Y mi corazón así contestó:
- ¿Para qué dar más ceniza al olvido?-
Y me sonrió, viejo e ignorante.


He dit al meu cor, al meu pobre cor:
-¿No t'avergonyeix la teva feblesa?
La glòria, l'amor, la disbauxa, l'or,
¿no sabran temptar la teva peresa?-

He dit al meu cor, al meu pobre cor:
-Odia, colpeix, embriaga't, besa,
batega més fort, gran covard, o mor
ja per sempre més d'enuig i tristesa!

¿O potser ja ets mort, que ni saps què val
el cant d'un llaüt, l'esclat d'un punyal,
una clara nit, una rosa tendra?-

I el meu pobre cor, el meu cor m'ha dit:
- ¿Per què donar més cendres a l'oblit?-
I m'ha somrigut, vell, sense compendre.

Sigo leyendo...
Son bellos los poemas,
me gustan todos que ya leí,
Volveré para sentirlos
en mi alma...
Gracias, amigo Pedro...
Un beso
Maria Lua


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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar 19 Oct 2010, 05:31

El poema que recoges en concreto, Maria, es de un gran romanticismo, como la poesía de Alfred de Musset con cuya cita empieza.

Màrius Torres también sabe ser a veces levemente irónico, con una ironía tierna.

Un abrazo.
Pedro



EL PUENTE

Sólo un arco. Y cuánta inteligencia!
Apresa el agua. El agua que lo besa.


EL PONT

Només un arc. I quanta saviesa!
Empresona l'aigua. L'aigua que el besa.




LA SIESTA DEL HORTELANO

Lleva en la boca un brote de madreselva blanca,
de la que crece en el clamor del huerto.
Y sonríe al muchacho que saltará la cerca
y robará los frutos cuando él esté muerto.


LA SESTA DE L'HORTOLÀ

Porta a la boca un brot de mareselva blanca,
de la que creix a la clamor de l'hort.
I somriu al vailet que saltarà la tanca
i li robarà els fruits quan sigui mort.




EL BOSQUECILLO DE CINAMOMOS

Me decía el guardés del jardín de mis padres,
-veis este bosquecillo de alegres cinamomos?
Lo planté el mismo día de vuestro nacimiento.

El perfume dormía entre las hojas claras,
el viento resbalaba entre las ramas negras.
-Qué jóvenes aún! murmuré con espanto.


EL BOSQUET DE CINAMOMS

Em deia el curador del jardí dels meus pares,
-veieu aquest boquet de cinamoms alegres?
Fou plantat en el jorn de la vostra naixença.

El perfum s'adormia entre les fulles clares,
el vent lliscava entre les branques, quasi negres.
-Què joves són encara! vaig murmurar amb temença.



Màrius Torres (Poesies, Mèxic, 1947)


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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 20 Oct 2010, 08:10

CLOE EN EL ESTANQUE

Junto a la espuma del estanque llega
Cloe la dulce, nuda como el cielo;
sólo la luz del alba, como un velo,
y un rayito de sol en la cintura.

Van a sus pies las olas, con mesura,
como un latido inmortal y fiel.
Y Cloe ve, milagro paralelo,
sobre el agua flotar su cuerpo claro.

Se ve tan bella en el cándido estanque,
que, como un cisne, resbala por el vidrio
y entra, amorosa, dentro de su imagen.

Mas no se encuentra... Y en el desengaño,
más descontenta cuanto más se anhela,
rápida huye, el prado salpicando.


CLOÉ A L'ESTANY

Arran de l'escuma de l'estany s'atura
Cloé la dolça, nua com el cel;
només la llum de l'alba, tènue com un vel,
i un raig de sol nuat a la cintura.

Van als seus peus les ones, amb mesura,
com un batec immortal i fidel.
I Cloé veu, miracle paral.lel,
sobre el aigua el seu cos de llum que sura.

Tan bella es veu en l'innocent estany,
que, com un cigne, llisca pel miratge
i entra, amorosa, dins la seva imatge.

Però no es troba... I en el desengany,
més decebuda com més es desitja,
ràpida fuig i tot el prat esquitxa.




EL CARDO

En otoño del treinta y seis. Una mañana,
yo iba triste y solo. Y un cardo me habló así.
-No temas. En invierno, cuando las hierbas ruines
sentirán bajo el hielo pisotearse su cuerpo,
piensa en mí, viajero que no sabes donde andas!
Yo en el más frío páramo, todavía doy flores,
aunque todos los pétalos no sean sino espinas!



