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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por helena Miér 17 Jun 2009, 15:17

    Traigo un delicioso poema del escritor mexicano Luis G. Urbina (1868 -1934)

    METAMORFOSIS

    Era un cautivo beso enamorado
    de una mano de nieve, que tenía
    la apariencia de un lirio desmayado
    y el palpitar de un ave en la agonía.
    Y sucedió que un día,
    aquella mano suave
    de palidez de cirio,
    de languidez de lirio,
    de palpitar de ave,
    se acercó tanto a la prisión del beso,
    que ya no pudo más el pobre preso
    y se escapó; mas, con voluble giro,
    huyó la mano hasta el confín lejano,
    y el beso que volaba tras la mano,
    rompiendo el aire, se volvió suspiro.

    Luis G. Urbina


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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Jun 2009, 21:27

    Me gustó el poema de
    LUIS G. URBINA...
    no lo conocía...
    Gracias y un beso
    Helena...
    Maria Lua
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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty URBINA

    Mensaje por helena Vie 19 Jun 2009, 08:55

    Gracias a tí, querida Maria Lua.
    Este delicado poema lo conozco desde niña
    porque lo recitaba mi madre,
    que así solía animar mi gusto naciente
    por la poesía. A través de ella
    empecé a conocer a mis tres poetas "fetiches",
    Amado Nervo, Manuel Machado y Gerarco Diego,
    junto con otros mucvhos, claro...

    Un beso grande
    Helena
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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Luis Gonzaga Urbina

    Mensaje por Liliana Aiello Sáb 10 Abr 2010, 16:23

    Biografía de Luis G. Urbina



    Luis G. Urbina
    1868-1934

    Luis Gonzaga Urbina nació en la ciudad de México, el 8 de febrero de 1868 Poco
    se sabe de su niñez, que parece haber pasado en la necesidad y la pobreza. Muy
    joven, acaso sin haber terminado más que sus estudios en la Escuela Primaria
    Superior, entró al periodismo. Fue cronista y crítico teatral en diversos
    diarios y revistas, entre otros EL Mundo Ilustrado y El Imparcial; de este
    último fue editorialista en 1911-12. Perteneció al grupo de la Revista Azul,
    fundada por Manuel Gutiérrez Nájera. Secretario particular de don Justo Sierra
    durante la gestión de éste como Ministro de Instrucción Pública. Profesor de
    Literatura Española en la Escuela Nacional Preparatoria. Director de la
    Biblioteca Nacional (1913). En 1915 se expatrió a La Habana (Cuba), en donde
    vivió de escribir en los periódicos y de clases particulares. En 1916 fue a
    España como redactor corresponsal de EL Heraldo de Cuba. Del 26 de abril al 2 de
    agosto de 1917 estuvo en Buenos Aires (Argentina) en misión oficial; en la
    Universidad de dicha ciudad dictó una serie de conferencias sobre literatura
    mexicana. Primer Secretario de Legación, adscrito a la de Madrid (desde 5 de
    julio de 1918 al 10 de junio de ]920). A principios de 1921 hizo un viaje por
    Italia. Pasó después a México, en donde fue Secretario del Museo Nacional de
    Arqueología, Etnografía e Historia. Regresó a España, en donde fue, primero,
    Secretario y, desde el 1º de enero de 1926, Encargado de la Comisión “Del Paso y
    Troncoso”. En un tiempo habitó en Madrid la casa número 18 de la calle de Martín
    Freg, Venta del Espíritu Santo. Murió en Madrid, el 18 de noviembre de 1934. El
    11 de diciembre del mismo año llegó su cadáver a Veracruz. Está enterrado en la
    Rotonda de los Hombres Ilustres.





    LA AGONÍA BLANCA

    Blanca como esta noche no he visto cosa alguna:
    ni el mármol, ni la nieve, ni el armiño. Semeja
    el cielo, un gran abismo de plata, que refleja
    su luz, en otro abismo de cristal: la laguna.

    Sólo, de tarde, en tarde, pasa, pequeña y bruna,
    la góndola, que efímero surco ondulante deja;
    y cuando, hacia las brumas rutilantes, se aleja,
    todo es latir de astros; todo, fulgor de luna.

