CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

QUADRILHA

João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia.
Joaquim se suicidou e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.



********************



PANDILLA

Joâo amaba a Teresa que amaba a Raimundo
que amaba a Maria que amaba a Joaquim que amaba a Lili
que no amaba a nadie.
Joâo se fue a Estados Unidos, Teresa al convento,
Raimundo murió en un accidente, Maria se quedó soltera,
Joaquim se suicidó y Lili se casó con J. Pinto Fernandes
que no tenía nada que ver con esta historia.




trad. Carlos Vitale
Carlos Vitale (Buenos Aires, 1953) es Licenciado en Filología hispánica y Filología italiana.



[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

RECORDATORIO

Si busca bien usted acaba encontrando.
No la explicación (dudosa) de la vida,
Sino la poesía (inexplicable) de la vida.





RECORDATÓRIO

Se procurar bem você acaba encontrando.
Não a explicação (duvidosa) da vida,
Mas a poesia (inexplicável) da vida.





trad. Carlos Vitale
Carlos Vitale (Buenos Aires, 1953) es Licenciado en Filología hispánica y Filología italiana.



[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

VERBO SER

¿Qué serás cuando crezcas? Viven preguntando en derredor. ¿Qué es ser? ¿Es tener un cuerpo, una vocación, un nombre? Tengo los tres. ¿Y soy? ¿Tengo que cambiar para crecer? ¿Usar otro nombre, cuerpo y vocación? ¿O la gente sólo empieza a ser cuando crece? ¿Es terrible, ser? ¿Duele? ¿Es bueno? ¿Es triste? ¿Ser: se pronuncia tan de prisa, y entran tantas cosas? Repito: ser, ser, ser. Er. R. ¿Qué quiero ser cuando crezca? ¿Estoy obligado a? ¿Puedo escoger? No basta con entender. No voy a ser. No quiero ser. Voy a crecer así mismo. Sin ser. Olvidar.

VERBO SER

Que vai ser quando crescer? Vivem perguntando em redor. Que é ser? É ter um corpo, um jeito, um nome? Tenho os três. E sou? Tenho de mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito? Ou a gente só principia a ser quando cresce? É terrível ser? Dói? É bom? É triste? Ser: pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas! Repito: ser, ser, ser. Er. R. Que vou ser quando crescer? Sou obrigado a? Posso escolher? Não dá para entender. Não vou ser. Não quero ser. Vou crescer assim mesmo. Sem ser. Esquecer.






trad. Carlos Vitale
Carlos Vitale (Buenos Aires, 1953) es Licenciado en Filología hispánica y Filología italiana.



[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Dissolução



Escurece, e não me seduz
tatear sequer uma lâmpada.
Pois que aprouve ao dia findar,
aceito a noite.

E com ela aceito que brote
uma ordem outra de seres
e coisas não figuradas.

Braços cruzados.
Vazio de quanto amávamos,
mais vasto é o céu. Povoações
surgem do vácuo.

Habito alguma?
E nem destaco minha pele
da confluente escuridão.

Um fim unânime concentra-se
e pousa no ar. Hesitando.

E aquele agressivo espírito
que o dia carreia consigo,
já não oprime. Assim a paz,
destroçada.

Vai durar mil anos, ou
extinguir-se na cor do galo?

Esta rosa é definitiva,
ainda que pobre.

Imaginação, falsa demente,
já te desprezo. E tu, palavra.


No mundo, perene trânsito,
calamo-nos.
E sem alma, corpo, és suave.




[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Liquidación


La casa fue vendida con todos los recuerdos
todos los muebles todas las pesadillas
todos los pecados que se cometieron en vida
o por cometer.
La casa fue vendida con sus golpes en la puerta
con su viento acanalado su vista del mundo
sus imponderables
por veinte, veinte contos.


Para pensar.

Gracias, Pascual!
Los poemas de Carlos Drummond de Andrade
son profundos.



****************************





Poema da Purificação

Depois de tantos combates
o anjo bom matou o anjo mau
e jogou seu corpo no rio.
As águas ficaram tintas
de um sangue que não descorava
e os peixes todos morreram.
Mas uma luz que ninguém soube
dizer de onde tinha vindo
apareceu para clarear o mundo,
e outro anjo pensou a ferida
do anjo batalhador.





*****************




Poema de purificación

Después de tantos combates
el ángel bueno mató al ángel malo
y arrojó su cuerpo al río.
Las aguas estaban manchadas
de una sangre que no cedía
y todos los peces murieron.
Pero una luz que nadie supo
decir de dónde venía
apareció para aclarar el mundo,
y otro ángel pensó en la herida
del ángel batallador.







Traducción de Micaela Paredes

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.


******************




Ausencia

Por mucho tiempo pensé que la ausencia era falta.
Y lamentaba, ignorante, la falta.
Hoy no la lamento.
No hay falta en la ausencia.
La ausencia es un estar en mí.
Y la siento, blanca, tan apretada, acurrucada en mis brazos,
que me río y bailo e invento alegres exclamaciones,
porque la ausencia, esa ausencia asimilada,
ya nadie me la roba.




Traducción de Micaela Paredes

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

En medio del camino

En medio del camino había una piedra
había una piedra en medio del camino
había una piedra
en medio del camino había una piedra.
Nunca me olvidaré de ese acontecimiento
en la vida de mis retinas tan cansadas.
Nunca me olvidaré de que en medio del camino
había una piedra
había una piedra en medio del camino
en medio del camino había una piedra.



No Meio do Caminho

No meio do caminho tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
tinha uma pedra
no meio do caminho tinha uma pedra.
Nunca me esquecerei desse acontecimento
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra.











Traducción de Micaela Paredes

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

El sobreviviente

Imposible componer un poema a estas alturas de la evolución humana.
Imposible escribir un poema —una línea que sea— de verdadera poesía.
El último trovador murió en 1914.
Tenía un nombre que ya nadie recuerda.

Hay máquinas terriblemente complicadas para las necesidades más simples.
Si quiere fumar un puro aprete un botón.
Las chaquetas se abrochan eléctricamente.
El amor se hace de manera inalámbrica.
No se necesita estómago para la digestión.