EL CARD

Tardor de mil noucents trenta-sis. Un matí,
jo anava trist i sol. I un card em parlà així.
-No temis. A l'hivern, quan les herbes mesquines
sentiran sota el glaç calcigar-se el seu cos,
pensa en mi, viatger que no saps on camines!
Als erms, quan fa més fred, jo encara dono flors,
encara que tots els pètals siguin espines!




BALADA DE LA REINA ELISENDA

La Reina Elisenda tenía un paseo
de Sarriá hasta Pedralbes;
a mano derecha había un lavadero,
a la otra, campanillas.

La Reina Elisenda tenía unas manos
como tus manos cuando preguntas.
Con unas manos como las tuyas, antes
la Reina hacía puntas.

La Reina Elisenda tenía un cabello
largo -cada trenza una cuerda.
La corona en su estuche escarlata,
de él aún se acuerda.

La Reina Elisenda tenía una fe
y un monasterio de Santa Clara.
Tan bonito era aquel monasterio,
que aún no lo han quemado.

La Reina Elisenda tenía una cruz,
un misal y un rosario;
cuando rezaba se le dormía el pie
más de lo necesario.

La Reina Elisenda tenía un suspiro
por toda cosa exótica,
puesto que bien sabía que, en su retiro,
ella sólo era gótica.

La Reina Elisenda tenía este nombre
porque era clara y reverenda.
Y es inmortal porque todos aún dicen:
que bonito, Elisenda!


BALADA DE LA REINA ELISENDA

La Reina Elisenda tenia un passeig
de Sarrià fins a Pedralbes;
a mà dreta hi havia un safareig,
a mà esquerra, vidalbes.

La Reina Elisenda tenia unes mans
com les teves mans quan preguntes.
Amb unes mans com les teves, abans
la Reina feia puntes.

La Reina Elisenda tenia un cabell
llarg -cada trena era una corda.
La corona en el seu estoig vermell,
encare se'n recorda.

La Reina Elisenda tenia una fe
i un monestir de Santa Clara.
Tan bonic era aquell monestir, que
no l'han cremat encara.

La Reina Elisenda tenia una creu,
un breviari i un rosari;
quan resava se li adormia el peu
molt més del necessari.

La Reina Elisenda tenia un sospir
per tota cosa nova, exòtica,
car prou sabia que, en el seu retir,
ella sols era gòtica.

La Reina Elisenda tenia aquest nom
perquè era clara i reverenda.
I és immortal perquè encara tothom
diu: que és bonic aquest nom d'Elisenda!



Màrius Torres

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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 21 Oct 2010, 11:08

Con los dos que siguen termino mi selección de poemas de Màrius Torres traducidos, que espero sean un estímulo para conocer la obra de tan gran poeta de quien este año se celebra el centenario de su nacimiento.

Un abrazo.

Pedro



LA LAGARTIJA

Ella no me ve.
Pasea entorno a mi con confianza
cual si yo fuera una piedra. Se me acerca,
-casi me asustas, cocodrilo enano!
Si ahora moviera el brazo, o el pie,
como huiría!
Pero no lo haré.
Yo pienso en ti, Señor, quizá algún día
no te he visto bastante, de tan quieto que estás.
Lagartija de mí, bajo un cielo gastado!
Dios mío, en qué escondrijo me refugiaría
si movieras el brazo?


LA SARGANTANA

Ella no em veu.
Passeja al meu entorn amb confiança
com si jo fos un roc. S'atansa,
-quasi m'espantes, cocodril pigmeu!
Si ara mogués el braç, o el peu,
com fugiria!
Però no em mouré pas.
Jo penso en tu, Senyor, potser algun dia
no t'he vist prou, de tan quiet que estàs.
Sargantana de mi, sota un cel massa ras!
Oh Déu meu, i en quin cau m'amagaria
si moguessis el braç?




UNA CANCIÓN A MAHALTA

Amor mío, no suspires.
El aire de tu silencio me traspasa,
como en el prado un viento de alas de ángel, o lirios.

Estrella de la mañana,
hazme olvidar que peno porque me mires.
Soy la gota de rocío que te quería ayer.


UNA CANÇÓ A MAHALTA

Amor meu, no sospiris.
L'aire del teu silenci passa en mi,
com per un prat un vent d'ales d'àngel, o lliris.

