Aires de Libertad

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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 3 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 20 Nov 2015, 02:27

    Subyace en el aire una pregunta, no por más lógica menos comprometida : "¿SE PUEDE ESTUDIAR LA POESÍA?".

    De la pregunta derivan necesariamente una serie de consideraciones:

    a) Los poetas deben ser expertos en poesía...?

    b) El estudio - estilístico, de lenguaje, programático, de tendencia...- debe ser obra de poetas o de

    expertos en poesía?

    c) ¿Quiénes son pues esos expertos en poesía...? : Filólogos, lingüistas... personajes de ficción -Juan de

    Mairena-. O simplemente, y nunca suficientemente estudiado: el lector que tiembla con un libro de

    poesía entre sus manos...?

    Un axioma : en Carlos Bousoño confluyen todas las preguntas y todas las respuestas anteriormente

    formuladas. Lectura apasionante y apasionada; conocedor de las profundidades metafóricas sean

    símbolos sean dibujos reales o irracionales; experto en estilística; hombre bueno de la calle  - tal como

    ya ha sido definido- y dominador - o empedernido enamorado - de la inspiración, que regala sus

    mejores gasas. Y sus mejores infiernos.

    Nosotros no tenemos tiempo , ahora , de meternos en el Irracionalismo poético ni en Teoría de la Expresión poética, pero creo que

    era justo que hiciéramos estas consideraciones. A partir de ellas podemos seguir. Gracias.


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 3 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 20 Nov 2015, 09:28

    (*) RESPIREMOS, no es el título de un poema de Bousoño, sino una solicitud metafórica de descanso. Y una vez que hemos respirado, continuemos

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA ( 1973) . A Francisco Brines.

    I

    LA BÚSQUEDA


    "Cuando morimos dejamos una historia, nuestra biografía. ¿Quién ha narrado esa historia sino nosotros mismos al ir viviéndola", dijo Pedro a Martín, volviendo la mirada hacia el horizonte. C.B.

    ¿Desde dónde nos hablas , prorrumpes hacia ti, pronuncias

    tu relación secreta, tu oscuro

    relato hacia la sombra?  ¿ Desde dónde

    narras tu ser hacia la oscuridad,

    raspas el paredón de la ignominia

    verbal, excavas

    tu penuria, te estrechas, te dilatas,



    te asombras, te combate, te extremas,

    desde qué ruina te haces,

    reconstruyes el penoso decir, alargas una mano

    para alcanzar la sílaba penúltima, la resbaladiza noción,


    y vuelves a empezar otra vez la difícil palabra,

    casi completa ya, borrosa ya de nuevo

    por su principio inerme, expuesto al hielo, al fuego, al

    - - - - - exterminio,

    cuya primera letra palidece y se anubla en la intemperie suave

    - - - - - de toda privación,


    y luego la palidez se propaga como una onda leve de

    - - - - - descalificación atenuada,

    algo como una tentación de no ser avanzando despacio

    por el vocablo entero,

    hechizado, extinguido?


    Y comienzas de nuevo, sin embargo, con terquedad insólita,

    una vez y otra vez,

    el tejido sonoro, la trama,

    la entrecortada relación, el interminable trelato,

    en el entresueño de tu decir,

    hasta que la palabra empezada y tejida y casi dicha ya,

    la palabra porfiada y querida

    da marcha atrás de pronto hacia su origen puro,

    velozmente, hasta un cero semántico,

    y traspasa la línea del silencio polar,

    y empieza a ser negativamente, con poder misterioso, hacia

    - - - - - abajo, más allá de la no significación,

    desdiciéndose allí enteramente y volviéndose del revés,

    - - - - - insubordinada, encrespada, en plena rebelión,

    y allí se realiza colérica, al fin, en su horrísona realidad

    - - - - - verdadera,

    como un inacabable trueno de sombra,


    allende lo vivido.


    ERA UN POCO DE RUIDO ( cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Nov 2015, 01:46

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    I

    Cont.

    ERA UN POCO DE RUIDO

    Era un poco de ruido.

    Jugaba, se movía, decía cosas bellas.

    Era un poco de ruido, era un poco de malestar

    pues hacía daño su hermosura cuando se la contemplaba de

    - - - - - cerca,

    y en sus vestidos se adivinaba el azar de estar aquí y no allí,

    en los últimos aledaños de un mundo invisitable.


    Era un poco de reconcentrada imaginación, o, al contrario, tal

    - - - - - vez

    un poco de fantasía suavizada por la realidad

    de un cuerpo esplendido, metido en oro, o en lluvias, o en

    - - - - - atardeceres, o en colinas,

    pero sobre todo en matutinas pronunciaciones,

    en picudas revueltas. Era, en efecto, un poco de revolución

    ordenada, hecha serenidad o bien relámpagos;

    hecha delírios o catástrofes

    bélicas, pero inclinadas todas ellas al bienestar

    como si fuesen una proclamación de carmines, o de tornasoles,

    - - - - - o de terciopelos, o de suaves u onduladas cadencias,

    o de inclinadas genuflexiones u oros

    en al atardecer desmayándose...

    Y es que era todo él una inclinación a decirnos adiós,

    pues resultaba inestable aquí su presencia, o casi imposible,

    como la terrible inmovilidad de una ola

    en el mar de su encrespada belleza.

    Pues a veces lo podíamos sorprender tempestuoso en plenitud

    - - - - - oceánica,

    que cedía en seguida para mirarnos con suavidad,

    como un oro

    de luz,

    o se reducía hasta ser un diminuto, encantador engaño en la

    - - - - - amplia sombra de mi vivir,

    o en mi lengua un poco de dulzura terrible que me despertaba

    - - - - - en la noche

    hacia la redención instantánea.


    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Oh, allá,

    en el fondo del mundo, parecía empezar a existir una luz muy

    - - - - - pequeña,

    pero sagrada y repentina, un hondo

    alentar

    muy remoto, algo como una mano

    insinuada en un sueño,

    o como brazos, que en lejano cieno

    de siglos

    intentaran vagamente pugnar,

    y llegar,

    y abrazarnos...



    Omito LA BÚSQUEDA y LA CUESTIÓN. Continuamos con :


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Nov 2015, 02:47

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    I

    Cont.

    REMEMORACIÓN DE INCIDENTES ( Al pintor José Hernández )


    En una cueva de la memoria, en su larga llanura oxidada,

    en su estéril cardenillo verdoso, en su desolado atardecer,

    lento y un poco oscurecido como si fuese ya tarde,

    como si nacer no hubiera sido posible

    aquel remoto día, perdido en el confín;

    e imposible fuese asimismo

    el otro amargo día ( no puedo decirte tu nombre),

    algo ladeado y ya en las afueras de súbito,

    en el suburbio y el terrible descampado de súbito,

    lívidamente azul de pronto;


    con tazas desportilladas, abanicos devorados por la ansiedad,

    relicarios de madera envejecida, espejos,

    miserables espejos de azogue saltado, horrendos maniquíes

    sin cabeza, emisarios inmóviles de más allá del río

    solitario, emisarios sin brazos y sin cabeza, inmóviles,

    y por eso no pueden sonreír;

    y todo subía como una marea veloz por la memoria cárdena,

    y todo subía amargamente cárdeno por el recuerdo de una

    - - - - - noche,

    trepaba por la penosa rememoración, por el jadeante ascender

    - - - - - y acordarse

    de una noche, saliendo de la sombra, un momento tan sólo;

    reconstruir aquella adoración

    hecha de pétalos, de palabras y polen de palabras, de

    - - - - - cansancios o incrustaciones lamentables, quejidos,

    de quemaduras y desolaciones

    junto a un andén que no llegaba nunca como si fuese un tren,

    un tren de súbito como si fuese aquella adoración.

    Y todo en la memoria se retorcía agitado por el vendaval,

    como un gran bosque movido por la ira de un huracanado

    - - - - - renacer.

    El parto terrible de la memoria era el viento,

    la noche terrible de la memoria se llamaba aquilón.

    Todo vibraba y era movido por una propagación llameante

    que fulguraba en medio de la tempestad y se extendía y

    - - - - - encrespaba en la música,

    vibraba entre los acordes de una multitud de guitarras,

    sonando en el estruendo de un día terso y limpio, destrozado

    tan secamente como un espejo en una habitación.


