Aires de Libertad

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    Rafael Alberti (1902-1999) Empty Rafael Alberti (1902-1999)

    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:13

    Alberti, Rafael
    (1902-1999)

    Poeta y dramaturgo español, nacido en El Puerto de Santa María
    (Cádiz). Inicialmente se dedicó a la pintura. Se trasladó a Madrid con su
    familia, y en 1924 se le concedió el Premio Nacional de Literatura por el primer
    libro que publicó, Marinero en tierra. Se trata de una obra de un refinado
    popularismo donde universaliza el mar, que llega a convertirse en un mito. En
    1926, apareció La amante, relato poético de un viaje en automóvil, al que sigue, al
    año siguiente, un nuevo libro de poemas, El alba del alhelí. Las tres
    obras se inscriben dentro de la tradición de los poetas anónimos del romancero
    y Garcilaso de la Vega, aunque con una sensibilidad de poeta
    vanguardista. En 1929, tuvo lugar un cambio importante en su poesía, cuando publicó Cal y  canto, influido por Luis de Góngora y el ultraísmo. También de ese
    mismo año es Sobre los ángeles. Considerada su obra maestra, es una alegoría
    surrealista en la que los ángeles representan fuerzas dentro del mundo real. Producto
    de una intensa crisis personal relacionada con lo que el propio poeta
    califica de "amor imposible" y los "celos más rabiosos", contiene imágenes que suponen altas cumbres poéticas. Sus tonos apocalípticos se prolongaron en Sermones y moradas (1930).
    Su surrealismo le lleva a introducir asuntos personales en el ámbito
    de las  cuestiones históricas, lo que supuso en él una inclinación hacia el
    anarquismo, como demuestra su elegía Con los zapatos puestos tengo que morir, de
    1930. Posteriormente se afilió al Partido Comunista español, y publicó,
    hasta 1937, un conjunto de libros que el autor denominó El poeta en la calle,
    aparecidos conjuntamente en 1938. También de la misma época son sus obras de
    teatro, entre las que destaca Fermín Galán (1931). Posteriormente, y dentro de
    la  misma línea de carácter surrealista y político, escribió obras
    teatrales y entre las más conocidas se encuentran El adefesio, de
    1944, y, de 1956, Noche de guerra en el Museo del Prado. Una nota que
    hay que destacar en este escritor andaluz es su afición taurina, que
    le ha llevado a realizar carteles taurinos, escribir muchos y
    destacados poemas sobre el tema, e incluso salir a los ruedos en la
    cuadrilla de Ignacio Sánchez Mejías.
    Desde el exilio Con su compañera, la también escritora María Teresa León, se vio
    obligado a exiliarse después de la derrota de la República en la Guerra Civil
    española. Vivió en Argentina hasta 1962. A partir de ese año residió
    en Roma, y no regresó a España hasta 1977; fue elegido diputado por la
    provincia de Cádiz. El poeta recoge su vida durante los años de destierro en La arboleda perdida (1959 y 1987).
    Entre la poesía no política de Alberti, posterior a 1939, destacan
    Entre el clavel y la espada, de 1941, y A la pintura, de 1948, un
    brillante intento de describir un arte en términos de otro. En
    Retornos de lo vivo lejano, de 1952, y Baladas y canciones del Paraná,
    libro de poemas publicado el año siguiente, incluye canciones muy
    cercanas a las de Marinero en tierra que ofrecen un universo
    nostálgico del que no está ausente la ironía. Algo que vuelve a
    ocurrir en el primer libro que publicó a su regreso a Europa, Roma,
    peligro de caminantes, de 1968. Al lado de estos poemarios, están los poemas más estrictamente políticos  inspirados por las circunstancias, como las muy conocidas Coplas de Juan  Panadero, de 1949, y La primavera de los pueblos, de 1961. Entre
    la producción de Alberti posterior a su regreso a España, cabe destacar el libro de
    carácter erótico Canciones para Altair, publicado en 1989. Ha recibido muchos
    premios y reconocimientos, entre ellos el Premio Lenin de la Paz, en 1966, y el
    Premio  Cervantes, en 1983. El 28 de octubre de 1999 falleció Rafael Alberti, el último exponente de la  generación del 27 y figura clave de la poesía española de todos los tiempos. Un  paro cardiorrespiratorio fue la causa de su muerte, cuando se
    encontraba en su  casa del Puerto de Santa María, en Cádiz, en la misma ciudad que le vio nacer  hace 96 años.