    ¿Donde están los colores? En uno se han fundido.
    El negro huyó a esconderse. El azul se ha dormido.
    El blanco, puro y virgen, sus imperios rescata.

    Y en silencio vasto, sideral y profundo,
    parece que esta noche se va a morir el mundo
    con una inmensa muerte de cristal y de plata.


    _________________
    yo y la que fui nos sentamos
    en el umbral de mi mirada.
    Alejandra Pizarnik
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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Abr 2010, 16:26

    Bello, querida Lili,
    bello soneto...
    No conocía a
    Luis Gonzaga Urbina...
    Gracias, amiga
    Besos
    Maria Lua


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    Mensaje por Walter Faila Sáb 10 Abr 2010, 21:47

    Hermoso Lili, la verdad que no solo no sabía de su niñez, tampoco de su existencia, gracias por desasnarme, besos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 17 Abr 2010, 02:16

    Lilí : Yo si había leido a Luís. Aunque a fuerza de ser sincero no había profundizado en él. El soneto s.c.
    Y el movimiento de este foro genial . Como dicen en mi tierra : "¡Que agusto estoy!"
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    Mensaje por Andrea Diaz Lun 19 Abr 2010, 00:15

    gracias lili nunca habia leido un poema de luis gonzaga urbina, bellisimo soneto has dejado un placer...
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:08

    Así fue

    Lo sentí; no fue una
    separación, sino un desgarramiento;
    quedó atónita el alma, y sin ninguna
    luz, se durmió en la sombra el pensamiento.

    Así fue; como un gran golpe de viento
    en la serenidad del aire. Ufano,
    en la noche tremenda,
    llevaba yo en la mano
    una antorcha con qué alumbrar la senda,
    y que de pronto se apagó; la oscura
    asechanza del mal y del destino
    extinguió así la llama y mi locura.

    Vi un árbol a la orilla del camino,
    y me senté a llorar mi desventura.
    Así fue, caminante
    que me contemplas con mirada absorta
    y curioso semblante.

    Yo estoy cansado, sigue tú adelante;
    mi pena es muy vulgar y no te importa.
    Amé, sufrí, gocé, sentí el divino
    soplo de la ilusión y la locura;
    tuve la antorcha, la apagó el destino,
    y me senté a llorar mi desventura
    a la sombra de un árbol del camino.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:09

    Confesión

    Bien está: me río
    porque es una forma de pudor la risa;
    pero muy adentro, muy solo, muy mío,
    un pesar cansado se me vuelve hastío
    y un último anhelo se me extingue aprisa.
    Mas no me contemples tan sólo la cara;
    acerca a mi espíritu -que es vaso pequeño-
    tu vida, radiante de júbilo, para
    gustar de la gota de miel de un ensueño.
    Del juvenil cántico,
    un eco remoto queda todavía
    en tal cual epigrama romántico,
    y en una que otra sutil ironía.
    Hace tiempo adquirí la destreza
    de ser frívolo. Ve mi alegría:
    ¿que de cuando en cuando sale la tristeza
    en un gesto ambiguo de melancolía?
    Vivo y basta. Muerdo los frutos amargos
    de mi otoño, anuncio de un vecino invierno;
    para mi fastidio los días son largos,
    ásperas las piedras, y el camino, eterno.

    ¡Bah! ¡No importa! Deja que alumbre mi paso
    una intermitente luz de poesía;
    yo voy como todos, sin rumbo, al acaso...
    Bebe, y no preguntes si hay hiel en el vaso:
    ¡Déjame que ría!


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:09

    Desolación

    Ha muerto ya la pasión loca
    después de una larga agonía.
    No busques besos en mi boca.
    Se quedó la jaula vacía.

    Barrí los últimos despojos
    de ilusiones y de ternuras.
    No busques brillo en mis ojos.
    ¿No ves que la casa está a oscuras?

    Es inútil que tiendas la mano.
    Ni una flor en el parque en ruina.
    No tiendas la mano. Es en vano,
    te pudieras clavar una espina.

    Sólo musgo en las lápidas nace.
    Ya lo ves: camposanto de olvido.
    ¡Vete! Y cierra el portón podrido.
    Déjame a solas con mis muertos.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:10

    El ruiseñor cantaba. La noche era divina...

