Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Dom 02 Abr 2023, 21:30

    Necrología de los desilusionados del amor



    Los desilusionados del amor
    están descargando tiros en el pecho.
    De mi cuarto oigo la fusilería.
    Las amadas se retuercen de gozo.
    Oh cuánto material para los periódicos.

    Desilusionados pero fotografiados,
    escribieron cartas explicativas,
    tomaron todas las providencias
    para el remordimiento de las amadas.
    Pum pum pum adiós, melindrosa.
    Yo me voy, tú te quedas, mas nos veremos
    en el claro cielo o en el turbio infierno.

    Los médicos están haciendo la autopsia
    de los desilusionados que se mataron.
    Qué grandes corazones tenían ellos.
    Vísceras inmensas, tripas sentimentales
    y un estómago lleno de poesía…

    Ahora vamos hacia el cementerio
    a llevar a los cuerpos de los desilusionados
    encajonados debidamente
    (pasiones de primera y de segunda clase).

    Los desilusionados siguen ilusos,
    sin corazón, sin tripas, sin amor.
    Única fortuna: sus dientes de oro
    no servirán de depósito financiero,
    y cubiertos de tierra perderán el brillo;
    en cuanto a las amadas, bailarán una samba
    brava, violenta, sobre sus tumbas.



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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Abr 2023, 19:26

    Sentimiento del mundo



    Tengo tan sólo dos manos
    y el sentimiento del mundo.
    Pero estoy lleno de esclavos:
    mis recuerdos que escapan
    y lo que el cuerpo concilia
    en la confluencia del amor.

    Cuando me levante, el cielo
    estará muerto y saqueado,
    yo mismo estaré muerto,
    muerto mi deseo, muerto
    el pantano.

    Los camaradas no me dijeron
    que había guerra
    y era necesario
    traer fuego y alimento.

    Humildemente les pido me perdonen:
    me siento disperso.
    Anterior a las fronteras.

    Cuando los cuerpos pasen,
    yo quedaré solito
    deshilachando el recuerdo
    del campanillero, de la viuda, del microcopista
    que habitaban la barraca
    y no fueron encontrados
    al alba:
    alba más oscura que la noche.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 04 Abr 2023, 17:44

    Los hombros soportan el mundo



    Llega una época en que no se dice más: Dios mío.
    Época de absoluta depuración.
    Época en que no se dice más: amor mío.
    Porque el amor resultó inútil.
    Y los ojos no lloran.
    Y las manos tejen apenas su rudo trabajo.
    Y el corazón está seco.

    En vano mujeres golpean la puerta: no abrirás.
    Te quedaste solo; la luz se apagó,
    pero en la sombra tus ojos brillan enormes,
    Eres todo certeza; ya no sabes sufrir
    y de tus amigos no esperas nada.

    Poco importa que llegue la vejez, ¿qué es la vejez?
    Tus hombros soportan el mundo:
    y no pesa más que la mano de un niño.
    Las guerras, las hambres, las discusiones dentro de los
    edificios
    prueban apenas que la vida prosigue
    y no todos se liberan todavía.
    Algunos, encontrando bárbaro el espectáculo,
    preferirían (los delicados) morir.
    Llegó una época en que da igual morir.
    Llegó una época en que la vida es una orden.
    La vida apenas, sin mistificación.






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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Abr 2023, 17:31

    Con las manos enlazadas



    No seré el poeta de un mundo caduco.
    Tampoco cantaré el mundo futuro.
    Estoy preso a la vida y observo a mis compañeros:
    están taciturnos mas nutren grandes esperanzas.
    Junto a ellos considero la enorme realidad.
    El presente es tan grande, no nos apartemos.
    No nos apartemos mucho, vayamos con las manos
    enlazadas.

    No seré el cantor de una mujer, de una historia;
    no hablaré de suspiros al anochecer, el paisaje visto desde la ventana,
    no distribuiré enervantes o cartas de suicida.
    No huiré a las islas ni seré raptado por serafines.
    El tiempo es mi materia, el tiempo presente, los hombres
    presentes,
    la vida presente.





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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Abr 2023, 21:32

    El luchador



    La lucha más vana
    es luchar con las palabras.
    Mientras tanto luchamos
    mal rompe el alba.
    Son muchas, yo solitario.
    Algunas, tan fuertes
    como el jabalí.
    No me juzgo loco.
    Si lo fuera, tendría
    el poder de encantarlas.
    Mas frío y lúcido,
    aparezco y quiero
    asir algunas
    para mi aumento
    en un día de vida.
    Se dejan enlazar,
    tontas a la caricia
    y de súbito huyen
    y no hay un mal presagio
    y no hay crueldad
    que las traiga de nuevo
    al centro de la plaza.

    Insisto, astuto
    Busco persuadirlas.
    Fingirme esclavo
    de rara humildad.
    Guardaré sigilo
    de nuestro comercio.
    En la voz, ningún amargor
    de aversión o disgusto.
    Sin oírme se deslizan,
    continúan levísimas
    y me vuelven el rostro.
    Luchar con las palabras
    parece sin fruto.
    No tienen carne ni sangre…
    Entretanto, lucho.
    Palabra, palabra
    (digo exasperado),
    si me desafías,
    acepto el combate.
    Quisiera poseerte
    en este descampado,
    sin seña de uña
    o marca de diente
    en esa piel clara.
    Prefieres el amor
    de una pose impía
    y que venga el gozo
    de la mayor tortura.

    Lucho cuerpo a cuerpo,
    lucho todo el tiempo,
    sin mayor provecho
    que el de la caza al viento
    No encuentro indumentaria
    ni formas seguras,
    es fluido enemigo
    que me dobla los músculos
    y se ríe de las normas
    de la buena pelea.

    Me eludo a veces,
    presiento que la entrega
    se consumará.
    Ya veo palabras
    en coro sumiso:
    ésta ofreciéndome
    su viejo calor,
    otra su gloria
    y su misterio,
    otra su desdén,
    otra sus celos;
    y un experto amor
    me enseña a disfrutar
    de cada palabra
    su esencia,
    el sutil gemido.
    Mas es ¡ay! el instante
    de entreabrir los ojos:
    entre beso y boca,
    todo se evapora.

    El ciclo del día
    ora se concluye
    y el inútil duelo
    jamás se resuelve.
    Tu bello rostro,
    oh palabra, resplandece
    en la curva de la noche
    que me envuelve.
    Tamaña pasión
    y ningún peculio.
    Cerradas las puertas,
    la lucha prosigue
    en las calles del sueño.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Abr 2023, 21:33

    Consideración sobre el poema



    No rimaré la palabra sueño,
    con la inadecuada palabra otoño.
    Rimaré con la palabra carne
    o cualquier otra: todas me convienen.
    Las palabras no nacen amarradas,
    ellas saltan, se besan, se disuelven;
    en el cielo libre a veces un diseño;
    son puras, largas, auténticas, indestructibles.

    Una piedra en medio del camino
    o apenas un rastro, no importa.
    Estos poetas son míos. Con todo orgullo,
    con toda precisión se incorporaron
    a mi fatal lado izquierdo. Hurto a Vinicius
    su más límpida elegía. Bebo en Murilo.
    Que Neruda me dé su corbata
    flameante. Me pierdo en Apollinaire. Adiós Maiakovski.
    Todos son hermanos míos, no son periódicos
    ni se deslizan en lancha entre camelias:
    son la vida que arriesgué.

