Aires de Libertad

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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 12 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Feb 2021, 09:18

    No, mi corazón no es más grande que el mundo...

    No, mi corazón no es más grande que el mundo.
    Es mucho más pequeño.
    En él no caben ni mis dolores.
    Por eso me gusta tanto contarme a mí mismo
    por eso me desvisto, por eso me grito,
    por eso frecuento los diarios,
    me expongo crudamente en las librerías:
    necesito de todos.
    Sí, mi corazón es muy pequeño.
    Sólo ahora veo que en él caben los hombres.
    Los hombres están aquí afuera, están en la calle.
    La calle es enorme. Más grande, mucho más grande
    de lo que yo esperaba.
    Mas en la calle tampoco caben todos los hombres.
    La calle es más pequeña que el mundo.
    El mundo es grande.
    Tú sabes como es grande el mundo.
    Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.
    Viste los diferentes colores de los hombres,
    los diferentes dolores de los hombres,
    sabes cómo es difícil sufrir todo eso, amontonar todo eso
    en un solo pecho de hombre... sin que estalle.
    Cierra los ojos y olvida.
    Escucha el agua en los vidrios tan calmada. No anuncia nada.
    Sin embargo, se escurre en las manos,
    ¡tan calmada! va inundando todo...
    ¿Renacerán las ciudades sumergidas?
    ¿Los hombres sumergidos -volverán?
    Mi corazón no sabe.
    Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.
    Sólo ahora descubro cómo es triste ignorar ciertas cosas.
    (En la soledad de individuo
    desaprendí el lenguaje
    con que los hombres se comunican).
    Otrora escuché a los ángeles, las sonatas, los poemas,
    las confesiones patéticas.
    Nunca escuché voz de gente. En verdad soy muy pobre.
    Otrora viajé por países imaginarios, fáciles de habitar,
    islas sin problemas, no obstante exhaustivas
    y convocando al suicidio.
    Mis amigos se fueron a las islas.
    Las islas pierden al hombre.
    Sin embargo algunos se salvaron y trajeron la noticia
    de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,
    entre el fuego y el amor.
    Entonces, mi corazón también puede crecer.
    Entre el amor y el fuego,
    entre la vida y el fuego,
    mi corazón crece diez metros y explota.
    -¡Oh vida futura! nosotros te crearemos.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 12 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Feb 2021, 09:20

    Gracias, amigo Pascula!
    Para ti:



    Canto órfico

    La danza ya no suena,
    la música dejó de ser palabra,
    el cántico creció del movimiento.
    Orfeo, dividido, anda en busca
    de esa unidad áurea que perdimos.

    Mundo desintegrado, tu esencia
    reside tal vez en la luz, más neutra ante los ojos
    desaprendidos de ver; y bajo la piel,
    ¿qué turbia imporosidad nos limita?
    De ti a ti, abismo; y en él, los ecos
    de una prístina ciencia, ahora exangüe.

    Ni tu cifra sabemos. Ni aun captándola
    tuviéramos poder de penetrarte. Yerra el misterio
    en torno de su núcleo. Y restan pocos
    encantamientos válidos. Quizás
    apenas uno y grave: en nosotros
    tu ausencia retumba todavía, y nos estremecemos
    R una pérdida se forma de esas ganancias.

    Tu medida, el silencio la ciñe, la esculpe casi,
    brazos del no-saber. Oh fabuloso
    udo paralítico sordo nato incógnito
    la raíz de la mañana que tarda, y tarde,
    do la línea del cielo en nosotros se esfuma,
    tornándonos extranjeros más que extraños.

    En el duelo de las horas, tu imagen
    atraviesa membranas sin que la suerte
    se decida a escoger. Las artes pétreas
    recógense a sus tardos movimientos.
    En vano: ellas no pueden ya.
    Amplio
    vacío
    un espacio estelar contempla signos
    que se harán dulzura, convivencia,
    espanto de existir, y mano anchurosa
    recorriendo asombrada otro cuerpo.

    La música se mece en lo posible,
    en el finito redondo, donde se crispa
    una agonía moderna. El canto es blanco,
    huye a sí mismo, ¡vuelos! palmas lentas
    sobre el océano estático: balanceo
    del anca terrestre, segura de morir.

    ¡Orfeo, reúnete! llama tus dispersos
    y conmovidos miembros naturales
    y límpido reinaugura
    el ritmo suficiente que, nostálgico,
    en la nervadura de las hojas se limita,
    cuando no forma en el aire, siempre estremecido,
    una espera de fustes, sorprendida.

    Orfeo, danos tu número
    de oro, entre apariencias
    que van del vano granito a la linfa irónica.
    lntégranos, Orfeo, en otra más densa
    atmósfera del verso antes del canto,
    del verso universo, lancinante
    en el primer silencio,
    promesa del hombre, contorno aún improbable
    de dioses por nacer, clara sospecha
    de la luz en el cielo sin pájaros,
    vacío musical a ser poblado
    por el mirar de la sibila, circunspecto.

    Orfeo, te llamamos, baja al tiempo
    y escucha:
    sólo al decir tu nombre, ya respira
    la rosa trimegista, abierta al mundo.



    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 27 Feb 2021, 10:35

    Residuo

    De todo quedó un poco.
    De mi miedo. De tu asco.
    De los gritos entrecortados. De la rosa
    quedó un poco.

    Quedó un poco de luz
    atrapada en el sombrero.
    En los ojos del rufián
    de ternura quedó un poco
    (muy poco).

    Poco quedó de este polvo
    del que se cubrió
    tu zapato blanco. Quedaron pocas
    ropas, pocos velos rotos
    poco, poco, muy poco.

    Pero de todo queda un poco.
    Del puente bombardeado,
    de dos hojas de hierba,
    del atado
    —vacío— de cigarros quedó un poco.

    Porque de todo queda un poco.
    Queda un poco de tu mentón
    en el mentón de tu hija.
    De tu silencio áspero
    un poco quedó, un poco
    en los muros enojados,
    en las hojas, mudas, que suben.

    Quedó un poco de todo
    en el plato de porcelana,
    dragón partido, flor blanca,
    quedó un poco
    de surco en tu frente,
    retrato.

    Si de todo queda un poco,
    ¿por qué no iba a quedar
    un poco de mí? ¿en el tren
    que lleva al norte, en el barco,
    en los avisos del diario,
    un poco de mí en Londres,
    un poco de mí en todas partes?
    ¿En la consonante?
    ¿En el pozo?

    Un poco queda oscilando
    en la embocadura de los ríos
    y los peces no lo evitan,
    un poco: no está en los libros.