    El ruiseñor cantaba. La noche era divina,
    toda cendal de nieve, toda cristal azul;
    y en el jardín de plata, la coruscante encina
    alzaba entre la sombra su cúpula de luz.

    El ruiseñor cantaba. Y en un ambiente extático
    dormían las praderas. Cantaba el ruiseñor;
    y el viento flebil, alitendido y aromático,
    soplaba el adorable cantar, de flor en flor.

    Y repintó las cumbres la aurora ardiente y flava,
    y levantó la alondra su trino matinal,
    y abrió su seno el día...y el ruiseñor cantaba
    soñando en el nocturno misterio de cristal.

    Vino la siesta cálida; la tarde pensativa
    vino; la noche negra sus lumbres apagó,
    y el ruiseñor cantaba, como si la votiva
    lámpara de la luna colgase de un crespón.

    Estío, otoño, invierno, primavera... Y el canto
    surgía de las verdes entrañas del jardín,
    alegre o melancólico -ora risa, ora llanto-
    inacabable y único, magnífico y sin fin.

    El ruiseñor se había vuelto loco; se había
    embriagado de luna, de sueño y de pasión,
    y ¡cantaba, cantaba...!






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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:11

    En mi angustia, callada y escondida...

    En mi angustia, callada y escondida,
    sé tú como enfermera bondadosa,
    cuya mano ideal viene y se posa,
    llena de suave bálsamo, en la herida.

    Ríe en mi tedio –sepulcral guarida–
    como un rayo de sol en una fosa;
    perfuma, como un pétalo de rosa,
    el fango y la impureza de mi vida.

    Del corazón en el silencio, canta;
    entre las sombras de mi ser, fulgura;
    mi conturbado espíritu levanta;

    enciende la razón en mi locura,
    Tengo hambre y sed de bien, dame una santa
    limosna de piedad y de ternura...


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:11

    Hechicera

    No sentí cuando entraste; estaba oscuro
    en la penumbra de un ocaso lento,
    el parque antiguo de mi pensamiento
    que ciñe la tristeza, cual un muro.

    Te vi llegar a mí como un conjuro,
    como el prodigio de un encantamiento,
    como la dulce aparición de un cuento:
    blanca de nieve y blonda de oro puro.

    Un hálito de abril sopló en mi otoño;
    en cada fronda reventó un retoño;
    en cada viejo nido, hubo canciones;

    y, entre las sombras del jardín –errantes
    luciérnagas– brillaron, como antes
    de mi postrer dolor, las ilusiones.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:11

    La balada de la vuelta del juglar

    A Rubén Campos

    -Dolor: ¡qué callado vienes!
    ¿Serás el mismo que un día
    se fue y me dejó en rehenes
    un joyel de poesía?
    ¿Por qué la queja retienes?
    ¿ Por qué tu melancolía
    no trae ornadas las sienes
    de rosas de Alejandría?
    ¿Qué te pasa? ¿Ya no tienes
    romances de «yoglería»,
    trovas de amor y desdenes,
    cuentos de milagrería?
    Dolor: tan callado vienes
    que ya no te conocía...

    Y él, nada dijo. Callado,
    con el jubón empolvado,
    y con gesto fosco y duro,
    vino a sentarse a mi lado,
    en el rincón más oscuro,
    frente al fogón apagado.
    Y tras lento meditar,
    como en éxtasis de olvido,
    en aquel mudo penar,
    nos pusimos a llorar,
    con un llanto sin rüido...

    * * *

    Afuera, sonaba el mar...


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:12

    La herida

    ¿Qué si me duele? Un poco; te confieso
    que me heriste a traición; mas por fortuna,
    tras el rapto de ira vino una
    dulce resignación.... Pasó el exceso.

    ¿Sufrir? ¿Llorar? ¿Morir? ¿Quién piensa en eso?
    El amor es un huésped que importuna;
    mírame como estoy, ya sin ninguna
    tristeza que decirte. Dame un beso.

    Así, muy bien; perdóname, fui un loco;
    tú me curaste –gracias-, y ya puedo
    saber lo que imagino y lo que toco.

    En la herida que hiciste, pon el dedo.
    ¿Qué si me duele? Sí; me duele un poco,
    mas no mata el dolor.... No tengas miedo.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:12

    Madrigal

    Déjame amar tus claros ojos. Tienen
    lejanías sin fin, de mar y cielo,
    y sus fulgores apacibles vienen
    hasta mi corazón como un consuelo.