    Estos poemas son míos. Son mi tierra
    y son todavía más que ella. Son cualquier hombre
    al mediodía en cualquier plaza. Son la linterna
    de cualquier posada, si todavía las hay.
    —¿Hay muertos? ¿Hay mercados, hay dolencias?
    Todo es mío. Ser explosivo, sin fronteras;
    ¿Por qué falsa mezquindad me afligiría?
    Que se depositen los besos en la faz blanca, en las
    principiantes arrugas.
    El beso aún es un signo ausente
    de comercio,
    flotando en tiempos sucios.

    Poeta de lo finito y de la materia,
    cantor sin piedad, sí, sin frágiles lágrimas,
    boca tan seca, pero ardor tan casto.
    Dar todo por la presencia de los distantes,
    sentir que hay ecos, pocos, mas cristal,
    no sólo roca; peces circulando
    bajo el navío que lleva este mensaje,
    y aves de pico largo verificando
    su derrota, y dos o tres faroles
    últimos: ¡esperanza del mar negro!

    Comenzar este viaje es mortal.
    Saber que hay todo. Y moverse en medio
    de millones y millones de formas raras,
    secretas, duras. He aquí mi canto.

    Es tan bajo que apenas lo escucha
    el oído pegado al suelo. Pero es tan alto
    que las piedras lo absorben. Está en la mesa:
    en libros, cartas y remedios.
    Se filtró por la pared. El camión, la calle,
    el uniforme del colegio se transforman:
    son oleadas de cariño envolviéndote.

    ¿Cómo huir al objeto mínimo
    o negarse al grande? Los temas pasan,
    Yo sé que pasarán, pero tú resistes,
    y creces como fuego, como casa,
    como rocío entre los dedos
    de la hierba en que reposan.

    Ahora te sigo a todas partes,
    y te deseo y te pierdo; estoy completo,
    me destino, me hago tan sublime,
    tan natural y lleno de secretos,
    tan firme, tan fiel… Como un cuchillo,
    el pueblo, mi poema, te atraviesa.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Abr 2023, 14:53

    Procura de poesía



    No hagas versos sobre acontecimientos.
    No hay creación ni muerte frente a la poesía.
    Ante ella la vida es un sol estático:
    no calienta ni ilumina.
    Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales
    no cuentan.
    No hagas poesía con el cuerpo:
    ese excelente, completo y confortable cuerpo tan indefenso
    a la efusión lírica.
    Tu gota de bilis, tu máscara de gozo o de dolor en lo oscuro
    son indiferentes.
    No me reveles tus sentimientos
    que se aprovechan de lo equívoco e inducen al largo viaje.
    Lo que piensas y sientes, eso todavía no es poesía.
    No cantes tu ciudad, déjala en paz.
    El canto no es el movimiento de las máquinas ni es el
    secreto de las casas.
    No es música oída de paso; rumor del mar en las calles
    junto a la línea de espuma.
    El canto no es la naturaleza
    ni los hombres en sociedad.
    Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza nada significan.
    La poesía (no saques poesía de las cosas)
    elude sujeto y objeto.

    No dramatices, no invoques,
    no indagues. No pierdas tiempo en mentir.
    No te aborrezcas.
    Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,
    vuestras mazurcas y supersticiones, esqueletos de familia
    desaparecen en la curva del tiempo: es algo fútil.
    No reconstruyas
    tu sepulta y melancólica infancia.
    No osciles entre el espejo y la
    memoria en desaparición.
    Se disipó: no era poesía.
    Se partió: cristal no era.

    Penetra sordamente en el reino de las palabras.
    Allí están los poemas que esperan ser escritos.
    Están paralizados, pero no hay desesperación,
    hay calma y frescura en su superficie intacta.
    Helos solos y mudos, en estado de diccionario.
    Convive con tus poemas antes de escribirlos.
    Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.
    Espera que cada uno se realice y consuma
    con su poder de palabra
    y su poder de silencio.
    No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
    No recojas del suelo el poema que se perdió.
    No adules al poema. Acéptalo,
    como él aceptará su forma definitiva y concentrada
    en el espacio.

    Inclínate y contempla las palabras.
    Cada una
    tiene mil fases secretas bajo la faz neutra,
    y te pregunta, sin interés por la respuesta
    pobre o terrible que le des:
    ¿Trajiste la llave?

    Observa:
    Yermas de melodía y sentido
    ellas se refugian en la noche, las palabras.
    Todavía húmedas e impregnadas de sueño,
    fluyen en un río difícil y se transforman en desprecio.






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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Abr 2023, 09:22

    La flor y la náusea



    Pertenezco a mi clase y a algunas ropas,
    voy de blanco por las calles sucias.
    Melancolías, mercaderías me acechan.
    ¿Debo seguir hasta la náusea?
    ¿Puedo rebelarme sin armas?

    Ojos turbios en el reloj de la tarde:
    no, no ha llegado el tiempo de completa justicia.
    El tiempo aún es de heces, malos poemas, alucinaciones
    y espera.

    El tiempo pobre y el poeta pobre
    se funden en un mismo impasse.
    En vano intento explicarme. Los muros son sordos.
    Bajo la piel de las palabras hay cifras y códigos.
    El sol consuela a los enfermos y no los restablece.
    Las cosas. ¡Qué tristes son las cosas, consideradas sin
    énfasis!

    Vomitar este tedio sobre la ciudad.
    Cuarenta años y ningún problema
    resuelto, ni siquiera ubicado.
    Ninguna carta escrita ni recibida.

    Todos los hombres vuelven a casa.
    Son menos libres pero llevan periódicos
    y deletrean el mundo, sabiendo que lo pierden.

    Crímenes de la tierra, ¿cómo perdonarlos?
    Tomé parte en muchos y otros oculté.
    Algunos vi bellos, fueron publicados.
    Crímenes suaves que ayudan a vivir.
    Ración diaria de engaño distribuida en casa.
    Los feroces panaderos del mal.
    Los feroces lecheros del mal.

    Prender fuego a todo, incluso a mí.
    Al joven de 1918 lo llamaban anarquista.
    Sin embargo mi odio es lo mejor de mí.
    Con él me salvo:
    a casi nadie doy una esperanza mínima.

    ¡Una flor ha nacido en la calle!
    Pasan de largo, camiones, omnibuses, ríos de acero del
    tránsito.

    Una flor todavía descolorida
    elude a la policía: rompe el asfalto.
    ¡Guarden completo silencio, paralicen los negocios,
    aseguro que ha nacido una flor!

    Su color no se percibe.
    Sus pétalos no se abren.
    Su nombre no está en los libros.
    Es fea. Pero es realmente una flor.
    Me siento en el suelo de la capital del país a las cinco de
    la tarde
    y lentamente acaricio esta forma insegura.
    Del lado de las montañas, nubes espesas van
    agrandándose.
    Una lluvia menuda agita el mar como gallina espantada.
    Es fea. Pero es una flor. Ha roto el asfalto, el tedio, la
    náusea y el odio.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 12 Abr 2023, 09:47

    Vida menor



    La fuga de lo real,
    todavía más grande la fuga de lo mágico,
    más grande que todo, la fuga de sí mismo,
    la fuga de la fuga, el exilio
    sin agua y sin palabra, la pérdida
    voluntaria del amor y la memoria,
    el eco
    ya no correspondiendo al llamado, y este fundiéndose,
    la mano tornándose enorme y desapareciendo
    desfigurada, todos los gestos al final imposibles,
    si no fútiles,
    la inutilidad del canto, la limpieza
    del color, ni brazo a moverse ni uña creciendo.
    Con todo, no la muerte.