Estrella del matí,
fes-me oblidar que em moro de que em miris.

Sóc la gota de rou que t'estimava ahir.



Màrius Torres


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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Maria Lua el Vie 22 Oct 2010, 04:18

LEJOS DE AQUÍ

Existe una ciudad, lejos de aquí, dulce y secreta,
donde años de alegría son breves como noche;
donde el sol es feliz, el viento es un poeta,
y la neblina es fiel como mi espíritu.

El Oriente dejó su simiente de rosas,
la media luna cálida de su menguante eterno
y, aparte de un silencio de persianas cerradas,
un hondo río que corre por la noche de invierno.

A las viejas callejas, llenas de fervor, llega
no sé yo de qué siglos un gris de amor e incienso;
el tañer de campanas mantiene el alma viva
y su latido es libre cual corazón de niño.


Allí, mejor aún que en parques señoriales,
los campos más humildes se abren al ocaso;
su reposo es tan grande que el alma se aligera
como frente a la vasta paciencia de la mar.

Nada llama a mi pecho con más ternura, ahora,
que aquellas sendas hondas de chopos y cañales.
Su recuerdo hace un rastro de pesar a mi paso;
vuelve grave a mi espalda la mano de mi padre.



MOLT LLUNY D'AQUÍ

Hi ha una ciutat, molt lluny d'aquí, dolça i secreta,
on els anys d'alegria són breus com una nit;
on el sol és feliç, el vent és un poeta,
i la boira és fidel com el meu esperit.

L'Orient hi deixà la seva sang de roses,
la mitja lluna càlida del seu minvant etern
i, enllà d'un gran silenci de persianes closes,
un riu profund que corre per una nit d'hivern.

Als antics carrerons, plens de fervor, arriba
jo no sé de quins segles un gris d'amor i encens;
el so de les campanes hi té l'ànima viva
i el seu batec és lliure com el del cor dels nens.

Allí, més bells encara que els parcs en primavera,
els camps humils i alegres s'obren al capaltard;
en el seu gran repòs l'ànima és fa lleugera
com enmig de la vasta paciència de la mar.

Res no crida el meu cor amb més tendresa, ara,
que aquells camins fondals de xops i de canyars.
El seu record fa un ròssec de recança al meu pas;
torna a la meva espatlla la mà greu del meu pare.

Bellísimo poema!
Sigo leyendo y me encantando
con la poesía de Màrius Torres
y con tus preciosas versiones..
Gracias, querido amigo Pedro!
Excelente trabajo el tuyo...
Volveré...
Un beso, con cariño
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie 22 Oct 2010, 10:46

Gracias, Maria.

Un abrazo.
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Carmen Parra el Sáb 23 Oct 2010, 07:33

Volví anoche de viaje querido Pedro, y hoy leo con sumo gusto unos de los poemas de Marius Torres que nos regalas...no le conocia y me alegra que lo hayas acercado, te sigo
Un abrazo
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Mensaje por Pedro Casas Serra el Sáb 23 Oct 2010, 12:14

Espero que hayas tenido un viaje agradable, Stella, yo el próximo lunes salgo de viaje para Sevilla. Gracias por visitar este tema, deseo que te guste la poesía de Màrius Torres.

Un abrazo.
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Angel Salas el Vie 12 Nov 2010, 09:03

Pedro amigo…. Que bellos poemas tiene Marius Torres, tuve la suerte que mi padre guardaba un libro de el y lei su gran biografia, seguire leyendo estos maravillosos versos que has dejado y el de maria Lua…te dejo un lindo video de un gran poema lindo trabajo Pedro…..

Un Abrazo
Angel

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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie 12 Nov 2010, 12:58

Muchísimas gracias, Ángel, por darme a conocer tan bello video! Saludos a tu padre.

Un fuerte abrazo.
Pedro
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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom 14 Nov 2010, 14:01

Amigo Ángel, te dejó mi versión en español del poema de Màrius Torres, cuyo video tan amablemente has colgado.

Un fuerte abrazo.
Pedro



EN EL SILENCI OBSCUR D'UNES PARPELLES CLOSES...

La musique souvent me prend comme une mer!
Baudelaire.


En el silenci obscur d'unes parpelles closes
que tanca l'Univers en el meu esperit,
la música s'enlaira. -Talment, en l'alta nit,
puja fins als estels el perfum de les roses.-

Ella, divina música!, en el meu cor petit
fa cabre l'infinit, trencades les rescloses,
i se m'emporta lluny dels Nombres i les Coses,
més enllà del desig, quasi fins a l'oblit.