    De todo queda un poco.
    No mucho: de una canilla
    cae esta gota absurda,
    mitad sal, mitad alcohol,
    salta esta pata de rana,
    este vidrio de reloj
    partido en mil esperanzas,
    este cuello de cisne,
    este secreto infantil…
    De todo quedó un poco:
    de mí; de vos; de Abelardo.
    Pelo en mi manga,
    de todo quedó un poco;
    viento en mis orejas,
    eructo simple, gemido
    de víscera desconforme,
    y minúsculos artefactos:
    campanilla, alvéolo, cápsula
    de revólver…de aspirina.
    De todo quedó un poco.

    Y de todo queda un poco.
    Oh abrí los frascos de loción
    y sofocá
    el hedor insoportable de la memoria.

    Pero de todo, qué terrible, queda un poco,
    y bajo las olas ritmadas
    y bajo las nubes y los vientos
    y bajo los puentes y bajo los túneles
    y bajo las llamaradas y bajo el sarcasmo
    y bajo el gargajo y bajo el vómito
    y bajo el sollozo, la cárcel, lo olvidado
    y bajo los espectáculos y bajo la muerte escarlata
    y bajo las bibliotecas, los asilos, las iglesias triunfantes
    y debajo tuyo y bajo tus pies ya duros
    y bajo los goznes de la familia y de la clase,
    queda siempre un poco de todo.
    A veces un botón. A veces un ratón.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 28 Feb 2021, 10:52

    Penetra sordamente en el reino de las palabras.
    Allá están los poemas que esperan ser escritos.
    Están paralizados, pero no hay desesperación,
    hay calma y frescura en la superficie intacta.
    Helos ahí solos y mudos, en estado de diccionario.
    Convive con tus poemas antes de escribirlos.
    Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.
    Espera que cada uno se realice y consume
    con su poder de palabra
    y su poder de silencio.
    No fuerces el poema a desprenderse del limbo.
    No recojas del suelo el poema que se perdió.
    No adules el poema. Acéptalo como él aceptará su forma definitiva y concentrada en el espacio.
    Acércate, contempla las palabras.
    Cada una
    tiene mil fases secretas bajo el rostro neutro
    y te pregunta, sin interés en la respuesta,
    pobre o terrible, que le das:
    ¿Trajiste la llave?


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Mar 2021, 14:28

    POEMAS DE CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE




    Historia Natural

    Las víboras ciegas son noctívagas.
    El orangután es profundamente solitario.
    Los monos también prefieren el aislamiento.
    Algunos árboles fructifican solo cada 25 años.
    Las cigüeñas copulan en vuelo.
    El mundo no es lo que pensamos.


    Residuo

    De todo quedó un poco.
    De mi miedo. De tu asco.
    De los gritos entrecortados. De la rosa
    quedó un poco.

    Quedó un poco de luz
    atrapada en el sombrero.
    En los ojos del rufián
    de ternura quedó un poco
    (muy poco).

    Poco quedó de este polvo
    del que se cubrió
    tu zapato blanco. Quedaron pocas
    ropas, pocos velos rotos
    poco, poco, muy poco.

    Pero de todo queda un poco.
    Del puente bombardeado,
    de dos hojas de hierba,
    del atado
    —vacío— de cigarros quedó un poco.

    Porque de todo queda un poco.
    Queda un poco de tu mentón
    en el mentón de tu hija.
    De tu silencio áspero
    un poco quedó, un poco
    en los muros enojados,
    en las hojas, mudas, que suben.

    Quedó un poco de todo
    en el plato de porcelana,
    dragón partido, flor blanca,
    quedó un poco
    de surco en tu frente,
    retrato.

    Si de todo queda un poco,
    ¿por qué no iba a quedar
    un poco de mí? ¿en el tren
    que lleva al norte, en el barco,
    en los avisos del diario,
    un poco de mí en Londres,
    un poco de mí en todas partes?
    ¿En la consonante?
    ¿En el pozo?

    Un poco queda oscilando
    en la embocadura de los ríos
    y los peces no lo evitan,
    un poco: no está en los libros.

    De todo queda un poco.
    No mucho: de una canilla
    cae esta gota absurda,
    mitad sal, mitad alcohol,
    salta esta pata de rana,
    este vidrio de reloj
    partido en mil esperanzas,
    este cuello de cisne,
    este secreto infantil…
    De todo quedó un poco:
    de mí; de vos; de Abelardo.
    Pelo en mi manga,
    de todo quedó un poco;
    viento en mis orejas,
    eructo simple, gemido
    de víscera desconforme,
    y minúsculos artefactos:
    campanilla, alvéolo, cápsula
    de revólver…de aspirina.
    De todo quedó un poco.

    Y de todo queda un poco.
    Oh abrí los frascos de loción
    y sofocá
    el hedor insoportable de la memoria.

    Pero de todo, qué terrible, queda un poco,
    y bajo las olas ritmadas
    y bajo las nubes y los vientos
    y bajo los puentes y bajo los túneles
    y bajo las llamaradas y bajo el sarcasmo
    y bajo el gargajo y bajo el vómito
    y bajo el sollozo, la cárcel, lo olvidado
    y bajo los espectáculos y bajo la muerte escarlata
    y bajo las bibliotecas, los asilos, las iglesias triunfantes
    y debajo tuyo y bajo tus pies ya duros
    y bajo los goznes de la familia y de la clase,
    queda siempre un poco de todo.
    A veces un botón. A veces un ratón.




    Registro civil

    Ella juntaba margaritas
    cuando pasé. Las margaritas eran
    los corazones de sus enamorados,
    que después se transformaban en ostras
    que engullía en grupos de diez.

    Los teléfonos gritaban Dulce,
    Rosa, Leonora, Carmen, Beatriz.
    Pero Dulce había muerto
    y las demás se bañaban en Ostende
    bajo un sol neutro.

    Las ciudades perdían los nombres
    que un funcionario con un pájaro al hombro
    iba guardando en un libro de versos.
    En la última de ellas, Sodoma,
    quedaba encendida una luz
    que un ángel sopló.
    Y en la tierra
    yo solamente oía el rumor
    blando de las ostras que se deslizaban
    por la garganta implacable.





    Congreso Internacional del miedo

    Provisoriamente no cantaremos el amor,
    que se refugió más abajo de los subterráneos.
    Cantaremos el miedo, que esteriliza los abrazos,
    no cantaremos el odio porque el odio no existe,
    nada más existe el miedo, nuestro padre y nuestro compañero,
    el miedo grande de los sertones, de los mares, de los desiertos,


    el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias,


    cantaremos el miedo de los dictadores, el miedo de los demócratas,
    cantaremos el miedo de la muerte y el miedo de después de la muerte,
    después nos moriremos de miedo
    y sobre nuestras tumbas nacerán flores amarillas y temerosas.