Un sabio declaró en El Diario que todavía falta
mucho para alcanzar un nivel razonable de
cultura. Pero para entonces, felizmente, estaré muerto.

Los hombres no mejoran
y se matan como chinches.
Los chinches heroicos renacen.

Inhabitable, el mundo está cada vez más habitado.
Y si los ojos reaprendieran a llorar sería un segundo diluvio.

(Desconfío de haber escrito un poema).



******************



O Sobrevivente

Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.
Impossível escrever um poema – uma linha que seja – de verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1914.
Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.

Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa estômago para digestão.

Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta
muito para atingirmos um nível razoável de
cultura. Mas até lá, felizmente, estarei morto.

Os homens não melhoram
e matam-se como percevejos.
Os percevejos heróicos renascem.

Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.
E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.

(Desconfio que escrevi um poema).












Traducción de Micaela Paredes

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Poema de la necesidad


Es necesario casarse con Juan,
es necesario soportar a Antonio,
es necesario odiar a Melquíades,
es necesario reemplazarnos a todos.
Es necesario salvar el país,
es necesario creer en Dios,
es necesario pagar las deudas,
es necesario comprar una radio,
es necesario olvidar a fulana.
Es necesario estudiar volapuque,
es necesario estar siempre borracho,
en necesario recoger las flores
que rezan los viejos autores.
Es necesario vivir con los hombres,
es necesario no asesinarlos,
es necesario tener las manos pálidas
y anunciar el fin del mundo.



*********************





Poema de Necessidade


É preciso casar João,
é preciso suportar António,
é preciso odiar Melquíades,
é preciso substituir nós todos.
É preciso salvar o país,
é preciso crer em Deus,
é preciso pagar as dívidas,
é preciso comprar um rádio,
é preciso esquecer fulana.
É preciso estudar volapuque,
é preciso estar sempre bêbado,
é preciso ler Baudelaire,
é preciso colher as flores
de que rezam velhos autores.
É preciso viver com os homens,
é preciso não assassiná-los,
é preciso ter mãos pálidas
e anunciar o fim do mundo.






Traducción de Micaela Paredes

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) es uno de los mejores poetas del Brasil. El tono irónico, desenfadado, de su poesía, así como su preferencia por los temas cotidianos, figuran entre las novedades que aportó a la lírica de su país.



BÚSQUEDA DE LA POESÍA


No hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte ante la poesía.
Ante ella es un sol estático la vida,
ni calienta ni ilumina.
Las afinidades, los cumpleaños, los incidentes personales nada cuentan.
No hagas poesía con el cuerpo,
ese excelente y confortable cuerpo, tan adverso a la efusión lírica.
Tu gota de bilis, tu careta de gozo o de dolor en lo oscuro son indiferentes.
No me reveles tus sentimientos,
que se aprovechan del equívoco e intentan el largo viaje.
Lo que piensas y sientes, eso aún no es poesía.

No cantes a tu ciudad, déjala en paz.
El canto no es el movimiento de las máquinas ni el secreto de las casas.
No es música oída cuando pasas; rumor del mar en las calles junto a la línea de
[espuma.
El canto no es la naturaleza
ni los hombres en sociedad.
Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza, nada significan.
La poesía (no saques poesía de las cosas)
omite el sujeto y el objeto.

No dramatices, no invoques,
no indagues. No pierdas tiempo en mentir.
No te aburras.
Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,
vuestras mazurcas y supersticiones, vuestros esqueletos de familia
desaparecen en la curva del tiempo, son algo inútil.

No recompongas
tu sepultada y melancólica infancia.
No osciles entre el espejo y la
memoria que se disipa.
Si se disipó no era poesía.
Si se partió cristal no era.

Penetra sordamente en el reino de las palabras.
Allí están los poemas que esperan ser escritos.
Están paralizados, pero sin desesperación,
hay calma y frescura en la intacta superficie.
Helos aquí solos y mudos, en estado diccionario.
Convive con tus poemas antes de escribirlos.
Ten paciencia, si oscuros. Calma si te provocan.
Espera que cada uno se realice y consuma
con su poder de palabra
y su poder de silencio.
No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
No recojas del suelo el poema ya perdido.
No adules al poema. Acéptalo
como él aceptará su forma definitiva y concentrada
en el espacio.

Acércate y contempla las palabras.
Cada una
tiene mil facetas secretas bajo la faz neutra
y te pregunta, sin interés por la respuesta,
pobre o terrible, que le des:
¿Has traído la llave?

Observa:
yermas de melodía y de concepto
se refugiaron en la noche, las palabras.
Húmedas aún e impregnadas de sueño,
ruedan en un difícil río y se transforman en desprecio.




Una rosa del pueblo, 1945.

Traducción de Pablo del Barco







PROCURA DA POESIA




Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro
são indiferentes.
Não me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de
[espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.



A rosa do povo, 1945.



[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Girassol

Aquele girassol no jardim público de Palmira.
Ias de auto para Juiz de Fora; a gasolina acabara;
havia um salão de barbeiro; um fotógrafo; uma igreja; um menino parado;
havia também (entre vários) um girassol. A moça passou.
Entre os seios e o girassol tua vontade ficou interdita.

Vontade garota de voar, de amar, de ser feliz, de viajar, de casar, de ter muitos filhos;
vontade de tirar retrato com aquela moça, de praticar libidinagens, de ser infeliz e rezar;
muitas vontades; a moça nem desconfiou...
Entrou pela porta da igreja, saiu pela porta dos sonhos.

O girassol, estúpido, continuou a funcionar.



********************


Girasol

Aquel girasol en el jardín público de Palmira. Ibas en coche hacia Juiz de Fora; te habías quedado sin gasolina; había una peluquería; un fotógrafo; una iglesia; un niño parado; había también (entre varios) un girasol. La muchacha pasó. Entre sus senos y el girasol tus ganas quedaron en suspenso. Ganas muchachas de volar, de amar, de ser feliz, de viajar, de casarse, de tener muchos hijos; ganas de hacerse una foto con aquella muchacha, de practicar lujurias, de ser infeliz y rezar; muchas ganas; la muchacha ni lo sospechó... Entró por la puerta de la iglesia, salió por la puerta de los sueños. El girasol, estúpido, siguió funcionando.







traducción: Martín López-Vega

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Privilégio do Mar



Neste terraço mediocremente confortável,
bebemos cerveja e olhamos o mar.
Sabemos que nada nos acontecerá.

