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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 3:30

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    Mensaje por Maria Lua 30.04.20 13:32

    Antônio de Castro Alves
    (1847 - 1871) Antônio Frederico de Castro Alves

    Biografía de Antônio de Castro Alves



    Antônio Frederico de Castro Alves nació en Curralinho (ahora Castro Alves) en la provincia costera de Bahia, Brasil el 14 de marzo de 1847.
    Hijo de un médico, después de recibir la mejor educación secundaria disponible, Antônio ingresó a la escuela de leyes. Había comenzado a componer poesía incluso antes y escribió algunos de sus poemas más impresionantes cuando era estudiante. Un accidente de caza lo llevó a la amputación de un pie y dejó la escuela. Después de 9 meses de vagar por los bosques de Brasil, se decidió a escribir en la ciudad de Salvador. Murió de tuberculosis allí a la edad de 24 años el 6 de julio de 1871. Sólo un libro de sus poemas, Espumas flutuantes (1870), se publicó antes de su muerte, el resto vio la luz póstumamente.

    Parte de la poesía de Castro Alves adolece de las peores cualidades del sentimentalismo del siglo XIX. Su calidad retórica exagerada refleja la inclinación brasileña por la oratoria y la declamación. Pero, si se omiten algunos de sus peores poemas y se editan algunos de los otros, su trabajo emerge como altamente lírico pero restringido por una forma disciplinada (por ejemplo, O gondoleiro do amôr). Sus imágenes a menudo son poderosas y profundamente conmovedoras, como en Crepúsculo sertanejo. E incluso la tendencia declamatoria de su poesía indica el grado de enraizamiento en el contexto social e histórico.

    Como la mayoría de los románticos, Castro Alves vio el drama del destino del hombre como un conflicto eterno entre el bien y el mal. El hombre está atrapado por los desajustes de la historia, y fue de esta manera que Castro Alves se acercó al problema de la esclavitud humana. Fuerzas siniestras más grandes que el individuo habían dado origen a esta institución, pero la lucha Prometheana podría tal vez destruirla o al menos redimir al individuo, aplastado entre las fuerzas demoledoras que la produjeron.

    Cuando Castro Alves estaba en la escuela de leyes, el tema de la esclavitud era lo más importante a la vista del público. Aunque el problema no se resolvió durante muchos años, la ley que se ocupaba de esa institución estaba siendo objeto de acalorados debates. Y fue en esta discusión que Castro Alves se metió de lleno.

    Tal vez su poema más recitado es O navio negreiro, un relato sobre la trata de esclavos africanos en proporciones épicas. En muchos de sus otros poemas, por ejemplo, en la colección Vozes d'Africa (Voces de África), se imaginó al africano no solo como un héroe sino también como un amante, una figura verdaderamente humana. Sin duda, Castro Alves no escapó a sus tiempos: dotó a sus africanos con cualidades "blancas", incluso alterando su fisonomía. Pero por este mismo medio pudo persuadir a algunos blancos de que, de hecho, los africanos eran como ellos en el amor, en el dolor, en la ira y en la ternura; por lo tanto, ¿por qué no en la ley?


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    Mensaje por Maria Lua 01.05.20 7:25

    A canção do africano

    Lá na úmida senzala,
    Sentado na estreita sala,
    Junto ao braseiro, no chão,
    Entoa o escravo o seu canto,
    E ao cantar correm-lhe em pranto
    Saudades do seu torrão...

    De um lado, uma negra escrava
    Os olhos no filho crava,
    Que tem no colo a embalar...
    E à meia voz lá responde
    Ao canto, e o filhinho esconde,
    Talvez pra não o escutar!

    "Minha terra é lá bem longe,
    Das bandas de onde o sol vem;
    Esta terra é mais bonita,
    Mas à outra eu quero bem!

    "0 sol faz lá tudo em fogo,
    Faz em brasa toda a areia;
    Ninguém sabe como é belo
    Ver de tarde a papa-ceia!

    "Aquelas terras tão grandes,
    Tão compridas como o mar,
    Com suas poucas palmeiras
    Dão vontade de pensar ...

    "Lá todos vivem felizes,
    Todos dançam no terreiro;
    A gente lá não se vende
    Como aqui, só por dinheiro".