    Ay, en la oscuridad, atenazados por el deseo,

    dos cuerpos se buscaban a tientas como si fuese posible vivir,

    como si la verdad existiese en la tiniebla oscura

    y hubiese que buscarla atravesando duramente la interminable

    - - - - - oscuridad

    de una carne, toda una noche larga, y más allá quebrase ya una

    - - - - - luz:

    al alba hermosa y pura donde todos

    existen otra vez,

    salvados y otra vez vivos, salvados...


    ... Y he aquí que nosotros, aún no salvados, vivos,

    golpeamos la sombra, en medio de la noche...


    SIÉNTATE CON CALMA EN ESTA SILLA (A Toni Puchol) ( Cont.)






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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Nov 2015, 06:28

    Oda en la ceniza
    (1967)






    Salvación en la palabra
    (El poema)

    A Jorge Guillén


    I

    Dejad que la palabra haga su presa lóbrega,
    se encarnice en la horrenda miseria
    primaveral, hoce el destino, cual negra teología
    corrupta.
    Súbitas, algunas formas mortales,
    dentro del soplo de aire
    permanente e invicto.
    La palabra del hombre, honradamente
    pronunciada, es hermosa, aunque oscura,
    es clara, aunque aprisione
    el terror venidero.
    Hagamos entre todos la palabra
    grácil y fugitiva que salve el desconsuelo.
    …Como burbuja leve palabra
    se alza en la noche, y permanece
    cual una estrella fija entre las sombras.



    2

    Y así fue la palabra
    ligero soplo de aire
    detenido en el viento,
    en el espanto,
    entre la movediza realidad y el río
    de las sombras. Ahí está detenida
    la palabra vivaz, salvado este momento
    único
    entre las dos historias.
    …De pronto el caminar fue duradero
    y el hombre inmortal fue,
    y las bocas que juntas estuvieron
    juntas están por siempre.
    Y el árbol se detuvo en su verdor
    extraño, y la queja
    ardió como una zarza
    misteriosa.


    3

    Allí estamos nosotros.
    Allí dentro del hálito.
    Tú que me lees estás allí
    con un libro en la mano.
    Y yo también estoy.
    Tú de niño, cual hombre, como anciano,
    estás allí.
    Tu corazón está con su amargura,
    ennoblecido y muerto.
    Y vivo estás.
    Y hermoso estás.
    Y lúcido.



    4


    Todo se mueve alrededor de ti.
    Cruje el armario de nogal, salpica
    el surtidor del jardín.
    Un niño corre tras una mariposa.
    Adolescente, das tu primer beso
    a una muchacha que huye.
    Y huyendo así, huye nada,
    quieto en el soplo tenue.


    5

    Y así fue la palabra entre los hombres,
    silenciosa, en el ruido
    miserable
    y la pena,
    arca donde está el viento detenido
    y suelto,
    acorde suspendido y desatado,
    leve son que se escucha
    como más que silencio, en el reposo
    de la luz, de la sombra.

    Así fue la palabra,
    así fue y así sea
    donde el hombre respira,
    porque respire el hombre.


    En la ceniza hay un milagro

    A Guillermo Carnero



    En la ceniza hay un milagro.
    Allí respira el mundo.

    En la ceniza hay un despertar y un oír y un relampaguear y un
    absorto tener y un erguirse.
    En la ceniza hay día y brilla el sol
    futuro.
    En la ceniza hay miedo.
    Todo vuelve a empezar.

    En la ceniza hay hombres.
    Hay amor, hay desdicha.
    En la ceniza hay noche y un crujido en la noche,
    y hay soplo entre las sombras y hay suspiros.
    En la ceniza hay lágrimas.

    ¿Por qué entre la ceniza no se oye
    respirar ese mundo que respira
    el aire irrespirable,
    la fuerza irrespirable que ha de surgir? Callad.

    En la ceniza hay viento y no se oye.
    Y una paloma vuela bajo el sol.



    Experiencia

    ¿Experiencia, inocencia?
    Lo mismo es la mañana
    que la noche. La aurora
    que el ulular del viento.

    Lo mismo es la respuesta a tus palabras
    que la espuma del río.
    Si gritases ahora contra el muro
    es como si durmieras.

    Da lo mismo callar que haber hablado.
    Lo mismo fue el olvido
    que la ansiedad de un día.
    Lo que ha sido no importa.

    Nada quedó de todo.
    Todo al fin se ha extinguido.
    En el borrado mundo, cenicienta,
    toda experiencia es vana.



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    pero no detener la primavera".

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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 3 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Nov 2015, 14:55

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    I

    Cont.

    SIÉNTATE CON CALMA EN ESTA SILLA ( A Toni Puchol)

    Siéntate con calma en esta silla, contempla la naturaleza

    - - - - - ondulante, los sobrellevados caminos,

    los cerros, los anchos castaños robustos, los plátanos de tu

    - - - - - juventud;

    recuerda tu juventud ya desvanecida en la sombra,

    perdida en un recodo del viento o en el sendero que serpentea

    - - - - - por la escarpada montaña;

    siéntate en esta silla y mira como se oscurecen las aguas,

    cómo las aguas se agitan en el atardecer bamboleante,

    cómo oscila y se balancea la lámpara de la habitación, el

    - - - - - interminable crepúsculo,

    la respiración de las horas, el recuerdo de tu mocedad;

    cómo se balancea el salón en que oscuro meditas,

    cómo las altas sillas resbalan, cómo vienen hacia la oscuridad,

    cómo los butacones de la habitación entrechocan. cómo cruje

    - - - - - el testero,

    como se mueve y boga hacia lo oscuro el recinto en que yaces,

    - - - - - las altas paredes inmóviles, el pesado arcón de la entrada,

    - - - - - el mueble de nogal y la mesa;

    cuán lentamente van entrando en sombra las cosas de

    - - - - - madera y metal,

    los instrumentos de la labranza, los artefactos de reconstruir,

    la tenaza, el martillo y el clavo;

    cómo en la penumbra penetran el lancinante amor,

    el alto precio con que pagaste el regocijo, la escarchaen el

    - - - - - amanecer tras la noche de fiesta,

    tu despertar sobresaltado en la pesada siesta de agosto,

    tu renacer y tu morir a diario;

    cómo se desconchan los muros, cómo se raja el cántaro;

    cómo se interrumpe en la noche, con intermitencia angustiosa,

    el trajinar de la hilandera, la entrada del hilo en la aguja,

    el ir y venir del afanoso émbolo, del sencillo estar en tu alcoba;

    anda, siéntate en esta silla, ponte cómodo, escucha

    cómo se apaga hondamente el murmullo del bosuqe, cómo

    - - - - - calla el jilguero,

    mientras por el resquicio de la rota tabla del desván atraviesa

    el largo silbido del viento en el quieto verano.


    II

    Cont.


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 3 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Nov 2015, 02:11

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    II

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA (*)

    LA FERIA ( A Louis Bourne )

    ... Y cuando yo ya esté desvanecido, o dicho, o clavado en una

    - - - - - pared,

    o extendido en un platina, o encerrado en una vasija, una

    - - - - - probeta, o simplemente un vaso de cristal;

    o acaso en una fórmula o en una idea

    feliz, algo duro y metálico, en fin, que pudiese resplandecer

    o solamente sonar

    por percusión, si queréis, o artificio

    de una mano perita;

    algo duro, repito, o bien tenso; algo como un tambor, un

    - - - - - enorme tambor que sonase con un regocijo

    estruendoso, para la alegría del niño,

    para entretenimiento de la niñera o del aguerrido soldado...

    pasad, pasad y veréis en el barracón el suplicio de la

    - - - - - estantigua ,

    el reconocido esplendor del monarca más elevado en un

    - - - - - pedestal de madera,

    el artificio de la condesa que más ama a un caballo,

    contemplad a la anciana más afectada por la más incesante o

    - - - - - o más caudalosa rememoración,

    la doncella m´s definitivamente sensible al requiebro más

    - - - - - delicado o más largo

    y al gordo acosado de más cerca por su fiera carne;

    pero, pasad, no quedéis en el umbral titubeantes, apresurad la

    - - - - - compra del billete,

    o no respondo de que podáis ver en seguida

    al coronel que ha resistido más la tentación de morir en la

    - - - - - guerra,

    al rey que ha sabido mejor comprender la tabla de multiplicar,

    el abecedario absoluto, la Guía Telefónica de Madrid en

    - - - - - riguroso orden alfabético de calles y avenidas,

    entrad sin demora al espectáculo del funcionario público que

    - - - - - ha adivinado más rápidamente y mejor su desgracia,

    el del condenado a muerte más hermoso del mundo, la

    - - - - - lamentación más sonora del alcalde más alto,

    y, en fin, la reunión más conspicua de todos los adelantos

    - - - - - mejores

    en este asfixiante día de feria.