    Los muertos

    En la ambigua intimidad
    que nos conceden
    podemos andar desnudos
    delante de sus retratos.
    No reprueban ni sonríen
    como si en ellos la desnudez fuese mayor.





    Un hombre y su carnaval

    Dios me abandonó
    en medio de una orgía
    entre una bahiana y una egipcia.
    Estoy perdido,
    sin ojos, sin boca
    sin dimensiones.
    Las cintas, los colores, los ruidos
    pasan por mí de refilón.
    Pobre poesía.

    Bate el pandero,
    está dentro del pecho
    y nadie lo percibe.
    Estoy lívido, tartamudo.
    Novias eternas
    me sonríen
    mostrando los cuerpos,
    los dientes.
    Imposible perdonarlas
    olvidarlas, incluso.

    Dios me abandonó
    en el medio del río.
    Me estoy ahogando
    peces sulfúreos
    olas de éter
    curvas curvas curvas
    banderas de procesiones
    neumáticos silenciosos
    grandes abrazos largos espacios
    eternamente.




    Misión del cuerpo

    Claro que el cuerpo no está hecho solo para sufrir,
    sino para sufrir y gozar.
    En la inocencia del sufrimiento
    como en la inocencia del gozo,
    el cuerpo se realiza, vulnerable
    y solemne.

    ¡Salve, mi cuerpo, mi estructura de vivir
    y de cumplir los ritos de la existencia!
    Amo tus imperfecciones y maravillas,
    las amo con gratitud, con pena y rabia alternadas.
    En vos me siento dividido, campo de batalla
    sin victoria para ningún bando
    y sufro y soy feliz
    en la medida de lo que acaso me ofrezcas.

    ¿Será ese mismo acaso,
    será la ley de dios o del dragón
    lo que me parte y reparte en pedacitos?
    Mi cuerpo, mi dolor,
    Mi placer y trascendencia.
    Es al final mi ser entero y único.


    Quiero

    Quiero que todos los días del año
    todos los días de la vida
    cada media hora
    cada 5 minutos
    me digas: te amo

    Oyéndote decir: te amo,
    creo, en ese momento, que soy amado.
    En el momento anterior
    y en el siguiente
    ¿cómo saberlo?

    Quiero que me repitas hasta el cansancio
    que me amás que me amás que me amás.
    De lo contrario se evapora el armazón
    porque al no decir: te amo,
    desmentís
    apagás
    tu amor por mí.

    Exijo de vos el perenne comunicado.
    No exijo sino eso,
    siempre eso, eso cada vez más.
    Quiero ser amado por y en tu palabra
    no concibo otra forma más que esta
    de reconocer el don amoroso,
    la manera perfecta de saberse amado:
    amor en la raíz de la palabra
    y en su emisión,
    amor
    saltando de la lengua nacional,
    amor
    hecho sonido
    vibración espacial.

    En el momento en que no me decís:
    te amo,
    inexorablemente sé
    que dejaste de amarme,
    que nunca antes me amaste.

    Si no me dijeras el urgente repetido
    te amoamoamoamoamo,
    verdad fulminante que acabás de desentrañar,
    me precipitaría en el caos,
    esa colección de objetos de no-amor.



    Unidad

    Las plantas sufren como sufrimos nosotros.
    ¿Por qué no habrían de sufrir
    si esa es la clave de la unidad del mundo?

    La flor sufre, tocada
    por la mano inconsciente.
    Hay una queja velada
    en su docilidad.

    La piedra es sufrimiento
    paralítico, eterno.

    Nosotros, animales, no tenemos
    ni siquiera el privilegio de sufrir.



    Paso de año


    El último día del año
    no es el último día del tiempo.
    Otros días vendrán
    y nuevos muslos y vientres van a contagiarte el calor de la vida.
    Besarás bocas, romperás papeles,
    harás viajes y tantas celebraciones
    de aniversario, graduación, promoción, gloria, muerte dulce con sinfonía y coro,
    que el tiempo quedará repleto y no escucharás el clamor,
    los aullidos irreparables
    del lobo, en la soledad.


    El último día del tiempo
    no es el último día de todo.
    Siempre queda una franja de vida
    donde se sientan dos hombres.
    Un hombre y su adversario,
    una mujer y su pie,
    un cuerpo y su memoria,
    un ojo y su brillo,
    una voz y su eco,
    y quién sabe si hasta Dios...

    Recibí con sencillez este presente del azar.
    Mereciste vivir otro año.
    Desearías vivir para siempre y agotar la borra de los siglos.
    Tu padre murió, tu abuelo también.
    En vos mismo muchas cosas ya expiraron, otras esperan la muerte,
    pero estás vivo. Una vez más estás vivo,
    y copa en mano
    esperás el amanecer.

    El recurso de embriagarse.
    El recurso del baile y del grito,
    el recurso de la pelota de colores,
    el recurso de Kant y de la poesía,
    todos ellos...y ningún resultado.

    Surge la mañana de un año nuevo.
    Las cosas están limpias, ordenadas.
    El cuerpo gastado se renueva en espuma.
    Todos los sentidos funcionan alertas.
    La boca está comiendo vida.
    La boca está atestada de vida.
    La vida se escurre de la boca,
    ensucia las manos, la vereda.
    La vida es gorda, grasosa, mortal y subrepticia.





    Versiones en castellano de Sandra Toro



    História Natural

    Cobras cegas são notívagas.
    O orangotango é profundamente solitário.
    Macacos também preferem o isolamento.
    Certas árvores só frutificam de 25 em 25 anos.
    Andorinhas copulam no vôo.
    O mundo não é o que pensamos.


    Resíduo

    De tudo ficou um pouco
    Do meu medo. Do teu asco.
    Dos gritos gagos. Da rosa
    ficou um pouco


    Ficou um pouco de luz
    captada no chapéu.
    Nos olhos do rufião
    de ternura ficou um pouco
    (muito pouco).


    Pouco ficou deste pó
    de que teu branco sapato
    se cobriu. Ficaram poucas
    roupas, poucos véus rotos
    pouco, pouco, muito pouco.


    Mas de tudo fica um pouco.
    Da ponte bombardeada,
    de duas folhas de grama,
    do maço
    - vazio - de cigarros, ficou um pouco.


    Pois de tudo fica um pouco.
    Fica um pouco de teu queixo
    no queixo de tua filha.
    De teu áspero silêncio
    um pouco ficou, um pouco
    nos muros zangados,
    nas folhas, mudas, que sobem.