    O escravo calou a fala,
    Porque na úmida sala
    O fogo estava a apagar;
    E a escrava acabou seu canto,
    Pra não acordar com o pranto
    O seu filhinho a sonhar!

    ............................

    O escravo então foi deitar-se,
    Pois tinha de levantar-se
    Bem antes do sol nascer,
    E se tardasse, coitado,
    Teria de ser surrado,
    Pois bastava escravo ser.

    E a cativa desgraçada
    Deita seu filho, calada,
    E põe-se triste a beijá-lo,
    Talvez temendo que o dono
    Não viesse, em meio do sono,
    De seus braços arrancá-lo!

    Castro Alves


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    Mensaje por Maria Lua 01.05.20 7:26

    A Um Coração

    "Coração de Filigrana de Oiro"

    Ai! Pobre coração! Assim vazio
    E frio
    Sem guardar a lembrança de um amor!
    Nada em teu seio os dias hão deixado!…
    É fado?
    Nem relíquias de um sonho encantador? Não, frio coração! É que na terra
    Ninguém te abriu…Nada teu seio encerra!
    O vácuo apenas queres tu conter!
    Não te faltam suspiros delirantes,
    Nem lágrimas de afeto verdadeiro…
    - É que nem mesmo o oceano inteiro
    Poderia te encher!

    Castro Alves


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    Mensaje por Maria Lua 03.05.20 3:56

    A Volta da Primavera





    Aime et tu renaîtras, fais-toi fleur pour éclore,

    Après avoir souffert, il faut souffrir encore;

    Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.



    A. DE MUSSET





    Ai! Não maldigas minha fronte pálida,

    E o peito gasto ao referver de amores.

    Vegetam louros — na caveira esquálida

    E a sepultura se reveste em flores.





    Bem sei que um dia o vendaval da sorte

    Do mar lançou-me na gelada areia.

    Serei... que importa? o D. Juan da morte

    Dá-me o teu seio — e tu serás Haidéia!





    Pousa esta mão — nos meus cabelos úmidos!...

    Ensina à brisa ondulações suaves!





    Dá-me um abrigo dos teus seios túmidos!

    Fala!... que eu ouço o pipilar das aves!





    Já viste às vezes, quando o sol de maio

    Inunda o vale, o matagal e a veiga?

    Murmura a relva: "Que suave raio!"

    Responde o ramo: "Como a luz é meiga!"





    E, ao doce influxo do clarão do dia,

    O junco exausto, que cedera à enchente,

    Levanta a fronte da lagoa fria...

    Mergulha a fronte na lagoa ardente...





    Se a natureza apaixonada acorda

    Ao quente afago do celeste amante,

    Diz!... Quando em fogo o teu olhar transborda,

    Não vês minh'alma reviver ovante?





    É que teu riso me penetra n'alma

    — Como a harmonia de uma orquestra santa

    — É que teu riso tanta dor acalma...

    Tanta descrença!... Tanta angústia!... Tanta!





    Que eu digo ao ver tua celeste fronte:

    "O céu consola toda dor que existe.

    Deus fez a neve — para o negro monte!

    Deus fez a virgem — para o bardo triste!"





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    Mensaje por Maria Lua 03.05.20 3:57

    O Livro e a América



    Ao Grêmio Literário









    Talhado para as grandezas,

    P'ra crescer, criar, subir,

    O Novo Mundo nos músculos

    Sente a seiva do porvir.

    — Estatuário de colossos —

    Cansado doutros esboços

    Disse um dia Jeová:

    "Vai, Colombo, abre a cortina

    "Da minha eterna oficina...

    "Tira a América de lá".





    Molhado inda do dilúvio,

    Qual Tritão descomunal,

    O continente desperta

    No concerto universal.

    Dos oceanos em tropa

    Um — traz-lhe as artes da Europa,

    Outro — as bagas de Ceilão...

    E os Andes putrificados,

    Como braços levantados,

    Lhe apontam para a amplidão.





    Olhando em torno então brada:

    "Tudo marcha!... O grande Deus!

    As cataratas — p'ra terra,

    As estrelas — para os céus

    Lá, do pólo sobre as plagas,

    O seu rebanho de vagas

    Vai o mar apascentar...

