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Mensaje por Maria Lua Dom 21 Jun 2020, 14:32


Os mortos 

Na ambígua intimidade

que nos concedem

podemos andar nus

diante de seus retratos.

Não reprovam nem sorriem

como se neles a nudez fosse maior.

[Lição de coisas]



***************


Los muertos


En la ambigua intimidad
que nos conceden
podemos andar desnudos
delante de sus retratos.

No reprueban ni sonríen
como si en ellos la desnudez fuese mayor.


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o un ciego soñando
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Mensaje por Maria Lua Jue 25 Jun 2020, 20:40



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Mensaje por Maria Lua Vie 26 Jun 2020, 03:29

A rosa do povo (1945), uno de los mejores ejemplos de poesía social y popular de la literatura brasileña, obras todas ellas en las que el poeta denuncia la deshumanización del mundo y, al mismo tiempo, manifiesta su confianza en el advenimiento de un mundo mejor.
Con A rosa do povo madura el lenguaje modernista del autor y se anuncia, con unas formas expresivas y experiencias técnicas nuevas, la creación de un lenguaje personal y universal a un tiempo. Disminuye el tono coloquial, mientras que aumenta el empleo de la metáfora. Eliminada cualquier forma enfática o retórica, la energía de la expresión y el lirismo surgen de continuos contrastes temáticos, del ritmo, de asociaciones sorprendentes y del "poder de la palabra", estricta y depurada.


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Mensaje por Maria Lua Vie 26 Jun 2020, 12:47

Poema da Purificação
Depois de tantos combates
o anjo bom matou o anjo mau
e jogou seu corpo no rio.
As água ficaram tintas
de um sangue que não descorava
e os peixes todos morreram.
Mas uma luz que ninguém soube
dizer de onde tinha vindo
apareceu para clarear o mundo,
e outro anjo pensou a ferida
do anjo batalhador.


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Mensaje por Maria Lua Dom 28 Jun 2020, 04:38



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Mensaje por Maria Lua Lun 29 Jun 2020, 04:15

QUADRILHA




João amava Teresa que amava Raimundo

que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili

que não amava ninguém.

João foi pra os Estados Unidos, Teresa para o convento,

Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,

Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes

que não tinha entrado na história.









*************






PANDILLA







João amaba a Teresa que amaba a Raimundo

que amaba a Maria que amaba a Joaquim que amaba a Lili

que no amaba a nadie.

João se fue a Estados Unidos, Teresa al convento,

Raimundo murió en un accidente, Maria quedó para tía,

Joaquim se suicido y Lili se casó con J. Pinto Fernandes

que no había entrado en la historia.


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Mensaje por Maria Lua Mar 30 Jun 2020, 08:56

Nosso Tempo




I


Esse é tempo de partido,

tempo de homens partidos.

Em vão percorremos volumes,

viajamos e nos colorimos.

A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua.

Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos.

As leis não bastam. Os lírios não nascem

da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se

na pedra.

Visito os fatos, não te encontro.

Onde te ocultas, precária síntese,

penhor de meu sono, luz

dormindo acesa na varanda?

Miúdas certezas de empréstimos, nenhum beijo

sobe ao ombro para contar-me

a cidade dos homens completos.

Calo-me, espero, decifro.

As coisas talvez melhorem.

São tão fortes as coisas!

Mas eu não sou as coisas e me revolto.

Tenho palavras em mim buscando canal,

são roucas e duras,

irritadas, enérgicas,

comprimidas há tanto tempo,

perderam o sentido, apenas querem explodir.



II


Esse é tempo de divisas,

tempo de gente cortada.

De mãos viajando sem braços,

obscenos gestos avulsos.

Mudou-se a rua da infância.

E o vestido vermelho

vermelho

cobre a nudez do amor,

ao relento, no vale.

Símbolos obscuros se multiplicam.

Guerra, verdade, flores?

Dos laboratórios platônicos mobilizados

vem um sopro que cresta as faces

e dissipa, na praia, as palavras.

A escuridão estende-se mas não elimina

o sucedâneo da estrela nas mãos.

Certas partes de nós como brilham! São unhas,

anéis, pérolas, cigarros, lanternas,

são partes mais íntimas,

e pulsação, o ofego,

e o ar da noite é o estritamente necessário

para continuar, e continuamos.



III


E continuamos. É tempo de muletas.

Tempo de mortos faladores

e velhas paralíticas, nostálgicas de bailado,

mas ainda é tempo de viver e contar.

Certas histórias não se perderam.

Conheço bem esta casa,

pela direita entra-se, pela esquerda sobe-se,

a sala grande conduz a quartos terríveis,

como o do enterro que não foi feito, do corpo esquecido na mesa,

conduz à copa de frutas ácidas,

ao claro jardim central, à água

que goteja e segreda

o incesto, a bênção, a partida,

conduz às celas fechadas, que contêm:

papéis?

crimes?

moedas?