    (*) El segundo libro de LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA, tiene ese mismo nombre, que es, en definitiva, el título del tercer poema de este

    segundo libro.


    ALBA DE LA MUERTE (cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Nov 2015, 03:52

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    II

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    ALBA DE LA MUERTE

    ¿Quién eres tú, crepúsculo indeciso, tras la noche del tiempo

    - - - - - ahora empapándonos,

    en que mojados de indignidad volvemos

    de nuestra zozobra a nuestra desazón, de la dicha al cansancio

    diariamente, repetido espectáculo,

    turnos de furor y de sueño, de felicidad y vileza,

    tedio y astucia renovándose,

    o de desesperanza y de miedo?

    ¿Quién eres tú, tras el saludar y el querer,

    quién, tras el repartir y el aceptar y el moverse,

    el inmóvil moverse, o el no moverse e irse,

    callarse, estarse, haberse?


    ¿Quién, tras la noche, hacia el amanecer, como un estampido

    - - - - - en el hueco,

    espantosamente florece, echa rosas de súbito y fuera de

    - - - - - estación fructifica?

    ¿Qué estridencia rompe el silencio?

    ...................................................¿Quién canta?

    ¿Es el gallo de la explosión matutina, el señor de la extensión

    - - - - - desierta, el príncipe sin coronación y sin ley

    en el pueblo sin nadie? El arenal sediento, la calcárea

    - - - - - reverberación sobre la piedra, el iris,

    y allí se escucha de pronto, como digo, el cantar

    del gallo sempiterno del amanecer más continuo.

    Pues el amanecer ha empezado

    al mismo tiempo que la noche, y sin fin,

    está ahí, paralelo,

    al otro lado de la noche y simultáneamente a ella,

    amaneciendo sin cesar, hambrientamente amaneciendo,

    recuperando con rapidez para el terrible amanecer sin fin,

    avaramente,

    la forma de la ola y nuestra mutación y nuestra cúspide,

    y en la batalla, el estertor, la ly,

    y en nuestros despertar, tras el cansancio,

    el amor mismo,

    el amor mismo leve,

    puro y tan leve como un acto de amor puro como el amor,

    enamorados, con amor, tan juntos,

    quietos en la penumbra, amados...


    Velozmente en la aurora todo penetra y es .

    En la aurora terrible todo penetra y es.

    La aurora se enriquece de formas que penetran

    y que son en la aurora. Flotan entre la luz, equidistantes,

    restos de indagaciones, ecos

    de imploraciones, cánticos. Aquella crispación

    en el andén humoso. Aquella voz

    y el grito aquel

    entre la muchedumbre inalcanzable. Y rumores y manos

    que se alzan. Y el fusilado contra el muro

    está, y está el fusilador y el redentor.

    Y todo igual está.

    Y, repentinamente, la aurora ya no está cuando en la coche,

    a lo lejos, de pronto,

    tempranero, entusiasta,

    se oye cantar un gallo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Nov 2015, 03:56

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA (poemario)

    II

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA ( segundo libro)

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA  ( tercer poema)

    ...Que están contados los latidos de tu corazón, las acacias en

    - - - - - flor, las margaritas de la primavera, los llantos

    sepulcrales; contadas en la oscuridad

    y sonadas contra la losa, en minuciosa comprobación,

    las monedas de tu vivir, una a una.

    Mira como tintinean sobre la piedra, y cómo son apartadas en

    - - - - - oscuro montón

    de un solo golpe rápido por la mano del mercader astuto.

    Y te sientes contado e infinitamente narrado

    por la misma voz que repite tu nombre

    en la oscuridad, una y otra vez.

    Yeres como un soplo de aire,

    una burbuja que se llena de vaciedad insólita,

    una pompa de viento enormemente hinchada de noche,

    soplada y ahincada de noche, deformada y agrandada de

    - - - - - humo, henchida de vacío y de miedo.


    Y escuchas que alguien cuenta lentamente tus horas,

    y exquisitamente las cuenta y las repasa y las paladea y las

    - - - - - pule,

    como piedras de río o madera de sándalo;

    las pule y las hace exhalar con escarnio un olor que es doctrina,

    y las hace brillar y esclarecer, y es escarnio.


    Pero no mires ahora hacia el lugar donde se te avergüenza y

    - - - - - desnuda

    y desposee, y sin voluntad te abandonas y te dejas robar

    hondamente. Y has de entregar allí un corazón que amaba,

    un ojo que miraba y un oído que oía,

    la boca que reía y que gozaba.

    Y has de entregar el valle con sus nieblas,

    el aire con sus brisas,

    el río, el odio, el llanto.


    ...Y pues el agua suena y la cosa es así y el aire gira

    tan delicadamente aún y sus hilos extiende,

    no des un paso más, pues contados están cuantos dieres

    y es tu vivir lo que está en juego,

    amigo. Contempla

    a barlovento las gaviotas. Vuelan

    alrededor de ti. Pero no mires. Piensa

    que tus miradas, una a una,

    han sido enumeradas

    también. No gastes más palabras. Todos

    los vocablos

    están subidos. Échate

    sobre la cama inmóvil. Cierra los ojos fuerte-

    mente. No llores, pues tus lágrimas,

    una a una , contadas

    han de estar. No sueñes, no acaricies,

    no mudes, no desdigas,

    no propicies,

    no cantes.

    Ni siquiera susurres como un río o un viento

    en el atardecer de un junio lento y lánguido.







    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 23 Nov 2015, 06:10, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Nov 2015, 17:48

    Hola, que no me fuí, que estoy, y mientras me aclaro con el libro I, de ODA EN LA CENIZA (me lié), sigo con el II y el III.



    Más allá de esta rosa
    (Meditación de postrimerías)


    A Pedro Gimferrer



    I

    Una rosa se yergue.
    Tú meditas. Se hincha
    la realidad, y se abre, se recoge, se cierra.
    Cuando miras, entierras. Oh poema
    fúnebre. Azucena: relincho
    espantoso, queja oscura, milagro. Tú que la melodía
    de una rosa escuchaste, sangrienta
    en el amaneces cual llamada
    de una realidad diminuta,
    miras tras ella el hondo
    trajinar de otra vida, la esbelta
    rapidez con que algo se mueve en la noche
    con prisa, como si quisiera llegar a una meta
    insaciable. Hay detrás de esta rosa, que yergue
    suavemente su tallo, una pululación hecha nausea,
    un horrible jadeo,
    una ansiedad frenética, un hediondo existir que se anuncia.
    Una trompeta dispara
    su luz, entusiasmo sonoro
    en el estiércol. ¿Qué dices,
    qué susurras, qué silbas
    entre la oscuridad, más allá de esta rosa,
    realidad que te escondes? ¿Qué melodía
    articulas y entiendes y desdices y ahogas,
    qué rumor de unos pasos
    deshaces, qué sonido
    contradices y niegas? La cadencia está dicha,
    realizado el suspiro.
    El rumor es silencio,
    la esperanza, la ruina. Todo silba y espera,
    silencioso, engreído,
    más allá de esta rosa.


    II


    Más allá de esta rosa, más allá de esta mano
    que escribe y de esta frente
    que medita, hay un mundo.
    Hay un mundo espantoso, luminoso y contrario
    a la luz, a la vida.
    Más allá de esta rosa e impulsando su sueño
    paralelo, invertido
    hay un mundo, y un hombre
    que medita, como yo, a la ventana.
    Y cual yo en esta noche, con estrellas al fondo
    mientras muevo mi mano,
    alguien mueve su mano, con estrellas al fondo
    mientras muevo mi mano,
    alguien mueve su mano, con estrellas al fondo
    y escribe mis palabras
    al revés, y las borra.