Com les algues que avancen en el pit de les ones
entre el bleix de les aigües rítmiques i pregones,
jo vaig música endins, voluptuosament.

I mentre el món es perd, adormit a la platja,
jo somnio -perdut en l'estreta salvatge
dels llavis de l'escuma i dels braços del vent.

Màrius Torres





EN EL SILENCIO OSCURO DE UNOS OJOS CERRADOS...

En el silencio oscuro de unos ojos cerrados
que cerca el Universo adentro de mi espíritu,
la música se eleva. -Así, en la alta noche,
sube hasta las estrellas el olor de las rosas.-

Ella, divina música!, en mi pequeño pecho
aloja el infinito, partidas las esclusas,
y se me lleva lejos de Números y Cosas,
más allá del deseo, muy cercano al olvido.

Como algas que avanzan en el seno de olas
entre el soplo de aguas rítmicas y profundas,
voy entrando en la música, voluptuosamente.

Y mientras se va el mundo, durmiéndome en la playa,
sueño yo -extraviado en apretón salvaje
de unos labios de espuma y unos brazos de viento.

Màrius Torres

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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Maria Lua el Lun 15 Nov 2010, 13:40

Bello video, Angel...
Bello, Pedro: EN EL SILENCIO OSCURO
DE UNOS OJOS CERRADOS...
Besos a los dos
Maria Lua


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Recomendado Re: Màrius Torres

Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 17 Nov 2010, 15:43

FEBRER - 1937 -


Els núvols són més blancs, el cel més pur.
Ara és temps de morir, que la vida es reforça.
El món, altra vegada despert davant l'atzur,
pressent càlidament que ha de tenir un futur
---- sempre el somni que precedeix la força!

Les branques d'ametller senten, sota l'escorça,
un moviment suau i obscur.

El trèvol ja verdeja a la ribera.
Ara és temps de morir, que la mort no és enlloc.
Tremola cada cosa de no saber què espera.
La neu assolellada llisca per la gelera.
Els torrents se'n nodreixen poc a poc.

Tot és tebi i frisós, com davançant el foc
de la próxima primavera.

Daurats migdies dels minvants d'hivern!
Ara és temps de morir, que la vida comença.
Com un foc invisible, meravellós, intern
sota la terra nua batega el crit etern
de la larva, l'arrel i la semença.

Així els antics, en gerres de rústega faiença,
guardaven el vi de Falern.

Màrius Torres



FEBRERO - 1937 -

Las nubes son más blancas y el cielo es aún más puro.
Tiempo es de morir, pues la vida reemprende.
¡El mundo, una vez más despierto ante el azur,
presiente ardientemente que aún existe futuro
---- siempre el sueño que precede a la fuerza!

Las ramas del almendro notan, tras la corteza,
un agitar suave y oscuro.

El trébol ya está verde en la ribera.
Tiempo es de morir, pues la muerte no está.
Trémula toda cosa de ignorar que le espera.
La nieve soleada desliza en la ladera.
Los ríos se alimentan poco a poco.

Todo es tibio, anhelante, como avanzando el fuego
de la siguiente primavera.

¡Dorados mediodías de menguantes de invierno!
Tiempo es de morir, pues la vida comienza.
Como un fuego invisible, maravilloso, interno
bajo la tierra nuda late el susurro eterno
de la larva, la raíz y la semilla.

Así antes, en jarras de áspera apariencia,
se guardaba el vino de Falerno.

Màrius Torres

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 26 Nov 2010, 02:13

Pedro : s.c. ( Y tu trabajo excepcional)
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Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie 26 Nov 2010, 07:16

Pascual, gracias por pasar por aquí. Celebro que te haya gustado.