Ó conta, velha preta, ó jornalista, poeta, pequeno historiador urbano,

ó surdo-mudo, depositário de meus desfalecimentos, abre-te e conta,

moça presa na memória, velho aleijado, baratas dos arquivos, portas rangentes, solidão e asco,

pessoas e coisas enigmáticas, contai;

capa de poeira dos pianos desmantelados, contai;

velhos selos do imperador, aparelhos de porcelana partidos, contai;

ossos na rua, fragmentos de jornal, colchetes no chão da costureira, luto no braço, pombas, cães errantes, animais caçados, contai.

Tudo tão difícil depois que vos calastes…

E muitos de vós nunca se abriram.



IV


É tempo de meio silêncio,

de boca gelada e murmúrio,

palavra indireta, aviso

na esquina. Tempo de cinco sentidos

num só. O espião janta conosco.

É tempo de cortinas pardas,

de céu neutro, política

na maçã, no santo, no gozo,

amor e desamor, cólera

branda, gim com água tônica,

olhos pintados,

dentes de vidro,

grotesca língua torcida.

A isso chamamos: balanço.

No beco,

apenas um muro,

sobre ele a polícia.

No céu da propaganda

aves anunciam

a glória.

No quarto,

irrisão e três colarinhos sujos.



V


Escuta a hora formidável do almoço

na cidade. Os escritórios, num passe, esvaziam-se.

As bocas sugam um rio de carne, legumes e tortas vitaminosas.

Salta depressa do mar a bandeja de peixes argênteos!

Os subterrâneos da fome choram caldo de sopa,

olhos líquidos de cão através do vidro devoram teu osso.

Come, braço mecânico, alimenta-te, mão de papel, é tempo de comida,

mais tarde será o de amor.

Lentamente os escritórios se recuperam, e os negócios, forma indecisa, evoluem.

O esplêndido negócio insinua-se no tráfego.

Multidões que o cruzam não vêem. É sem cor e sem cheiro.

Está dissimulado no bonde, por trás da brisa do sul,

vem na areia, no telefone, na batalha de aviões,

toma conta de tua alma e dela extrai uma porcentagem.

Escuta a hora espandongada da volta.

Homem depois de homem, mulher, criança, homem,

roupa, cigarro, chapéu, roupa, roupa, roupa,

homem, homem, mulher, homem, mulher, roupa, homem,

imaginam esperar qualquer coisa,

e se quedam mudos, escoam-se passo a passo, sentam-se,

últimos servos do negócio, imaginam voltar para casa,

já noite, entre muros apagados, numa suposta cidade, imaginam.

Escuta a pequena hora noturna de compensação, leituras, apelo ao cassino, passeio na praia,

o corpo ao lado do corpo, afinal distendido,

com as calças despido o incômodo pensamento de escravo,

escuta o corpo ranger, enlaçar, refluir,

errar em objetos remotos e, sob eles soterrados sem dor,

confiar-se ao que bem me importa

do sono.

Escuta o horrível emprego do dia

em todos os países de fala humana,

a falsificação das palavras pingando nos jornais,

o mundo irreal dos cartórios onde a propriedade é um bolo com flores,

os bancos triturando suavemente o pescoço do açúcar,

a constelação das formigas e usurários,

a má poesia, o mau romance,

os frágeis que se entregam à proteção do basilisco,

o homem feio, de mortal feiúra,

passeando de bote

num sinistro crepúsculo de sábado.



VI


Nos porões da família

orquídeas e opções

de compra e desquite.

A gravidez elétrica

já não traz delíquios.

Crianças alérgicas

trocam-se; reformam-se.

Há uma implacável

guerra às baratas.

Contam-se histórias

por correspondência.

A mesa reúne

um copo, uma faca,

e a cama devora

tua solidão.

Salva-se a honra

e a herança do gado.



VII


Ou não se salva, e é o mesmo. Há soluções, há bálsamos

para cada hora e dor. Há fortes bálsamos,

dores de classe, de sangrenta fúria

e plácido rosto. E há mínimos

bálsamos, recalcadas dores ignóbeis,

lesões que nenhum governo autoriza,

não obstante doem,

melancolias insubornáveis,

ira, reprovação, desgosto

desse chapéu velho, da rua lodosa, do Estado.

Há o pranto no teatro,

no palco? no público? nas poltronas?

há sobretudo o pranto no teatro,

já tarde, já confuso,

ele embacia as luzes, se engolfa no linóleo,

vai minar nos armazéns, nos becos coloniais onde passeiam ratos noturnos,

vai molhar, na roça madura, o milho ondulante,

e secar ao sol, em poça amarga.