    Mas la vida captada en su forma irreductible,
    ya sin ornato o comentario melódico,
    vida a que aspiramos como paz en el cansancio
    (no la muerte),
    vida mínima, esencial; un inicio; un sueño;
    menos que tierra sin calor; sin ironía ni ciencia;
    lo menos cruel que se puede desear: vida
    en que el aire, no respirado, todavía, me envuelva;
    ningún gasto de tejidos; ausencia de ellos;
    confusión entre mañana y tarde, ya sin dolor,
    porque el tiempo no se divide más en secciones; el
    tiempo
    eludido, domado.

    No lo muerto ni lo eterno o lo divino,
    apenas lo vivo, lo pequeñito, lo callado, indiferente
    y solitario vivo.
    Eso procuro.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Jue 13 Abr 2023, 20:54

    Legado



    ¿Qué recuerdo dejaré al país que me dio
    todo lo que recuerdo y soy, todo cuanto sentí?
    En la noche infinita, el tiempo breve olvidó
    mi incierta medalla, y mi nombre se ridiculiza.

    ¿Merezco esperar más que los otros?
    Tú no me engañas mundo, y yo no te engaño a ti.
    Esos monstruos actuales, no los cautiva Orfeo,
    vagan taciturnos, en lo incierto.
    No dejaré ningún canto radiante,
    una voz matinal palpitando en la bruma
    que arranque a cualquiera su más secreta espina.

    De todo cuanto fue mi paso caprichoso
    en esta vida, quedará,
    una piedra en medio del camino:
    el resto se esfuma.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 13 Abr 2023, 20:55

    Sonetillo del falso Fernando Pessoa



    Donde nací, morí.
    Donde morí, existo.
    Y de las pieles que visto
    muchas hay que no vi.

    Sin mí como sin ti
    puedo durar. Renuncio
    a todo cuanto sea turbio
    que odié o sentí.

    Ni Fausto ni Mefisto
    a la diosa que ríe
    de nuestro íntimo juego

    heme diciendo: habito
    más allá, soy aquí, ninguno,
    mas no soy yo, ni esto.





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 15 Abr 2023, 19:56

    Entre el ser y las cosas



    Al amor amor ando indagando
    al largo viento a la suave rosa
    y a todo me aventuro cuando
    hay la frescura de la cosa viva.

    Las almas no, ellas van soportando,
    olvidando la lección ya perdida.
    Vuelven amor, humor, vago y blando
    lo que es naturaleza corrosiva.

    En agua y piedra amor graba sus
    jeroglíficos y mensajes y sus
    verdades más secretas, más desnudas.

    Y ni los elementos encantados ,
    ven el amor que duele y provoca
    una hoguera en agotado día.






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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Abr 2023, 16:52

    Conocimiento de Jorge De Lima



    Era la negra Fulô que llamaba1
    de su negro vergel. Eran trompetas,
    salmos, carros de fuego, murmullos de
    Dios a sus elegidos, eran puras

    canciones de lavandera al pie de la
    fuente y era ella misma; nostálgicas
    emanaciones de infancia y porvenir,
    era un ay portugués deshecho en caña.

    Era un fluir de esencias y de formas
    más allá de la tierra, en torno al hombre.
    Invención de amor en tiempo atómico.

    Era el consultorio mítico, lunar
    (poesía antes de la luz, después de ella),
    era Jorge de Lima, eran sus ángeles.



    1Alusión al poema "Esa negra Fulô", del poeta Jorge de Lima.





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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Abr 2023, 20:18

    Entre el ser y las cosas



    Al amor amor ando indagando
    al largo viento a la suave rosa
    y a todo me aventuro cuando
    hay la frescura de la cosa viva.

    Las almas no, ellas van soportando,
    olvidando la lección ya perdida.
    Vuelven amor, humor, vago y blando
    lo que es naturaleza corrosiva.

    En agua y piedra amor graba sus
    jeroglíficos y mensajes y sus
    verdades más secretas, más desnudas.

    Y ni los elementos encantados ,
    ven el amor que duele y provoca
    una hoguera en agotado día.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Abr 2023, 12:35

    Los materiales de la vida



    Drls? Hago mi amor en vidrotil
    nuestros coitos serán de modernfold
    hasta que la lanza de interflex
    vivax nos separe
    en clavilux
    camabel camabel el valle divulga el eco
    sobre el vacío de ondalit
    la noche asfáltica
    Plkx


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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Abr 2023, 12:36

    Masacre



    Eran mil que atacaban
    el objeto indefendible
    y pa y pe y ui
    y vupt y rrr
    y la risa del pajarraco en el aire
    graznando
    mil que espiaban
    los alfabetos purpúreos
    desatándose
    sin rumbo
    y llmn y nss y yn
    eran mil que sentían
    que la vida refugia
    del acto de vivir
    y ahora circulaban
    sobre toda ruina.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 18 Abr 2023, 19:21

    Amar-amargo



    Por qué amó por qué a!mó
    si sabía
    p r o h i b i d o p a s e a r s e n t i m i e n t o s
    tiernos o desesperados
    en este museo Del Prado indiferente
    dígame: pero por qué
    amar, sufrir, tal vez como se muere
    de viruela voluntaria peste ev
    idente?

    Ah! PORQUEAMÓ
    y se abrasó
    todo por dentro por fuera en los rincones en los ecos
    herman (a,o) retrato espejo por qué amó?
    Si era para
    o era por
    como si entretanto todavía
    toda vida, pero toda vida
    fuera la indagación de lo hallado y el agudo descuartizar
    de la carne del conocimiento, faltaba más!

    Permita caballer (o,a)
    amig (o,a) relévame
    de este malestar
    cantarino escarnizante piadoso
    este querer consolar sin mucha convicción
    lo que es inconsolable de oficio
    la muerte esconsolable consolatrix consonantísima
    la vida también
    todo también
    mas el amor car (o,a) colega, este no consuela
    nunca de nuncamás.






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    Mensaje por Maria Lua Miér 19 Abr 2023, 15:36

    Mario distante1



    En el marfil de tu ausencia
    permanece la luz brillante
    martillo
    vibrando en el verso y en la carta:
    El propio dolor es una felicidad.

    (Lo real, frente a frente,
    de perfil o de cabeza,
    fruto gordo cosechado
    y triturado, transformado
    por sobre las altas verjas que cercan
    la muerte).

    Mario aparición, Mario problema?
    A esa distancia lunar
    de todo y de todos, menos
    de tus múltiples retratos parlantes
    cascadas enmarañadas confidencias
    cilicios didácticos
    travesuras
    proverbios paulistas de madura melancolía,
    guardas la familiaridad y el sigilo
    que alternan los losangos
    con la piel seca del Arlequín.

    De lejos, sin contorno,
    se revela la alta ofrenda
    a nadie en particular, murmullo deshecho
    en el corazón de los desconocidos
    que viven al poeta negándole existencia
    rayo de amor general barroco sollozante.

    Mario arco-iris, mas tan exacto
    para mitigar sus colores y dolores
    allá donde, sordamente,
    turbación, paciencia y angustia se mezclaron.

    Tan mezquino tu recuerdo
    registrado en los archivos de la melancolía!
    Te veo libre, respirando
    la fina luz del día universal.



    1El poema alude a los libros: Losango caqui y Arlequinal, del poeta Mario de Andrade.