Un fuerte abrazo.
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 27 Nov 2010, 02:58

Vamos a ver Pedro : Al no leer este trabajo me estaba perdiendo algo muy, muy interesante. Y muy bueno. Algo objetivamente que aporta y hace crecer. Por ello quiero que se entienda mi propuesta de no correr en la presentación de autores.
Yo tengo todavia que hablar , y mucho , de Paul Elouard. Y, si me lo permitís, muchísimo -yo no tengo la culpa de que sea la esencia del verso- de Pablo Neruda.
Pero estoy todavía con el capítulo abierto por ti sobre poemas de Amor. No debe ser cerrado aún : ¿Qué poéta no ha dedicado sus versos de amor a una "Beatriz"o a una "Josefina Manresa"...?.
Disfrutemos sin prisas.
Un abrazo.
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Pedro Casas Serra
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Mensaje por Pedro Casas Serra el Sáb 27 Nov 2010, 17:27

Totalmente de acuerdo contigo, Pascual. El foro ofrece muchas posibilidades, imposibles de abarcar todas. Mejor ir poco a poco y bien. Yo, hace años, tenía una caravana en un camping de Bagà, en el prePirineo catalán, justo antes del tunel del Cadí que lleva a la Cerdanya. Y mucha gente me decía: ¿Porque no pasas el tunel y visitas la Cerdanya?. Y yo contestaba: ¡Pero si aún no he visto todos los rios y riachuelos, todos los valles, todas las colinas y montañas de esta parte!

Un abrazo.
Pedro
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Pascual Lopez Sanchez
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom 28 Nov 2010, 00:45

"Tiempo es de morir, pues la vida reemprende"

s.c.

Un abrazo.
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Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 26 Ene 2011, 08:51

Gracias por tu interés y aliento, Pascual. A mi Màrius Torres me gusta mucho. Por eso y porque creo que no se le conoce todo lo que merece, voy traduciendo poemas suyos al castellano.

Un fuerte abrazo.
Pedro




PRESÈNCIA

Com si les teves mans sobre els meus ulls, encara
poguessin, com antany, aturar-se amb amor,
em plau, quan penso en tu, de tancar els ulls. Sonor,
el teu record es mou en la penombra clara...

Torno a sentir els teus passos allà lluny, en la llum.
En mesuro, amb el to i el ritme, la distància.
Ara t'atures, prop. Aspiro, rosa rància,
una ràfega ardent del teu antic perfum!

Els records, els sentits, tota la meva vida,
callen, davant l'angoixa vigilant de l'oïda
que et persegueix en el silenci on et reculls.

Si ara estengués els braços en la fosca, podria
agombolar-te encara, somni de cada dia.
Però ja no hi seràs quan tornaré a obrir els ulls.

Màrius Torres



PRESENCIA

Igual que si tus manos aún, sobre mis ojos
pudieran detenerse con amor, como antaño,
me gusta, si te pienso, cerrar mis ojos. Vivo,
tu recuerdo se mueve en la penumbra clara...

Vuelvo a escuchar tus pasos de lejos, en la luz.
Calculo, por el tono y el ritmo, la distancia.
Ahora te paras, cerca. Aspiro, rosa rancia,
una ráfaga ardiente de tu antiguo perfume!

Recuerdos y sentidos, toda mi vida entera,
callan, ante la angustia atenta del oido
que te persigue en el silencio en que te encierras.

Si extendiera los brazos en lo oscuro, podría
arrebozarte aún, sueño de cada día.
Pero ya no estarás, cuando entreabra los ojos.

Màrius Torres

(versión de Pedro Casas Serra)



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Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 07 Mar 2011, 15:08

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EL TEMPLO DE LA MUERTE

Como un pueblo de pájaros, hijos de luz eterna,
desde el atrio del templo de un dios abandonado,
cuerpo mío, mi alma, sedienta de fulgor,
mira afuera, al espacio donde la vida manda,

no dentro tuyo, recinto húmedo y graso
donde reina, en la noche que congela los párpados,
la Muerte, inmunda Muerte, brindada en los altares
a un culto corrompido de ruinas y tinieblas.

La Muerte-los caminos que llegan hasta Dios
pasan bajo tus arcos, o portal de misterio-.
Quién pudiera morir sin agonía, leve,
cara sólo a la luz, al esplendor aéreo,

alegre, libre, limpio como el vuelo de un pájaro,
cruzando el arco alto cerca del capitel!


EL TEMPLE DE LA MORT

Com un poble d'ocells, fills de la llum eterna,
des dels pòrtics del temple d'un déu abandonat,
o cos meu, la meva ànima, sedent de claredat,
guaita enfora, a l'espai on la vida governa,

no pas dins teu, al trist recinte humit i gras
on regna, entre la fosca que glaça les palpebres,
la Mort, la immunda Mort, oferta en els altars
a un culte corrumput de runes i tenebres.