O edifício é sólido e o mundo também.

Sabemos que cada edifício abriga mil corpos
labutando em mil compartimentos iguais.
Às vezes, alguns se inserem fatigados no elevador
e vêm cá em cima respirar a brisa do oceano,
o que é privilégio dos edifícios.

O mundo é mesmo de cimento armado.

Certamente, se houvesse um cruzador louco,
fundeado na baía em frente da cidade,
a vida seria incerta.. . improvável. . .
Mas nas águas tranqüilas só há marinheiros fiéis.
Como a esquadra é cordial!

Podemos beber honradamente nossa cerveja.


*********************



Privilegio del mar En esta terraza mediocremente confortable, bebemos cerveza y contemplamos el mar. Sabemos que nada nos ocurrirá. El edificio es sólido y el mundo también. Sabemos que cada edificio abriga mil cuerpos que trabajan en mil compartimentos iguales. A veces, algunos se insertan fatigados en el ascensor y vienen aquí arriba a respirar la brisa del océano, lo cual es privilegio de los edificios. El mundo es realmente de cemento armado. Ciertamente, si hubiera un crucero loco, fondeado en la bahía frente a la ciudad, la vida sería incierta... improbable... Pero en las aguas tranquilas sólo hay marineros fieles. ¡Qué cordial es la escuadra! Podemos beber honradamente nuestra cerveza.


[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Papai Noel às Avessas





Papai Noel entrou pela porta dos fundos
(no Brasil as chaminés não são praticáveis),
entrou cauteloso que nem marido depois da farra.
Tateando na escuridão torceu o comutador
e a eletricidade bateu nas coisas resignadas,
coisas que continuavam coisas no mistério do Natal.
Papai Noel explorou a cozinha com olhos espertos,
achou um queijo e comeu.

Depois tirou do bolso um cigarro que não quis acender.
Teve medo talvez de pegar fogo nas barbas postiças
(no Brasil os Papai-Noéis são todos de cara raspada)
e avançou pelo corredor branco de luar.
Aquele quarto é o das crianças
Papai entrou compenetrado.

Os meninos dormiam sonhando outros natais muito mais lindos
mas os sapatos deles estavam cheinhos de brinquedos
soldados mulheres elefantes navios
e um presidente de república de celulóide.

Papai Noel agachou-se e recolheu aquilo tudo
no interminável lenço vermelho de alcobaça.
Fez a trouxa e deu o nó, mas apertou tanto
que lá dentro mulheres elefantes soldados presidente brigavam por causa do aperto.

Os pequenos continuavam dormindo.
Longe um galo comunicou o nascimento de Cristo.
Papai Noel voltou de manso para a cozinha,
apagou a luz, saiu pela porta dos fundos.

Na horta, o luar de Natal abençoava os legumes.







– Carlos Drummond de Andrade, extraído do livro Alguma Poesia. Rio de Janeiro: Editora Pindorama, 1930.



**************************




Papá Noel al revés

Papá Noel entró por la puerta del fondo (en Brasil las chimeneas no son practicables) entró cauteloso que ni marido después de la juerga. A tientas en la oscuridad pulsó el interruptor y la electricidad golpeó las cosas resignadas, cosas que seguían cosas en el misterio de la Navidad. Papá Noel exploró la cocina con ojos astutos, encontró un queso y se lo comió. Después sacó del bolsillo un cigarro que no quiso encender. Tuvo miedo tal vez de prender fuego a la barba postiza (en Brasil todos los papanoeles tienen la cara afeitada) y avanzó por el pasillo blanco de luz de luna. Aquel cuarto es el de los niños. Papá entró convencido. Los niños dormían soñando con otras navidades mucho más hermosas pero sus zapatos estaban llenos de juguetes soldados mujeres elefantes barcos y un presidente de república de celuloide. Papá Noel se agachó y recogió todo aquello en el interminable pañuelo de yerbas rojo. Cerró el fardo e hizo un nudo, pero lo apretó tanto que allí dentro mujeres elefantes soldados presidente peleaban por causa de la aglomeración. Los pequeños seguían durmiendo. A lo lejos un gallo comunicó el nacimiento de Cristo. Papá Noel volvió silenciosamente a la cocina, apagó la luz, salió por la puerta del fondo. En el huerto, la luz de luna de Navidad bendecía las legumbres.







[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Congresso Internacional do Medo

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.



***********************




Congreso internacional del miedo

Provisionalmente no cantaremos al amor, que se ha refugiado más abajo de los subterráneos. Cantaremos al miedo, que esteriliza los abrazos, no cantaremos al odio porque ese no existe, existe tan sólo el miedo, nuestro padre y nuestro compañero, el miedo enorme de las regiones agrestes, de los mares, de los desiertos, el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias, cantaremos el miedo de los dictadores, el miedo de los demócratas, cantaremos el miedo de la muerte y el miedo de después de la muerte, después nos moriremos de miedo y sobre nuestas tumbas nacerán flores amarillas y miedosas.










[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

carlos drummond de andrade / desaparición de luísa porto



Se pide a quien sepa
del paradero de Luísa Porto
avise a su residencia
en la Calle Santos Óleos, 48.
Prevenga urgente
solitaria madre enferma
tullida hace largos años
yerma de sus cuidados.

Se pide a quien aviste a
Luísa Porto, de 37 años,
que aparezca, que escriba,
que mande decir
dónde está.
Se suplica al reportero-aficionado,
al cajero, al mata-mosquitos, al transeúnte,
a cualquiera del pueblo y de la clase media,
incluso a los señores ricos,
que tengan pena de madre afligida
y le restituyan a la hija volatilizada
o por lo menos den información.
Es alta, delgada,
morena, rostro velloso, dientes blancos,
marca de nacimiento junto al ojo izquierdo,
levemente estrábica.
Vestidito sencillo. Gafas.
Sumida hace tres meses.
Madre tullida llamando.

Se ruega al pueblo caritativo de esta ciudad
que tome en consideración un caso de familia
digno de simpatía especial.
Luísa es de buen genio, correcta, cariñosa, trabajadora, religiosa.
Fue a comprar al mercado de la plaza.
No volvió.