    Ficou um pouco de tudo
    no pires de porcelana,
    dragão partido, flor branca,
    ficou um pouco
    de ruga na vossa testa,
    retrato.


    Se de tudo fica um pouco,
    mas por que não ficaria
    um pouco de mim? no trem
    que leva ao norte, no barco,
    nos anúncios de jornal,
    um pouco de mim em Londres,
    um pouco de mim algures?
    na consoante?
    no poço?


    Um pouco fica oscilando
    na embocadura dos rios
    e os peixes não o evitam,
    um pouco: não está nos livros.


    De tudo fica um pouco.
    Não muito: de uma torneira
    pinga esta gota absurda,
    meio sal e meio álcool,
    salta esta perna de rã,
    este vidro de relógio
    partido em mil esperanças,
    este pescoço de cisne,
    este segredo infantil...
    De tudo ficou um pouco:
    de mim; de ti; de Abelardo.
    Cabelo na minha manga,
    de tudo ficou um pouco;
    vento nas orelhas minhas,
    simplório arroto, gemido
    de víscera inconformada,
    e minúsculos artefatos:
    campânula, alvéolo, cápsula
    de revólver... de aspirina.
    De tudo ficou um pouco.


    E de tudo fica um pouco.
    Oh abre os vidros de loção
    e abafa
    o insuportável mau cheiro da memória.


    Mas de tudo, terrível, fica um pouco,
    e sob as ondas ritmadas
    e sob as nuvens e os ventos
    e sob as pontes e sob os túneis
    e sob as labaredas e sob o sarcasmo
    e sob a gosma e sob o vômito
    e sob o soluço, o cárcere, o esquecido
    e sob os espetáculos e sob a morte escarlate
    e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes
    e sob tu mesmo e sob teus pés já duros
    e sob os gonzos da família e da classe,
    fica sempre um pouco de tudo.

    Às vezes um botão. Às vezes um rato.



    Registro civil

    Ela colhia margaridas
    quando eu passei. As margaridas eram
    os corações de seus namorados,
    que depois se transformaram em ostras
    e ela engolia em grupos de dez.
    Os telefones gritavam Dulce,
    Rosa, Leonora, Carmen, Beatriz.
    Porém Dulce havia morrido
    e as demais banhavam-se em Ostende
    sob um sol neutro.
    As cidades perdiam os nomes
    que o funcionário com um pássaro no ombro
    ia guardando no livro de versos.
    Na última delas, Sodoma,
    restava uma luz acesa
    que o anjo soprou.
    E na terra
    eu só ouvia o rumor
    brando, de ostras que deslizavam,
    pela garganta implacável.




    Congreso internacional del miedo

    Provisoriamente não cantaremos o amor,
    que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
    Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
    não cantaremos o ódio porque esse não existe,
    existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
    o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
    o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
    cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,


    cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
    depois morreremos de medo
    e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.



    Os mortos

    Na ambígua intimidade
    que nos concedem
    podemos andar nus
    diante de seus retratos.
    Não reprovam nem sorriem
    como se neles a nudez fosse maior.





    Um Homem e seu Carnaval

    Deus me abandonou
    no meio da orgia
    entre uma baiana e uma egípcia.
    Estou perdido,
    Sem olhos, sem boca
    sem dimensões.
    As fitas, as cores, os barulhos
    passam por mim de raspão.
    Pobre poesia.

    O pandeiro bate
    é dentro do peito
    mas ninguém percebe.
    Estou lívido, gago.
    Eternas namoradas
    riem para mim
    demonstrando os corpos,
    os dentes.
    Impossível perdoá-las,
    sequer esquecê-las.

    Deus me abandonou
    no meio do rio.
    Estou me afogando
    peixes sulfúreos
    ondas de éter
    curvas curvas curvas
    bandeiras de préstitos
    pneus silenciosos
    grandes abraços largos espaços
    eternamente.



    Missão do Corpo


    Claro que o corpo não é feito só para sofrer,
    mas para sofrer e gozar.
    Na inocência do sofrimento
    como na inocência do gozo,
    o corpo se realiza, vulnerável
    e solene.

    Salve, meu corpo, minha estrutura de viver
    e de cumprir os ritos do existir!
    Amo tuas imperfeições e maravilhas,
    amo-as com gratidão, pena e raiva intercadentes.
    Em ti me sinto dividido, campo de batalha
    sem vitória para nenhum lado
    e sofro e sou feliz
    na medida do que acaso me ofereças.

    Será mesmo acaso,
    será lei divina ou dragonária
    que me parte e reparte em pedacinhos?
    Meu corpo, minha dor,
    Meu prazer e transcendência,
    És afinal meu ser inteiro e único.




    Quero

    Quero que todos os dias do ano
    todos os dias da vida
    de meia em meia hora
    de 5 em 5 minutos
    me digas: Eu te amo.

    Ouvindo-te dizer: Eu te amo,
    creio, no momento, que sou amado.
    No momento anterior
    e no seguinte,
    como sabê-lo?

    Quero que me repitas até a exaustão
    que me amas que me amas que me amas.
    Do contrário evapora-se a amação
    pois ao não dizer: Eu te amo,
    desmentes
    apagas
    teu amor por mim.

    Exijo de ti o perene comunicado.
    Não exijo senão isto,
    isto sempre, isto cada vez mais.
    Quero ser amado por e em tua palavra
    nem sei de outra maneira a não ser esta
    de reconhecer o dom amoroso,
    a perfeita maneira de saber-se amado:
    amor na raiz da palavra
    e na sua emissão,
    amor
    saltando da língua nacional,
    amor
    feito som
    vibração espacial.

    No momento em que não me dizes:
    Eu te amo,
    inexoravelmente sei
    que deixaste de amar-me,
    que nunca me amastes antes.

    Se não me disseres urgente repetido
    Eu te amoamoamoamoamo,
    verdade fulminante que acabas de desentranhar,
    eu me precipito no caos,
    essa coleção de objetos de não-amor.


    Unidade

    As plantas sofrem como nós sofremos.
    Por que não sofreriam
    se esta é a chave da unidade do mundo?
    A flor sofre, tocada
    por mão inconsciente.
    Há uma queixa abafada
    em sua docilidade.
    A pedra é sofrimento
    paralítico, eterno.
    Não temos nós, animais,
    sequer o privilégio de sofrer.




    Passagem do ano

    O último dia do ano
    não é o último dia do tempo.
    Outros dias virão
    e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
    Beijarás bocas, rasgarás papéis,
    farás viagens e tantas celebrações
    de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e coral,
    que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
    os irreparáveis uivos
    do lobo, na solidão.