    Eu quero marchar com os ventos,

    Com os mundos... co'os firmamentos!!!

    E Deus responde — "Marchar!"





    "Marchar!... Mas como?... Da Grécia

    Nos dóricos Partenons

    A mil deuses levantando

    Mil marmóreos Panteons?...

    Marchar cota espada de Roma

    — Leoa de raiva coma

    De presa enorme no chão,

    Saciando o ódio profundo...

    — Com as garras nas mãos do mundo,

    — Com os dentes no coração?...





    "Marchar!... Mas como a Alemanha

    Na tirania feudal,

    Levantando uma montanha

    Em cada uma catedral?...

    Não!... Nem templos feitos de ossos,

    Nem gládios a cavar fossos

    São degraus do progredir...

    Lá brada César morrendo:

    "No pugilato tremendo

    "Quem sempre vence é o porvir!'





    Filhos do séc'lo das luzes!

    Filhos da Grande nação!

    Quando ante Deus vos mostrardes,

    Tereis um livro na mão:

    O livro — esse audaz guerreiro

    Que conquista o mundo inteiro

    Sem nunca ter Waterloo...

    Eólo de pensamentos,

    Que abrira a gruta dos ventos

    Donde a Igualdade voou!...





    Por uma fatalidade

    Dessas que descem de além,

    O séc'lo, que viu Colombo,

    Viu Guttenberg também.

    Quando no tosco estaleiro

    Da Alemanha o velho obreiro

    A ave da imprensa gerou...

    O Genovês salta os mares...

    Busca um ninho entre os palmares

    E a pátria da imprensa achou...





    Por isso na impaciência

    Desta sede de saber,

    Como as aves do deserto —

    As almas buscam beber...

    Oh! Bendito o que semeia

    Livros... livros à mão cheia...

    E manda o povo pensar!

    O livro caindo n'alma

    É germe — que faz a palma,

    É chuva — que faz o mar.





    Vós, que o templo das idéias

    Largo — abris às multidões,

    P'ra o batismo luminoso

    Das grandes revoluções,

    Agora que o trem de ferro

    Acorda o tigre no cerro

    E espanta os caboclos nus,

    Fazei desse "rei dos ventos"

    — Ginete dos pensamentos,

    — Arauto da grande luz!...





    Bravo! a quem salva o futuro

    Fecundando a multidão!...

    Num poema amortalhada

    Nunca morre uma nação.

    Como Goethe moribundo

    Brada "Luz!" o Novo Mundo

    Num brado de Briaréu...

    Luz! pois, no vale e na serra...

    Que, se a luz rola na terra,

    Deus colhe gênios no céu! ...







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    Mensaje por Maria Lua 03.05.20 9:00

    Murmúrios da Tarde





    Écoute! tout se tait; songe à ta bien-aimée

    Ce soir, sous les tilleuls, à la sombre ramée,

    Le rayon du couchant laisse un adieu plus doux,

    Ce soir, tout va fleurir: I'irnmortelle nature

    Se remplit de parfums, d'amour et de murmure

    Comme le lit joyeux de deux jeunes époux.



    A. DE MUSSET





    Rosa! Rosa de amor purpúrea e bela!



    GARRET.





    Ontem à tarde, quando o sol morria,

    A natureza era um poema santo,

    De cada moita a escuridão saia,

    De cada gruta rebentava um canto,

    Ontem à tarde, quando o sol morria.





    Do céu azul na profundeza escura

    Brilhava a estrela, como um fruto louro,

    E qual a foice, que no chão fulgura,

    Mostrava a lua o semicírc'lo d'ouro,

    Do céu azul na profundeza escura.





    Larga harmonia embalsamava os ares!

    Cantava o ninho — suspirava o lago...

    E a verde pluma dos sutis palmares

    Tinha das ondas o murmúrio vago...

    Larga harmonia embalsamava os ares.





    Era dos seres a harmonia imensa,

    Vago concerto de saudade infinda!

    "Sol — não me deixes", diz a vaga extensa,

    "Aura — não fujas", diz a flor mais linda;

    Era dos seres a harmonia imensa!





    "Leva-me! leva-me em teu seio amigo"

    Dizia às nuvens o choroso orvalho,

    "Rola que foges", diz o ninho antigo,

    'Leva-me ainda para um novo galho...