E dentro do pranto minha face trocista,

meu olho que ri e despreza,

minha repugnância total por vosso lirismo deteriorado,

que polui a essência mesma dos diamantes.



VIII


O poeta



declina de toda responsabilidade

na marcha do mundo capitalista

e com suas palavras, intuições, símbolos e outras armas

promete ajudar

a destruí-lo

como uma pedreira, uma floresta

um verme.





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(Poema digitado e novamente conferido por mim mesmo, publicado em Antologia Poética – 12a edição – Rio de Janeiro: José Olympio, 1978, ps. 109 a 116)


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Mensaje por Maria Lua Miér 01 Jul 2020, 05:22

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Mensaje por Maria Lua Vie 03 Jul 2020, 07:07




Poema de sete faces









Quando nasci, um anjo torto




desses que vivem na sombra




disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.










As casas espiam os homens




que correm atrás de mulheres.




A tarde talvez fosse azul,




não houvesse tantos desejos.










O bonde passa cheio de pernas:




pernas brancas pretas amarelas.




Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.




Porém meus olhos




não perguntam nada.










O homem atrás do bigode




é sério, simples e forte.




Quase não conversa.




Tem poucos, raros amigos




o homem atrás dos óculos e do -bigode,










Meu Deus, por que me abandonaste




se sabias que eu não era Deus




se sabias que eu era fraco.










Mundo mundo vasto mundo,




se eu me chamasse Raimundo




seria uma rima, não seria uma solução.




Mundo mundo vasto mundo,




mais vasto é meu coração.










Eu não devia te dizer




mas essa lua




mas esse conhaque




botam a gente comovido como o diabo.


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Mensaje por Maria Lua Lun 06 Jul 2020, 07:45

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Mensaje por Maria Lua Lun 06 Jul 2020, 07:53

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Mensaje por Maria Lua Mar 07 Jul 2020, 07:04



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Mensaje por Maria Lua Miér 08 Jul 2020, 13:13

Los que sufren

Las plantas sufren como nosotros sufrimos.
¿Por qué no habrían de sufrir
si esta es la llave de la unidad del mundo?

La flor sufre, tocada
por la mano inconsciente.
Hay una ahogada queja
en su docilidad.

La piedra es sufrimiento
paralítico, eterno.

Nosotros -animales- no tenemos
ni siquiera el privilegio de sufrir.


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Mensaje por Maria Lua Jue 09 Jul 2020, 06:02

Sentimiento del mundo


Tengo sólo dos manos
y el sentimiento del mundo,
pero estoy lleno de esclavos,
mis recuerdos escurren
y el cuerpo transige
en la confluencia del amor.
Cuando me levante, el cielo
estará muerto y saqueado,
yo mismo estaré muerto,
muerto mi deseo, muerto
el pantano sin acordes.
Los camaradas no dijeron
que había una guerra
y se necesitaba
traer fuego y alimento.
Me siento disperso,
anterior a fronteras,
humildemente os pido 
que me perdonéis.
Cuando los cuerpos pasen
me quedaré solo
deshilando el recuerdo
del campanero, la viuda y el microscopista
que habitaban la barraca
y no fueron encontrados
al amanecer
ese amanecer
más noche que la noche
 
 
 


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Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Jul 2020, 07:11

Passagem do ano


O último dia do ano
não é o último dia do tempo.
Outros dias virão
e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
Beijarás bocas, rasgarás papéis,
farás viagens e tantas celebrações
de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e coral,
que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
os irreparáveis uivos
do lobo, na solidão.


O último dia do tempo
não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
uma mulher e seu pé,
um corpo e sua memória,
um olho e seu brilho,
uma voz e seu eco,
e quem sabe até se Deus...


Recebe com simplicidade este presente do acaso.
Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
e de copo na mão 
esperas amanhecer.


O recurso de se embriagar. 
O recurso da dança e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles... e nenhum resolve.


Surge a manhã de um novo ano.
As coisas estão limpas, ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.
Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
lambuza as mãos, a calçada.
A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.





&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&








Paso de año







El último día del año

no es el último día del tiempo.

Otros días vendrán

y nuevos muslos y vientres van a contagiarte el calor de la vida.

Besarás bocas, romperás papeles,

harás viajes y tantas celebraciones

de aniversario, graduación, promoción, gloria, muerte dulce con sinfonía y coro,

que el tiempo quedará repleto y no escucharás el clamor,

los aullidos irreparables 

del lobo, en la soledad.







El último día del tiempo

no es el último día de todo.

Siempre queda una franja de vida

donde se sientan dos hombres.