    Deja que con tus ojos, se iluminen
    mis viejas sombras y se vuelvan flores;
    deja que con tus ojos se fascinen,
    como aves de leyenda, mis dolores.

    Que vea en ellos astros errabundos,
    que en ellos sueñe inexplorados mundos
    que en ellos bañe mi melancolía...
    Son tristes, luminosos y profundos,
    como puestas de sol, amada mía.....


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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:13

    Mañana de sol

    Palpitan, como alas de pájaros en fuga,
    las velas que sacude la brisa matinal,
    y el aire, a flor de onda, menudamente arruga
    la seda azul, tramada de estambres de cristal.

    De la dorada costa la placidez subyuga,
    y tiene el viento puro delicadeza tal,
    que al refrescarme el rostro, parece que me enjuga
    las lágrimas pueriles, el beso maternal.

    Una bandada de aves por los espacios sube;
    decora la brillante blancura de la nube
    y mancha el inviolado zafir de la extensión .

    Y en la solemne calma de estas horas divinas,
    esparcen a lo lejos, dos voces femeninas,
    quién sabe qué ternura que moja el corazón...


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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:13

    Metamorfosis

    Era un cautivo beso enamorado
    de una mano de nieve que tenía
    la apariencia de un lirio desmayado
    y el palpitar de un ave en agonía.

    Y sucedió que un día,
    aquella mano suave,
    de palidez de cirio,
    de languidez de lirio,
    de palpitar de ave,
    se acercó tanto a la prisión del beso,
    que ya no pudo más el pobre preso
    y se escapó; mas, con voluble giro,
    huyó la mano hasta el confín lejano,
    y el beso, que volaba tras la mano,
    rompiendo el aire se volvió suspiro.


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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:14

    Nuestras vidas son los ríos...

    A Eduardo Sánchez de Fuentes


    Yo tenía una sola ilusión: era un manso
    pensamiento: el del río que ve próximo el mar
    y quisiera un instante convertirse en remanso
    y dormir a la sombra de algún viejo palmar.

    Y decía mi alma: turbia voy y me canso
    de correr las llanuras y los diques saltar;
    ya pasó la tormenta; necesito descanso,
    ser azul como antes y, en voz baja, cantar.

    Y tenía una sola ilusión, tan serena,
    que curaba mis males y alegraba mi pena
    con el claro reflejo de una lumbre de hogar.

    Y la vida me dijo: ¡Alma, ve turbia y sola,
    sin un lirio en la margen ni una estrella en la ola,
    a correr las llanuras ya perderte en el mar.


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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:15

    Puesta de sol

    Y fueron de la tarde las claras agonías:
    el sol, un gran escudo de bronce repujado,
    hundiéndose en los frisos del colosal nublado,
    dio formas y relieves a raras fantasías.

    Mas de improviso, el orto lanzó de sus umbrías
    fuertes y cenicientas masas, un haz dorado;
    y el cielo, en un instante vivo y diafanizado,
    se abrió en un prodigioso florón de pedrerías.

    Los lilas del Ocaso se tornan oro mate;
    pero aún conserva el agua su policroma veste:
    -sutiles gasas cremas en brocatel granate-.

    Hay una gran ternura recóndita y agreste;
    y el lago, estremecido como una entraña, late
    bajo la azul caricia del esplendor celeste.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:15

    Soneto

    Beso tus ojos tristes como suele
    sus reliquias besar, en tanto reza,
    una anciana piadosa. Y tu cabeza
    que a perfumadas liviandades huele,

    beso, porque mi beso te consuele,
    mi beso que es unción y que es tristeza,
    mi beso que está limpio de impureza,
    mi beso que no mancha y que no duele.

    Yo bien sé que es romántica locura
    besarte así, con beso que no alcanza
    a encender la pasión sensual e impura;

    mas gusto de juntar, en suave alianza,
    mi aspiración de amor y de ternura
    a tu ideal de ensueño y esperanza.


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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Mayo 2010, 22:15

    Última puesta de sol

    Topacios y amatistas, zafiros y esmeraldas,
    se funden en la hoguera de un ocaso imperial;
    y, en negro, se dibuja, sobre las vivas gualdas,
    al filo de las cumbres, una palma real.