    O último dia do tempo
    não é o último dia de tudo.
    Fica sempre uma franja de vida
    onde se sentam dois homens.
    Um homem e seu contrário,
    uma mulher e seu pé,
    um corpo e sua memória,
    um olho e seu brilho,
    uma voz e seu eco,
    e quem sabe até se Deus...

    Recebe com simplicidade este presente do acaso.
    Mereceste viver mais um ano.
    Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
    Teu pai morreu, teu avô também.
    Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
    mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
    e de copo na mão
    esperas amanhecer.

    O recurso de se embriagar.
    O recurso da dança e do grito,
    o recurso da bola colorida,
    o recurso de Kant e da poesia,
    todos eles... e nenhum resolve.

    Surge a manhã de um novo ano.
    As coisas estão limpas, ordenadas.
    O corpo gasto renova-se em espuma.
    Todos os sentidos alerta funcionam.
    A boca está comendo vida.
    A boca está entupida de vida.
    A vida escorre da boca,
    lambuza as mãos, a calçada.
    A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.







    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (BRASIL, 1902-1987)



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:07

    AMOR E SEU TEMPO

    Amor é privilégio de maduros
    estendidos na mais estreita cama,
    que se torna a mais larga e mais relvosa,
    roçando, em cada poro, o céu do corpo.

    É isto, amor: o ganho não previsto,
    o prêmio subterrâneo e coruscante,
    leitura de relâmpago cifrado,
    que, decifrado, nada mais existe

    valendo a pena e o preço do terrestre,
    salvo o minuto de ouro no relógio
    minúsculo, vibrando no crepúsculo.

    Amor é o que se aprende no limite,
    depois de se arquivar toda a ciência
    herdada, ouvida. Amor começa tarde.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:08

    Ainda que mal

    Ainda que mal pergunte,
    ainda que mal respondas;
    ainda que mal te entenda,
    ainda que mal repitas;
    ainda que mal insista,
    ainda que mal desculpes;
    ainda que mal me exprima,
    ainda que mal me julgues;
    ainda que mal me mostre,
    ainda que mal me vejas;
    ainda que mal te encare,
    ainda que mal te furtes;
    ainda que mal te siga,
    ainda que mal te voltes;
    ainda que mal te ame,
    ainda que mal o saibas;
    ainda que mal te agarre,
    ainda que mal te mates;
    ainda assim te pergunto
    e me queimando em teu seio,
    me salvo e me dano: amor.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:08

    VERDADE

    A porta da verdade estava aberta,
    mas só deixava passar
    meia pessoa de cada vez.

    Assim não era possível atingir toda a verdade,
    porque a meia pessoa que entrava
    só trazia o perfil de meia verdade.

    E sua segunda metade
    voltava igualmente com meio perfil.
    E os dois meios perfis não coincidiam.

    Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
    Chegaram a um lugar luminoso
    onde a verdade esplendia seus fogos.
    Era dividida em duas metades,
    diferentes uma da outra.

    Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
    As duas eram totalmente belas.
    Mas carecia optar. Cada um optou conforme
    seu capricho, sua ilusão, sua miopia.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:09

    Lira do amor romântico
    Ou a eterna repetição

    Atirei um limão n’água
    e fiquei vendo na margem.
    Os peixinhos responderam:
    Quem tem amor tem coragem.

    Atirei um limão n’água
    e caiu enviesado.
    Ouvi um peixe dizer:
    Melhor é o beijo roubado.

    Atirei um limão n’água,
    como faço todo ano.
    Senti que os peixes diziam:
    Todo amor vive de engano.

    Atirei um limão n’água,
    como um vidro de perfume.
    Em coro os peixes disseram:
    Joga fora teu ciúme.

    Atirei um limão n’água
    mas perdi a direção.
    Os peixes, rindo, notaram:
    Quanto dói uma paixão!

    Atirei um limão n’água,
    ele afundou um barquinho.
    Não se espantaram os peixes:
    faltava-me o teu carinho.

    Atirei um limão n’água,
    o rio logo amargou.
    Os peixinhos repetiram:
    É dor de quem muito amou.

    Atirei um limão n’água,
    o rio ficou vermelho
    e cada peixinho viu
    meu coração num espelho.

    Atirei um limão n’água
    mas depois me arrependi.
    Cada peixinho assustado
    me lembra o que já sofri.

    Atirei um limão n’água,
    antes não tivesse feito.
    Os peixinhos me acusaram
    de amar com falta de jeito.

    Atirei um limão n’água,
    fez-se logo um burburinho.
    Nenhum peixe me avisou
    da pedra no meu caminho.

    Atirei um limão n’água,
    de tão baixo ele boiou.
    Comenta o peixe mais velho:
    Infeliz quem não amou.

    Atirei um limão n’água,
    antes atirasse a vida.
    Iria viver com os peixes
    a minh’alma dolorida.

    Atirei um limão n’água,
    pedindo à água que o arraste.
    Até os peixes choraram
    porque tu me abandonaste.

    Atirei um limão n’água.
    Foi tamanho o rebuliço
    que os peixinhos protestaram:
    Se é amor, deixa disso.

    Atirei um limão n’água,
    não fez o menor ruído.
    Se os peixes nada disseram,
    tu me terás esquecido?

    Atirei um limão n’água,
    caiu certeiro: zás-trás.
    Bem me avisou um peixinho:
    Fui passado pra trás.

    Atirei um limão n’água,
    de clara ficou escura.
    Até os peixes já sabem:
    você não ama: tortura.

    Atirei um limão n’água
    e caí n’água também,
    pois os peixes me avisaram,
    que lá estava meu bem.

    Atirei um limão n’água,
    foi levado na corrente.
    Senti que os peixes diziam:
    Hás de amar eternamente.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:10

    Convite Triste

    Meu amigo, vamos sofrer,
    vamos beber, vamos ler jornal,
    vamos dizer que a vida é ruim,
    meu amigo, vamos sofrer.

    Vamos fazer um poema
    ou qualquer outra besteira.
    Fitar por exemplo uma estrela
    por muito tempo, muito tempo
    e dar um suspiro fundo
    ou qualquer outra besteira.

    Vamos beber uísque, vamos
    beber cerveja preta e barata,
    beber, gritar e morrer,
    ou, quem sabe? beber apenas.

    Vamos xingar a mulher,
    que está envenenando a vida
    com seus olhos e suas mãos
    e o corpo que tem dois seios
    e tem um embigo também.
    Meu amigo, vamos xingar
    o corpo e tudo que é dele
    e que nunca será alma.

    Meu amigo, vamos cantar,
    vamos chorar de mansinho
    e ouvir muita vitrola,
    depois embriagados vamos
    beber mais outros sequestros
    (o olhar obsceno e a mão idiota)
    depois vomitar e cair
    e dormir.