Llevaba poco dinero en la bolsa.
(Busquen a Luísa.)
De ordinario no se demoraba.
(Busquen a Luísa.)
Novio, eso no tenía.
(Busquen. Busquen.)
Hace tanta falta.

Y aunque aún no la hayan encontrado
no dejen por eso de buscarla
con obstinación y confianza que Dios siempre recompensa
y tal vez la encuentren.
Madre, viuda pobre, no pierde la esperanza.
Luísa iba poco a la ciudad
y aquí en el barrio es donde mejor puede ser buscada.
Su mejor amiga, después de la madre enferma,
es Rita Santana, costurera, moza descomprometida,
quien no da noticia ninguna,
limitándose a responder: No sé.
Lo que no deja de ser extraño.

Se sumen tantas personas anualmente
en una ciudad como Rio de Janeiro
que tal vez Luísa Porto jamás sea encontrada.
Una vez, en 1898,
o 9,
se sumió el mismo jefe de policía
que salió por la tarde a dar una vuelta en el Largo do Rocio
y hasta hoy.
La madre de Luísa, entonces joven, lo leyó en el Diário Mercantil,
se quedó pasma.
El periódico envuelto en la memoria.
Mal sabia ella que el matrimonio corto, la viudez,
la pobreza, la parálisis, la quejumbre
serían, en la vida, su lote
y que su única hija, afable porque estrábica,
se diluiría sin explicación.
Por última vez y en nombre de Dios
todo-poderoso y lleno de misericordia
busquen a la moza, busquen
a esa que se llama Luísa Porto
y no tiene novio.
Olviden la lucha política,
pongan de lado preocupaciones comerciales,
pierdan un poco de tiempo indagando,
inquiriendo, removiendo.
No se arrepentirán. No
hay gratificación mayor que la sonrisa
de madre en fiesta
y la paz íntima
consecuente a las buenas y desinteresadas acciones,
puro rocío del alma.
No me vengan a decir que Luísa se suicidó.
La santa lumbre de la fe
que ardió siempre en su alma
pertenece a Dios y a Teresita del Niño Jesús.
Ella no se mató.
Búsquenla.
Tampoco fue víctima de desastre que la policía ignora
y los periódicos no dieron.
Está viva para consuelo de una tullida
y triunfo general del amor materno
filial y del prójimo.

Nada de insinuaciones respecto a la moza casta
y que no tenía, no tenía novio.
Algo extraordinario habrá pasado,
terremoto, llegada de rey.
Las calles cambiaron de rumbo,
para que tarde tanto, es de noche.
Pero va a volver, espontánea
o traída de la mano benigna,
la mirada desviada y tierna, canción.

A cualquier hora del día o de la noche
quien la a encuentre que avise a Calle Santos Óleos.
No tiene teléfono.
Tiene una empleada vieja que coje el recado
y tomará providencias.

Pero
Si consideran que la suerte de los pueblos es más importante
y que no debemos atender a los dolores individuales,
si cierran los oídos a este apelo de timbre,
no importa, insulten a la madre de Luísa,
pasen la página:
Dios tendrá compasión de la abandonada y de la ausente,
erguirá a la enferma, y los miembros paralizados
ya se desatan en forma de búsqueda.
Dios le dirá:
Ve,
busca a tu hija, bésala y enciérrala para siempre en tu corazón.

O tal vez no sea necesario ese favor divino.
La madre de Luísa (somos pecadores)
se sabe indigna de tamaña gracia.
Y resta la espera, que siempre es un don.
Sí, los extraviados un día regresan
- o nunca, o puede ser, o ayer.
Y de pensar realizamos.
Quiere sólo a su hijita
que en una tarde remota de Cachoeiro
acabó de nacer y huele a leche,
la cólica, la lágrima.
Ya no importa la descripción del cuerpo
ni esta, perdonen, fotografía,
disfraces de realidad más intensa
y que anuncio alguno proveerá.
Cesen las búsquedas, radios, callaos.
Calma de flores abriendo
en el parterre azul
donde desabrochan senos y una forma de virgen
intacta en los tiempos.
Y de sentir comprendemos.
Ya no adelanta buscar a
mi querida hija Luísa
que mientras vagueo por las cenizas del mundo
con inútiles pies fijados, mientras sufro
y sufriendo me suelto y me recompongo
y vuelvo a vivir y ando,
está inerte
grabada en el centro de la estrella invisible.
Amor.

***
Carlos Drummond de Andrade (Itabira, 1902–Río de Janeiro, 1987)
Versión de Raquel Madrigal Martínez




Original en portugués:




Desaparecimento de Luisa Porto

*

Pede-se a quem souber
do paradeiro de Luísa Porto
avise sua residência

À Rua Santos Óleos, 48.
Previna urgente
solitária mãe enferma
entrevada ha longos anos
erma de seus cuidados.

Pede-se a quem avistar
Luísa Porto, de 37 anos,
que apareça, que escreva,
que mande dizer
onde está.
Suplica-se ao repórter-amador,
ao caixeiro, ao mata-mosquitos, ao transeunte,
a qualquer do povo e da classe média,
até mesmo aos senhores ricos,
que tenham pena de mãe aflita
e lhe restituam a filha volatilizada
ou pelo menos dêem informações.
É alta, magra,
morena, rosto penugento, dentes alvos,
sinal de nascença junto ao olho esquerdo,
levemente estrábica.
Vestidinho simples. Óculos.
Sumida há três meses.
Mãe entrevada chamando.

Roga-se ao povo caritativo desta cidade
que tome em consideração um caso de família
digno de simpatia especial.
Luísa é de bom gênio, correta, meiga, trabalhadora, religiosa.

Foi fazer compras na feira da praça.
Não voltou.

Levava pouco dinheiro na bolsa.
(Procurem Luísa.)
De ordinário não se demorava.
(Procurem Luísa.)
Namorado isso não tinha.
(Procurem. Procurem.)
Faz tanta falta.

Se todavia não a encontrarem
nem por isso deixem de procurar
com obstinação e confiança que Deus sempre recompensa
e talvez encontrem.
Mãe, viúva pobre, não perde a esperança.
Luísa ia pouco a cidade
e aqui no bairro é onde melhor pode ser pesquisada.
Sua melhor amiga, depois da mãe enferma,
É Rita Santana, costureira, moça desimpedida.
a qual não da noticia nenhuma,
limitando-se a responder: Não sei.
O que não deixa de ser esquisito.