    A un espejo antiguo
    A Angélica Bécker


    Yo te miro como uno de tantos fugitivos, te arrojo
    una mirada furtiva, temerosa, asustada.
    Qué has visto asomarse a tu ventana lóbrega
    que hospedó entre su noche
    plateada
    una mueca de espanto en un atardecer soñoliento,
    quieto allá en el jardín, donde el boj que aún está
    residía.
    Qué has visto luego, qué fantasma de carne
    se asomó a tu pupila
    inmóvil, qué celeridad de penumbras
    pasaron por tus aguas. Qué rostro de mujer o de niña
    se asomó en el estanque
    de tu sueño,
    qué rostro esperanzado, con amor y confianza
    puso confianza, amor en lo que es algo
    pasajero en la noche.
    Quién después se asomó
    --el ojo fatigado, la constancia
    sólo de la ceniza entre el cabello
    pálido ya--,
    quién, qué dama con cansancio y tristeza
    se miró sin poder recoger en tu orbe
    diminuto
    la imagen de la joven que otro tiempo
    miraba.
    Tus aguas impasibles reflejaron
    con crueldad los años, los desvíos
    de tanto amor.
    Y cayó un cuerpo
    más tarde, pesadamente entre las aguas oscuras, ondulantes
    un momento tan sólo.
    Se cerraron después ávidamente,
    y el cristal sosegado, el cristal limpio,
    resplandeció enteramente lúcido.



    Sensación de la nada


    Tiene después de todo, algo de dulce
    caer tan bajo: en la pureza
    metafísica, en la luz
    sublime de la nada.
    En el vacío cúbico, en el número
    de fuego. Es la hoguera
    que arde inanidad. En el centro
    no sopla viento alguno. Es fuego
    puro, nada pura. No habiendo fe no hay extensión. La reducción
    del orbe a un punto, a una cifra que sufre.
    Porque es horrendo un padecer simbólico
    sin la materia errátil que lo encarna.
    Es la inmovilidad del sufrimiento
    en si…Como la noche
    que nunca amaneciese.



    Dónde


    Dónde el latido, el virgen miedo,
    la tempestuosa semilla
    que se abrirá mañana
    como espanto, cual trueno
    dentro de ti,
    que se abrirá a la noche
    súbita, a la vaciedad de tus cuencas,
    ojos vacíos del no ver, resplandor
    del no mirar, horrísono sonido
    del no oír
    y no palpar,
    sí, dónde.

    Dónde en tu corazón entregado,
    dónde en tu pecho, dónde
    en tu risa, en tu hablar cotidiano, en tu dirigirte a ese amigo,
    dónde al coger, agarrar, retener,
    alcanzar,
    dónde en medio de tu felicidad, en la mitad de un calcinante
    amor,
    en el jadear mismo del amor, del placer del amor,
    dónde
    se esconde.

    Dónde, dónde estará, dónde está ya, dónde está ahí, dónde está
    muerto ya, yace ya mucho ya,
    dónde tú, vivo, muerto, hecho, dicho,
    nicho
    ya.





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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Nov 2015, 01:19

    De: 0DA EN LA CENIZA



    Susana


    Susana, don de junio
    con palomas,
    promesa de verano, breve
    cajita musical, brizna de luz pequeña
    en quien yo puse
    un corazón sapiente.

    ¿Adónde vas, tan leve como un hilo de agua clara,
    blanda como un aroma?
    ¿Qué te espera?
                           Aún no conoces esto,
    ¿Qué harás tú, qué puede
    una gota de música, en el mundo
    del estruendo
    y la ira infecunda? ¿Qué es un puro latido
    de color, una nota de luz
    contra las olas?

    Las olas, tú las ves.
    Azules quiebran
    contra el acantilado
    y tú las denominas,
    alegre espuma, hermosa nochebuena
    de blancura encrespada,
    risa y fiesta del mar. Yo con tristeza
    te contemplo, con pena
    te adivino
    mirar el mar futuro
    en el feroz atardecer de ahora.

    Y no puedo decirte lo que miro
    con mis cansados ojos
    porque tú eres tan sólo
    una frescura leve,
    un poco de rocío,
    ¡y qué puede el rocío contra el amargo mar!


    Canción de amor para después de la vida


                                                        A Yutca


    Tú que me miras, tú que me ves aquí
    en la tierra
    como en la tierra soy,
    como en la tierra estoy sin merecerte,
    tú, pequeña verdad humana mía,
    aquí, sin merecerte, sin merecer tu humana luz,  tu belleza
    tranquila y delicada,
    fugaz y delicada como una luz tranquila,
    capaz, ay,
    de envejecer y de morir también;
    tú, sí, a quien he llegado
    tan tarde ya, sin merecer ese sosiego ya
    de tu pura belleza,
    ¿podré entonces, de pronto,
    encontrarme a tu lado revestido de aquello que quisiera
    para mí junto a ti?
    ¿Podré ser digno entonces de ti, entonces,
    y dignamente estar como quisiera estar:
    dignamente a tu lado, mereciendo
    continuamente lo que eres
    ahora para mí,
    en esta tarde en que tú estás sentada
    al lado mío contemplando
    con tristeza mi rostro,
    que ha empezado quizá
    tan pronto,
    a envejecer?


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Nov 2015, 06:07


    Oda en la ceniza



    En este mundo fugaz


    A Yutca



    Pozo de realidad, nauseabunda
    afirmación, nocturno
    cerco de sombras.
    Somos
    aciago resplandor insumiso, noche
    florecida. Oh miseria
    inmortal. Tú, mi alondra
    súbita, mi pequeño colibrí delicado,
    flor mecida en la brisa,
    tú, dichosa, tú, visitada por la luz,
    lavada en su jardín que desciende
    despacio,
    pequeñez tan querida.

    Aquí estás resistiendo,
    viva, lúcida,
    sostenida
    en el sacro relámpago,
    alumbrada y dichosa
    en el trueno.
    Tú, mi pequeña
    rosa encendida siempre,
    pétalo delicado,
    húmeda nota,
    tú, resistiendo aquí.

    Tú, resistiendo,
    como si fueses basa,
    columna, catedral,
    como si fueses arco,
    romana gradería, circo, templo,
    como si fueses número,
    incorruptible idea,
    tú, mi pequeña Yute,
    mi pasajera soledad, mi fugaz entusiasmo,
    tú, brevedad, caricia.

    Tú, con brazos
    débiles como flores,
    con cintura,
    con quebradizo cuerpo,
    con delgadez, con ojos,
    con espanto, con risa,
    con noche en tu mirada,
    tú, mi pequeña Ytca,
    tú, resistiendo aquí.



    Pero cómo decírtelo




    A Yutca

    Pero cómo decírtelo si eres
    tan leve y silenciosa
    como una flor. Cómo te lo diré
    cuando eres agua,
    cuando eres fuente, manantial, sonrisa,
    espiga, viento,
    cuando eres aire, amor.

    Cómo te lo diré,
    a ti, joven relámpago,
    temprana luz, aurora,
    que has de morirte un día
    como quien no es así.

    Tu forma eterna,
    como la luz y el mar, exige acaso
    la majestad durable
    de la materia. Hermosa
    como la permanencia del océano
    frente al atardecer, es más efímera
    tu carne que una flor. Pero si eres
    comparable a la luz, eres la luz,
    la luz que hablase,
    que dijese “ te quiero”,
    que durmiese en mis brazos
    y que tuviese sed, ojos, cansancio
    y una infinita gana
    de llorar, cuando miras
    en el jardín de las rosas
    nacer, una vez más.












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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 3 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Nov 2015, 06:11

    Del primer libro de:  Oda en la ceniza(lo creí perdido) y creo que lo recuperé.
    Perdón, Pascual, soy así de latosa.