    (Em: Brejo das Almas)


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:11

    A UM AUSENTE

    Tenho razão de sentir saudade,
    tenho razão de te acusar.
    Houve um pacto implícito que rompeste
    e sem te despedires foste embora.
    Detonaste o pacto.
    Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
    de viver e explorar os rumos de obscuridade
    sem prazo sem consulta sem provocação
    até o limite das folhas caídas na hora de cair.

    Antecipaste a hora.
    Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.
    Que poderias ter feito de mais grave
    do que o ato sem continuação, o ato em si,
    o ato que não ousamos nem sabemos ousar
    porque depois dele não há nada?

    Tenho razão para sentir saudade de ti,
    de nossa convivência em falas camaradas,
    simples apertar de mãos, nem isso, voz
    modulando sílabas conhecidas e banais
    que eram sempre certeza e segurança.

    Sim, tenho saudades.
    Sim, acuso-te porque fizeste
    o não previsto nas leis da amizade e da natureza
    nem nos deixaste sequer o direito de indagar
    porque o fizeste, porque te foste.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:12

    Ao Amor Antigo

    O amor antigo vive de si mesmo,
    não de cultivo alheio ou de presença.
    Nada exige nem pede. Nada espera,
    mas do destino vão nega a sentença.

    O amor antigo tem raízes fundas,
    feitas de sofrimento e de beleza.
    Por aquelas mergulha no infinito,
    e por estas suplanta a natureza.

    Se em toda parte o tempo desmorona
    aquilo que foi grande e deslumbrante,
    a antigo amor, porém, nunca fenece
    e a cada dia surge mais amante.

    Mais ardente, mas pobre de esperança.
    Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
    e resplandece no seu canto obscuro,
    tanto mais velho quanto mais amor.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:12

    Quero

    Quero que todos os dias do ano
    todos os dias da vida
    de meia em meia hora
    de 5 em 5 minutos
    me digas: Eu te amo.

    Ouvindo-te dizer: Eu te amo,
    creio, no momento, que sou amado.
    No momento anterior
    e no seguinte,
    como sabê-lo?

    Quero que me repitas até a exaustão
    que me amas que me amas que me amas.
    Do contrário evapora-se a amação
    pois ao não dizer: Eu te amo,
    desmentes
    apagas
    teu amor por mim.

    Exijo de ti o perene comunicado.
    Não exijo senão isto,
    isto sempre, isto cada vez mais.
    Quero ser amado por e em tua palavra
    nem sei de outra maneira a não ser esta
    de reconhecer o dom amoroso,
    a perfeita maneira de saber-se amado:
    amor na raiz da palavra
    e na sua emissão,
    amor
    saltando da língua nacional,
    amor
    feito som
    vibração espacial.

    No momento em que não me dizes:
    Eu te amo,
    inexoravelmente sei
    que deixaste de amar-me,
    que nunca me amastes antes.

    Se não me disseres urgente repetido
    Eu te amoamoamoamoamo,
    verdade fulminante que acabas de desentranhar,
    eu me precipito no caos,
    essa coleção de objetos de não-amor.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 07:38

    VERDADE

    A porta da verdade estava aberta,
    mas só deixava passar
    meia pessoa de cada vez.

    Assim não era possível atingir toda a verdade,
    porque a meia pessoa que entrava
    só trazia o perfil de meia verdade.

    E sua segunda metade
    voltava igualmente com meio perfil.
    E os dois meios perfis não coincidiam.

    Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
    Chegaram a um lugar luminoso
    onde a verdade esplendia seus fogos.
    Era dividida em duas metades,
    diferentes uma da outra.

    Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
    As duas eram totalmente belas.
    Mas carecia optar. Cada um optou conforme
    seu capricho, sua ilusão, sua miopia.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 08:34

    Consideração do poema

    Não rimarei a palavra sono
    com a incorrespondente palavra outono.
    Rimarei com a palavra carne
    ou qualquer outra, que todas me convêm.
    As palavras não nascem amarradas,
    elas saltam, se beijam, se dissolvem,
    no céu livre por vezes um desenho,
    são puras, largas, autênticas, indevassáveis.

    Uma pedra no meio do caminho
    ou apenas um rastro, não importa.
    Estes poetas são meus. De todo o orgulho,
    de toda a precisão se incorporaram
    ao fatal meu lado esquerdo. Furto a Vinicius
    sua mais límpida elegia. Bebo em Murilo.
    Que Neruda me dê sua gravata
    chamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.
    São todos meus irmãos, não são jornais
    nem deslizar de lancha entre camélias:
    é toda a minha vida que joguei.

    Estes poemas são meus. É minha terra
    e é ainda mais do que ela. É qualquer homem
    ao meio-dia em qualquer praça. É a lanterna
    em qualquer estalagem, se ainda as há.
    — Há mortos? há mercados? há doenças?
    É tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,
    por que falsa mesquinhez me rasgaria?
    Que se depositem os beijos na face branca, nas principiantes rugas.
    O beijo ainda é um sinal, perdido embora,
    da ausência de comércio,
    boiando em tempos sujos.

    Poeta do finito e da matéria,
    cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
    boca tão seca, mas ardor tão casto.
    Dar tudo pela presença dos longínquos,
    sentir que há ecos, poucos, mas cristal,
    não rocha apenas, peixes circulando
    sob o navio que leva esta mensagem,
    e aves de bico longo conferindo
    sua derrota, e dois ou três faróis,
    últimos! esperança do mar negro.
    Essa viagem é mortal, e começá-la.
    Saber que há tudo. E mover-se em meio
    a milhões e milhões de formas raras,
    secretas, duras. Eis aí meu canto.

    Ele é tão baixo que sequer o escuta
    ouvido rente ao chão. Mas é tão alto
    que as pedras o absorvem. Está na mesa
    aberta em livros, cartas e remédios.
    Na parede infiltrou-se. O bonde, a rua,
    o uniforme de colégio se transformam,
    são ondas de carinho te envolvendo.

    Como fugir ao mínimo objeto
    ou recusar-se ao grande? Os temas passam,
    eu sei que passarão, mas tu resistes,
    e cresces como fogo, como casa,
    como orvalho entre dedos,
    na grama, que repousam.
    Já agora te sigo a toda parte,
    e te desejo e te perco, estou completo,
    me destino, me faço tão sublime,
    tão natural e cheio de segredos,
    tão firme, tão fiel… Tal uma lâmina,
    o povo, meu poema, te atravessa



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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 08:37

    AUSÊNCIA

    Por muito tempo achei que a ausência é falta.
    E lastimava, ignorante, a falta.
    Hoje não a lastimo.
    Não há falta na ausência.
    A ausência é um estar em mim.
    E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
    que rio e danço e invento exclamações alegres,
    porque a ausência, essa ausência assimilada,
    ninguém a rouba mais de mim.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mar 2021, 10:10

    Quiero



    Quiero que todos los días del año

    todos los días de la vida

    cada media hora

    cada cinco minutos

    me digas: Te amo.