La Mort -tots els camins que arriben fins a Déu
passen sota els teus arcs, o portal de misteri-.
Ah, qui pogués morir sense agonia, lleu,
cara a la sola llum, a l'esplendor aeri,

alegre, lliure, net com el vol d'un ocell,
travessant l'arc més alt a frec de capitell!




CANCIÓN A MAHALTA

Hay estruendo de rosa abriéndose en sonrisa
que me dejas al irte,
y oscilación de rama entre dos aires, libre,
en el último cenit de tu brazo.

Por eso si estás lejos, y mi anhelo te piensa,
tu despedida en mí
me acerca tu recuerdo con el dulce temor
de adentrarme yo solo en un jardín.


CANÇÓ A MAHALTA

Hi ha un esclat de rosa badant-se en el somriure
que em deixes quan te'n vas,
i un moviment de branca entre dos aires, lliure,
en l'últim zenit del teu braç.

Per aixó quan ets lluny, i el meu desig et pensa,
el teu adéu en mi
m'atansa al teu record amb la dolça temença
d'entrar tot sol en un jardi.




EL CORAZÓN

No basta que cada instante muera un poco.
Han de morir también, conmigo, mis recuerdos
y que los pierda ...
Patria potente y rica,
alma, ¿dónde iré sin mis muertos?


EL COR

No és prou que a cada instant mori una mica.
Cal que morin també, dins meu, els meus records
i jo els perdi...
Patria potent i rica,
ànima, ¿què faré sense els meus morts?




ESTO ES EL GOZO

Esto es el gozo -ser pájaro, cruzar
tras la tormenta un cielo lleno de paz intensa.

Y esto es la muerte -cerrar los ojos, escuchar
el silencio de cuando la música comienza.


AIXÒ ÉS LA JOIA

Això és la joia -ser un ocell, creuar
un cel on la tempesta deixà una pau intensa.

I això és la mort -tancar els ulls, escoltar
el silenci de quan la música comença.




Màrius Torres


(versión de Pedro Casas Serra)
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Última edición por Pedro Casas Serra el Vie 10 Jun 2011, 13:21, editado 1 vez
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Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar 08 Mar 2011, 13:18

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MOZART

Llevados de un ritmo fácil y profundo
también nuestros compases querrían, uno a uno,
volar y sonreír.
Al igual nuestra ley es una gracia ardiente,
ala de un sistema en movimiento,
rápida, libre ...
Acaso nuestra vida sea un mal instrumento,
pero vivir es música!


MOZART

Enduts d'un ritme fàcil i profund
també els nostres compassos voldrien, un a un,
volar i somriure.
També la nostra llei és una gràcia ardent,
ala d'un ordre en moviment,
ràpida, lliure...
Potser la nostra vida sigui un mal instrument,
però és música, viure!




Cuando llegan recuerdos, a veces de muy lejos,
brotan, alegres y revueltos,
ella oye, con ojos de noche en primavera
que escucha ruiseñores.

Tal como, ruiseñores, en vuestra suavidad
hay algo de la noche,
traen luz sus recuerdos de la que está prendida
desde niña, en su espíritu.


Quan els records, sovint, venint de molt enrera,
brollen, joiosos i revolts,
ella escolta, amb uns ulls de nit de primavera
que escolta el cant dels rossinyols.

I així com, rossinyols, en la vostra dolcessa
alguna cosa és de la nit,
els seus records fan llum de la que ella té encesa
des d'infant, dins de l'esperit.




Yo siento en mí la música de un gozo inmaculado
que a veces está lejos y otras veces se acerca.
Si otros existen para la fe o la caridad,
quizás yo vivo para esta esperanza

que nunca, ni perdido en lo hondo de mi páramo
mi alma me parece tan vana como arena,
no me falta, un humilde camino siempre abierto,
que por la noche borra toda huella.

Que, si en la mente poderosa la fe
sobrecoge cual árbol florido hasta la copa,
nunca brilla el amor tan noble y tan sereno
como cuando ama aquel que no es amado,
si tengo que vivir sólo para esperar
que lo sea sabiendo del daño y la mentira;
Dios mío, que no deje de esperar más allá,
si lo que espero no es de esta vida.


"They also served who only stand and wait."
Milton

Jo sento en mi la música d'un goig immaculat
que a vegades és lluny i a vegades s'atansa.
Com altres són per a la fe o la caritat,
potser jo visc per aquesta esperança

que mai, ni quan perdut al fons del meu desert
la meva ànima em sembla tan vana com la sorra,
no em defalleix, humil caminet sempre obert,
on cada nit tota petja s'esborra.