    ODA EN LA CENIZA

                 A Francisco Brines


    Una vez más. Las olas, los sucesos,
    la menuda porfía que horada
    la granítica realidad, el inmóvil
    bloque donde los tiempos
    giran como un águila
    aciaga.
              Cada minuto el mundo es otro,
    otra la muerte,
    otro el desdén, la diurna aparición del entusiasmo,
    el radical sentido.
                              Perdemos suelo,
    firme contacto, asidero de sombras. Dame
    la mano, álzame, tocaría
    acaso la sublime
    agarradera sin ceniza, la elevada
    roca, el alto asiento
    del resplandor, la puerta que no gira
    ni se abre, ni cierra, el último
    fundamento del agua, de la sed, de los aires
    diáfanos,
    del barro mísero donde el ardor se quema
    como un ascua. Oh tentación de ser
    en la portentosa verdad,
    en el irradiante espacio, estadillo de veneración
    más allá del respeto
    sombrío. Oh calcinante
    idealidad sagrada que no arde ni quema
    en la deslumbradora invisibilidad, en la increíble
    fuerza del mundo. Oh témpano de oceánico ardor
    donde el cansancio
    puede brillar y la queja
    abrasar y ser otra, y el hombre apetecer y saciarse
    en el alimento continuo.
                                         Oh desaliento
    del desconocer, hambrear, consumirse,
    centro del hombre.
                               Tú, mi compañero,
    triste de acontecer,
    tú, que como yo mismo ansias lo que ignoras y tienes lo
    que acaso no sabes,
    dame la mano en la desolación,
    dame la mano en la incredulidad y en el viento,
    dame la mano en el arruinado sollozo, en el lóbrego
    cántico.
    Dame la mano para creer, puesto que tú no sabes,
    dame la mano para existir, puesto que sombra eres y
    ceniza,
    dame la mano hacia arriba, hacia el vertical puerto, hacia
    la cresta súbita.
    Ayúdame a subir, puesto que no es posible la llegada,
    el arribo, el encuentro.
    Ayúdame a subir puesto que caes, puesto que acaso
    todo es posible en la imposibilidad,
    puesto que tal vez falta muy poco para alcanzar la sed,
    muy poco para coronar el abismo,
    el talud hacia el trueno,
    la pared vertical de la duda,
    el terraplén del miedo.
                                               Oh dame
    la mano porque falta muy poco
    para saltar al regocijo,
    muy poco para el absoluto reír y el descanso,
    muy poco para la amistad sempiterna.
                                                                  Dame la mano
    tú que como yo mismo ansias lo que ignoras y tienes lo
    que acaso no sabes,
    dame la mano hacia la inmensa flor que gira en la felicidad,
    dame la mano hacia la felicidad olorosa que embriaga,
    dame la mano y no me dejes caer
    como tú mismo,
    como yo mismo,
    en el hueco atroz de las sombras.



    ANÁLISIS DEL SUFRIMIENTO
    A José Olivio Jiménez.


    El cruel es un investigador de la vida,
    un paciente reconstructor, un objetivo relojero, un perito
    que quisiera conocer la existencia,
    el secreto de la vida que en el sufrimiento se explora.
    El amante de la sabiduría está listo
    para su operación delicada.
    Y la materia del análisis queda
    a su merced: un hombre sufre.
    Horrible es conocer la verdad, y el miserable hallazgo
    destruye a quien lo obtiene,
    pues nadie en otro pudo ni podrá nunca conocer hasta el fondo
    en su verdad palpable, sin morir,
    la vida misma revelada.
    Sin embargo, es muy cierto
    que el sufrimiento expresa
    al hombre, aunque lo arruina,
    porque tras la experiencia dolorosa
    es otro hombre el que nace, al conocerse,
    y conocer el mundo.
    No siempre, ciertamente,
    puede quien ha sufrido
    resistir todo el peso de su sabiduría.
    Alguno nunca vuelve
    a la vida, pues es difícil ser
    tras la vergüenza de haberse así sabido.
    Otros viven, mas rota
    su dignidad en la infamia
    que todo dolor es,
    indignamente
    prosiguen, y una mueca
    es su gesto, su hábito.
    Hay quien asume
    de otro modo el dolor,
    la concentrada reflexión que todo dolor es.

    Tras la meditación espantosa, el hombre puede oír,
    palpar, ver,
    y conocerse y ser entre los hombres.
    Y he ahí como el cruel se equivoca
    en su filosófica labor, porque sólo quien sufre,
    si acaso lo merece,
    logra el conocimiento que el cruel buscara en vano.
    Conoce aquel que sufre y no el que hace sufrir,
    éste no sobrevive a su conocimiento,
    y aunque tampoco el otro muchas veces
    puede sobrellevar esa experiencia
    terrible, logra en otras
    escuchar sorprendido
    el más puro concierto,
    la melodía inmortal de la luz inoíble,
    en el centro mismo de la humana miseria.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Nov 2015, 08:17

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    II

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    EL RÍO DE LA HORAS (Tiempo en las cosas)

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - El tiempo está en las cosas, en
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - tus dedos, en esa mesa de nogal... C.B.


    Como si la maldad físicamente existiese,

    tal un objeto, un útil, o una forma

    dura y tenaz,

    tocable y abarcable;

    así, pero quitada toda solidez

    o tenebrosa sensación,

    quietamente fluido, pero no como el agua y mucho más que el

    - - - - - viento,

    oscuro, sin ser exactamente la ceniza,

    transparente más allá del cristal,

    irreversible como una espina,

    avanza

    en la noche,

    implacable, este río.


    Avanza silencioso, imperceptible

    entre mis dedos, simulando su forma,

    precisamente cual si fuesen dedos;

    con astucia, disfrazado de armario,

    avanza por la habitación,

    avanza inmóvil como un ataúd, arzobispal

    reposo, quieta constelación,

    ardiente llama y frenesí...

    Inmóvilmente se arroja o determina

    como cama de roble en el silencio ambiguo y la inmovilidad

    - - - - - de la sábana blanca;

    finge ser moribundo y luego muere él,

    como si hubiese muerto, y sigue andando...


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 24 Nov 2015, 05:50

    Y bien aquí están las joyas que me faltaban de este poemario, .
    Muchas gracias, Pascual, y por supuesto a todo aquel que quiera darse un paseo por este lugar. Merece la pena.





    El baile

                      A Pierre Darmangeat


    El ser y la nada se han hecho para bailar juntos.
    Se han hecho para bailar y permanecer enlazados.
    Con las cabezas juntas, con amor y delicadeza
    la pareja incesante gira en el interminable crepúsculo
    una danza sin fin. En el torbellino aparecen,
    discontinuos, los cerros, las ciudades, las horas.
    Villas y torreones, castillos,
    en la llanura se alzan. Poblados
    nacen y mueren con la velocidad de la llama
    y el cortesano susurra
    palabras halagüeñas en tanto
    pasan los siglos y se desvanece la aurora.
    El polvo ha instaurado su navidad. Golondrinas
    que nunca vuelven al nido,
    palomas sepulcrales, banderas
    hechas trizas, remotas campanas, gorjeos.
    He aquí que el gran baile ha dado comienzo. Del brazo se
    pasean  el regocijo y la desesperación,
    y todo sale a luz y todo es como si no hubiese empezado.
    Una montaña comienza en el pico más alto,
    sube hacia sus laderas y arriba está el valle.
    Sécate en medio del agua fría de octubre,
    Lorenzo, sumérgete en la nada pletórica.
    Estamos ahítos de necesidad y es el hambre un hartazgo tan
    bello
    como una esmeralda. Decidme,
    caminantes que borráis vuestras huellas con tanto cuidado y
    esmero y desaparecéis en la noche,
    decidme donde estáis, a que extraño resplandor os volvéis,
    invisible,
    dónde, danzantes que interrogáis el misterio,
    dónde encontraros.
                                    Muertos,
    matados, asesinados: vivos,
    montón de injuria repentina. Obscenas
    ciudades pálidas, habitadas de huesos,
    urgentes catedrales altivas,
    violines.
                        Oh belleza, oh sentido,
    oh terrible vivir al borde de un sollozo
    y noche donde muere la esperanza.






    Comentario final


    Cavaste hacia el abismo
    dentro de ti
    por vivir más. Sufriste un sufrimiento,
    te enajenó un cuidado.
    Penetraste la noche sobre todo
    interior
    y no hubo luna, sino necesidad
    de algo más bello.
    Hambre de ti y sed de ti tuviste
    y junto al pozo del no ser hablaste.
    Asomado al brocal no viste estrellas
    temblorosas, ni hubo luz en la noche
    profunda. Lo que al fin ocurrió
    nadie lo diga. No se envidie este canto:
    si lo escribí fue que primero he muerto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 25 Nov 2015, 03:18

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    II

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    ELUCIDACIÓN DE UNA MUERTE

    ...Fuese todo como si el libro, no terminado de leer, continuase

    - - - - - aún allí,

    en la mesa, que permanecía

    inalterable sobre el mismo suelo

    de madera de roble,

    que duraba también. Todo lo mismo

    en el comienzo, cual si fuese difícil habituarse

    a una perpetuidad feliz. Pero los bordes

    de la mesa o del libro

    empezaron muy pronto, poco después tan sólo, a hacerse

    - - - - - sospechosos

    de parpadeos, perplejidades,

    de rendiciones y cancelaciones,

    o al revés, de promesas, de cambios, de matices

    sinuosos, curvos acaso por el lomo o el pie;

    sospechosos, repito,

    de algo como fosforescencias retardadas, o de iris

    suaves, resplandores

    astutos, sólo insinuados por el extremo hábil

    y sofocados pronto, aún más tal vez, incluso, para el ojo

    del inmóvil, que todo lo miraba

    todavía

    desde la orilla

    aquella

    del otro lado

    que era este lado mismo,

    pues nada habí, al parecer, allí que fuese

    mensurable, aunque todo lo era de otro modo

    más grave hacia sí mismo,

    y cada cosa continuaba idéntica

    a su más hondo ser, a su más entrañable

    conciliación de sombra, pero con un sosiego tan pausado

    que podía escucharse

    y sonar duramente en el silencio

    de la amplia realidad en ue caía

    continuamente, como un chorro puro

    de atardecer enajenado. Así

    cada objeto iba entrando poco a poco,

    sin moverse,

    en la diafanidad lenta de otro lugar que era este mismo

    lugar,

    y, sin embargo, no lo era.