    Leva-me! leva-me em teu seio amigo."





    "Dá-me inda um beijo, antes que a noite venha!

    Inda um calor, antes que chegue o frio..."

    E mais o musgo se conchega à penha

    E mais à penha se conchega o rio...

    "Dá-me inda um beijo, antes que a noite venha!





    E tu no entanto no jardim vagavas,

    Rosa de amor, celestial Maria...

    Ai! como esquiva sobre o chão pisavas,

    Ai! como alegre a tua boca ria...

    E tu no entanto no jardim vagavas.





    Eras a estrela transformada em virgem!

    Eras um anjo, que se fez menina!

    Tinhas das aves a celeste origem.

    Tinhas da lua a palidez divina,

    Eras a estrela transformada em virgem!





    Flor! Tu chegaste de outra flor mais perto,

    Que bela rosa! que fragrância meiga!

    Dir-se-ia um riso no jardim aberto,

    Dir-se-ia um beijo, que nasceu na veiga...

    Flor! Tu chegaste de outra flor mais perto!...





    E eu, que escutava o conversar das flores,

    Ouvi que a rosa murmurava ardente:

    "Colhe-me, ó virgem, — não terei mais dores,

    Guarda-me, ó bela, no teu seio quente...

    " E eu escutava o conversar das flores.





    "Leva-me! leva-me, ó gentil Maria!"

    Também então eu murmurei cismando...

    Minh'alma é rosa, que a geada esfria...

    Dá-lhe em teus seios um asilo brando...

    "Leva-me! leva-me, ó gentil Maria!..."



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    Mensaje por Maria Lua 04.05.20 7:27

    Morena Flor

    Ela tem uma graça de pantera
    No andar bem-comportado de menina.
    No molejo em que vem sempre se espera
    Que de repente ela lhe salte em cima

    A mim me enerva o ardor com que ela vibra

    E que a motiva desde de manhã.
    - Como é que pode, digo-me com espanto...

    Castro Alves


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    Mensaje por Maria Lua 04.05.20 8:32

    Uno de sus poemas más hermosos y descarnados (y uno de mis favoritos) es "Tragedia No Lar". En este poema Castro Alves describe una madre y su hijo dentro de la senzala, o especie de choza donde dormían los esclavos en las haciendas. Ella le canta para dormirlo, y mientras está en eso entra el amo con otros hombres y le roban su hijo, sin prestar atención a sus gritos desgarradores ni a sus súplicas. Es un poema muy crudo, muy fuerte, donde se puede sentir la rabia, la impotencia y el dolor de la madre ante el secuestro de su hijo, y la burla y el desprecio del amo y sus trabajadores ante la esclava que llora a sus pies. ¿Por qué es uno de mis favoritos? porque todas las emociones que mencioné pueden sentirse; porque el uso de las imágenes y rimas es hermoso; porque no puedes dejar de admirar cómo de un hecho tan triste y violento puede Castro Alves crear un poema tan hermoso y conmovedor.
    Colocaré un extracto del mismo; son unos de mis versos favoritos del poema, que es larguísimo. En esos versos, la madre le canta a su hijo.

    "Eu sou como a garça triste
    "Que mora à beira do rio,
    "As orvalhadas da noite
    "Me fazem tremer de frio.
    "Me fazem tremer de frio
    "Como os juncos da lagoa;
    "Feliz da araponga errante
    "Que é livre, que livre voa.
    "Que é livre, que livre voa
    "Para as bandas do seu ninho,
    "E nas braúnas à tarde
    "Canta longe do caminho.
    "Canta longe do caminho.
    "Por onde o vaqueiro trilha,
    "Se quer descansar as asas
    "Tem a palmeira, a baunilha.
    "Tem a palmeira, a baunilha,
    "Tem o brejo, a lavadeira,
    "Tem as campinas, as flores,
    "Tem a relva, a trepadeira,
    "Tem a relva, a trepadeira,
    "Todas têm os seus amores,
    "Eu não tenho mãe nem filhos,
    "Nem irmão, nem lar, nem flores".