    Por expreso deseo del poeta, sus restos mortales fueron incinerados y
    sus cenizas serán devueltas a las aguas de la Bahía de Cádiz, a la que tan
    estrechamente vinculadas han estado su vida y su obra. En el Puerto de
    Santa  María, localidad de la que era además alcalde honorario, se declararon
    tres días  de luto y se le rindió un homenaje popular.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:13

    Sueño del marinero

    Yo, marinero, en la ribera mía,
    posada sobre un cano y dulce río
    que da su brazo a un mar de Andalucía,

    sueño ser almirante de navío,
    para partir el lomo de los mares
    al sol ardiente y a la luna fría.

    ¡Oh los yelos del sur! ¡Oh las polares
    islas del norte! ¡Blanca primavera,
    desnuda y yerta sobre los glaciares,

    cuerpo de roca y alma de vidriera!
    ¡Oh estío tropical, rojo, abrasado,
    bajo el plumero azul de la palmera!

    Mi sueño, por el mar condecorado,
    va sobre su bajel, firme, seguro,
    de una verde sirena enamorado,

    concha del agua allá en su seno oscuro.
    ¡Arrójame a las ondas, marinero:
    -Sirenita del mar, yo te conjuro!

    Sal de tu gruta, que adorarte quiero,
    sal de tu gruta, virgen sembradora,
    a sembrarme en el pecho tu lucero.

    Ya está flotando el cuerpo de la aurora
    en la bandeja azul del océano
    y la cara del cielo se colora

    de carmín. deja el vidrio de tu mano
    disuelto en la alba urna de mi frente,
    alga de nácar, cantadora en vano

    bajo el vergel azul de la corriente.
    ¡Gélidos desposorios submarinos,
    con el ángel barquero del relente

    y la luna del agua por padrinos!
    El mar, la tierra, el aire, mi sirena,
    surcaré atado a las cabellos finos

    y verdes de tu álgida melena.
    Mis gallardetes blancos enarbola,
    ¡Oh marinero!, ante la aurora llena

    ¡y ruede por el mar tu caracola!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:14

    Santoral agreste

    ¿Quién rompió las doradas vidrieras
    del crepúsculo? ¡Oh cielo descubierto,
    del montes, mares, viento, parameras
    y un santoral del par en par abierto!

    Tres arcángeles van por las praderas
    con la Virgen marina al blanco puerto
    del pescado; ayunando, entre las fieras,
    se disecan los Padres del desierto.

    El santo Labrador peina la tierra;
    Santa Cecilia pulsa los pinares,
    y el perro de San Roque, por el río,

    corre tras la paloma de la sierra,
    para glorificarla en los altares,
    bajo la luz de este soneto mío.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:14

    Alba de noche oscura

    Sobre la luna inmóvil de un espejo,
    celebra una redonda cofradía
    de verdes pinos, tintos de oro viejo,
    la transfiguración del rey del día.

    La plata blanda, ayuna del reflejo,
    muere ya. Del cristal -lámina fría-
    dice la voz del vaho en agonía:
    -Doró mi lengua el sol, ¿de qué me quejo?

    La puertas del ocaso, ya cerradas,
    tapina de luto el campo. Negros perros,
    a lo que nadie sabe, ocultos, gritan.

    Decapitando sueños, fatigadas,
    sobre el túmulo alto de los cerros
    las estrellas del valle se marchitan.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:14

    Sola

    La que ayer fue mi querida
    va sola entre los cantuesos.
    Tras ella, una mariposa
    y un saltamonte guerrero.

    Tres veredas:
    Mi querida, la del centro.
    La mariposa, la izquierda.
    Y el saltamonte guerrero,
    saltando, por la derecha.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:15

    Elegía

    Las cochinillas de humedad,
    las mariquitas de San Antón,
    también vagaba la lombriz
    y patinaba el caracol.

    Infancia mía en el jardín;

    ¡Reina de la jardinería!
    El garbanzo asomaba su nariz
    y el alpiste en la jaula se moría.

    Infancia mía en el jardín:

    La planta de los suspiros
    el aire la deshacía.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:15

    El mar muerto

    I

    Mañanita fría.
    ¡Se ha muerto el mar!

    La nave que yo tenía
    ya no podrá navegar.

    -Mañanita fría,
    ¿lo amortajarán?

    -Los pueblos de tu ribera
    -naranja del mediodía-,
    entre laureles y olivas.