    El libro continuaba

    allí, sobre la mesa, fiel a sí mismo,

    pero, no obstante, titubeaba o desaparecía

    a veces, un momento, ausentándose

    total o parcialmente,

    como si no pudiese resistir

    más que de un modo fragmentario,

    intermitentemente ,

    alguna oscura tentación

    crepuscular,

    cierta atracción remota. Ocurría lo mismo

    con la mesa. Todo era como una melodía

    que impusiese frecuentes calderones

    a su sentido más oscuro. Todo

    volvía, sin embargo, a su ser,

    todo caía

    en su mismo cansancio,

    todo recomenzaba,

    ahincándose

    otra vez y otra vez

    en su pesada realidad,

    en su resistente materia,

    en su insistente forma de reconocibles cuidados,

    aunque fuese

    a cada ocasión más penosa

    la llegada al hogar, el regreso, la continuación de la frase

    sonora, interrumpida,

    que nos decía algo,

    que estaba a punto de decir

    algo definitivo en el atardecer,

    o en el jardín de rosas, o más allá del mundo;

    que estaba a punto, cuando

    el silencio se hizo

    más hondo. Alguien

    aplicó entonces su oído para oír,

    y su ojo entonces aplicó para ver,

    pero nada llegó, nada se oyó o se vio

    en el largo salón donde el mundo, difícil,

    definitivamente moría.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 25 Nov 2015, 03:20

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA


    III INVESTIGACIÓN DEL TORMENTO.


    - - - - - - - - Toda emoción apunta intencionalmente hacia
    - - - - - - - - algo real. Mi miedo en la selva nos dice que la
    - - - - - - - - selva es peligrosa. mi simpatía por Pedro nos
    - - - - - - - - dice que para mí Pedro tiene buenas cualidades. C.B.


    I

    Toda emoción se origina y se hunde en la realidad, arraiga

    - - - como un árbol en ella, y de ella vive y se nutre, la

    - - - representa y pone

    como un actor en el escenario, o un hábil diplomático

    en el salón del trono. Por eso podemos empezar por decir,

    - - - cuando hablamos de ella, que a veces

    la emoción parecería que hubiéramos

    de verla ostentando medallas,

    entorchados o cruces. Todo eso

    sería natural en su oficio de mediación de suasoria

    embajada.

    No la debéis llamar entonces desconsiderada, azarosa,

    - - - - - caprichosa, arbitraria,

    nombres que convienen tan sólo

    al indisciplinado intelecto razonador.

    Ella, en efecto, al revés, sigue ordenadamente una pauta,

    - - - - - obedece un dictado, interpreta concienzudamente la

    - - - - - vida. En verdad,

    siempre nos dice algo, sabroso y repentino ,

    sobre la realidad que examina. Tiene rigor de axioma,

    pero no sólo eso: deduce sin titubear, no vacila

    como la claudicante razón, menesterosa, torpe,

    indecisa. Es saber instantáneo, como un relámpago de lucidez ( cont.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 27 Nov 2015, 03:20

    III

    INVESTIGACIÓN DEL TORMENTO

    I (cont.)

    sensible , en mitad de la noche, y hermosura

    expresada del mundo; es un decir

    secreto entre la sombra, esto es , a plena claridad. Es

    - - - - - pensamiento

    de tan reconcentrado,

    invisible; de tan puro,

    volátil,como aroma

    de rosa, exhalado de un pétalo, de un estambre, de un hilo

    de luz, o corola, o ensueño. Es sapiencia

    suprema, que al servicio

    de la realidad se enmascara, para ser eficaz, de disparatado

    - - - - - trastorno, finge locura, exige reja

    delirante,

    cuando es, por el contrario, meditación

    más allá de toda formulación

    impertinente. De hecho, aparece como reflexión

    agilísima , tal loa ángeles

    según santo Tomás ( pero de otra manera

    más sutil), aunque a veces esta reflexión pueda ser espantosa:

    así, cuando sufrimos tormento y nos duelen, unánimes, las

    - - - - - raíces del ser, y uno a uno (ahora sí, lentamente),

    todos su ( ahora sí) reconocidos tentáculos. Todos,

    sin dejar en olvido una mota de polvo sobre la levedad de un

    - - - - - cuidado.

    El dolor del tormento es, de este modo, una proposición

    infernal, diferida; ciencia en llamas

    mortales, levantado

    decir sosteniéndose

    en vilo

    sobre el ascua

    extrema;

    teoría, pero una teoría

    interminable, etremadamente minuciosa, ordenada,

    que examina lentísima, con esmero y escrúpulo

    exagerados

    cada porción de realidad

    adquirida,

    y avanza un poquito tan sólo por el parsimonioso sendero

    de la verdad

    difícil,

    para volver a empezar otra vez,

    y otra,

    no fuese que la suave

    pinza, la antena

    tanteante,

    haya olvidado

    quizás

    un recodo, un menudo

    pormenor, una arenilla

    pálida,

    en el largo camino que se pierde a lo lejos...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 27 Nov 2015, 03:33

    III

    INVESTIGACIÓN DEL TORMENTO

    II

    Y es así como el dolor del tormento resulta ser detallada

    - - - - - revelación

    de invisibilidades, extraídas y expuestas como una

    durísima conclusión;

    conclusión o enunciado

    exhaustivo, cuya mera existencia

    niega todos los otros por anulación,

    subitánea, los pone cabeza abajo sobre el abismo,

    y los hace brillar al revés, lentamente, hasta la extenuación,

    en una radiación hacia nada.

    El dolor del tormento es entonces indagación en la

    - - - - - insignificación de la vida,

    cuantioso examen de su realidad más profunda que empieza

    - - - - - por reconocer fronteras,

    los fosos donde comienza el castillo roquero, los muros

    - - - - - levantiscos de la inenarrable ciudad,

    tan dificultosamente erigida.

    Y he aquí que ha llegado la hora del asalto a los torreones,

    el momento del ataque por sorpresa, al pie de la muralla, poco

    - - - - - antes del amanecer,

    la hora de la ciudad sitiada, la hora de la verdad aprendida

    poco a poco hacia adentro,

    retrocedida amargamente hacia adentro,

    como un inacabable y tumultuoso quehacer.


    IV

    AL MISMO TIEMPO QUE LA NOCHE.

    (cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 27 Nov 2015, 03:35

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    IV

    AL MISMO TIEMPO QUE LA NOCHE ( cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Nov 2015, 04:48

    Hoy me tocaba disfrutar, leyendo, simplemente.
    Gracias por estos momentos, y besos.


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 3 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Nov 2015, 05:05

    No creo que hoy y mañana pueda hacer nada. A descansar toca.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Nov 2015, 05:27

    Pues haces muy bien. ¡Disfrutad!
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 29 Nov 2015, 03:16

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    IV

    AL MISMO TIEMPO QUE LA NOCHE

    LETANÍA PARA DECIR CÓMO ME AMAS

    Me amas como una boca, como un pie, como un río.

    Como un ojo muy grande, en medio de una frente solitaria.