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua 05.05.20 13:29

    Boa-Noite





    Veux-tu donc partir? Le jour est encore éloigné

    C'était le rossignol et non pas l'alouette

    Dont le chant a frappé ton oreille inquiète;

    Il chante la nuit sur les branches de ce grenadier,

    Crois-moi, cher ami, c'était le rossignol.



    SHAKESPEARE





    Boa-noite, Maria! Eu vou-me embora.

    A lua nas janelas bate em cheio.

    Boa-noite, Maria! É tarde... é tarde...

    Não me apertes assim contra teu seio.





    Boa-noite!... E tu dizes  —  Boa-noite.

    Mas não digas assim por entre beijos...

    Mas não mo digas descobrindo o peito

    —  Mar de amor onde vagam meus desejos.





    Julieta do céu! Ouve... a calhandra

    Já rumoreja o canto da matina.

    Tu dizes que eu menti?... pois foi mentira...

    ... Quem cantou foi teu hálito, divina!





    Se à estrela-d'alva os derradeiros raios

    Derrama nos jardins do Capuleto,

    Eu direi, me esquecendo d'alvorada:

    "É noite ainda em teu cabelo preto..."





    E noite ainda! Brilha na cambraia

    — Desmanchado o roupão, a espádua nua  —

    O globo de teu peito entre os arminhos

    Como entre as névoas se balouça a lua...





    É noite, pois! Durmamos, Julieta!

    Recende a alcova ao trescalar das flores,

    Fechemos sobre nós estas cortinas...

    — São as asas do arcanjo dos amores.





    A frouxa luz da alabastrina lâmpada

    Lambe voluptuosa os teus contornos...

    Oh! Deixa-me aquecer teus pés divinos

    Ao doudo afago de meus lábios mornos.





    Mulher do meu amor! Quando aos meus beijos

    Treme tua alma, como a lira ao vento,

    Das teclas de teu seio que harmonias,

    Que escalas de suspiros, bebo atento!





    Ai! Canta a cavatina do delírio,

    Ri, suspira, soluça, anseia e chora...

    Marion! Marion!... É noite ainda.

    Que importa os raios de uma nova aurora?!...





    Como um negro e sombrio firmamento,

    Sobre mim desenrola teu cabelo...

    E deixa-me dormir balbuciando:

    — Boa-noite!  — , formosa Consuelo!...









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    Mensaje por Maria Lua 06.05.20 7:56

    A QUEIMADA

    Meu nobre perdigueiro! vem commigo.
    Vamos a sós, meu corajoso amigo,

    Pelos ermos vagar!
    Vamos lá dos geraes, que o vento açouta,
    Dos verdes capinaes na agreste mouta

    A perdiz levantar!...

    Mas não !... Pousa a cabeça em meus joelhos.
    Aqui, meu cão !... Já de listrões vermelhos

    O céo se illuminou.
    Eis súbito, da barra do occidente,
    Doudo, rubro, veloz, incandescente,

    O incêndio que accordou!

    A floresta rugindo as comas curva...
    As azas foscas o gavião recurva,

    Espantado a gritar.
    O estampido estupendo das queimadas
    Se enrola de quebradas em quebradas,

    Galopando no ar.

    E a chamma lavra qual giboia informe,
    Que no espaço vibrando a cauda enorme,

    Ferra os dentes no chão...
    Nas rubras roscas estortega as mattas...
    Que espadanam o sangue das cascatas

    Do roto coração!...

    O incêndio — leão ruivo, ensanguentado,

    A juba, a crina atira desgrenhado

    Aos pampeiros dos céos!...
    Travou-se o pugilato... e o cedro tomba...
    Queimado... retorcendo na hecatomba

    Os braços para Deus.

    A queimada ! A queimada é uma fornalha!
    A hirara pula; a cascavel chocalha...

    Raiva, espuma o tapir!
    E ás vezes sobre o cume de um rochedo
    A corça e o tigre — náufragos do medo —

    Vão trémulos se unir !

    Então passa-se ali um drama augusto...
    No ultimo ramo do páo de arco adusto

    O jaguar se abrigou...
    Mas rubro é o céo... Recresce o fogo em mares:
    E após tombam as selvas seculares...

    E tudo se acabou !...