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    Mensaje por Maria Lua Jue 20 Abr 2023, 16:57

    Caza nocturna



    En lo oscuro
    el alto zumbido del escarabajo
    carcome los cristales del sueño.
    ¿Qué avión es ese, que lleva hacia Teherán
    una amistad un amor un muro de ochenta indiferencias
    que no acaba de pasar y rodea
    la casa perdida en la floresta
    inmueble?

    Va el oído filtrando
    en la trama del rumor sus nervaduras.
    Insecto múltiple reunido
    para formar el sordo zumbido,
    circular opresivo
    zunzin de mil zonzons zumbando en medio
    de la masa de calor
    de la noche en blanco.

    Son las electrobombas en servicio.
    La música de la sequía.
    Pickup que no para de girar.
    Gato que no cansa de ronronear.
    ¡Ah, cómo los conozco!
    Hacen parte de la vida esos poderosos
    motores de emboscada
    en la cacería lunar de agua, liebre esquiva
    atraída
    por un canal de desesperación e insomnio.

    ¿Qué gemido ligero, apenas zi,
    tímido, se incorpora al zon compacto?
    ¿Qué vocecilla medrosa suspira,
    que no zumba en el cóncavo nocturno?
    El motorcillo del poeta,
    pobre galgo de casa,
    1/4 de HP, cazando en vano.





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    Mensaje por Maria Lua Jue 20 Abr 2023, 16:58

    Palabra



    Forma
    Forma
    Forma
    que se escurre
    por eso mismo viva
    en el muerto que la procura
    El corazón no posa
    ni la densidad habita
    en esa que antes de ser
    ya
    dejó de ser noserá
    mas es
    forma
    fiesta
    fuente
    flama
    filme
    .

    Y no encontrarte no es ninguna angustia
    pues abarrotas el largo almacén de lo factible
    donde lo real es mayor que la realidad.





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 22 Abr 2023, 19:19

    Dulce fantasma, ¿por qué me visitas

    Dulce fantasma, ¿por qué me visitas
    como en otros tiempos nuestros cuerpos se visitaban?
    Me roza la piel tu transparencia, me invita
    a rehacernos caricias imposibles: nadie
    recibió nunca un beso de un rostro consumido.
    Pero insistes, dulzura. Oigo tu voz,
    la misma voz, el mismo timbre,
    las mismas leves sílabas,
    y aquel largo jadeo
    en que te desvanecías de placer,
    y nuestro final descanso de gamuza.
    Entonces, convicto,
    oigo tu nombre, única parte tuya indisoluble
    música pura en continua existencia.
    ¿A qué me abro?, a ese aire imposible
    en que te has convertido
    y beso, beso esa nada intensamente.



    Versión de Ángel Crespo



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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 20 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 14:04

    POEMAS DE CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE
    Traducidos por DÁMASO ALONSO y ÁNGEL CRESPO



    Carlos Drummond de Andrade nace en 1902 en Itabira do
    Mato Dentro (Minas Gerais). Hijo de unos hacendados, estudió en Belo Horizonte y Nova Friburgo. Se hizo farmacéutico.
    Fue profesor de portugués y periodista. En 1929 ingresó en la
    administración pública y hasta la fecha continúa siendo funcionario. Desde 1933 reside en Rio de Janeiro.
    Su primer libro, Alguma poesia, se publica en 1930, pero
    contiene, según el autor, poemas de 1925 a 1930. Sería interesante conocer obra anterior a 1925, por ejemplo, esos 25 poemas da Triste Alegria que parece se conservan inéditos. Tuvo
    que existir una época formativa, un irse soltando de la tradición
    anterior. Tal como conocemos su obra, resulta notable, quizá
    asombroso, ver que en Alguma poesia Drummond de Andrade
    ha roto amarras con todo el pasado poético de su país: ni rastro
    de los inmediatos parnasianismo y simbolismo. Hay un evidente rompimiento por lo que toca a la palabra poética: el poeta
    evita, y aun casi llega a eliminar, las troquelaciones y nexos
    verbales de toda una larguísima tradición (desde el petrarquismo, por lo menos, hasta sus inmediatos antecesores).


    Lo mismo que ocurre con el léxico y la sintaxis se ve en el
    ritmo. La tercera estfofa del Poema de sete faces (composición
    inicial de Alguma poesia) demuestra la actitud consciente del
    poeta en este sentido. En la siguiente traducción no hemos alterado ningún valor rítmico:


    Pasa el tranvía lleno de piernas:
    piernas blancas, negras, amarillas.
    Para qué tanta pierna, oh Dios, pregunta mi corazón.
    Pero mis ojos
    no preguntan nada.


    El desdén de la rima es aún más evidente. El poeta no la
    usa; pero si alguna vez la emplea suele ser para ponerla en tol~
    ja. Otra estrofa del mismo Poema de sete faces:


    Mundo vasto vasto mundo
    si me llamara Raimundo
    sería una rima, no sería una solución.
    Mundo mundo vasto mundo
    más vasto es mi corazón.


    No sólo hay ese deseo de esquivar los modos poéticos tradicionales: hay además—como se ve en esos ejemplos—un gusto
    de hacer manifiesto ese desvío, con una violencia, que es en
    sí una protesta contra lo anterior: de manifestarlo con ironía,
    con humor, con incongruencias, con salidas de tono. Hay una
    abierta intención de exasperar al público formado en el gusto
    de las generaciones antecedentes. Son las características de una
    generación literaria. Esta poesía crea elementos positivos; pero
    es al mismo tiempo una protesta tácita.
    El mismo rompimiento ocurre con los temas y con la rela~
    ción en que el poeta se sitúa ante la realidad. Se diría que aparenta colocarse en una especie de indiferencia frente a lo que le
    rodea y aun frente a sí mismo: léase Muerte en el avión. Pero
    aunque en la poesía de Drummond de Andrade el mundo está
    visto primero como formas, en seguida como relaciones externas (visión objetiva) y, en fin, como una serie de relaciones
    conceptuales (en la mente del poeta), lo efectivo subyace a
    todo esto y, de vez en cuando, estalla como en Niño llorando en
    la noche (1), o como En los muertos de levita (2), donde el
    poeta nos habla de uno de esos álbumes familiares, con viejas
    fotografías, que sirven más bien para burla de las viejas modas,
    y que la polilla va royendo:
    (1) Se halla en la antología publicada en la Colección Adonais por
    Rafael Santos Torroella,
    (2) No incluimos este poema porque se encuentra también en la obra
    citada en la anterior nota.


    Solamente no royó el sollozo inmortal de vida que reventaba,
    que reventaba de aquellas páginas.
    O léase el Desaparecimento de Luisa Porto, intenso, emocionado poema que no hemos traducido aquí por dos causas: porque siendo de los Novos poemas (1947) pertenece a la parte de
    la obra de Drummond de Andrade que no incluimos en la presente selección, pero que nos proponemos antologizar otra vez,
    y porque ya ha sido bellamente traducido por Pilar Vázquez
    Cuesta.
    La agria, irónica, punzante, protestataria manera de Alguma
    poesia se habrá de suavizar poco a poco. Coincide este suavizarse con la lenta recesión de la manera modernista. También
    se nota que empieza a haber una mayor frecuencia de metros
    regulares. Siguen a Alguma poesia, Brejo das Almas (1934), Sentimento do Mundo (1940), José (1942). A rosa do povo (1945) es,
    a nuestro juicio, el libro central en el desarrollo poético de
    Drummond. Cierto que la primera estrofa de su primera composición (Consideração do poema) empieza con una protesta de
    rimar la voz sono (sueño) con outono:


    No rimaré la palabra «sono»
    con la incorrespondiente palabra «outono».
    Rimaré con la palabra carne
    o cualquier otra, que todas me convienen.
    Las palabras no nacen amarradas,
    sino saltan, se besan, se disuelven...