    Me amas con el olfato, los sollozos,

    las desazones, los inconvenientes,

    con los gemidos del amanecer, en la alcoba los dos, al despertar;

    con las manos atadas a la espalda

    de los condenados frente al muro; con todo lo que ves,

    el llano que se pierde en el confín, la loma dulce y el estar

    - - - - - cansado,

    echado sobre el campo, en el estío cálido,

    la sutil lagartija entre las piedras rápidas;

    con todo lo que aspiras,

    el perfume del huerto y el aire y el hedor

    que sale de una pútrida escalera;

    con el dolor que ayer sufriste y mañana has de sufrir;

    con aquella mañana; con el atardecer

    inmensamente quieto y retenido con las dos manos para que

    - - - - - no se vaya a despertar;

    con el silencio hondo de aquel día, interrumpiendo el paso

    - - - - - de la luz,

    tan repentinamente vino entre los dos, o el que invade la

    - - - - - atmósfera justo un momento

    antes de la tormenta;

    con la tormenta, el aguacero, el relámpago,

    la mojadura bajo los árboles, el ventarrón de otoño,

    las hojas, y las horas, y los días,

    rápidos como pieles de conejo,

    como pieles y pieles de conejo, que con afán corriesen

    - - - - - incansables, con prisa,

    hacia un sitio olvidado, un sitio inexistente, un día que no

    - - - - - existe,

    un día enorme que no existe nunca, vaciado y atroz

    (vaciado y atroz como cuenca de ojo, saltado y estallado por

    - - - - - una mano vil);

    con todo y tu belleza y tu desánimo a veces cuando miras el

    - - - - - techo de la alcoba sin ver, sin comprender,

    sin mitrar, sin reir;

    con la inquietud de la traición también, el miedo del amor y el

    - - - - - regocijo de estar aquí,

    y la tranquilidad de respirar y ser.



    Así me quieres, y te miro querer como se mira un largo río

    que transparente y hondo pasa,

    un río inmóvil,

    un río bueno, noble, dulce,

    un río que supiese acariciar.




    LA RUINA ( A Antonio Quirós) (Cont.)










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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Nov 2015, 01:41

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    IV

    AL MISMO TIEMPO QUE LA NOCHE

    LA RUINA ( A Antonio Quirós)

    Echaste luz sobre la trama, sobre las tintas de colores,

    te inclinaste sobre el quehacer,

    aplicaste el oído suavemente al milagro,

    y fue así como en medio del color se oía el gañido, se

    - - - - - escuchaba el estruendo de la vida, el chirrido o el caos

    - - - - - del hondo apetecer.


    La luz era un escándalo, se pintaba los labios la verdad, se

    - - - - - disfrazaba de mendigo el honor,

    la crueldad del sacerdote, el placer

    se metía a arzobispo algunas tardes,

    y se iba cojeando

    ligeramente hacia el pasado nuestro afán de vivir.


    Fue así como supimos que la vida tenía menos concentración

    - - - - - que la esperanza,

    menos salud que sueño, y, sin embargo,

    acaso por entonces y por eso,

    al recordar en la mañana, tras la noche de espanto, supimos

    - - - - - renacer.


    Supimos, pese a todo, renacer, hechos a la memoria de la sal

    - - - - - y del viento,

    deleznables al humo,

    frágiles de humedad como una cueva,

    una honda cueva sola, una oquedad sin río bajo un aire sin sol.


    Supimos renacer, y bajo nuestros ojos,

    hechos al exterminio de tantas cosas bellas, asomaba muy

    - - - - - tímida

    la nueva relación.

    Poco a poco agrandaba sus dominios,

    su limitado hallazgo.

    El oro se enlazaba con el miedo,

    la dulce luz con la ansiedad,

    la luna con el río de colores,

    la congoja, el milagro del amor.


    Iba todo muy junto hacia el atardecer, sin casi dolor ya.

    Parejas numerosas, abrazadas, queridas, ligeramente ateridas

    - - - - - de sueño,

    sin cojear apenas, con claridad aún,

    enderezadas, leves,

    hacia el consuelo de la sombra.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 01 Dic 2015, 01:02

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    IV

    AL MISMO TIEMPO QUE LA NOCHE


    Omitimos DESDE TODOS LOS PUNTOS Y RECODOS Y LARGAS AVENIDAS DE MI EXISTIR ( bellísimo)


    EL GUIJARRO ( A Elvireta Escobio)

    I

    Mira con ojo puro

    a las cosas estar, el enigma

    de su presencia misteriosa, hondamente improbable, y junto a ti.

    Porque un mero guijarro

    es tan inverosímil como un ángel,

    tan imposible como una deidad.


    No puede ser que sea, y no pudiere ser, y, sin embargo,

    el inverosímil guijarro

    se obstina apareciendo contra toda razón,

    te desafía como una blasfemia, y coléricamente

    está siendo. Lo tocas.


    Y puesto que su presencia continua ante tus ojos

    resulta incomprensible y necia, y es como una impostura,

    te has puesto a imaginar otros modos de estar, más accesibles

    a tu desalentada inteligencia,

    de ese guijarro milagroso que insiste frente a ti

    como huracán que consistiese

    en maravillosa quietud.


    II

    He ahí, pues, el redondo guijarro,

    su don fluvial, su incesante

    ser que se reconstruye

    continuamente, como el río o el mar.


    Podría hablarse

    así

    de criaturas que en instantánea ráfaga saltan al ser desde muy

    - - - - - lejos,

    con velocidad absoluta, cual las olas

    salvan en un instante la infinita distancia de la nada

    hasta el ser que ellas son.


    Tempestuosamente y con espuma

    marina,

    en lluvia y viento y amarilla tormenta,

    brinco salobre desde la nada pura

    hasta hacerse guijarro

    inmóvil, sólo un momento aún húmedo de niebla, a la

    luz de un relámpago.


    Y caer

    después entre la noche de la aniquilación,

    para volver a hallarse de nuevo entre nosotrosç

    ágilmente, todo en un golpe único, por la velocidad

    de llamarada más ígnea aún que el fuego,

    más rápido y ardiente que su sublimidad.


    Y eso de tal manera, y en parpadeo tan fino y tan vibrátil, que

    - - - - - lo que contemplamos

    es la tranquilidad de una tersura

    continua, el pulcro acierto mineral de no ser

    un modesto guijarro, monótono, inocente,

    lavado en muchas aguas,

    salvador de mis penas,

    cuando aparece claro, quieto ante nuestros ojos,

    ellos, sí, tan fugaces.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 01 Dic 2015, 01:05

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    IV

    AL MISMO TIEMPO QUE LA NOCHE

    Omitimos IRÁS ACASO POR AQUEL CAMINO

    SALVACIÓN EN LA MÚSICA ( A María Teresa Prieto)

    La música nos crea un maravilloso pasado, nos instala en otro

    - - - - - país

    donde florece con naturalidad la cineraria, o donde el

    - - - - - carbunclo, escondido, reposa;

    o nos inventa junto a un ramo de moradas hortensias,

    - - - - - próximas l más punzante azul,

    o bajo un castaño en una abrileña mañana.


    Estamos mirando con intensidad esas flores y nos damos

    - - - - - cuenta de que somos más lúcidos, más intensos de lo que

    - - - - - solíamos,

    nos sorprendemos extrañamente inmóviles mientras nos

    - - - - - agitamos y damos la mano en una antigua amistyad

    a la que jamás conocieramos;

    o corremos con desesperación hacia la persona que amamos

    - - - - - desde hace mucho, tras mucho acontecer y pensar, en

    - - - - - insomnios acongojantes, sobre arena baldía.

    Corremos hacia la persona que amamos de ese modo,

    bien que nunca supimos su rostro, ni nuestro corazón se

    - - - - - conmovió ante su ser.

    Estamos en un jardín donde todas las rosas resultan

    - - - - - significativas,

    o en una selva, donde el desorden no es caos, sino revelación

    - - - - - de una hondura que precisa la declaración de un tumulto,

    abundancia de lianas que descienden perezosamente y con

    - - - - - profusión calculada de árbol de la goma,

    o de baobab o de la poderosísima ceiba.

    Estamos aquí, o allá, o acullá, y somos esto o lo otro,

    - - - - - miserables, reconcentrados,

    condescendientes, altivos, fríos como el mármol, coléricos.

    No tenemos identidad, pero somos

    verdaderamente, a cada momento, en ajustada precisión,

    en ráfagas de verdad absoluta, con entrecortada

    eternidad balbucida, sonora, que no podemos suponer, en

    - - - - - ningún momento, irreal.

    Estamos en las ondas intermitentes de un viento de

    - - - - - perennización

    colosal,

    que a cada instante nos aslta y modela en otra figuración y

    - - - - - otro sino, a partir del cual podríamos iniciar nueva vida.

    En un sofocante siroco, o un tifón en la China,

    una brisa moderadora sobre un vergel, un soplo de otoño.