Somem tantas pessoas anualmente
numa cidade como o Rio de janeiro
que talvez Luísa Porto jamais seja encontrada.
Uma vez, em 1898,
ou 9,
sumiu o próprio chefe de polícia
que saíra a tarde para uma volta no Largo do Rocio
e até hoje.
A mãe de Luísa, então jovem, leu no Diário Mercantil,
ficou pasma.
O jornal embrulhado na memória.
Mal sabia ela que o casamento curto, a viuvez,
a pobreza, a paralisia, o queixume
seriam, na vida, seu lote
e que sua única filha, afável posto que estrábica,
se diluiria sem explicação.

Pela ultima vez e em nome de Deus
todo-poderoso e cheio de misericórdia
procurem a moça, procurem
essa que se chama Luísa Porto
e é sem namorado.
Esqueçam a luta política,
ponham de lado preocupações comerciais,
percam um pouco de tempo indagando,
inquirindo, remexendo.
Não se arrependerão. Não
há gratificação maior do que o sorriso
de mãe em festa
e a paz intima
conseqüente às boas e desinteressadas ações,
puro orvalho da alma.

Não me venham dizer que Luísa suicidou-se.
O santo lume da fé
ardeu sempre em sua alma
pertence a Deus e a Teresinha do Menino Jesus.
Ela não se matou.
Procurem-na.
Tampouco foi vítima de desastre que a polícia ignora
e os jornais não deram.
Está viva para consolo de uma entrevada
e triunfo geral do amor materno
filial e do próximo.

Nada de insinuações quanto à moça casta
e que não tinha, não tinha namorado.
Algo de extraordinário terá acontecido,
terremoto, chegada de rei.
As ruas mudaram de rumo,
para que demore tanto, é noite.
Mas há de voltar, espontânea
ou trazida por mão benigna,
O olhar desviado e terno, canção.

A qualquer hora do dia ou da noite
quem a encontrar avise a Rua Santos Óleos.
Não tem telefone.
Tem uma empregada velha que apanha o recado
e tomará providencias.

Mas
se acharem que a sorte dos povos é mais importante
e que não devemos atentar nas dores individuais,
se fecharem ouvidos a este apelo de campainha,
não faz mal, insultem a mãe de Luísa,
virem a pagina:
Deus terá compaixão da abandonada e da ausente,
erguerá a enferma, e os membros perclusos
já se desatam em forma de busca.
Deus lhe dirá :
Vai,
procura tua filha, beija-a e fecha-a para sempre em teu coração.

Ou talvez não seja preciso esse favor divino.
A mãe de Luísa ( somos pecadores )
sabe-se indigna de tamanha graça.
E resta a espera, que sempre é um dom.
Sim, os extraviados um dia regressam
- ou nunca, ou pode ser, ou ontem.
E de pensar realizamos.
Quer apenas sua filhinha
que numa tarde remota de Cachoeiro
acabou de nascer e cheira a leite,
a cólica, a lágrima.
Já não interessa a descrição do corpo
nem esta, perdoem, fotografia,
disfarces de realidade mais intensa
e que anúncio algum proverá.
Cessem pesquisas, rádios, calai-vos·
Calma de flores abrindo
no canteiro azul
onde desabrocham seios e uma forma de virgem
intata nos tempos.
E de sentir compreendemos.
Já não adianta procurar
minha querida filha Luísa
que enquanto vagueio pelas cinzas do mundo
com inúteis pés fixados, enquanto sofro
e sofrendo me solto e me recomponho
e torno a viver e ando,
está inerte
gravada no centro da estrela invisível
Amor.








más
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

carlos drummond de andrade / de "sentimiento del mundo"




Sentimiento del mundo

*

Apenas tengo dos manos
y el sentimiento del mundo,
pero estoy lleno de esclavos,
mis recuerdos se escurren
y el cuerpo cede
a la confluencia del amor.

Cuando me levante, el cielo
estará muerto y saqueado,
yo mismo estaré muerto,
mi deseo estará muerto,
muerto el pantano sin acordes.

Los camaradas no dijeron
que había una guerra
y que era necesario
traer fuego y alimento.
Me siento disperso
anterior a las fronteras
humildemente les pido
que me perdonéis.

Cuando los cuerpos pasen
yo me quedaré solo
deshebrando la memoria
del campanero, de la viuda, del microscopista
que vivían en la barraca
y no fueron encontrados
al amanecer

ese amanecer
más noche que la noche.

~

Poema de la necesidad

*

Es necesario casar a João
es necesario aguantar a Antônio
es necesario odiar a Melquíades
es necesario reemplazarlos a todos.

Es necesario salvar al país,
es necesario creer en Dios,
es necesario pagar las deudas,
es necesario comprar una radio,
es necesario olvidar a fulana.

Es necesario estudiar volapük
es necesario estar siempre ebrio,
es necesario leer a Baudelaire,
es necesario recoger las flores
a las que rezan los bellos autores.

Es necesario vivir con los hombres,
es necesario no asesinarlos,
es necesario tener las manos pálidas
y anunciar EL FIN DEL MUNDO.

~

Congreso Internacional de Miedo

*

Por el momento no cantaremos al amor,
que se ha refugiado más abajo del subsuelo.
Cantaremos el miedo, que esteriliza los abrazos,
no cantaremos al odio porque no existe,
sólo hay miedo, nuestro padre y nuestro compañero,
el gran temor de los sertones*, de los mares, de los desiertos,
el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias,
cantaremos el miedo de los dictadores, el miedo de los demócratas,
cantaremos el miedo a la muerte y el miedo al después de la muerte,
entonces moriremos de miedo
y en nuestras tumbas crecerán flores amarillas y temibles.

N. del T. Sertón (castellanización de "Sertão") hace referencia a una región geográfica semiárida del nordeste brasileño.