    Al lado opuesto sube, del monte a las espaldas
    -semiborrada esfera de mármol sideral-,
    la luna. Y de los cerros las caprichosas faldas
    extienden su lujosa verdura tropical.

    Rico tisú bordado de perlas y diamantes,
    el mar copia del cielo los lívidos cambiantes
    y entrega al viento libre su manto de turquí.

    Y arriba, en las profundas soledades de arriba,
    la estrella de la tarde, doliente y pensativa,
    se clava en un ardiente celaje de rubí.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Mayo 2010, 22:27

    Vespertina

    Más, apóyate más, que sienta el peso
    de tu brazo en el mío; estás cansada,
    y se durmió en tu boca el postrer beso
    y en tus pupilas la última mirada.

    ¡Qué fatiga tan dulce, la fatiga
    que precede a los éxtasis; pereza
    del cuerpo y del espíritu, que obliga
    a mezclar el amor con la tristeza!

    Se ve la luz. Y la Naturaleza
    parece que nos dice: Soy amiga
    de todos los que se aman; soy amparo.
    Ya os di alcobas de flores, ya os di asilos
    misteriosos, descansad tranquilos
    en la estrellada sombra que os preparo.

    ¡Oh, buena amiga! --el alma de las cosas
    sigue de nuestro espíritu las huellas--:
    primero para amar nos diste rosas;
    después, para soñar, nos das estrellas.

    La luz se duerme en el zafir, lo mismo
    que en los profundos ojos de mi amada;
    pero queda un fulgor en el abismo
    y un toque de pasión en la mirada.
    ¡Sutil y misterioso panteísmo!
    ...Más, apóyate más; vienes cansada...


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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Mayo 2010, 22:27

    Vieja lágrima

    Como en el fondo de la vieja gruta,
    perdida en el riñón de la montaña,
    desde hace siglos, silenciosamente,
    cae una gota de agua,
    aquí, en mi corazón oscuro y solo,
    en lo más escondido de la entraña,
    oigo caer, desde hace mucho tiempo,
    lentamente, una lágrima.
    ¿Por qué resquicio oculto se me filtra?
    ¿De cuáles fuentes misteriosas mana?
    ¿De qué raudal fecundo se desprende?
    ¿Qué remoto venero me la manda?
    ¡Quién sabe... ! Cuando niño, fue mi lloro
    rocío celestial de la mañana;
    cuando joven, fue nube de tormenta,
    tempestad de pasión, lluvia de ansias.
    Más tarde, en un anochecer de invierno,
    mi llanto fue nevasca...
    Hoy no lloro... Ya está seca mi vida
    y serena mi alma.
    Sin embargo... ¿Por qué siento que cae
    así, lágrima a lágrima,
    tal fuente inagotable de ternura,
    tal vena de dolor que no se acaba?
    ¡Quién sabe...! Yo no soy yo: son los que fueron;
    mis genitores tristes; es mi raza;
    los espíritus apesadumbrados,
    las carnes flageladas;
    milenarios anhelos imposibles,
    místicas esperanzas,
    melancolías bruscas y salvajes,
    cóleras impotentes y selváticas.
    Al engendrarme el sufrimiento humano,
    en mí dejó sus marcas,
    sus desesperaciones, sus angustias,
    sus gritos, sus blasfemias, sus plegarias.

    Es mi herencia, mi herencia la que llora
    en el fondo del ánima;
    mi corazón recoge, como un cáliz,
    el dolor ancestral, lágrima a lágrima.
    Así lo entregaré, cuando en su día,
    del seno pudoroso de la amada,
    corporizados besos, otros seres,
    transformaciones de mi vida, salgan.

    * * *

    Estoy frente a mi mesa de trabajo.
    La tarde es linda. Alumbra el sol mi estancia.
    Afuera, en el jardín, oigo las voces
    de los niños que ríen y que cantan.
    y pienso: acaso, ¡pobres criaturas!,
    sin daros cuenta, en medio a la algazara,
    ya en vuestro corazón se filtra,
    silenciosa y tenaz, la vieja lágrima...


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    Mensaje por Evangelina Valdez Vie 15 Ago 2014, 20:12

    DONES

    Mi padre fue muy bueno: me donó su alegría
    ingenua; su ironía
    amable: su risueño y apacible candor.
    ¡Gran ofrenda la suya! Pero tú, madre mía,
    tú me hiciste el regalo de tu suave dolor.