    El programa aún recuerda al Raimundo que no sería una solución. Pero el poeta, a los cuarenta años, ya mira hacia atrás,
    rememora. Muchas veces recuerda aquella «piedra en medio del
    caminoy). Una nueva ternura corresponde a algunos de sus Novos
    poemas (1947), breve libro que comienza con esta


    Canción amiga


    Yo preparo una canción
    en que mi madre se vea,
    todas las madres se encuentren
    y que hable como dos ojos.

    Camino por una calle
    que pasa muchos países.
    Y si no me ven, yo veo:
    saludo a viejos amigos.

    Yo distribuyo el secreto
    como quien ama o sonríe.
    Del modo más natural,
    dos cariños se desean.

    Mi vida, y nuestras vidas,
    forman un solo diamante.
    Aprendí nuevas palabras,
    y otras las hice más bellas.

    Yo preparo una canción
    que haga despertar los hombres
    y que adormezca a los niños.


    El poeta incorpora, desde aquí, a la evidencia de su poesía
    esa veta de ternura que antes llamábamos subyacente: desde
    ahora aflorará, de vez en cuando, con relativa frecuencia (léase de
    nuevo el mencionado Desaparecimento de Luisa Porto, que es del
    mismo libro).
    Es de observar que el poema que hemos traducido poco más
    arriba no deja de tener que ver, en su espíritu, con los poetas de
    tendencia unanimista. Recordemos, por ejemplo, a Paul Fort
    (Si toutes les filies du monde voulaient s'donner la inain, tout aulour
    de la mer, elles pourraient faire une ronde.
    Si tous les gars du monde voulaient bien etr'marins, ils j'raient avec
    leurs b-arques un joli pont sur Vonde.

    Alors on pourrait faire une ronde aulour du monde, si tous les gens
    du monde voulaient s'donner la mainj
    o a Jules Romains, o quien no citamos en gracia a la brevedad.
    Permítasenos, sin embargo, indicar que la trayectoria de esta
    clase de poesía puede también seguirse a través de la escrita
    en lengua castellana. No hagamos, para comprobarlo, sino recordar el poema Masa, de César Vallejo, en el que, primero uno,
    luego varios, más tarde muchos y, finalmente, todos los hombres
    quieren dar nueva vida a un cadáver. Esta composición poética
    termina así:


    Entonces todos los hombres de la tierra
    le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
    incorporóse lentamente,
    abrazó al primer hombre; echóse a andar...





    continua


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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 20 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 14:07

    ...


    Pero volvamos a la evolución de Drummond de Andrade. Un
    poco más, y en Claro enigma (1951) encontraremos la rima:
    sonetos con rima, aunque el poeta, como recuerdo de sus repugnancias antiguas, aún querrá de vez en cuando hacer una transgresión. El pensamiento poético se desenvuelve también dentro de
    cauces que están más próximos a los modos de la poesía tradicional tan odiados en la época de Alguma poesia. He aquí un soneto:


    Legado


    ¿Qué recuerdo daré al país que me dio
    cuanto recuerdo y sé, todo cuanto sentí?
    En noche del sin fin, pronto el tiempo olvidó
    mi dudosa medalla, y se ríe de mí.

    ¿Merezco esperar más que esperan otros, yo?
    Tú no me engañas, mundo, y no te engaño a ti.
    Monstruos de ahora Orfeo nunca los cautivó,
    vagando, taciturno, entre el tal vez y el sí.

    No dejaré de mí ningún canto radioso:
    una voz matinal palpitando en la bruma
    y que arranque de alguien su más secreto espino.

    De todo cuanto fue mi paso caprichoso
    tan sólo ha de quedar, pues el resto se esfuma,
    una piedra que había en medio del camino


    En los siguientes libros—Fazendeiro do ar (1952-1953) y
    A vida passada a limpo (1954-1958)—encontramos nuevos sonetos
    y estrofas más o menos regulares que alternan con el verso libre
    y parecen anunciar una nueva ruptura formal. Esta se produce,
    en efecto, en su último libro, Lição de Coisas, publicado en este
    año de 1962. Bien es verdad que en el mismo hay atisbos y hasta
    ejemplos de una nueva forma poética, muy eficaz hoy en el
    Brasil, a cuyo nacimiento no podemos considerar completamente ajeno a Drummond de Andrade.


    * * *


    La poesía de Carlos Drummond de Andrade debe enfocarse
    según una doble vertiente, la de la forma y la del contenido,
    puesto que en ambas ha sido muy significativa su aportación.

    La materia de su poesía es, según ha manifestado repetidamente el poeta, la realidad de su tiempo. El se quiere realista
    y ya cinco años antes de publicar su primer libro expresa así
    sus propósitos, si bien de manera oblicua, en Revista de Belo
    Horizonte: «El exceso de crítica, dominante en los años anteriores a 1914, se resolvió en el exceso contrario, de extrema pasividad ante los fenómenos del mundo exterior. El paroxismo de las
    doctrinas estéticas llegó a DADA; se repitió el descalabro de la
    Torre de Babel. Ahora, el escritor, huye de teorías y construcciones abstractas para trabajar la realidad con manos purasy> (3).

    Su inmersión en la realidad, no carente de humor ni de un
    agudo sentido crítico, le lleva, tras haberla transcendido, a su libro A rosa do povo, en el que reacciona contra el desgarro y la
    tragedia de un mundo en llamas, inclinándose, sin falsos sentimentalismos, por la libertad y la paz. Pero no vayamos a pensar en una poesía panfletária o en la que se propongan soluciones utópicas, perdiendo así el poeta los estribos y metiéndose a
    reformador. Drummond de Andrade se limita a poner de manifiesto el miedo (léase nuestra traducción del poema Congreso
    Internacional del Miedo), la protesta y la esperanza, pero es lo
    suficientemente elegante y reservado—Lo bastante minero—para
    no intentar una actitud profética.


    Su realismo tampoco es regionalista y, aunque es verdad que
    sus versos resultan muy brasileños, tendremos que convenir con
    Paulo Rónai en que «sus anclas fondean antes en el tiempo que
    en el espacio. Está más ligado al tiempo que al medio. Aunque
    sea revelador de varios aspectos del paisaje íntimo del Brasil, el
    arte de este poeta es antes que nada el arte de nuestra época, cuyas crisis y ansias expresa con innegable grandeza:


    El tiempo es mi materia, el tiempo presente, los hombres presentes,
    la vida presente* (4).



    ********************************
    (3) Revista citada. Número 1, julio de 1925. Cita tomada de A literatura
    no Brasil, volumen III, tomo I. Livraria São José, Rio de Janeiro, 1959, páginas 578 y 579. (La obra ha sido dirigida por Afrânio Coutinho y el artículo
    al que pertenece la cita es original de Péricles Eugenio da Silva Ramos y se
    titula O modernismo na poesia.)
    (4) Paulo RÓNAI, Encontros corn o Brasil. Ministerio da Educação e
    Cultura. Instituto Nacional do Livro. Rio de Janeiro, 1959, página 74.





    continua


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 20 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 14:09

    ...