    Oyéndote decir: Te amo,

    creo, en el momento, que soy amado.

    En el momento anterior

    y en el siguiente,

    ¿cómo saberlo?



    Quiero que me repitas hasta el hartazgo

    que me amas que me amas que me amas.

    De lo contrario, se evapora el acto de amar

    pues al no decir: Te amo,

    desmientes

    apagas

    tu amor por mí.



    Exijo de ti el constante comunicado.

    No exijo sino esto,

    esto siempre, esto cada vez más.

    Quiero ser amado por y en tu palabra

    no sé otra manera que no sea ésta

    de reconocer el acto amoroso,

    la perfecta manera de saberse amado:

    amor en la raíz de la palabra

    y en su emisión,

    amor

    saltando de la lengua nacional,

    amor

    hecho sonido

    vibración espacial.



    En el momento en el que no me dices:

    Te amo,

    inexorablemente sé

    que dejaste de amarme,

    que nunca antes me amaste.



    Si no me dices urgente y repetidamente

    Te amoamoamoamoamo,

    verdad fulminante que acabas de desentrañar,

    me precipito en el caos,

    esa colección de objetos sin amor.







    Quero



    Quero que todos os dias do ano

    todos os dias da vida

    de meia em meia hora

    de 5 em 5 minutos

    me digas: Eu te amo.



    Ouvindo-te dizer: Eu te amo,

    creio, no momento, que sou amado.

    No momento anterior

    e no seguinte,

    como sabê-lo?



    Quero que me repitas até a exaustão

    que me amas que me amas que me amas.

    Do contrário evapora-se a amação

    pois ao não dizer: Eu te amo,

    desmentes

    apagas

    teu amor por mim.



    Exijo de ti o perene comunicado.

    Não exijo senão isto,

    isto sempre, isto cada vez mais.

    Quero ser amado por e em tua palavra

    nem sei de outra maneira a não ser esta

    de reconhecer o dom amoroso,

    a perfeita maneira de saber-se amado:

    amor na raiz da palavra

    e na sua emissão,

    amor

    saltando da língua nacional,

    amor

    feito som

    vibração espacial.



    No momento em que não me dizes:

    Eu te amo,

    inexoravelmente sei

    que deixaste de amar-me,

    que nunca me amastes antes.



    Se não me disseres urgente repetido

    Eu te amoamoamoamoamo,

    verdade fulminante que acabas de desentranhar,

    eu me precipito no caos,

    essa coleção de objetos de não-amor.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mar 2021, 08:40



    Missão do Corpo - Carlos Drummond de Andrade


    Claro que o corpo não é feito só para sofrer,
    mas para sofrer e gozar.
    Na inocência do sofrimento
    como na inocência do gozo,
    o corpo se realiza, vulnerável
    e solene.

    Salve, meu corpo, minha estrutura de viver
    e de cumprir os ritos do existir!
    Amo tuas imperfeições e maravilhas,
    amo-as com gratidão, pena e raiva intercadentes.
    Em ti me sinto dividido, campo de batalha
    sem vitória para nenhum lado
    e sofro e sou feliz
    na medida do que acaso me ofereças.

    Será mesmo acaso,
    será lei divina ou dragonária
    que me parte e reparte em pedacinhos?
    Meu corpo, minha dor,
    Meu prazer e transcendência,
    És afinal meu ser inteiro e único.







    ******************






    Misión del cuerpo

    Claro que el cuerpo no está hecho solo para sufrir,
    sino para sufrir y gozar.
    En la inocencia del sufrimiento
    como en la inocencia del gozo,
    el cuerpo se realiza, vulnerable
    y solemne.

    ¡Salve, mi cuerpo, mi estructura de vivir
    y de cumplir los ritos de la existencia!
    Amo tus imperfecciones y maravillas,
    las amo con gratitud, con pena y rabia alternadas.
    En vos me siento dividido, campo de batalla
    sin victoria para ningún bando
    y sufro y soy feliz
    en la medida de lo que acaso me ofrezcas.

    ¿Será ese mismo acaso,
    será la ley de dios o del dragón
    lo que me parte y reparte en pedacitos?
    Mi cuerpo, mi dolor,
    Mi placer y trascendencia.
    Es al final mi ser entero y único.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mar 2021, 09:25

    O tempo passa? Não passa


    O tempo passa? Não passa
    no abismo do coração.
    Lá dentro, perdura a graça
    do amor, florindo em canção.


    O tempo nos aproxima
    cada vez mais, nos reduz
    a um só verso e uma rima
    de mãos e olhos, na luz.


    Não há tempo consumido
    nem tempo a economizar.
    O tempo é todo vestido
    de amor e tempo de amar.


    O meu tempo e o teu, amada,
    transcendem qualquer medida.
    Além do amor, não há nada,
    amar é o sumo da vida.


    São mitos de calendário
    tanto o ontem como o agora,
    e o teu aniversário
    é um nascer toda a hora.


    E nosso amor, que brotou
    do tempo, não tem idade,
    pois só quem ama
    escutou o apelo da eternidade.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mar 2021, 06:45




    Letanía de la huerta

    Huerta de los repollos, huerta del jiló
    huerta de la lectura, huerta del pecado,
    huerta de la evasión, huerta del remordimiento,
    huerta del escaramujo y del sapo y del pedazo
    de cuenco de color guardado por el recuerdo,
    huerta de acostarme en el suelo a poseer la tierra,
    y de poseer el cielo, cuando la tierra me cansa.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 06:51



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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 06:56

    ¿Un verso para salvarte
    del olvido sobre la tierra?
    Si es en mí que estás olvidada,
    el verso recordaría apenas
    esta fuerza de olvido,
    mientras la vida, sin memoria,
    vaga atmósfera, se condensa
    en la pequeña caja donde vives
    como los muertos saben vivir.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 06:57

    Vamos, no llores…



    Vamos, no llores…
    La infancia se ha perdido.
    La juventud se ha perdido.
    Pero la vida aún no se ha perdido.


    El primer amor ya pasó.
    El segundo también pasó.
    El tercer amor pasó.
    Pero aún continúa vivo el corazón.


    Perdiste a tu mejor amigo.
    No realizaste ningún viaje.
    No posees tierra, ni casa, ni barco,
    pero tienes un perro.