    Tú pusiste en mi alma la enfermiza ternura,
    el anhelo nervioso e incansable de amar;
    las recónditas ansias de creer; la dulzura
    de sentir la belleza de la vida, y soñar.

    Del ósculo fecundo que se dieron dos seres
    -el gozoso y el triste- en una hora de amor,
    nació mi alma inarmónica; pero tú, madre, eres
    quien me ha dado el secreto de la paz interior.

    A merced de los vientos, como una barca rota
    va, doliente, el espíritu; desesperado, no.
    La placidez alegre poco a poco se agota;
    mas sobre la sonrisa que me dio el padre, brota
    de mis ojos la lágrima que la madre me dio.

    ---------------

    EN EL CIELO

    El cielo y yo quedamos frente a frente.
    Y era como un tropel de informes canes
    persiguiendo una fuga de titanes
    las nuebes milagrosas del Poniente.

    En el fondo de púrpura candente,
    los forzados y altivos ademanes
    erguíase en coléricos afanes
    y vaguedad de sueño... De repente
    se iluminó de sol el friso oscuro,
    y el oro interno, sideral y puro,
    rompió en deslumbramientos de escarlata,
    resplandeció con palidez la luna,
    y lentamente se deshizo en una
    apacible visión de ópalo y plata.

    ------------------

    PERLAS

    Como al fondo del mar baja
    el buzo en busca de perlas,
    la inspiración baja a veces
    al fondo de mis tristezas
    para recoger estrofas
    empapadas con mis penas.
    Y en cada uno de mis versos
    viven, con vida siniestra,
    mis deseos, mis temores,
    mis dudas y mis creencias
    ¡Qué mucho que yo los ame!
    ¡Qué mucho que yo los lea,
    si son hojas arrancadas
    al libro de mi existencia!
    Cuando en mi obscura memoria
    la frase brillando queda,
    como en un jirón de nube
    el reflejo de una estrella,
    es porque bajó tan hondo
    la inspiración a cogerala,
    que en esa frase palpita
    el corazón del poeta.
    Siempre que a soñar me pongo
    encantadoras quimeras,
    imposibles ideales,
    seres de extraña belleza
    que habitan en luminosas
    arquitecturas aéreas;
    formas que flotan aisladas
    y diáfanas, y serenas,
    como los ángles blancos
    de la Divina Comedia,
    la realidad de la vida,
    inflexible, me despierta,
    y quedo confuso y triste
    sintiendo angustias supremas,
    como esas aves que huyen
    en busca de primavera
    y en alta mar las sorprende
    el furor de la tormenta.
    Entonces escribo, escribo
    con una ternura inmensa,
    que sólo cuando hago versos
    el alma llora y se queja,
    y la inspiración se hunde
    en el mar de las tristezas
    para recoger estrofas
    empapadas en mis penas.
    Y sin embargo, en el fondo,
    Cuántos dolores se quedan
    sin expresión, tan intensos
    que no caben en la idea,
    porque son, deseos vagos,
    aspiraciones inmensas,
    alas que exploran espacios,
    sueños de cosas eternas,
    nostalgias de extraños mundos,
    citas de lo que no llega...
    La inspiración es un buzo
    que no ha pescado esas perlas.

    ----------------

    LA CONFIDENCIA

    ¡Pobre galleguito, rubio y candoroso,
    que a América vino sin ir a la escuela!
    Tiene torpes andares de oso
    y apacible mirar de gacela.

    Su ademán es brusco, pero ¡qué sincero!
    Su palabra es ruda, pero ¡qué leal!
    Tiene el galleguito corpachón de acero
    y alma de cristal.

    ¡Madera de santo, carne de héroe... pero
    será "bodeguero",
    ganará dinero,
    y hará capital.

    Una vez nos vimos, y simpatizamos:
    y en el "bar" humilde, muertos de calor,
    charlamos, charlamos,
    con los codos puestos sobre el mostrador.

    Y pasan los días, y siempre le digo,
    después de probar
    mi vaso de "Láger":
    -Si ustged viera, amigo,
    qué linda mi tierra; qué bueno mi hogar!