    Caracterizada a grandes rasgos su actitud realista, conviene
    referirse de modo semejante a lo ya dicho en relación con el aspecto formal de su poesía. En este sentido. Drummond de Andrade ha dado un ejemplo que han sabido comprender muchos de
    los poetas posteriores a él: se trata de su largo camino hacia
    cada vez mayores exigencias formales. Drummond llega a la poesía cuando ya empiezan a estar hechos los hombres de la revolución modernista y sabe usufructuar como nadie la liberación
    formal e ideológica que dicho movimiento comporta. Pero esta
    libertad es voluntariamente vigilada por el poeta—que no sigue en este sentido el ejemplo del gran Mario de Andrade, muy
    preocupado por las experiencias vanguardistas—primero, mediante la eliminación de lc< que pudiéramos llamar divagaciones temáticas (la materia poética es clara, definida, objetiva y proporcionada, o así quiere serlo, en cada uno de sus poemas) y en segundo lugar, mediante la adopción de metros tradicionales, tales
    como los romances de seis, siete y ocho sílabas y el soneto, al que
    ya nos hemos referido. El ejemplo de Drummond cundió entre
    los poetas de la generación postmodernista (baste con citar los
    nombres de Mauro Mota, Ledo Ivo y, sobre todo, João Cabral de
    Melo, auténtico renovador, en la actualidad, del verso brasileño) y quiere ser llevado a sus límites extremos por las últimas generaciones poéticas, presas de un afán de orden y concierto en un
    panorama sobre el que todavía se reflejan las sombras de periodos anárquicos muy anteriores en el tiempo.
    Esta es, nos damos cuenta de ello, la silueta, más que él
    retrato, de Carlos Drummond de Andrade. Aunque pensamm
    volver sobre su poesía, esperamos que la presente selección de
    versos de la que hemos considerado primera parte de su obra,
    añada nuevos rasgos a la imagen que nos proponemos completar
    cuando traduzcamos una selección de poemas de sus últimos
    libros.



    U. A. y A. € .


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    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 14:10

    CONGRESO INTERNACIONAL DEL MIEDO




    Provisionalmente no cantaremos al amor,
    que se refugió más abajo de los subterráneos.
    Cantaremos al miedo, que esteriliza los abrazos,
    no cantaremos al odio porque ese no existe,
    apenas si existe el miedo, nuestro padre y nuestro compañero,
    el miedo grande de las estepas, de los mares, de los desiertos,
    el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de
    las iglesias,
    cantaremos el miedo de los dictadores, el miedo de los demócratas.
    cantaremos el miedo de la muerle y de después de la muerte,.
    después moriremos de miedo
    y sobre nuestros túmulos nacerán flores amarillas y medrosas.



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    (De Sentimento do Mundo, 1935-1940.)


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    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 14:12

    TRISTEZA EN EL CIELO


    En el cielo hay también una hora melancólica,
    hora difícil en que la duda penetra las almas.
    ¿Por qué hice el mundo?. Dios se pregunta,
    y se responde: No sé.

    Los ángeles lo miran con reprobación
    y plumas caen.
    Todas las hipótesis: la gracia, la eternidad, el amor

    caen, son plumas.
    Otra pluma, y el cielo se deshace.
    Tan manso, ningún fragor denuncia
    el momento entre todo y nada,
    o sea, la tristeza de Dios.




    (De José, 1941-1942.)




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    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 14:17


    MUERTE EN EL AVIOM



    Me despierto para la muerte.
    Me afeito, me visto, me calzo.
    Es mi último día: un día
    cruzado por ningún presentimiento.
    Todo funciona como siempre.
    Salgo para la calle. Voy a morir.

    No moriré ahora. Un día
    entero se desata por mi frente,
    iCómo es de largo un día! Cuántos pasos
    en la calle: la cruzo. Y cuántas cosas
    que hay en el tiempo, acumuladas. Sin reparar
    sigo mi camino. Muchos rostros
    se aprietan en el cuaderno de notas.

    Visito el banco. ¿Para qué
    ese dinero azul, si algunas horas
    después vendrá la policía a retirarlo
    de lo que fue mi pecho y está abierto?
    Mas no me veo cortado, ensangrentado.
    Estoy lirppio, claro, nítido, estival.
    Y, no obstante, camino hacia la muerte.
    Paso por los despachos. Por espejos,
    por las manos que aprietan, por los ojos miopes, por bocas
    que sonríen o simplemente hablan, yo desfilo.
    No me desembarazo, de nada sé, no temo:
    la muerte disimula
    su hálito y su táctica.

    Almuerzo. ¿Para qué? Almuerzo un pez en oro y crema.
    Es mi último pez en mi último
    tenedor. La boca distingue, escoge, juzga,
    absorbe. Pasa música en dulce, es un escalofrío
    de violín o viento, no'sé. No es la muerte.
    Es el sol. Los tranvías repletos. El trabajo.
    Estoy en la gran ciudad y soy un hombre
    en su engranaje. Tengo prisa. Voy a morir.
    Pido paso a los lentos. No miro a los cafés
    con su ruido de tazas y de anécdotas,
    como no miro al muro del viejo hospital en sombra.
    Ni a los carteles. Tengo prisa. Compro un periódico. Es prisa,
    aunque va a morir.

    El día en su mitad ya rota no me avisa
    que comienzo también a acabar. Estoy cansado.
    Quería dormir, pero los preparativos... El teléfono.
    La factura. La carta. Hago mil cosas
    que crearán mil otras, aquí, allí, en los Estados Unidos.
    Me comprometo en firme, combino encuentros,
    a los que nunca iré, digo palabras vanas,
    miento diciendo: hasta mañana. Pues no habrá.

    Declino con la tarde, me duele la cabeza, me defiendo,
    la mano alarga un comprimido: el agua
    ahoga la menos que dolor, la mosca,
    el zumbido... De eso no moriré: la muerte engaña,
    igual que un jugador de fútbol la muerte engaña,
    lo mismo que los cajeros escoge
    meticulosa, entre dolencias y desastres.
    Aún no es la muerte, es la sombra
    sobre edificios fatigados, pausa
    entre dos carreras. Desfallece el comercio al por mayor,
    se van a descansar los ingenieros, los funcionarios, los canteros.
    Pero, continúan los motoristas, los garçons,
    mil otras profesiones nocturnas. La ciudad
    muda de mano, de golpe.

    Vuelvo a casa. De nuevo me limpio.
    Que mi pelo se presente ordenado
    y las uñas no recuerden la antigua criatura rebelde.
    La ropa sin polvo. La maleta sintética.
    Cierro mi cuarto. Cierro mi vida.
    El ascensor me cierra. Estoy sereno.
    Por la última vez miro a la ciudad.
    Aún'puedo desistir, aplazar la muerte, no tomar ese auto. No-*
    seguir, parar.
    Puedo volver, decir: amigos,
    se me olvidó un papel, no hay viaje,
    ir al casino, leer un libro.

    Pero tomo el auto. Indico el lugar
    donde algo espera. El campo. Reflectores.
    Paso entre mármoles, vidrio, acero cromado.
    Subo una escalera. Me agacho. Penetro
    en el interior de la muerte.

    La muerte dispone butacas para la comodidad
    de la espera. Aquí se encuentran
    los que van a morir y no saben.
    Periódicos, café, chiclets, algodón para los oídos*
    pequeños servicios rodean de delicadeza
    nuestros cuerpos amarrados.
    Vamos a morir, ya no es apenas
    mi fin particular y limitado,
    somos veinte para ser destruidos.
    moriremos veinte,
    veinte nos haremos pedazos, es ahora.