Un hombre y su adversario,

una mujer y su pie,

un cuerpo y su memoria,

un ojo y su brillo,

una voz y su eco,

y quién sabe si hasta Dios...




Recibí con sencillez este presente del azar.

Mereciste vivir otro año.

Desearías vivir para siempre y agotar la borra de los siglos.

Tu padre murió, tu abuelo también.

En vos mismo muchas cosas ya expiraron, otras esperan la muerte,

pero estás vivo. Una vez más estás vivo,

y copa en mano

esperás el amanecer.




El recurso de embriagarse.

El recurso del baile y del grito,

el recurso de la pelota de colores,

el recurso de Kant y de la poesía,

todos ellos...y ningún resultado.




Surge la mañana de un año nuevo.

Las cosas están limpias, ordenadas.

El cuerpo gastado se renueva en espuma.

Todos los sentidos funcionan alertas.

La boca está comiendo vida.

La boca está atestada de vida.

La vida se escurre de la boca,

ensucia las manos, la vereda.

La vida es gorda, grasosa, mortal y subrepticia.


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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jul 2020, 13:23

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Mensaje por Maria Lua Mar 14 Jul 2020, 09:56

Tiene una gran obra que a menudo está marcada por elementos de su tierra natal, como la poesía "Confidencialidad Itabirano":
"Algunos años viví en Itabira.
Sobre todo nací en Itabira
Por eso estoy triste, orgulloso: hierro.
Noventa por ciento de hierro en las aceras.
El ochenta por ciento de hierro en las almas.
Y esta alienación de lo que en la vida es porosidad y comunicación.

El deseo de amar que paraliza mi trabajo,
Proviene de Itabira, de sus noches blancas, sin mujeres y sin horizontes.

Y la costumbre de sufrir, que tanto me divierte,
Es dulce herencia de Itabiran.

De Itabira traje varios regalos que ahora te ofrezco:
esta piedra de hierro, el futuro acero de Brasil,
este San Benito del viejo santo creador Alfredo Duval;
este tapir de cuero, extendido sobre el sofá de la sala;
este orgullo, esta cabeza abajo …

Tenía oro, tenía ganado, tenía granjas.
Hoy soy un funcionario público.
Itabira es solo una fotografía en la pared.
¡Pero cómo duele!
"


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)





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Mensaje por Maria Lua Miér 15 Jul 2020, 05:28

NOTA SOCIAL
 
O poeta chega na estação.

O poeta desembarca.

O poeta toma um auto.

O poeta vai para o hotel.

E enquanto ele faz isso

como qualquer homem da terra,

uma ovação o persegue

feito vaia.

Bandeirolas

abrem alas.

Bandas de música. Foguetes.

Discursos. Povo de chapéu de palha.

Máquinas fotográficas assestadas.

Automóveis imóveis.

Bravos…

O poeta está melancólico.

Numa árvore do passeio público

(melhoramento da atual administração)

árvore gorda, prisioneira

de anúncios coloridos,

árvore banal, árvore que ninguém vê

canta uma cigarra.

Canta uma cigarra que ninguém ouve

um hino que ninguém aplaude.

Canta, no sol danado.

O poeta entra no elevador

o poeta sobe

o poeta fecha-se no quarto.

O poeta está melancólico.


_________________



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Mensaje por Maria Lua Miér 15 Jul 2020, 05:29

LANTERNA MÁGICA




 
I. Belo Horizonte




Meus olhos têm melancolias,

minha boca tem rugas.

Velha cidade!

As árvores tão repetidas.

Debaixo de cada árvore faço minha cama,

em cada ramo dependuro meu paletó.

Lirismo.

Pelos jardins de versailles

ingenuidade de velocípedes.

E o velho fraque

na casinha de alpendre com duas janelas dolorosas.


 
IV. Itabira




Cada um de nós tem seu pedaço no pico do Cauê.

Na cidade toda de ferro

as ferraduras batem como sinos.

Os meninos seguem para a escola.

Os homens olham para o chão.

Os ingleses compram a mina.

Só, na porta da venda, Tutu Caramujo cisma na derrota incomparável.


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Mensaje por Maria Lua Dom 19 Jul 2020, 08:30

Explicación
 
Mi verso es mi consolación.

Mi verso es mi bebida. Todo mundo tiene su bebida.

Para beber en copa de cristal, en jarra de hojalata,

hoja de plátano, poco importa: todo sirve.




Para alabar a Dios, aliviar el pecho,

lamentar el desprecio de la morena, contar mi vida y

trabajos,

hago mis versos. Y mi verso me agrada.



Mi verso me agrada siempre…

Tiene, a veces, el aire desvergonzado de quien va a dar

una pirueta

mas no es para el público, es para mí mismo.

Yo me entiendo bien.

No soy alegre: hasta soy muy triste.