Sols que, si en una ment poderosa la fe
corprèn com un gran arbre florit fins a la cima,
i mai l'amor no brilla tan noble i tan serè
com quan estima aquell que no l'estima,
si jo he de viure solament per esperar
que sigui a ple saber del dany i la mentida;
i, Déu meu, que no deixi d'esperar més enllà,
si el que espero no és d'aquesta vida.




Una tarde de octubre, tranquila y clara,
voy lejos, solo, quizás cantando, bosque allá.
El aire, ardiente como vino, oloroso a resina,
me infunde una alegría serena y cristalina.
Caminar, placer de caminar ...

En un recodo, deslumbrado de altura,
ondulante en la luz, descubro la llanura,
vasta y humana tierra recortada a mis pies,
de estepas, de caminos, de pueblos, de cultivos ...
El hombre conoce su tamaño

enfrentado a la gloria de amplios horizontes.
Ante la plana inmensa, con una niebla al fondo,
cual la que vela el confín de la memoria,
mi ascensión toma un gusta de victoria,
se expanden profundos mis latidos,

y en el sol que traspone la oriflama me llama
a subir más arriba, fiado en el empuje
del espíritu tan velozmente tenso!
Se dispone el silencio como un fluido denso;
la sombra en la hondonada, cariñosa;

en mi interior se eleva un ardor de mañana
lleno de fuerza, orgullo, de futuro y destino.
Ah, calma del espacio, majestuosa y viva!
Si yo pudiera abrazarte cual amante cautiva!
Me siento hecho para un amor así.


Tarda i vespre

(A la Mercè)

... we are such & stuff
us dream are made on. And our little life
is rounded by a sleep...
Shakespeare: "The Tempest"

I.

Un capaltard d'octubre, silenciós i clar,
jo vaig lluny, sol, potser cantand, boscos enllà.
L'aire, ardent com un vi, perfumat de resina,
m'infon una alegria serena i cristal.lina.
Caminar, voluptat de caminar...

En un retomb, enlluernat de tanta altura,
descobreixo, ondulant en la llum, la planura,
vasta i humana terra retallada als meus peus,
d'estepes, de camins, de poblets, de conreus...
L'home coneix la seva envergadura

cara a cara amb la glòria dels amples horitzons.
Davant la plana inmensa, que té una boira al fons,
com la que vela els llunyedars de la memòria,
la meva ascensió pren un gusta de victòria,
s'expandeixen els meus batecs pregons,

i en el sol que tramunta una flàmula em crida
a pujar més enlaire, fiat en l'ambranzida
de l'esperit tan vertiginosament tens!
El silenci es disposa com un fluid massa dens;
l'ombra neix als fondals, amorosida;

però dins meu s'eleva un ardor de matí
ple de força, d'orgull, de futur, de destí.
Ah, calma de l'espai, majestuosa i viva!
Si jo pogués estrènyer't com una amant captiva!
Em sento fet per a un amor així.

.................




Màrius Torres


(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 09 Mar 2011, 07:37

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TRES AMIGAS

La primera es rescoldo. Como hogar bien guardado,
es humana por ley, y chispeante por juego;
alegre, hospitalaria, amiga como el fuego,
siempre irradia calor, y algunas veces quema.

La segunda es perfume. Como un día de abril,
por el olor que hace conocemos sus flores;
tiene la suavidad del bálsamo en la llaga,
su contacto es más fresco que sábana de hilo.

La tercera es fulgor; según va por el aire,
a veces luz de luna y otras veces un rayo;
sabe acortar caminos, llenar de aves el campo,
y si viene, sentimos que nos llega de arriba.

Feliz aquel que puede, con tota la humildad,
vivir la triple gracia de su bella amistad.


TRES AMIGUES

(A la Mercè, l'Esperança i la Maria)

Que qui en ditz mai no pot plus larg mentir
e qui en ditz bé no pot plus bel ver dir.
Bernat de Ventadorn

La primera és caliu. Com les llars ben cintrades,
és humana per llei, i espurnejant per joc;
alegre, hospitalària, bon company com el foc,
dóna sempre escalfor, i crema de vegades.

La segona és perfum. Com un matí d'abril,
sols per l'olor que en fa sabem les flors que amaga;
té la suavitat del bàlsam per la llaga,
el seu contacte és fresc com un llençol de fil.