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    Mensaje por Maria Lua 06.05.20 8:39

    Morena Flor

    Ela tem uma graça de pantera
    No andar bem-comportado de menina.
    No molejo em que vem sempre se espera
    Que de repente ela lhe salte em cima

    A mim me enerva o ardor com que ela vibra

    E que a motiva desde de manhã.
    - Como é que pode, digo-me com espanto...

    Castro Alves


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    Mensaje por Maria Lua 06.05.20 9:44

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    Mensaje por Maria Lua 06.05.20 16:22

    14 de Marzo, cumpleaños del gran poeta brasileño Castro Alves. Sus palabras dulces, llenas de amor y encanto, se transformaban en puro fuego al hablar de otro tema que le ardía el alma: la lucha contra la esclavitud. ¡Felicidades Castro Alves!

    ADORMECIDA
    Trad. de Arturo Corchera

    Una noche, recuerdo … Ella dormía
    Recostada en la hamaca, tranquilamente …
    Casi abierta la bata … Suelto el pelo.
    Desnudo el pie sobre la estera ardiente.

    Abierta la ventana. Un vaho agreste
    Exhalaba el zarzal de la campiña …
    Y venía en un trazo de horizonte
    La noche, lejos, plácida y divina.

    Los ramajes doblados, indiscretos
    De un jazminero, entraban por la sala
    Y al vaivén de las brisas oscilando
    Trémulos como labios la besaban.

    ¡Era un cuadro celeste!. .. Como ensueño
    Cada roce a la moza estremecía …
    Cuando ella se calmaba … La besaban
    Flores que si ella iba a besar, huían …

    Era como si en ese dulce instante
    Jugaran a sonar dos inocencias …
    Mecía el aire los ramajes verdes
    ¡Haciendo ondear las renegridas trenzas!

    Ora el jazmín se iba… Ora llegaba…
    Mas si enfados urdía su despecho
    Sólo por sosegarla… lloviznaba
    Sobre su seno un perfumar de pétalos.

    Yo, enmudecido, viéndola decía
    Entre la noche de albas encendida:
    “!Tú eres la Virgen —flor— de las campiñas!”
    “!Tú eres la flor —Oh Virgen— de mi vida!…”



    Antônio Frederico de Castro Alves (nacido en Cachoeira, Bahia, el 14 de marzo de 1847 y fallecido en Río de Janeiro el 6 de julio de 1871), fue un poeta romántico brasileño, conocido por sus poemas abolicionistas y republicanos.

    En 1862 comienza sus estudios de Derecho en la Universidad de Recife, y fue líder estudiantil, en esta época escribió sus primeros poemas Os Escravos e A Cachoeira de Paulo Afonso

    En 1867 abandonó Recife y regresó a Bahía, donde escribe la obra Gonzaga. Luego se mudó a Río de janeiro, donde conoció importantes personalidades como José de Alencar, Francisco Otaviano y Machado de Assis.

    Más tarde se traslada a San Pablo donde se reune con importantes políticos y escritores, como Rui Barbosa, Joaquim Nabuco, Rodrigues Alves, Afonso Pena y Bias Fortes. El 11 de noviembre de 1868, mientras cazaba en las afueras de la ciudad, es herido por un tiro en el talón y su pie izquierdo debe ser amputado.

    Su poesía se centra más que nada en temas humanísticos y sociales, versando principalmente contra el tráfico de esclavos y propugnando la abolición de la esclavitud. Su popularidad y reconocimiento como poeta fueron un importante apoyo a la campaña en favor de la promulgación de la Ley de libertad de vientres de 1871, prohibiendo la esclavitud a hijos de esclavos. Ingresó a la Academia Brasileña de Letras, donde ocupó la silla número 7. Contrae tuberculosis y fallece en 1871.

    Obras

    1870 Espumas Flutuantes.
    Os escravos.
    Gonzaga ou a Revolução de Minas.
    Cachoeira de Paulo Afonso.
    Vozes D’África.
    O Navio Negreiro.