    O casi. Primero la muerte particular,
    restricta, silenciosa, del individuo.
    Muero secretamente y sin dolor,
    para vivir apenas como pedazo de veinte,
    y me incorporo todos los pedazos
    de los que igualmente van pereciendo callados.
    Somos uno en veinte, ramillete
    de soplos robustos prontos a ser deshechos.

    Y resbalamos sobre el aire.
    frígidamente resbalamos sobre los negocios
    y los amores de la región.
    Calles de juguete se deshacen.
    luces se extinguen; apenas
    colchón de nubes, oteros se disuelven,
    apenas
    un tubo de frío roza mis oídos,
    un tubo que se obtura: y dentro
    de la caja iluminada y tépida vivimos:
    cómoda soledad y calma y nada.

    Vivo
    mi momento final y es como
    si viviese hace muchos años
    antes y después de hoy, una continua vida irrefrenable,
    donde no hubiese pausas, síncopes, sueños,
    tan suave es en la noche esta máquina y tan fácilmente corta
    bloques cada vez mayores de aire.

    Soy veinte en la máquina
    que suavemente respira,
    entre candelas estelares y remotos soplos de tierra,
    me siento natural a millares de metros de altura,
    ni ave, ni mito,
    guardo conciencia de mis poderes,
    y sin mixtificación yo vuelo,
    soy un cuerpo volante y conservo bolsillos, relojes, uñas,
    ligado a tierra por la memoria y por la costumbre de los músculos,
    carne en breve estallando.

    Oh, blancura, serenidad bajo la violencia
    de la muerte sin aviso previo,
    cautelosa, no obstante irreprimible aproximación de un peligro
    atmosférico,
    golpe vibrado en el aire, lámina de viento
    en el pescuezo, rayo
    choque, estruendo, fulguración,
    rodamos pulverizados
    caigo verticalmente y me transformo en noticia.




    (De A rosa do povo, 1943-1945.)




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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 20 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Mar 25 Abr 2023, 10:43

    CANTO AL HOMBRE DEL PUEBLO CHARLIE CHAPLIN


    I

    Era preciso que un poeta brasileño»
    no de los más grandes, sí de los más expuestos a la burla,
    moviéndose un poco en tu atmósfera o aspirando a vivir en ella
    como en la poética y esencial atmósfera de los sueños lúcidos,
    era preciso que este pequeño cantor obstinado,
    de ritmos elementales, llegado de la pequeña ciudad del interior
    donde no siempre se usa corbata pero todos son en extremo civilizados
    y es detestada la opresión, si bien el heroísmo se baña en ironía,
    era preciso que un antiguo muchacho de veinte años,
    preso a tu pantomima por filamentos de ternura y risa, dispersos
    en el tiempo
    fuese a recomponerlos y, hombre maduro, te visitase
    para decirte algunas cosas, so color de poema.
    Para decirte cuánto te aman los brasileños
    y que en ello, como en el resto, nuestra gente se parece *
    a cualquier gente del mundo: incluso a los pequeños judíos
    de garrotita y sombrero hongo, zapatos anchos, ojos melancólicos,
    vagabundos que el mundo ha rechazado, mas se burlan y viven
    en las películas, en las calles torcidas con letreros: Fábrica, Peluquero, Policía,
    y vencen el hambre, burlan la brutalidad, prolongan el amor
    como un secreto dicho al oído de un hombre del pueblo caído
    en la calle.
    Yo bien sé que el discurso, un arrullo burgués, no te envanece,
    y sueles dormir mientras los vehementes inauguran la estatua,
    y entre tantas palabras que recorren las calles como autos,
    sólo las más humildes, las de afrenta o de beso, te penetran.

    No es la salutación de los devotos ni de los partidarios la que
    te ofrezco,
    —no existen—es la de los hombres vulgares, en una ciudad
    vulgar,
    ni hago seria cuestión de la materia de mi canto, ahora en torno
    de ti
    como un ramo de flores absurdas enviado por vía postal al inventor de los jardines.
    Hablan por mí quienes estaban sucios de tristeza y feroz disgusto de todo,
    que entraron en el cine con la aflicción de ratones que huyen
    de la vida,
    son dos horas de anestesia, oigamos un poco de música,
    visitemos las imágenes en lo oscuro; y te descubrirán y han de
    salvarse.
    Hablan por mí los abandonados de la justicia, los sencillos de
    corazón,
    los parias, los frustrados, los mutilados, los deficientes, los reprimidos,
    los oprimidos, los solitarios, los indecisos, los líricos, los meditabundos,
    los irresponsables, los pueriles, los acariciantes, los locos y los
    patéticos.
    Y hablan las flores que tanto amas cuando son pisadas,
    hablan los cabos de vela que comes en la extrema penuria, hablan la mesa, los botones,
    los instrumentos del oficio y las mil cosas en apariencia cerradas,
    cada trasto, cada objeto del sótano, cuanto más oscuros más
    hablan.

    II

    La noche baña tu ropa.
    Mal la disfrazas con el chaleco de lunares,
    con la helada pechera de baile,
    de un imposible baile sin orquídeas.
    Estás condenado a lo negro. Tus pantalones
    se confunden con la tiniebla. Tus zapatos
    hinchados, en lo oscuro del callejón,
    son hongos nocturnos. La casi chistera,
    sol negro, cubre todo esto, sin rayos.
    Así, nocturno ciudadano de una república
    enlutada, surges, a nuestros ojos
    pesimistas, que te inspeccionan y meditan:

    He aquí el tenebroso, el viudo, el desconsolado,
    el cuervo, el nunca más, el llegado muy tarde
    a un mundo ya muy viejo.
    Y la luna se posa
    en tu rostro. Blanco, encalado de muerte.
    que sepulcros evoca, más que astiles
    submarinos y álgidos y espejos
    y lirios que el tirano mutiló, y faces
    amortajadas con harina. El bigote
    negro crece en tí como un aviso
    y luego se interrumpe. Es negro, corto,
    espeso. Oh rostro blanco, de lunar materia,
    faz recortada en sábanas, rayajo en la pared,
    cuaderno de la infancia, imagen sólo,
    pero los ojos son profundos y la boca viene de lejos,
    sola, experimentada, callada viene la boca
    a sonreír, para todos aurora.
    Y ya no notamos la noche,
    y nos evita la muerte, y disminuimos
    como si al contacto de tu bastón mágico volviésemos
    al país secreto donde duermen los niños.

    Ya no es la oficina de mil fichas,
    ni el garaje, la universidad, la alarma,
    es realmente la calle abolida, las tiendas repletas,
    y vamos contigo a romper vidrieras,
    y vamos a tirar al guardia al suelo,
    y en la persona humana vamos a redescubrir
    aquel lugar—¡cuidado!—que atrae los puntapiés: sentencias
    de una justicia no oficial.

    III

    Lleno de sugestiones alimenticias, matas el hambre
    de quienes no han sido llamados a la cena celeste
    o industrial. Hay huesos, hay pudings
    de gelatina y de cereza y chocolate y nubes
    en los pliegues de tu chaqueta. Están guardados
    para un niño o un perro. Pues bien conoces
    la importancia de la comida, el gusto de la carne,
    el olor de la sopa, la blandura amarilla de la patata,
    y sabes el arte sutil de transformar en macarrones
    el humilde cordón de tus zapatos.
    Has comido otra vez: la vida es buena.
    Ahora un cigarro: y tú lo sacas
    de la lata de sardinas.