    -Mañanita fría,
    ¿quién lo enterrará?

    -Marinero, tres estrellas
    muy dulces: las Tres Marías.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:15

    II

    No sabe que ha muerto el mar
    la esquila de los tranvías
    -tirintín- de la ciudad.

    No lo sabe nadie, nadie.
    ¡Mejor, si nadie lo sabe!

    Ni tú, joven vaquerillo,
    que llevas tus dos vaquitas
    tan de mañana a ordeñar.

    No lo sabe nadie, nadie.
    ¡Mejor, si nadie lo sabe!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:15

    Elegía del niño marinero

    Marinerito delgado,
    Luis Gonzaga de la mar,
    ¡qué fresco era tu pescado,
    acabado de pescar!

    Te fuiste, marinerito,
    en una noche lunada,
    ¡tan alegre, tan bonito,
    cantando, a la mar salada!

    ¡Qué humilde estaba la mar!
    ¡Él cómo la gobernaba!
    Tan dulce era su cantar,
    que le aire se enajenaba.

    Cinco delfines remeros
    su barca le cortejaban.
    Dos ángeles marineros,
    invisibles, la guiaban.

    Tendió las redes, ¡qué pena!,
    por sobre la mar helada.
    Y pescó la luna llena,
    sola en su red plateada.

    ¡Qué negra quedó la mar!
    ¡La noche qué desolada!
    Derribado su cantar,
    la barca fue derribada.

    Flotadora va en el viento
    la sonrisa amortajada
    de su rostro. ¡Qué lamento
    el de la noche cerrada!

    ¡Ay mi niño marinero,
    tan morenito y galán,
    tan guapo y tan pinturero,
    más puro y bueno que el pan!

    ¿Qué harás pescador de oro,
    allá en los valles salados
    del mar? ¿Hallaste el tesoro
    secreto de los pescados?

    Deja, niño, el salinar
    del fondo, y súbeme al cielo
    de los peces y, en tu anzuelo,
    mi hortelanita del mar.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:16

    La niña que se va al mar

    ¡Qué blanca lleva la falda
    la niña que se va al mar!

    ¡Ay niña, no te la manche
    la tinta del calamar!

    ¡Qué blancas tus manos, niña,
    que te vas sin suspirar!

    ¡Ay niña, no te las manche
    la tinta del calamar!

    ¡Qué blanco tu corazón
    y qué blanco tu mirar!

    ¡Ay niña, no te los manche
    la tinta del calamar!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:16

    Dime que sí

    Dime que sí,
    compañera,
    marinera,
    dime que sí.

    Dime que he de ver la mar,
    que en la mar he de quererte.
    Compañera,
    dime que sí.

    Dime que he de ver el viento,
    que en el viento he de quererte.
    Marinera,
    dime que sí.

    Dime que sí,
    compañera,
    dime,
    dime que sí.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 11:16

    Funerales

    ¡Pescadores, pescadores,
    lanzad el arpón al viento
    y en banderas sin colores
    izad vuestro sentimiento!

    Lloren los ojos del puente
    las aguas de treinta ríos;
    que el puño de la corriente
    rompa en el mar los navíos.

    ¡Lampiños guardias marinas,
    que alegres guardáis las olas,
    giman las negras bocinas
    y callen las caracolas!

    ¡Marineras, marineras,
    mujeres del aire frío,
    regad vuestras cabelleras
    negras por el playerío!

    ¡Sal hortelana del mar,
    flotando, sobre tu huerto,
    desnuda, para llorar
    por el marinero muerto!

    Llueve sobre el agua, llueve
    nieve negra de alga fría.
    Entre glaciares de nieve,
    abierta, la tumba mía.

    ¡Funerales de las olas!
    ¡El viento, en los arenales!
    Entre apagadas farolas
    se hunden mis funerales.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:13

    A galopar

    Las tierras, las tierras, las tierras de España,
    las grandes, las solas, desiertas llanuras.
    Galopa, caballo cuatralbo,
    jinete del pueblo,
    al sol y a la luna.

    ¡A galopar,
    a galopar,
    hasta enterrarlos en el mar!
    A corazón suenan, resuenan, resuenan,
    las tierras de España, en las herraduras.

    Galopa, jinete del pueblo
    caballo de espuma
    ¡A galopar,
    a galopar,
    hasta enterrarlos en el mar!

    Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
    que es nadie la muerte si va en tu montura.
    Galopa, caballo cuatralbo,
    jinete del pueblo
    que la tierra es tuya.

    ¡A galopar,
    a galopar,
    hasta enterrarlos en el mar!


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:14

    A la línea

    A ti, contorno de la gracia humana,
    recta, curva, bailable geometría,
    delirante en la luz, caligrafía
    que diluye la niebla más liviana.

    A ti, sumisa cuanto más tirana
    misteriosa de flor y astronomía
    imprescindible al sueño y la poesía
    urgente al curso que tu ley dimana.

    A ti, bella expresión de lo distinto
    complejidad, araña, laberinto
    donde se mueve presa la figura.

    El infinito azul es tu palacio.
    Te canta el punto ardiendo en el espacio.
    A ti, andamio y sostén de la pintura.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:15

    A Niebla, mi perro

    «Niebla», tú no comprendes: lo cantan tus orejas,
    el tabaco inocente, tonto, de tu mirada,
    los largos resplandores que por el monte dejas,
    al saltar, rayo tierno de brizna despeinada.
    Mira esos perros turbios, huérfanos, reservados,
    que de improviso surgen de las rotas neblinas,
    arrastrar en sus tímidos pasos desorientados
    todo el terror reciente de su casa en ruinas.
    A pesar de esos coches fugaces, sin cortejo,
    que transportan la muerte en un cajón desnudo;
    de ese niño que observa lo mismo que un festejo
    la batalla en el aire, que asesinarle pudo;
    a pesar del mejor compañero perdido,
    de mi más que tristísima familia que no entiende
    lo que yo más quisiera que hubiera comprendido,
    y a pesar del amigo que deserta y nos vende;
    «Niebla», mi camarada,
    aunque tú no lo sabes, nos queda todavía,
    en medio de esta heroica pena bombardeada,
    la fe, que es alegría, alegría, alegría


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:15

    A veces Altair gime largo, tendida...


    A veces Altair gime largo, tendida,
    hincada por el viento oscuro que la envuelve,
    agitada en su sima
    dulce de espumas lentas que la llevan
    casi a morir sin voz, para salirse
    otra vez de su hondo
    mar secreto, sin límite, incesante...
    Una estrella Altair, latente y poderosa.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:16

    Amaranta

    Rubios, pulidos senos de Amaranta,
    por una lengua de lebrel limados
    pórticos de limones desviados
    por el canal que asciende a tu garganta.

    Rojo, un puente de rizos se adelanta
    e incendia tus marfiles ondulados.
    Muerde, heridor, tus dientes desangrados,
    y corvo, en vilo, al viento te levanta.

    La soledad, dormida en la espesura
    calza su pie de céfiro y desciende
    del olmo alto al mar de la llanura.

    Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende,
    y gladiadora, como un ascua impura
    entre Amaranta y su amador se tiende.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:17

    ¡Amor!, gritó el loro...

    ¡Amor!, gritó el loro
    (Nadie le contestó de un chopo al otro).

    ¡Amor, amor mío!
    (Silencio de pino a pino.)

    ¡Amooor!
    (Tampoco el río le oyó.)
    ¡Me muero!

    (Ni el chopo,
    ni el pino,
    ni el río
    fueron a su entierro.)


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:17

    Anémona encantada...

    Anémona encantada
    enamorada.
    Orquídea despeinada
    enamorada.
    Flor abierta o cerrada
    enamorada.

    No me las enseñes más,
    que me matarás.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:18

    Campo de batalla

    Nace en las ingles un calor callado,
    como un rumor de espuma silencioso.
    Su dura mimbre el tulipán precioso
    dobla sin agua, vivo y agotado.

    Crece en la sangre un desasosegado,
    urgente pensamiento belicoso.
    La exhausta flor perdida en su reposo
    rompe su sueño en la raíz mojado.

    Salta la tierra y de su entraña pierde
    savia, veneno y alameda verde.
    Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

    La vida hiende vida en plena vida.
    Y aunque la muerte gane la partida,
    todo es un campo alegre de batalla.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:19

    Canción a Altaír

    Cuando abre sus piernas Altair
    en la mitad del cielo,
    fulge en su centro la más bella noche
    concentrada de estrellas
    que palpitan lloviéndose en mis labios,
    mientras aquí en la tierra,
    una lejana, ardiente
    pupila sola, anuncia la llegada
    de una nueva; dichosa,
    ciega constelación desconocida.