~



Carlos Drummond de Andrade (Itabira, 1902-Río de Janeiro, 1987) Sentimiento do mundo. São Paulo: Companhia das Letras, 2012.
Versiones de Nicolás López-Pérez

/

Sentimiento do mundo

*

Tenho apenas duas mãos
e o sentimento do mundo,
mas estou cheio de escravos,
minhas lembranças escorrem
e o corpo transige
na confluência do amor.

Quando me levantar, o céu
estará morto e saqueado,
eu mesmo estarei morto,
morto meu desejo, morto
o pântano sem acordes.

Os camaradas não disseram
que havia uma guerra
e era necessário
trazer fogo e alimento.
Sinto-me disperso,
anterior a fronteiras,
humildemente vos peço
que me perdoeis.

Quando os corpos passarem,
eu ficarei sozinho
desfiando a recordação
do sineiro, da viúva e do microcopista
que habitavam a barraca
e não foram encontrados
ao amanhecer

esse amanhecer
mais noite que a noite.

~

Poema da Necessidade

*

É preciso casar João,
é preciso suportar Antônio,
é preciso odiar Melquíades
é preciso substituir nós todos.

É preciso salvar o país,
é preciso crer em Deus,
é preciso pagar as dívidas,
é preciso comprar um rádio,
é preciso esquecer fulana.

É preciso estudar volapuque,
é preciso estar sempre bêbado,
é preciso ler Baudelaire,
é preciso colher as flores
de que rezam velhos autores.

É preciso viver com os homens
é preciso não assassiná-los,
é preciso ter mãos pálidas
e anunciar O FIM DO MUNDO.

~

Congresso Internacional do Medo

*

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.




cont.


[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Recuerdo del Mundo Antiguo

*

Clara paseaba por el jardín con los niños.
El cielo era verde sobre el pasto,
el agua era dorada bajo los puentes,
otros elementos eran azules, rosas, naranjas
la guardia civil sonreía, pasaban bicicletas,
la niña pisó la hierba para atrapar un pájaro,
el mundo entero, Alemania, China, todo era
tranquilo alrededor de Clara.

Los niños miraban para el cielo: nada estaba prohibido.
La boca, la nariz, los ojos estaban abiertos. No había peligro.
Los peligros que Clara temía eran la gripe, el calor, los insectos.
Clara tenía miedo de perder el tranvía de las 11,
esperaba cartas que con dificultad llegaban
no siempre podía usar un vestido nuevo. Pero ella paseaba
[por el jardín, ¡¡¡por la mañana!!!
En aquel tiempo, ¡¡¡había jardines, había mañanas!!!

~

Niño llorando en la noche

*

En la noche lenta y cálida, sin ruido, un niño llora.
El grito tras la pared, la luz tras la ventana
se pierden en la sombra de los pasos acallados, de las voces exhaustas.
Y, sin embargo, se oye hasta el estruendo de la gota del remedio
que cae en la cuchara.

Un niño llora en la noche, detrás de la pared, detrás de la calle,
lejos llora un niño, tal vez en otra ciudad,
tal vez en otro mundo.

Y veo a la mano que levanta la cuchara, mientras la otra sujeta la cabeza
y veo el hilo aceitoso corriendo por el mentón del niño
goteando por la calle, goteando por la ciudad (apenas un hilo).
Y no hay nadie más en el mundo que ese niño llorando.

~

Los hombros sostienen el mundo

*

Llega un momento en que ya no dices: "Dios mío".
Un tiempo de purificación absoluta.
Un tiempo en que ya no se dice: "mi amor".
Porque el amor se ha vuelto inútil.
Y los ojos no lloran.
Y las manos sólo tejen la obra gruesa.
Y el corazón está seco.

En vano las mujeres llaman a la puerta, no abrirás.
Estás solo, la luz se apagó,
pero en la sombra tus ojos relucen enormes.
Todos están seguros, ya no saben sufrir.
Y no esperas nada de tus amigos.

La vejez tiene poca importancia, ¿qué es la vejez?
Tus hombros soportan el mundo
y no pesa más que la mano de un niño.
Guerras, hambrunas, peleas en los edificios
sólo demuestran que la vida continúa
y no todos son libres aún.
Algunos, encontrando el espectáculo bárbaro
preferirían (los sensibles) morir.
Llegó el momento en que no tiene sentido morir.
Llegó el momento en que la vida es una orden.
Sólo la vida, sin mistificaciones.

~

Privilegio en la playa

*

En esta terraza mediocremente cómoda,
bebemos cerveza y miramos al mar.
Sabemos que no nos pasará nada.

El edificio es sólido y el mundo también.

Sabemos que cada edificio alberga mil cuerpos
trabajando en mil espacios iguales.
A veces, unos pocos se suben cansados al ascensor
y vienen aquí arriba para respirar la brisa del océano,
que es un privilegio de los edificios.

El mundo está realmente hecho de hormigón armado.

Ciertamente, si hubiera un crucero loco,
anclado en la bahía frente a la ciudad,
la vida sería incierta... improbable...
Pero en las aguas tranquilas sólo hay marineros fieles.
¡Qué cordial es el escuadrón!

Podemos beber nuestra cerveza con honor.






***


Carlos Drummond de Andrade (Itabira, 1902-Río de Janeiro, 1987) Sentimiento do mundo. São Paulo: Companhia das Letras, 2012.
Versiones de Nicolás López-Pérez






Lembrança do Mundo Antigo

*

Clara passeava no jardim com as crianças.
O céu era verde sobre o gramado,
a água era dourada sob as pontes,
outros elementos eram azuis, róseos, alaranjados,
o guarda-civil sorria, passavam bicicletas,
a menina pisou a relva para pegar um pássaro,
o mundo inteiro, a Alemanha, a China, tudo era
tranqüilo em redor de Clara.

As crianças olhavam para o céu: não era proibido.
A boca, o nariz, os olhos estavam abertos. Não havia perigo.
Os perigos que Clara temia eram a gripe, o calor, os insetos.
Clara tinha medo de perder o bonde das 11 horas,
esperava cartas que custavam a chegar,
nem sempre podia usar vestido novo. Mas passeava
[no jardim, pela manhã!!!
Havia jardins, havia manhãs naquele tempo!!!

~

Menino chorando na noite

*

Na noite lenta e morna, morta noite sem ruído, um menino chora.
O choro atrás da parede, a luz atrás da vidraça
perdem-se na sombra dos passos abafados, das vozes extenuadas.
E no entanto se ouve até o rumor da gota de remédio caindo na colher.