La culpa es de las bananeras de mi país, esta sombra

blanda, floja.

Hay días en que ando en la calle con los ojos bajos

para que nadie desconfíe, nadie se dé cuenta

que pasé la noche entera llorando.

Estoy en el cine viendo una película de Hoot Gibson,

de repente oigo la voz de una guitarra…

salgo desanimado.

Ah, ser hijo de hacendado!

A la vera de San Francisco, de paraíba o de cualquier

arroyuelo vagabundo,

es siempre la misma sen-si-bi-li-dad.

Y uno viajando por la patria, siente saudades por la patria.

Aquella casa de nueve pisos comerciales

es muy interesante.

La casa colonial de la hacienda también era…

En el elevador pienso en el campo,

en el campo pienso en el elevador.

Quien me hizo así fue mi gente y mi tierra,

me gusta haber nacido con esa tara.

Para mí, de todas las necedades, la mayor es suspirar

por Europa.

Europa es una ciudad muy vieja donde sólo hacen caso

del dinero

y tienen unas actrices de piernas adjetivas que engañan

a uno.

El francés, el italiano, el judío hablan una lengua de

harapos.

Aquí, al menos, uno sabe que todo es una canalla

solamente.

Lee su periódico, ataca al gobierno,

se queja de la vida (la vida está tan cara)

y al final acierta.



Si mi verso no es, fue su oído que no oyó;

¿No dije a usted que no soy sino poeta?


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Mensaje por Maria Lua Dom 19 Jul 2020, 08:31

Necrología de los desilusionados del amor


 
Los desilusionados del amor

están descargando tiros en el pecho.


De mi cuarto oigo la fusilería.


Las amadas se retuercen de gozo.


Oh cuánto material para los periódicos.








Desilusionados pero fotografiados,


escribieron cartas explicativas,


tomaron todas las providencias


para el remordimiento de las amadas.


Pum pum pum adiós, melindrosa.


Yo me voy, tú te quedas, mas nos veremos


en el claro cielo o en el turbio infierno.






Los médicos están haciendo la autopsia


de los desilusionados que se mataron.


Qué grandes corazones tenían ellos.


Vísceras inmensas, tripas sentimentales


y un estómago lleno de poesía…






Ahora vamos hacia el cementerio


a llevar a los cuerpos de los desilusionados


encajonados debidamente


(pasiones de primera y de segunda clase).






Los desilusionados siguen ilusos,


sin corazón, sin tripas, sin amor.


Única fortuna: sus dientes de oro


no servirán de depósito financiero,


y cubiertos de tierra perderán el brillo;


en cuanto a las amadas, bailarán una samba


brava, violenta, sobre sus tumbas.


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Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jul 2020, 16:12

Os materiais da vida










(A vida passada a limpo)


Drls? Faço o meu amor em vidrotil


nossos coitos são de modernfold


até que a lança de interflex


vipax nos separe


em clavilux


camabel camabel o vale ecoa


sobre o vazio de ondalit


à noite asfáltica


plks






*************








Los materiales de la vida




 
Drls? Hago mi amor en vidrotil


nuestros coitos serán de modernfold


hasta que la lanza de interflex


vivax nos separe


en clavilux


camabel camabel el valle divulga el eco


sobre el vacío de ondalit


la noche asfáltica


Plkx


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Mensaje por Maria Lua Jue 23 Jul 2020, 07:16

De Brasil, Carlos Drummond de Andrade.

Publicado el [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]por [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

“Unidos por las Manos”


No seré el poeta de un mundo caduco.
Tampoco cantaré al mundo futuro.
Estoy atado a la vida y miro a mis compañeros.

Están taciturnos pero alimentan grandes esperanzas.
Entre ellos considero la enorme realidad.
El presente es tan grande, no nos apartemos.
No nos apartemos mucho, vamos unidos por las manos.



[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] fue un poeta, periodista y narrador, dueño de una obra literaria que se enmarca dentro de la corriente del Modernismo del siglo XX en Brasil.



[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]
El intelectual brasileño Carlos Drummond de Andrade


“Canto órfico”


La danza ya no suena,
la música dejó de ser palabra,
el cántico creció del movimiento.

Orfeo, dividido,
anda en busca
de esa unidad áurea que perdimos.
Mundo desintegrado,
tu esencia reside tal vez en la luz,
más neutra ante los ojos desaprendidos de ver;
y bajo la piel,
¿qué turbia imporosidad nos limita?
De ti a ti, abismo;
y en él, los ecos de una prístina ciencia,
ahora exangüe.