    Altaír:
    Oh, soñar con tus siempre apetecidas
    altas colinas dulces y apretadas,
    y con tus manos juntas resbaladas,
    en el monte de Venus escondidas...




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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:20

    Canción de amor

    Amor, deja que me vaya,
    déjame morir, amor.
    Tú eres el mar y la playa.
    Amor.
    Amor, déjame la vida,
    no dejes que muera, amor.
    Tú eres mi luz escondida.
    Amor.
    Amor, déjame quererte.
    Abre las fuentes, amor.
    Mis labios quieren beberte.
    Amor.
    Amor, está anocheciendo.
    Duermen las flores, amor,
    y tú estás amaneciendo.
    Amor.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:22

    Castigos

    Es cuando golfos y bahías de sangre,
    coagulados de astros difuntos y vengativos,
    inundan los sueños.

    Cuando golfos y bahías de sangre
    atropellan la navegación de los lechos
    y a la diestra del mundo muere olvidado un ángel.

    Cuando saben a azufre los vientos
    y las bocas nocturnas a hueso, vidrio y alambre.
    Oídme.

    Yo no sabía que las puertas cambiaban de sitio,
    que las almas podían ruborizarse de sus cuerpos,
    ni que al final de un túnel la luz traía la muerte.

    Oídme aún.

    Quieren huir los que duermen.
    Pero esas tumbas del mar no son fijas,
    esas tumbas que se abren por abandono y cansancio del cielo no son estables,
    y las albas tropiezan con rostros desfigurados.

    Oíd aún. Más todavía.

    Hay noches en que las horas se hacen de piedra en los espacios,
    en las venas no andan
    y los silencios yerguen siglos y dioses futuros.

    Un relámpago baraja las lenguas y trastorna las palabras.
    Pensad en las esferas derruidas,
    en las órbitas secas de los hombres deshabitados,
    en los milenios mudos.

    Más, más todavía. Oídme.

    Se ve que los cuerpos no están en donde estaban,
    que la luna se enfría de ser mirada
    y que el llanto de un niño deforma las constelaciones.

    Cielos enmohecidos nos oxidan las frentes desiertas,
    donde cada minuto sepulta su cadáver sin nombre.

    Oídme, oídme por último.

    Porque siempre hay un último posterior a la caída de los páramos,
    al advenimiento del frío en los sueños que se descuidan,
    a los derrumbos de la muerte sobre el esqueleto de la nada.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Abr 2010, 02:23

    Cúbreme, amor, el cielo de la boca...

    Cúbreme, amor, el cielo de la boca
    con esa arrebatada espuma extrema,
    que es jazmín del que sabe y del que quema,
    brotado en punta de coral de roca.

    Alóquemelo, amor, su sal, aloca
    Tu lancinante aguda flor suprema,
    Doblando su furor en la diadema
    del mordiente clavel que la desboca.

    ¡Oh ceñido fluir, amor, oh bello
    borbotar temperado de la nieve
    por tan estrecha gruta en carne viva,

    para mirar cómo tu fino cuello
    se te resbala, amor, y se te llueve
    de jazmines y estrellas de saliva!


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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 22:18

    Huele a sangre mezclada con espliego...


    Huele a sangre mezclada con espliego,
    Venida entre un olor de resplandores.
    A sangre huelen las quemadas flores
    Y a súbito ciprés de sangre el fuego.

    Del aire baja un repentino riego
    De astro y sangre resueltos en olores,
    Y un tornado de aromas y colores
    Al mundo deja por la sangre ciego.

    Fría y enferma y sin dormir y aullando,
    Desatada la fiebre va saltando,
    Como un temblor, por las terrazas solas.

    Coagulada la luna en la cornisa,
    Mira la adolescente sin camisa
    Poblársele las ingles de amapolas.



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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 22:19

    La maldecida

    No quiero, no, que te rías,
    ni que te pintes de azul los ojos,
    ni que te empolves de arroz la cara,
    ni que te pongas la blusa verde,
    ni que te pongas la falda grana.

    Que quiero verte muy seria,
    que quiero verte siempre muy pálida,
    que quiero verte siempre llorando,
    que quiero verte siempre enlutada.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 22:20

    La niña rosa, sentada...