    No hay muchas cenas en el mundo, ya lo sabías,
    y los pollos más bellos
    son protegidos en platos de china por espesos cristales.
    Siempre el cristal, y no se quiebra,
    el acero, el amianto, la ley,
    hay milicias enteras protegiendo al pollo,
    y hay un hambre que viene del Canadá, un viento,
    una voz glacial, un invernal soplo, una hoja
    baila indecisa y se para en tu hombro: mensaje pálido
    que mal descifras. Entre el pollo y el hambre,
    las vallas de la ley, las leguas. Entonces te transformas
    tú mismo en el gran pollo asado que gravita
    sobre todas las hambres, en el aire; pollo de oro
    y llama, comida general
    para el día general, que se retrasa.

    IV

    El propio año nuevo se retrasa. Y con él las amadas.
    En el festín solitario tus dones se aguzan.
    Eres espiritual y danzarín y fluido,
    pero nadie vendrá aquí a saber cómo amas
    con fervor de diamante y delicadeza de alba,
    cómo, gracias a tu mano, la cabana ge vuelve luna.
    Mundo de nieve y sal, de gramófonos roncos
    desde lejos rugiendo el gozo del que no participas.
    Mundo cerrado, que aprisiona las amadas
    y a todo deseo, en la noche de comunicación.

    Tu palacio se desvanece, te lame el sueño,
    nadie te ha querido, todos poseen,
    quisiste darlo todo y no te lo aceptaron.
    Entonces caminas por el hielo y rondas el grito.
    Pero no tienes gula de fiesta, ni orgullo,
    ni herida, ni rabia, ni malicia.
    Eres el propio año nuevo, que te detienes. La casa pasa
    corriendo, los vasos vuelan,
    los cuerpos saltan rápidos, las amadas
    te buscan en la noche... y no te ven.
    tú, pequeño;
    tú, simple; tú, cualquiera.
    Ser tan solo entre tantos esfuerzos,
    llevar a mil en sólo un cuerpo débil,
    y tener brazos enormes sobre las casas,
    y tener un pie en Guerrero y otro en Tejas,
    hablar al chino, al maráñense,
    al ruso, al negro; ser uno sólo, mas de todos-,
    sin palabra, sin filtro,
    sin ópalo:
    hay en tí una ciudad que no sabemos.

    V

    Una ciega te ama. Se abren los ojos.
    No, no te ama. Un rico, alcoholizado.
    es tu amigo mas lúcido rechaza
    tu riqueza. La confusión es nuestra, que olvidamos
    lo que hay de agua, de inspiración y de inocencia
    en el fondo terrestre de cada uno. Mas, oh mitos
    que veneramos, falsos: flores pardas,
    ángeles desleales, cofres redondos, jadeos
    poéticos académicos: convenciones
    del blanco, azul y rojo; maqumismos,
    telegramas en serie, y fábricas y fábricas
    y fábricas de lámparas, prohibiciones, auroras.
    Te has quedado en un simple obrero
    mandado por la voz colérica del megáfono.
    Eres tornillo, gesto, mueca.
    Recojo tus pedazos: aún vibran,
    lagarto mutilado.
    Pego tus pedazos. Unidad
    rara la tuya, en mundo así pulverizado.

    Y nosotros, que a cada paso nos cubrimos
    y nos desnudamos y disfrazamos,
    mal en ti retenemos al mismo hombre,
    aprendiz
    bombero
    dependiente
    pastelero
    emigrante
    presidiario
    maquinista
    novio
    patinador
    soldado
    músico
    peregrino
    artista de circo
    marqués
    marinero
    cargador de pianos
    apenas sin embargo siempre tú mismo,
    el que no está de acuerdo y es afable,
    el incapaz de propiedad, el pie
    errante, la carretera
    huyendo, el amigo
    que desearíamos retener
    en la lluvia, en el espejo, en la memoria
    y al que, sin embargo, perdemos.

    VI

    Ya no pienso en ti. Pienso en el oficio
    a que te entregas. Extraño relojero,
    hueles a pieza desmontada: los muelles se unen,
    el tiempo anda. Eres cristalero.
    Barres la calle. No importa
    que el deseo de partir te roa; y la esquina
    haga de ti otro hombre; y la lógica
    te aparte de sus fríos privilegios.
    Se da el trabajo en ti, mas caprichoso,
    mas benigno,
    y de él surgen artes no burguesas,
    productos de aire y lágrima, indumentos
    que nos dan ala o pétalos, y trenes
    y barcos sin acero, en donde los amigos
    haciendo corro viajan por el tiempo,
    libros se animan, cuadros se hablan,
    y todo liberado se resuelve
    en efusión de amor sin paga, y risa, y sol.

    El oficio, es el oficio
    quien te coloca en medio de todos nosotros,
    vagabundo entre dos horarios; mano circunspecta
    en el golpear, en el cortar, en el hilar, en el revocar,
    el pie insiste en llevarte por el mundo,
    la mano coge la herramienta: es una navaja,
    y al compás de Brahms haces la barba
    en este salón desmemoriado en el centro del mundo oprimido
    donde al fin de tanto silencio y vacío te recobramos.
    Fue bueno que callases.
    Meditabas en la sombra de las llaves,
    de las cadenas, de las ropas rayadas, de las cercas de alambre,
    juntabas palabras duras, piedras, cemento, invectivas,
    anotabas con lápiz secreto la muerte de mil, la boca sangrienta
    de mil, los brazos cruzados de mil.
    Y no decías nada. Y un bollo, una náusea
    se estaba formando. Y las palabras subiendo.

    Oh palabras desmoralizadas, salvadas sin embargo, dichas de
    nuevo.
    Poder de la voz humana inventando nuevos vocablos y dando aliento a los exhaustos.
    Dignidad de la boca, abierta en ira justa y amor profundo,
    crispación del ser humano, árbol irritado, contra la miseria y
    la furia de los dictadores,
    oh, Charlot, amigo mio y nuestro, tus zapatos y tu bigote caminan por una carretera de polvo y de esperanza.



    (De A rosa do povo, 1943-1945.)




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 26 Abr 2023, 08:59

    anoitecer


    A Dolores



    É a hora em que o sino toca,
    mas aqui não há sinos;
    há somente buzinas,
    sirenes roucas, apitos
    aflitos, pungentes, trágicos,
    uivando escuro segredo;
    desta hora tenho medo.

    É a hora em que o pássaro volta,
    mas de há muito não há pássaros;
    só multidões compactas
    escorrendo exaustas
    como espesso óleo
    que impregna o lajedo;
    desta hora tenho medo.

    É a hora do descanso,
    mas o descanso vem tarde,
    o corpo não pede sono,
    depois de tanto rodar;
    pede paz — morte — mergulho
    no poço mais ermo e quedo;
    desta hora tenho medo.

    Hora de delicadeza,
    gasalho, sombra, silêncio.
    Haverá disso no mundo?
    É antes a hora dos corvos,
    bicando em mim, meu passado,
    meu futuro, meu degredo;
    desta hora, sim, tenho medo





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    Mensaje por Maria Lua Miér 26 Abr 2023, 15:31

    Ruas


    Por que ruas tão largas?
    Por que ruas tão retas?
    Meu passo torto
    foi regulado pelo becos tortos
    de onde venho.
    Não sei andar na vastidão simétrica
    implacável.
    Cidade grande é isso?
    Cidades são passagens sinuosas
    de esconde-esconde
    em que as casas aparecem-desaparecem
    quando bem entendem
    e todo mundo acha normal.
    Aqui tudo é exposto
    evidente
    cintilante. Aqui
    obrigam-me a nascer de novo, desarmado.


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