Um menino chora na noite, atrás da parede, atrás da rua,
longe um menino chora, em outra cidade talvez,
talvez em outro mundo.

E vejo a mão que levanta a colher, enquanto a outra sustenta a cabeça
e vejo o fio oleoso que escorre pelo queixo do menino,
escorre pela rua, escorre pela cidade (um fio apenas).
E não há ninguém mais no mundo a não ser esse menino chorando.

~

Os Ombros Suportam o Mundo

*

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

~

Privilêgio do mar

*

Nesse terraço mediocremente confortável,
bebemos cerveja e olhamos o mar.
Sabemos que nada nos acontecerá.

O edifício é sólido e o mundo também.

Sabemos que cada edifício abriga mil corpos
labutando em mil compartimentos iguais.
Às vezes, alguns se inserem fatigados no elevador
e vêm cá em cima respirar a brisa do oceano,
o que é privilégio dos edifícios.

O mundo é mesmo de cimento armado.

Certamente, se houvesse um cruzador louco,
fundeado na baía em frente à cidade,
a vida seria incerta… improvável…
Mas nas águas tranquilas só há marinheiros fiéis.
Como a esquadra é cordial!

Podemos beber honradamente nossa cerveja.





cont

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

carlos drummond de andrade





la flor y la náusea





Pertenezco a mi clase y a algunas ropas,
voy de blanco por las calles sucias.
Melancolías, mercaderías me acechan.
¿Debo seguir hasta la náusea?
¿Puedo rebelarme sin armas?

Ojos turbios en el reloj de la tarde:
no, no ha llegado el tiempo de completa justicia.
El tiempo aún es de heces, malos poemas, alucinaciones
y espera.

El tiempo pobre y el poeta pobre
se funden en un mismo impasse.
En vano intento explicarme. Los muros son sordos.
Bajo la piel de las palabras hay cifras y códigos.
El sol consuela a los enfermos y no los restablece.
Las cosas. ¡Qué tristes son las cosas, consideradas sin
énfasis!

Vomitar este tedio sobre la ciudad.
Cuarenta años y ningún problema
resuelto, ni siquiera ubicado.
Ninguna carta escrita ni recibida.

Todos los hombres vuelven a casa.
Son menos libres pero llevan periódicos
y deletrean el mundo, sabiendo que lo pierden.

Crímenes de la tierra, ¿cómo perdonarlos?
Tomé parte en muchos y otros oculté.
Algunos vi bellos, fueron publicados.
Crímenes suaves que ayudan a vivir.
Ración diaria de engaño distribuida en casa.
Los feroces panaderos del mal.
Los feroces lecheros del mal.

Prender fuego a todo, incluso a mí.
Al joven de 1918 lo llamaban anarquista.
Sin embargo mi odio es lo mejor de mí.
Con él me salvo:
a casi nadie doy una esperanza mínima.

¡Una flor ha nacido en la calle!
Pasan de largo, camiones, omnibuses, ríos de acero del
tránsito.

Una flor todavía descolorida
elude a la policía: rompe el asfalto.
¡Guarden completo silencio, paralicen los negocios,
aseguro que ha nacido una flor!

Su color no se percibe.
Sus pétalos no se abren.
Su nombre no está en los libros.
Es fea. Pero es realmente una flor.
Me siento en el suelo de la capital del país a las cinco de
la tarde
y lentamente acaricio esta forma insegura.
Del lado de las montañas, nubes espesas van
agrandándose.
Una lluvia menuda agita el mar como gallina espantada.
Es fea. Pero es una flor. Ha roto el asfalto, el tedio, la
náusea y el odio.






***
Carlos Drummond de Andrade (Itabira, 1902-Río de Janeiro, 1987)
Versión de Maricela Terán

/





A Flor e a Náusea




Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.








cont

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

PASSAGEM DA NOITE


É noite. Sinto que é noite
não porque a sombra descesse
(bem me importa a face negra)
mas porque dentro de mim,
no fundo de mim, o grito
se calou, fez-se desânimo.

Sinto que nós somos noite,
que palpitamos no escuro
e em noite nos dissolvemos.
Sinto que é noite no vento,
noite nas águas, na pedra.
E que adianta uma lâmpada?
E que adianta uma voz?

É noite no meu amigo.
É noite no submarino.
É noite na roça grande.
É noite, não é morte, é noite
de sono espesso e sem praia.
Não é dor, nem paz, é noite,
é perfeitamente a noite.

Mas salve, olhar de alegria!
E salve, dia que surge!
Os corpos saltam do sono,
o mundo se recompõe.
Que gozo na bicicleta!
Existir: seja como for.
A fraterna entrega do pão.

Amar: mesmo nas canções.
De novo andar: as distâncias,
as cores, posse das ruas.
Tudo que à noite perdemos
se nos confia outra vez.
Obrigado, coisas fiéis!

Saber que ainda há florestas,
sinos, palavras; que a terra
prossegue seu giro, e o tempo
não murchou; não nos diluímos.
Chupar o gosto do dia!
Clara manhã, obrigado,
o essencial é viver!

NOSSO TEMPO


A Oswaldo Alves

I

Este é tempo de partido,
tempo de homens partidos.
Em vão percorremos volumes,
viajamos e nos colorimos.
A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua.
Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos.
As leis não bastam. Os lírios não nascem
da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se
na pedra.
Visito os fatos, não te encontro.
Onde te ocultas, precária síntese,
penhor de meu sono, luz
dormindo acesa na varanda?
Miúdas certezas de empréstimo, nenhum beijo
sobe ao ombro para contar-me
a cidade dos homens completos.
Calo-me, espero, decifro.
As coisas talvez melhorem.
São tão fortes as coisas!
Mas eu não sou as coisas e me revolto.
Tenho palavras em mim buscando canal,
são roucas e duras,
irritadas, enérgicas,
comprimidas há tanto tempo,
perderam o sentido, apenas querem explodir.