    La niña rosa, sentada.
    Sobre su falda,
    como una flor,
    abierto, un atlas.
    ¡Cómo la miraba yo
    viajar, desde mi balcón!
    Su dedo, blanco velero,
    desde las islas Canarias
    iba a morir al mar Negro.
    ¡Cómo la miraba yo
    morir, desde mi balcón!.
    La niña, rosa sentada.
    Sobre su falda,
    como una flor,
    cerrado, un atlas.
    Por el mar de la tarde
    van las nubes llorando
    rojas islas de sangre.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 22:21

    La paloma


    Se equivocó la paloma
    se equivocaba.
    Por ir al norte, fue al sur
    creyó que el trigo era agua,
    se equivocaba.

    Creyó que el mar era el cielo
    que la noche, la mañana,
    se equivocaba,
    se equivocaba.

    Que las estrellas, rocío
    que la calor, la nevada,
    se equivocaba,
    se equivocaba.

    Que tu falda era tu blusa
    que tu corazón, su casa,
    se equivocaba,
    se equivocaba.

    Ella se durmió en la orilla,
    tú en la cumbre de una rama.

    Creyó que el mar era el cielo
    que la noche, la mañana
    se equivocaba,
    se equivocaba.

    Que las estrellas, rocío
    que la calor, la nevada,
    se equivocaba,
    se equivocaba.

    Que tu falda era tu blusa
    que tu corazón, su casa,
    se equivocaba,
    se equivocaba...



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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 22:21

    La soledad II


    Vendrá.
    Vendrá.
    Lo ha escrito.
    Ya pasó una semana.
    Viene desde muy lejos…
    De allá del norte… En tren…
    Casi dos mil kilómetros…
    Muy lejos… Malos trenes…
    Y el calor… Y el polvo
    que entra por todas partes…
    La casa está ya lista: una paloma blanca
    de cal pura… Lucientes,
    más brillantes que el oro,
    la sartén, el perol, la cacerola… Y luego,
    la cama grande, grande… cubierta de una colcha
    de colores, con pájaros…
    Pero muchos kilómetros sin nadie… Eso me han
    dicho…
    Y el calor… Y el polvo…
    Tendrá sed… Aquí, el agua
    no falta casi nunca… Va a gustarle esto mucho…
    Poco trabajo para ella… Yo
    lo haré todo. Soy fuerte todavía…
    ¿Ella? Bueno. Veremos.
    Es mi mujer… no quiero que se canse.
    "Trae aquí esos tomates... Mira, aquéllos de allá,
    tan colorados…" Nunca los ha visto.
    Dirá que no… "¿Lechugas como éstas,
    tan blancas? ¿Y los rábanos? ¡tampoco!
    Vamos, mujer… Te esperan las gallinas…
    ¿Qué más quieres? El postre
    ahí lo tienes colgado del ciruelo.
    Extiende el delantal y sacude una rama…"
    ya es muy tarde. Le tomo la cintura…
    Se sonríe… ¡Qué hermosa!
    Apagamos la luz…
    Así. ¡Cuántos kilómetros!
    Hoy es miércoles ya… Vendrá esta noche.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Rafael Alberti (1902-1999) Empty Re: Rafael Alberti (1902-1999)

    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Mayo 2010, 22:22

    La soledad III

    ¿Vendrá?
    Puede que venga.
    Lo dice en esta carta que aquí llevo.
    Se está yendo el verano… Y llueve. Las patatas…
    ¡cuántas ya se han podrido!
    Los tomates se hincharon de tal modo
    que rodaron por tierra, derramándose.
    La fruta se acabó. Nunca los pájaros
    comieron más duraznos y ciruelas.
    Las acelgas… ¡Qué viejas y amarillas
    están ya! ¡Qué buen tonto
    sería si plantara de nuevo más lechugas!
    Las gallinas cloquean por los muertos sembrados.
    La lluvia ha enverdecido el banco de la casa.
    La cocina está negra de hollín… Miro las sillas…
    Una está sin usar… la otra ya tiene
    partido un palo… El suelo
    cruje sucio de tierra.
    En un rincón, la escoba se aburre. Hace ya un mes
    que no lavo las sábanas… Tan sólo,
    enganchada de un clavo del muro de la alcoba,
    sigue la nueva colcha de los pájaros.
    Llega el otoño ya.
    Mi mujer no ha venido. Yo no la conocía…
    No la conocí nunca.
    Era joven. Lo sé.
    Unos veintidós años…
    Aquí tengo su carta…
    Yo he cumplido sesenta…
    El polvo… El calor… Tal vez tantos kilómetros…
    ¡Vaya usted a saber!


    _________________



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