El prestigioso intelectual brasileño Carlos Drummond de Andrade, nació el 31 de octubre 1902 en la localidad de Minas Gerais, Brasil, al interior de una familia de agricultores. Fue el noveno hijo, de la unión entre los primos Carlos de Paula Andrade y Julieta Augusta Drummond. Los incipientes estudios del futuro poeta, transcurrieron en su ciudad natal, en un colegio de jesuitas. Más tarde se graduó en Farmacia, carrera que nunca ejerció. Su orientación profesional se volvió hacia el periodismo y la literatura, ocupaciones a las que entregó gran parte de su vida.

“Reconocimiento del amor” (Fragmentos)


Amiga, cómo carecen de norte
los caminos de la amistad.
Apareciste para ser el hombro suave
donde se reclina la inquietud del fuerte
(o que ingenuamente se pensaba fuerte).
Traías en los ojos pensativos
la bruma de la renuncia:
no querías la vida plena,
tenías el previo desencanto

de las uniones para toda la vida,
no pedías nada,
no reclamabas tu cota de luz.
Y te deslizabas en ritmo gratuito de ronda.
Descansé en ti mi fajo de desencuentros
y de encuentros funestos.
Quería tal vez -sin percibirlo, lo juro-
sádicamente masacrarte
bajo el hierro de culpas
y vacilaciones
y angustias que dolían
desde la hora del nacimiento,
estigma desde el momento de la concepción
en cierto mes perdido en la Historia,
o más lejos, desde aquel momento intemporal
en que los seres son apenas hipótesis no formuladas
en el caos universal.
¡Cómo nos engañamos huyéndole al amor!






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Carlos Drummond paseando por Río de Janeiro

Este escritor brasileño fundó junto a otros intelectuales, una importante publicación de la época, la misma fue bautizada como: “La Revista”, esta fue depositaria del estilo e inquietudes de la corriente del Modernismo. También, Carlos Drummond de Andrade ocuparía otros cargos en el gabinete del Ministerio de Educación y Salud Pública de su país.



“Nota Social”


El poeta llega a la estación.
El poeta desciende.
El poeta toma un auto.
El poeta va para el hotel.

Y mientras hace eso
como cualquier hombre de la tierra,
una ovación lo persigue
hecha algarabía.
Banderolas
que despliegan sus alas.
Bandas de música. Cohetes.
Discursos. Gente con sombreros de paja.
Cámaras fotográficas disparadas.
Automóviles inmóviles.
Bravos…
El poeta está melancólico.

En un árbol del paseo público
(gestión de la actual administración)
árbol grueso, prisionero
de anuncios en colores,
árbol banal, árbol que nadie ve,
canta una cigarra.
Canta una cigarra que nadie oye
un himno que nadie aplaude.
Canta, bajo un sol terrible.
El poeta entra en el elevador
el poeta sube
el poeta se encierra en su cuarto.
El poeta está melancólico.





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Carlos junto a su máquina de escribir

Desde sus primeros libros, el escritor brasileño Carlos Drummond de Andrade nos expone un lirismo auténtico, legítimo y monumental, al mismo tiempo, se vislumbra una constante investigación y preocupación hacia la comunidad; así cultivó lo que se denomina, una poesía y una prosa de prensa. Andrade es considerado por la crítica, como uno de los máximos representantes de la poesía de Brasil.



“No, mi corazón no es más grande que el mundo…” (Fragmentos)


 
No, mi corazón no es más grande que el mundo.
Es mucho más pequeño.
En él no caben ni mis dolores.
Por eso me gusta tanto contarme a mí mismo
por eso me desvisto, por eso me grito,

por eso frecuento los diarios,
me expongo crudamente en las librerías:
necesito de todos.
Sí, mi corazón es muy pequeño.
Sólo ahora veo que en él caben los hombres.
Los hombres están aquí afuera, están en la calle.
La calle es enorme. Más grande, mucho más grande
de lo que yo esperaba.




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Carlos Drummond leyendo



Carlos Drummond de Andrade es dueño de una considerable obra literaria, que abarca géneros como el cuento, la crónica y la novela. En relación a la poesía, tiene cerca de 30 publicaciones, entre las que se encuentran los siguientes títulos: “Alguna poesía”, “Sentimiento del mundo” y “Amor natural”.


“Procura de la poesía”


No hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte ante la poesía.
Frente a ella la vida es un solo estático,
no calienta ni ilumina.
Las afinidades, los aniversarios,
los incidentes personales no cuentan.
No hagas poesía con el cuerpo,

ese excelente,
completo y confortable cuerpo,
tan enemigo de la efusión lírica.
Tu gota de bilis,
tu máscara de gozo o de dolor
en lo oscuro son indiferentes.
Ni me reveles tus sentimientos,
que se prevalecen
del equívoco y tientan el largo viaje.
Lo que piensas o sientes,
eso aún no es poesía.