I la tercera és resplendor; segons va l'aire,
a vegades és clar de lluna i altres llamp;
sap escurçar els camins, i omplir d'ocells el camp,
i quan ve, sentim sempre que ens arriba d'enlaire.

Feliç aquell qui pot, amb tota humilitat,
viure en la triple gràcia de la seva amistat.




CANCIÓN

La tarde hace que piense con sus manos.

Cerca la noche, como cerca de ella,
el misterio y la paz son como hermanos.
Siento ahora en mis ojos, como dos niños dóciles,
sus manos que poseen el temblor de una estrella.

-Y sueño con la muerte del bienaventurado
al que unas manos fieles le cerraron los párpados;
no por el miedo de las tinieblas
en la horrible mirada de la vacuidad,

sino porque una joven presintió la dulzura
de los que quedan solos
-llenos de amor, la vida suspendida-
para oir de ellos cantos de ruiseñores.


CANÇÓ

El vespre em fa pensar en les seves mans.

Vora la nit, com vora d'ella,
el misteri i la pau semblen germans.
Ara sento als meus ulls, dòcils com dos infants,
les seves mans que tenen un tremolor d'estrella.

-I somnio la mort del primer benaurat
a qui unes mans fidels tancaren les palpebres;
no per l'espant de les tenebres
en l'horrible mirada de la vacuïtat,

sino perquè una dona pressentí la dolcesa
d'aquells que es queden sols
-voltats d'amor i amb la vida suspesa-
a escoltar d'ells el cant dels rossinyols.




¿No sientes, corazón, la soledad de las estrellas
dentro del orden que ha constelado el cielo?
En la noche del mundo, de oscuridad rebelde,
las ánimas están ordenadas como ellas

con el silencio, entronque, de otra inmensidad;
y toda vida es senda de soledad.

Es así, vida mía humilde como chispa,
que en ánimas hermanas de constelación
fulge, en lo oscuro, lejos, tu idéntico dolor.
Pero, tal como arriba, en la vuelta nocturna,

ningún astro no puede, brillando enfebrecido,
volver menos oscura ni menos fría la noche,

cada ánima es aquí perdidamente lejos
como una estrella tiritando de soledad
en la noche sin cielo, transparencia ni edad
que engulle el resplandor de toda vida humana.


¿No sents, cor meu, la soledat de les estrelles
dins l'ordenació que ha constel.lat el cel?
En la nit de la terra, de fosca més rebel,
les ànimes estan ordenades com elles

amb el silenci, entronc, d'una altra immensitat;
i tota vida és camí de soledat.

És així, vida meva humil com una espurna,
que en ànimes germanes de constel.lació
fulgeix, lluny, en la fosca, el teu mateix dolor.
Però, tal com enlaire, en la volta nocturna,

cap astre no pot mai, brillant enfervorit,
tornar menys tenebrosa ni menys freda la nit,

cada ànima és aquí perdudament llunyana
com una estrella tremolant de soledat
en la nit sense espai, transparència ni edat
que engoleix la lluor de tota vida humana.




Muy pronto, en los asilos y bancos de los pueblos,
alcanzará a los pobres el frío que se acerca,
y a las manos, gastadas de tanto haber pedido,
la miseria y el frío les llenarán los cuencos.

Un silencio profundo y vivo como un huésped
se instalará en las cámaras del antiguo palacio,
por los caminos, largos bajo el sol del crepúsculo,
descenderán las claras noches sin compasión.

Sin embargo, que bellos, el violeta pálido,
el verde centellante de oro inmaterial
de este ocaso de octubre, soberbiamente alto,

de belleza que hiela todo fuego su hálito!
Sólo, tras de los ojos, asciende un viento áspero,
como de cueva en donde crepitara una fragua.


Aviat, als asils i als bancs de la ciutat,
entrarà al cor dels pobres tot el fred que s'acosta,
i a les mans, consumides de tant d'haver captat,
la misèria i l'hivern curullaran l'almosta.

Un silenci profund i vivent com un hoste
s'instal.larà a les cambres del vell palau tancat,
i pels camins, allargassats sota la posta,
descendiran les clares nits sense pietat.

I, tanmateix, que bells, el violeta pàl.lid,
el verd brillant, encès d'or immaterial
d'aquest ponent d'octubre, orgullosament alt,

d'una beutat que gela tot foc amb el seu hàlit!
Només, darrera els ulls, puja un vent aspre i càlid,
com d'una cova on crepités una fornal.




Màrius Torres


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