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    Mensaje por Maria Lua 07.05.20 8:23





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    Boa-Noite

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    Mensaje por Maria Lua 08.05.20 3:46



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    Mensaje por Maria Lua 08.05.20 3:49



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    Mensaje por Maria Lua 09.05.20 13:46



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    Mensaje por Maria Lua 10.05.20 3:15

    Uno de sus poemas más hermosos y descarnados (y uno de mis favoritos) es "Tragedia No Lar". En este poema Castro Alves describe una madre y su hijo dentro de la senzala, o especie de choza donde dormían los esclavos en las haciendas. Ella le canta para dormirlo, y mientras está en eso entra el amo con otros hombres y le roban su hijo, sin prestar atención a sus gritos desgarradores ni a sus súplicas. Es un poema muy crudo, muy fuerte, donde se puede sentir la rabia, la impotencia y el dolor de la madre ante el secuestro de su hijo, y la burla y el desprecio del amo y sus trabajadores ante la esclava que llora a sus pies. ¿Por qué es uno de mis favoritos? porque todas las emociones que mencioné pueden sentirse; porque el uso de las imágenes y rimas es hermoso; porque no puedes dejar de admirar cómo de un hecho tan triste y violento puede Castro Alves crear un poema tan hermoso y conmovedor.
    Colocaré un extracto del mismo; son unos de mis versos favoritos del poema, que es larguísimo. En esos versos, la madre le canta a su hijo.

    "Eu sou como a garça triste
    "Que mora à beira do rio,
    "As orvalhadas da noite
    "Me fazem tremer de frio.
    "Me fazem tremer de frio
    "Como os juncos da lagoa;
    "Feliz da araponga errante
    "Que é livre, que livre voa.
    "Que é livre, que livre voa
    "Para as bandas do seu ninho,
    "E nas braúnas à tarde
    "Canta longe do caminho.
    "Canta longe do caminho.
    "Por onde o vaqueiro trilha,
    "Se quer descansar as asas
    "Tem a palmeira, a baunilha.
    "Tem a palmeira, a baunilha,
    "Tem o brejo, a lavadeira,
    "Tem as campinas, as flores,
    "Tem a relva, a trepadeira,
    "Tem a relva, a trepadeira,
    "Todas têm os seus amores,
    "Eu não tenho mãe nem filhos,
    "Nem irmão, nem lar, nem flores".



    En Castro Alves, como decía Eça de Queirós, otro grande, esta vez de las letras portuguesas, "Aí está, em dois versos, toda a poesia dos trópicos".


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    Mensaje por Maria Lua 12.05.20 4:11

    Castro Alves, Antonio de (1847-1871).

    Poeta romántico brasileño nacido en 1847 (se desconoce el lugar exacto) y muerto en Bahía en 1871. A pesar de su prematura muerte, está considerado como una de las figuras más destacadas de la literatura brasileña de su tiempo, e incluso la máxima figura del Romanticismo en Brasil. Su nombre completo era Antonio Federico de Castro Alves.
    Sus datos biográficos son no sólo escasos, sino que se encuentran eclipsados por la figura literaria y humana del autor. Estudió leyes en Recife, y pronto inició su carrera como poeta y orador liberal y abolicionista, en lucha constante contra el régimen esclavista del imperio brasileño.
    Castro Alves fue el revulsivo que necesitaba la escena poética brasileña para renovarse, alejándose de complejos y de sentimientos de culpabilidad y entrando sin temor a los sentimientos personales, especialmente en el camino de la erótica, aunque sin alejarse de los cánones más puramente románticos. Su ejemplo sirvió para que despuntaran figuras como Tobías Barreto, Silvio Romero o Joaquim Nabuco. Considerado asimismo el introductor del Simbolismo en Brasil, no dudó en aplicar su pluma en aras de la lucha por la libertad y la justicia en el territorio carioca.
    Tan prometedor futuro y tantas ansias vitales se vieron pronto frenadas por la fatalidad. Una inoportuna herida en el pie, producida en el transcurso de una cacería, le causó un cuadro clínico que se agravó por momentos con la aparición de la tuberculosis, que le causó la muerte cuando tan sólo contaba con veinticuatro años.
    Espumas flutuantes (1870) es la única de sus obras que se publicó en vida del autor. El drama teatral Gonzaga ou Revoluçâo de Minas, que se editó en 1875 a pesar de haber sido representado ya con anterioridad en 1868 en Salvador de Bahía, fue escrito para la actriz Eugenia de Cámara, de la que estaba enamorado. Tras la muerte de Castro Alves se publicaron A cochoeira de Paulo AfonsoOs escravos y Últimas estrofas. En 1966 José Aguilar publicó un interesante volumen con la producción lírica del autor titulado Poesías completas.