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Carlos sentado en un banco de la playa en Río de Janeiro


Carlos Drummond de Andrade dejó de existir físicamente, el 17 de agosto de 1987 en la ciudad de Río de Janeiro a los 85 años de edad, luego, de ver apagarse la vida de su única hija. Andrade nos legó una exquisita obra literaria y periodística.


“El mundo es grande y cabe”
El mundo es grande y cabe
en esta ventana sobre el mar.
El mar es grande y cabe
en la cama y en el colchón de amar.
El amor es grande y cabe
en el breve espacio de besar.






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Estatua de Carlos Drummond en Rio de Janeiro


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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
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Mensaje por Maria Lua Vie 24 Jul 2020, 07:16

O MACACO BEM INFORMADO



Indaga a este macaco teu passado

e ele dirá o certo e o imaginado.



O que te aconteceu na estranha lura

jamais vista de humana criatura



foi delírio ou concreta realidade,

visão inteira ou só pela metade?



Como aferir, em cada ser, a parte

que tem raiz numa insondável arte



(de Deus ou do Tinhoso) que transforma

o banal em sublime, o sonho em norma?



Tudo isto e muito mais, por um pataco

saberás, consultando este macaco.





*******************





EL MONO BIEN INFORMADO



Pregúntale a este mono sobre tu pasado

y dirá lo correcto y lo imaginado.



que te pasó en la extraña "lura"

nunca visto de humana criatura 



era delirio o concreta realidad ,

vista completa o solo la mitad?



Cómo medir, en cada ser, la parte

 que tiene uan raiz en un insondable arte



(de Dios o del diablo) que transforma

Lo banal en lo sublime, el sueño en la norma?



Todo esto y más, por un "pataco"

lo sabrás consultando a este mono.







* lura = agujero hecho por animales



** pataco = moneda antigua de Portugal, usada



también en Brasil, antes de la independencia.


Última edición por Maria Lua el Sáb 25 Jul 2020, 06:26, editado 1 vez


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Mensaje por Maria Lua Sáb 25 Jul 2020, 06:12

Cidadezinha qualquer


Casas entre bananeiras
Mulheres entre laranjeiras
pomar amor cantar.

Um homem vai devagar.
Um cachorro vai devagar.
Um burro vai devagar.

Devagar… as janelas olham.


Eta vida besta, meu Deus.


*******************



Un pueblito cualquiera




Casas entre plataneros
Mujeres entre naranjos
huerto amor cantar.


Un hombre va despacio.
Un perro va despacio.
Un burro va despacio.


Despacio ... las ventanas miran.

Vaya vida tonta, Dios mío.



Fonte: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


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Mensaje por Maria Lua Dom 26 Jul 2020, 06:54

Privilégio do mar




Neste terraço mediocremente confortável,


bebemos cerveja e olhamos o mar.


Sabemos que nada nos acontecerá.








O edifício é sólido e o mundo também.






Sabemos que cada edifício abriga mil corpos


labutando em mil compartimentos iguais.


Às vezes, alguns se inserem fatigados no elevador


e vem cá em cima respirar a brisa do oceano,


o que é privilégio dos edifícios.






O mundo é mesmo de cimento armado.






Certamente, se houvesse um cruzador louco,


fundeado na baía em frente da cidade,


a vida seria incerta... improvável...


Mas nas águas tranqüilas só há marinheiros fiéis.


Como a esquadra é cordial!






Podemos beber honradamente nossa cerveja.






**************






Privilegio del mar 






En esta terraza mediocremente confortable,


bebemos cerveza y contemplamos el mar.


Sabemos que nada nos ocurrirá.




El edificio es sólido y el mundo también.




Sabemos que cada edificio abriga mil cuerpos


que trabajan en mil compartimentos iguales.


A veces, algunos se insertan fatigados en el ascensor


y vienen aquí arriba a respirar la brisa del océano,


lo cual es privilegio de los edificios.




El mundo es realmente de cemento armado.




Ciertamente, si hubiera un crucero loco,


fondeado en la bahía frente a la ciudad,


la vida sería incierta… improbable…


Pero en las aguas tranquilas sólo hay marineros fieles.


¡Qué cordial es la escuadra!




Podemos beber honradamente nuestra cerveza.


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Mensaje por Maria Lua Mar 28 Jul 2020, 05:06

Quero


Quero que todos os dias do ano
todos os dias da vida
de meia em meia hora
de 5 em 5 minutos
me digas: Eu te amo.


Ouvindo-te dizer: Eu te amo,
creio, no momento, que sou amado.
No momento anterior
e no seguinte,
como sabê-lo?


Quero que me repitas até a exaustão
que me amas que me amas que me amas.
Do contrário evapora-se a amação
pois ao não dizer: Eu te amo,
desmentes
apagas
teu amor por mim.