    Algunas duras palabras
    en voz tenue, te golpearon.
    Esas, nunca, nunca cicatrizan.
    Sin embargo, ¿existe el humor?


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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 06:58

    PANDILLA

    Joâo amaba a Teresa que amaba a Raimundo
    que amaba a Maria que amaba a Joaquim que amaba a Lili
    que no amaba a nadie.
    Joâo se fue a Estados Unidos, Teresa al convento,
    Raimundo murió en un accidente, Maria se quedó soltera,
    Joaquim se suicidó y Lili se casó con J. Pinto Fernandes
    que no tenía nada que ver con esta historia.




    QUADRILHA

    João amava Teresa que amava Raimundo
    que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
    que não amava ninguém.
    João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
    Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia.
    Joaquim se suicidou e Lili casou com J. Pinto Fernandes
    que não tinha entrado na história.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 06:59

    RECORDATORIO

    Si busca bien usted acaba encontrando.
    No la explicación (dudosa) de la vida,
    Sino la poesía (inexplicable) de la vida.




    RECORDATORIO

    Se procurar bem você acaba encontrando.
    Não a explicação (duvidosa) da vida,
    Mas a poesia (inexplicável) da vida.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 05:23

    CONVITE AO SUICÍDIO

    A MÁRIO DE ANDRADE



    Vamos dar o tiro no ouvido, Vamos ?

    Largar essa vida largar esse mundo comprar o ultimo bilhete

    e desembarcar na estação central do Infinito pe­rante a commissão importante de archan-jos bem-aventurados prophetas—vivôôôô !

    Vamos acabar com isso, dar o fóra nas aporrinhações. Adeus contrariedades. Nunca mais desastres nem callos nem desejos

    nem percevejos nem nada.

    Só um gesto PUM PUM Acabou-se.

    Já estou cansado da Metro, da Paramount, de todas as marcas inclusive a barbante. O fita pau.

    Repetir é casar dobrado. Me dá o braço, vamos s'embora.

    A vida foi feita pros trouxas

    que esperdiçam as riquezas do coração

    nessa lenga lenga infindável

    e depois vão dormir o somno abençoado dos burros

    justos pra recomeçar no dia seguinte cedinho.

    Vida que não é vida...

    (Suspirei

    foi pra abrir o peito, soltar o ultimo desgosto.)

    Estou prompto pra sahir. Vamos sahir juntos ? E' mais divertido

    e enche mais os jornaes: um suicídio duplo, hein ?

    que mina pros repórteres e pros cidadãos que gostam de misturar o café matinal com historias de Smith and Wess.



    A noite está fria.

    Noite indifferente.

    Vamos morrer daqui a um minuto

    (si você não roer a corda)

    e no entanto o Cruzeiro do Sul parece
    dizer: que m'importa,

    E astros aguas e terras repetem
    machinalmente: que m'importa.



    Elles têm razão.

    Nós também temos.

    Dois contribuintes de menos,

    que perderá o Brasil com isso.

    No frio da noite os amorosos multiplicam a espécie.

    O Brasil é tão grande.

    Mais grande que o mundo inteiro.

    Estamos caceteados, vamos s'embora



    Adeus minha terra
    terra bonita
    pintada de verde

    com bichos exquesitos e moleques
    treteiros,

    abençoada pelo Deus brasileiro das
    felicidades e descarrilamentos. Meu povo
    amigos inimigos
    canalha miúda

    me despéço de todos sem excepção.

    Apezar de ser inútil,

    se lembrem de mim nas suas orações.



    Está na hora.
    Agora vamos.

    Me acompanhe nesse passo
    tão complicado.
    Me ajude a morrer,
    morre com a gente, irmãosinho.



    Vamos fazer a grande besteira: rebentar os miolos

    e ir receber no céo o castigo de nossos
    amores
    e o premio de nossas
    devassidões.



    Carlos Drummond de Andrade



    (poema publicado originalmente na edição da revista
    VERDE, Número 4, Anno 1, Dezembro 1927, Cataguases, MG)


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 05:23

    Relógio



    – Vô,
    engoli um relógio sem sentir,.
    Minha barriga tá fazendo um tique-taque
    que é um horror.


    — Deixa de besteira, vai dormir.


    — É, sim, vô. Encosta o ouvido nela.
    Encosta, por favor.



    Atendo, e o canalha solta um traque,
    e um segundo traque-traque



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 05:25

    SAGRAÇÃO

    Rocinante
    pasta a erva do sossego.

    A Mancha inteira é calma.
    A chama oculta arde
    nesta fremente Espanha interior.

    De giolhos e olhos visionários
    me sagro cavaleiro
    andante, amante
    de amor cortês a minha dama,
    cristal de perfeição entre perfeitas.

    Daqui por diante
    é girar, girovagar, a combater
    o erro, o falso, o mal de mil semblantes
    e recolher, no peito em sangue,
    a palma esquiva e rara
    que há de cingir-me a fronte
    por mão de Amor-amante.

    A fama, no capim
    que Rocinante pasta,
    se guarda para mim, em tudo a sinto,
    sede que bebo, vento que me arrasta.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 05:26

    O MACACO BEM INFORMADO

    Indaga a este macaco teu passado
    e ele dirá o certo e o imaginado.

    O que te aconteceu na estranha lura
    jamais vista de humana criatura

    foi delírio ou concreta realidade,
    visão inteira ou só pela metade?

    Como aferir, em cada ser, a parte
    que tem raiz numa insondável arte

    (de Deus ou do Tinhoso) que transforma
    o banal em sublime, o sonho em norma?

    Tudo isto e muito mais, por um pataco
    saberás, consultando este macaco.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 05:27

    POEMA DE SETE FACES



    Quando nasci, um anjo torto

    desses que vivem na sombra

    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.



    As casas espiam os homens

    que correm atrás de mulheres.

    A tarde talvez fosse azul,

    não houvesse tantos desejos.



    O bonde passa cheio de pernas:

    pernas brancas pretas amarelas.

    Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.

    Porém meus olhos

    não perguntam nada.



    O homem atrás do bigode

    é sério, simples e forte.

    Quase não conversa.

    Tem poucos, raros amigos

    o homem atrás dos óculos e do bigode.



    Meu Deus, por que me abandonaste

    se sabias que eu não era Deus,

    se sabias que eu era fraco.



    Mundo mundo vasto mundo

    se eu me chamasse Raimundo

    seria uma rima, não seria uma solução.

    Mundo mundo vasto mundo,

    mais vasto é meu coração.



    Eu não devia te dizer

    mas essa lua

    mas esse conhaque

    botam a gente comovido como o diabo.



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