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    Mensaje por Maria Lua 13.05.20 3:21



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    Mensaje por Maria Lua 13.05.20 13:07

    Su poesía se centra más que nada en temas humanísticos y sociales, versando principalmente contra el tráfico de esclavos y propugnando la abolición de la esclavitud. Su popularidad y reconocimiento como poeta fueron un importante apoyo a la campaña en favor de la promulgación de la Ley de libertad de vientres de 1871, prohibiendo la esclavitud a hijos de esclavos.


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    Mensaje por Maria Lua 14.05.20 3:14

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    Mensaje por Maria Lua 15.05.20 3:59

    Coração

    O coração é o colibri dourado
    Das veigas puras do jardim do céu.
    Um – tem o mel da granadilha agreste,
    Bebe os perfumes, que a bonina deu.

    O outro – voa em mais virentes balças,
    Pousa de um riso na rubente flor.
    Vive do mel – a que se chama “crenças”,
    Vive do aroma – que se diz “amor”.

    Castro Alves


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua 16.05.20 3:39



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    Mensaje por Maria Lua 17.05.20 4:01

    ¡ES TARDE!



    Trad. de Arturo Corchera



    ¡Es tarde! ¡Ya es muy tarde! El templo a oscuras

    En el altar el fuego santo no arde.

    ¡No tropieces, Vestal, entre Las brasas ...!

    ¡Es tarde! ¡Ya es muy tarde!



    ¡Traidora noche! Mi alma era un sagrario,

    Su lámpara el amor velaba, en tanto

    Virgen flor adornaba el borde virgen

    Del vaso sacrosanto.



    Cuando Ella vino —fúnebre hechicera—

    La libertina, lúgubre bacante,

    Mirar lascivo, trenza desgreñada,

    EI traje deleznante.



    Mi religión —el vino de esa orgía.

    No un incendio mi vida —un apagar,

    Y fue mi mocedad —lúbrico toro.

    Y mi alma un lupanar.



    Visión del cielo! ¿Vienes tanteando

    Abismos donde ya la lumbre no arde?

    No vayas, ay, a sepultarte en fango ...

    Es tarde. Ya es muy tarde.



    ¡No quieras, no, las sobras del banquete!

    ¡Ni el pervertido lecho del malsano!

    Mi boca -entiende- manchará tu beso

    Con su beso profano.



    La flor del lirio de celeste albura

    Busca de la luciérnaga un halago.

    El cisne quiere en su agitar de plumas

    La perla de los lagos.



    ¡Es tarde! La paloma del desierto

    Su nido hace en la fronda perfumada ...

    ¡Paloma del amor! Cuida tus alas

    De los boscajes yertos.



    Templo que el crimen asoló de espanto,

    Cerrado al fustigar del viento, inerte

    Alma hecha ruinas, donde mi alma gime

    Crece un cardo — la muerte.



    ¡Sarcasmos! ¡Celos! ¡Aves de la noche

    Que me pobláis la soledad umbría

    Cuando en tinieblas de tormenta ululan

    Aullares de agonía! ...



    ***



    ¡Es tarde! !Luz del alba! ¡Lago turbio!

    Danzan fuegos en lodazal sombrío.

    Pide a Dios que del cielo las cascadas

    Hagan del yermo —un rio.



    Mas no. Sólo las olas del sepulcro

    Han de apagar en mí el infierno que arde .

    ¡Perdonadme, Señora!. .. Yo ya he muerto .

    ¡Es tarde! ¡Ya es muy tarde!. ..



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    Mensaje por Maria Lua 18.05.20 12:15

    “Em teu seio escondi-me ... como a noite
    Incauto colibri, temendo o açoite
    Das iras do tufão,
    A cabecinha esconde sob asas,
    Faz seu leito gentil por entre as gazas
    Da rosa do Japão”.


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    Mensaje por Maria Lua 19.05.20 3:37

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    Mensaje por Maria Lua 21.05.20 2:54

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    Mensaje por Maria Lua 22.05.20 6:57



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