Exijo de ti o perene comunicado.
Não exijo senão isto,
isto sempre, isto cada vez mais.
Quero ser amado por e em tua palavra
nem sei de outra maneira a não ser esta
de reconhecer o dom amoroso,
a perfeita maneira de saber-se amado:
amor na raiz da palavra
e na sua emissão,
amor
saltando da língua nacional,
amor
feito som
vibração espacial.


No momento em que não me dizes:
Eu te amo,
inexoravelmente sei
que deixaste de amar-me,
que nunca me amastes antes.


Se não me disseres urgente repetido
Eu te amoamoamoamoamo,
verdade fulminante que acabas de desentranhar,
eu me precipito no caos,
essa coleção de objetos de não-amor.










Quiero


Quiero que todos los días del año
todos los días de la vida
cada media hora
cada 5 minutos
me digas: te amo


Oyéndote decir: te amo,
creo, en ese momento, que soy amado.
En el momento anterior
y en el siguiente
¿cómo saberlo?


Quiero que me repitas hasta el cansancio
que me amás que me amás que me amás.
De lo contrario se evapora el armazón
porque al no decir: te amo,
desmentís
apagás
tu amor por mí.


Exijo de vos el perenne comunicado.
No exijo sino eso,
siempre eso, eso cada vez más.
Quiero ser amado por y en tu palabra
no concibo otra forma más que esta
de reconocer el don amoroso,
la manera perfecta de saberse amado:
amor en la raíz de la palabra
y en su emisión,
amor
saltando de la lengua nacional,
amor
hecho sonido
vibración espacial.


En el momento en que no me decís:
te amo,
inexorablemente sé
que dejaste de amarme,
que nunca antes me amaste.


Si no me dijeras el urgente repetido
te amoamoamoamoamo,
verdad fulminante que acabás de desentrañar,
me precipitaría en el caos,
esa colección de objetos de no-amor.



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Mensaje por Maria Lua Mar 28 Jul 2020, 05:20

Unidade






As plantas sofrem como nós sofremos.
Por que não sofreriam
se esta é a chave da unidade do mundo?


A flor sofre, tocada
por mão inconsciente.
Há uma queixa abafada
em sua docilidade.


A pedra é sofrimento
paralítico, eterno.


Não temos nós, animais,
sequer o privilégio de sofrer.






***************






Unidad




Las plantas sufren como sufrimos nosotros.

¿Por qué no habrían de sufrir
si esa es la clave de la unidad del mundo?




La flor sufre, tocada
por la mano inconsciente.
Hay una queja velada
en su docilidad.




La piedra es sufrimiento
paralítico, eterno.




Nosotros, animales, no tenemos
siquiera el privilegio de sufrir.


_________________



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Mensaje por Maria Lua Miér 29 Jul 2020, 07:17

Sentimento do mundo




Tenho apenas duas mãos
e o sentimento do mundo,
mas estou cheio de escravos,
minhas lembranças escorrem
e o corpo transige
na confluência do amor.


Quando me levantar, o céu
estará morto e saqueado,
eu mesmo estarei morto,
morto meu desejo, morto
o pântano sem acordes.


Os camaradas não disseram
que havia uma guerra
e era necessário
trazer fogo e alimento.
Sinto-me disperso,
anterior a fronteiras,
humildemente vos peço
que me perdoeis.


Quando os corpos passarem,
eu ficarei sozinho
desfiando a recordação
do sineiro, da viúva e do microscopista
que habitavam a barraca
e não foram encontrados
ao amanhecer


esse amanhecer
mais noite que a noite.






******************






Sentimiento del mundo




Solo tengo dos manos
y el sentimiento del mundo,
pero estoy lleno de esclavos
mis recuerdos corren
y el cuerpo transige
en la confluencia del amor.


Cuando me levanto, el cielo
estará muerto y saqueado
Yo mismo estaré muerto
muerto mi deseo, muerto
el pantano sin acordes.


Los camaradas no dijeron
que hubo una guerra
y fue necesario
traer fuego y comida.
Me siento disperso
anterior a las fronteras,
Humildemente os pido
que me perdonéis


Cuando pasen los cuerpos,
me quedaré solo
desentrañando el recuerdo
del campanero, de la viuda y del microscopista
que habitaba la tienda
y no fueron encontrados
al amanecer


este amanecer
Más noche que noche.


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)





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Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Ago 2020, 09:46

Cerâmica



Os cacos da vida, colados, formam uma estranha xícara.
Sem uso,
Ela nos espia do aparador.



***************


Cerámica




Los fragmentos de la vida, pegados, forman una extraña copa.
Sin uso,
Ella nos espía desde el aparador.








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