    Caen las hojas amarillas del árbol, y el suelo se cubre de

    - - - - - espesor vegetal;

    cae el amor, el odio, cae el humo

    del vivir, lentamente;

    en giros pausados la hoja del álamo cae;

    la del chopo, tan inocente, la ancha del plátano en la alameda;

    la hoja de la amistad y el rencor, la hoja de la indiferencia.


    Y mientras esto sucede y todo cae

    sobre la tierra, y llueve y hace frío, y el cielo se serena

    - - - - - después

    y hay sonidos puros de amanecer, y anochece, bajo los

    - - - - - árboles, en la inmovilidad del sotilloa,

    o en la llanura, inmensamente poderosa y quieta,

    el ábrego sopla o el alisio o el tiempo marero o terral,

    y somos soplados allí, y verdecidos, y vueltos a florecer,

    - - - - - congruentes al fin,

    sin contradicción, como orbes

    cerrados, como círculos, sin resquicios ni puertas, parecidos a

    - - - - - cálculos.

    Soplan físicamente esos vientos o brisas, pero lo hacen

    - - - - - continuamente mucho más allá del insignificante

    - - - - - acontecer,

    del insignificante nacer, amar, sufrir,

    del insignificante no poder más ni resistir al tormento del

    - - - - - injusto torturador,

    más allá, en fin, del insignificante envejecer, del insignificante

    - - - - - morir,

    ni vida y nacimiento, sino sentido y ser.

    Las cosas se hallan en una resplandeciente relación filosófica,

    - - - - - puramente semántica,

    y allí somos inteligentes correspondencias, correlaciones,

    tronos de resplandor inocente, pomos de suavidad y esencia,

    olores metafísicos, bovedas de amistad.

    El padecer es la luz cristalina; el engaño

    es amor; el odio es la caricia de una mano

    sedosa, exactamente como la celinda, o como la gratitud o el

    - - - - - ensueño.

    Y desde el otro lado, desde aquí, donde el viento no sopla,

    desde la calma chicha,

    desde aquí, donde nos restregamos inútilmente los ojos para

    - - - - - ver y aguzamos el oído para oír, y el olfato para percibir

    - - - - - los olores o la lengua para gustar,

    desde aquí, donde el dolor nos duele y la rosa nos finge,

    golpeamos las paredes de la iniquidad, arañamos físicamente

    el muro de la lamentación,

    para poder mirar por algún agujero el campo infinito,

    donde soplan espirituales las brisas indolentes de mayo y los

    - - - - - serenos vientos de agosto.


    Es la música: oídla.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Dic 2015, 07:31

    ¡Qué maravilla!

    Y ahora, yo sigo con


    ODA EN LA CENIZA





    IV

    Divagación en la ciudad


                           A Ricardo Defarges

    Quisiera hablar tranquilamente. Ha llegado el momento
    de la serenidad, en que es posible
    hablar, decir algo recóndito y oscuro
    como en la niebla o en la soledad o en la sombra. Un susurro
    en la voz basta a veces,
    a veces la penumbra de una palabra basta,
    a veces escuchamos un sonido
    crujir, un paso remoto que se aleja
    vacilando en el bosque. Un buque parte a veces y en las aguas
    algo creemos ver, insólito, es un brillo
    que algo nos dice, un más allá, una dicha
    veloz que repentinamente se extingue. No sé, una burbuja
    que acaso significa, como si viniera a nosotros
    respirada por alguien, detrás de la tiniebla.
    Así hablaría en el cansancio. Pero esta tarde
    he creído ver algo. Yo recuerdo
    de niño, he pasado de niño muchas veces
    horas y horas contemplando una piedra,
    y siempre yo veía cosas nuevas en ella,
    montañas diminutas, enormes valles desolados,
    y al mirar esperaba.

    Esperaba el milagro.
    Ya lo sabéis. ¡Qué cosa!
    Esperaba el milagro, estaba un poco tonto, un poco alegre,
    un poco esperanzado,
    lo mismo, sí, que ahora.

    Pasan gentes veloces por la calle,
    una calle cualquiera, no lo dudo, una calle
    en donde nada ocurre. ¿Qué esperar, por qué miro?
    Pasan gentes alegres,
    a veces con sombreros de colores,
    a veces con sombreros de otras cosas,
    quizás penas, espinas.
    Pero pasan alegres,
    con enormes sombreros de alegría,
    vestidos con vestidos, con trajes de payaso, con caras de
    azucena,
    con caras menestrales o ya menesterosas de suspiros,
    porque a veces
    es difícil andar con tanta gente,
    tantas palomas sucias, tantos ríos
    que van al mar. Difícil, lo comprendo.
    Siempre lo he dicho así. No sé qué pasa,
    no sé qué ocurre en mí ni por qué hablo
    de todas  estas cosas.
    De pronto estoy más serio, caso triste,
    casi necesitado de acariciar a un perro, a una persona,
    a un burrito peludo, a un titerero.
    Ya veis a que conduce el estar triste
    en una tarde rosa,en una calle
    cualquiera, un cualquier día.
    Empieza uno a pensar
    así, como si fuese
    todo importante y fiel, y solidario
    con la necesidad de no ahogarse
    en un vaso de vino o de amargura.

    De ser siempre en el mundo,
    de decir su quimera a cualquier hombre,
    de gritar a los astros que hay aquí, sí, en la tierra,
    hombres que valen un imperio,
    imperios que hacen agua,
    agua que no se bebe porque está prohibido,
    y que es bonito
    salir a una terraza cualquier día
    y gritar a los astros que el mundo está bien, y que he
    bebido.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 02 Dic 2015, 01:07

    ODA EN LA CENIZA


    Biografía


    Nació.
    Salió.
    Se capacitó.
    Regresó.
    Abrió la puerta y la cerró.
    Miró.
    Salió.
    Reflexionó.
    Volvió.
    Encendió
    la luz que luego apagó.
    Cuidadosamente cogió
    la manzana que no se comió,
    y escogió
    una silla donde se sentó.
    No miró:
    Recapacitó.
    Marchó. Regresó.
    Sopló
    y desapareció.


    Giros

    Las estaciones giran,
    giran las estaciones,
    gira él, giro yo, gira el domingo,
    el trueno, el desdichado
    resplandor de la luna,
    el poderoso, el ruin.
    Gira el sollozo,
    también la risa gira,
    la alegría girando
    en dolor se convierte.
    Y el dolor gira y se hace
    delgadez de cariño,
    el sábado aparece,
    aparece el amor.
    Apareces despacio,
    subes despacio, giras,
    subes, giras, te haces
    ministro, general,
    abanderado, polvo
    de la batalla, gira
    el polvo con el viento
    que gira y desvanece
    el polvo en el confín.
    Gira el confín sin polvo,
    limpio de polvo y miedo,
    inmaculado gira
    limpio y crepuscular.
    El crepúsculo gira
    inmaculadamente.
    Inmaculada noche
    al fin sobrevendrá.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 02 Dic 2015, 01:28

    LAS MONEDAS CONTRA LA LOSA

    IV

    AL MISMO TIEMPO QUE LA NOCHE

    CORAZÓN PARTIDARIO ( A mi hermano Luís)


    Mi corazón, lo sabes,

    no está con el que triunfa o que lo espera, con el juramentado

    - - - - - mercader

    que acecha el buen provecho, wse agazapa, salta sobre la

    - - - - - utilidad, que es su querida,

    busca ganancia en el abrazo,

    obtiene renta de las mariposas y pone rédito a la luz,

    cobra recibo por los amaneceres milagrosos,

    por la cambiante gracia del color

    de una invisible rosa apresurada,

    dulce y apresurada

    como si fuese un hombre o una llama

    o una felicidad humana: sí.


    Mi corazón no está con el hombre que sabe

    de la verdad todo lo necesario

    para olvidar el resto de ella,

    satisfecho del viento, poderosos del humo, canciller de la

    - - - - - niebla, rey escaso,

    pero nunca de sí.

    Mi corazón está con el que un día,

    quitado el brillo breve, retirada la gracia que hasta allí lo alentó,

    en bajamar hostil todo cuantos nos hace

    dulce la realidad, leve la vida, adorable la luz,

    sabe decir: "no importa"


    Mi corazón está con el que entonces,

    en el vaso que una mano de niebla le tiende entre la sombra,

    bebe hasta el fin, con lucidez,

    sin amargura,

    toda la hez del mundo.


    Y luego, seriamente,

    allá en lo alto,

    mira, con ojo nuevo, el cielo puro.


    Omitimos FORMULACIÓN DEL POEMA


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