    Y él me dice: -Señor, qué delicia
    es sentarse a cuidar el rebaño
    a la sombra de un viejo castaño
    o a la vera de un río, en Galicia!

    Y así vamos, el hombre y el niño,
    viendo, viendo...: él, la sierra; yo, el valle;
    su aldea, él; yo, mi calle;
    yo, mi lago; él su Miño.

    Y así enmudecemos, casi aletargados,
    atisbando el recuerdo que vuela
    por frente a mis ojos, negros y cansados,
    por frente a sus grises ojos de gacela.

    Lo que yo te digo, lo que tú me dices,
    de mi hermosa tierra, de tu ancha campiña,
    abre y emponzoña nuestras cicatrizes...
    ¡pobre galleguito, somos infelices!
    ¡Yo tengo nostalgia; tú tienes morriña!"

    Evangelina Valdez
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    Mensaje por Evangelina Valdez Vie 15 Ago 2014, 20:18

    Lubrica nox

    Miré, airado, tus ojos, cual mira agua un sediento
    Mordí tus labios como muerde un reptil la flor;
    Posé mi boca inquieta, como un pájaro hambriento,
    En tus desnudas fromas ya trémulas de amor.

    Cruel fue mi caricia como un remordimiento;
    Y un placer amargo, con mezcla de dolor,
    Se deshacía en ansias de muerte y de tormento,
    En frenesí morboso de angustias y de furor.

    Faunesa, tus espasmos fueron una agonía.
    ¡Qué hermosa estabas ebria de deseo, y que mía
    Fue tu carne de mármol luminoso y sensual!

    Después, sobre mi pecho, tranquila te dormiste
    Como una dulce niña, graciosamente triste,
    Que sueña ¡sobre el tibio regazo maternal!


    ----------------

    A Erígone

    Deja que llegue a ti, deja que ahonde
    Como el minero en busca del tesoro,
    Que en tu alma negra la virtud se esconde
    Como en el seno de la tierra el oro.

    ¡Alma sombría, ayer inmaculada!
    Tu caída me asombra y me entristece.
    ¿Qué culpa ha de tener la nieve hollada
    Si el paso del viajero la ennegrece?

    No mereces castigo ni reproche;
    Entre los vicios tu virtud descuella;
    Que en el pliegue más negro de la noche
    Brilla más para la lejana estrella.

    La mano aleve que al rosal arranca
    Su flor más bella, y luego la deshoja;
    La que manchó tu vestidura blanca,
    La que en los brazos del placer te arroja;

    La que apagó en tu frente de azucena
    La llama del pudor y la alegría,
    Y ornó tu sien, marchita por la pena,
    Con las deshechas flores de la orgía,

    Es la que al verte desvalida y sola,
    Te empuja hacia el abismo, sin aliento;
    La que tu amor y tu pureza inmola
    Por el amargo pan del sufrimiento.

    Me admiran tus heroicos sacrificios;
    Me admira que no temas, que no dudes,
    Y que en la árida roca de los vicios
    Puedan colgar su nido las virtudes.

    Por eso llego a ti, ¿no lo imaginas?
    A ver surgir, cual gratas ilusiones,
    Luz entre sombras, flores entre ruinas,
    ¡Amor entre los muertos corazones!

    Vengo a cubrirte de brillantes galas,
    A ser tu protección y tu consuelo,
    Y a desatar tus poderosas alas
    ¡Para que puedas ascender al cielo!


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    Luis Gonzaga Urbina (1868-1934) Empty Re: Luis Gonzaga Urbina (1868-1934)

    Mensaje por Evangelina Valdez Vie 15 Ago 2014, 20:21

    "ERA UN CAUTIVO BESO ENAMORADO..."

    Era un cautivo beso enamorado
    de una mano de nieve, que tenía
    la apariencia de un lirio desmayado
    y el palpitar de un ave en la agonía.
    Y sucedió que
    un día,
    aquella mano suave
    de palidez de cirio,
    de languidez de lirio,
    de palpitar de ave,
    se acercó tanto a la prisión del beso,
    que ya no pudo más el pobre preso
    y se escapó; mas, con voluble giro,
    huyó la mano hasta el confín lejano,
    y el beso que volaba tras la mano,
    rompiendo el aire, se volvió suspiro.


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