II

Este é tempo de divisas,
tempo de gente cortada.
De mãos viajando sem braços,
obscenos gestos avulsos.
Mudou-se a rua da infância.
E o vestido vermelho
vermelho
cobre a nudez do amor,
ao relento, no vale.
Símbolos obscuros se multiplicam.
Guerra, verdade, flores?
Dos laboratórios platônicos mobilizados
vem um sopro que cresta as faces
ç dissipa, na praia, as palavras.
A escuridão estende-se mas não elimina
o sucedâneo da estrela nas mãos.
Certas partes de nós como brilham! São unhas,
anéis, pérolas, cigarros, lanternas,
são partes mais íntimas,
a pulsação, o ofego,
e o ar da noite é o estritamente necessário
para continuar, e continuamos.

///

E continuamos. É tempo de muletas.
Tempo de mortos faladores
e velhas paralíticas, nostálgicas de bailado,
mas ainda é tempo de viver e contar.
Certas histórias não se perderam.
Conheço bem esta casa,
pela direita entra-se, pela esquerda sobe-se,
a sala grande conduz a quartos terríveis,
como o do enterro que não foi feito, do corpo esquecido na
[mesa.
conduz à copa de frutas ácidas,
ao claro jardim central, á água
que goteja e segreda
o incesto, a bênção, a partida,
conduz às celas fechadas, que contêm:
papéis?
crimes?
moedas?
ó conta, velha preta, ó jornalista, poeta, pequeno historiador
[urbano,
ó surdo-mudo, depositário de meus desfalecimentos, abre-te e
[conta,
moça presa, na memória, velho aleijado, baratas dos arquivos,
[portas rangentes, solidão e asco,
pessoas e coisas enigmáticas, contai,
capa de poeira dos pianos desmantelados, contai;
velhos selos do imperador, aparelhos de porcelana partidos,
[contai;
ossos na rua, fragmentos de jornal, colchetes no chão da
[costureira, luto no braço, pombas, cães errantes,
[animais caçados, contai.
Tudo tão difícil depois que vos calastes...
E muitos de vós nunca se abriram.

IV

É tempo de meio silêncio,
de boca gelada e murmúrio,
palavra indireta, aviso
na esquina. Tempo de cinco sentidos
num só. O espião janta conosco.
É tempo de cortinas pardas,
de céu neutro, política
na maçã. no santo, no gozo,
amor e desamor, cólera
branda, gim com água tônica,
olhos pintados,
dentes de vidro,
grotesca língua torcida.
A isso chamamos: balanço.
No beco,
apenas um muro,
sobre ele a policia.
No céu da propaganda
aves anunciam
a glória.
No quarto,
irrisão e três colarinhos sujos.

V

Escuta a hora formidável do almoço
na cidade. Os escritórios, num passe, esvaziam-se.
As bocas sugam um rio de carne, legumes e tortas vitaminosas.
Salta depressa do mar a bandeja de peixes argênteos!
Os subterrâneos da fome choram caldo de sopa,
olhos líquidos de câo através do vidro devoram teu osso.
Come, braço mecânico, alimenta-te, mao de papel, é tempo de
[comida,
mais tarde será o de amor.
Lentamente os escritórios se recuperam, e os negócios, forma
[indecisa, evoluem.
O esplêndido negócio insinua-se no tráfego.
Multidões que o cruzam não vêem. É sem cor e sem cheiro.
Está dissimulado no bonde, por trás da brisa do sul,
vem na areia, no telefone, na batalha de aviões,
toma conta de tua alma e dela extrai uma porcentagem.
Escuta a hora espandongada da volta.
Homem depois de homem, mulher, criança, homem,
roupa, cigarro, chapéu, roupa, roupa, roupa,
homem, homem, mulher, homem, mulher, roupa, homem
imaginam esperar qualquer coisa,
e se quedam mudos, escoam-se passo a passo, sentam-se,
últimos servos do negócio, imaginam voltar para casa,
já noite, entre muros apagados, numa suposta cidade,
[imaginam.
Escuta a pequena hora noturna de compensação, leituras,
[apelo ao cassino, passeio na praia,
o corpo ao lado do corpo, afinal distendido,
com as calças despido-o incômodo pensamento de escravo,
escuta o corpo ranger, enlaçar, refluir,
errar em objetos remotos e, sob eles soterrado sem dor,
confiar-se ao que-bem-me-importa
do sono.
Escuta o horrível emprego do dia
em todos os países de fala humana,
a falsificação das palavras pingando nos jornais,
o mundo irreal dos cartórios onde a propriedade é um bolo
[com flores,
os bancos triturando suavemente o pescoço do açúcar,
a constelação das formigas e usuários,
a ma poesia, o mau romance,
os frágeis que se entregam à proteção do basilisco,
o homem feio, de mortal feiúra,
passeando de bote
num sinistro crepúsculo de sábado.

VI

Nos porões da família,
orquídeas e opções
de compra e desquite.
A gravidez elétrica
já não traz delíquios.
Crianças alérgicas
trocam-se; reformam-se.
Há uma implacável
guerra às baratas.
Contam-se histórias
por correspondência.
A mesa reúne
um copo, uma faca,
e a cama devora
tua solidão.
Salva-se a honra
e a herança do gado.

VII

Ou não se salva, e é o mesmo. Há soluções, há bálsamos
para cada hora e dor. Há fortes bálsamos,
dores de classe, de sangrenta fúria
e plácido rosto. E há mínimos
bálsamos, recalcadas dores ignóbeis,
lesões que nenhum governo autoriza,
não obstante doem,
melancolias insubornáveis,
ira, reprovação, desgosto
desse chapéu velho, da rua lodosa, do Estado.
Há o pranto no teatro,
no palco? no público? nas poltronas?
há sobretudo o pranto no teatro,
já tarde, já confuso,
ele embacia as luzes, se engolfa no linóleo,
vai minar nos armazéns, nos becos coloniais onde passeiam
[ratos noturnos,
vai molhar, na roça madura, o milho ondulante,
e secar ao sol, em poça amarga.
E dentro do pranto minha face trocista,
meu olho que ri e despreza»
minha repugnância total por vosso lirismo deteriorado,
que polui a essência mesma dos diamantes.

VII

O poeta
declina de toda responsabilidade
na marcha do mundo capitalista
e com suas palavras, intuições, símbolos e outras armas
promete ajudar
8 destruí-lo
como uma pedreira, uma floresta,
um verme.